LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945-

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS 

ODA ENSIMISMADA (1994)

11.


 El Viento apresurado
nos fustiga
con su nada seca.


Adentro tiene algo
que nos odia.


El azul no participa
en sus antojadizos alborotos.


No sabemos si nos habla
o hasta cuándo debemos escuchar
esos gemidos que van a cincuenta millas por hora
en su suplicante pentagrama


Suena a caprichos, agonía,
lejana muerte,
chillido de cuervo prolongado.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS 

ODA ENSIMISMADA (1994)

21


Sigue el cielo mezquinando el día. 
No marca ninguna luz. 

El reloj de mi vida se paró en su negrura. 
Se ennegrecieron mis sentidos. 

Ni el grillo silba 
irritando las estrellas. 

Todo ha envejecido violentamente 
sin las galas vespertinas. 

Los brillos desganados se escaparon, 
hacia las sombras, montañas 
que crecen como noches sobre la noche. 

No hubo despedidas ceremoniales 
ni proclamas desvariadas de perros rechazados 
ni la invitación sensual del mimo soñoliento. 

El aire está apagado. 

Hasta los árboles tiemblan 
en estas horas moribundas. 

Demasiada tensión. 

Me duermo sin dar un beso, 
de costado, acurrucando toda mi culpa, 
al borde de la tristeza, 
esperando no caerme, como la realidad, al suelo

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS 

ODA ENSIMISMADA (1994)

22


Haré una pausa 
para definirte nuevamente, 
cielo, con el realismo iluso 
de mi amigo, el poeta, 
y describirte como “eterna verdad, 
vacía y perfecta”, 
para quienes aún tengan 
dudas de nosotros.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS 

ODA ENSIMISMADA (1994)

23


Soy de la generación de Vietnam, 
la de los triunfos perdidos, 
parte del grito 
que tocaba la tumba asidua. 

Los Beatles sembraban las ondas 
de submarinos celestes 
y mis palabras marchaban 
con millones de voces por justicia 
para los pueblos bananeros y oprimidos. 

Soy de la generación de sangres de cambio, 
joven sangre muerta; 
mis compañeros recibieron 
con sus ideales invencibles, 
un disparo dividido, 
muchacha sangre viva. 

Soy de la generación de otros dioses 
de nuevas flores pasionarias.  
Cecilia embarazada de protestas. 
Arriba se traman otros tiempos. 

Soy de la generación del instante, 
donde las distancias superficiales 
se evaporan 
con el control remoto del mundo 
y se amontonan lugares 
en presencia supersónica; 
donde los cambios cambian en un segundo, 
pero el hombre muere 
fundamentalmente el mismo. 

Soy de la generación de la diosa computadora, 
la “nueva pluma”, 
la del coche, que es casa y oficina; 
el teléfono, los oídos y las bocas; 
hoy ya un anticuario enviado por fax 
y estos poemas, residuos mortales 
para una arqueología sonriente.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS 

ODA ENSIMISMADA (1994)

25


Entiendo tu gesto, y hasta tu palabra, 
pero no sé lo que me dices. 

Tú escuchas la secuencia de las sílabas 
que bosquejo, pero no sientes lo que estoy hablando. 

Tantas veces los corazones palpitan fuera de las palabras. 

Tantas veces el alma se ha quedado en mi patria. 

Tantas veces los que me oyen, me ignoran sin darse cuenta. 

Tantas veces los cumplidos discriminan 
con puñaladas blancas. 

Tantas veces tu sonrisa me hace llorar porque me engaña. 

Tantas veces nos sentimos tan lejos 
con el frío abismal de la distancia. 
Tantas veces cuando me hablas toco tu alma. 

Tantas veces las palabras no tienen mi sangre. 

Tantas veces comulgamos al unísono de un beso. 

Tantas veces malentendidos intencionalmente nos lastiman. 

Tantas veces en el lenguaje nos sentimos extranjeros. 

Tantas veces más allá de las palabras, te comprendo. 

Tantas veces el silencio nos habla mejor que las palabras. 

Tantas veces el sufrimiento grita y nunca calla. 

Tantas veces nos herimos, sin decir nada. 

Tantas veces para decirlo todo, 
hacemos lágrimas. Tantas veces el cielo escucha, 
en él formamos tan solo una palabra 
sin particiones de mares, 
lenguajes, dioses, caras, sentimientos, 
colores, banderas o clases. 

Tantas veces quise ingenuamente irme al cielo.

ODA ENSIMISMADA (1994)

34


He disertado el día en juegos
de diálogos y caras,
sonrisas espontáneas
y carcajadas farisaicas.


He acostado el día
en un sueño imposible,
pero la noche se apresura
por acortarlo al desteñirse
bajo el embrujo de trinos verdes
y tu rostro arrebatado.


El corazón que late vida,
silenciosamente duele
con la dialéctica sangrienta
de su código encendido.



Ayer paseé el jardín de Emilio Prados. Hoy vengo y disfruto de este jardín de los vientos y esta oda, de Luis Alberto, que me ha encantado leer.
Gracias, Pascual