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    METÁFORA. Movimientos poéticos: Nueva sentimentalidad: Luis García Montero (20-01-2022)

    Pedro Casas Serra
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    METÁFORA. Movimientos poéticos: Nueva sentimentalidad: Luis García Montero (20-01-2022) Empty METÁFORA. Movimientos poéticos: Nueva sentimentalidad: Luis García Montero (20-01-2022)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 14 Abr 2022, 13:10

    .


    METÁFORA. Movimientos poéticos: Nueva sentimentalidad: Luis García Montero (20-01-2022)


    Se recogen a continuación los poemas de Luis García Montero seleccionados por cada uno de los poetas del grupo Metáfora y después los poemas que les han inspirado o que guardan alguna relación por su tema. Al haberse comentado en sesión presencial, no ha quedado constancia de los comentarios producidos. Los textos de los poemas de los miembros del grupo Metáfora aquí reseñados no son definitivos, están aún sujetos a revisión.


    Glòria Forasté:

    EL LUGAR DEL CRIMEN

    Más allá de la sombra
    te delatan tus ojos,
    y te adivino tersa,
    como un mapa extendido
    de asombro y de deseo.
    Date por muerta
    amor,
    es un atraco.
    Tus labios o la vida.

    LUIS GARCÍA MONTERO
     
     
    ESE PERDIDO REINO…

    Ese perdido reino
    donde cualquier política tiene forma de beso,
    de cicatriz privada
    detrás de los abrazos,
    nos está dominando con sus sueños,
    de distancia a distancia.

    Quiero que te levantes
    con la misma impaciencia que los árboles,
    creciendo hasta lo exacto
    para rozar mis labios, para buscar en ellos
    la humedad sin la lluvia.

    Sé que descubriremos
    siluetas desnudas por la casa,
    recuerdos visitantes,
    fantasmas de una noche sin verano,
    que andarán en nosotros y pedirán su cuenta,

    porque la oscuridad, como un espejo,
    nos devuelve la imagen que le damos.

    Pero conozco todas las preguntas
    que no sé contestarte,
    el cuerpo en donde viven las interrogaciones,
    tu sueño en los pañuelos, como de haber llorado. 

    LUIS GARCÍA MONTERO

     
    AMALGAMA (d’ahir i de demà).  
     
    He caminat totes les avingudes 
    dins d’un cos que no es meu 
    i encara crida.  
    La brisa les sacseja 
    i tu, encara mes enllà,  
    et fas les preguntes pertinents 
    com si sortissis de l’edat de la innocència.  
     
    Vaig trobar-me amb un nen 
    -la meva panxa buida- 
    i ens vam abraçar sense sortida. 
     
    Demà hi haurà un passat 
    i sento la nostàlgia del que a d’esdevenir.   
    Tot és desembre.

    Glòria Forasté


    *


    Juliana Mediavilla:

    EL LUGAR DEL CRIMEN
     
    Más allá de la sombra,
    que delatan tus ojos,
    y te adivino tersa,
    como un mapa extendido
    de asombro y de deseo.
    Date por muerta
    amor,
    es un atraco.
    Tus labios o la vida.

    LUIS GARCÍA MONTERO

     
    MÁS ALLA DE LOS HIJOS
    y el libro de familia
    y la vieja costumbre
    de compartir la cama,
    Una remota antorcha
    ilumina el camino
    que emprendimos un día 
    sin equipaje apenas.
    Caminantes novatos,
    las veredas del mundo,
    llanitas o empinadas
    hasta aquí nos trajeron.
    Descansa un poco, amor,
    porque la cuesta espera
    y subir siempre cansa.

    Juliana Mediavilla


    *


    Lidia de Zuloaga:

    EL SILENCIO Y EL RUIDO

    Son números dormidos en la agenda.
    Nadie quiere borrarlos,
    pero ellos mismos pierden la memoria,
    se alejan de sus dueños
    en un rincón oscuro de los días que pasan.
    Son números sin voz, sin cenas, sin preguntas
    pálidos y encerrados,
    tristes de no salir
    después de un imprevisto.

    Alguna vez el aire
    de una disposición irracional
    nos pide que marquemos el teléfono
    de los amigos muertos.
    Suena larga la nada, se repite
    como un corte de luz,
    sin nadie que conteste.
    Eso es el silencio.

    Pero también existe el ruido.
    Llega sin estridencias, casi un rumor, no grita,
    se parece al vacío más que al daño.
    La voz de la otra espera,
    en la orilla marcada
    de nuestro propio tiempo,
    dice que no es aquí:
    -Se ha equivocado.

    Extraña soledad la que se siente
    por no pertenecer a la conversación
    y saberse la huella de un antiguo
    propietario del mundo.

    Los hospitales tienen otoños de papel,
    borrosas escaleras amarillas
    de nombres y números.

    Uno empieza a morir en las agendas.

    LUIS GARCÍA MONTERO


    HACIA ALLÍ
     
    Dentro se estaba frío, muy penoso            
    y a oscuras; lo que tiene olor,            
    sabor, color y ruido estaba fuera.              
     
    Se abrió la puerta, comenzó el ruido.          
    Oímos gritos roncos pero agudos               
    y penetrantes luces corrosivas,                            
    olores atrapados insultantes.                    
                                                                                                  
    ¡Pasaba algo!                                             .                          
     
    Dentro, encerrados, confundidos, hacía              
    frío de desamparo. No nos quería              
    la oscuridad, los ojos no sabían ver                              
    no habían visto nada                                                       
    no sabíamos que servían para ver.            
     
    Una mano caliente como los recuerdos                         
    que limpia el miedo y la sangre                                             
    nos empuja hacia fuera, hacia afuera,                 
    hacia allí con los sentidos despiertos.        
     
    Había ruidos que dan miedo, ruidos          
    que dan bienestar. Nos llenamos la boca                      
    con todos los colores nos llenamos los ojos                     
    con todos los sabores.                               
     
    No queremos volver. Vivir otros lugares
    ver otras aguas heladas, vomitar ese olor  
    clavado en lo profundo del miedo.                                           
    Corramos, corramos, corramos mucho.     

    Lidia de Zuloaga


    *


    Maria Teresa Ferrer:

    DISCIPLINA SECRETA

    La casa como un barco
    en alta mar de Junio

    Las calles como trenes
    de noche sosegada

    Estas cosas no pasan en el mundo

    Estoy por afirmar
    que ahora vivo en un libro
    de poemas.

    Pero si tú me miras
    decidida a existir
    desde el fondo teclado de tus
    ojos,
    también existe el mundo
    y muy probablemente
    yo acabaré por existir contigo.

    LUIS GARCÍA MONTERO


    EL NOSTRE SECRET

    Sense timÓ sense àncOra
    entre els récords navego

    i una muntanya rusa
    m'enlaire i vaig caient

    del pensament segueixo per la ratlla

    i tinc plena inconsciencia 
    de la meva conciencia del present.

    Pero si tú em somrius
    si em portes als teus jocs
    si els teus ullets m'emplenen
    de blavor.
    De sobte sóc aquí
    i ja sense cap dubte 
    entro al teu món de joc per jugar amb tú

    Maria Teresa Ferrer


    *


    Marta García Sentís
    :

    CANCION

    ¿Quien habla de amor? Yo tengo frío
    y quiero ser diciembre

    Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo,
    hasta la maquinaria del corazón sin saldo.
    Yo quiero ser diciembre

    Dormir
    en la noche sin vida,
    en la vida sin sueños,
    en los tranquilizados sueños que desembocan
    al río del olvido.

    Hay ciudades que son fotografías
    nocturas de ciudades
    Yo quiero ser diciembre.

    Para vivir al norte de un amor sucedido,
    bajo el beso sin salios de hace ya mucho tiempo,
    yo quiero ser diciembre.

    Como el cadáver blanco de los ríos
    como los minerales del invierno,
    yo quiero ser diciembre.

    LUIS GARCÍA MONTERO


    DICIEMBRE

    Las lluvias y las nieves nos atrapan,
    el blanco se desmaya,
    hace patinar mil deseos.
    Transcurrido Noviembre colorido
    aparece Diciembre jubiloso,
    nos bebemos a tragos sus recuerdos.
    Por el altavoz canta el gallo,
    en la liturgia
    sonrisas de arcángeles
    con los labios abiertos.

    Diciembre y sus rojos envoltorios,
    reuniendo los instantes mas gozosos,
    menús de ostras con perlas,
    copas alzadas
    sonido de burbujas
    que huelen el paraíso.

    Hasta que llega Enero,
    el que marca nuestros relojes
    sin tiempo
    para esculpir
    como cambiar los gestos,
    las miradas, amores.
    Nos llega la verdad,
    con la caída de las nieves
    surgirá el silencio
    y la ternura
    de volver a nacer.

    Marta García Sentís


    *


    Mercedes Carrión Masip
    :

    CONFESIONES

    Yo te estaba esperando.
    Más allá del invierno, en el cincuenta y ocho,
    de la letra sin pulso y el verano
    de mi primera carta,
    por los pasillos lentos y el examen,
    a través de los libros, de las tardes de fútbol,
    de la flor que no quiso convertirse en almohada,
    más allá del muchacho obligado a la luna,
    por debajo de todo lo que amé,
    yo te estaba esperando.
    Yo te estoy esperando.
    Por detrás de las noches y las calles,
    de las hojas pisadas
    y de las obras públicas
    y de los comentarios de la gente,
    por encima de todo lo que soy,
    de algunos restaurantes a los que ya no vamos,
    con más prisa que el tiempo que me huye,
    más cerca de la luz y de la tierra,
    yo te estoy esperando.
    Y seguiré esperando.
    Como los amarillos del otoño,
    todavía palabra de amor ante el silencio,
    cuando la piel se apague,
    cuando el amor se abrace con la muerte
    y se pongan más serias nuestras fotografías,
    sobre el acantilado del recuerdo,
    después que mi memoria se convierta en arena,
    por detrás de la última mentira,
    yo seguiré esperando.

    LUIS GARCÍA MONTERO


    TAN SOLO HASTA EL REGRESO
     
    yo nunca te he esperado
    pero llegaste a mí como algo cierto
    que se aferró a mi hombro
    apenas sin rozarme y  sonreías
    hablando sin parar de los colegas
    del texto de los coros y ropajes
    al salir del ensayo y acompañarme a casa
     
    enorme la sorpresa al preguntarte
    si eras del mismo barrio y asentiste
     
    así desde el comienzo
    me tuviste tranquila y confiada
    sin prevenir los cambios
    que de tu mano la suerte me ofrecía
     
    pasaron los inviernos sin sentir
    el frío entre nosotros ni los vientos
    ni el calor del verano ni el vacío
    si la vida en sus trances
    lograba separarnos
    tan solo hasta el regreso
     
    y así sesenta años con sus hitos
    este amor sin distancias sin erial
    sin barbechos ni podas
    .................................sin heladas
     
    mas con una mentira en su raíz
    un principio embustero que bien pudo
    pasarnos la factura
     
    tardé mucho en saberlo
    tú no eras ni has sido de mi barrio
    tú andabas un buen trecho cada día
    después de despedirnos
    .....................................para llegar al tuyo
     
    después de seis paradas de tranvía

    Mercedes Carrión Masip


    *


    Pedro Casas Serra:

    OTRAS DUDAS

    Lo peor
    no es perder la memoria,
    sino que mi pasado
    no se acuerde de mí.


    LUIS GARCÍA MONTERO


    QUERER

    Mis sueños son paisajes de mi infancia
    - casas, campos, jardines -
    en que mis seres más queridos
    - que ya no están - reviven.

    Quizás podré
    - espero yo, algún día -
    volver en otros sueños:
    ¿me han querido bastante?

    Pedro Casas Serra


    LA POESÍA

    La poesía es inútil, sólo sirve
    para cortarle la cabeza a un rey
    o ara seducir a una muchacha.

    Quizá sirve también,
    si es que el agua es la muerte,
    para rayar el agua como un sueño.
    Y si el tiempo le otorga su única materia,
    posiblemente sirva de navaja,
    porque es mejor un corte limpio
    cuando abrimos la piel de la memoria.
    Con un cristal partido,
    ……………………….el deseo
    hace heridas más sucias.

    La poesía eres tú,
    un corte limpio,
    una raya en el agua
    - si es que el agua es razón de la existencia -,

    la mujer que se deja seducir
    para cortarle la cabeza a un rey.

    LUIS GARCÍA MONTERO


    SOBRE LA POESÍA

    lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío
    en las más raras circunstancias

    JUAN GELMAN

    Escribir poesía es un rollo
    un rollo que ocupa mucho tiempo
    tiempo que se puede dedicar a otras cosas
    cosas como dormir o hacer el amor.
    Hacer el amor es un buen pasatiempo
    pasatiempo o pasabién según se mire
    se mire se huela o se palpe
    se palpe porque generalmente se hace a oscuras
    a oscuras pero ardientemente
    ardientemente pero sin quemarse
    quemarse uno se quema escribiendo versos.

    Escribir poesía es un rollo
    pero hay cosas peores.

    Pedro Casas Serra


      Fecha y hora actual: Lun 06 Feb 2023, 03:38