Aires de Libertad

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    Osías Stutman (1933-

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    Osías Stutman (1933- Empty Osías Stutman (1933-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 08 Jul 2022, 14:00

    .


    Osías Stutman  (1933 Buenos Aires) es un médico y poeta argentino. Desde joven escribe poesía, y en 1961 es incluido en la Antología de Poesía Nueva en la República Argentina.

    A partir de 1999 se establece en Barcelona. Su trayectoria como poeta comienza a principios de la década de 1960, publicando junto con poetas de la talla de Pizarnik y Gelman. A partir de 1998 se dedica de lleno a la poesía.


    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Os%C3%ADas_Stutman )


    *


    Algunos poemas de Osías Stutman, de su obra Mis vidas galantes. Poesías completas 1988-2008, Edit. Comba, 2019:


    De Los fragmentos personales, 1990:



    LA MUJER INVISIBLE

    El buen hombre invisible, en sus vendajes
    es más real que esa reina nerviosa. Todo
    envuelto en las densas neblinas de abril
    en el atardecer de Nueva York se recorta su figura.

    Su mujer invisible pasea desnuda,
    camina a mi lado, su silueta en la niebla,
    y siento su tibieza y los olores de sus pliegues.
    Nunca la vi, no conozco su rostro, pero fuimos amantes

    seis años. Cientos de veces vi mi simiente
    en el aire, flotando, dentro de sus huecos.
    Su sudor cayó sobre mi rostro, tisana tibia, única,
    mientras me montaba invisible, como rocío de la mañana.

    No sé si es negra, blanca, roja, color de marfil,
    pálida o rosada como una rusa. ¿Rubia? Habla poco,
    quiere ser escritora, ama a hombres y mujeres
    al azar. Me dice que a veces "pone los ojos en blanco".

    Evita las sombras del crepúsculo.
    Demasiada neblina blanca hoy y no la espero.
    Se exalta oyendo Nabucco, suspira y se sacude
    con la música, tiembla sin frío, y recuerda la patria.

    Habla con eco, su saliva es dulce como la miel,
    es pegajosa, abundante, visible cuando sale de su boca.
    Estas son algunas de sus frases y preguntas:
    "La soledad destruye a la mujer y completa

    al hombre", que es dudosa cita de Chanel. "Cada
    salida es una entrada", dicha en invierno.
    ¿Ofelia es hombre o mujer?, pregunta siempre.
    Los nuestros son amores intrincados y difíciles.



    COSAS ARGENTINAS
    (recuerdos sentimentales)

    Hago una lista de Mis Memorias
    Preferidas (del Pasado): (Quiero) Un anillo
    de plata vieja en el meñique de la mano derecha.
    El beso a una foto (en la cartera, junto al pecho,
    la nalga). Ese gesto quiero. Volver a la sedería
    quiero.

    La estatua del patricio romano en yeso
    con un blanco huevo en la mano derecha (Museo
    de La Cárcova). Dos pinturas quiero: la barba
    negra de Cándido López, maraña detallista
    y el menudo colegio rabínico en llamas. Oler
    quiero.

    "...aquellos polvos rosados que
    aumentaban tus colores". Las punzadas
    del amor. Los desaires, las traiciones.
    Los desencuentros (Quiero). Las únicas
    budineras uruguayas invadiendo la casa vacía.
    (Quiero)

    La Proximidad y El Alejamiento. El Amor
    Perdido. Usted sabrá, dicen. Quiero mirar
    y ver. El espectador (el público) quiero ser:
    ambos observan cuando el otro, olvidadizo,
    se cree a solas. Siempre recordar
    quiero.

    Recordar es desarmar, es el desvelo
    argentino en su nido, la fuente
    de las tragedias. Dudas, proximidad
    y lejanía, gestos, olores, desnudas
    sorpresas, avaros recuerdos emotivos,
    la sangre

    hirviendo en las venas, la tapicería,
    la sedería Víctor. Todo eso forma otro
    memorable pasado, la repetida obsesión
    como cabalgar en la noche. Es el comentario
    público, la descripción de la infancia. Mi infancia, reiterada
    interminable, de compras en el Centro
    acompañando a mamá.



    AMORES DIFÍCILES
    (continuación de "El romance inglés")

    Una siempre vestida de color marrón
    claro, oscuro, avellana, gamuza.
    La otra de gris claro, limpio,
    o de blanco, como una aparición
    (una vez la vi de rosa y rojo suave).
    Juntas, abrazadas, parecen el vientre
    y la espalda fina del armiño de verano,
    animal rapaz y movedizo, ansioso,
    de mirada inteligente y sorprendida.

    El gran amor dura poco, dos o tres años,
    y solo quedan joyas y ornamentos,
    anillos de los dedos, pulseras del tobillo
    y el brazo, la muñeca, collares, aros
    cortos y largos, un espejo de mano.
    Queda la brillantina para engrasar el cabello,
    que crea esa cabeza lisa y reluciente,
    un verdadero prodigio del amor. Los lápices
    de sombra, el rouge oscuro de los labios,
    la tabaquera, los guantes y las enaguas,
    los olores, los secretos, tan ajenos
    como el corazón de Cristo y su Madre.
    La enjuta memoria. Una cinta celeste
    ..........
    el pañuelo blanco con su saliva,
    el guante vacío. Recuerdo vergonzoso
    reflejado hoy en su frente de ópalo
    como un disfraz del olvido.

    .............................(fin)



    UN MISTERIO DE LA VIDA ADULTA

    Navegadora, la mujer ballena
    mamífera de los océnos
    me persigue por la gran ciudad
    fuera de su elemento, blanca,
    desorientada, oliendo a salitre,

    enorme sombra del aplauso
    consentido y ceremonial.
    Monumento viviente,
    desconocido por el caminante,
    que vive de la adulación

    y de las coincidencias.
    Se envuelve en flores
    y el espíritu de conquista
    la domina. El mundo
    sumergido es su esfera.

    Lo único que puedo hacer
    es luchar en ese duelo,
    como la Divina Sara,
    las espadas desnudas,
    los pechos jadeantes.

    Vive triste y desordenada
    en su enormidad, rodeada
    de recuerdos, dedicatorias,
    tatuajes secretos, hierbas
    del campo en los pliegues.

    Mi blanca camisa abierta
    y el alma en mi pecho,
    temblando de emoción,
    son las ofrendas infantiles
    a ese airado recuerdo.



    LOS AMORES

    Un recuerdo de Temperley

    La toilette en el tren
    ordenando los cabellos
    con los dedos. Pequeños
    movimientos muchas veces repetidos

    usando la ventana como espejo,
    cerca de medianoche,
    antes de llegar a destino.
    Una, dos, cincuenta veces.

    Delicados toques,
    cabellos vivientes,
    ojos anhelantes
    buscando el resultado.

    Luego los amoríos
    bajo la caja de la escalera,
    en la casa vieja con su mundo
    de ruidos, crujidos y madera.
    Eran mis esperados amores suburbanos.



    LOS MISTERIOS DEL SEXO

    La insaciable curiosidad natural
    de la juventud sorprende al mundo
    con sus caudalosas descargas.

    Es el espejo de la risa falsa y la costumbre
    de la mujer, cuando tocarse con la mano sabia
    causa asombro.

    Desconfiad de mujer con uñas cortas,
    son el terror de la familia cristiana.
    Las de uñas largas no son de temer.

    Las peores son aquellas que llevan cortas
    solo las uñas de los dedos índices.
    No hay nada más temible

    que la mujer que tiene uñas largas
    pero lleva cortas las de los índices.
    Cuando en la mano derecha

    (si son diestras) o en la mano izquierda
    (si son siniestras) el índice y el mayor
    llevan uña corta, ¡el peligro es mortal!

    Tienen la boca llena de navajas.
    Hay que huir, correr, escapar.
    Si es rubia natural, es más tierna.

    Si es mujer de pelo negro,
    ¡mucho peor! ¡Madres, proteged
    a las niñas de este peligro!

    Soy un águila y vuelo muy alto
    en el cielo. Mis ojos son perfectos
    y veo las uñas de las mujeres

    en sus dedos cilíndricos
    desde el alto cielo,
    como los muertos en su cuna.



    (EL CONOCIMIENTO)

    Tranquilo, idiotizado, suave, eficiente,
    cada vez pienso menos. La mente romántica
    me domina. Rumiante pensar normal, repetido.

    Cavilo lento y pausado, las grandes alas
    casi inmóviles. Esto no es susto,
    es finalidad, es agravio, tormentoso,

    bramante, leyendo el Facundo con interés,
    mis mejores intenciones siempre intactas.
    Y estudio feliz "mulatillas de ojos azules,

    rubias, rozogantes, de piernas bruñidas
    como el mármol: verdaderas circasianas
    dotadas de todas las gracias..."*

    *Cita de Facundo, de Domingo Faustino Sarmiento (Losada, 1981)



    LA MIRADA DE LA VIRGEN

    La mirada casta (de la virgen leyendo),
    acariciando las áginas del libro,
    con sus ojos, casi cerrados.

    Bajo los párpados muy bajos,
    angostas miradas, que no llegan
    a las páginas del libro.

    Sus angostas miradas,
    los párpados azules muy bajos,
    no llegan a las páginas.

    El libro espera ansioso
    la angosta mirada, huyendo
    de esos ojos de párpados cerrados.

    Bajo los párpados cerrados, azules,
    las angostas miradas, que acarician
    las páginas del libro.

    El universo entero se encuentra
    en el lago que forma la lluvia cuando llena
    la huella de un casco de caballo en la arena.

    La virgen olvidadiza no mira ni lee,
    no sabe ver el lago ni su campo de trébol perdido,
    y ya no conoce los principios del poeta.

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    Osías Stutman (1933- Empty Re: Osías Stutman (1933-

    Mensaje por cecilia gargantini Vie 08 Jul 2022, 15:45

    Gracias Pedro por este autor!!!!!!!!!!!!
    Alguna vez llegó algo de él a mis manos y me gustó lo que leía, pero aquí no es muy conocido y los libros con los que uno trabaja tampoco lo incluyen. Sin embargo yo veo abordajes muy interesantes en estos poemas y una entremezclada y difusa crítica social. Vos cómo lo ves?
    Besossssssss amigo
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    Osías Stutman (1933- Empty Re: Osías Stutman (1933-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 09 Jul 2022, 03:34

    Como un autor de lectura no sencilla, compleja, pero interesante. Supongo que al destacar mucho en su profesión como médico y residir desde hace muchos años fuera de Argentina (en Barcelona), ha restado audiencia a su actividad como poeta, pero estimo que esta es muy valiosa. Yo tampoco lo conocía antes de que llegara a mis manos este libro, que abarca tres de sus principales obras. Los poemas anteriores corresponden a la primera de ellas, Los fragmentos personales (1998). Dejaré algún poema más de las otras dos: 44 cuartetas (2008) y La vida galante y otros poemas (2008). La selección es mía y responde a mis propios gustos. Si hemos de asignar su poesía una clasificación, usando la que hace Jordi Virallonga entre poesía del ser y del estar, creo que estaría entre la del ser.

    Un abrazo, Cecilia.
    Pedro


    ***


    Algunos poemas de Osías Stutman, de su obra 44 cuartetas, 2008:


    4

    La noche huele a gente escribiendo
    y en el Norte piensan en el Sur.
    La madurez llega cuando quiere
    pero no ayuda y es como una boda continua.


    7

    ¿Qué me abastece de ficción o sueño?
    ¿Qué me hace pensar en un incendio de almendras
    que nunca vi? Almendras ardiendo en el suelo
    como lava volcánica, azulada, imposible.


    8

    Hay artificios dichos sin inocencia,
    Llenan páginas y páginas. Solo se pueden leer.
    Cuando se dicen no se oyen, se evaporan
    como agua sobre la plancha caliente.


    14

    Terrible vida vivo.Todo
    lo que el otro y la otra hacen
    me transforma. Grito,
    me gritan. Gritan, grito.


    16

    Perplejo sin tristeza es el enigma
    de autor y lector. Crece el entendimiento
    y se ahueca la voz del que habla,
    imitando la seriedad de un poeta lector.


    17

    El pasado asoma repetido
    y no es pasado para siempre.
    Se oscurece, negro, opaco y luego
    renace blanco y hechicero.


    23

    Escribo en lengua que no existe
    para que solo me entiendan
    los que no quieren entender.
    Solo el secreto se aprende.


    24

    Al desierto hay que viajar
    de joven. De viejo, solo
    si es imaginario viaje de vuelta
    a donde se ha estado antes.


    26

    ¿Realzo o resisto este género
    que escribo, tan diferente
    del otro que escriben
    los que no escriben como yo?


    31

    Cuando quería asustar
    no asustaba. Ahora
    que no asusto,
    doy miedo.


    38

    Narrar vida en poesía es decir
    que todo es comprensible sin serlo.
    No llena ningún vacío ni explica
    gerundio. No alimenta a nadie.


    41

    Hoy la ciudad cumple la función
    de la otra persona. Esa que fue novia
    perdida y posesión viviente. Su espalda
    de intrusa circunda el mundo ciudadano.


    42

    Hay fulgor cuando habla. Ser poeta
    es ser sorpresa, dice. Siempre pierdo
    lo que encuentro y siempre lo vuelvo
    a encontrar. Como el silencio roto.


    44

    Digo "tres" o "siete" y eso sí
    se entiende. Tendría que haber
    escrito todos los poemas así. Tan
    simples. Pero ya no es posible.


    OSÍAS STUTMAN, de 44 cuartetas, 2008.


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    Osías Stutman (1933- Empty Re: Osías Stutman (1933-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 09 Jul 2022, 06:04

    .


    Algunos poemas de Osías Stutman, de su obra La vida galante y otros poemas, 2008:



    UN VOCABULARIO PRETENCIOSO

    Ninguna palabra existe antes de ser leída.
    ..................El texto de palabras no vive.

    Este texto no existe como tal, no es ni aire,
    ..................necesita los ávidos ojos del lector.

    Pero ese lector no es suficiente para que el texto exista,
    ..................que no es ni de aire.

    El texto miente, miente y aclara pero no describe nada
    ..................de lo que vive en este mundo.

    Describir no es ver, ni oler, ni sentir, ni escuchar la razón
    ..................palpitante y su quebrado conocimiento.

    Todo es prestado, menos la manera de decirlo
    ..................o el callar.



    LA LECCIÓN

    Hoy se inicia la lección suave.
    Una mujer que habla con aplomo
    dice que amor, al principio
    es agresión, cuando se es joven.

    Mira al toro como se mira la llovizna,
    sin pasión ni aliento entrecortado.
    Partes de su cuerpo son expectantes,
    como una sandía madura, abierta,

    hendido anuncio de la novia partida. Otras
    partes son como las defensas de las guerras,
    tierra vacía, derrumbe y reliquia, envuelta
    en tules. Es el suyo otro gran sombrero marrón,

    terciopelo sobre el cuerpo descubierto.
    Arruga los labios y muestra dientes azulados,
    grandes, los ojos cerrados, perversos.
    Pisa con el pie desnudo un campo de pasto seco,

    amarillo oro en el atardecer. Habla y no la escucho.
    Reconozco palabras como dentelle y broderie,
    una parece asociada al morder, pero es lencería,
    encaje, cinta y cordón de seda en los zapatos,

    la otra la asocio a mis camisas de niño
    y a unas primaveras en Liguria frente al mar azul.
    Otra vez, lo que escucho es solo memoria
    y vuelve a aparecer la sombrilla oriental

    amenazadora en sus colores y su disimulo.
    Vuelve con malicia como el trompo a mis manos
    o las mangas de gasa en el vestido blanco
    que acaricio con fervor después de la lección de inglés.



    LA MEZQUINDAD

    (Oigo murmullo de voces,
    voces femeninas hablando en francés.
    ¿Qué va a pasar? ¿Quién me habla en la calle?
    No veo a nadie. Es un sueño más.
    Otro engaño de los muchos que florecen
    en mi casa familiar y tranquila.)

    Veo una niña argelina andrógina de quince años,
    sus pies pequeños frente a mi rostro, limpios,
    misteriosos en sus pliegues. Deseosa
    de la playa y el mar, asustada, admiradora
    del sol tardío, llena de esperanzas ágiles.
    Canta en inglés con voz aguda, dice que decisión

    es igual a batirse "en guerras" de pasión y fuego,
    que hay que vivir como niños verdaderos
    con los atentos sentidos, con esas fiebres
    que marcan la infancia, la fuente de las memorias.
    Me rodean desesperados rostros jóvenes. Solo
    recuerdan olvidos y memorias pasadas. Celestin,

    Leila, Josianne me hablan del recordar y el olvidar.
    Tenues pestañas, gestos leves, comisuras y otras marcas
    dando señales al rostro. Hay fugaz preocupación en los ojos
    y sus manos sabias tocando mi espalda, son hoy mi memoria
    africana, de cielo más azul y nube más blanca,
    y rostros que creo reconocer en un espejo o un mármol.



    INOCENTES

    La inocencia fue quebrada en sueños:

    La inocencia ha siso corrompida
    y su crudo interior está al rojo
    vivo, como un recuerdo de esa cercanía,
    de pétalos frotados contra el dedo.
    No se puede vacilar una sola vez
    y hay que hablar sin pausa ni precisión
    oliendo el polen en los dedos.



    THE ROYAL THING O LA COSA REAL

    La verdad tiene senos verdes
    y boca que solo puede decir scream
    que es grito y lamento fuerte que chilla
    y aturde todos los sentidos.
    Una mujer sin cintura me acosa.
    Y la que busco, la de las largas
    piernas, me huye, discreta.
    Clavo mis ojos en sus rodillas
    y aún así se escapa como un pez
    de plata en el arroyo.

    Un sobresalto: un par de blancas manos
    salen de un sombrero que llevo puesto.
    Mi viejo sombrero de Panamá de Guayaquil.
    Veo una mujer mulata de ojos azules,
    respiro aliviado pero es
    una tigresa de las frutas. Un verdadero
    demonio con alma de zorro, dueña
    de torbellinos, habitante de las altas
    nieves. Me sacude como si yo fuera
    su ropa privada, puesta al fresco.

    Pero la Joven Bella sigue siendo
    la reina del mundo, es asoladora.
    Y este teatro de sombras imita al tiempo
    pues así es también con las secas cosas
    reales. Las misteriosas barricadas del pensar
    me acunan con cariño maternal y así envejezco,
    lento, maduro, juicioso, imprudente.



    LA NUEVA JUVENTUD

    Los viajeros de la juventud
    son raza con muchos parecidos
    y olores. Ayudados por la presencia
    adolescente que es mapa de los cuerpos.
    Poseídos por la geografía,
    obsesionados con la meteorología

    de truenos y relámpagos, envalentonados
    por las amplias descripciones. Suspirando,
    tercos, desilusionados por todo
    en nuestra realidad, van rozando la blasfemia.
    Hay que recordar a los muertos,
    dicen, y olvidarlos. Hacer subterráneas

    Eneidas a los treinta avernos. En su belleza
    son personajes sin guía y viven en la religión
    de la fatiga. Es la "ardorosa juventud vencida,
    cual rota barca en agitados mares"
    que nos lleva de la mano, como a ciegos.
    Nuestra madurez es su desagradable sorpresa.



    LOS RIESGOS Y EL ARRIESGAR

    La memoria está hecha de tres cosas invasoras:
    las sugestiones, las excitaciones y las esperanzas.
    Las esperanzas o expectantes ilusiones sin ninguna aventura
    crean los riesgos del pensar diurno y nocturno.

    Hay sueños como una procesión de Romeos y Julietas,
    treinta, setenta pares de novios desfilando
    con deliberada pausa, famosos y desconocidos,
    respetuosos iguales y serios, jóvenes y envejecidos.

    Algunos con rostro feroz, con celos,temblando
    de ira contenida, furiosos. Un frío viento
    los congela. Se transforman así en helados enemigos
    y en los invasores del mar que roban a nuestras mujeres.

    Una dama me lleva de la mano a un salón
    lleno de figuras solas, gente dormida, momias
    mellizas, hermanas siamesas en una sola mortaja,
    y otros portentos, dolores, terciopelos, trágicas cantantes

    enmudeciendo, silenciosas, revisando sus memorias
    y enigmas. Figuras que almacenan como hormigas, enseñan
    el camino y la rueda, florecen en sus senos
    como miradas secretas. Son las visiones esperando.

    Acechan la virtud del poeta, su opaca
    abstinencia, como San Jerónimo traductor,
    en perpetua virginidad creativa, cuando las visiones
    llevan rostro de diosa fortuna sobre el mar calmo.

    Son la inspiración del poeta,
    la pequeña sorpresa y el gran hallazgo
    en esa habitación donde escribo
    sin sabiduría ni ignorancia.



    EL DESORDEN O LAS SORPRESAS DE LA VIDA

    Cuando descubrimos que recordar es encontrar,
    y es mágico procedimiento de fabricar memorias
    únicas, herrumbre y sol quemado en el recuerdo,
    iniciamos un blanco tiempo que destruye los olvidos.

    Porque olvidar es destruir y perder para siempre,
    y produce desorden sin vientos, vida del bígamo
    cargado de vergüenzas. No sorprende ni engaña
    y solo numera las sorpresas, una a una, sin sangre.

    Imitamos angustias al ver la esfera celeste abrirse,
    y pasamos del goce a esa tristeza de los filósofos franceses,
    cañas huecas, perdidos en cenas de cenizas, iluminados
    por las llamas flameantes de los grandes entusiastas.

    Mil o tres mil años de cultura los encubren
    y recitan su teatro, sus tragedias, con agrio orgullo.
    Un suave embarazo los embarga, se mueven con desgano,
    son la blanda materia de los olvidos verdaderos.



    POEMA DEL AÑO NUEVO

    Es un mundo fugitivo ahora,
    dominado por efímeras
    figuras y la memoria va
    y viene como en los bailes
    de iglesia cerrada.
    Por eso hay que llevar
    un diario meticuloso,
    sino todo se olvida
    y no existe más, evaporado.
    Perdida para siempre está
    la familiaridad con lo que escribimos.
    Ahora solo nos domina la nostalgia
    y la anchura de la narración seductora
    con sus guantes negros.

    Las imágenes se van a acabar,
    tarde o temprano, las imágenes
    van a ser usadas todas una vez,
    y empezarán a repetirse
    porque cada día se sabe menos.
    Por ejemplo: El inglés de pelo blanco
    mordiendo pipa seca sin humo, casado
    con gitana española de cintas de plata
    en el cabello. Antes tienen que haber
    sido dos de belleza turbadora enorme inusitada.
    Airados, viajan ahora como espectros mudos.
    Los nuevos ejemplos se multiplican con desenfado
    y son alegre desfile de figuras serias y taciturnas,
    que "en mitad de mi amor" hacen negar favores.



    LOS DESEOS

    Noche de luna y clara luz,
    se rompe el collar y las perlas
    ruedan por el suelo del salón.
    El ruido es único e inolvidable.
    Mucha gente no es lo que aparenta.
    Son perlas falsas, dicen los espías.

    Algunos tienen imaginación desbordante.
    Otros son débiles y modernos, los ojos
    enrojecidos de lágrimas, mirando ociosos.
    El ocio es peligro familiar, agita
    a la madre y a la hija, las menea
    infalible en su aparición diaria.

    Tanto el ocio como la actividad,
    ocurran en el día o en la noche,
    producen agotadores deseos ocultos.
    Quisiera poder disparar un cañón.
    Contra nadie, contra nada, sin objeto,
    solamente por el estruendo y el humo.

    Todas estas historias son imágenes
    de la obediencia, son el revés
    y el derecho, el adentro y el afuera
    de la sumisión. Todo lo que escribo
    es resultado de la obediencia perdida
    y de la anti-obediencia huracanada
    que es duro placer solitario.



    POR QUÉ NO ESCRIBO NOVELAS

    A Javier Barreiro


    Las onerosas cadenas...

    Jorge Luis Borges

    Hubo una época en que los detalles
    representaban mundos completos.
    Ahora ya no es así, los detalles
    no se reconocen. El novelista
    debe describir cada pelo, cada
    olor, los cubiertos de plata, todo.
    Es la labor imposible. Decir labios
    curvos como el arco de Cupido,
    es cosa del pasado literario.
    Puedo preferir como Bartleby
    o dormir mil años como Alejandro
    Magno y no hay teoría que explique
    esto. Porque ahora los detalles se reconocen
    y también como ayer carecen de significado.



    EL ESCRITOR QUE SE CREE POLÍTICO (II)

    Ese mismo besa buenos y tiranos
    ahora y pide olvido al asalto
    y la tortura mortal. Obseso
    defiende la peor violencia

    injusta. Sin viva repugnancia
    acepta perdones y amnesias,
    lustra sus dientes para la sonrisa
    sin vergüenza. Aplaude alelado los puntos

    y los finales. Su alimento fino es
    nueva roña de lazareto militar
    que le sacia su hambruna literaria.

    No merece memoria ni respeto. De la huesa
    come. Quien lea su obra lo recordará
    con pena fría, sin asco, por lo que hizo.



    EL GRAN POETA

    Se necesitaron no menos de
    veintidós años para agotar
    la primera edición de
    "Impressions d'Afrique".

    Raymond Roussel

    Nos guía y nos desorienta
    y convierte lo próximo
    en lejano, lo que está cerca
    se aleja y es remoto

    lugar sin compañía ni deseo
    de esperar novedades y augurios.
    Es un mundo que tiene sombra
    o la causa. Causa sombra

    en su entorno. Hace desaparecer
    el dinero y la usura, limpia
    manos y frentes, estrella

    la frente contra el muro
    sin dolor ni pasión, solo con el celo
    de no olvidar nada ni nadie.



    LA LECTURA

    "Mi velimo dase veslimo".
    (Acto II.I Die Lustige Witwe)

    Tú lees en un idioma que no
    es el tuyo, buscando palabras,
    tanteando como un ciego,
    escuchando con avidez cada sonido.

    Tú ves reflejos de la vida mejor,
    ves poetas entretenidos entreteniendo
    una audiencia sentimental. Lloran
    hijos muertos de verdad y de mentira,

    sin confianza, responsables
    en su blanca noche sin sueño.
    Se creen maestros que enseñan.
    Meten sus dedos en lugares donde

    se ocultan los secretos y sorpresas,
    consonantes y rocas, piedras del lenguaje
    que evocan silencio y el oyente se calla,
    incapaz de escribir una frase entera

    con su verbo y las demás partes. Una concreta
    frase visible y nueva, imaginaria, visionaria,
    ordinaria, diaria como la taza vacía,
    porque lo oscuro habla de otras cosas

    y dominó es azucar brillando en la noche
    desde el otro lado del río, el río del Este
    que separa la isla de la tierra, la reina,
    la que recibe los puentes en sus costas.

    La clave es lo oscuro, la frase que no informa
    sobre la fecha o el año ni la novia que se va,
    sino sobre el misterio que hace dominó al azucar,
    o que trasforma olvidos en minutos inolvidables.



    CONSEJOS A UN POETA
    (13 de febrero de 2001)

    Hay que decirlo todo en un solo poema,
    escribir el poema de un solo verso,
    de una sola palabra, de una sola letra,
    la "e" por ejemplo. ¡Que tentación! ¡Que peligro

    es repetir lo dicho por otros! ¡Cuanta facilidad
    para ocultar las fuentes! Procaz como un río sucio me hablo
    como si fuera otro escuchando. No nos entendemos
    -digo. Escribes cosas sin sorpresa,

    aburriendo la lengua en la que piensas.
    ¿En qué piensas cuando así escribes?
    Eres el refugio de la erudición,
    la dueña de la asfixia. Te escucho atento,

    oigo tu voz de mezzosoprano y me adormezco.
    Admiro tu voz de mujer cuando escribes como nadie.
    Nunca leída. Eres y serás mi escritora preferida.
    La que nunca leeré ya jamás, nunca, nunca.



    HOMENAJE A ANTONIO PORCHIA
    EN EL SIGLO XXI

    5.
    Siempre hay un explosivo
    bajo la palabra llana.


    6.
    La ira regala tranquilidad
    cuando se siente sin furor.


    7.
    El poema más cerrado,
    siempre el más inteligible.


    8.
    Pensar hacia atrás es fácil
    pero no es inteligente.


    9.
    La palabra solemne muere en mi boca
    porque no hay que pronunciarla.


    10.
    El país de la infancia
    crea mi palabra y mi vocabulario.


    16.
    Porque creo en lo que veo,
    ya no veo.


    17.
    Puedo decir todo,
    pero nada puede decirse.


    18.
    No soy lo que he leído,
    porque lo leído siempre es nada.


    19.
    El poema no obliga a nada,
    ni a entenderlo.


    20.
    El poema salva palabras
    de su degradación.


    22.
    El mundo destruye palabras
    que el poema salva.



    EL POEMA ÚLTIMO

    Los hombres y las mujeres quieren mi compañía,
    los erizos, las nueces, los lobos del mar
    aparecen en la cama donde duermo. La alcachofa
    del campo y la cebolla violeta caen del techo.

    Niñas invisibles, incendiadas, núbiles
    hirsutas, desenvueltas en su pudor
    vuelan como ángeles en torno a la mesa
    donde escribo. Sus aguas humedecen mi papel.

    La tinta se aclara, corre disuelta
    y cada palabra es su vecina, es su verdugo
    y su vapor, en vergonzosa mezcla, oliendo

    a café y a rosa patriótica, acre, amarga
    rosa masticada. Escribo "chavala", esa palabra
    inservible, y abandono los versos para siempre.



    POETAS

    Esta describe el inefable
    correr del agua. Ese otro
    el amor muerto y su esplendor
    recordando. El otro mira

    sus hijos dormir. Ese, el del norte,
    viaja en tren. La otra, la premiada,
    piensa como una hormiga en su rincón
    y su poema es terso, irónico.

    Quieren epifanías y viajes lentos,
    escribir como profetas chinos, volar,
    ver los ejércitos desde el aire,

    conocer a las tres mujeres fugaces,
    vivir luego sin ellas, desesperadas.
    Una dice que las cosas no piensan ya.



    ËCRITURE (II)

    El lenguaje ya usado no puede ser
    inocente. El uso previo lo engarza
    en la memoria misteriosa que siempre
    reaparece y nunca se pierde. Navega

    en mar nuevo de significados pero esa
    memoria implícita no se va, sigue
    aferrada a esa y esa palabra,
    vampiro que roba y ensalza

    como medusa quemando la carne
    en el mar. Miro esa roja mancha
    en mi brazo al sol, la quemadura

    y la mirada y mis recuerdos ya no son
    nuevos ni inocentes. El lenguaje es niebla
    decorativa que quiere fascinar al lector.

    OSÍAS STUTMAN, La vida galante y otros poemas, 2008.



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