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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 8 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Feb 2016, 01:49

    TESTAMENTO

    IV Cont.


    ¡Oh, sí, hablad, hablad mucho, hablad sin cesar

    para no oír lo que se oculta tras el señuelo de encanto!

    ¡Hablad interminablemente junto a la chimenea hogareña y su

    - - - / paz tranquilizadora,

    hablad de esa melodía, y de la que constituye

    el vasto ritmo de las generaciones,

    padres, hijos y nietos en compás necesario y eterno,

    bloque sucesivos de humanidad,

    columnas, enormes pilastras, arrancadas de cuajo, ayer y mañana,

    con placer infinito,

    a la dura, recóndita, desértica vida del mundo, resuelta de

    - - - / pronto en orgasmo y en gozo,

    en Pascual florida,

    en el niño que nace gritando,

    y en la rosa en tu pelo, muchacha,

    que inventas el aire, la luz y la fiesta!


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 8 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Feb 2016, 02:12

    TESTAMENTO


    V


    ¡Sí, sí, concentraos entonces es esto y no reparéis en más nada!

    ¡Es el sonar de las ramas y del nido,

    del cobijo, la manta, el juguete y la cuna,

    y del completo ajuar!

    ¡Y la onda musical va creciendo y se extiende,

    sin hacer excepción, ni siquiera ( oh campana,

    oh claveles, oh rosales, oh cimas)

    de una hierba en el campo,

    y escuchad allí el vibrante concierto que desde tantos puntos

    - - - / se eleva de este modo en el orbe,

    y, para no dar paso a otra cosa, ni dejar un resquicio desde el

    - - - / pudierais ser conturbados,


    hartaos incluso de comentar minuciosamente cada primor de

    - - - / la orquesta,

    del violín y la viola,

    del piano,

    su mutuo respeto, su cortesía sagaz,

    y apartad así por completo la atención de la algarabía, el

    - - -/ alarido, el terrible

    ruido inarticulado que, al menos descuido, podría escucharse

    - - - / a su espalda!


    ¡Qué bella la engañosa música del ensueño,

    el ruiseñor absoluto que asciende glorioso , y olvida !

    ¡He ahí la presa para vuestro oído ávido de lisonjas,

    el azúcar para la boca insaciable del comensal

    cuando el mundo todo es el confitero hasta un momento antes

    - - - / de la pausa definitiva,

    calderón sin continuidad, interrupción repentina en el yermo

    - - - / sombrío!


    Hijo mío, tú que gozas el sabor de la golosina, la

    delicadeza en el paladar,

    has de saber que ya se ha puesto el aceite en el engranaje y

    - - - / la llave en la cerradura,

    y entonces ¡qué pensar de tan compasados latidos,

    los del corazón mientras vive y el olfato respira

    ( y respira y respira)

    el olor de una única rosa, aroma obsesivo, cegador, excluyente,

    y, asimismo, se escucha

    el acorde inaudito tras las candilejas,

    vivir y morir!

    ..................¿Qué sentir? ¿Qué pensar?




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Feb 2016, 02:22

    TESTAMENTO


    y VI


    ¡Extravagante danza, falso vals de Ravel, el baile del chulo

    - - - / sobre el ladrillo!

    ¡Fragancia

    en el estercolero, búcaro vacío lleno de nardos!

    ¡Y sin embargo,

    también allí, o aquí, o en otro lugar,

    Melibea y Calixto y el huerto sin fin,

    la ternura infinita de los amantes, en la noche cerrada, en la

    - - - / misma boca del lobo,


    como torres gemelas de asombroso palacio que sin peso levita,

    delicadamente soplado, oreado, suspenso

    en el aire, ya lejos de sí mismo,

    hacia arriba, más alto,

    sostenido tan sólo, como el globo de un niño,

    por un hilo demúsica,

    que sonase en la tierra, en el viento, en las olas,

    en la punta insistente, hijo mío, del puñal en tu mano,


    que hace fuerza, retorciéndose,

    hundiéndose

    hasta la empuñadura tenaz


    de otro amor,

    . . . . . . . . . . en la sombra!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Feb 2016, 02:34

    Bien: hemos (¿terminado?) con Carlos Bousoño - al menos, con su obra poética, no así con su pensamiento y teoría poéticos, y de ahí los signos de interrogación previos-. Desde el 28 de Octubre de este año pasado han sido tres meses en los que Lluvia y yo hemos dedicado nuestro tiempo a un autor que, por más consagrado, no es muy conocido fuera de los ámbitos intelectuales. Su obra, sin embargo, merece la pena ser leída, estudiada, desmenuzada. Es un grande vestido de sencillo, que no precisa más bagaje que el uso correcto de la palabra y la sintaxis. No sé quién se asomará por aquí. Nosotros hemos hecho lo que nos ha dictado nuestra conciencia y lo que nuestras obligaciones nos han permitido. Hemos sido honestos. No nos hemos desanimado pese a la escasez de comentarios. Hemos seguido, día a día, ofreciendo lo mejor que podíamos de este autor. Si en algún momento encontramos fuerzas es posible que hablemos de él como ensayista del verso. De momento lo dejamos en (...)

    Gracias. Nosotros mañana empezaremos otra cosa ( pero será dentro del espacio POESÍA SOCIAL). Insistimos : Gracias.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 03 Feb 2016, 05:30

    ¡Ohh! me da cierta pena tener que dejar aquí a mi gran admirado y,  hasta hace nada, desconocido Carlos Bousoño.


    Bueno, pues de momento hasta aquí parece que hemos llegado con él.

    No conocía a este poeta, el mismo que me ha parecido de una gran sensibilidad,
    muy inteligente y para mí, con una  gran capacidad de expresión, capaz de enganchar
    a cualquiera que,  por primera vez, como a mí me pasó, asome a su modo de hacer poesía.
    Ha sido  maravilloso,  y sobre todo enriquecedor  haber  podido colaborar  un poquito aquí, contigo, querido Pascual, por lo que, y aunque no te guste, tengo que darte las gracias por haber permitido ampliar mis conocimientos en este campo, tan amado, y a la vez, y es mi opinión, tan poco valorado.

    Hasta que  las circunstancias nos lo  impidan,  por aquí seguiremos.

    Gracias, y ojalá que os paséis por aquí, os aseguro que lo vais a disfrutar.
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 08 Mayo 2020, 00:56

    Por razones técnicas lo subo. Lo preciso unos días en primera página.
    Gracias.


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 8 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Lluvia Abril Vie 08 Mayo 2020, 01:50

    Pues me alegro muchísimo de que lo hayas recuperado a primera página.
    Volveré a disfrutar de su excelente (para mí) poesía.
    Gracias, amigo mío.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 08 Mayo 2020, 03:46

    LO NECESITABA PARA SONETOS, QUERIDA AMIGA.

    BESOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 09 Mayo 2020, 00:29

    Me está realizando una enorme prestación. Me quita trabajo. Y vuelvo a disfrutar de belleza.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 21 Mayo 2020, 00:38

    Aquí regreso y aquí disfruto de la poesía de Carlos Bousoño ¡¡Buenísimo!!

    Besos y que regreses pronto, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 22 Mayo 2020, 22:52

    Gracias, querida amiga... "es tuyo tanto como mío; responsables ambos al 50%".

    Besos


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 30 Ago 2020, 05:27

    Un inmenso poema, sin duda.


    Oh, sí, hablad, hablad mucho, hablad sin cesar

    para no oír lo que se oculta tras el señuelo de encanto!

    ¡Hablad interminablemente junto a la chimenea hogareña y su

    - - - / paz tranquilizadora,

    hablad de esa melodía, y de la que constituye

    el vasto ritmo de las generaciones,

    padres, hijos y nietos en compás necesario y eterno,

    bloque sucesivos de humanidad,

    columnas, enormes pilastras, arrancadas de cuajo, ayer y mañana,

    con placer infinito,

    a la dura, recóndita, desértica vida del mundo, resuelta de

    - - - / pronto en orgasmo y en gozo,

    en Pascual florida,

    en el niño que nace gritando,

    y en la rosa en tu pelo, muchacha,

    que inventas el aire, la luz y la fiesta!



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Ago 2020, 23:14

    Ayer pasé, leí, recordé mi gran admiración hacia la poesía de Carlos Bousoño, así que, gracias por hacérmelo recordar y besos, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 31 Ago 2020, 00:18

    Resulta, querida amiga, que en Mazarrón no puedo tener todos los libros. Aparte de dos colecciones de novelas ( unas 150), que están aquí a propósito de que quien venga pueda leer... me he traido:

    - Vicente Aleixandre ( poesías completas)
    - Emilio Prados ( poesías completas, tomo I)
    - Elvio Romero (poesías completas)
    - Salvador Sandoval ( una muy buena Antología)…

    y El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha... que estoy volviendo a leer ( le dedico dos horas por la tarde).

    Todo lo demás he de recurrir, como en el caso de Bousoño, al Foro u otros lugares de la red.

    Bousoño, ya lo sabes, le releo con bastante frecuencia. Me gusta mucho.

    Volveré.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 06 Sep 2020, 03:03

    EL CALLEJÓN SIN SALIDA,2

    SU CORAZÓN ( El poeta se dirige a la persona amada y al corazón de esta)


    Yo sé que de tu pecho los latidos

    están contados. Corazón, haz lento

    tu misericordioso movimiento,

    y leves tus quejidos doloridos,


    por ese cuerpo donde mis sentidos

    ponen todo su amor, donde me siento

    morir, a cada golpe ceniciento

    de tus redobles graves y oprimidos.


    Suena tu corazón, cruje mi caja

    de muerto que a la fosa oscura baja

    tropezando en salientes no advertidos.


    Retrasa el cese de mi ser; con tiento,

    de tus hondos latidos retenidos,

    haz pïadoso el gasto avarïento.


    Sí, corazón, haz tardo y perezoso

    tu movimiento misericordioso

    y tus redobles graves y oprimidos.




    Por mucho tiempo que pase, la poesía, la excelente poesía de Bousoño, siempre presente.
    Me apetecía recordar y disfrutar de ella.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 07 Sep 2020, 00:03

    Tienes una mano especial para la POESÍA EXCELENTE, esa que queda sólo al alcance de unos cuantos privilegiados.

    Gracias, querida amiga.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Ene 2021, 07:45

    Oh, sí, hablad, hablad mucho, hablad sin cesar

    para no oír lo que se oculta tras el señuelo de encanto!

    ¡Hablad interminablemente junto a la chimenea hogareña y su

    - - - / paz tranquilizadora,

    hablad de esa melodía, y de la que constituye

    el vasto ritmo de las generaciones,

    padres, hijos y nietos en compás necesario y eterno,

    bloque sucesivos de humanidad,

    columnas, enormes pilastras, arrancadas de cuajo, ayer y mañana,

    con placer infinito,

    a la dura, recóndita, desértica vida del mundo, resuelta de

    - - - / pronto en orgasmo y en gozo,

    en Pascual florida,

    en el niño que nace gritando,

    y en la rosa en tu pelo, muchacha,

    que inventas el aire, la luz y la fiesta!



    Sublime Bousoño.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 23 Ene 2021, 09:47

    Gracias mil, por hacer que recordemos a los grandes.
    Besos.


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 8 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Ene 2021, 13:23

    Aunque yo soy un apasionado de los "LIBROS DE PAPEL" - y cuanto más antiguo, más hermoso- la ventaja de un foro como el nuestro ( que cada vez contiene más información ) es la ventaja de poder acceder a un autor o a un poema con rapidez.

    Pero insisto: ¡como un libro pocas cosas hay!...


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 14 Feb 2021, 01:56

    Es bueno recordar, en este caso a mi admirado Carlos Bousoño.
    ¡Qué buena su poesía!


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 10 Ene 2023, 14:35

    Lluvia, Pascual, un gran trabajo el que habéis realizado trayendo al foro la poesía de Carlos Bousoño. Muchas gracias.

    Copio algún poema de Carlos Bousoño, que creo no figura entre los anteriores.

    Un abrazo.
    Pedro

    *

    Otros poemas de Carlos Bousoño, sacados del libro: Carlos Bousoño. Poesía, Antología: 1945-1993, Espasa Calpe, 1993:



    De Subida al amor (Salmos sombríos, Salmos puros), 1945:


    EL SEÑOR EN LA NOCHE

    Oh Señor, quiero amar tus tenebrosos
    peñascos donde braman los torrentes,
    cuyas turbadas aguas tierra arrancan
    y tierra arrastran, tierra, airadamente.

    Todo Tú ruges arrojando sombra.
    Luz sombría arrojando, cruzas, vienes
    hacia mí. ¡Arrebátame, aniquílame!
    El amor de tu boca oscura bésame.

    ¡Bésame, arráncame los besos, sórbeme
    la vida con tus labios grandes! Bébeme.
    Vaya yo arrebatado a tu revuelto
    torbellino sin luz, en donde truene

    mi gran beso furioso. Irrumpa, rómpase
    mi amor allí. ¡Destruya, grite, anegue:
    en ti furiosamente arañe rocas
    buscando muerte, nada, más que muerte!



    ETERNIDAD

    Oh Padre mío del azul, Tú sabes
    que mi alma diariamente a Ti te busca,
    que mi alma se desnuda y sale, y clama
    por la belleza largamente tuya.

    Tú sabes, oh, Tú sabes que aquí muero,
    que un niño muere entre la tierra oscura.
    Sólo tu amor que resplandece puede
    levantarme en la noche como luna.

    Levantarme a tus cielos con tu mano,
    en tu secreto hundirme y luz profunda,
    para lanzarme luego a las estrellas,
    brillando igual que una montaña pura.

    Inmenso cual tu amor mi cuerpo uede.
    Vivo y eterno y lúcido y sin bruma.
    ¡Cante, Señor, perpetuamente cante,
    ruede en tus aires, gire en tu hermosura!




    De Primavera en la muerte, 1946:


    PRIMAVERA SIN TIEMPO

    Todo retorna. ¡Mirad! Es un instante claro de hace mil años, y el adolescente toca
    con su mano de presagio inmortal
    el momentáneo verde de los árboles
    que erguidos existieron allá en el fondo de los siglos.

    He aquí la pradera y su verde sosiego,
    el río y la montaña que parecen nacidos para existir sin futuro mortal,
    el claro espacio encantado
    donde suspira el milagroso viento.

    He aquí también otros adolescentes que inician
    su intemporal reino fugaz
    y marchan cantando su victoria
    cargados de esperanza y vida breve.

    Cómo se apresura la vida
    en sus gargantas traspasadas por los mortales soplos eternos,
    aunque allí la xistencia tenga nombre de fresca corola
    y dulces arpegios amables.
    Pero he aquí el ribazo y su fresca sombra,
    la afluencia sonora de la alegría,
    el bosque de angélico sueño
    y las flores vestidas con cielo delgado.

    Oh no paéis, laderas misteriosas,
    árboles que primaveral sentís la vida,
    flores remotas, montañas, pasajeros valles;
    ¡nunca tengáis conciencia de que la vida es breve!

    Dejadme aquí descansar para siempre,
    tocando con mi mano vuestro absorto transcurso
    detenido frescamente en su inicial suspiro
    como el dulce resumen de la perenne caricia.

    Seguid, susurrad el misterio,
    arroyos templados en feliz existencia,
    y yo también pasando como el viento
    murmuraré que la vida es dichosa.




    De Nocho del sentido, 1957:


    EL RÍO SUAVE

    El día, la semana, el año, el río
    suave, que va lamiendo en su transcurso
    interminable la rocosa vida
    lenta, que desafía los crepúsculos;

    esa caricia que muy lentamente
    arranca solo un grano de oro puro,
    acaso una arenilla, acaso nada,
    polen de flor, brizna de amor y musgo;

    ese roce de spuma que se lleva
    entre sus aguas solo aquel arrullo,
    cuando te amaba entre las olas solas
    y te quería bajo el cielo único;

    ese manso paisaje que es nonada
    y dulce amor, que desmorona un punto
    tan solo la armoniosa arquitectura,
    el ancho sueño, el anhelar oscuro,

    la Oculta Realidad, jamín que huele
    hacia una madrugada en el futuro
    que ya está en él, y huele a madre selva
    profundamente en la mitad del mundo;

    todo esto y nada más, y sóloun algo
    de esto se va, como por algún brusco
    agujero se iría la fragancia
    quieta de unos jardines absolutos,

    o cual de un frasco, allá en la estancia oscura,
    que se dejase destapado un punto,
    podría irse una felicidad.
    Como un olor extraño a un raro mundo...



    ESPAÑA EN EL SUEÑO

    A Carmen Braga


    Desde aquí yo contemplo, tendido, sin memoria
    el campo. Piedra y campo, y cielo, y lejanía.
    Mis ojos miran montes donde sembró la historia
    el dulce sueño amargo que sueñan todavía.

    Pero el amor fundido en piedra, día a día;
    pero el amor mezclado con monte, o con escoria,
    es duradero y te amo, oh patria, oh serranía
    crespa, que te levantas, bajo el cielo, ilusoria.

    Campos que yo conozco, cielos donde he existido;
    piedras donde he amasado mi corazón pequeño;
    bosques donde he cantado; sueños que he padecido.

    Os amo, os amo, campos, montañas, terco empeño
    de mi vivir, sabiendo que es vano mi latido
    de amor. Mas te amo, patria, vapor, fantasma, sueño.



    PUEBLO CASTELLANO

    Es la tierra reseca,
    feroz. Y sobre ti,
    cayendo, un cielo enorme,
    cerrada piedra hostil.

    La iglesia siempre es grande;
    el pueblo, breve, ruin.
    La vida es ante todo
    brregar, reconstruir.

    En esta tierra pobre,
    desnuda, porque sí,
    supieron vivir muchos;
    otros, también morir.





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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 11 Ene 2023, 00:41

    Bonita sorpresa, Pedro y por mi parte, muy agradecida de tu paso y de dejarnos estos poemas.
    Admiro a Bousoño y me alegra que lo traigas a mi recuerdo.
    Besos.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 11 Ene 2023, 05:06

    Solo es una pequeña contribución al trabajo ingente que Pascual y tú habéis hecho sobre ste autor.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 11 Ene 2023, 05:18

    .


    Algunos poemas más de Carlos Bousoño, sacados del libro: Carlos Bousoño. Poesía, Antología: 1945-1993, Espasa Calpe, 1993:


    De Invasión de la realidad, 1962:


    DIME QUE ERA VERDAD

    Dime que era verdad aquel sendero
    que se perdía entre la paz de un prado;
    aquel otero puro que he mirado
    yo tantas veces con candor primero.

    Dime que era verdad aquel lucero
    que se incendia casi a nuestro lado.
    Di que es verdad que vale un mundo amado
    y un cuerpo roto en un vivir sincero.

    Di que es verdad que vale haber sufrido
    y haber estado entre la mar sombría;
    que vale haber luchado, haber perdido.

    Haber vencido a la melancolía,
    haber estado en el dolor, dormido,
    sin despertar, cuando llegaba el día.



    SALVACIÓN DE LA VIDA

    Ven para acá. Qué puedes decir. Reconoces
    tácitamente a la aurora.
    El aire se ensancha en irradiaciones o en círculos
    y todo queda listo para una eternidad que no llega.
    Yo y tú y todos los otros sumados,
    enumerados, descomponemos el atardecer,
    mas la fuerza de nuestro anhelo es una victoria levísima.
    Somos los herederos de una memoria sin fin.
    Se nos ha entregado un legado de sueño
    que nos llega a las manos desde otras manos y otras
    que se sucedieron con prisa. Llevemos
    sin parsimonia nuestra comisión delicada. Pongamos 
    más allá de nosotros, a salvo de la corrupción de la vida,
    nuestro lenguaje, nuestros usos, nuestros vestidos,
    la corneta del niño, el delicado juego sonoro,
    la muñeca, el trompo, la casa.
    El niño juega, el niño se adueña de su situación y domina.
    Es el bandido, el señor, el malvado,
    es generoso, es risueño.
    Coge entre sus manos arena y construye un castillo,
    toma piedras, levanta catedrales o juega
    con la compacta peonza.
    Se esconde detrás de una cama o astuto sonríe
    amparado por el biombo chinesco.
    Qué risas los que se escuchan después cuando el niño
    es descubierto por la argucia de otro, al correr de los siglos.
    Buscad, buscad ahora de nuevo sin descanso en la alcoba,
    detrás del armario, en el cuarto trastero.
    Allí escondido sofoca su risa el muchacho,
    reprime el estallido de su felicidad de vivir para siempre,
    junto a mamá y al perro y al aro.
    Buscad, buscad en el desván, en el derrotado jardín,
    tras el viejo olmo, o el roble o el cedro.
    Mirad hacia arriba. Encaramado se encuentra el muchacho,
    y todo vive como ayer, animoso.
    Pongámoslo todo a salvo. Entreguemos
    pronto nuestro lenguaje a ese niño,
    enseñémosle a decir «vida», -humanidad», «esperemos»,
    enseñémosle a hacer una casa, una carretera, un camino.
    Salvémoslo todo, queda poco tiempo, este campo,
    salvemos el carromato, el colchón, la vieja cubierta del coche,
    el carbón del hogar, el atizador, el sombrero.
    Queda todavía una chaqueta detrás de la puerta trasera,
    ponía también en el carro. Y el rudo martillo.
    Algo se nos olvida, no sé lo que es,
    ay, marchemos, el niño,
    se nos olvida el trompo, el carrito, el jilguero,
    se nos olvida el perro guardián. Vete pronto a buscarlo,
    ay que me muero, es el río
    que ya no se escucha, es el aire
    que no se respira, es el viento
    que no corre, y el campo
    que ya no se ve...
    ..................................Mas vosotros, marchad.




    De Oda en la ceniza, 1967:


    SALVACIÓN EN LA PALABRA
    (EL POEMA)

    A Jorge Guillén

      I

    Dejad que la palabra haga su presa lóbrega,
    se encarnice en la horrenda miseria
    primaveral, hoce del destino, cual negra teología
    corrupta.
    .................Súbitas, algunas formas mortales,
    dentro del soplo de aire
    permanente e invicto.
    La palabra del hombre, honradamente
    pronunciada, es hermosa, aunque oscura,
    es clara, aunque aprisione
    el terror venidero.
    Hagamos entre todos la palabra
    grácil y fugitiva que salve el desconsuelo.
    ...Como burbuja leve la palabra
    se alza en la noche, y permanece
    cual una estrella fija entre las sombras.

                   II

    Y así fue la palabra
    ligero soplo de aire
    detenido en el viento,
    en el espanto,
    entre la movediza realidad y el río
    de las sombras. Ahí está detenida
    la palabra vivaz, salvado este momento
    único
    entre las dos historias.
    ...De pronto el caminar fue duradero
    y el hombre inmortal fue,
    y las bocas que juntas estuvieron
    juntas están por siempre.
    Y el árbol se detuvo en su verdor
    extraño, y la queja
    ardió en una zarza
    misteriosa.

                   III

    Allí estamos nosotros.
    Allí dentro del hálito.
    Tú que me lees estás allí
    con un libro en la mano.
    Y yo también estoy.
    Tú de niño, cual hombre, como anciano,
    estás allí.
    Tu corazon está con su amargura,
    ennoblecido y muerto.
    Y vivo estás.
    Y hermoso estás.
    ..................................Y lúcido.

                   IV

    Todo se mueve alrededor de ti.
    Cruje el armario de nogal, salpica
    el surtidor del jardín.
    Un niño corre tras una mariposa.
    Adolescente, das tu primer beso
    a una muchacha que huye.
    Y huyendo así, huye nada,
    quieto en el soplo tenue.

                   V

    Y así fue la palabra entre los hombres
    silenciosa, en el ruido
    miserable
    y la pena,
    arca donde está el viento detenido
    y suelto,
    acorde suspendido y desatado,
    leve son que se escucha
    como más que silencio, en el reposo
    de la luz, de la sombra.

    Así fue la palabra,
    así fue y así sea
    donde el hombre respira,
    porque respire el hombre.
    autógrafo



    ANÁLISIS DEL SUFRIMIENTO

    A José Olivio Jiménez

    El cruel es un investigador de la vida,
    un paciente reconstructor, un objetivo relojero, un perito
    que quisiera conocer la existencia,
    el secreto de la vida que en el sufrimiento se explora.

    El amante de la sabiduría está listo
    para su operación delicada.
    Y la materia del análisis queda
    a su merced: un hombre sufre.

    Horrible es conocer la verdad, y el miserable hallazgo
    destruye a quien lo obtiene,
    pues nadie en otro pudo ni podrá nunca conocer hasta el fondo
    en su verdad palpable, sin morir,
    la vida misma revelada.

    Sin embargo, es muy cierto
    que el sufrimiento expresa
    al hombre, aunque lo arruina,
    porque tras la experiencia dolorosa
    es otro hombre el que nace, al conocerse,
    y conocer el mundo.

    No siempre, ciertamente,
    puede quien ha sufrido
    resistir todo el peso de su sabiduría.
    Alguno nunca vuelve
    a la vida, pues es difícil ser
    tras la vergüenza de haberse así sabido.

    Otros viven, mas rota
    su dignidad en la infamia
    que todo dolor es,
    indignamente
    prosiguen, y una mueca
    es su gesto, su hábito.

    Hay quien asume
    de otro modo el dolor,
    la concentrada reflexión que todo dolor es.
    Tras la meditación espantosa, el hombre puede oír,
    palpar, ver,
    y conocerse y ser entre los hombres.

    Y he ahí como el cruel se equivoca
    en su filosófica labor, porque sólo quien sufre,
    si acaso lo merece,
    logra el conocimiento que el cruel buscara en vano.

    Conoce aquel que sufre y no el que hace sufrir,
    este no sobrevive a su conocimiento,
    y aunque tampoco el otro muchas veces
    puede sobrellevar esa experiencia
    terrible, logra en otras
    escuchar sorprendido
    el más puro concierto,
    la melodía inmortal de la luz inoíble,
    allí, en el centro mismo de la humana miseria.




    De Las monedas contra la losa, 197:


    LA BÚSQUEDA

    A Jenaro Talens

    Preciso s que la puerta permanezca cerrada,
    o que se abra intermitentemente, o más bien
    que no spams nnca n dnde puede´hallars l modo
    de abrir la difícil cancela.
    ..........................................Nadie sabría
    en qué rincón de polvo ninescrutable, en qué oscuro dsván
    severa yacija
    habría d encontrarse lo q buscas a tientas, lo que
    ....vanamente interrogas
    y alucinadamente esperas.
    ..........................................Tiemblas
    cuando al caer del sol, tras el nogal añoso,
    reconsideras con pulcritus,  en la insinuada oscuridad,
    el lóbrego quehacer de tu vida, la recomenzada labor
    que diariamente se deshace, como en un sueño inútil alguien
    ante el auditorio burlón
    avergozado mira, sin comprender su incapacidad para decir al fin la frase
    que lo  guarde de la noche y del miedo.

    Oh, en esta hora, vergüenza es acaso también lo que sube del pecho,
    lo que acaso te ahoga, y miedo,
    miedo o un oscuro terror, un algo indescifrable
    que del abismo asciende incógnito,
    una oscura llamada cuyo origen ignoras,
    como ignoras la luz y la tiniebla, el miedo
    o la vergüenza, o cuanto ahora de súbito,
    cuando la noche se ha instalado,
    experimentas en tu corazón,l más que nunca de hombre,
    que una mano en la sombra estruja amargamente.



    LA CUESTIÓN

    ...Oh Dios, h Centro

    A Vicente Puchol

    Sí, lo sabemos: quieres hallar el secreto recinto,
    el invulnerable reducto,
    entrar por algún agujero al increíble espectáculo,
    penetrar en el laberinto, hallar el poderoso Centro.
    Como un ladrón que robase la totalidad de la luz
    hallar, como digo, el Centro poderoso, el absoluto Centro,
    el Centro inmóvil de la tempestad que se mueve,
    Centro donde nada se agita,
    donde todo se absorbe, como e amor, y se detiene en sí mismo,
    no al borde de sí mismo, sino acabado y lleno,
    rebosante como una copa de aparición,
    como una enorme copa de manifestación que creciese,
    como una ola que siguiese encrespándose más allá de los límites de su plenitud,
    más allá de los horizontes de su posibilidad,
    y siguiese creciendo después, allende los días y el espectáculo
    ....del exterminio, y el horrendo saber y el gozar y reconocerse perdido;
    y siguiese creciendo en la duración sin memoria, hacia adentro, terrible,
    como una cascada de perduración que cayese interior, un diluvio de bienestar,
    una catarata de existencia sin fin que se desplomase, parada,
    ....hacia su mismo centro.
     
    Ay, toda la cuestión es entonces entrar en el laberinto,
    toda la cuestión se reduce a pasar.
    Advertid que se trata tan solo de un acto de penetración,
    un sencillo traslado; acaso baste con un gesto, con una idea feliz,
    acaso sea suficiente con hallar en el pajar el aguja,
    o el camino en el bosque o en el bosque
    encontrar la salida
    del agujero, dar con la clave del enigma,
    la solución de la charada,
     
    y descubrir el otro lado del abismo, el revés de la trama,
    antes que se desgaste el tejido
    bajo los dedos tanteantes…



    MIENTRAS EN TU OFICINA RESPIRAS

    Mientras en tu oficina respiras, bostezas, te abandonas,
    ....o dictas en tu clase una lección
    ante extraños alumnos que fijamente te contemplan, con
    ....sueño aún en la temprana hora;
    mientras hablas, mientras gesticulas en el café,
    o inmóvil te concentras en la meditación
    de tu escritorio, o echado en el hondo diván
    repasas lentamente recuerdos de tu vida; mientras quieto
    ....te abismas en la visión de la llanura interminable, o
    ....mientras escribes una lenta palabra y te recreas en su
    ....dulce sonido, en su amorosa realidad,

    caes, estás cayendo hacia atrás por una quebrada del monte,
    estás rodando entre piedras y cardos por la abrupta pendiente
    hacia un barranco en el que corre un río,
    rápido como el viento un río corre,
    estás herido en la boca, en las manos, el pecho,
    sangras por un oído, te despeñas por el farallón
    ....cabeza abajo,
    con las piernas en abierto compás,
    hacia el fondo, ya con los huesos rotos,
    crispadas mano y boca, hacia el abismo, abajo,
    súbitamente próximo,
    escribes la palabra lentamente, te concentras, murmuras,
    ....en el café discutes, muy despacio sonríes, adelantas una
    noble razón,
    aduces un adorno, un tejido, un recamado oro,
    hablando en la tarima de tu clase diserta,
     
    donde todos están cabeza abajo.




    De Metáfora del  desafuero, 1988:


    CANCIÓN PRIMERA

    Fue en la claridad
    donde comprendiste
    tu media verdad.

    Y la ra mad
    la rcncs
    en la oscuridad.

    En el negror más hondo. Allí estuviste.



    LA IGNORANCIA

    (Lenguaje poético)

    A Luis Antonio de Villena

    Se dice del todo lo humano al suspenderse el lenguaje humano, y
    ....se hace la claridad al interrumpirse la claridad.
    Es, como cuando está a punto de desencadenarse la tormenta
    y parece que ha venido la noche
    y chían las golondrinas, y un momento después hay un silencio
    ....expectante
    antes de que empiece la lluvia
    torrencial, y diríamos que Alguien que puede hacerlo se ha puesto
    ....a anunciar al hombre el extraño destino, entre las aguas que
    ....descienden,
    con sílabas de oscuridad que se tuercen en el papel. Eso es acaso
    ....el mundo, o el no mundo, lo inmundo,
    el goce o el horror, la paralización o el enderezado reir.
    Así, la borrasca, el anuncio del iris y un trozo de cielo azul.
    La voz del hombre se oye quejándose
    entre desgarraduras. Este es el quehacer excesivo
    con que se nos insta desde este lenguaje
    en el que se rasgan todas las vestiduras
    y se contorsiona y crepita, como la madera seca en el fuego,
    el temblor, el furor, el fulgor, el amor.
    Y si nos quemamos y hacemos, si nos abrasamos
    como tizones en la llama, si somos
    la ceniza y su pérdida cuando el viento sopla
    sobre la llanura extenuada y helada
    que va más lejos siempre y no se termina,
    no se termina tampoco
    nuestra ignorancia en el recodo de la ignorancia,
    donde la culpa es lo mismo que la inocencia,
    dos oscuridades distintas, la medianoche del bien y la medianoche
    ....del mal,
    sin luna las dos, una sola boca de lobo,
    por donde vamos a tientas desconociéndonos
    tan profundamente como el dolor,
    tropezándonos, o despeñándonos, nunca sabremos si hacia arriba,
    o hacia los lados, porque el descenso es el mismo color y de la
    ....misma forma que la subida o que el caminar en el llano.
    ¿Quién puede juzgar el valor de una azalea,
    la maldad de una medusa que quema nuestra piel,
    el arañazo mortal de un tigre que se defiende de nuestro peligroso
    ....paso en la selva?
    Si canto, hay ecos invertidos que desdicen la música, la ponen del
    ....revés y la melodía retrocede y se extingue
    exactamente donde empezaba.
    La medianoche del bien y la medianoche del mal
    caen al mismo tiempo sobre el acantilado
    donde aves marinas, gaviotas y alcatraces, duermen para ejercer
    ....después su cotidiana y larga rapiña
    de la que llegan al nido irreparable, en la mitad, cortada a pico del
    ....farallón,
    peces moribundos y su dolorosa agonía,
    carroña y desperdicios, bien recibido todo por los polluelos, cuya
    ....hambre o cuya glotonería se regocija
    en la medianoche del bien y en la medianoche del mal.
    Y tras la doble medianoche, una única madrugada se inicia, y
    ....luego un puro amanecer
    se alza tiente en el cielo sin mácula,
    con frescura y rocío,
    tan salvadoramente.



    ELEGÍA EN LA MUERTE DE VI¡CENTE ALEIXANDRE
    EN LA MUERTE

    Ojos que vi
    tan llenos de dolor
    en el último día, cuando faltaba poco
    para morir,
    y desde el lecho
    él recordaba triste,
    lejos, muy lejos, y un poquito borroso,
    cuando con sus amigos,
    allá en su niñez,
    divirtiéndose mucho,
    inmortal aún la vida,
    iban al huerto, o al pinar, o al alto
    palpitar de la luz.

    Correr luego escondiéndose
    tras unos matorrales,
    un momento,
    por que no los llamasen
    desde la casa aún.
    Un poco más, un poco
    más tan sólo.
    La última vez, y ya.
    Y cuando le pusieron
    una corona como rey del mundo
    el día en que cumplía
    siete años de rey,
    siete de dueño
    de todo, el universo: el aire, el mar.
    Respiraba. Fatiga
    e imposibilidad. La vida, la corona,
    cartón pintado, alegre,
    luego el amor, la compañía
    honda, felicidad. Años sin duda, y todo fue
    un instante tan sólo:
    amarga pesadumbre
    real.
    Y ahora las lágrimas
    que no lloró jamás vinieron a sus ojos,
    resbalaban despacio
    por sus mejillas pálidas,
    humedecían la piel,
    la boca,
    y seguían bajando
    cuando estaba ya muerto.
    .......................................Las lágrimas duraban
    más que sus ojos tristes,
    más
    que su propio dolor.


    CARLOS BOUSOÑO, Poesía. Antología: 1945-1993, Espasa Calpe, 1993


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 8 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por cecilia gargantini Jue 12 Ene 2023, 15:19

    Maravillosos versos!!!!!!!!!!!!!!
    Gracias Pascual y Lluvia!!!!!!!!!
    Los seguiré aunque no comente.
    Besossssssssss a repartir entre ambos
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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 8 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Ene 2023, 07:14

    Gracias, en lo que me corresponde, Cecilia. pero es cierto que aquí han contribuido varias personas ( a todas ellas, las gracias).



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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 8 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 18 Ene 2023, 01:29

    CARLOS BOUSOÑO

    ODA EN LA CENIZA

    I

    SALVACIÓN EN LA PALABRA ( El Poema)

    A Jorge Guillén

    1


    Dejad que la palabra haga su presa lóbrega,
    se encarnice en la horrenda miseria
    primaveral, hoce del destino, cual negra teología
    corrupta.
    Súbitas, algunas formas mortales,
    dentro del soplo de aire
    permanente e invicto.
    La palabra del hombre, honradamente
    pronunciada, es hermosa, aunque oscura,
    es clara, aunque aprisione
    el terror venidero.
    Hagamos entre todos la palabra
    grácil y fugitiva que salve el desconsuelo.
    ... Como burbuja leve la palabra
    se alza en la noche, y permanece
    cual una estrella fija entre las sombras



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 19 Ene 2023, 00:28

    ODA EN LA CENIZA

    I

    SALVACIÓN EN LA PALABRA ( El Poema)

    A Jorge Guillén

    1

    Dejad que la palabra haga su presa lóbrega,
    se encarnice en la horrenda miseria
    primaveral, hoce del destino, cual negra teología
    corrupta.
    Súbitas, algunas formas mortales,
    dentro del soplo de aire
    permanente e invicto.
    La palabra del hombre, honradamente
    pronunciada, es hermosa, aunque oscura,
    es clara, aunque aprisione
    el terror venidero.
    Hagamos entre todos la palabra
    grácil y fugitiva que salve el desconsuelo.
    ... Como burbuja leve la palabra
    se alza en la noche, y permanece
    cual una estrella fija entre las sombras


    Que bueno, que hayas retomado este espacio, Carlos Bousoño, al que admiro gracias a ti, que aquí me lo presentaste.
    Besos


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) - Página 8 Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Ene 2023, 01:42

    Volveré en cuanto pueda.

    Gracias, Lluvia.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 26 Ene 2023, 07:55

    CARLOS BOUSOÑO

    ODA EN LA CENIZA

    I

    SALVACIÓN EN LA PALABRA ( El Poema)

    A Jorge Guillén

    2

    Y así fue la palabra
    ligero soplo de aire
    detenido en el viento,
    en el espanto
    entre la movediza realidad y el río
    de las sombras. Ahí está detenida
    la palabra vivaz, salvado este momento
    único
    entre las dos historias.
    ... De pronto el caminar fue duradero
    y el hombre inmortal fue,
    y las bocas que juntas estuvieron
    juntas están por siempre.
    Y el árbol se detuvo en su verdor
    extraño, y la queja
    ardió como una zarza
    misteriosa.


    (pp356)


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