Aires de Libertad

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    Ana Blandiana (1942-

    Pedro Casas Serra
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    Ana Blandiana (1942- Empty Ana Blandiana (1942-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 01 Jul 2022, 09:55

    .


    Ana Blandiana (seudónimo de Otilia Valeria Coman; Timișoara, 1942) es una poeta, ensayista y figura política rumana. Blandiana es una de las figuras literarias de Rumania, crítica del aparato político y de censura comunista de Nicolae Ceaușescu.

    Biografía:

    Su padre, profesor y sacerdote ortodoxo, fue perseguido y encarcelado por el régimen comunista y murió al poco de salir de la prisión. De la aldea de Transilvania donde nació su madre, tomó su nombre literario. Pese ser hija de un “enemigo del pueblo”, tras la aparición de su primer poema en 1959 en una revista, se le prohibió estudiar en la universidad. Ha trabajado y viajado como periodista.

    De 1964 es su primer libro de poemas, Primera persona del plural; en 1982, recibió el premio Herder de la Universidad de Viena por el conjunto de su obra literaria. En su país, durante la dominación comunista, recibió el reconocimiento merecido.

    Su primer libro de relatos, Las cuatro estaciones, data de 1977. Proyectos de pasado, publicado en 1982, consta de once relatos. Fueron comparados con Edgar Allan Poe, Franz Kafka o Julio Cortázar.

    Es autora de más de treinta libros de poesía, ensayo, narrativa fantástica y novelas. Su obra se ha traducido a 24 idiomas. Es presidenta de honor del PEN de Rumania, es también miembro de la Academia Europea de Poesía, de la Academia de Poesía Mallarmé y de la Academia Mundial de Poesía (Unesco).

    Investida Doctora "Honoris causa" por la universidad de Salamanca.

    ( Sacado de: https://es.wikipedia.org/wiki/Ana_Blandiana )


    *


    Algunos poemas de Ana Blandiana, de su obra Un arcángel manchado de hollín, Galaxia Gutemberg, 2021, en traducción de Viorica Patea y Natalia Carvajosa.


    De la revista Amfiteatru:


    LA CRUZADA DE LOS NIÑOS

    Un pueblo entero
    Que aún no ha nacido,
    Pero condenado a nacer,
    Feto junto a feto,
    Un pueblo entero
    Que no oye, no ve, no entiende,
    Pero que avanza
    A través de los cuerpos atormentados de las mujeres,
    A través de la sangre de las madres
    A las que nadie consulta.


    YO CREO

    Yo creo que somos un puebllo vegetal.
    ¿De dónde, si no, la calma
    Con que aguardamos a las hojas caedizas?
    ¿De dónde, si no, la valentía de
    Dejarnos resbalar por el tobogán del sueño
    Hasta cerca de la muerte,
    Con la seguridad
    De que podremos volver
    A nacer de nuevo?
    Creo que somos un pueblo vegetal.
    ¿Es que alguien ha visto alguna vez
    Un árbol sublevándose?


    DELIMITACIONES

    Nosotras, las plantas,
    No estamos a salvo
    Ni de la enfermedad,
    Ni de la locura
    (¿No habéis visto nunca
    Una planta
    Enloquecida
    Intentando penetrar
    En la tierra con sus brotes?),
    Ni del hambre,
    Ni del miedo
    (¿No habéis visto nunca
    Un tallo amarillo
    Enroscado por entre las rejas?).
    Lo único de lo que
    Estamos a salvo
    (O, tal vez, nos es vedado)
    Es de la huida.


    TODO

    Hojas, palabras, lágrimas,
    cajas de cerillas, gatos,
    a veces los tranvías, las colas para comprar harina,
    gorgojos, botellas vacías, discursos,
    imágenes deformadas en la tele,
    cucarachas de Colorado, gasolina,
    banderas, retratos conocidos,
    la Liga de Campeones,
    camiones con bombona de gas, manzanas desechadas tras la exportación,
    peródicos, pan blanco, aceite mezclado, claveles,
    recibimientos en el aeropuerto, zumos Cico, panecillos
    salami Bucuresti, yogurt dietético,
    gitanas con cigarrillos Kent, huevos de Crevedia,
    rumores, el serial del sábado por la noche,
    sucedáneos de café,
    la lucha de los pueblos por la paz, coros,
    la producción por hectáreas, Gerovital, aniversarios,
    compota búlgara, la asamblea de los trabajadores,
    el vino de calidad de la región, Adidas,
    chistes, los agentes en la Avenida de la Victoria,
    pescado congelado, Oda a Rumanía,
    todo



    De Estrella predadora, 1985:


    HOLLÍN

    ¿En qué piensas cuando ves
    Un arcángel manchado de hollín?
    En la contaminación de la estratosfera, claro está.
    ¿Y en qué más?
    En la costumbre de los ángeles
    De meter las narices en todo.
    ¿Y en qué más?
    En las estufas que en primavera
    Empiezan a echar humo y a atascarse.
    ¿Y en qué más?
    Oh, si lo pienso bien,
    Un arcángel manchado de hollín
    Puede ser un arcángel que
    Se haya prendido fugo
    Olvidando que no puede arder...


    DEFINICIÓN

    Se hoja
    Y estar obligada a
    Comportarte
    Como todas las demás hojas,
    Aun cuando sabes
    Que puedes
    Ser algo totalmente
    Distinto;
    Asombroso
    Que de este hecho
    No concluyas
    Que eres distinta de las otras hojas,
    Sino que ellas, las hojas,
    Son distintas de como solían ser.
    He aquí una definición.


    CANCIÓN DE CUNA

    Cierra los ojos, duerme tú también,
    Deja que tus párpados caigan
    Como la cuchilla de una guillotina
    Sobre el cuello del mundo exterior,
    Cierra los ojos, di que no,
    Que no hay nada que entender
    De la locura que comenzó.
    Alto como una atalaya,
    Rompe los puentes y entrega a la tierra
    La última de las armas:
    Cierra los ojos, duerme tú también,
    Todo nuestro pueblo duerme.


    HACIA DENTRO

    Una fuga raras veces interrumpida
    Entre dos aniversarios,
    Suficientes para tomar aliento
    Y poder correr de nuevo,
    Una fuga hacia el sueño, hacia el silencio,
    Hacia los libros, hacia el alcohol,
    No importa adónde,
    Hacia el odio, hacia el amor,
    Lo que importa es que sea
    Lo más completa posible;
    Una fuga hacia ti mismo en lo más hondo,
    Desde afuera, desde el calendario,
    Para que solo se vea,
    como mucho, una espalda cubierta de musgo
    O bien, cuando bate el viento,
    Dos palmas que se mueven
    Y se golpean sin convicción;
    Una fuga imparable,
    Siempre adentro,
    Siempre más adentro, más fétido,
    Y todo es sabido desde hace milenios,
    Los bellos milenios de otros tiempos
    Cuando huíamos hacia los bosques...
    Ahora solo hacia nuestras propias vísceras.


    NEC PLUS ULTRA

    Me han dicho que te busque,
    Yo misma solo quise la búsqueda.
    Ni siquiera había pensado
    Qué haría contigo
    Si te encontrara.
    ¿Te pondría en la tierra como una semilla?
    ¿Te alimentaría como a un animal doméstico
    Para aprovechar tu piel y tu carne,
    Tu lana y tu leche?
    ¿O, por el contrario, dejaría que
    Me devorases como una fiera?
    ¿O como en un bosque
    Me perdería temerosa a través de ti?
    ¿O como en un abismo
    Me dejaría caer en la insondable profundidad?
    ¿O como en un mar
    Me dejaría enterrar por entre los peces?
    Me han dicho que te busque,
    No que te encuentre.


    EL PESO DE LA NIEVE

    Los árboles se hundieron bajo el peso de la nieve.
    ¿Quién lo hubiera creído?
    Parecían tan felices,
    Vestidos con nubes elegantes
    Hechas a medida,
    Por lo cual a nadie se le ha ocurrido
    Inventar
    ¡Una balanza para pesar las nubes!


    TAN FÁCIL

    Si los dioses fueran plantas,
    Como el mismo Platón está dispuesto a admitir,
    No sería tan fácil
    Cultivarlos,
    Satisfacer sus mínimas necesidades
    (Un poco de agua, un poco de estiércol),
    Pidiéndoles a cambio
    Las flores, las hojas, las raíces,los frutos,
    Incluso el secreto vegetal
    De la resurrección de entre los muertos...


    POR PRINCIPIO

    ¡Qué desgracia saber
    Que sólo existes dentro de mí,
    Sin sentirte en absoluto
    Pero sin dudar
    De que estés allí!
    Y, sin embargo, me has abandonado
    Y yo cuido obediente
    Y con ridícula devoción
    Las bellas paredes de la estatua
    Vacía por dentro
    -Sin ninguna fisura
    Por la que atisbar algo-
    Preguntando en voz baja, con temor, de vez en cuando,
    ¿Estás allí?
    Aunque sé que no contestas
    Por principio...


    CONJURO

    Hazte hoja, le digo a mi ojo
    De por sí parpadeante,
    Y él me escucha, pero se le olvida
    Dejar de mirar,
    Y desde la profundidad de los bosques
    Lo escucho gritar vengativo
    Veo veo veo veo,
    Pues si es así, vualve a hacerte
    Ojo de nuevo, le digo mareada,
    Y él me escucha,
    Pero se le olvida dejar de ser verde.

    Hazte pez, le digo a mi ojo
    De por sí húmedo y corredizo,
    Y él me escucha, pero se le olvida
    Dejar de mirar,
    Y desde la profundidad de los mares
    Lo escucho gritar vengativo
    Veo veo veo veo.
    Oh, pues, no tienes más que volver a ser
    Ojo de nuevo, le digo cansada,
    Y él me escucha,
    Pero se le ovida dejar de llevarse el mar.

    Hazte estrella, le digo a mi ojo
    De por sí brillante,
    Y él me escucha, pero olvida
    Dejar de mirar.
    Y desde la profundidad de los cielos
    Lo escucho gritar vengativo
    Veo veo veo veo.
    Pues si quieres, vuelve a hacerte
    Ojo, le digo aterrada,
    Y él me escucha,
    Pero se le olvida dejar aquí a dios.


    PREGUNTAS

    ¿Por qué no se mezcla todo?
    ¿Por qué no se recubre
    La piel resplandeciente de la tierra con pelaje?
    ¿Por qué no crece la verde y frágil hierba
    Sobre la espalda ardiente de las fieras de los bosques?
    ¿Por qué a los árboles no les crecen alas
    Y a los pájaros raíces?

    ¿Por qué no cantan felices las piedrecillas
    En la ribera del río?
    ¿Yo por qué no aprendo a odiar?
    ¿Yo por qué?
    -Oh, Dios, qué niño más cansino!,
    Suspira el ángel.


    EL PADRE

    No decido yo.
    Los átomos se vuelven arena,
    La arena piedrecillas,
    Las piedrecillas se transforman en letras,
    Las letras germinan, dan brotes,
    Nacen palabras,
    Las palabras se convierten en animales, se aparean
    Y dan a luz.
    No decido yo.
    Nunca sé
    Cuando veo una palabra encinta
    Quién es el padre.


    REMEMBER

    Todos - la ciudad, el país, el planeta -
    Dormían.
    Al fin y al cabo,
    Me preguntaba,
    Qué otra cosa podían hacer,
    Mientras los miraba dormir emocionada:
    Algunos elegantes y graciosos,
    Otros groseros, espatarrados sobre los demás,
    Otros dando vueltas, abatidos por pesadillas,
    Con remordimientos por estar durmiendo,
    Otros, por el contrario, felices
    De haber conseguido, por fin,
    Con neurolépticos, con ejercicios de yoga,
    Dormir.

    Un mar de cuerpos inertes
    -Cubriendo hasta el horizonte
    Las calles, los valles, las montañas-
    Sobre cuyas olas cualquiera
    (Con la única condición de estar despierto
    O por lo menos sonámbulo)
    Podría avanzar
    (Pero ¿hacia qué?),
    Un mar sin orillas, inerte,
    Casi muerto.
    ¿Casi muerto?
    Y de repente me ha embargado el temor loco
    De que ya no podrán despertar
    Al alba,
    De que hasta entonces olvidarán los gestos del despertar,
    De que incluso olvidarán el sueño mismo,
    Esta última prueba del ser.
    He empezado a gritarles:
    Os imploro, os conjuro,
    No olvidéis que estáis durmiendo,
    Recordad
    Que estáis con vida...


    CEDER

    La reconciliación de la oscuridad y la luz
    No es la sombra,
    Como la ciénaga no es
    La reconcialiación entre el mar y la tierra.
    Tiende tu mano en el sueño
    Y no respires hasta que no alcances
    La punta de mis dedos suspendida hacia ti
    Sobre el vacío;
    Solo nuestros brazos
    Pueden aún formar puentes
    Mientras sueñan.


    ESTALLIDO

    Con cada estallido
    Un dios se revela
    Hinchando los pliegues
    De sus largos ropajes en el horizonte.
    Hay tantas clases de dioses
    En la tierra
    Que no sabremos nunca
    Si llorar o reír lo suficiente
    Para hacerles salir de sus escondrijos.
    Reír o llorar,
    Poco importa:
    Lo que cuenta es el  estallido.


    COSECHA DE ÁNGELES

    ... De cuando en cuando
    Un golpe sordo
    Como la caída
    De un fruto en la hierba.
    ¡Cómo pasa el tiempo!
    Han madurado y empiezan a caer
    Los angeles:
    También ha llegado al cielo el otoño...


    BALANZA CON UN SOLO PLATILLO

    Sólo soy culpable por lo que no he hecho.
    ¡Bosques tropicales que han crecido entre las columnas
    De unos templos en los que no recé,
    Océanos de hojas
    En los que no me dejé sepultar,
    Enemigos a los que no odié,
    Espadas que me negué a empuñar,
    Palabras que no aprendí a gritar,
    Cuerpos que no amé,
    Fieras que no maté,
    Ríos en los que no me ahogué,
    Amaneceres que no vi,
    Cumbres que no llegué a coronar,
    Museos decorados en la corola de unos lirios
    Que nunca sentí!
    Todos tendrían el derecho de acusarme.
    Y mis obras, por muy buenas que fueran,
    No conseguirían mantener el equilibrio
    Por muy inestable que fuera,
    Ya que la balanza última
    No pesará el bien y el  mal,
    Sino lo que fue y lo que no fue.


    PRESENTIMIENTO

    ¿Es libre la flor
    Sometida al cálculo preciso
    De la fecha en que se abrirá
    Y la fecha en que se marchitará,
    El perfume que
    Debe despedir
    Y el color que la revestirá?
    Ella die que sí.
    Y los pétalos dicen sí, cada uno en parte,
    Y los estambres, y los hilos de polen,
    Y las hojas, y la torre delgada y frágil
    Del cuello. Sí.
    Pero ¿qué es entonces la libertad?, pregunto,
    Un poco abochornada al presentir la respuesta.
    ¡Qué pregunta!, se asombra
    El ángel que hace parpadear a sus pétalos.

    Pedro Casas Serra
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    Ana Blandiana (1942- Empty Re: Ana Blandiana (1942-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 02 Jul 2022, 11:54

    .


    De La arquitactura de las olas, 1990:


    LA TRAMPA

    Así haré:
    En vez de piedra, espejo.
    Y en vez de nombre,
    Otro espejo parecido.
    Será como una trampa
    En la que caeréis
    Al final.
    No me importa que nadie sepa
    Dónde está mi tumba,
    Cuando os inclinéis
    Con la curiosidad de ver
    De quién puede ser
    Y os veáis
    A vosotros mismos.


    HORA

    Mis huesos de plata
    Alrededor de los cuales
    Se tejen largas órbitas de soles
    Que iluminan la desesperación,
    Presiento que se acerca la hora
    Anunciada tantas veces.
    Todo está listo,
    ¡Por en formación, Señor,
    A las generaciones mudas de tus esclavos
    Bajo el mástil!
    Las olas del mar se retiran
    Com encías gastadas
    Sobre los dientes enfermos.


    DIES IRAE, DIES ILLA

    Vendrá,
    No puede ser de otro modo,
    Llegará
    Aquel día
    Aplazado durante siglos,
    Llegará,
    Ya se acerca,
    Y se escucha
    El latir de su pulso
    Entre horizontes,
    Llegará,
    Está en el aire,
    Ya no puede demorarse,
    No dudéis, llegará,
    Aquel día
    Cegador como una espada
    Que refulge en la luz.


    OMPHALOS

    Una piedra es un dios que
    Se mueve tan despacio
    Que mi ojo mortal
    No reconoce el movimiento,
    Así como no pedimos
    A una ola,
    A una nube
    que entienda qué es el mar.
    Cuando todo se derrumba
    Y luego se disuelve
    En una mezcla tóxica
    Del ayer y del mañana,
    Una piedra es la semilla aún viva
    Del mundo,
    El sentido encogido que permanece,
    Omphalos y brote del que todo el
    Universo asesinado
    Crecerá otra vez,
    Cuando el dios dividido por igual
    Entre las piedras
    Se erija en una barricada.


    EL SUEÑO

    ¡Qué venganza!
    El último de los esclavos,
    Que ni se imagina
    Qué es ser libre
    Y que empieza a temblar
    Sólo ante la idea
    De hacer
    El más insignificante gesto de rebelión,
    Se evade
    Mediante la simple inclinación de las pestañas,
    Escapa a cualquier control,
    Huye,
    No le pueden seguir,
    Porque el amo
    Se queda siempre
    En la orilla,
    Mordiéndose con furia los puños
    Y el  insomnio,
    Vigilando.


    REFRÁN

    A los que ahora comienzan en el vientre de sus madres
    El viaje a través de los reinos
    .......................(¡Ah, el futuro!)
    O quizá no han llegado aún hasta allí
    Y sus madres son aún niñas que juegan
    Con elementos químicos aún por germinar
    .......................(¡Ah, el futuro!),
    En ellos pienso,
    En el momento en que quieran sabe
    Cómo lo conseguí:

    A los que serán
    Incapaces de imaginarse
    E incapaces de ver
    A través de la ventana sucia
    Y siempre cerrada
    Entre los decenios
    .......................(¡Ah, el futuro!),
    Crueles aunque honestos,
    Ignorantes del mercado de esclavos
    Y la subasta de ideas
    .......................(¡Ah, el futuro!),
    Sueño con los que
    Se preguntan
    Cómo no he perdido
    Ni la vida, ni la cabeza;
    Los que todavía no son
    Más que una ilusión incierta,
    Una suposición optimista
    .......................(¡Ah, el futuro!),
    Me preguntarán
    En su lengua desconocida
    Cómo he conseguido llegar
    Hasta ellos,
    Si es que llego
    .......................(¡Ah, el futuro!),

    Y yo siento
    Que no les podré responder
    "Por absurdo",
    Porque el absurdo es una noción
    Intraducible
    De una época a otra.


    LOS TESTIGOS

    ¡Más culpables que aquellos a los que miramos
    Son los que miran!
    El testigo que no impide el crimen
    Pero que lo describe minuciosamente
    Y se disculpa: "No puedo hacer
    Dos cosas al mismo tiempo",
    O bien: "La imagen de la víctima inocente
    Es más importante que su vida
    Terrestre".
    Los culpables no pueden ser solo uno, dos o tres,
    Cuando ejércitos de testigos miran
    Y esperan a que todo se acabe,
    A que el verdugo se muera de viejo
    Y la víctima, una segunda vez, por olvido,
    Esperan que se acabe el mal sin más
    Tan simple como se acaba un túnel...
    Estamos suspendidos
    Por nuestra pregunta ausente
    Al igual que una horca
    De una bandera.
    "Y en vano esperáis",
    Responde el tiempo:
    "En el juicio de las grandes pesadillas
    También los testigos son culpables".


    LUNA LLENA

    Ven, luna, y despréndenos del sueño,
    Echa tus redes en nuestras aguas
    Y sácanos afuera,
    ¡Derrámanos
    En el insomnio del aire!
    Es posible que no resistamos,
    De tanto dormir nuestros pulmones se convierten en branquias,
    Pero,
    A pesar del riesgo, despiértanos
    Y déjanos libres y solos, en el mar:
    Para que avancemos despacio,
    Con infinita prudencia,
    Sobre la superficie líquida,
    Sobre la movediza arquitectura de las olas,
    Sobre el horizonte igual que una cuerda tendida
    Entre dos infiernos,
    Clavados los ojos en tu ojo enloquecido de esperanza...


    GOLPEAR

    No tengo miedo,
    Pero no sé cómo
    Levantar
    La voz, cómo extender
    El brazo para golpear.
    Y cuando cierro el puño,
    ¿Tengo que cerrar
    También mi ala de ángel?
    Y para escupir a la cara,
    ¿Tengo que recoger
    Saliva y odio
    En lugar de sílabas
    Y salpicar
    Al que está junto a mí?
    Mi ala sangra y se agrieta
    Entre la venganza
    Y la coartada,
    No tengo miedo,
    Pero me parece
    Más grande
    La humillación de golpear.


    UNO TRAS OTRO

    No puedes defender a tu dios,
    Lo huillarás al intentarlo,
    Mas él no se defiende
    Porque está por encima
    De la noción de defensa;
    La ola que ha barrido
    Todos los templos
    Uno tras otro
    Regresa al mar.
    Y cuenta cuán bellos son los dioses
    Y el placer de destrozarlos
    Y lo fácil que resulta,
    Mientras otras olas crecen
    Soñando cada una
    Con poder destrozar a un Dios..


    MEDIDA

    Lo mejor y lo peor
    No existen.
    Son solo fantasmas,
    Sueños sin medida
    Del bien y del mal,
    Promesas
    Destinadas a postergar el momento
    Espantoso
    En el que podríamos descubrir
    Que ni el bien ni el mal
    Existen,
    Y que son sólo fantasmas,
    Sueños sin medida
    De unos adjetivos
    Insignificantes
    Y ambiguos.


    MOLÉCULAS DE CALCIO

    No darme prisa,
    Dejar el tiempo correr,
    Cada segundo en su caída
    Erosiona un poco
    El sufrimiento. Esperar.
    Cada ola que se rompe
    Esculpe la roca
    A la que estoy encadenado,
    Cada hilo de herrumbre
    Adelgaza un poco la cadena.
    En un milenio, en dos,
    La roca será arena,
    El hierro en las cadenas, polvo,
    Mis huesos, moléculas de calcio
    Esparcidas en el agua,
    El sufrimiento, nada.


    REVOLTIJO

    Lo que a los peces les parece aire,
    La sustancia que felices atraviesan repirando,
    Es para mí la ola que derrumba altares
    Y revuelve camposantos.

    Para, a su vez, a sí miso destrozarse,
    De agua y arena en amasijo
    Mezclando estatuas y cadáveres,
    Haciendo de andamios y ruinas revoltijo.

    Caos líquido, lo profundo asciende,
    El cielo es hondo y es destino la crecida:
    Respiro el aire en que los peces mueren
    Y me ahogo en la ola que los guía.


    INSCRIPCIÓN

    Todo lo que se puede entender
    Carece de esperanza y de ley

    Y crece fermentando en el error
    Todo lo que causa sinrazón.


    UNA LÍNEA RECTA

    Una línea recta, solo esto,
    Una línea firme
    Entre los dos lados de la página
    Y la posibilidad de decir:
    De un lado o del otro.
    Pero no, el papel absorbe,
    Y en lugar de la línea, una procesión
    De gusanos se arrastra
    De un lado a otro
    A través de la tierra arada por la pluma,
    Temblorosa e indecisa,
    Pero que, tenaz,
    Disuelve la frontera y la tinta.
    Moraleja:
    No le pidas al verdugo la respuesta
    De la diferencia entre el bien y el mal.


    UN AIRE NO TAN CARGADO

    A veces intento imaginarme
    Un aire no tan cargado,
    Pero no lo consigo,
    Porque
    Ni el ojo que ve mitos
    Ni el ojo que ve coches
    Quieren ceder.
    Mira,
    Ahora mismo,
    Bajo mi mirada atónita,
    Un avión
    y Nike, la diosa alada,
    Se han estrellado
    Por motivos opuestos:
    Uno no puede explicar
    La avería del avión,
    El otro la muerte de la diosa Victoria.
    Y cansados
    Duermen los dos y sueñan con
    Un vacío
    Por el que pasan
    Solo aves y nubes.


    EL PÁJARO ABIERTO

    Aquel pájaro estaba tan abierto
    Sobre el mundo
    (Como un libro abierto,
    Leído incluso, pero no siempre entendido,
    Si se ignora la lengua en que está escrito),
    Que un ala
    Cubría el sol
    Y la otra
    La luna,
    Y los hombres,
    Al no poder ver más el cielo,
    Intentaban leer su voluntad
    En sus entrañas.


    VACÍO DESGARRADO

    Poder de elegir entre implicarse
    O simplemente estar,
    El valor de optar
    Entre el sufrimiento de gritar
    Y el del silencio,
    Poder capaz de decidir
    Entre la fuga hacia fuera
    Y la fuga hacia dentro,
    Tú dominas el  universo
    En el que
    Las estrellas arden
    Por indecisión,
    Vacío desgarrado en dos,
    Eternidad dual
    Desde donde
    Caen trozos de fuselaje
    Y gajos de ángeles.


    COMO UNA ESPUMA

    Monarcas sobre olas,
    Reyes que flotan
    Sobre la suoerficie ondulada de la multitud,
    Se mantienen en lo alto como un milagro
    En contra de las leyes de la gravedad
    -Suspendidos entre dos tormentas-
    Como una espuma sucia
    Ahí arriba,
    Cuanto más alto
    Tanto más cerca de la muerte.


    SI UN TÍTULO (3)

    Algo
    (Me faltan las fuerzas
    Para decir alguien)
    Pondrá fin algún día
    A esta pesadilla interminable.
    Entonces
    Trataremos de entender
    Cómo hemos caído en el sueño,
    Cuánto hemos dormido
    Y cómo fuimos capaces
    De soñar
    Con estas formas tan monstruosas.
    ¿Es culpa de nuestro metabolismo?
    ¿Los enormes traumas
    Que sufrimos en la infancia?
    ¿O tal vez ni siquiera es de esta vida
    La misteriosa toxina del terror?
    Un día despertaremos
    Y creeremos
    Haber estado en la muerte y haber regresado.


    COMO LAS OLAS

    Al igual que las olas uniformes, rompiendo
    En el mismo sitio para luego regresar,
    Los mismos crímenes en el mismo infierno
    Se repiten sin cesar,

    Incluso cuando decae el ritmo,
    Se aburrre el verdugo y es cómplice el sacrificio,
    Se repite el mismo juego mecánico y mezquino
    En la matriz de los mundos firmemente establecido,

    Un juego que, convulso, desempeña
    En la máquina del poder su función
    Con sangre que riega las estrellas
    Y deja a los imperios sin el sol

    Y hace que, con víctimas de otros colores,
    Todo comience una vez más,
    Al igual que las olas que rompen uniformes
    En el mismo sitio, para luego regresar.


    TERMÓMETRO

    "Lo importante es no perder la cabeza",
    Escuchaba siempre,
    Y me imaginaba las cabezas
    Como bolitas de mercurio
    Inquietas, incontrolables
    Y siempre a punto de perderse
    A las que me hubiera gustado
    Juntar
    En un único globo resplandeciente,
    Así como hice una vez
    Cuando se rompió el termómetro
    Y recogí en mi mano
    Su sangre plateada.
    Entonces -recuerdo- me quedé dormida,
    Desesperada por el sueño,
    Cerrando el puño obstinadamente
    Sobre el centro vivo,
    Mientras escuchaba
    La expresión de los adultos preocupados:
    Que no perdamos la cabeza...


    OBSESIÓN

    ¿Te amaría igual, acaso,
    Si fueras majestuoso y terrible
    Como otros? ¿Pensaría en
    Ti tanto si fueras victorioso
    Y cruel  en las guerras?
    ¿Soñaría contigo
    Preocupada, si tú dominaras
    A otros? Así como los niños
    De las familias felices se van de casa
    Cuando crecen, sin obligaciones,
    Y pueden, si quieren, no
    Recordar a nadie, mientras
    Que los niños pobres deben regresar
    A ayudar a su familia, enviarles
    Paquetes y dinero, para que los pequeños puedan
    Seguir estudiando, de igual modo los dichosos
    Poetas de pueblos más grandes
    Pueden olvidar sus raíces, irse,
    Pertenecer al mundo...
    ¿Me obsesionaría contigo, acaso, si fueras
    Feliz? ¿Si fueras capaz de
    Oprimir, conquistar y sembrar odio?
    ¡Oh, Dios de la Historia, libera
    Su futuro más allá de las fronteras!

    Pedro Casas Serra
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    Ana Blandiana (1942- Empty Re: Ana Blandiana (1942-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 03 Jul 2022, 12:32

    .


    De El reloj sin horas, 2016:


    BLANCO  SOBRE BLANCO

    Escribo blanco sobre blanco
    Aunque sé que nadie
    Lo podrá leer,
    Ni siquiera yo,
    Después de olvidar lo que he escrito.
    El bien es siempre
    Difícil de entender;
    Es más fácil aceptar un engaño
    En el paraíso
    Que un noble sacrificio humano.

    Me empeño en escribir
    Blanco sobre blanco,
    Aunque me dicen
    Que por lo menos utilice
    Letras brillantes
    Cuando dibujo ramas de olivo
    O aburridas
    Buenas obras.

    Pero Aquí y ahora
    No tengo más que un color
    Que pueda contenerlos todos
    Y escribo blanco sobre blanco
    En vano.


    PAUSAS EN LA ESCRITURA

    Pausas en la escritura,
    Como extraños sosiegos
    Interrumpidos a veces
    Por la intensa carcajada
    De una fiera que llora
    Sonidos no articulados.
    Mi oído humano
    No es capaz
    De encontrar ningún sentido
    Y no entiende si ha ensordecido
    O si el que me dictaba hasta ahora
    Rehúsa hablarme
    Y siente que el grito en el vacío
    Es la única forma de expresión,
    La cual
    Yo no sé
    Transcribir.


    HEREJE

    Hereje,
    Es decir, prefiere a las verdades
    Su aspecto humano,
    Mucho más vano y tortuoso,
    No otorga ni a los dioses
    Una alabanza mayor
    Que el asombroso
    Parecido
    Con nosotros...

    Así fue siempre
    Mi alma del más allá:
    Mucho más asustada por la eternidad
    Que por la muerte.


    ¡QUÉ HORA TAN BELLA!

    ¡Qué hora tan bella!
    ¡El cielo azul oscuro
    Prendido en una red
    De relámpagos mudos,
    Porque los truenos no quieren
    Trasladarse
    Al sueño!

    ¡Qué hora tan bella!
    ¡Como un oasis
    En el ojo futuro
    De la tempestad,
    Bajo el párpado de nube
    Sobre el que escriben versos los vencejos!

    Sin ser
    Ni sueño ni despertar,
    ¡Qué hora tan bella,
    En la eternidad...!


    LA ENFERMEDAD

    ¿Acaso es solo una enfermedad contagiosa?
    ¡Acaso el tiempo es un virus
    Que pasa de un enfermo a otro
    Y deja huellas profundas en la carne que toca?
    ¿Sería posible, pues, retroceder ante la epidemia
    Para que el morbo no penetre en la sangre?

    ¿Sería posible, pues,
    Que exista otra ocasión
    Para no enfermar
    De la enfermedad eterna?

    ¿Incluso al cuidar a los seres queridos
    Alcanzados por el flagelo,
    E incluso sabiendo
    Que la inmunidad es más difícil de soportar que la enfermedad,
    Y al final
    Se acaba de la misma manera?


    EN UNA HERIDA

    Vivimos en una herida
    Sin saber
    De quién es el cuerpo herido,
    Ni el porqué.
    La única certeza es el dolor
    Que nos rodea,
    El dolor
    Que nuestra presencia
    Contagia
    Cuando intenta curarlo...


    ICONO VERDE

    Como un icono verde
    Recortado del prado
    Por el marco de la ventana,
    La hierba crece sobre mi mesa
    Por entre los lápices
    A los que intenta convencer
    De que broten
    Por entre el teclado del ordenador,
    Orgulloso de ser su arado.
    Sus briznas forman sombras fantasmales
    Sobre las páginas,
    Malas hierbas
    Encadenadas como las letras
    De un texto de mal augurio,
    Como unas imágenes
    De futuros abismos
    Que anhelo.


    SIEMPRE GUIADA

    Siempre guiada
    Hacia algo que no entiendo del todo,
    Guiada naturalmente
    Como si alguien me llevara de la mano
    Por una fuerza de la que solo sé
    Que es mi dueña
    Y a la que no tiene sentido resistirse.

    No entiendo
    Ni por qué
    Ni hacia qué
    Me lleva,
    Penetro el misterio,
    Pero el misterio permanece íntegro,
    Solo siento que no es la primera vez
    Que descubro mis huellas sobre el camino.

    ¿Las que dejé en el pasado,
    O bien son huellas ajenas?
    Todo es sabido para mí
    Y nada depende de mí.


    RED

    Todo oculto.
    La genial araña
    Que teje su red
    Sobre el mundo entero
    Se queda al acecho
    Y sigue su destino
    Y las víctimas...
    Ella misma su víctima
    De una red más grande,
    A su vez atrapada en la red
    Sin fronteras del universo
    Que cuelga también
    Sin saber de quién...


    MIS CABALLOS

    A una señal los caballos dormidos de las paredes,
    Con un gemir de cascos, descienden por la nieve,
    Sobre el cielo, sobre la noche, sobre lo blanco, sobre el mundo,
    Mis manadas de caballos, alargadas sombras verdes.

    Acaricio sus largas crines, su grupa y lomo suaves,
    Mis caricias transformo en sus riendas, los ensillo,
    Oh, apenas roza la nieve mi intrépido trineo,
    Y para espolearlos mis versos les recito.

    La luna dice: mira, aquel trineo vuela solo,
    Quizá sea un lunático, yo podría ayudarlo,
    La luna no ve mis caballos, pobre luna, no sabe
    Que hace ya mucho tiempo sobre ella pasaron.

    El viento dice: mira cómo vuela aquel trineo,
    Solo, como si un viento lo empujara exaltado,
    El viento no ve mis caballos, el pobre viento no sabe
    Que hace ya mucho tiempo sobre él pasaron.

    Toda la noche fluyen mis caballos, sombras verdes,
    De repente, con el alba regresan a sus paredes,
    Dóciles e invariables, y, ridículos, duermen
    Soñando con grandes fugas por las montañas de nieve...


    TEJAS CURVAS

    Tejas curvas, ¡cuánta fragilidad!
    Esperan romperse
    Desde hace años, decenios, siglos,
    Mientras que generaciones enteras de grullas
    Hacen sus nidos con cuidado
    En las rendijas,
    Ponen los huevos,
    Los huevos se rompen,
    Los polos vuelan,
    Pero las tejas quedan,
    Se quedan
    Para esperar en el mal sueño
    Otras generaciones
    De relámpagos, de granizo,
    De aves que pasan:
    Tejado resquebrajadizo del mundo
    Que sólo espera
    Volver a ser tierra.


    ÁRBOLES

    Algunos son amarillos,
    Otros rojos,
    Y los más valientes
    Todavía verdes:

    Los escondidos ejes del mundo
    Que se ven
    Al pasar de un tiempo a otro
    Sin tambalearse
    En la tierra drapeada
    En casullas de hojas
    Que se deslizan sobre el agua.

    Señor, Tú que siembras
    A todos los seres
    Me dices que es pecado
    Sentirse más cerca
    De los árboles
    Que de los hombres...


    FACEBOOK

    Frases y gestos al  galope,
    Imágenes
    Que mezclan sus crines y sus coces
    En una pugna que podría ser
    Un pulso o un abrazo.
    Solo cuenta el ritmo del delirio,
    Jadeando, intentando volver,
    Pero empujado
    Por otros mensajes
    Histéricos,
    Tanto más desprovistos de sentido
    Cuanto más apresurados...


    EL RÍO CON UNA SOLA ORILLA

    La muerte sobre cuya orilla estoy
    Es solo la interrupción de un segundo,
    Suficiente para decidir
    Entrar en el agua fría como el hielo
    Y avanzar con pies helados sobre piedras que resbalan
    Hasta la otra orilla.

    No temo la travesía
    Temo el momento en que
    La orilla abandonada desaparezca río abajo
    Como si la muerte fuera un río
    Incapaz de tener
    Más de una sola orilla.


    NO ES LA SOLEDAD

    La soledad
    No me espanta,
    Sueño con ella
    Y raras veces se me aparece
    Precavido
    El núcleo
    Del ser que
    Me pide que lo busque.

    Lo que me espanta
    Es la soledad dentro de la multitud,
    Las asfixiantes aglomeraciones
    De seres desconocidos entre sí
    Cada vez más insignificantes
    Y con menos rostro
    Que los granos de arena
    Que forman un desierto,
    Que las gotas
    Que forman un mar,

    Fieras minúsculas
    Agrupadas en manadas
    De gente ajena,
    Indiferentes entre sí
    Y cada una ante sí misma.


    ÁNGELES EN LOS BOLSILLOS

    Tantos poetas
    Con zapatos, con corbatas,
    Con cigarrillos y agendas muy apretadas,
    Con obsesiones, con envidias sobre todo,
    Pero también -¡qué extraño!-
    Con ángeles en los bolsillos
    Que caen
    Cuando quieren sacar el pañuelo
    Como letras que se
    Desperdigaran en vano,
    Pero que una tras otra, obedientes,
    Pasadas a limpio,
    Podrían formar palabras.


    COMO UNAS AVES

    Como unas aves, realmente como unas aves,
    Las hojas rojas planean
    Sin mover las alas
    Por el aire húmedo
    En esta tarde
    De pensamientos ocultos.
    Escucho
    El tiempo chirriar como una polea
    Que alza y desgarra los momentos,
    O tal vez son los gritos
    De las hojas...


    ANA BLANDIANA, Un arcángel manchado de hollín, Galaxia Gutemberg, 2021

    (Traducción de Viorica Patea y Natalia Carvajosa)

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    Ana Blandiana (1942- Empty Re: Ana Blandiana (1942-

    Mensaje por cecilia gargantini Lun 13 Feb 2023, 15:36

    Hoy tuve un poquito de tiempo y me encanta haber encontrado a esta autora,
    Seguramente por su vida, que bien describís en la biografía, escribe con una fuerza que impacta.
    Uno no puede quedar indiferente frente a sus versos.
    Gracias Pedro!!!!!!!!! Besossssssssss
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    Ana Blandiana (1942- Empty Re: Ana Blandiana (1942-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 15 Feb 2023, 14:09

    Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro


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