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Mensaje por Maria Lua Vie 25 Nov 2022, 08:23

O silêncio


Convivência entre o poeta e o leitor, só no silêncio da leitura a sós.
A sós, os dois.
Isto é, livro e leitor.
Este não quer saber de terceiros, não quer que
interpretem, que cantem, que dancem um poema.
O verdadeiro amador de poemas ama em silêncio...


***************


Silencio


Convivencia entre el poeta y el lector, sólo en el silencio de la lectura en soledad.
a solas,los dosl
Es decir, libro y lector.
A este no le importan los terceros, no quiere que
interpreten, canten, bailen un poema.
El verdadero aficionado de poemas  amar en silencio...





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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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Mensaje por Maria Lua Sáb 26 Nov 2022, 08:16

Silêncios



Há um silêncio de antes de abrir-se um telegrama urgente
há um silêncio de um primeiro olhar de desejo
há um silêncio trêmulo de teias ao apanhar uma mosca
e
o silêncio de uma lápide que ninguém lê.



***************



Silencios



Hay un silencio antes de abrir un telegrama urgente
hay un silencio de una primera mirada de deseo
hay un silencio estremecedor de telarañas al atrapar una mosca
y
el silencio de una lápida que nadie lee.






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Mensaje por Maria Lua Dom 27 Nov 2022, 09:18

Novidades

Cada dia é preciso escrever sobre uma coisa nova — mas novidades, as
últimas, só as há nas vitrinas de butiques, nos catálogos de acessórios domésticos,
nos belíssimos e caros anúncios de medicamentos caros.
Estas é que importam, fascinam, dão água na boca — quem é que não
deseja ser saudável como os ginastas das estátuas gregas ou, se mulher, ter o
porte e o charme dos manequins de moda? Mas, por azar, o que mais interessa só
pode ser sob prescrição médica...
O resto, quase o que só se lê, são ninharias: sequestros, estupros, assaltos e
outras coisas que ficam além do alcance do vulgo. Resta a política, mas agora
em mãos de especialistas, de modo que a gente fica igualmente por fora.
Parece que diante de tudo isso a única solução é fabricar fogos de artifício,
girândolas, busca-pés e traques, na falta de outras coisas menos líricas.
Mas os cartolas dirão que não é tempo de lirismos. Ouçamos, pois, o que
digressionam eles sobre assuntos econômicos. Isto, sim, é que toca a todos nós
nestes tempos bicudos. Como?! Não entendeste nada? E alegas que é porque eles
falam economês? Nada disto, meu santo. Eles acabam de expressar-se no mais
puro chinês!


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Mensaje por Maria Lua Dom 27 Nov 2022, 09:19

Achados e perdidos


Generalizando, e dando ao caso um toque emocional de exagero, levo
metade do dia a procurar o que se extraviou na véspera.
Não, não tentem ajudar-me, ó bem-amadas, pois não se trata de joias e, se
por acaso eu as houvesse herdado, não teriam para mim outro valor senão o de
empenhá-las pouco a pouco.
O que eu perco são coisas imponderáveis, suspiros não, mas pensamentos, se
assim posso chamar o que às vezes me borboleteia na cuca e que procuro
transfixar no papel, antes que um súbito buzinar ou britadeira as mate de
nascença.
E, enquanto procuro traçá-las a lápis no papel, pois graças a Deus não
pertenço intelectualmente à era mecânica, às vezes me parece que, por
exemplo, um manuscrito me saiu um garrancho, ou, antes, um gancho, que faz
pender a linha destas escrituras e por conseguinte a linha do pensamento.
Estão vendo? De que era mesmo que eu estava falando? Ah! era dos papéis
escritos, extraviados, esquecidos.
Quem sabe lá como seriam bons!
Quanto a este, que tive o cuidado de não perder, o melhor será colocar-lhe
no fim os três pontinhos das reticências...
Ninguém sabe ao certo o que querem dizer reticências.
Em todo caso, desconfio muito que esses três pontinhos misteriosos foram a
maior conquista do pensamento ocidental...


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Mensaje por Maria Lua Dom 27 Nov 2022, 09:19

Catarina


Passou despercebido o cinquentenário de Katherine Mansfield, aquela que,
depois de Tchékhov, acabou com o conto anedótico de Maupassant. Aliás uma
coisa que sempre me causou espécie foi cognominarem Tchékhov de “o
Maupassant russo”. Mas não há de ser nada... Estou relendo Bliss (Felicidade, na
bela tradução do Erico para a Globo). E encontro em Katherine — não reparem
que eu a trate assim, pois Katherine é dessa espécie de autores de quem a gente
fica logo íntimo —, encontro, pois, na Catarina e copio aqui este trecho que ela
julgava que fosse de prosa, mas que é um puro poeminho, dos nossos:


“As notas sobem e descem
dançando na pauta
como negrinhos brincando numa cerca de arame.”


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Mensaje por Maria Lua Dom 27 Nov 2022, 09:21

Até que enfim


Ora, até que enfim chegou o outono, o outono de azulejo e porcelana. Olho
(estou na nossa velha praça da Alfândega) a estátua equestre do general. Estão
ambos verdes, num louvável mimetismo, contra o verde das árvores ao fundo,
especialmente o daquele belíssimo guapuruvu, já cantado por Nogueira Leiria.
Quero crer que o Leiria se foi antes que houvessem cortado um braço lateral
da sua árvore, quebrando a bela simetria da copa. Espero que não tenha saído
sangue dessa amputação, como aconteceu com a árvore no poema “O
lenhador”, de Catulo da Paixão Cearense.

Olho, para disfarçar, os guris no tobogã. Meu sorriso interior, no entanto, fica
em meio. Porque esses guris em breve vão perecer. Isto é, vão perder a infância,
a inocência animal, para ganhar em troca, no mínimo, uma sonsice social. E
ostentarão esse falso cinismo da adolescência, mais perdoável, aliás, que o
cinismo rancoroso dos velhos.

Mas, por enquanto, ainda estão estragando por aí os fundilhos. E que brilho
nas caras de maçãs, acesas na escorregadela a jato! A tarde mira-se nos seus
olhos. Repara bem no que te digo: a tarde é que se mira nos seus olhos, que se
limitam a refletir as coisas, em vez de refletir sobre as coisas. Eles estão na vida
como peixes n’água: sem saber. E no mesmo contínuo movimento.




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Mensaje por Maria Lua Lun 28 Nov 2022, 20:18

Babel

Deus sabotou a construção da Torre de Babel simplesmente porque não
gostava de espigões, ou arranha-céus, como poeticamente eram denominados
em tempos que não vão longe. Hoje, basta o pejorativo de espigões para ver-se o
quanto os abominamos — com exceção dos construtores — estranho sinônimo
dos demolidores da beleza e da comodidade do mundo. Era tão bom viver à flor
da terra...
Mas parece que eles, os construtores, andaram lendo por demais as novelas
de ficção científica. Tudo são elevados ou subterrâneos. Ou anda-se minhocando
por debaixo da terra ou pairando em alturas. Se ao menos fossem os jardins
suspensos da Babilônia... Onde está o nosso querido chão humano? Tudo é tão
desnatural!

Quando ainda há pouco estive no Rio, encaminharam-nos diretamente da
porta do avião para um túnel, ao fim do qual aconteceu uma escada rolante,
depois mais um túnel e mais uma escada, depois a espera de que as nossas
bagagens passassem por nós. Era o Rio aquilo?
Não: parecia que estávamos dentro de um conto de Kafka. No hotel
perguntou-me o gerente se eu preferia um quarto da frente ou dos fundos.
Escolhi um dos fundos porque haveria menos barulho. Engano d’alma! Lá nos
fundos havia uma britadeira que trabalhou toda a noite. E, no regresso, puxa!
Quanta fila de espera e quanto guichê e quanto elevador! E ainda os cariocas
indagavam se eu não achava uma maravilha aquele novo aeroporto... Eu achava
a coisa um pesadelo técnico.

A sorte é que andei autografando no Largo do Boticário — um oásis no Rio
de hoje, com seus casarões coloniais, com seus lampiões — e tudo aquilo
reconstruído ou ressuscitado pela senhora proprietária do local — uma
construtora inteligente.


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Mensaje por Maria Lua Lun 28 Nov 2022, 20:24

A gente ainda não sabia

A gente ainda não sabia que a Terra era redonda.
E pensava-se que nalgum lugar, muito longe,
deveria haver num velho poste uma tabuleta qualquer
— uma tabuleta meio torta
e onde se lia, em letras rústicas: FIM DO MUNDO.
Ah! depois nos ensinaram que o mundo não tem fim
e não havia remédio senão irmos andando às tontas
como formigas na casca de uma laranja.
Como era possível, como era possível, meu Deus,
viver naquela confusão?
Foi por isso que estabelecemos uma porção de fins de mundo...



*****************



Todavía no sabíamos

Todavía no sabíamos que la Tierra era redonda.
Y se pensaba que en algún lugar, muy lejos,
debería haber algún tipo de señal en un poste viejo
- una tableta medio torcida
y donde se leía, en letras rústicas: FIN DEL MUNDO.
¡Vaya! entonces nos enseñaron que el mundo no tiene fin
y no habia mas remedio que andar sin rumbo fijo
como hormigas en la piel de una naranja.
Cómo fue posible, cómo fue posible, Dios mío,
vivir en ese lío?
Es por eso que montamos un montón de fines del mundo...


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Mensaje por Maria Lua Lun 28 Nov 2022, 20:27

Sabotagem


Estragaram o Grande Espetáculo do Juízo Final
porque
antes do veredicto
fizeram explodir tudo quanto era bomba H
e apenas ficou no meio do deserto
— misteriosamente sorrindo —
a dentadura postiça de Jeová.


***************


Sabotaje


Echaron a perder el Gran Show del Juicio Final
por qué
antes del veredicto
explotaron todas las bombas H
y simplemente se quedó en medio del desierto
— sonriendo misteriosamente —
los dientes postizos de Jehová....


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Mensaje por Maria Lua Lun 28 Nov 2022, 20:30

O mundo delas

Que importa o asfalto, o cimento, isso tudo?! As meninazinhas sempre saem
da escola correndo descalças sobre a relva...


El mundo de ellas

¡¿Qué importa el asfalto, el cemento, todo eso?! Las niñas siempre salen
del colegio corriendo descalzas por el césped...




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Mensaje por Maria Lua Mar 29 Nov 2022, 07:36

Coisas nossas


Quando eu tinha dezesseis, dezessete anos, evitava qualquer menção de local,
qualquer laivo bairrista em meus contos, para que estes pudessem ser lidos sem
dificuldade em traduções francesas. Eis aí como eram os adolescentes do meu
tempo: viviam em Paris... Enquanto isto, no interior do meu Estado, Simões
Lopes Neto escrevia em português, ou antes em brasileiro, ou melhor ainda em
linguagem guasca, os “Contos gauchescos” e as “Lendas do Sul” — belas
histórias tão tipicamente nossas, porém de gabarito universal. E desconfio até que
nas “Lendas”, pelo verismo dos pormenores, tenha sido ele, nas três Américas, o
verdadeiro precursor do realismo fantástico.


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Mensaje por Maria Lua Mar 29 Nov 2022, 07:37

O ovo inquieto


Era uma vez um ovo. Já disse alguém, talvez tenha sido eu mesmo, que o ovo
é a mais perfeita forma da Criação. Assim vivia ele, elipsoidal e único, sereno
como se tivesse atingido o Nirvana ou essa ausência de si a que alguns fanáticos
chamam estranhamente de meditação, e ainda por cima transcendental. Nada
disso! Tão consciente ele era que, sendo ovo de galinheiro, tinha um receio
pavoroso de ficar choco e virar uma dessas aves cacofônicas — as únicas, em
toda a natureza, que cantam sem música, pois até mesmo o pássaro-ferreiro, na
sua estridência, tem uma bela harmonia metálica. Pensando nesse perfeito e
inquieto ovo é que acabo de pedir uma omelete no restaurante. Talvez ele faça
parte do conteúdo dela... Antes assim, meu amigo, antes assim!


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Mensaje por Maria Lua Mar 29 Nov 2022, 07:37

Conto azul


Da última vez em que estive por lá, vi passarem de um lado para outro
algumas almas com as suas alvas túnicas regimentais. Até aí nada de novo. Mas,
dentre elas, havia algumas que traziam gravados a negro, nas costas, uns
algarismos romanos. E foi assim que vi o IV, o XI, o XV, o IX...
Não me contive:
— Vai haver alguma corrida? — indaguei ao Anjo que se achava de guarda.
— Pssst! — fez ele, levando imperiosamente o dedo ao lábio. E baixinho,
para que o XVI que então passava não nos ouvisse: — Mais respeito, seu moço!
São os Luíses de França...


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Mensaje por Maria Lua Mar 29 Nov 2022, 07:38

Em tempo


Com licença, posso meter um pouco a minha colher no assunto? Mas esse tão
badalado realismo fantástico existiu sempre: é a poesia.


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Mensaje por Maria Lua Mar 29 Nov 2022, 07:39

O criador e as criaturas


Mais triste do que um escritor virar seu próprio discípulo é quando ele vira
um dos seus próprios personagens. No fim da vida, vejam só o que aconteceu
com Tolstói. De senhor invisível e ubíquo que era, corporificou-se enfim num
daqueles fanáticos que abundavam na Rússia do seu tempo, os chamados
“inocentinhos”, o último dos quais nada tinha de inocente: Rasputin.
Romancista mesmo é aquele cujas criaturas assumem vida própria e não
lembram o pai. Ainda no outro dia dizia eu ao nosso Josué Guimarães que o que
tinham de bom os seus personagens é que não se pareciam com ele. Um elogio,
como se vê.
Pois, embora possa servir eventualmente de ótimo material, o eu de um
romancista sempre é “le haissable moi”.
E, por exemplo, que pensaria ele, o velho Machado romancista, do burocrata
Joaquim Maria Machado de Assis, tão pontilhoso, ou do acadêmico do mesmo
nome, tão convencional?
Creio que pensaria isso mesmo...




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Mensaje por Maria Lua Sáb 03 Dic 2022, 17:41

Reflexos, reflexões...

I
Quando a idade dos reflexos, rápidos, inconscientes, cede lugar à idade das
reflexões — terá sido a sabedoria que chegou? Não! Foi apenas a velhice.
II
Velhice é quando um dia as moças começam a nos tratar com respeito e os
rapazes sem respeito nenhum.
III
Ora, ora! não se preocupe com os anos que já faturou: a idade é o menor
sintoma de velhice.

***************

Reflexiones, reflexiones...

1
Cuando la era de los reflejos rápidos e inconscientes da paso a la era de las
reflexiones: ¿fue sabiduría lo que llegó? ¡No! Fue solo la vejez.
2
La vejez es cuando un día las chicas empiezan a tratarnos con respeto y los
chicos sin ningun respeto.
3
¡Bien bien! no te preocupes por los años que ya has ganado: la edad es la más baja
síntoma de vejez.


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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
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Mensaje por Maria Lua Sáb 03 Dic 2022, 17:44

Exercícios


Há senhores, graves senhores, que leem graves estudos de filosofia ou coisas
afins, ou procuram sozinhos filosofar, considerando as suas ideias que eles
julgam próprias. Isto em geral os leva à redescoberta da pólvora. Mas não há de
ser nada... Porque estou me lembrando agora é dos tempos em que havia
cadeiras na calçada e muitas estrelas lá em cima, e a preocupação dos pequenos,
alheios à conversa da gente grande, era observar a forma das nuvens, que se
punham a figurar dragões ou bichos mais complicados, ou fragatas que
terminavam naufragando, ou mais prosaicamente uma vasta galinha que
acabava pondo um ovo luminoso: a lua.
E esses exercícios eram muito mais divertidos, meus graves senhores, que os
de vossas ideias, isto é, os de vossas nuvens interiores.


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Mensaje por Maria Lua Sáb 03 Dic 2022, 17:48

Direção única



Naquele tempo, todas as casas davam para o norte. Porque o norte era
sempre para onde estava apontando o nariz da gente quando saíamos porta fora
como um pé de vento. O mundo era sempre em frente. E a sensação que
tínhamos — ó inocência perdida! — de seguir cada um o seu próprio nariz...


*****************


Dirección única



En aqule tiempo, todas las casas estaban orientadas al norte. porque el norte era
siempre hacia donde apuntaban las nuestras narices cuando salíamos por la puerta
como una ráfaga de viento. El mundo era siempre para frente. Y la sensación de que
teníamos, ¡oh, inocencia perdida! — de seguir cada uno su propia nariz...




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Mensaje por Maria Lua Dom 04 Dic 2022, 09:22

Raios & trombetas


Pergunto-me por que o uivar de lobos, os trovões, os raios constituem o pano
de fundo para as cenas de horror. Pois, quando o medo é muito, faz-se um
silêncio na alma. E nada mais existe.
Mais forte seria a nossa impressão se os gestos culminantes de Drácula ou
Frankenstein se passassem em silêncio.
Como em igual silêncio decorrem nesta vida os momentos de êxtase, seja a
visão de um santo em seu retiro ou o último olhar de Joana d’Arc ao subir para a
imolação.
Os grandes momentos dispensam rabos de pandorga, tão do agrado de Cecil
B. de Mille, que fez da História uma espécie de filme carnavalesco. Não é que,
no seu caso, a história não fosse bem contada: foi bem contada demais.


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Mensaje por Maria Lua Dom 04 Dic 2022, 09:23

Diagnóstico errado


Não tentes tirar uma ideia da cabeça de outrem porque, examinando bem,
verás que em geral não se trata de ideias, mas de convicções. São inextirpáveis.
E a causa única de todas as guerras — políticas ou religiosas, paroquianas ou
internacionais.



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Mensaje por Maria Lua Dom 04 Dic 2022, 09:24

Ainda as convicções


Um porteiro que tive estava convencido de que rato, depois de velho, vira
morcego. Confessei-lhe que até então ignorava tal coisa. Fosse eu discutir com
ele! Fosse eu discutir com aquela senhora que durante a última guerra se
comunicou com Joana d’Arc numa sessão espírita do Partenon! Não seria mais
sensato que a santa de França, naquela época, se comunicasse com o próprio De
Gaulle lá na Europa e não com gente anônima no obscuro arrabalde de uma
cidade remota? Mas para que discutir? O velho se achava tão feliz com a sua
História Natural e a velha com a sua história do outro mundo que seria uma
crueldade desenganá-los...
Depois disto, para casos tais e outros menos ingênuos, o meu lema é o
seguinte:
— Nunca se deve tirar o brinquedo de uma criança...


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Mensaje por Maria Lua Dom 04 Dic 2022, 09:25

Tédios


O terrível tédio da ginástica sueca que nos obrigavam a fazer na infância
vinha da aparente falta de finalidade de seus movimentos. Mas a troco de quê? —
a gente perguntava-se...
Era como se estivéssemos abatendo árvores de vento ou apanhando
penosamente pedras invisíveis no chão e depois sustentando no ar sua cansativa
falta de peso.
O melhor, moçada, o que entusiasma é rachar árvores de verdade — assim
como o que dá sentido ao trabalho da poesia é fazer poemas que não sejam
concretistas.


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Mensaje por Maria Lua Dom 04 Dic 2022, 09:28

A morte viva


O pensamento da morte não tem nada de fúnebre, como pensam os
supersticiosos.
Nada tem ele a ver com a morte e sim com a vida; é ele que empresta a
cada instante nosso este preço único, todo esse encantamento agradecido que os
tímidos desconhecem...
Amorte é o aperitivo da vida.



******************



La muerte en vida


El pensamiento de la muerte no tiene nada de fúnebre, como creen
los supersticiosos.
No tiene nada que ver con la muerte sino con la vida; es el que le presta
cada instante nuestro este precio único, todo este agradecido encanto que
los timidos desconocen...
La muerte es el aperitivo de la vida.







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Mensaje por Maria Lua Mar 06 Dic 2022, 08:20

Novos & velhos


Não, não existe geração espontânea. Os (ainda) chamados modernistas, com
a sua livre poética, jamais teriam feito aquilo tudo se não se houvessem
grandemente impressionado, na incauta adolescência, com os espetáculos de
circo dos parnasianos.
Acontece que, por sua vez, fizeram eles questão de trabalhar mais
perigosamente, sem rede de segurança — coisa que os acrobatas antecessores
não podiam dispensar.
Quanto a estes, os seus severos jogos atléticos eram uma sadia reação contra
a languidez dos românticos.
E assim, sem querer, fomos uns aprendendo dos outros e acabando
realmente por herdar suas qualidades ou repudiar seus defeitos, o que não deixa
de ser uma maneira indireta de herdar.
Por essas e outras é que é mesmo um equívoco esta querela, ressuscitada a
cada geração, entre novos e velhos.
Quanto a mim, jamais fiz distinção entre uns e outros. Há uns que são
legítimos e outros que são falsificados. Tanto de um como de outro grupo etário.
Porque na verdade a sandice não constitui privilégio de ninguém, estando
equitativamente distribuída entre novos e velhos, em prol do equilíbrio universal.
E além de tudo, os novos significam muito mais do que simples herdeiros:
embora sem saber, embora sem querer, são por natureza os nossos filhos
naturais.


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Mensaje por Maria Lua Mar 06 Dic 2022, 08:29

Sete variações sobre um mesmo tema

I
Um macaco não pode fingir de homem porque é demasiadamente parecido
com um homem.

II
Quando digo que a lua vem andando esguia como um lírio, estou muito mais
próximo da verdade do que se a comparasse a uma foice, uma gôndola etc.

III
Um poema é uma Nau do Descobrimento.

IV
Quem lê um poema é como se de súbito ouvisse gritarem do topo do mastro:
“Terra à vista! Terra à vista!”

V
Às vezes o gajeiro grita: “Homem ao mar!” Em vão: ninguém o pode salvar.
Foi um leitor que caiu do poema como “a camélia que caiu do galho”... Ele,
porém, foi cair (ou já estava) num banco de praça e não morreu nem nada, tanto
assim que diz a seu vizinho, apontando-lhe estas linhas: “Esses poetas...” E ambos
sacodem a cabeça, sacodem irresistivelmente as respectivas cabeças como
bonecos de engonço.

VI
Ou serão mesmo bonecos de engonço?


VII
Mas uma rosa — num poema — é sempre a primeira rosa.




****************




Siete variaciones sobre el mismo tema

yo
Un mono no puede pretender ser un hombre porque es demasiado similar.
a un hombre.

II
Cuando digo que la luna viene andando esbelta como un lirio, estoy mucho más
más cerca de la verdad que se la comparase con una guadaña, una góndola, etc.

III
Un poema es un barco del Descubrimiento.

IV
Quien lee un poema es como si de repente oyera un grito desde lo alto del mástil:
"¡Tierra a la vista! ¡Tierra a la vista!"

V
A veces el tipo grita: "¡Hombre al mar!" En vano: nadie puede salvarlo.
Fue un lector que cayó del poema como “la camelia que cayó de la rama”... Él,
sin embargo, se cayó (o ya estaba) en un banco del parque y no murió ni nada, tanto
Así le dice a su vecino, señalándole estas líneas: “Estos poetas...” Y ambos
sacude la cabeza, sacude irresistiblemente la cabeza como
marioneta.

VI
¿O es realmente una marioneta?


VII
Pero una rosa —en un poema— es siempre la primera rosa.






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Mensaje por Maria Lua Jue 08 Dic 2022, 10:26

Realejo, gaita de boca e outras musiquinhas...


Há quase um século, escrevia Stéphane Mallarmé, de Londres, numa carta a
seu amigo Henri:
“... Interrompi um instante esta carta para atirar uma moeda a um pobre
realejo que se lamenta na praça. São dez horas. O pobre-diabo ainda espera
talvez a sua primeira refeição do dia e conta com a sua Marselhesa para
comprar um penny de pão no vendeiro da esquina. Que tristes reflexões não tem
ele a fazer diante de todas essas janelas fechadas e como deve desesperar —
vendo esses postigos aferrolhados, essas cortinas descidas — de que qualquer
mão aquecida a um bom fogo abra e atravesse tudo isso para lhe lançar o que
comer! Tocar diante de uma janela acesa, ainda bem: vê-se vida e portanto
bondade atrás das vidraças, mas tocar manivela diante dos postigos sombrios
como o muro e indiferentes como ele! Marie diz que esse homem é um
preguiçoso e que os verdadeiros pobres merecem mais os nossos pence. Isto não.
Esse homem faz música nas ruas, é um ofício como o de notário e que tem sobre
este último a vantagem de ser inútil.
“Pode-se acaso sonhar uma vida mais bela do que essa que consiste em
errar pelos caminhos e fazer a esmola de uma ária triste ou alegre à primeira
janela que se avista, sem saber quem ali porá a cabeça, se um anjo ou uma
megera, em tocar para as calçadas, para os pardais, para as árvores doentias das
praças?! São aedos, esses homens... Seu instrumento é grotesco? Seja, mas a
intenção permanece.”
A intenção... Mallarmé acertou no ponto: é na intenção que está o supremo
encanto de todos esses instrumentos frustros... O realejo, a gaitinha de boca... É
verdade que existem os virtuosi da gaitinha de boca, mas atrevo-me a dizer que
esses não sabem tocar... Gaitinha de boca bem tocada não é gaitinha de boca. E
outra coisa: falta-lhe o poder de sugestão, a graça melancólica do inatingido...
E havia, nos pátios da minha meninice, um outro instrumento, o mais
humilde de todos, tão humilde que nem chegava a ser um instrumento... Mas, por
isso mesmo era tão da gente que não se queria outro... E fico a lembrar o
negrinho Filó; era um artista no pente.


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Mensaje por Maria Lua Jue 08 Dic 2022, 10:29

Germinal

Planto
com emoção
este verso em teu coração.


************

Germinal

Planto
con emoción
este verso en tu corazón.



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Mensaje por Maria Lua Dom 11 Dic 2022, 09:08

Vivências

Os muros gretados são muito mais belos
que os muros lisos.



Souvenir d’enfance

Minha primeira namorada me escutava com um ar de cachorrinho Victor:
todas aquelas minhas grandes mentirinhas eram verdades para ela...
Para mim também!


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Mensaje por Maria Lua Dom 11 Dic 2022, 09:08

Depoimento


“Cessou o jorro das fontes”
— anotou aquele velho escriba em suas tábuas
e mal sabia ele que essa era a maior História
da invasão de Roma pelos bárbaros.


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Mensaje por Maria Lua Dom 11 Dic 2022, 09:11

Gestos


A mão que parte o pão
a mão que semeia
a mão que o recebe
— como seria belo tudo isso se não fossem
os intermediários!


***************


Gestos

La mano que parte el pan
la mano que siembra
la mano que recibe
— qué bello sería todo eso si no existieron
los intermediarios!






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