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Albert Balasch (12 de febrero de 1971, Barcelona) es un poeta catalán. El 1999 se autopublicó su primera novela A fora. Más tarde, publicó tres libros de versos: Què ha estat això (2002), Decaer (2003) y Les execucions (2006) y el cedé Hans Laguna i Albert Balasch fan dissabte (2008). El 2010 publicó "La caça del home" (Ediciones 62). Con estructura de tragedia clásica, 'La caça del home' se interroga sobre el sentido de la vida, con el lenguaje como protagonista. Con La caça del home, ganó el premio Gabriel Ferrater de poesía de Sant Cugat en 2009. Su último libro publicado es Quadern del frau que recoge, revisada y reordenada toda su producción poética anterior.
(Sacado de https://ca.wikipedia.org/wiki/Albert_Balasch_i_Montull )
*
Algunos poemas de Albert Balasch, de su obra Decaer, Lumen, 2003, en traducción de Eva Garrido y Andreu Jaume:
a la Roisin Ribalta
si pudo sonreír y maldijo al mismo tiempo
si se miró las paredes blancas de su cuerpo
y si entonces se disculpó ante quienes la amaban
con un "no me queda más dolor, lo siento"
si todo esto ocurrió en primavera
(donde todo fin es el principio falso)
es que ella ha cumplido la promesa
"alguien me recuerda y aquí estoy probando vuestros llantos,
de acuerdo, ya está, por favor, por favor, ya está, de acuerdo"
STABAT MATER DOLOROSA
No sé,
si vuelves, vuelve para hablarme.
No olvides tu lengua,
la mía -tan solo ahora enfrentada-
en sílabas mal mordidas por los recuerdos,
herrumbre de lenguaje.
Si vuelves, vuelve para contar todos los hijos muertos
que yacen de locura en tu caja de zapatos,
porque no queda leche de color alguno por escupir... o estrangularse.
O bien huye. Deshazte del pasamontañas,
aférrate al polvo y hazlo polvo, polvo blanco,
que nunca preguntaremos de dónde te has ido.
O bien vuelve. Vuelve y dime si renuevas los pecados esta noche
(a mi lado) o, al contrario, dices silencio,
esta noche (y estás alli).
*
El mal trago es tener que respirar.
Si respirar no fuese el mal trago no sería nada.
Aquello que se merece, por el simple hecho de ser, el mal trago de existir como un aliento
que hiede a vida, a ganas de presencia.
Aquel, pues, que respira está traumatizado hasta la muerte
que no respira ni puede ser.
Así puede ser el mal de los vivos:
tenemos el azar que no nos merece, nosotros somos el azar.
Tenemos el viejo que recoge la vida, el viejo chochea y huele mal ante el fuego.
¿Y qué hacer? Volar por los cielos del artificio.
¿Y qué decir?
El llanto ya no conmueve a nadie.
No hay final que sea un principio, Mr. Eliot,
ni un principio
que no sea fin.
Es el final que no se detiene. Así puede ser el mal de los vivos.
Tener que respirar el mismo cielo, el mismo siglo.
Así puede ser el mal de los vivos, que sí respira sí puede ser.
*
Albert Balasch (12 de febrero de 1971, Barcelona) es un poeta catalán. El 1999 se autopublicó su primera novela A fora. Más tarde, publicó tres libros de versos: Què ha estat això (2002), Decaer (2003) y Les execucions (2006) y el cedé Hans Laguna i Albert Balasch fan dissabte (2008). El 2010 publicó "La caça del home" (Ediciones 62). Con estructura de tragedia clásica, 'La caça del home' se interroga sobre el sentido de la vida, con el lenguaje como protagonista. Con La caça del home, ganó el premio Gabriel Ferrater de poesía de Sant Cugat en 2009. Su último libro publicado es Quadern del frau que recoge, revisada y reordenada toda su producción poética anterior.
(Sacado de https://ca.wikipedia.org/wiki/Albert_Balasch_i_Montull )
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Algunos poemas de Albert Balasch, de su obra Decaer, Lumen, 2003, en traducción de Eva Garrido y Andreu Jaume:
a la Roisin Ribalta
si pudo sonreír y maldijo al mismo tiempo
si se miró las paredes blancas de su cuerpo
y si entonces se disculpó ante quienes la amaban
con un "no me queda más dolor, lo siento"
si todo esto ocurrió en primavera
(donde todo fin es el principio falso)
es que ella ha cumplido la promesa
"alguien me recuerda y aquí estoy probando vuestros llantos,
de acuerdo, ya está, por favor, por favor, ya está, de acuerdo"
STABAT MATER DOLOROSA
No sé,
si vuelves, vuelve para hablarme.
No olvides tu lengua,
la mía -tan solo ahora enfrentada-
en sílabas mal mordidas por los recuerdos,
herrumbre de lenguaje.
Si vuelves, vuelve para contar todos los hijos muertos
que yacen de locura en tu caja de zapatos,
porque no queda leche de color alguno por escupir... o estrangularse.
O bien huye. Deshazte del pasamontañas,
aférrate al polvo y hazlo polvo, polvo blanco,
que nunca preguntaremos de dónde te has ido.
O bien vuelve. Vuelve y dime si renuevas los pecados esta noche
(a mi lado) o, al contrario, dices silencio,
esta noche (y estás alli).
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El mal trago es tener que respirar.
Si respirar no fuese el mal trago no sería nada.
Aquello que se merece, por el simple hecho de ser, el mal trago de existir como un aliento
que hiede a vida, a ganas de presencia.
Aquel, pues, que respira está traumatizado hasta la muerte
que no respira ni puede ser.
Así puede ser el mal de los vivos:
tenemos el azar que no nos merece, nosotros somos el azar.
Tenemos el viejo que recoge la vida, el viejo chochea y huele mal ante el fuego.
¿Y qué hacer? Volar por los cielos del artificio.
¿Y qué decir?
El llanto ya no conmueve a nadie.
No hay final que sea un principio, Mr. Eliot,
ni un principio
que no sea fin.
Es el final que no se detiene. Así puede ser el mal de los vivos.
Tener que respirar el mismo cielo, el mismo siglo.
Así puede ser el mal de los vivos, que sí respira sí puede ser.
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