VI
Falta muy poco ya
Salvación en la lentitud
(A punto de caer en la muerte,
oda a la suma atención)
A Emilio Alarcos
I
En el filo de la navaja, allí
duro amor a la vida, al milagro de ver, sentir, gozar
el aire, el sol.
Y pues falta muy poco ya, muy poco ya,
por el oído tan amorosamente, tan minuciosamente atento,
……más allá de los números,
a la palpitación
de cada insecto diminuto,
que su chupar, que su absorber
el mínimo alimento invisible
resuene como el mar, bramidos, olas,
gemidos en el viento del azar.
Pues frente a todo ello,
tu oído tan sutil
se hiciese
que allá, en el vuelo de la mariposa,
oyeras
como un estruendo esperanzado, altivo,
su fe en la vida.
Más: en la plenitud
y en la evidencia de su perennidad.
No allí lejos, no al otro lado, no,
la infinitud sin tiempo,
sino aquí mismo, aquí, en esta flor,
de tanto contemplarla detenida-
mente: pistilos, uno a uno, en mínimas parcelas cada sépalo,
cada punto de cada
matiz, toda la vida;
la infinitud sin tiempo,
el espacio sin fin.
Contempla todo esto, ávida percepción humana mía, pues falta
…..poco ya, muy poco ya,
realzándolo
con hondura tan grande y detenida
por ser interminable lo que ves
que permanezcas
aquí como por siempre,
vivo, sagrado, sumo,
retenido en tu obra,
padre del orbe e hijo de la nada,
pues falta poco ya,
muy poco ya.
II
Y entrar así parsimoniosamente,
con la avaricia de la relación,
de la absorción, la comunión,
en la materia dúctil, suave, excelsa,
alargada, versátil, de cada segundo
con longitud de siglos,
hasta la milenaria ciencia suntuosa
en su ferocidad
la dulcísima música sin fin,
allá, en la laboriosa, en la incesante
arpa entera del mundo,
y sus cuerdas inmóviles…
III
Pues falta ya muy poco
y escaso espacio queda frente a ti.
¡ámbito imperativo, penetrante,
candente de atención, de retención
donde no pasa
nada, la honda demora
de tanto ver en tiempo diferido,
que, retrasando, incluye!
del manjar de la vida,
el alimento
de terribilidad
de que se nutre hambrientamente el ávido
amanecer de cada día,
grave sueño del mar.
………………………Hazlo sin pausa,
hasta que puedas escuchar al fin
por completo, dentro de un esplendor,
en una mera mota
oscura
del polvo del camino,
en una rala hierba de Castilla,
en su ferocidad sedienta, cruel,
la dulcísima música sin fin,
allá, en la laboriosa, en la incesante
arpa entera del mundo,
que queda abajo al fin
humillada, vencida!
¡Gloria, nieve de gloria
nueva, y sol en ella,
siempre de oro! ¡Comezón de vivir
en plena desmemoria
del dolor;
hallarse, sin quemarse, entre las llamas
que devoran
a los feroces pueblos
salvajes
del sufrimiento humano
que nos acosan como avispas,
hostiles, poderosas,
innumerables! ¡No hay nombre ya, ciega persecución
sombría, sino reino,
cuando atiendes solícito
al sumo ser pequeño
con su corona divina! ¡Oh qué fragancia,
coronada, real,
profunda, cierta,
significativa,
de este grano de polvo
que ocupa espacios, cielos,
en expansión, en mando,
lejos, muy lejos,
de la otra,
tan distinta,
morosidad horrible
con que vamos perdiendo sin cesar, menguando;
remoto todo, sí,
de la codicia aquella,
lentísima,
de aquella usura diestra
contra nosotros,
oscura, temerosa,
cortés,
limadura sutil,
disminución tan delicadamente
continua, pobre, leve,
inapreciable, honda, delgadísimos, ay,
hasta la transparencia, y más allá sin duda,
padres del orbe e hijos de la nada,
pues falta poco ya,
muy poco ya…!
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