Aires de Libertad

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    RAQUEL LANSEROS (1973-  Empty RAQUEL LANSEROS (1973-

    Mensaje por Evangelina Valdez 10.03.16 20:42

    EN OCASION DE TODOS LOS FINALES

    Yo nunca resistí las despedidas
    con su mezcla de muerte y precipicio
    con el aroma amargo de la finitud
    empalagando el ánimo
    con esa luz de hielo matutino
    que penetra debajo de los párpados.

    Yo nunca resistí las despedidas
    pero no sé por qué.
    Me lo pregunto porque no ha supuesto
    una sorpresa súbita casi ninguna de ellas.
    He solido saber
    con esa exactitud de los relojes
    el lugar, el momento
    la documentación y el escenario
    en que sobrevinieron.

    No hay engaño. El jueves diecinueve
    era un jueves sin ti. Estaba escrito
    mucho antes que las lágrimas
    anunciasen el fin
    y todo fin es único.

    Las despedidas son como el otoño
    inevitables pérdidas
    vienen puntuales con aviso previo.
    Nadie puede acusar de su tristeza
    a la pequeña hoja tiritando dormida
    en medio del camino.

    De repente esa hoja me recuerda
    los hoteles pintados de naranja.
    Son dos cosas que llegan de otra época
    igual que llega la bruma de noviembre.
    Traen una carga de nostalgia limpia
    sin traición ni sorpresa.
    Y sin embargo el alma
    no logra acostumbrarse en una vida.

    Yo nunca resistí las despedidas
    porque en cada una de ellas se marchita la voz
    de todas las personas que yo he sido
    y ya no puedo ser.

    ----------------------------------


    BENDITA ALEGRÍA

    Te confunden con otras, alegría:
    ingenuidad, simpleza,
    candidez,
    inocencia.
    Te subestiman con diminutivos
    sucedáneo de la felicidad
    eterna hermana pobre de la euforia.

    Parecen no acordarse de la helada rutina,
    cuando las insistencias se vacían de sangre
    y el espanto aprisiona como un despeñadero.

    No recojas el guante, te lo ruego,
    olvida el desafío que lanza la ignorancia.
    No nos dejes perdidos en medio de qué océano,
    sin tu luz, alegría,
    la de las manos anchas
    la que convierte el alma en lugar habitable.

    Desatiende el rumor de las trincheras,
    la retórica vana de los oportunistas.
    Tú eres el destilado de libertad más único,
    el orgasmo espontáneo del espíritu.

    Bienhallada alegría
    la pura de sabor
    la complaciente
    tú que vives y reinas en el tuétano limpio
    ahora y en el albor de toda hora
    quédate con nosotros.

    ----------------------------------------

    HIMNO A LA CLARIDAD

    A cambio de mi vida nada acepto.
    ¿Qué se puede ofrecer que valga más
    que el calor de la llama, que la espiga
    convocada a ser grano, que la noche
    que dentro ya contiene el joven día?

    Escucho mis pisadas sobre el suelo.
    A lo lejos, alguien también las oye.
    Tañido lastimero de campanas
    en su oído. Eco de brasas tiernas
    en el mío, que todavía es temprano
    y en el cuerpo palpita el pulso errante.

    Me pongo por testigo en esta hora,
    cuando la lluvia lava más que riega
    y los libros liberan más que nutren.

    ¿A qué esperáis? Encended los caminos,
    que empapen bien los ojos. Recorredlos
    mientras haya una lumbre en los pulmones,
    mientras un niño aguarde su ocasión
    de convertirse en hombre, mientras verbos
    de orígenes distantes desemboquen
    en una voz unida, mientras reinen
    las noches que nos prenden, abrazad
    el destello arcilloso de la tierra
    que es nuestro hogar común,
    el verdadero.

    A cambio de mi vida nada acepto,
    aunque sepa -y bien que eso me duele-
    que no siempre es el justo el encumbrado.
    La luz es un oficio fugitivo,
    impenitente en su aversión al óxido.

    Aun así, yo me aferro a esta urdimbre,
    a esta pila de huesos que me suman,
    a este rayo en proceso, presentido
    en su persecución de lo inefable.
    La profecía acampa frente al cielo
    con los párpados tersos y se afana
    en avanzar en base a lo avanzado.

    Que nada nos detenga. La llamada
    del infinito debe obedecerse.
    Soberana inquietud que nos animas,
    enséñanos a merecer el néctar
    de estos días que nos tocan. Muéstranos
    un modo de luchar contra el vacío
    de este dulce interludio. Que la fe
    en la alegría posible no abandone
    ni la razón despierta ni el recuerdo.

    Sé que tengo sentido porque vivo,
    y sé que no hay dolor ni menoscabo
    que puedan inmolar esta fortuna
    de ser en el presente, de existir,
    de sentirme el orfebre del instante.

    Yo soy mi propio riesgo. Doy por cierta
    la sed de infinitud que me espolea.
    Ante el placer de respirar me postro.

    No hay verdad más profunda que la vida.

    -----------------------------------------


    AL CALOR DE UN ANGEL

    Tengo los mismos años que vivió García Lorca
    dos más que Maiakovski
    cuatro encima de Bécquer
    trece menos que Rilke.
    Un año más que Whitman cantándose a sí mismo.

    Sigo aquí. Mi papel
    de testigo me sigue complaciendo.

    Podría entonar antífonas solemnes.
    Decir: cosecha,
    sangre,
    fuerza,
    cosmos,
    patria.

    Me habían dicho que un día sería grande.
    Pero de estas cenizas nadie me había hablado.
    No morir. ¿Cómo se hace?
    ¿Con honra? ¿Con ejemplo?
    ¿Con la imaginación?
    ¿Con la memoria?

    Quiero estar a tu lado entre los cisnes.
    Nunca cerrar los ojos. Recordarte.
    Que me abrace tu nombre.

    Que tu sal en mi pecho
    no haya cárcel ni enfermedad ni reyes
    capaces de robármela.

    ------------------------------

    CONTIGO

    Porque no vive el alma entre las cosas
    sino en la acción audaz de descifrarlas,
    yo amo la luz hermana que alienta mis sentidos.

    Mil veces he deseado averiguar quién soy.

    Después de tantos nombres,
    de tanta travesía hacia mi propia brújula,
    podría abrazar la arena durante varios siglos.
    Ver pasar el silencio y seguir abrazándola.

    No está en mí la verdad, cada segundo
    es un fugaz intento de atrapar lo inasible.
    La verdad no está en nadie, y aún más lejos
    yace de un rey que de cualquier mendigo.
    Si alguien está pensando en perseguirla
    no debe olvidar esto:
    el fuego ha sido siempre presagio de declive
    como la intensidad antesala de olvido.

    Cuando mis ojos vuelvan al origen,
    pido un último don.
    Nada más os reclamo.
    Poned en mi sepulcro las palabras.
    Las que dije mil veces
    y las que habría deseado decir al menos una.

    Guardad en mi costado las palabras.
    Las que usé para amar,
    las que aprendí a lo largo del camino,
    las primeras que oí de labios de mi madre.

    Envolvedme entre ellas sin reparo,
    no temáis por su peso.
    Pero cuidad con mimo la palabra contigo.
    Tratadla con respeto.
    Colocadla
    sobre mi corazón.
    La verdad no está en nadie, pero acaso
    las palabras pudieran engendrarla.

    Quizá entonces aquel a quien dije contigo
    y para quien contigo fue toda su costumbre,
    se acostará a mi lado con ternura,
    juntos en el vacío más sagrado,
    cuando la eternidad toma nuestra medida,
    cuando la eternidad se pronuncia contigo.

    ---------------------------------------
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    RAQUEL LANSEROS (1973-  Empty Re: RAQUEL LANSEROS (1973-

    Mensaje por Evangelina Valdez 10.03.16 20:46

    RAQUEL LANSEROS:

    es una poeta y traductora nacida en 1973 en Jerez de la Frontera (Andalucía, España).

    Ha recibido numerosos galardones por su obra poética, destacando el Premio Unicaja (2008),1 el Premio Antonio Machado en Baeza (2009), el Premio de Poesía del Tren (2011) o el Premio Jaén (2013), además de un accésit en el Premio Adonáis2 (2005).

    Licenciada en Filología Inglesa y Máster en Comunicación Social, su obra ha sido parcialmente traducida al inglés, francés, italiano, holandés, hindi, turco, hebreo, griego, ruso, armenio, serbocroata y portugués. Asimismo, ha sido incluida en numerosas antologías y publicaciones literarias tanto en España como en otros países como Italia, México, Bélgica, Francia, Nicaragua, Macedonia, Colombia, El Salvador, Turquía, Chile, Perú, India, Ecuador, Bolivia, Estados Unidos, Armenia y Argentina.

    Es colaboradora habitual de medios literarios, revistas y páginas web dedicadas a la cultura.3

    Lanseros forma parte del colectivo artístico fundado por Fernando Marías Amondo, llamado Hijos de Mary Shelley. Es además, traductora oficial al español del proyecto Pop Science, auspiciado por el CERN, l'Accademia Mondiale della Poesia y la Universidad de Ginebra.


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    RAQUEL LANSEROS (1973-  Empty Re: RAQUEL LANSEROS (1973-

    Mensaje por Pedro Casas Serra 11.03.16 5:44

    Gracias por tu nueva aportación, Evangelina. Yo no conocía a Raquel Lasneros y me ha parecido muy interesante. Habré de ir leyendola. Por poner un ejemplo, estos versos

    "De repente esa hoja me recuerda
    los hoteles pintados de naranja.
    Son dos cosas que llegan de otra época
    igual que llega la bruma de noviembre.
    Traen una carga de nostalgia limpia
    sin traición ni sorpresa.
    Y sin embargo el alma
    no logra acostumbrarse en una vida."

    van del presente al pasado, de lo general a lo particular, de lo profundo a lo superficial, y se leen y entienden sin esfuerzo sin por ello dejar de ser profundos y bellos.

    Un abrazo.
    Pedro

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    RAQUEL LANSEROS (1973-  Empty Re: RAQUEL LANSEROS (1973-

    Mensaje por Evangelina Valdez 11.03.16 12:49

    Pues vaya conociéndola, es su compatriota o paisana, nadie sabe si algún día te la encuentras por esos caminos de Dios.
    Besos y abrazos.

    Más de ella:

    INVOCACIÓN

    Que no crezca jamás en mis entrañas
    esa calma aparente llamada escepticismo.

    Huya yo del resabio,
    del cinismo,
    de la imparcialidad de hombros encogidos.

    Crea yo siempre en la vida
    crea yo siempre
    en las mil infinitas posibilidades.

    Engáñenme los cantos de sirenas,
    tenga mi alma siempre un pellizco de ingenua.

    Que nunca se parezca mi epidermis
    a la piel de un paquidermo inconmovible,
    helado.

    Llore yo todavía
    por sueños imposibles
    por amores prohibidos
    por fantasías de niña hechas añicos.

    Huya yo del realismo encorsetado.

    Consérvense en mis labios las canciones,
    muchas y muy ruidosas y con muchos acordes.

    Por si vinieran tiempos de silencio.

    ----------------------

    LA MUJER HERIDA

    Solamente si alguna vez amaste
    con uñas y con dientes
    sin red
    sin salvavidas
    aciertes a entender el vértigo insondable
    que se extiende a los pies del desengaño.

    Ella creyó encontrar la fuente del principio
    cuando lo conoció, en medio de la tierra,
    sin más escudo que su piel de hombre
    bruñida por el sol igual que el oro viejo.

    Lo amó sin precipicios ni preguntas
    tiernamente, en silencio
    con esa gratitud voluptuosa
    que provoca la lluvia en primavera.

    Todo era tan sencillo.

    Los versos inflamados de poetas infinitos
    parecían seguirla a todas partes
    como si el corazón se hubiera convertido
    en un fiel animal domesticado.

    Porque no existe nada que perdure
    una noche aprendió, como tantos lo hicieran
    antes y después de ella,
    que el amor es un río con cataratas propias
    y remansos ajenos
    que siempre desemboca en el océano.

    Míralo de este modo: la vida te ha enseñado
    siguiendo su costumbre de incansable maestra
    cómo el alma dibuja
    serenas cicatrices sobre viejas heridas.

    ------------------------

    A LAS ÓRDENES DEL VIENTO

    Me habría gustado ser discípula de Ícaro.

    Hubiera sido hermoso festejar
    las bodas de Calixto y Melibea.

    Me habría gustado ser
    un hitita ante la reina Nefertari
    el joven Werther en Río de Janeiro
    la deslumbrante dama sevillana
    por la que Don José rechazó a Carmen.

    Yo quisiera haber sido el huerto del poeta
    con su verde árbol y su pozo blanco
    el inspector fiscal
    con el que conversara Maiakovski.

    Me habría gustado amarte. Te lo juro.
    Sólo que muchas veces la voluntad no basta

    -----------------------------

    A PROPÓSITO DE EROS

    De todas las terrenas servidumbres
    que aprisionan mi afán en esta cárcel
    me confieso deudora de la carne
    y de todos sus íntimos vaivenes
    que me hacen más feliz
    y menos libre.

    A veces, sin embargo,
    la esclavitud se muestra soberana
    y me siento señora del destino.

    Porque sé amar, porque probé la fruta
    y no maldije nunca su sabor agridulce,
    porque puedo ofrecer mi corazón intacto
    si el camino se digna requerirlo,
    porque resisto en pie, con humilde firmeza,
    el rigor de este fuego que enloquece.

    En este fragor mudo en el que todos somos
    rufianes, vagabundos, desposeídos y presos
    no existen vencedores ni vencidos
    y mañana no arrienda la ganancia de ayer.

    Que no entre en la batalla quien sucumba
    ante el rencor pequeño de las humillaciones.

    Sabed, son necesarias descomunales dosis
    de grandeza de espíritu y coraje
    en las lides calladas de la pasión humana.

    La recompensa, en cambio, es sustanciosa.

    Ser súbdito tan sólo de la naturaleza,
    no temer a la muerte ni al olvido,
    no aceptarle a la vida una limosna,
    no conformarse con menos que todo.

    ----------------------------------------

    CANCIÓN DE LA TRINCHERA

    Señor Amor, dueño del cielo y de la tierra
    tú que puedes batirnos a tu antojo
    sobre el eje inicial de nuestro impulso.

    Tú que te enseñoreas sobre todo lo vivo
    entretejiendo un atlas de destinos cruzados.

    Tú que puedes auparte a tu albedrío
    y clavar tu aguijón sobre cualquier entraña.

    ¿Por qué vuelves a mí? ¿Qué vil capricho?

    ¿Por qué me arrojas de nuevo tu jauría?

    He aquí, amo mío, lo poco que me queda:
    mi sosiego de vidrio
    la enmienda frágil de una paz absorta
    mi mosaico de heridas mal curadas
    demasiado recientes para ser cicatrices.

    Imploro tu piedad desde mi grieta,
    donde se han detenido la memoria y el ánimo.

    Piénsalo bien: te costaría muy poco
    concederme una bula de misericordia.

    Deja a los que me quieren, esta pasión debiera
    maldecirme tan sólo a mí, es lo justo.

    Ya he visto antes cómo mi avidez arde
    en tu hipnótica pira de dios omnipotente.

    Descuida, soy sumisa
    tu adiestramiento previo ha prosperado:
    quien lo ha perdido todo varias veces
    reconoce el honor de una derrota.

    ---------------------------------------------------

    DOÑA JUANA
    -A todas las mujeres libres-


    El amor toma formas caprichosas.
    Algunas veces, el amor es la lluvia
    fina e imperceptible
    que acompaña las tardes oscuras de noviembre.
    El amor como un viaje a lo desconocido,
    a lo más inquietante de nuestra propia esencia,
    es un viaje de ida.
    Eso Juana lo sabe.

    También conoce el riesgo porque ha visto
    el abismo insondable que se extiende
    justo donde comienza el desamor.
    No le importa reptar a trozos el camino
    a cambio de sentir como muy pocos
    la libertad auténtica.

    Por eso,
    Juana hace llorar y también llora
    lágrimas plateadas que sueñan con delfines.

    Es capaz de apostar todo su reino
    por un segundo de ojos infinitos
    por una fusión lenta de su alma
    en medio de las almas.

    Dulce refugio contra la tormenta,
    en el cuerpo de un hombre ama a todos los hombres,
    la piel dorada y fuerte se diluye en un manto
    confortable que abriga los recuerdos.

    Al final del camino, está segura
    de que ha ganado siempre
    las cosas que ha perdido.
    Cada versión distinta de sí misma
    que otras manos le han ido regalando
    es una muestra de todas las vidas
    que a Juana le han cabido en una vida.

    ------------------------------------

    ENTONCES ME BESASTE

    Por celebrar el cuerpo, tan hecho de presente
    por estirar sus márgenes y unirlos
    al círculo infinito de la savia
    nos buscamos a tientas los contornos
    para fundir la piel deshabitada
    con el rumor sagrado de la vida.

    Tú me miras colmado de cuanto forja el goce,
    volcándome la sangre hacia el origen
    y las ganas tomadas hasta el fondo.

    No existe conjunción más verdadera
    ni mayor claridad en la sustancia
    de que estamos creados.

    Esta fusión bendita hecha de entrañas,
    la arteria permanente de la estirpe.

    Sólo quien ha besado sabe que es inmortal.

    ------------------------------

    IN NOMINE LIBERTATIS

    Si es verdad que el rencor
    desgasta y envejece lentamente
    con su rumor callado de piedra de molino
    apuesto por ser joven ahora y siempre.

    Mi casa está vacía
    de chivos expiatorios y culpables.
    Acumulo tan sólo
    el valor necesario para seguir viviendo
    bajo la protección de la alegría.

    No me he inclinado nunca por el ánimo fácil
    de tomar y obligar. Incluso lo pequeño
    se me ha antojado siempre un mecanismo frágil
    con más de una respuesta.

    En mi alcoba no reinan
    prohibiciones ni leyes. Mi palabra
    es un patio sin llave
    donde es bien recibido quien aprecie
    la sombra de una higuera y un vaso de buen vino.

    No frecuento los presos ni los jueces.
    Sentencias y dictámenes les dejo
    a aquellos que no dudan. Yo sólo estoy segura
    que amo la libertad y sus orillas.

    Cuando falte, buscadme entre las alas
    de un pájaro que escapa del invierno.
    Con las manos vacías se hace mejor camino.
    No me pesan los créditos. En este mundo nuestro
    toda deuda es de juego.
    Evangelina Valdez
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    RAQUEL LANSEROS (1973-  Empty Re: RAQUEL LANSEROS (1973-

    Mensaje por Evangelina Valdez 01.11.16 13:00

    2059

    He imaginado siempre el día de mi muerte.
    Incluso en la niñez, cuando no existe.

    Soñaba un fin heroico de planetas en línea.
    Cambiar por Rick mi puesto, quedarme en Casablanca
    sumergirme en un lago junto a mi amante enfermo
    caer como miliciana en una guerra
    cuyo idioma no hablo.
    Siempre quise una muerte a la altura de la vida.

    Dos mil cincuenta y nueve.
    Las flores nacen con la mitad de pétalos
    ejércitos de zombis ocupan las aceras.
    Los viejos somos muchos
    somos tantos
    que nuestro peso arquea la palabra futuro.
    Cuentan que olemos mal, que somos egoístas
    que abrazamos
    con la presión exacta de un grillete.

    Estoy sola en el cuarto.
    Tengo ojos sepultados y movimientos lentos
    como una tarde fría de domingo.
    Dientes muy blancos adornan a estos hombres.
    No sonríen ni amenazan: son estatuas.
    Aprisionan mis húmeros quebradizos de anciana.
    No va a doler, tranquila.
    Igual que un animal acorralado
    muerdo el aire, me opongo, forcejeo,
    grito mil veces el nombre de mi madre.
    Mi resistencia choca contra un silencio higiénico.
    Hay excesiva luz y una jeringa llena.

    Tenéis suerte, -mi extenuación aúlla-,
    si estuviera mi madre
    jamás permitiría que me hicierais esto.

    ---------------------

    Compatriota de los bosques

    ¿Cómo estarás ahora sin que nadie te abrigue?
    Tú que tanto temías al invierno,
    a las mesas sin carne
    y a la guardia civil.

    He pensado mil veces escribirte.
    A veces no encontraba la palabra nostalgia,
    otras, me equivocaba al deletrear las señas.

    Duele el dolor, decías, pero si uno es valiente
    las pequeñas espinas son pequeñas.
    Tenías razón. La vida
    con sus prohibido-el-paso y sus pasen-y-vean
    es hermosa como una novia al alba.
    Esta mañana he visto las nubes erizarse
    al cruzar -encendidas- el prado de las mulas.

    Pienso en tus ojos largos, en todo lo que vieron.
    Mujeres que ya eran ancianas hace un siglo.
    Un gramófono. El viento
    desde el puerto de Ceuta.
    La Habana previa al Che. Y los reales de plata.

    Pienso en tus días de lumbre. Necesito que sepas
    que no olvido la alcoba de tu silencio abierto.
    En ella yo reposo.

    En ella vivo.

    --------------------

    Resistencia al cálculo

    Un silencio fecundo de rugidos
    acompaña la tarde litoral y nubosa.
    Es una playa ilesa del Pacífico.

    Manzanillos de agua, heliconias gigantes
    meciéndose en la brisa embriagada de nubes.
    De repente, el milagro:
    dos papagayos rojos
    rebasan el umbral de lo posible.

    Justo en ese momento
    yo soy un marinero de la Santa María
    mirando Guanahani desde el mástil.
    Yo soy Keats descubriendo
    el Homero de Chapman.
    Gagarin comprendiendo
    la soledad helada del espacio.
    Tenochtitlán, Numancia,
    Troya llorando a Héctor,
    un órdago de Dios,
    Edmund Dantès al viento.

    Soy el roce de dos ramas resecas
    que encendieron un fuego primitivo.

    Es fácil de entender si sales de tu nombre.

    En la Tierra el misterio.
    Yo he venido
    a ser ola a la vez que miro el mar.

    -------------

    Cayo Hueso - Dublín

    De espaldas se dijera un hombre hercúleo
    manos inabarcables que a fuerza de apretar
    se iban deshilachando, pero seguían vacías.

    Cuando emigra el futuro, el hambre permanece.

    Cansado de zurcir la realidad mugrienta
    un día decidió postularse ante un sueño
    en una isla lejana, nuestra y nosotros de ella
    tan imbricada y húmeda de historia compartida
    toda ascendencia fértil,
    cimiento de esperanza.

    En Holguín mi bisabuelo Zacarías Lanseros
    pasaba al raso noches de paz junto al bohío
    empuñando los astros con ese coraje
    de quienes nada tienen y son dueños de todo.

    Después vino el brillante regocijo en La Habana
    la fiesta del vigor, la guayabera nueva
    esta fotografía en sepia desde donde
    me miras con mis ojos a través de los años.

    Las palabras son vínculos y son pesados diques.

    Hilvanabas los días debajo de un jagüey
    al lado de un anciano a quien nunca entendiste
    padre del capataz americano
    al mando del mañana: la línea ferroviaria
    pionera entre Miami y Cayo Hueso.

    Regresaban exhaustos girando el cigüeñal
    aquellos hombres de tez anochecida:
    Come on, Zacariah, come on!
    Cuánto habrías deseado poder hablar con ellos.

    Ochenta años después, sobre la hierba
    de otro país repleto de emigrantes
    una chica morena descubre a Seamus Heaney.
    Cada tarde a las seis su patrona la busca:
    Come on, Rachel, come on!

    Bienaventurados los que depositan
    su diáfana semilla dentro de la tierra
    porque de ellos será el reino de los tiempos.

    He venido a decirte que vengué tu memoria
    comprendiendo el destino en varias lenguas.
    Igual que, de rodillas, postrada ante tu alma
    escribo este poema que conjure el olvido.

    ¿Qué importa que naciese cuando tú ya habías muerto?
    La mirada de dios convierte en uno
    pasado y porvenir. Hay algo ignoto
    que me permite oír llorar a aquellas vías
    cuando me quedo a solas. El afán de mi sangre
    sigue volviendo a casa cada noche por las viejas traviesas.

    Con una única vida nunca es suficiente.

    ---------------

    Pedro Casas Serra
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    RAQUEL LANSEROS (1973-  Empty Re: RAQUEL LANSEROS (1973-

    Mensaje por Pedro Casas Serra 17.03.23 13:39

    .


    Otros poemas de Raquel Lanseros:


    De Leyendas del promontorio (2005):


    EL HOMBRE QUE ESPERA

    Una vez más remueve
    el poso de café la cucharilla triste.
    Diez dedos bailotean en la mesa del bar
    un tango a media luz con el olvido.
    .........Está solo, cansado,
    .........sentado entre una multitud ajena
    .........que lo mira sin verlo.
    Un anillo de oro gastado por los años
    es el único rastro de brillo que le queda.

    La pasión una vez le estalló entre las manos.
    Y perdió la esperanza en los abismos
    ....................................................de un corazón humano.

    No hay desdicha que le haya sido ajena.
    No existe humillación que desconozca.
    Es por eso que sabe hablar de amor.
    Es por eso que espera.




    De Diario de un destello (2006):


    YAGO BAZAL SE DEJA VER DOS HORAS

    La luna nueva late dentro del corazón
    de un hombre declarado clandestino.
    ..........Es una noche oscura como un crimen.
    Yago Bazal avanza monte abajo
    entre sombras azules que susurran su historia.

    Porque los ideales se volvieron ceniza
    hace tiempo que Yago no hace fuego.
    Así,
    va dejando jirones de sus mejores sueños
    ..........en las plateadas jaras a su paso.

    Lo recuerda muy bien.

    Un búho reconoce el rostro tenso
    a veces decidido a rebelarse
    contra quienes lo excluyen de los seres humanos
    aunque otras veces también muestra, de pronto,
    el cansancio plomizo y demacrado
    de una lucha sin plazo.

    ..........Hay pocos camaradas
    ..........y mucha escarcha rota.

    No es la palabra frío la que agrieta la cara
    ni amorata los dedos en las botas deshechas.
    ..........Es el frío de verdad.
    ..........Es el frío espeso
    de esta primera Navidad después de la derrota
    pegándosele al cuerpo igual que una serpiente.

    En la guerra Yago había odiado las palabras.
    ..........Podía notar el pulso
    ....................tibio como la tierra
    ..............................en las letras de sangre.
    Sin embargo, ahora sabe
    que no son las palabras quienes matan.
    ..........Cada letra es un pez en el océano,
    ..........un árbol florecido,
    pero hay labios que usan las palabras
    como se usa una ametralladora.

    A lo lejos, dos lobos
    aúllan su destino al cielo de diciembre.
    Ahora más que nunca,
    Yago siente como una gran victoria
    cada segundo que sigue respirando.

    Fuera se han encendido
    las farolas ausentes de la calle.
    ..........Mientras,
    ..........suspira muy despacio.
    ..........El frío le acompaña como entonces.

    Si cierra bien los ojos fatigados.
    Yago se puede ver
    ..........
    ....................trepando el muro de su propia huerta,
    ..............................acallando a sus perros
    ........................................penetrando furtivo en su mísera casa
    ....................................................................de trigo húmedo y ajo.
    Aún puede oír el sollozo desvalido
    de la mujer que ama
    al verlo tan delgado y polvoriento.

    Todas las noches Yago vuelve a huir monte arriba
    con pocas provisiones y un beso triste quemándole los labios
    con los ojos perdidos de los hombres
    ................................................cuyo futuro ha sido demolido.

    Todos nosotros somos ahora y para siempre
    las pisadas de Yago contra la piedra helada,
    yo soy el pan callado de aquella Nochebuena,
    tú eres la luna oscura que le ayuda a esconderse.

    Y hoy es mil novecientos treinta y nueve.



    EL AMANECER LLEGA...

    El amanecer llega
    igual que llegan noticias de la guerra.
    ..........En medio del aliento contenido
    La noche se derrite lentamente
    frente a la inevitable luz que se abre paso
    .................................................como una daga de oro.
    Al principio,
    yo pretendo que todo siga oscuro,
    impenetrable igual que una pregunta.
    Sin embargo,
    la luz es despiadada y fluye en círculos
    ......................................................de certezas ruidosas.
    Pese a mi resistencia,
    el alba ya está aquí.
    Y este es un nuevo día preñado de minutos,
    soleado como el juego de un niño,
    otra oportunidad única de fingir
    .....................................que no importa tu ausencia.



    FUE ANTOINE DE SAINT EXYPÉRY QUIEN DIJO...

    Fue Antoine de Saint-Exypéry quien dijo
    que conocer a alguien
    no era memorizar su nómina y su oficio
    sino saber si amaba los geranios…

    ................................vas contando radiante mientras corres
    ................................al abrigo del tiempo
    ................................rasgando una guitarra imaginaria.

    Yo apenas te conozco
    de esa manera convencional y triste
    en que se miden las gentes rigurosas
    las mismas que calculan circunspectas
    los números ajenos, las posibilidades
    de establecer un marco común satisfactorio
    como base de sólidas alianzas
    que redunden en beneficios mutuos.

    .......Afortunadamente ignoro todo eso.
    .......Pero sé muchas cosas.

    Aprendí navegando tu mirada infinita que los días
    nos premian sólo a veces con veinticuatro horas
    que un pez es el vecino del charco de la esquina
    y la esquela de un príncipe un folio de papel.

    Si conocer es verte sin que te vean los ojos
    soñar a tumba abierta y no saber
    .................................................quién se adueña de quién
    pulimentar la luna
    izar contigo todas las banderas
    ...............................................exentas de pecado
    vislumbrar el secreto
    elevar al cuadrado la risa de la tierra
    escuchar sin abismos
    tender la mano igual
                     que quien construye un puente.

    Entonces, te conozco.




    De Los ojos de la niebla (2008):


    EL HOMBRE QUE BRILLABA COMO UN ÁNGEL

    Alrededor de un ángel
    la luna difumina
    .........................el bostezo apagado de la inercia.
    A su lado la luz desembocaba
    ........en un haz de infinitos todavías.
    ................Todo en él invitaba
    ................a reestrenar las cosas.

    En sus ojos no había
    el más mínimo rastro de pasado.
    Una fuerza invisible lo empujaba adelante
    con la magia del tiempo detenido,
    inexplicablemente intensa en su pureza.
    ........Todos nosotros somos
    ........el envés y el anverso. Transformamos los sueños
    ........en aliento vital,
    ................también en hielo.

    Incluso esos instantes
    en que al fin conseguimos rozar el ideal
    de entusiasmo tenaz, sin miedo al fondo,
    hay un velo sutil de desencanto,
    de desgaste constante, íntimamente mudo,
    en el difícil oficio de estar vivos.

    ........Quizá por eso fuese tan distinto.
    Sólo él poseía, entre todos los hombres,
    la imposible virtud de un corazón intacto.

    Acaso esa manera
    de nacer de su cuerpo cada día,
    .........................con humilde insistencia,
    fuera eso que llamamos esperanza.



    EL HOMBRE DESNUDO

    Un hombre se desnuda ante el espejo.
    ........Un mordisco de vidrio se ofrece en su tersura
    ........................................................................a los ojos del día.
    Resbalando despacio por el torso
    cae la luz
    con la misma anhelada precisión
    que se desliza el filo de metal
    .............................................a través de un diamante.

    Como el alba te esparces en pétalos plateados
    que llueven lentamente sobre mi ánimo
    ........sediento de entender el sagrado misterio
    ........envolviendo la vida recién eclosionada.

    Yo pienso: Las oquedades brillan
    ...................transparentes como una recaída.
    Luego digo en voz alta: Soy a tu cuerpo de hombre
    .......................................lo que fueron a ti los puentes de Venecia.

    Después,
    me miras a través de tu belleza densa,
    alejada de sinos es intemperies,
    alineada en su vértigo,
    ausente de sí misma,
    ................................a la deriva.

    Es así como quiero recordarte.



    EL HOMBRE QUE APRENDE A VOLAR

    Mi abuelo, a espaldas de mi padre,
    ya me lo había advertido con palabras
    ........dulcemente pesadas en su esencia
    ................de palomas extrañas sobrevolando el ánimo.
    Y también con sonrisas socarronas.

    Ser adulto, pequeña, puede ser una forma
    de encajar en un todo previamente dispuesto
    para ser uniforme, para dar apariencia
    de funcionalidad bien consentida

    ........igual que cada piedra de un callejón antiguo
    ............................................escrupulosamente adoquinado.

    Así que fui creciendo en la creencia
    de la felicidad de los adultos,
    en su papel callado de adoquines diversos,
    ........cada uno sustentando con su esfuerzo
    ......................................un trozo desigual de pavimento.

    Una vez conocí
    un hombre que dejó su confortable asiento,
    sus fronteras vacías, su afán domesticado,
    su agujero caliente de adoquín satisfecho.
    ........Y no le importó el frío.

    Huyó una primavera roja como cualquiera,
    cuando son los almendros
    .......................................la promesa nevada del futuro,
    cuando los quinceañeros
    ........aprenden en las sombras de los parques
    .............................la diferencia entre cóncavo y convexo.
    Dicen que tomó un tren
    ...................................que iba rumbo hacia el mar.
    Nunca lo volví a ver.

    Una vez conocí
    un hombre que había oído hablar del otro hombre.
    Según dijeron, iba recorriendo
    ........el puerto somnoliento
    ................de una vieja ciudad.
    Lo vieron discutiendo con el Tiempo.
    ........Arrebátame todo, le gritaba,
    ........al fin y al cabo, todo ha sido siempre tuyo.
    Y contaron que el Tiempo se alejó sonriendo.

    A menudo los días tienden a suceder en el pasado.
    ........Sin embargo, la noche
    ................tiende a amar sobre todo
    ........................a aquellos que construyen
    ...........................................................su casa en el presente.


    Última edición por Pedro Casas Serra el 17.03.23 14:42, editado 4 veces

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    RAQUEL LANSEROS (1973-  Empty Re: RAQUEL LANSEROS (1973-

    Mensaje por cecilia gargantini 17.03.23 14:33

    Las despedidas son como el otoño
    inevitables pérdidas
    vienen puntuales con aviso previo.
    Nadie puede acusar de su tristeza
    a la pequeña hoja tiritando dormida
    en medio del camino.

    Nunca leí algo tan bello y certero sobre las despedidas.

    Me encantó esta autora. Volveré.
    Gracias Evangelina y Pedro
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    RAQUEL LANSEROS (1973-  Empty Re: RAQUEL LANSEROS (1973-

    Mensaje por Pedro Casas Serra 17.03.23 15:13

    .


    De Croniria (2009):


    CADA POEMA ES UN SALVOCONDUCTO
    HACIA UNA TIERRA LIBRE

    Dicen que no hace falta la poesía.
    Suponen que la gente necesita comer.
    .......................................................Con eso basta.

    Pero sucede que existen vegetales
    desplegando tenaces sus corolas de pétalos,
    amarillos ingrávidos, profundos escarlatas,
    milagrosos añiles aterciopelados,
    .................acuarelas ventosas como el mar en las islas.

    Todo como reclamo puntual a unos insectos
    laboriosos, pequeños, más bien pardos.

    La madre tierra lo sabe desde siempre.
    Solamente los hombres se atreven a dudarlo.
    .....No hace falta, eso dicen.

    Aún así, qué difícil
    qué objetivo tan arduo
    intentar convencer no obstante junio
    .....de la inutilidad de la belleza.



    CERTIFICADO DE HUELLA

    Cuando me cerca el sueño como un yunque de plomo
    te recuerdo caliente de huesos y de sangre
    tu andamiaje de urgencia complaciente
    ........tu denso palpitar junto a mi estómago.

    Porque entraste en mi casa
    cuando la luz brotaba desde el este
    eres una promesa
    ........un comenzar perpetuo
    ........la alegría virginal de los cerezos.

    Permaneces. Encarnas. Formas parte.
    En el último instante
    arderás lentamente delante de mis ojos
    como si nunca te hubieras alejado.



    SOBRE UNA CAMA HELADA

    No es invisible el modo
    en que ya no te busco,
    ni esta manera nueva, sin fe ni mediodía
    de llovernos despacio, como gotas de hielo
    de no ceder un palmo en medio del tornado.

    El olvido es azul. Nunca termina
    .......de convertirse a golpes en sí mismo.
    Se mide por ausencias y papeles en blanco.

    Tras su paso, el silencio
    deja detrás de sí un paisaje de ruinas,
    una patria deshecha e inmolada
    ..........................a los grises fantasmas de la pérdida.

    El ánimo rojizo de las uvas maduras
    se apodera despacio de la tierra.

    Te quise. Me quisiste. Nos quisimos.
    Qué fácil es decirlo cuando no queda nada,
    cuando ya ni siquiera recordamos
    ..................................................el tacto de los sueños.

    Ahora que la memoria se bate en retirada,
    vencida y silenciosa
    ..............................como un niño sin sábado,
    lo único perceptible frente a nosotros mismos
    ..............................................es lo que ya no existe.



    EL CREADOR DEL CREADOR

    ¿A quién se le ha ocurrido este dios impasible
    fabricado con mitos y con prohibiciones?
    ¿Cómo este dios a plazos
    .....................................que mira hacia otro lado?
    Inapreciable cuando más hace falta.
    La ignorancia total de la empatía.
    ........Un dios se ha hecho de noche.
    ........Más que un dios, una jaula.

    Hubiéramos podido, digo yo,
    ..............haberlo concebido como una inmensa fuente.
    Un dios voluptuoso, a favor de la siesta.
    Un semejante. Un dios
    .................................sin ánimo de lucro.

    La libertad creativa ha debido ser siempre una entelequia.

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    RAQUEL LANSEROS (1973-  Empty Re: RAQUEL LANSEROS (1973-

    Mensaje por Pedro Casas Serra 18.03.23 9:01

    .


    De Las pequeñas espinas son pequeñas (2013):


    PROPÓSITO DE ENMIENDA

    A veces me visita -ciego ahínco-
    el monstruo de los celos, la pereza,
    la gula o el azote de la culpa.

    De toda humana falta, yo me acuso.

    Si alguna vez te hiere por ejemplo
    mi torpeza, mi miedo o mi desidia,
    perdóname, amor mío.

    Que más preciada empresa no concibo
    que deshojar mi vida mereciéndote.



    LA MOSCA

    Esa mosca que animosa surca
    ......................................la somnolencia del final de agosto,
    explora, busca, indaga, curiosea,
    revolotea vivaz, encauzada al sustento,
    vuelve de escudriñar,
    ...............................tan otra y tan la misma.

    Esa mosca que apenas vivió ayer ni alcanzará el otoño,
    cuya sombra es fugaz y su predio el ahora,
    infatigable aliento su forzosa inconsciencia,
    sutil tenacidad tras la ley de la vida.

    Esa mosca que indolente se posa
    -en un frágil descuido del destino-
    sobre mi muslo al sol, mientras mi mano
    duda si molestarse en ahuyentarla,
    olvidar su ajetreo o acallar su existencia.

    Esa mosca soy yo
    y mi mano es el tiempo.

    Cae o cayó
    La lluvia es una cosa
    que sin duda sucede en el pasado
    Jorge Luis Borges
    Está lloviendo fuera como desde hace siglos.
    ¿Por qué me sobrecoge la oración de la lluvia?
    Más lejos o más cerca. Mirar llover es algo
    a lo que comparezco a través de la infancia.
    Dentro del corazón se libra una batalla
    de la guerra que nunca termina estando vivos.
    Con recuerdos encenderé una hoguera.
    ¿Sabes la diferencia entre el fuego y el agua?
    Y luego está lo efímero. Yo misma, por ejemplo.
    A veces he intentado desenredar la lluvia
    pero nunca la alcanzo. Debe ser
    que me nacen las gotas desde dentro.



    LA INCESANTE METAMORFOSIS

    Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
    (según las últimas estadísticas).

    DÁMASO ALONSO

    Que los tres millones largos de habitantes
    animando el Madrid contemporáneo
    sean o no cadáveres es harto discutible.
    Un argumento en suma demasiado complejo
    ......................................................de analizar ahora.
    Me inclino por dejar
    la crítica social para otros foros.

    Lo innegable
    es que el millón de muertos aludidos
    con sarcasmo en "Insomnio"
    son en la actualidad un millón de cadáveres auténticos.

    Poetas: no tengáis miedo
    de estirar demasiado una ironía.
    No existe una metáfora
    -ni la más arriesgada-
    que el tiempo no se encargue
    ....................................de transformar despacio en verdadera.



    NO CHOICE

    Se nos pregona el libre albedrío,
    la rentabilidad, la opción, el ánimo,
    si-no-quedan-ustedes-satisfechos
    les-reembolsamos-el-importe-íntegro.

    No convencen de que hay varios caminos,
    ¿pero alguien de verdad ha andado más de uno?
    En el mundo real, intersección de mentes,
    no escogiste tu rostro, tu sexo, ni tu época.

    Nadie te consultó sobre el principio.
    Nada habrás de decir sobre el final.



    FAROS ABANDONADOS

    Se le amotinan los huesos a mi madre,
    mi padre comparece al ocaso de su vista,
    el invierno decreta el estado de sitio
    a los pocos ancianos que aún resisten.

    Los sólidos colosos de mi infancia,
    almenas de altas torres,
    ......................................postas de caminantes,
    ahora son hostigados por el calendario.

    La impotencia me asfixia
    cuando -al aproximarse- los contemplo risueña.
    No quiero que sospechen mi dolor al sentir
    qué mayores se están haciendo mis mayores



    ARITMÉTICA

    Lo que quiero que sea
    lo que es
    lo que pudo haber sido
    lo que nunca será
    lo que fue y lo que era
    lo que pudiera ser
    lo que querré algún día que haya sido
    lo que quise que fuera
    lo que a pesar de mí se obstina en ser
    lo que siempre soñé que fuese un día.
    Las cuentas son exactas:
    yo soy el resultado.




    De Matria (2018):


    LA CUESTA DE LAS LUCIÉRNAGAS

    Solo cuando se haya talado el último árbol,
    sólo cuando se haya envenenado el último río,
    sólo cuando se haya pescado el último pez,
    sólo entonces,
    descubrirá el hombre blanco que el dinero no es comestible.

    PROFECÍA DEL PUEBLO CREE

    allí estaban brillando en plena noche
    regalando al verano destellos de luz verde
    aquel atlas de heroicas luminarias
    un fugaz universo en miniatura

    ¿fueron un sueño? ¿un lejano prodigio?
    ¿las nupcias del incendio con el agua?
    ¿dónde están esas hadas voladoras?
    ¿quién destruyó los faros que nos cobijaban?

    yo las vi y mi hermana las vio y mis padres las vieron
    y mis abuelos, sus padres, los padres de sus padres
    mi hijo será el primer desheredado
    el forzoso habitante
    de un mundo sin luciérnagas



    DENTRO DE HACE CUATROCIENTOS AÑOS

    Una tarde de sol, dentro de varios siglos,
    se tumbará tal vez alguien a descansar
    sobre esta misma tierra
    donde una vez estuvo la casa de mis padres.

    La persona futura extenderá los muslos
    mientras observa en calma el viaje de las nubes.
    Será feliz, casi seguramente
    el mundo en torno le parecerá
    subordinado,
    ...................a salvo.
    Tan suyo, sobre todo.

    Entonces ya hará años que no esté
    la casa de mis padres
    ni tampoco la huella
    de haber estado nunca.

    La tarde avanzará, apacible y serena.
    Ese alguien jugará a arrancar hierbecillas
    del suelo de mi infancia.
    Cantará, se sentirá verano,
    entornará los párpados, hará planes en ciernes...

    Lo contemplo quién sabe desde dónde.
    Y no sabría decir
    si soy yo quien observa
    o bien otro alguien más desde el pasado
    es quien de pronto me está mirando a mí.



    PARA QUÉ LA POESÍA

    Recordando que el mundo es demasiado ancho

    Benedetto sia’l giorno e’l mese e l’anno
    e la stagione e’l tempo e l’ora e’l punto

    FRANCESCO PETRARCA

    Recordando que el mundo es demasiado ancho
    para una vida grotescamente breve
    hablemos del matiz,
    ...............................guardián de la esperanza,
    del sueño y de su huella,
    tan reales.

    Consideremos, en suma, la memoria
    que sangra sin remedio si se toca
    que es al presente como semilla al árbol
    por cuyas majestuosas galerías
    desfilan los jardines y las enciclopedias
    los albatros, las nubes, los espejos
    las batallas, las noches y las fábulas...

    Exiliados, en fin, en la tristeza
    de nacer tan minúsculos
    imperceptibles casi
    pero alentados por ilusión titánica
    ¿qué será nuestro escudo
    ..................................frente a la mentira dominante.

    ¿Quién sino la Poesía
    vitrina de lo apenas vislumbrado
    los ojos vigilantes tras la venda
    destacamento rumbo a la verdad?

    Recordando, ante todo, la palabra mañana
    y la palabra abril. Un seis, un viernes santo
    en Avignon, en el siglo XIV
    bendito sea aquel día
    cuando Francesco y Laura
    abrieron el camino nuevo que discurre
    .............................................sin ley de gravedad.

    Poesía que nos asciende al cielo
    brotando sin cesar desde la tierra,
    misterio primigenio. La Divina Comedia,
    en sus leves tercetos
    la Edad Media reposa con su oculto andamiaje.

    Considerando al fin, en interior cadencia,
    cómo tú dices pino y estamos aspirando
    ......................................................el aroma a resina.

    La mente no consigue entenderse a sí misma
    pero tú te aposentas en el corazón
    con sus ramos de sombra y sus frutos de ánimo
    con su herida de siglos que tú sanas
    .........al nombrarla en voz alta y letra escrita
    vengadora del mito y del olvido.

    Bendito sea el día, el mes, el año
    y la estación, el tiempo, la hora, el punto
    en que nació: Poesía
    que sabe hablar con Dios y nunca muere.



    ETERNAMENTE NO PODRÁS NI AUN SUFRIR

    No era cierto, por más que lo jurase,
    que yo tu amor jamás olvidaría.
    En cuanto el tiempo me ofreció un atajo
    te malvendí sin arrepentimiento.

    Felicidad obliga. Hay quien lo llama
    de la necesidad hacer virtud.
    Difícil de asumir, pero innegable.
    De barro son las ganas. Cuántas veces
    se miente aunque se diga la verdad.



    GUERRA CON G DE GENOCIDIO

    Fue en España donde mi generación aprendió
    que uno puede tener razón
    y ser derrotado.

    ALBERT CAMUS

    Existen muchas formas de perder una guerra.
    Puede perderse por falta de adhesiones
    por abuso de fuerza
    por el macabro redoble de monedas
    .........................................contra las mesas de altos gabinetes.
    Una guerra se puede perder por omisión.
    Y es posible perder
    una guerra de todas las maneras.

    Eso ocurrió en España.
    Como era de esperar, Goliat venció a David.
    Pablo Neruda dijo: Mirad mi casa muerta,
    .............................mirad España rota.
    Mis abuelos no dijeron nada.
    Comprendieron muy bien que era hablar o vivir.
    Fueron pariendo en silencio a sus hijos,
    el silencio que arrulla los nombres de los mártires.

    Muchos años pasaron
    pero lo nuevoviejo no cesó de amamantar
    ............................el silencio con ira.
    Ese silencio enfermo engordó tanto
    que su enorme barriga es un acantilado
    donde se estrella cada día la verdad.

    Fue en España donde mi generación aprendió
    que una guerra también puede perderse
    mucho antes de nacer.


    Puede perderse por falta de adhesiones
    por abuso de fuerza
    por el macabro redoble de monedas
    contra las mesas de altos gabinetes.
    Una guerra se puede perder por omisión.
    Y es posible perder
    una guerra de todas las maneras.
    Eso ocurrió en España.
    Como era de esperar, Goliat venció a David.
    Pablo Neruda dijo: Mirad mi casa muerta,
    mirad España rota.
    Mis abuelos no dijeron nada.
    Comprendieron muy bien que era hablar o vivir.
    Fueron pariendo en silencio a sus hijos,
    el silencio que arrulla los nombres de los mártires.
    Muchos años pasaron
    pero lo nuevoviejo no cesó de amamantar
    el silencio con ira.
    Ese silencio enfermo engordó tanto
    que su enorme barriga es un acantilado
    donde se estrella cada día la verdad.
    Fue en España donde mi generación aprendió
    que una guerra también puede perderse
    mucho antes de nacer.



    TODO CORAZÓN

    Yo para querer
    no necesito una razón,
    me sobra mucho,
    pero mucho corazón.

    EMA ELENA VALDELAMAR

    Laten dentro de mí dos corazones,
    Uno lleva conmigo cuántos años
    desde que el sí y la sangre
    supieron inscribirme en el azar.
    El otro es breve y frágil
    apenas perceptible
    aún cuenta por semanas su presente.

    Uno conoce el mundo con sus labios de barro
    y a él consagra si puede
    el sentido que encuentra
    .......................................las veces que lo encuentra.
    Está hecho de memoria, vibración y gemido.
    Sabe que ha visto ya
    la mitad de las cosas que quizá llegue a ver.

    El otro es un proyecto de espesura
    el alba que despunta perfecta como un blanco
    una ocasión ganada
    ..........................cercana aunque esté lejos
    un ensayo de eternidad mortal.

    Si el hilo de la vida no se rasga
    los dos continuarán dados por ciertos
    tendrán mañana y proa
    latirán y algún día en su desvelo
    dejarán de latir
    no a la vez
    el uno antes que el otro
    es decir
    el mío antes que el tuyo
    si es que la suerte obra con diligencia.

    Entonces no podrás volver atrás
    como yo no he podido.
    Es hora de que entiendas que vivir es también estar a la deriva.

    Ojalá encuentres una
    entre tantas razones
    una
    para quererme.

    Ojalá en algún sitio
    acá o allá, no importa
    vuelvan a acompasarse
    los corazones que latieron juntos
    dentro de un mismo cuerpo.



    EL INVASOR

    Apareció primero imperceptible.
    No avisó
    se dejó ver sin más de pronto un día.
    Era una cicatriz sobre un blanco obstinado.
    Luego se fue abultando, adquiriendo relieve.
    Una muesca en la cal
    .......una negra hendidura sin fondo y al acecho.
    Siguió creciendo igual que una amenaza
    que nadie nombra porque todos temen.

    Ahora no tiene fin.
    Recorre entero el muro que una vez fue unánime.
    Puedes llamarlo grieta en la pared
    o por su nombre: miedo.



    JUGAR A LAS MUÑECAS

    Yo tuve una muñeca inolvidable.
    Una muñeca
    de ojos mitológicos
    y cabello efusivo igual que la esperanza.

    Mi niñez retozaba junto a su perfección.
    Siempre insistente y ágil, la curiosidad
    buscó saber qué había debajo del vestido.
    ¡Dos alambres trenzados!

    Hay algo inexplicable en las desilusiones infantiles.
    Por fortuna hubo alguien para derrotar el desamparo.
    ............La muñeca perdió seguramente las piernas en la guerra
    ...............y necesita postizos de metal para andar.

    Con aquella confianza, años después
    me he atrevido también a levantarle las faldas a la vida.
    Pero esta vez no hay nadie para ofrecer consuelo
    ni una explicación válida para tantos alambres.



    DESMONTANDO EL ANTROPOCENTRISMO

    Que la naturaleza y usted tienen distintos planes
    no es más que una obviedad
    y —dicho sea de paso—
    no habla a su favor que todavía no se haya dado cuenta.

    Ella ve la cadena, usted el eslabón.
    No la malinterprete
    no es que el humano entendimiento suyo
    le sea indiferente. Pero si hay que escoger
    ella prefiere
    ........la fuerza
    ................el entusiasmo
    ........................el empuje sin desvanecimiento.
    Ama los seres vivos dispuestos a luchar
    para seguir estándolo.

    Si acumula experiencia, sáquele partido.
    Si prevé desenlaces, mejore sus posibles.
    En cambio, no cometa
    la niñería de dar por sentado.
    ¿No ha comprendido aún quién es el prestatario?

    Pero no desfallezca
    en tanto siga aquí
    ......................respirando
    ......................sintiendo
    ......................percibiendo
    cada segundo es toda una victoria.



    MANO A MANO

    Hay quien tiende a pensar que lo merece todo.
    Yo prefiero dar gracias.

    Cruzo mis manos calientes sobre el mundo
    sobre la gratitud a salvo del olvido.

    Pienso en todas las manos
    .....las que abrieron ventanas en los muros
    .....las que besan el trigo para que haya pan
    .....las que cortan el cuero que nos calza.

    Amo todas las manos.
    ¿Qué son? ¿Qué pueden solas?

    Son otras manos las que mueven los trenes
    otras las que conectan las bombillas
    otras las que abastecen los bazares.

    Y serán otras manos
    tal vez aún no nacidas
    las que caven la tierra que me habrá de cubrir.



    LOS POETAS DE AMÉRICA LATINA

    El español que no ha estado en América
    no sabe qué es España.

    FEDERICO GARCÍA LORCA

    Hace tiempo que quiero decirles tantas cosas
    les ruego me disculpen
    si no logro expresarlas tal y como quisiera

    Hermanos míos, yo me reconozco en sus remotos gestos
    oigo su voz, la noto brotar de mi garganta
    y sé que sus palabras resucitan las mías

    Hermanos, he escuchado susurros muy antiguos
    recordando que juntos formamos uno solo
    que vamos persiguiendo una misma respuesta

    Sin ustedes, hermanos, cómo podría entenderme
    sin su espejo que sabe devolverme el principio
    envuelta la memoria con el aroma a océano
    un aire compartido nos llena los pulmones

    Nacemos a la vez en cientos de ciudades
    nos llamamos Teresa, Vicente, Federico
    Jaime, Antonio, Rosario
    Octavio, Juana, César

    Óiganme, mis hermanos, en su historia
    está desembocando mi conciencia
    el amor origina todo conocimiento
    su coraje me ensancha
    sus razones me explican
    sobre el verso de ustedes yo he construido mi casa



    FRÍA COMO EL DOLOR

    La indiferencia de tus manos me asusta.
    Las acaricio pero no se mueven. Tu carne inerte
    es un puñal de angustia.
    ¿Cuándo dejaron tus manos de ser tuyas?
    ¿Por qué no estrechas mis dedos como siempre?
    ¿Qué ha sucedido para que no respondas?
    Te nombro y no te inmutas. ¿Dónde estás?
    ¿En qué momento tu cuerpo abandonaste?
    ¿Me ves? ¿Me quieres todavía?
    ¿Me dejas que te siga adonde vayas?
    Te abrazo. Estás helada.
    No es el frío de la piedra
    ni el de la oscuridad.
    Es la ausencia. La nada.
    Es el destierro.
    ¿Cuánto más te va a durar la muerte?
    Bésame una vez más, dulce madre de mi madre.
    Déjame acurrucarme a tu costado.
    Dime que todo ha sido un cruel malentendido
    que no imaginas nada que pueda separarnos
    que tú nunca has estado dentro de este ataúd.


    RAQUEL LANSEROS, Sin ley de gravedad. Poesía reunida (2005-2022), Visor 2022.


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