Aires de Libertad

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    METÁFORA. Movimientos poéticos: Generación del 50: Ángel González (14-10-2021)

    Pedro Casas Serra
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    METÁFORA. Movimientos poéticos: Generación del 50: Ángel González  (14-10-2021) Empty METÁFORA. Movimientos poéticos: Generación del 50: Ángel González (14-10-2021)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 18 Ene - 16:27

    .


    METÁFORA. Movimientos poéticos: Generación del 50: Ángel González (14-10-2021)


    Se recogen a continuación los poemas de Ángel González seleccionados por cada uno de los poetas del grupo Metáfora y después los poemas que les han inspirado o que guardan alguna relación por su tema. Al haberse comentado en sesión presencial, no ha quedado constancia de los comentarios producidos. Los textos de los poemas de los miembros del grupo Metáfora aquí reseñados no son definitivos, están aún sujetos a revisión.


    Glòria Forasté:

    ESO NO ES NADA

    Si tuviésemos la fuerza suficiente
    para apretar como es debido un trozo de madera,
    sólo nos quedaría entre las manos
    un poco de tierra.
    Y si tuviésemos más fuerza todavía
    para presionar con toda la dureza
    esa tierra, sólo nos quedaría
    entre las manos un poco de agua.
    Y si fuese posible aún
    oprimir el agua,
    ya no nos quedaría entre las manos
    nada.

    Ángel González, Aspero mundo, 1956


    LA VIDA

    Amb les dues mans prenc un plat de la balança
    i espremo tots els moments d’amor.
    Les obro i em rellisquen 
    florits i juganers 
        pètals d’ocells.

    De l’altra plat prenc tot el dolor
    el premso bé
    i les dues mans
    s’abrasen d’espurnes roents
                de ferro encès.
       

    Quan barrejo per fi ambdós platerets 
    -plaer i dolor-
    se m’apareix de sobte       
            orgullosa i pedant
                                                 la vida.

    Glòria Forasté 


    *


    Juliana Mediavilla:

    ACUARELA

    Ha llovido esta noche
    y está la calle peatonal de mi paseo
    tierna y mojada.
    La arboleda se abraza en un gran arco,
    frondoso en primavera,
    que noviembre despuebla sin piedad
    dejando ver los nervios
    trenzados en su afán de buscar al hermano.
     
    Un vientecillo duende que sube desde el mar
    peina las cabelleras medrosas de los árboles.
    El sol, tímidamente, tamiza algunos hilos
    que atraviesan la bruma sin romper el hechizo.
     
    Desde mi banco viejo, veo caer las hojas:
    planeo de palomas indecisas;
    policromía de un pincel divino
    con amarillos, ocres y tostados
    y algún áureo rosado como piel de granada.
     
    Estoy dentro del cuadro, formo parte
    de este paisaje dulce y decadente:
    soy hoja desprendida
    o rama que, implacable, el otoño desnuda.
     
    El hombre siempre tuvo un corazón de árbol.  

    Juliana Mediavilla


    *


    Maria Teresa Ferrer:

    ESO NO ES NADA

    Si tuviésemos la fuerza suficiente
    para apretar como es debido un trozo de madera,
    sólo nos quedaría entre las manos
    un poco de tierra.
    Y si tuviésemos más fuerza todavía
    para presionar con toda la dureza
    esa tierra, sólo nos quedaría
    entre las manos un poco de agua.
    Y si fuese posible aún
    oprimir el agua,
    ya no nos quedaría entre las manos
    nada.

    Ángel González, Aspero mundo, 1956


    ARA

    L'ahir és tan sols passat
    que esdevé del futur.
    Cruilla inexistent entre tots dos
    és el present.
    Perquè l'”ara” s'escapa fugisser
    som a una eternitat no definida.
    Has copsat el moment en què el dia es fa nit
    o la nit es fa dia?
    O en quin moment precís s'alça l'onada
    quan batega el mar blau?
    Fuig el temps que va i ve
    sense anar ni venir.
    I fins i tot aquest moment que estàs llegint,
    ja se'n a anat.

    Maria Teresa Ferrer


    *


    Marta García Sentís

    LUNA DE ABAJO

    Luna de abajo,
    en el fondo del pozo,
    blanca en los charcos de la bocamina
    inmóvil
    en las aguas del río
    que no pueden sllevarseela
    -a ella, tan ligera-
    en su corriente.
    ………. Luna
    que no refleja al sol,
    sino a sí misma
    igual que un sueño que engendrase un sueño.

    Luna de abajo,
    luna por los suelos,
    para los transeúntes de la noche,
    que vuelven a su casa cabizbajos.

    Luna entre el barro, entre los juncos, entre
    las barcas que dormitan en los puertos; luna
    quie es a la vez mil lunas y ninguna
    evanescente, mentirosa luna,
    tan próxima a nosotros, y no obstante
    aún más inazcanzable que la otra.

    Ángel González


    LUNA DE ARRIBA

    La que quiere reinar y adormecer,
    con vestido de plata nos seduce,
    hipnotiza
    nos calma los delirios,
    suave luz desmayada
    amiga silenciosa.

    La luna desde arriba
    sabe de la certeza
    de ser fascinación.
    Entre la niebla juega al escondite
    ve todo el carrusel del mundo.

    La luna desde abajo
    la que creemos tocar,
    resuena en las bahías, en los ríos,
    devotos a su danza que creemos real,
    nos miente,
    es espejismo.

    Oh luna bendice nuestros sueños.

    Marta García Sentís


    *


    Mercedes Carrión Masip

    ALGA QUISIERA SER, ALGA ENREDADA…

    Alga quisiera ser, alga enredada
    en lo más suave de tu pantorrilla.
    Soplo de brisa contra tu mejilla.
    Arena leve bajo tu pisada.

    Agua quisiera ser, agua salada
    cuando corres desnuda hacia la orilla.
    Sol recortando en sombra tu sencilla
    silueta virgen de recién bañada.

    Todo quisiera ser, indefinido
    en torno a ti: paisaje, luz, ambiente,
    gaviota, cielo, nave, vela, viento…

    Caracola que acercas a tu oído,
    para poder reunir, tímidamente,
    con el rumor del mar, mi sentimiento.

    Ángel González, Aspero mundo, 1956

     
    HOMENAJE A ÁNGEL GONZÁLEZ
     
    Me entrometo en su aura y su estructura
    desmembrando la fronda de sus versos.
    Poesía vital, luz y destreza
    de quien supo dar voz a tantos sueños.
     
    APOYADO AL DESCUIDO

    Deseo ser el aire ensortijado
    entre el rizo oleaje de tu pelo,
    la brisa hecha jirones en tu cielo,
    ráfaga en tu veleta y, a tu lado,
     
    el viento quiero ser, viento cuajado,
    alzarte entre mis alas en un vuelo,
    reposarte dormido y, sobre el suelo,
    ser tapiz de tu cuerpo deseado.
     
    Quisiera ser un soplo displicente,
    nube, tormenta, calma, risa pura,
    tacto, color, esencia y armonía;
     
    ese libro que hojeas lentamente
    apoyado al descuido en tu cintura
    cuya historia de amor es tuya y mía.

    Mercedes Carrión Masip


    *


    Pedro Casas Serra

    QUISIERA SER LA SANGRE QUE CAMINA…

    ……………………..Alga quisiera ser, alga enredada,
    …………………......en lo más suave de tu pantorrilla...
    ……………………..ÁNGEL GONZÁLEZ

    Quisiera ser la sangre que camina
    por tu cuerpo, corriente que te llena,
    savia que derrapando en cada esquina
    se desparrama alegre por tu vena.

    Quisiera ser la piel que se ilumina
    al mirarme, paraguas de tu pena,
    cobijo de tu carne cual pechina
    blanca en la noche y a la luz morena.

    Quisiera ser, en fin, tu cobertura,
    tu relleno de miel, leche en tu cazo,
    el licor que te inunde, estrecho abrazo,

    rodearte de amores tu cintura,
    de mazapán henchirte hasta los huesos
    para después comerte todo a besos.

    Pedro Casas Serra


    A VECES

    Escribir un poema se parece a un orgasmo:
    mancha la tinta tanto como el semen,
    empreña también más, en ocasiones.
    Tardes hay, sin embargo,
    en las que manoseo las palabras,
    muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
    les levanto las faldas con mis dedos,
    las miro desde abajo,
    les hago lo de siempre
    y, pese a todo, ved:
    ……………………no pasa nada.

    Lo expresaba muy bien César Vallejo:
    “Lo digo, y no me corro.”

    Pero él disimulaba.

    Ángel González, Breves acotaciones para una biografía, 1971


    SON LOS VERSOS LA LAVA DE UN VOLCÁN...

    ………………...Escribir un poema se parece a un orgasmo...
    ………………...ÁNGEL GONZÁLEZ

    Son los versos la lava de un volcán,
    oculta miles de años en la mente;
    con estruendo, de súbito florece
    y fluye, río rojo, sin parar.

    Por su impulsividad, es una ola
    proyectada a lo alto en fuego y hierro,
    ensombrece los cielos su humo negro
    y su ceniza tiñe cuanto toca.

    Por su ardor, aniquila lo que alcanza:
    iglesias, casas, campos se deshacen,
    huyen pájaros, peces y animales
    y a su contacto se evapora el agua.

    El tiempo solo hará, con su poder,
    que se transforme en campos de café.

    Pedro Casas Serra


    SÓN ELS VERSOS LA LAVA D'UN VOLCÀ...

    ………………...Escribir un poema se parece a un orgasmo...
    ………………...ÁNGEL GONZÁLEZ

    Són els versos la lava d'un volcà,
    oculta milers d'anys a dins la ment;
    amb baluern, de sobte va i floreix
    i corre, riu vermell, sense parar.

    Per la impulsivitat, és una ona
    llançada cap amunt en foc i ferro,
    aombra tot el cel el seu fum tèrbol
    i la cendra tenyeix el món que toca.

    Per l’ardor, anihila allò que abasta:
    esglésies, camps i cases desgavella,
    fugen les aus, els peixos i les bèsties
    i al seu contacte s'evapora l'aigua.

    Només el temps farà, amb el seu poder,
    que es converteixi en terres de cafè.

    Pere Casas Serra


      Fecha y hora actual: Vie 24 Mayo - 13:27