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    Charles Simic (1938-

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    Charles Simic (1938-  Empty Charles Simic (1938-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 02 Mar 2020, 15:05

    .


    Charles Simic

    Charles Simic es un poeta serbio-estadounidense. Recibió el Premio Pulitzer de Poesía por El mundo no se acaba en 1990 y fue finalista para el mismo galardón en 1986 por Selected Poems, 1963-1983 y en 1987 por Unending Blues.
    Nació el 9 de mayo de 1938 en Belgrado, Serbia.


    POEMAS DE CHARLES SIMIC:

    De El mundo no se acaba

    Me secuestraron los gitanos. Mis padres me rescataron. Luego los gitanos volvieron a secuestrarme. Esto duró un tiempo. Un minuto estaba en la caravana, mamando de la oscura teta de mi bueva madre, y acto seguido me encontraba sentado en la inmensa mesa del comedor, tomando mi desayuno con una cuchara de plata.

    Era el primer día de la primavera. Uno de mis padres cantaba en la bañera; el otro pintaba un gorrión vivo con los colores de un pájaro tropical.



    Mi padre amaba los extraños libros de André Breton. Solía alzar su copa de vino y brindar por aquellas remotas veladas en las que “las mariposas formaban una sola cinta sin corte”. O salíamos a orinar al callejón de atrás y él decía: “Aquí hay unos binoculares para ojos vendados”. Vivíamos en un edificio destartalado que olía a gente vieja y a mascotas.

    “Flotando al borde del abismo, impregnados del perfume de lo prohibido”, tomábamos turnos para cortar la salchicha ahumada en la mesa. “Me encanta América”, nos decía. Íbamos a ganar un millón de dólares fabricando objetos que habíamos visto en sueños aquella noche.


    CHARLA VESPERTINA

    Aquello que no has comprendido
    Deviene lo que eres. Extraños
    Cuya mirada has visto por la calle,
    Estudiándote. ¿tal ves son los que como
    Iluminados? Ellos sabían lo que tú sabías,
    Y te dejaron confundido como un sueño extraño.

    Ni siquiera la luz se mantuvo igual.
    ¿De dónde viene toda esa mirada dura?
    Y el aroma, como si seres míticos
    Fuesen preparados y alimentados con tallos de heno
    Bajo estos techos a la deriva en tardes nubosas.

    ¡No entendéis nada!
    Te encantaban las multitudes que al final del día
    traían tantos misterios.
    Siempre había alguien a quien estabas destinado a encontrar
    Y que por alguna razón no te estaba esperando.
    ¿O tal ves sí? Pero no aquí, amigo.

    Deberías haber cruzado la calle
    Y seguido a esa mujer demente, como es obvio,
    Con largas mechas de cabello rojo ensangrentado
    Que el cielo tomaba como llanto lejano.


    EN LA BIBLIOTECA

    Para Octavio

    Hay un libro llamado
    “Diccionario de Ángeles”.
    Nadie lo ha abierto en cincuenta años,
    Lo sé, pues al abrirlo
    Las tapas crujieron, las páginas
    Se desmoronaron. Allí descubrí

    Que alguna vez los ángeles fueron tan numerosos
    Como especies hay de moscas.
    El cielo del atardecer
    solía llenarse de ellos.
    Era necesario agitar ambos brazos
    Para mantenerlos alejados.

    Ahora la luz del sol atraviesa
    Las altas ventanas.
    La biblioteca es un lugar tranquilo.
    Ángeles y dioses se apilaban
    En libros oscuros nunca abiertos.
    El gran secreto está
    En algún estante que la señorita Jones
    Recorre todos los días en sus rondas.

    Es muy alta, de modo que mantiene
    La cabeza inclinada como si escuchara.
    Los libros susurran.
    No oigo nada, pero ella sí.


    PRODIGIO

    Crecí frente a
    un tablero de ajedrez.

    Me gustaban las palabras final de la partida.

    Todos mis primos parecían preocupados.

    Era una casa pequeño
    cerca de un cementerio romano.
    Aviones y tanques
    sacudían los cristales de las ventanas.

    Un profesor de astronomía retirado
    me enseñó a jugar.

    Debe haber sido en 1944.

    En el tablero que usábamos
    la pintura se estaba desprendiendo
    de las piezas negras.

    El Rey blanco se había perdido
    y había que sustituirlo.

    Me han dicho pero no lo creo
    que ese verano fui testigo
    de hombres colgados de los postes de teléfono.

    Recuerdo a mi madre
    vendándome los ojos con frecuencia.


    (Versiones de Luis Alberto Ambroggio)


    .

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    Charles Simic (1938-  Empty Re: Charles Simic (1938-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 09 Ago 2022, 07:29

    .


    Charles Simic
    (Belgrado, 9 de mayo de 1938) es un poeta serbio-estadounidense. Recibió el Premio Pulitzer de Poesía por El mundo no se acaba en 1990 y fue finalista para el mismo galardón en 1986 por Selected Poems, 1963-1983 y en 1987 por Unending Blues. Fue nombrado el decimoquinto poeta laureado por la Biblioteca del Congreso de Estados Unidos en 2007.

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Charles_Simic )


    *


    Algunos poemas de Charles Simic, de su obra Una boda en el infierno, Valparaíso, 2022, en traducción de Nieves García Prados y Javier Gutiérres Lozano:


    MOTEL PARAÍSO

    Había millones de muertos; todos inocentes.
    Me quedé en mi habitación. El presidente
    hablaba de la guerra como de una mágica poción de amor.
    Mis ojos se abrieron con asombro.
    En el espejo mi rostro parecía
    un sello de correos ya usado.

    Yo vivía bien, pero la vida era espantosa.
    Había muchos soldados aquel día,
    miles de refugiados atestaban los caminos.
    Naturalmente, todos desaparecieron
    en un abrir y cerrar de ojos.
    La historia lamía las comisuras de su boca sangrienta.

    En el canal de pago, un hombre y una mujer
    se comían a besos y se arrancaban la ropa,
    mientras yo los miraba
    con la televisión en silencio y el cuarto a oscuras
    salvo por la pantalla en la que el color
    se volvía demasiado rojo, o demasiado rosado.



    LOS RELOJES DE LOS MUERTOS

    Una noche, fua a hacerle compañía al reloj.
    Tenía un tic muy fuerte después de la medianoche
    como si extrañamente tuviera miedo.
    Esto es como silbar al pasar por delante de un cementerio,
    le expliqué.
    En cualquier caso, le dije que lo entendía.

    Una vez hubo relojes como ese
    en cada cocina de América.
    Ahora las ventanas de la fábrica están todas rotas.
    Los viejos del turno de noche están en el barco de Caronte.
    El día que te pares, le dije al reloj,
    los pequeños engranajes que se habían guardado
    habrán acabado en muchos sitios
    difíciles de encontrar.

    Pensando en esto, se me olvidó darle cuerda al reloj.
    Y nos levantamos a oscuras.
    Qué tranquila estaba la ciudad, dije.
    Como los relojes de los muertos, respondió mi esposa.
    Abuela que estás en el muro,
    he oído las nevadas de tu infancia
    empezando a caer.



    ESTA MAÑANA

    Entra sin tocar la puerta, hormiga trabajadora.
    Yo sólo estoy aquí sentado meditando
    sobre qué hacer en este oscuro y nublado día.
    La noche fue de tener la radio en volumen bajo,
    insomnio irregular, y sueños vagos e inquietantes.
    Desperté confundido y enfermo de amor.
    Creí escuchar a Estela cantando en el jardín
    y a un pájaro respondiéndole,
    pero era la lluvia. Las oscuras copas de los árboles
    ....se balanceaban
    y murmuraban. "Ven a mí, deseo mío",
    dije. Y ella vino a mí poco después,
    con el aliento olor a menta y la lengua
    mojando mi mejilla, pero luego desapareció.
    Lentamente llegó el día, con una raya gris de luz
    para bañarme las manos y la cara.
    Las horas pasaron y entonces tú te arrastraste
    por debajo de la puerta y te detuviste ante mí.
    Visitas los mismos sastres que los dolientes,
    señora Hormiga. Me gusta el silencio entre nosotros,
    esa quietud -el estado celestial que incluso la lluvia
    conoce. Escúchala empezar a caer,
    como con los ojos cerrados,
    silenciando cada gota con el pálpito salvaje de su corazón.



    MOMENTO HEROICO

    ....Con el culo desnudo fui a la batalla. El propio Presidente escuchó sobre mi insolencia. Me dieron un perro pulgoso en el que montar. Y monté en compañía de cuervos llevando un orinal rojo en la cabeza y un cuchillo de juguete entre los dientes.
    ....Cuando escuchó las noticias, mi madre hizo que la flota griega se viera privada de vientos favorables en su rumbo a Troya. Bruja, la llamaron, sucia bruja -y ella, tan hermosa, cortaba los champiñones, riendo y llorando sobre la olla del estofado.



    FELICIDAD

    No te hagas ilusiones,
    es solo la ventana abierta,
    un pájaro cantando,
    el brillo del sol.

    La mujer centenaria de tu sueño
    cerró la puerta muy suavemente,
    pero aún así te despertaste de un salto
    hacia los árboles repletos de hojas
    y ninguna de ellas moviéndose.

    Tenía un niño muerto en sus brazos.
    A sus espaldas, había una ciudad en llamas
    como después de un bombardeo.
    Un olor a putrefacción llegaba a tus fosas nasales

    en este lugar encantado,
    con su cielo azul,
    árboles como una religión misteriosa,
    ¿quizás una hormiga perdida en la dirección contraria,
    debajo de tu zapato negro?



    EXPLICANDO UNAS CUANTAS COSAS

    Todo gusano es un mártir,
    todo gorrión, un objeto de injusticia,
    le dije a mi gato
    porque no había nadie más a mi alrededor.

    Está lloviendo. A pesar de sus inmensos ejércitos,
    ¿qué pueden hacer las hormigas?
    ¿Y la cucaracha en la pared
    como un camarero en un restaurante vacío?

    Voy a bajar al sótano
    para acariciar a la rata atrapada en la trampa.
    Tú observa el cielo.
    Si se despeja, araña en la puerta.



    COLABORADOR CELESTIAL

    ....Es el socio silencioso de todo lo que escribimos: el padre de todo el lenguaje del silencio.
    ....¡Maldice o reza lo que quieras! Él es el dueño de cada una de nuestras palabras y solo nos las presta, incluso cuando escribimos a quien amamos con locura, diciendo:
    ...."Queridísima mía, debes de entender que me duele la espalda, no he podido salir de la cama. Estuve todo el día tumbado, escuchando la lluvia y soñando con que te excitaban mis caricias, y me ofrecías tus muslos desnudos...
    ....¡Cerdo asqueroso!, debes de estar pensando mientras lees esto. Pero recuerda, amor mío,

    .........................................¡esto lo escribe Dios!"



    LOCO POR SUS GAMBAS

    Ni siquiera nos damos un tiempo
    para salir a tomar el aire.
    Mantenemos nuestras bocas llenas y ocupadas
    comiendo pan y queso
    y besuqueándonos entre medias.

    Justo después de hacer el amor,
    estamos de vuelta en la cocina.
    Mientras yo corto los chiles,
    ella mena el culo
    y revuelve las gambas en el fuego.

    ¡Tan bien sabe el vino
    que se ha puesto rojo
    por esa boca risueña!
    Baja por su barbilla
    y sobre sus pechos desnudos.

    ¡Me estoy poniendo gorda!, dice ella,
    girando aquí y allá
    frente al espejo.
    "¡Estoy loco por sus gambas!"
    grito a los dioses de arriba.



    LOS PLACERA DE LA LECTURA

    En su lecho de muerte mi padre está leyendo
    Las memorias de Casanova.
    Yo observo cómo cae la noche,
    unas cuantas ventanas se iluminan al otro lado de la calle.
    En una de ellas una joven está leyendo
    cerca del cristal.
    Hace un rato que no levanta la vista,
    ni siquiera con la oscuridad que se acerca.

    Mientras queda todavía un poco de luz,
    quiero que mueva la cabeza,
    para que pueda verle la cara que ya me he imaginado,
    pero su libro debe de ser de suspense.
    Además es silenciosa,
    y cada vez que pasa una página,
    puedo oír a mi padre pasar también otra,
    como si estuvieran leyendo el mismo libro.



    TEATRO DE TÍTERES

    ....La mosca es la única criatura viviente. Los títeres corren tras ella, construyen todo tipo de trampas y al final la atrapan. Le arrancan las alas y le quitan las patas una a una. Una niña sostiene una cerilla encendida sobre el insecto que se estremece. "Oh, mosca, acaso no sabes que es mucho peor morir sola en una grieta de la pared", canta.
    ....¡Qué emoción! Un chico con gafas corre por el esenario gesticulando. Ha traído la silla de ruedas más pequeña del mundo para la mosca. Tiene incluso una diminuta bandera americana, una taza de lata y una trompeta que, por desgracia, es muy grande para que le quepa en la boca.



    SALMO

    Llevas mucho tiempo tomando decisiones,
    oh Señor, sobre estos chiflados
    que dirigen el mundo. Su alcance es largo
    y sus garras deben de haberte asustado.

    Uno de ellos me encontró con su sombra.
    El día se volvió frío. Me colgué
    entre el terror y el coraje
    en el rincón más oscuro del dormitorio de mi hijo.

    Te busqué con los ojos, a Ti en quien no creo.
    Has estado ocupado haciendo hermosas las flores
    y que los corderos corran detrás de su madre,
    ¿o tal vez no has estado haciendo ni siquiera eso?

    Era primavera. Los asesinos estaban haciendo bromas
    y plenos de alegría, y sus teólogos
    estaban a su lado, para asegurarse
    de que nuestros íúltimos adioses se dieran correctamente.



    imperios

    Mi abuela profetizó el fin
    de nuestros imperios, ¡oh, estúpidos!,
    mientras planchaba. La radio estaba encendida.
    La tierra temblaba bajo nuestros pies.

    Uno de nuestros héroes estaba dando un discurso.
    "Monstruo", lo llamó mi abuela.
    Había vítores y disparos al aire para saludar al monstruo.
    "Podría matarlo con mis propias manos",
    me anunció ella.

    Nohabía ninguna necesidad. Todos
    van a irse al infierno en cualquier instante.
    "No vayas parloteándole a nadie con esto",
    me advirtió.
    Y me tiró de la oreja para segurarse de que lo entendía.



    EL SECRETO

    Tengo una excusa, Señora Muerte,
    la vieja nota que escribió mi madre
    el día que falté a clase.
    Caía la nieve. Le dije que me dolía la cabeza
    y el pecho. El reloj dio
    la hora en punto. Y yo me quedé en la cama de mi padre
    haciéndome el dormido.

    Por la ventana podía ver
    los tejados cubiertos de nieve. En mi imaginación
    montaba a caballo; estaba en un barco
    en mitad de una tormenta. Entonces me quedé dormido.
    Cuando me desperté, la casa estaba en silencIo.
    ¿Dónde estaba mi madre?
    ¿Había escrito la nota y se había marchado?

    Me levanté y me fui a buscarla.
    Nuestro gato blanco estaba sentado en la cocina
    quitándole la cabeza sangrienta a un pescado.
    En el baño, la bañera estaba llena,
    y había vaho en el espejo y en la ventana.

    Cuando los limpié, vi a mi madre
    en su albornoz rojo y en zapatillas
    hablándole a un soldado de la calle
    mientras la nieve seguía cayendo,
    y se llevó un dedo
    a los labios, y lo sostuvo un tiempo.


    CHARLES SIMIC, Una boda en el infierno, Valparaíso, 2022, en traducción de Nieves García Prados y Javier Gutiérres Lozano.

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    Charles Simic (1938-  Empty Re: Charles Simic (1938-

    Mensaje por cecilia gargantini Dom 11 Dic 2022, 14:55

    Debe haber sido en 1944.

    En el tablero que usábamos
    la pintura se estaba desprendiendo
    de las piezas negras.

    El Rey blanco se había perdido
    y había que sustituirlo.

    Me han dicho pero no lo creo
    que ese verano fui testigo
    de hombres colgados de los postes de teléfono.

    Recuerdo a mi madre
    vendándome los ojos con frecuencia.

    Me gustó mucho este poeta, amigo!!!!!!!!!!!!!
    Sigo descubriendo autores a través tuyo. Habría tanto para leer...sé que es misión imposible conocer a todos, pero sería feliz si pudiera hacerlo.
    Como te dije una vez, a los clásicos me los dio la facultad, pero es inagotable todo lo que vino después.
    Besossssssssssss Pedro y gracias
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 20 Dic 2022, 05:22

    Impresionante el poema que aportas, Cecilia. Gracias.

    Un abrazo.
    Pedro


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