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    Mensaje por Maria Lua Vie 21 Abr 2023, 09:49

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    AQUI VÃO TODAS AS LETRAS,
    DESDE O A ATÉ O Z,
    PRA VOCÊ FAZER COM ELAS
    O QUE ESPERAM DE VOCÊ...




    O batalhão das letras, primeira obra de Mario Quintana voltada para o público infantil, foi publicada originalmente em 1948. Inovador, o livro apresenta o alfabeto enquanto ensina poesia, ora ressaltando as formas gráficas das letras, ora seus fonemas. Um singular abecedário poético, em que o autor brinca com as letras e as palavras de nossa língua, o livro traz vinte e oito estrofes que apresentam o alfabeto, suas formas gráficas e seus fonemas, sempre em associação aos objetos e ao ambiente do universo infantil.


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    MARIO QUINTANA   ( 30/07/1906... 05/05/1994)  - Página 29 Empty Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Vie 21 Abr 2023, 09:58

    Los Poemas abren ventanas


    por Gustavo Luján


    Mario Quintana es uno de los grandes poetas brasileños del siglo XX, un poeta poco traducido al castellano. Una obra de aparente simpleza. Luego de leer sus poemas es imposible quedar indiferentes. Aquí una reseña de su vida y un breve muestrario de su obra.
    Mario Quintana. Poesía para todos.

    Todo comienza en Alegrete, una ciudad brasileña de Rio Grande Do Sul, la ciudad donde nació el poeta Olegario Andrade en 1839. Pero hablaremos de otro poeta nacido en Alegrete, que también fue huérfano de padre y madre, como Andrade, a muy temprana edad.

    Mario Quintana, nació el 30 de julio de 1906, se mudó en 1919 a Porto Alegre, a los 18 años una vez que dejó los estudio del Colegio Militar de Porto Alegre comenzó a trabajar en Livraria do Globo. Perdió a su madre, Virgínia, en 1926 y, al año siguiente, su padre, Celso de Oliveira Quintana, muere.

    Trabaja como traductor asalariado en Editora Globo. Curiosamente, Quintana, que sería un celebrado poeta, debutó con el cuento “El séptimo personaje”, publicado en el Diário de Notícias, de Porto Alegre, en 1926. Solo al año siguiente tendría un poema publicado.

    El gobierno resultado de la Revolución de 1930 implementó y adoptó en Brasil las primeras formas de legislación social y de estímulo al desarrollo industrial, a partir de ello la clase obrera empezó a aumentar en número e importancia política.

    La Revolución de 1930 fue un golpe de Estado liderado por los estados de Minas Gerais y Río Grande Do Sul en Brasil, que culminó derrocando al presidente paulista Washington Luís en octubre de 1930 y poniendo fin a la denominada República Velha. La revuelta llevó a Getúlio Vargas al poder. Nuestro poeta se presentó como voluntario y marchó a Río de Janeiro, durante seis meses participó como miembro del séptimo batallón de cazadores Harbor Alegre. Estaba a cargo del diario de la tropa.

    En 1940, por la insistencia de uno de sus hermanos y de su amigo y también escritor Erico Verissimo, publicará su primer libro. Su debut como poeta fue con A Rua dos Cataventos, libro de sonetos editado por la empresa donde trabajaba, el libro no tuvo prácticamente resonancia, excepto en un círculo de escritores y amigos. Quintana utilizó el soneto, considerado refinado, para recrear sonidos de la calle y del día a día. A cualquier lector le gusta un soneto de él.

    En ese tiempo, Mario Quintana fue traductor asalariado en la editorial Globo y trabajó en las obras de, entre otros, Giovanni Papini (Palabras y sangre), Alessandro Varaldo (La gata persa), Joseph Conrad (Lord Jim), Guy de Maupassant (Historias), Virginia Woolf (Sra. Dalloway ) y Marcel Proust (La sombra de las muchachas en flor y Por el camino de Swann, ambas de la serie de siete novelas En busca del tiempo perdido).

    En 1943, comienza la publicación del Cuaderno H en la revista Provincia de São Pedro, luego pasaría al diario Correio do Povo. En 1973 publicó el libro Cuaderno H, que reunía textos publicados en la prensa. La poesía de Quintana coquetea con la crónica, lo que la hace poderosamente comunicable.

    Quintana recibió diversos premios, entre otros honores, incluido el título de Ciudadano Porto Alegre Honorario (1967), placa de bronce (en Alegrete en 1968) en el que se inscriben las palabras del autor: “Un error en bronce es un eterno engaño «

    En 1982 otro importante homenaje distingue al poeta. Es el título de Doctor Honoris Causa concedido por la Universidad Federal de Rio Grande Do Sul. Ocho años después, otras dos universidades, la Unicamp, de Campinas, y la Universidad Federal de Río de Janeiro, también le otorgan el mismo título.

    El Hotel Majestic, donde vivió el poeta entre 1968 y 1980, se convierte en 1983 en la Casa de Cultura Mario Quintana.

    Mario Quintana publicó más de una treintena de libros, en su mayoría de poesía y varios de ellos dedicados al público infantil.

    El 5 de mayo de 1994, a los 87 años, en Porto Alegre, moría uno de los más grandes poetas brasileños.

    La producción aforística de Mario Quintana, que el escritor Manuel Bandeira llegó a definir como quintanares, por considerar que no respondían totalmente a lo que debería ser ni un proverbio, ni una máxima, ni un aforismo, próximos en ocasiones de la greguería y en otras del pensamiento ilustrado francés.

    El profesor de la Pontificia Universidad Católica de Rio Grande do Sul (PUCRS) Altair Martins, sostiene en un artículo donde analiza la relación de Quintana con el canon de la poesía brasileña:

    “Siempre hay una nariz torcida exigiendo a Quintana que sea Carlos Drummond de Andrade o que había algo de João Cabral de Melo Neto. Pero Quintana es único y natural”

    Para Martins, tal vez la naturalidad y la espontaneidad de la poesía de Quintana son algunos de los factores que conquistan lectores hasta el día de hoy.

    “Es extraño: lo que Quintana ayudó a construir, esta poesía que reconecta al lector y al poema, parece ser exactamente lo que le impide muchas veces a los estudios académicos. Pero su poesía, siempre ella, es vengativa: late por entrar por varias puertas”.

    Yo agregaría, también, que por varias ventanas.


    *****************************


    Los poemas abren ventanas
    Versiones de poemas de Mario Quintana realizadas por Gustavo Luján


    EMERGENCIA

    Quem faz um poema abre uma janela.
    Respira, tu que estás numa cela abafada,
    esse ar que entra por ela.
    Por isso é que os poemas têm ritmo
    – para que possas profundamente respirar.

    Quem faz um poema salva um afogado.



    EMERGENCIA

    Quien hace un poema abre una ventana.
    Respira, tú que estás en una celda asfixiante,
    respira ese aire que entra por ella.
    Por eso es que los poemas tienen ritmo
    para que puedas respirar profundamente.

    Quien hace un poema salva a un ahogado.


    ****************************


    ENVELHECER

    Antes, todos os caminhos iam.
    Agora todos os caminhos vêm.
    A casa é acolhedora, os livros poucos.
    E eu mesmo preparo o chá para os fantasmas.




    ENVEJECER

    Antes, todos los caminos iban
    Ahora todos los caminos vienen
    La casa es acogedora, los libros pocos
    uno mismo prepara el té para los fantasmas.



    *******************



    O MORTO


    Eu estava dormindo e me acordaram
    E me encontrei, assim, num mundo estranho e louco...
    E quando eu começava a compreendê-lo
    Um pouco,
    Já eram horas de dormir de novo.



    EL MUERTO


    Estaba dormido y me despertaron
    Me encontré, así, en un mundo extraño y loco
    Y cuando empezaba a comprenderlo
    Un poco,
    Ya era hora de dormir de nuevo.




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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Vie 21 Abr 2023, 17:04

    SESTA ANTIGA


    A ruazinha lagarteando ao sol.
    O coreto de música deserto
    Aumenta ainda mais o silêncio.
    Nem um cachorro.
    Este poeminho,
    Brotado áspero e quebradiço,
    é a única coisa do mundo.




    ANTIGUA SIESTA


    La callecita arrastrándose al sol.
    El quiosco de música desierto
    Aumenta aún más el silencio.
    No es un perro.
    Este poemita
    Brotado áspero y quebradizo,
    es la única cosa en el mundo.



    ******************


    OS POEMAS



    Os poemas são pássaros que chegam
    não se sabe de onde e pousam
    no livro que lês.
    Quando fechas o livro, eles alçam vôo
    como de um alçapão.
    Eles não têm pouso
    nem porto
    alimentam-se um instante em cada par de mãos
    e partem.
    E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
    no maravilhado espanto de saberes
    que o alimento deles já estava em ti...


    *****

    LOS POEMAS


    Los poemas son pájaros que llegan
    no sabemos donde se posan
    en el libro que leíste.
    Cuando cierras el libro, toman vuelo
    como una trampilla.
    No tienen aterrizaje
    ni puerto
    se alimentan por un instante de cada par de manos
    y parten.
    Mira, entonces, tus manos vacías,
    en el asombro del conocimiento
    que su comida ya estaba en ti...


    ************

    DOS CRIMES PASSIONAIS


    Os verdadeiros crimes passionais são os sonetos de amor.




    CRÍMENES PASIONALES


    Los verdaderos crímenes pasionales son los sonetos de amor.




    ************************

    TRISTEZA DE ESCREVER


    Cada palavra é uma borboleta morta espetada na página:
    Por isso a palavra escrita é sempre triste...

    *********

    TRISTEZA DE ESCRIBIR


    Cada palabra es una mariposa muerta clavada en la página:
    Por eso la palabra escrita es siempre triste...





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    Mensaje por Maria Lua Vie 21 Abr 2023, 17:10

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    FAZER UM POEMA


    Fazer um poema é como
    construir uma casa
    ‘a própria casa do poeta’
    onde ele poderá receber
    seus velhos amigos e os amigos novos
    que, no decorrer dos anos,
    forem aparecendo para
    um encontro com a Poesia



    HACER UN POEMA


    Hacer un poema es como
    construir una casa
    "La propia casa del poeta"
    donde podrá recibir
    a sus viejos amigos y a los nuevos amigos
    que, a lo largo de los años,
    irán apareciendo para
    un encuentro con la Poesía.



    **************

    Fazer um poema no está datado, el original forma parte del acervo Mario Quintana que se encuentra en el Instituto Moreira Salles de Río de Janeiro. En la foto el poema puede leerse de puño y letra del autor


    ****************


    Gustavo Luján ( traductor de los poemas de Mario Quintana)
    Gustavo M. Luján. Nació en Chilecito, La Rioja. Es ingeniero químico. Reside en San Miguel de Tucumán desde mediados de la década del ’90. Formo parte de diversos colectivos vinculados a la creación y gestión cultural. Actualmente es miembro del Colectivo Cultural esCuchara



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    Mensaje por Maria Lua Lun 24 Abr 2023, 22:13

    Da liberdade criadora

    Nunca me releio… Tenho um medo enorme de me influenciar. É verdadeiramente catastrófico quando um autor se transforma no seu discípulo.

    ************

    Imaginação

    A imaginação é a memória que enlouqueceu.

    **************

    Outono
    É uma borboleta amarela? Ou uma folha que se desprendeu e que não quer tombar?

    ****************

    O LUAR


    O luar,
    é a luz do Sol que está sonhando

    *******************

    O TEMPO

    O tempo não pára!
    A saudade é que faz as coisas pararem no tempo...






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    Mensaje por Maria Lua Miér 26 Abr 2023, 09:13

    Seiscentos e sessenta e seis



    A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.
    Quando se vê, já são 6 horas: há tempo...
    Quando se vê, já é 6ª-feira...
    Quando se vê, passaram 60 anos...
    Agora, é tarde demais para ser reprovado...
    E se me dessem — um dia — uma outra oportunidade,
    eu nem olhava o relógio
    seguia sempre, sempre em frente...

    E iria jogando pelo caminho a casca dourada
    e inútil das horas.



    ******************



    Seiscientos sesenta y seis



    La vida son deberes que traemos para hacer en casa.
    Cuando lo ves, ya son las 6: hay tiempo...
    Cuando lo ves, ya es viernes...
    Cuando lo ves, han pasado 60 años...
    Ahora, es demasiado tarde para ser reprobado...
    Y si me dieran, un día, otra oportunidad,
    Ni siquiera miraba el reloj.
    seguia siempre, siempre adelante

    Y tiraría por el camino la cáscara dorada
    e inútil de las horas.o!





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    Mensaje por Maria Lua Miér 26 Abr 2023, 15:42

    Viagens no tempo



    Os Reis Magos voltaram a seus remotos países. Mas todos os anos voltam
    para ver a Estrela como numa história que alguém conta de novo e sempre...
    Mas ninguém mais viu em parte alguma a Estrela (nem eles).
    Não adiantam satélites, radares, hipertelescópios: não há nada no Céu e — na
    Terra — está mudado o mapa...
    Mas os Reis Magos querem ver a Estrela!
    — Ora, é só deixares que passe esta noite mágica e eles regressam...
    — Mas como vão saber, os pobres, onde é que ficam seus países de lenda?


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    Mensaje por Maria Lua Jue 27 Abr 2023, 16:04

    Canción de amor improvisto


    Yo soy un hombre cerrado.
    El mundo me tornó egoísta y malo.
    Y mi poesía es un vicio triste,
    Desesperado y solitario
    Que yo hago todo por disimular.

    Advertisement
    Mas tú apareciste con tu boca fresca de madrugada,
    Con tu paso leve,
    Con esos tus cabellos…

    Y el hombre taciturno quedó inmóvil, sin comprender nada, en una alegría atónita…
    ¡La súbita, la dolorosa alegría de un espantajo inútil
    Adonde vienen a posarse los pajarillos!



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    MARIO QUINTANA   ( 30/07/1906... 05/05/1994)  - Página 29 Empty Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Vie 28 Abr 2023, 20:58

    El tiempo



    El despertador es un objeto abyecto.
    En él mora el Tiempo. El Tiempo no puede vivir sin nosotros, para no parar.
    Y todas las mañanas nos llama frenéticamente como un viejo paralítico que toca la campana atroz.

    Advertisement
    Nosotros
    Es que vamos empujando, día a día, su silla de ruedas.
    Nosotros, somos sus esclavos.

    Sólo los poetas
    los amantes
    los borrachos
    pueden huir
    por instantes

    del Viejo… ¡Mas qué rabia impotente le da al Viejo
    cuando encuentra niños brincando la rueda
    y no tiene otro recurso sino desviarlos de su silla de ruedas!
    Porque ellos, simplemente, lo ignoran.


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Dom 30 Abr 2023, 08:54


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    Del amoroso olvido


    El amor vuelve a posarse en el lápiz de Mario Quinta y plasma en papel el pensamiento de un enamorado que a pesar de la distancia y el tiempo no logra olvidad esa pasión y esa persona que logro robar su atención.


    ¡Ahora qué desenlace!
    Ya no pienso más en ti …
    ¿Pero será que nunca dejo
    De recordar que te olvidé?


    >>>>>>>>>>>>>>>





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    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Mayo 2023, 13:59

    O velho do espelho



    Por acaso, surpreendo-me no espelho: quem é esse
    Que me olha e é tão mais velho do que eu?
    Porém, seu rosto...é cada vez menos estranho...
    Meu Deus, Meu Deus...Parece
    Meu velho pai - que já morreu!
    Como pude ficarmos assim?
    Nosso olhar - duro - interroga:
    "O que fizeste de mim?!"
    Eu, Pai?! Tu é que me invadiste,
    Lentamente, ruga a ruga...Que importa? Eu sou, ainda,
    Aquele mesmo menino teimoso de sempre
    E os teus planos enfim lá se foram por terra.
    Mas sei que vi, um dia - a longa, a inútil guerra!-
    Vi sorrir, nesses cansados olhos, um orgulho triste...




    ---------------------------------------------------------------



    El viejo del espejo





    Por casualidad, me sorprendo en el espejo: ¿quién es ese
    Que me mira y es más viejo que yo?
    Sin embargo, su rostro... me resulta cada vez más familiar...
    ¡Dios mío, Dios mío... Parece
    Mi viejo papá - ya muerto!
    ¿Cómo pudimos quedarnos así?
    Nuestra mirada - dura - pregunta:
    "¡¿Qué hiciste de mí?!"
    ¡¿Yo, papá?! Fuiste tú quien me invadiste,
    Lentamente, arruga a arruga... ¿Qué importa? Aun soy yo,
    El mismo niño obstinado de siempre
    Y tus planes finalmente se fueron a pique.
    Pero sé que vi, un día - ¡la larga, la inútil guerra!-
    Vi sonreír, en esos ojos cansados, un orgullo triste...



    ***
    Mario Quintana (Apontamentos de História Sobrenatural, 1976)
    (Versión de Pedro Casas Serra)


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    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Mayo 2023, 18:48

    Chão de outono

    Ao longo das pedras irregulares do calçamento passam ventando umas
    pobres folhas amarelas em pânico, perseguidas de perto por
    um convite de enterro, sinistro, tatalando, aos pulos, cada vez mais perto,
    as duas asas tarjadas de negro!


    ****************


    Suelo de otoño

    A lo largo de las piedras irregulares de laacera, pasan ventando unas
    pobres hojas amarillas en pánico, perseguidas de cerca por
    una invitación al entierro, siniestro, saltando, cada vez más cerca,
    dos alas manchadas de negro!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Mayo 2023, 16:49

    Poema em três movimentos


    I


    Nossos gestos eram simples e transcendentais.
    Não dissemos nada
    nada de mais...
    Mas a tarde ficou transfigurada
    — como se Deus houvesse mudado
    imperceptivelmente
    um invisível cenário.


    II


    Eu te amo tanto que
    sou capaz de nos atirarmos os dois na cratera do Fuji-Yama!
    Mas, aqui,
    o amor é um barato romance pornô esquecido em cima
    [da
    cama
    depois que cada um partiu — sem saionara nem nada —
    por uma porta diferente.


    III


    E em que mundo? Em que outro mundo vim parar,
    que nada reconheço?
    Agora, a tua voz nas minhas veias corre...
    o teu olhar imensamente verde ilumina o meu quarto


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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Mayo 2023, 21:04

    MARIO QUINTANA



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    FANTÁSTICA


    Ampla se estende a erma planície nua.
    Cobre-a o funéreo manto do luar
    E cada sombra no chão se recorta
    Com nitidez de paisagem lunar.

    Mas que imobilidade singular
    Que as coisas têm! E que nudez! Aflito,
    O ouvido indaga, espera... E nem um grito
    Vem o imóvel silêncio apunhalar.

    Mostra-se a Lua. A sua enorme face
    Lembra um disco de prata formidando
    Que um Titã aos Céus arremessasse;

    Vem branca, branca, de um palor que pasma.
    E enquanto vai a Lua transmontando
    Uiva lugubremente um cão fantasma.


    **************************


    FANTÁSTICA



    Amplia se extiende la yerma llanura desnuda.
    La cubre el funéreo manto del luar
    Y cada sombra en el suelo se recorta
    Con nitidez de paisaje lunar.

    ¡Pero que inmovilidad singular
    Tienen las cosas! ¡Y qué desnudez! Afligido,
    El oído indaga, espera... Y ni un grito
    Viene el inmóvil silencio a apuñalar.

    Se muestra la Luna. Su enorme faz
    Recuerda un formidable disco de plata
    Que un Titán a los Cielos arrojase;

    Viene blanca, blanca, de una palidez que pasma.
    Y mientras la Luna va ascendiendo
    Aúlla lúgubremente un perro fantasma.






    Mario Quintana (A Cor do Invisível, 1989)
    (Versión de Pedro Casas Serra)


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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Mayo 2023, 07:00

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    LOUCA


    Súbito
    Em meio àquele escuro quarteirão fabril
    Das minhas mãos se escapou um pássaro maravilhoso
    E eu te amei como quem solta um grito,
    Ó Lua enorme
    Incompreensível...
    Por que sempre me espantas e me assustas, Louca,
    Como se eu te visse sempre pela primeira vez?!



    Mario Quintana
    In Baú de Espantos



    ___________________

    LOCA


    De golpe
    En medio de ese oscuro bloque de fábrica
    Se  escapó de mis manos. un pájaro maravilloso
    Y te amé como quien lanza un grito,
    Oh enorme luna
    Incomprensible...
    ¿Por qué siempre me sorprendes y me asustas, Loca,
    ¡¿Como si siempre te viera por primera vez?!


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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Mayo 2023, 18:36

    Carreto

    Amar é mudar a alma de casa.

    ****************


    Os máscaras


    O Homem Invisível via-se obrigado a botar máscara. Era uma face enganadora, alheia, sinistra, melancólica...


    O Poeta, para entrar em contato com os outros homens, põe-se a fazer poemas.

    ****************

    O poema


    Uma formiguinha atravessa, em diagonal, a página ainda em branco. Mas ele, aquela noite, não escreveu nada. Para quê? Se por ali já havia passado o frêmito e o mistério da vida..


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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Mayo 2023, 19:44

    Da paginação


    Os livros de poemas devem ter margens largas e muitas páginas em branco e suficientes claros nas páginas impressas, para que as crianças possam enchê-los de desenhos gatos, homens, aviões, casas, chaminés, árvores, luas, pontes, automóveis, cachorros, cavalos, bois, tranças, estrelas - que passarão também a fazer parte dos poemas...



    *****************


    De la paginación


    Los libros de poemas deben tener márgenes amplios y muchas páginas en blanco y lo suficientemente claras en las páginas impresas, para que los niños puedan llenarlas con dibujos de gatos, hombres, aviones, casas, chimeneas, árboles, lunas, puentes, autos, perros, caballos, bueyes, trenzas, estrellas, que también pasarán a formar parte de los poemas ...



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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Mayo 2023, 17:33

    Margraff


    De uma feita, descobri nas costas da folhinha o
    “O açúcar de beterraba foi descoberto em 1747 por Margraff.”
    Desde então, nunca mais pude esquecê-lo.
    E quando procuro, ansioso, entre os nevoeiros da memória uma data
    esquecida, um nome, uma citação, ei-lo que aparece, implacável, esse Margraff,
    à prova de balas e de esconjuros. Por quê? Estarei ficando...?
    Ou será o pobre Margraff que tenta desesperadamente sobreviver,
    transformando-se em idéia fixa?



    **************


    Margraff


    Una vez, descubrí en el reverso de la hoja de calendario
    “El azúcar de remolacha fue descubierto en 1747 por Margraff”.
    Desde entonces, nunca he podido olvidarlo.
    Y cuando miro ansiosamente a través de la niebla de la memoria por una cita
    olvidada, un nombre, una cita, ahí aparece, implacable, ese Margraff,
    a prueba de balas y hechizos. ¿Por qué? ¿Me quedaré...?
    ¿O es el pobre Margraff tratando desesperadamente de sobrevivir,
    convirtiéndose en una idea fija?




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    Mensaje por Maria Lua Jue 11 Mayo 2023, 17:26

    LUNAR

    As casas cerraram seus milhares de pálpebras.
    As ruas pouco a pouco deixaram de andar.
    Só a lua multiplicou-se em todos os poços e poças.
    Tudo está sob a encantação lunar...

    E que importa se uns nossos artefactos
    lá conseguiram afinal chegar?
    Fiquem armando os sábios seus bodoques:
    a própria lua tem sua usina de luar...

    E mesmo o cão que está ladrando agora
    é mais humano do que todas as máquinas.
    Sinto-me artificial com esta esferográfica.

    Não tanto... Alguém me há de ler com um meio sorriso
    cúmplice... Deixo pena e papel... E, num feitiço antigo,
    à luz da lua inteiramente me luarizo...


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mayo 2023, 17:33

    MUNDOS

    Um elevador lento e de ferragens Belle Époque
    me leva ao antepenúltimo andar do Céu,
    cheio de espelhos baços e de poltronas como o hall
    de qualquer um antigo Grande Hotel,

    mas deserto, deliciosamente deserto
    de jornais falados e outros fantasmas da TV,
    pois só se vê, ali, o que ali se vê
    e só se escuta mesmo o que está bem perto:

    é um mundo nosso, de tocar com os dedos,
    não este — onde a gente nunca está, ao certo,
    no lugar em que está o próprio corpo

    mas noutra parte, sempre do lado de lá!
    não, não neste mundo — onde um perfil é paralelo ao outro
    e onde nenhum olhar jamais se encontrará...




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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Mayo 2023, 19:13


    VIDAS

    Nós vivemos num mundo de espelhos,
    mas os espelhos roubam nossa imagem...
    Quando eles se partirem numa infinidade de estilhas
    seremos apenas pó tapetando a paisagem.

    Homens virão, porém, de algum mundo selvagem
    e, com estes brilhantes destroços de vidro,
    nossas mulheres se adornarão, seus filhos
    inventarão um jogo com o que sobrar dos ossos.

    E não posso terminar a visão
    porque ainda não terminou o soneto
    e o tempo é uma tela que precisa ser tecida...

    Mas quem foi que tomou agora o fio da minha vida?
    Que outro lábio canta, com a minha voz perdida,
    nossa eterna primeira canção?!




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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Mayo 2023, 19:51

    EU SOU AQUELE

    Eu sou aquele que, estando sentado a uma janela,
    a ouvir o Apóstolo das Gentes,
    adormeci e caí do alto dela.
    Nem sei mais se morri ou fui miraculado:

    consultai os Textos, no lugar competente —
    o que importa é que o Deus que eu tanto ansiava
    como uma luz que se acendesse de repente,
    era-me vestido com palavras e mais palavras

    e cada palavra tinha o seu sentido...
    Como as entenderia — eu tão pobre de espírito
    como era simples de coração?

    E pouco a pouco se fecharam os meus olhos...
    e eu cada vez mais longe... no acalanto
    de uma quase esquecida canção...




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    Mensaje por Maria Lua Dom 21 Mayo 2023, 18:30

    UM DIA ACORDARÁS

    Um dia acordarás num quarto novo
    sem saber como fosse para lá
    e as vestes que acharás ao pé do leito
    de tão estranhas te farão pasmar,

    a janela abrirás, devagarinho:
    fará nevoeiro e tu nada verás...
    Hás de tocar, a medo, a campainha
    e, silenciosa, a porta se abrirá.

    E um ser, que nunca viste, em um sorriso
    triste, te abraçará com seu maior carinho
    e há de dizer-te para o teu assombro:

    — Não te assustes de mim, que sofro há tanto!
    Quero chorar — apenas — no teu ombro
    e devorar teus olhos, meu amor...




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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Mayo 2023, 15:34

    SAUDADE

    Que me dizias, Augusto Meyer,
    naquele tempo que não passa,
    na mesa, junto à vidraça,
    naquele bar que era um barco?

    Por ela passavam mares,
    passavam portos e portos,
    ali que os ventos ventavam,
    dos quatro cantos do mundo!

    O que dizíamos? Sei lá!
    não falemos em nossas vidas...
    nem, por nós, se salvou o mundo...

    Mas, Amigo, eu sei que tenho
    — naquelas horas perdidas —
    o meu ganho mais profundo!



    ******************



    ESTE QUARTO... (para Guilhermino César)

    Este quarto de enfermo, tão deserto
    de tudo, pois nem livros eu já leio
    e a própria vida eu a deixei no meio
    como um romance que ficasse aberto...

    que me importa este quarto, em que desperto
    como se despertasse em quarto alheio?
    Eu olho é o céu! imensamente perto,
    o céu que me descansa como um seio.

    Pois só o céu é que está perto, sim,
    tão perto e tão amigo que parece
    um grande olhar azul pousado em mim.

    A morte deveria ser assim:
    um céu que pouco a pouco anoitecesse
    e a gente nem soubesse que era o fim...


    ******************

    OS PARCEIROS

    Sonhar é acordar-se para dentro:
    de súbito me vejo em pleno sonho
    e no jogo em que todo me concentro
    mais uma carta sobre a mesa ponho.

    Mais outra! É o jogo atroz do Tudo ou Nada!
    E quase que escurece a chama triste...
    E, a cada parada uma pancada,
    o coração, exausto, ainda insiste.

    Insiste em quê? Ganhar o quê? De quem?
    O meu parceiro... eu vejo que ele tem
    um riso silencioso a desenhar-se

    numa velha caveira carcomida.
    Mas eu bem sei que a morte é seu disfarce...
    Como também disfarce é a minha vida!

    **************



    Epígrafe

    As únicas coisas eternas são as nuvens...


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    Mensaje por Maria Lua Vie 26 Mayo 2023, 20:21

    PARA TELMO VERGARA

    Era uma rua tão antiga, tão distante
    que ainda tinha crepúsculos, a desgraçada...
    Acheguei-me a ela com este velho coração palpitante
    de quem tornasse a ver uma primeira namorada

    em todo o seu feitiço do primeiro instante.
    E a noite, sobre a rua, era toda estrelada...
    havia, aqui e ali, cadeiras na calçada...
    E o quanto me lembrei, então, de um amigo constante,

    dos que, na pressa de hoje, nem se usam mais
    como essas velhas ruas que parecem irreais
    e a gente, ao vê-las, diz: "Meu Deus, mas isto é um sonho!"

    Sonhos nossos? Não tanto, ao que suponho...
    São os mortos, os nossos pobres mortos que, saudosamente,
    estão sonhando o mundo para a gente!




    ****************


    IMEMORIAL

    À noite pervaguei pelo Beco do Império
    que há cinqüenta anos não existe mais
    e as horríveis mulheres, nos portais,
    estavam belas de eu sonhar com elas.

    Um bêbado me olhava, muito sério.
    "Ó meu velho Condessa, como vais?"
    Porém, agora — eu é que era o velho
    e ele nem me conhecia mais...

    Tolice!... Ele, afinal, disse o meu nome!
    Ah, sempre que se sonha alguma coisa
    tem-se a idade do tempo em que as sonhamos:

    Me esqueci do futuro... e lá nos fomos
    e a luz da Lua — eterna, intemporal —
    juntava numa as duas sombras gêmeas.



    ******************


    A RUA DOS CATA-VENTOS:

    I

    Escrevo diante da janela aberta.
    Minha caneta é cor das venezianas:
    Verde!... E que leves, lindas filigranas
    Desenha o sol na página deserta!

    Não sei que paisagista doidivanas
    Mistura os tons... acerta... desacerta...
    Sempre em busca de nova descoberta,
    Vai colorindo as horas quotidianas...

    Jogos da luz dançando na folhagem!
    Do que eu ia escrever até me esqueço...
    Pra que pensar? Também sou da paisagem...

    Vago, solúvel no ar, fico sonhando...
    E me transmuto... iriso-me... estremeço...
    Nos leves dedos que me vão pintando!




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    Mensaje por Maria Lua Jue 01 Jun 2023, 15:36

    II

    Dorme, ruazinha... É tudo escuro...
    E os meus passos, quem é que pode ouvi-los?
    Dorme o teu sono sossegado e puro,
    Com teus lampiões, com teus jardins tranqüilos...

    Dorme... Não há ladrões, eu te asseguro...
    Nem guardas para acaso persegui-los...
    Na noite alta, como sobre um muro,
    As estrelinhas cantam como grilos...

    O vento está dormindo na calçada,
    O vento enovelou-se como um cão...
    Dorme, ruazinha... Não há nada...

    Só os meus passos... Mas tão leves são
    Que até parecem, pela madrugada,
    Os da minha futura assombração...


    III

    Quando os meus olhos de manhã se abriram,
    Fecharam-se de novo, deslumbrados:
    Uns peixes, em reflexos doirados,
    Voavam na luz: dentro da luz sumiram-se...

    Rua em rua, acenderam-se os telhados.
    Num claro riso as tabuletas riram.
    E até no canto onde os deixei guardados
    Os meus sapatos velhos refloriram.

    Quase que eu saio voando céu em fora!
    Evitemos, Senhor, esse prodígio...
    As famílias, que haviam de dizer?

    Nenhum milagre é permitido agora...
    E lá se iria o resto de prestígio
    Que no meu bairro eu inda possa ter!...


    IV

    Minha rua está cheia de pregões.
    Parece que estou vendo com os ouvidos:
    "Couves! Abacaxis! Caquis! Melões!"
    Eu vou sair pro Carnaval dos ruídos,

    Mas vem, Anjo da Guarda... Por que pões
    Horrorizado as mãos em teus ouvidos?
    Anda: escutemos esses palavrões
    Que trocam dois gavroches atrevidos!

    Pra que viver assim num outro plano?
    Entremos no bulício quotidiano...
    O ritmo da rua nos convida.

    Vem! Vamos cair na multidão!
    Não é poesia socialista... Não,
    Meu pobre Anjo... É... simplesmente... a Vida!...




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    Mensaje por Maria Lua Dom 04 Jun 2023, 09:01

    V

    Eu nada entendo da questão social.
    Eu faço parte dela, simplesmente...
    E sei apenas do meu próprio mal,
    Que não é bem ou mal de toda a gente,

    Nem é deste Planeta... Por sinal
    Que o mundo se lhe mostra indiferente!
    E o meu Anjo da Guarda, ele somente,
    É quem lê os meus versos afinal...

    E enquanto o mundo em torno se esbarronda,
    Vivo regendo estranhas contradanças
    No meu vago País de Trebizonda...

    Entre os Loucos, os Mortos e as Crianças,
    É lá que eu canto, numa eterna ronda,
    Nossos comuns desejos e esperanças!...


    VI

    Na minha rua há um menininho doente.
    Enquanto os outros partem para a escola,
    Junto à janela, sonhadoramente,
    Ele ouve o sapateiro bater sola.

    Ouve também o carpinteiro, em frente,
    Que uma canção napolitana engrola.
    E pouco a pouco, gradativamente,
    O sofrimento que ele tem se evola...

    Mas nesta rua há um operário triste:
    Não canta nada na manhã sonora
    E o menino nem sonha que ele existe.

    Ele trabalha silenciosamente...
    E está compondo este soneto agora,
    Pra alminha boa do menino doente...


    VII

    Avozinha Garoa vai contando
    Suas lindas histórias, à lareira.
    "Era uma vez... Um dia... Eis senão quando..."
    Até parece que a cidade inteira

    Sob a garoa adormeceu sonhando...
    Nisto, um rumor de rodas em carreira...
    Clarins, ao longe... (É o Rei que anda buscando
    O pezinho da Gata Borralheira!)

    Cerro os olhos, a tarde cai, macia...
    Aberto em meio, o livro inda não lido
    Inutilmente sobre os joelhos pousa...

    E a chuva um'outra história principia,
    Para embalar meu coração dorido
    Que está pensando, sempre, em outra cousa...





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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Jun 2023, 16:59

    VIII (a Dyonélio Machado)

    Recordo ainda... E nada mais me importa...
    Aqueles dias de uma luz tão mansa
    Que me deixavam, sempre, de lembrança,
    Algum brinquedo novo à minha porta...

    Mas veio um vento de Desesperança
    Soprando cinzas pela noite morta!
    E eu pendurei na galharia torta
    Todos os meus brinquedos de criança...

    Estrada fora após segui... Mas, ai,
    Embora idade e senso eu aparente,
    Não vos iluda o velho que aqui vai:

    Eu quero os meus brinquedos novamente!
    Sou um pobre menino... acreditai...
    Que envelheceu, um dia, de repente!...


    IX (a Emílio Kemp)

    É a mesma ruazinha sossegada,
    Com as velhas rondas e as canções de outrora...
    E os meus lindos pregões da madrugada
    Passam cantando ruazinha em fora!

    Mas parece que a luz está cansada...
    E, não sei como, tudo tem, agora,
    Essa tonalidade amarelada
    Dos cartazes que o tempo descolora...

    Sim, desses cartazes ante os quais
    Nós às vezes paramos, indecisos...
    Mas para quê?... Se não adiantam mais!...

    Pobres cartazes por aí afora
    Que inda anunciam: ALEGRIA — RISOS
    Depois do Circo já ter ido embora!...


    X

    Eu faço versos como os saltimbancos
    Desconjuntam os ossos doloridos.
    A entrada é livre para os conhecidos...
    Sentai, Amadas, nos primeiros bancos!

    Vão começar as convulsões e arrancos
    Sobre os velhos tapetes estendidos...
    Olhai o coração que entre gemidos
    Giro na ponta dos meus dedos brancos!

    "Meu Deus! Mas tu não mudas o programa!"
    Protesta a clara voz das Bem-Amadas.
    "Que tédio!" o coro dos Amigos clama.

    "Mas que vos dar de novo e de imprevisto?"
    Digo... e retorço as pobres mãos cansadas:
    "Eu sei chorar... Eu sei sofrer... Só isto!"


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Jun 2023, 17:00

    XI (à maneira de Antônio Nobre)

    Contigo fiz, ainda em menininho,
    Todo o meu Curso d'Alma... E desde cedo
    Aprendi a sofrer devagarinho,
    A guardar meu amor como um segredo...

    Nas minhas chagas vinhas pôr o dedo
    E eu era o Triste, o Doido, o Pobrezinho!
    Amava, à noite, as Luas de bruxedo,
    Chamava o Pôr-de-Sol de Meu Padrinho...

    Anto querido, esse teu livro "Só"
    Encheu de luar a minha infância triste!
    E ninguém mais há de ficar tão só:

    Sofreste a nossa dor, como Jesus...
    E nesta Costa d'África surgiste
    Para ajudar-nos a levar a Cruz!...


    XII

    Tudo tão vago... Sei que havia um rio...
    Um choro aflito... Alguém cantou, no entanto...
    E ao monótono embalo do acalanto
    O choro pouco a pouco se extinguiu...

    O Menino dormia... Mas o canto
    Natural como as águas prosseguiu...
    E ia purificando como um rio
    Meu coração que enegrecera tanto...

    E era a voz que eu ouvi em pequenino...
    E era Maria, junto à correnteza,
    Lavando as roupas de Jesus Menino...

    Eras tu... que ao me ver neste abandono,
    Daí do Céu cantavas com certeza
    Para embalar inda uma vez meu sono!...


    XIII

    Este silêncio é feito de agonias
    E de luas enormes, irreais,
    Dessas que espiam pelas gradarias
    Nos longos dormitórios de hospitais.

    De encontro à Lua, as hirtas galharias
    Estão paradas como nos vitrais
    E o luar decalca nas paredes frias
    Misteriosas janelas fantasmais...

    Ó silêncio de quando, em alto-mar,
    Pálida, vaga aparição lunar,
    Como um sonho vem vindo essa Fragata...

    Estranha Nau que não demanda os portos!
    Com mastros de marfim, velas de prata,
    Toda apinhada de meninos mortos...




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    Mensaje por Maria Lua Dom 11 Jun 2023, 13:40

    XIV

    Dentro da noite alguém cantou.
    Abri minhas pupilas assustadas
    De ave noturna... E as minhas mãos, velas paradas,
    Não sei que frêmito as agitou!

    Depois, de novo, o coração parou.
    E quando a lua, enorme, nas estradas
    Surge... dançam as minhas lâmpadas quebradas
    Ao vento mau que as apagou...

    Não foi nenhuma voz amada
    Que, preludiando a canção notâmbula,
    No meu silêncio me procurou...

    Foi minha própria voz, fantástica e sonâmbula!
    Foi, na noite alucinada,
    A voz do morto que cantou.


    XV (a Érico Veríssimo)

    O dia abriu seu pára-sol bordado
    De nuvens e de verde ramaria.
    E estava até um fumo, que subia,
    Mi-nu-ci-o-sa-men-te desenhado.

    Depois surgiu, no céu azul arqueado,
    A Lua — a Lua! — em pleno meio-dia.
    Na rua, um menininho que seguia
    Parou, ficou a olhá-la admirado...

    Pus meus sapatos na janela alta,
    Sobre o rebordo... Céu é que lhes falta
    Pra suportarem a existência rude!

    E eles sonham, imóveis, deslumbrados,
    Que são dois velhos barcos, encalhados
    Sobre a margem tranqüila de um açude...


    XVI (a Nilo Milano)

    Triste encanto das tardes borralheiras
    Que enchem de cinza o coração da gente!
    A tarde lembra um passarinho doente
    A pipilar os pingos das goteiras...

    A tarde pobre fica, horas inteiras,
    A espiar pelas vidraças, tristemente,
    O crepitar das brasas na lareira...
    Meu Deus... o frio que a pobrezinha sente!

    Por que é que esses Arcanjos neurastênicos
    Só usam névoa em seus efeitos cênicos?
    Nenhum azul para te distraíres...

    Ah, se eu pudesse, tardezinha pobre,
    Eu pintava trezentos arco-íris
    Nesse tristonho céu que nos encobre!...





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