Aires de Libertad

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    Fermín Herrero (1963-

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    Fermín Herrero (1963- Empty Fermín Herrero (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 04 Jul 2022, 10:02

    .


    Fermín Herrero (Ausejo de la Sierra, Soria, 1963) es un poeta y profesor de secundaria español, ganador de importantes premios literarios, como el Hiperión o el Premio de la Crítica de Castilla y León por su obra La gratitud.

    Biografía:

    Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Zaragoza, buena parte de su obra está ambientada en la comarca soriana de Tierras Altas, de la que procede.

    En 2015 obtuvo el Premio Castilla y León de las Letras en su edición correspondiente a 2014.

    Reside en Simancas e imparte clases de lengua castellana y literatura en el instituto Juan de Juni de Valladolid.

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Ferm%C3%ADn_Herrero )


    *


    Algunos poemas de Fermín Herrero, de su obra En la tierra desolada, Hiperión, 2021:


    Una rabiosa ventolera, levanta incluso remolinos
    de polvo en los sembrados, donde la tierra está
    bien asentada, zarandea los chopos
    de la ribera. El desconsuelo. Una ventolera
    que traspasa, que limpia el cielo, deja la atmósfera
    purísima, resalta los contornos, da relieve
    a las formas. Me empeño en andar contra
    su empuje, qué lejana la dehesa, de un azul
    excesivo. Un esfuerzo que corta la respiración
    por momentos, no sé cuándo, dónde hallaré refugio.


    *


    Al encender la chimenea vuelvo
    a los fríos del pueblo con un calor
    que entonces nunca imaginé, cuando
    pensaba que librándome de ellos me saldría
    de mí. Qué equivocado estaba. Ahora
    sé que todo es ceniza, que lo mejor
    es caldearse donde uno pueda, a merced
    del momento. Y que siempre se va por donde
    se vino porque nunca se sabe cuándo
    nos calentaremos de verdad, ni dónde.


    *


    El rumor de la soledad, que buscaba
    achucharse en los centros comerciales
    y en los parques, ahora, conversa
    por lo oscuro con las ardillas, saca a pasear
    el perro. En un salón de juegos la luz vacía
    de la pantalla, el probador sin alma
    en las boutiques de moda. Las piernas
    ortopédicas. El amor de conveniencia. Antes
    de la pandemia, mis poemas sonaban ya,en aquel
    salón de actos, a calderilla, a rumor solitario.


    *


    La mariposa blanca -aunque no pueda ser
    la misma- ha vuelto como cada mañana, sobrevuela
    las flores de la menta. Se aparta en cuanto
    me acerco. Viene casi siempre en pareja, me asiste
    en el silencio del jardín, de aquí para allá
    sube y baja, se aleja y torna, con mis ojos. Hoy
    se ha posado por fin sobre la mesa, justo delante
    de este folio, un momento apenas. Lo suficiente
    para entendernos bien. Qué lástima que al moverse
    un ruido, el aleteo, haya roto la armonía.


    *


    No te conoce el río aunque naciste
    aquí al lado y cogías cangrejos
    a mano en las toperas y tantas veces
    en cueros te bañaste. No te conoce el aire
    que, a contraluz, recorta la dureza
    del roquedal ni el árbol profundo al cielo
    de setiembre. Tendrías que empezar de nuevo
    si huir es impensable. Por lícito que fuese
    no debiste marcharte sin ir más lejos
    ni dejar que la fruta se pudriera en el desván.


    *


    Los árboles parece que se vuelven
    melancólicos con la edad, o quizá
    sea de verlos tanto, quién sabe. La tarde gris
    y amenazante, el viento los sacude y al cimbrearlos
    quiebra en el agua su reflejo. Es el aire
    de otoño el que concita la nostalgia
    del goce, la hojarasca, es el aire. Allá
    donde vaya desandando mis pasos. No iré
    a parte alguna, creo que ni siquiera debería
    ir sino para recobrar la vida de los bosques.


    *


    He subido a la sierra muchas veces, allá
    arriba siempre el viento y la sombra veloz
    de las rapaces. En el agua finísima
    que rezuman las rocas, en las fuentes que nacen
    cerca de las raíces, qué remota la confusión
    del mundo, su tragedia. El aire fresco en el lugar
    que me dilata, lo sereno. E intacto por el monte
    el rumor del prodigio, sin tiempo, como un niño
    descalzo. Las veredas, lo oculto. Muchas veces
    he subido a la sierra. Y otras tantas bajé.


    *


    Lo que dura el aroma a lavanda
    en las manos después de estrujar
    sus flores. Tan efímero y delicado, cómo
    me lleva, cómo me prolonga. Estoy contemplando
    el mar, estamos. Llueve. No entiendo nada, nada
    de nada. En lontananza los barcos
    cabecean. Deben de ser los años, semejante
    tozudez. Huelo entonces tu perfume y decido
    desleírme en las olas sin pretender
    abarcarlas. Y así con todo lo que importa.


    *


    Otra tarde de marzo, desolada, cómo
    hallar consuelo. El cielo raso, ni un latido
    de nieve que trajera la niñez o acaso
    el pensamiento. Un frío sin refugio, toda
    forma de apego, material en los ojos
    tan sólo la costumbre. Sombra que fueran hoy
    de aquel  que fui me conformara, eco de aquella
    voz. Y no habré de hallar consuelo. Cuando
    me acuerdo de repente de tus manos
    recorriéndome. Busco el cielo. Y ahí los pájaros.


    *


    Al fresno que se copia en la corriente
    lo han doblado los temporales y astilló
    su tronco un rayo. Y aun así aguanta
    viviendo sobre aviso; se irisan, traspasadas
    de luz sus hojas, vibran. Bajo su resplandor
    te acercas a la orilla, agachándote. La poza
    es muy profunda, el agua, oscura, y tú
    no puedes reflejarte, salvo en las nubes.


    *


    Esta tarde cualquiera, que pasa, mientras observo
    las montañas de siempre, soñoliento, sin percibir
    ninguna novedad, a lo sumo la misma ingravidez
    del transcurso, la paz del que no sufre. Esta
    tarde, tan hueca en apariencia, costumbre
    y lentitud, parece que no hubiese sucedido
    o bien que convendría ignorarla pues
    no lleva a puerto alguno. En cambio, como
    un tiempo peor ha de venir, estoy seguro
    de que algún día añoraré su recato, su pausa, todo.


    *


    Sobre la tierra el viento, a solas, las primeras
    estrellas que nos interpelan o tal vez
    nos aíslan. Lo inteligible, qué poco, a lo sumo
    un esclarecimiento, un deslumbrarse, una memoria
    a descubierto, un pálpito. Ninguna salida
    esperes, como mucho una desazón en cuyo
    aliento persistir, arraigarse en tanto. Levantar
    los ojos, sólo eso, la mirada de la infancia
    y el agua, que en el manantial, nos limpia
    mientras llaman los grillos al espacio.


    *


    El murmullo del agua y el zorzal
    en el espino, solo, cantando. Cantando
    el zorzal, solitario, como si fuese
    abril, sin peso y sin escarcha. Y el cierzo
    por los cerros. Cantando solo, rompiendo
    el horizonte con su himno de invierno, fruto
    que no madura, antes bien se ensimisma
    y encona. Y por el bosque el sueño. Cantando
    el zorzal, solitario, al murmullo
    del agua y al amor del que pasa, cantando.


    *


    Mis límites son estos, me rodean, lo que diviso
    es cuanto puedo descifrar, si puedo, porque
    también me excede. Al sol de febrero qué espanto
    la elocuencia, qué incierto lo que intuyo por más
    que intente darme por entero. Tras mucho
    aguardar -una nube en el ojo- qué naderías cuanto
    me dijeron. Ni casa hice, la heredé. Por aquí
    no queda nadie, esto se acaba. Pronto se hará
    de noche, ser mojón en el alto divisando
    la tierra despoblada. Y más allá la luna. Y el lucero.


    *


    La niebla tarda en levantar, escupe, poco
    a poco va calándome. Si digo simplemente lo que hay
    es porque no doy más de sí, me temo. Si bien
    también es cierto que hace tiempo
    que no me estudio y eso es una ventaja, evita
    errores. Y también excesos. Ya sabemos
    en lo que para el hombre, al cabo. De manera
    que estando alrededor me vuelvo algo más
    piadoso con el mundo, me voy calando. De ayer
    a hoy ha vuelto a florecer el melocotonero.


    FERMÍN HERRERO, de En la tierra desolada, Hiperión, 2021.

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    Fermín Herrero (1963- Empty Re: Fermín Herrero (1963-

    Mensaje por cecilia gargantini Mar 07 Feb 2023, 15:53

    Los árboles parece que se vuelven
    melancólicos con la edad, o quizá
    sea de verlos tanto, quién sabe. La tarde gris
    y amenazante, el viento los sacude y al cimbrearlos
    quiebra en el agua su reflejo. Es el aire
    de otoño el que concita la nostalgia
    del goce, la hojarasca, es el aire. Allá
    donde vaya desandando mis pasos. No iré
    a parte alguna, creo que ni siquiera debería
    ir sino para recobrar la vida de los bosques.

    En todos sus versos predomina el paisaje y él se incluye en la melancolía del mismo.
    Me gustaron las imágenes sencillas, sin vueltas, y que transmiten que el lector se incluya en ese paisaje.
    Graciasssssssssssss Pedro!!!!!!!!!! Besosssssss
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    Fermín Herrero (1963- Empty Re: Fermín Herrero (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 09 Feb 2023, 14:45

    Muchas gracias por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Fermín Herrero (1963- Empty Re: Fermín Herrero (1963-

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