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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 28 Oct 2015, 04:01

    Al día siguiente del deceso pusimos una nota recordatoria en ANUNCIOS. Creo que no se ha hablado de él. Pese al mucho trabajo Lluvia y yo hemos decidido hablar del autor entre otras obras de PRIMAVERA DE LA MUERTE ( Poesías Completas 1945-1998) y de IRRACIONALISMO POÉTICO.

    Insisto : lo vamos a hacer poco a poco; y compartiendo la tarea con lo que llevamos hacia adelante en POESÍA SOCIAL.



    Fue en la claridad

    donde comprendiste

    tu media verdad.


    Y la otra mitad

    la reconociste

    en la oscuridad.


    En el negror más hondo. Allí estuviste. ( Introducción a Mis poesías Completas. TODA LA VERDAD. CARLOS BOUSOÑO. TUSQUET. BARCELONA 1998)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie 30 Oct 2015, 06:32, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 28 Oct 2015, 07:46

    Pues bien, sin más dilación comenzamos, y lo hago con su biografía, interesante por cierto, y que servirá para conocer un poco más a Carlos Bousoño.


    Biografía

    Nació en Boal, Asturias, en 1923. A los dos años sus padres se trasladaron a Oviedo, donde transcurrieron su niñez y adolescencia. Estudió los dos primeros años de la carrera de Filosofía y Letras en Oviedo y se trasladó a Madrid a los diecinueve años para concluirlos en 1946 en la Universidad Central, hoy Complutense, con premio extraordinario. En esa misma universidad se doctoró en 1949 con la primera tesis en España sobre un escritor aún vivo, Vicente Aleixandre, poeta de la Generación del 27 galardonado más tarde con el Premio Nobel de Literatura (1977). Su tesis fue publicada con gran éxito (La poesía de Vicente Aleixandre, 1950) y sigue considerándose hoy el mejor y más profundo estudio sobre la poesía de este autor.

    En 1951 publicó con Dámaso Alonso, su gran modelo y compañero dentro de la disciplina estilística, Seis calas en la expresión literaria española y su más famoso libro teórico, varias veces reeditado y ampliado, Teoría de la expresión poética (1952). Entre sus obras fundamentales cabe también mencionar El irracionalismo poético. (El Símbolo) (1977), Superrealismo poético y simbolización (1978) y una obra muy ambiciosa que no llegó a concluir: Épocas literarias y evolución (1981). Reunió su poesía completa en 1998 revisada bajo el título Primavera de la muerte.

    Casado en 1976 con Ruth, una exalumna puertorriqueña de la que tuvo dos hijos, enseñó Literatura española en varias universidades norteamericanas (Wellesley, Smith, Vanderbilt, Middlebury, New York University, entre otras). Impartió la materia estilística en la Universidad Complutense de Madrid, de la que fue en sus últimos años profesor emérito. Obtuvo el premio Fastenrath de la Real Academia Española en 1952 y fue nombrado miembro numerario de la misma en 1979, pronunciando su discurso de ingreso en 1980. Doctor honoris causa por la Universidad de Turín, en 1978 había ganado ya el Premio Nacional de Ensayo por El irracionalismo poético y el simbolismo. En 1990 le fue otorgado el Premio Nacional de Poesía por '‘Metáfora del desafuero’', libro clave en su evolución desde el realismo al simbolismo. En 1993 fue merecedor del Premio Nacional de las Letras Españolas y en 1995 recibió el Premio Príncipe de Asturias de las Letras. Fue además «Honorary Fellow» de la Hispanic Society of America y Presidente de honor del Premio Loewe de Poesía, uno de los más importantes de España. Además fue finalista en dos ocasiones del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana (mayo de 1993 y junio de 1994) y en diciembre de 2000 fue candidato al Premio Cervantes, en el que quedó entre los cuatro finalistas, galardón para el que compitió también en 1998, 2001 y 2002.

    Durante muchos años fue votado como el mejor profesor de la Universidad Complutense. También fue un deslumbrante conferenciante. Sus clases en la Universidad Complutense fueron siempre lecciones magistrales que Bousoño decía sin mirar ni un solo apunte. Su fama como profesor llevó a sus aulas a los más destacados poetas y escritores que estudiaron en la Universidad Complutense. Entre sus amigos más importantes cabe destacar, aparte del propio Vicente Aleixandre, cuyo archivo heredó, a Francisco Brines, Claudio Rodríguez, Francisco Nieva, Mario Vargas Llosa y el crítico cubano José Olivio Jiménez, entre otros.

    Falleció en Madrid el 24 de octubre de 2015 a los 92 años. En el momento de su muerte era el académico de la RAE más antiguo.



    Obra poética

    Su obra poética es muy abundante. Su primer poemario, Subida al Amor (1945), descubría la vena reflexiva existencialista o de poesía desarraigada de los jóvenes poetas que asumieron dramáticamente tras la Guerra Civil española el conflicto entre una visión existencialista de la vida y una profunda fe religiosa. En la misma línea y más cerca de cierto misticismo siguió Primavera de la muerte (1946); ambos libros reeditados juntos con el título Hacia otra luz (1950). De sus libros posteriores destacan Oda en la ceniza (1967, premio de la Crítica), Las monedas contra la losa (1973, premio de la Crítica), Metáfora del desafuero (1988, premio Nacional de Poesía) y El ojo de la aguja (1993). En todas estas obras su estilo fue evolucionando entre realismo y simbolismo y, aunque nunca abandonó su raíz existencial, su mirada se hizo más solidaria y su estilo se hizo menos sobrio.

    Obra teórica

    Desde muy joven, se interesó por la investigación de los fenómenos poéticos, en especial las diversas formas de metaforización, desde la clásica comparación que decía Tu mano es como la nieve, para resaltar la blancura de aquélla, hasta llegar a los difíciles símiles superrealistas, como la aleixandrina espadas como labios. Como teórico de la literatura investigó en profundidad el fenómeno poético y la poesía simbolista. En especial, mostró un gran interés por la lírica superrealista de Vicente Aleixandre.

    Su obra Teoría de la expresión poética (1952) fue una obra teórica fundamental sobre el tema en lengua española en las décadas del 50 y el 60. En ella Bousoño trata de desentrañar los secretos del fenómeno poético: cómo surge el lenguaje poético de la deslexicalización del lenguaje cotidiano; y en qué se diferencia aquel del chiste, por ejemplo.

    Posteriormente, publicó El irracionalismo poético. El símbolo (1979) y Superrealismo poético y simbolización, en el que esclarece por primera vez, y a nivel mundial, por qué es tan difícil la poesía superrealista: en ella el poeta puede decir "A" es igual a "B", sin que exista ningún parecido objetivo entre ambos elementos, algo indispensable en la metáfora tradicional. Basta con que ambos elementos produzcan sentimientos similares en el lector, es decir, simbolicen los mismos sentimientos; a este tipo de metáfora la llamó imagen visionaria.

    Otro libro teórico importante es Épocas literarias y evolución, en el que analiza las épocas literarias y la peculiar forma en que evolucionaron.

    René Wellek declaró que Bousoño era el teórico que más le interesaba de Europa.

    Premios

    Premio Fastenrath de la Real Academia Española en 1952 por Teoría de la expresión poética.
    Premio de la Crítica de poesía castellana en 1968 y 1974, por Oda en la ceniza y Las monedas sobre la losa.
    Premio Nacional de Ensayo en 1978, por El irracionalismo poético (El símbolo).
    Premio Nacional de Poesía en 1990, por Metáfora del desafuero.
    Premio Nacional de las Letras Españolas en 1993.
    Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1995.

    Publicaciones

    Poesía

    Subida al amor. Hispánica, Adonais. Madrid, 1945.
    Primavera de la muerte. Hispánica, Adonais. Madrid, 1946.
    Hacia otra luz (Subida al amor, Primavera de la muerte, En vez de sueño). Ínsula. Madrid, 1952.
    Noche del sentido. Ínsula. Madrid, 1957.
    Poesías completas. Primavera de la muerte. Giner. Madrid, 1960.
    Invasión de la realidad. Espasa-Calpe. Madrid, 1962.
    Oda en la ceniza. El Bardo. Barcelona, 1967 (2ª edición: Ciencia Nueva. El Bardo, 1968).
    La búsqueda. Fomento de Cultura. Hontanar, Valencia, 1971.
    Al mismo tiempo que la noche. El Guadalhorce, Cuadernos de María Isabel. Málaga, 1971.
    Las monedas contra la losa. Alberto Corazón, editor. Madrid, 1973.
    Oda en la ceniza. Las monedas contra la losa. Losada. Buenos Aires, 1975.
    Antología poética (1945-1973). Edición del autor. Plaza & Janés. Barcelona, 1976.
    Selección de mis versos. Edición del autor. Cátedra. Madrid, 1980 (varias ediciones).
    Elegías (a Vicente Aleixandre), con una Presentación del autor. La pluma del águila. Valencia, 1988.
    Metáfora del desafuero. Visor. Madrid, 1988.
    Oda en la ceniza. Las monedas contra la losa. Edición de Irma Emiliozzi. Castalia. Madrid, 1991.
    Poesía. Antología 1945-1993. Edición de Alejandro Duque Amusco. Espasa-Calpe, Colección Austral. Madrid, 1993.
    El ojo de la aguja. Tusquets Editores. Barcelona, 1993.
    Primavera de la muerte. Poesías completas (1945-1998). Tusquets Editores. Madrid. 1998.

    Teoría y crítica literaria

    La poesía de Vicente Aleixandre. Ediciones Ínsula. Madrid, 1950. Editorial Gredos (varias ediciones).
    Seis calas en la expresión literaria española (en colaboración con Dámaso Alonso). Editorial Gredos. Madrid, 1951.
    Teoría de la expresión poética, 1952.
    El irracionalismo poético (El Símbolo), 1977.
    Superrealismo poético y simbolización, 1978.
    Épocas literarias y evolución. Edad Media, Romanticismo, época contemporánea, 1981.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 28 Oct 2015, 09:27

    Estupendo, amiga mía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 28 Oct 2015, 10:18

    Antes de irme, y para abrir boca, que se dice, dejo un poema de Carlos



    Algo en mi sangre espera todavía...

    Algo en mi sangre espera todavía.
    Algo en mi sangre en que tu voz aún suena.
    Pero no. Inútilmente yo te llamo.
    Aquella voz que te llamaba es ésta.

    Ven hacia mí. Mis brazos crecen, huyen
    donde los tuyos la mañana aquella.

    Ven hacia mí. La tierra toda oscila,
    se mueve, cruje. Vístete. Despierta.

    Oh, qué encendida el alma
    en su secreto puro, si vinieras.
    Sin esperanza, entre la luz del día,
    mi voz te llama.
    El eco. La respuesta.

    De "Primavera de la muerte" 1946



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 28 Oct 2015, 14:11

    Bellísimo poema. Iremos desgranando su poesía y con un poquito de tiempo , sin prisas, iremos hablando de su obra crítica, tan desconocida como impresionante y valiosa.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 28 Oct 2015, 14:28

    RECUERDOS DE INFANCIA

    Un niño fui. Un niño que en tus manos

    quiso sentir la música del alba,

    dulces hierbas tocar, céspedes suaves.

    Allá, en lo alto, luces situadas.


    ¿Estaba a punto de sonar la roca

    de la negrura misteriosa y cauta?

    Callaba el mundo como calla el cielo.

    Callaba el cielo como a un niño callan.


    ¡Ah, mi sueño infantil de río y frondas,

    mi fuga de cristal: necesitada;

    mi cosntante pasar ante tu muda,

    ante tu torva estatua!


    Quieta, quieta mujer sola en el día,

    mujer sin luz, mujer de sombras largas,

    reseco muro sin dolor: materia.

    ¡Dura mujer amarga!


    Y yo te vi otras veces paseando

    tu enorme cola por la triste estancia,

    mientras yo golpeaba mi luz tenue,

    mi niña luz, mis suaves luces ávidas.


    Feroz fue tu quietud, tu seca tierra,

    cuando ante ti pasaba

    un niño, sólo un niño, siempre, siempre,

    como una espuma, un ansia..." ( Carlos Bousoño. Op.Cit.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Oct 2015, 00:39

    ODA A ESPAÑA ( Preguerra civil)

    Oh España, tierra donde

    un toro embiste y otro toro mata.

    Ebria vuelas, sin rumbo, en las estrellas

    que buscan ascender las bocamangas.


    En las esquinas de la mala muerte

    y de la buena vida, la jarana

    prosigue a media noche. Acordeones.

    Más vino. Aplausos. Bulleas. Pitos. Bascas.


    En la juergas, castrense surge un cura.

    Impone bendiciones y medallas.

    Se sube en una silla. Arenga al pueblo.

    Un general se sube a una batalla.


    En los arenales del desierto duro,

    por el camino de la sed amarga,

    multitud de borrachos, contra el viento,

    bamboleados en la madrugada.


    Uno de ellos viste de torero.

    Otro se ríe solo. Todos bailan.

    En la estepa con con viento y hambre antigua,

    España balbucida, entrecortada. ( Carlos Bousoño. Obra cit.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 29 Oct 2015, 19:14

    Primavera de la muerte
    (1946)
    Carlos Bousoño






    Introducción a la muerte


    1
    Hay veces en que llegan a mi boca


    Hay veces en que llegan a mi boca
    raros sonidos y a la muerte canto.
    Allá en el esqueleto está escondida,
    dura, fija, aguardando.

    Pero los hombres nunca saben.
    Arriba hay quietos cielos vastos.
    Tierra dorada, abajo, inmóvil.
    Sol el la arena. Torsos, brazos.

    Mas el hueso en el fondo de sus vidas
    (esa dureza de un futuro extraño)
    está tranquilo, porque luz no habita
    su funeral reposo milenario.

    Yo sé lo mismo que los huesos saben,
    y miro, sin embargo,
    el viento puro, y, sin tristeza,
    suspiro en él y algunas veces amo.



    Sólo los huesos son eternos

    Sólo los huesos son eternos.
    La muerte son que espera su reinado.
    La muerte que se sabe victoriosa
    allá en su fondo solitario.
    Los huesos son antiguos. De su origen
    nada sabemos los humanos,
    mas hundido en el cuerpo nos habita
    lo que seremos bajo el campo.

    No la semilla de los vientos
    ni la alegría de lo iluminado,
    sino un duro esqueleto indescifrable
    de irredenta mudez bajo los astros.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 30 Oct 2015, 02:17

    "CORDIALÍSIMO CARLOS

    FRANCISCO BRINES.-

    En Carlos se ha cumplido ya el desvanecimiento, lo único que sabemos con certeza, que habrá de ocurrirle a toda criatura que al nacer abre las puertas de la vida. Vida la suya larga y plena. Como poeta, cuántas satisfacciones y emociones hondas nos ha regalado. Se cumplió en él la escasa rareza de escribir colmada poesía de impronta adolescente, creo recordar que en su segundo libro, y en otros posteriores, ya vitalmente madurado en tiempos no proclives al irracionalismo, experimentó en ese campo innovaciones y experiencias personales que enriquecieron a sus lectores, entre los que se encuentran las sucesivas generaciones poéticas.
    Como teórico de la poesía cuánto nos ha enseñado, desde su aguda y profunda inteligencia y experimentado conocimiento práctico. Su "Teoría de la expresión poética" y otros libros lo sitúan en la línea de vanguardia junto a los Alonso ( Dámaso y Amado) y muy pocos más.
    Pero hoy lloramos al amigo. Cordialísimo ( he escrito la palabra más larga que se escribe con el corazón), ingenioso, entregado, participativo, bien dispuesto, generoso, brazos acogedores.
    Gracias. Carlos. Y hasta pronto.

    Francisco Brines es poeta y amigo de Carlos Bousoño." ( EL PAÍS. CULTURA: ADIÓS A UN HUMANISTA DE LA LITERATURA. Lunes 26 de Octubre de 2015).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 30 Oct 2015, 02:30

    "SALMO SOMBRÍO

    No pases, Dios, ante mi rostro oculto,

    no cruces como un cielo sin estrellas,

    cuando mi cuerpo se retuerce en llamas,

    amando con silencio, angustia terca.


    No cruces mientras amo un cuerpo oscuro,

    mientras gimo entre cardos, entre piedras.

    Aleja, pues, tu faz, tu faz que temo

    en esta noche dura, pétrea.


    Aléjate, abandóname en la sombra,

    que quiero ser raíz y tierra seca

    para poder amar este torcido

    tronco sin luz, a solas y en tinieblas.


    SALMO VIOLENTO


    Señor, escúchame.

    Soy de la selva, vengo de la selva.

    Vengo hasta ti porque te amo, y luzco

    como un peñasco en una noche negra.


    Devora mi amargura y tierra amarga.

    Devóralas, Señor de mi tormenta.

    Quiero gritar de amor, de Dios, de gloria,

    hecho ya luz en las estrellas.


    Señor, soy alimaña oscura

    que te ama, despojo que se deja.

    Las tinieblas me cubren , y deslumbro

    de rugido y amor, de ruina y selva.


    ARRÁNCAME LA LUZ (cont.)


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Lluvia Abril Vie 30 Oct 2015, 04:51

    ALEGRE SOY

    Alegre soy; mi alma está desnuda.
    ¡Vedla dorada por el sol!
    Es vuestra, amigos. Sólo quiero
    que me queráis. Tomadla. Yo os la doy.

    Amigos míos: sé que a vuestro lado
    he de pasar sin que sepáis mi amor.

    …A las aves y al viento daré el alba
    que brota pura de mi corazón.


    ERES FELIZ

    Eres feliz. Saber no quieras
    lo que brilla en los ojos humanos.
    Sonríe tú como mañana fresca,
    como tarde colmada en su ocaso.

    Porque eres eso, sí: la tarde pura
    en que a veces yo mojo mis manos,
    en que a veces yo hundo mi rostro.
    ¡La tarde pura en su placer dorado!

    La savia dulce de la primavera,
    toda la luz de la tarde en un cántico,
    sube entonces feliz y presurosa
    desde tu corazón hasta mis labios.



    Yo iba contigo

    Yo iba contigo. Tú con tristes ojos
    parecías la tarde en la mañana.
    Mi amor, al verte triste, atardecía.
    Atardecía, pero alboreaba.

    Pues yo te quise más. Para alegrarte,
    la luz del mundo celebré más ancha.
    Y mi alma entonces exhaló el perfume
    agreste y fresco que madruga y canta.

    Como el jilguero su garganta oprime
    en donde suena una experiencia humana,
    se escuchaban arrullos, liras, voces,
    tambores, venturas, violas, arpas.

    Y el mundo era el sonido no vivido
    que en mi interior vivía y resonaba.


    El hueco del aire

    En el norte pasaba contigo aquellas horas,
    leve como una gota el verano pequeño.
    Te miré, me miraste. Temerlo era muy dulce,
    y muy duro negarlo, ignorarlo, esconderlo.

    Mientras, se retiraban muros, opciones, cálculos;
    inconvenientes, hábitos; ritos, estrellas, vértigos.
    Y en la noche me ví traspasando una aurora,
    y en la aurora una noche que no era la que vemos.

    Se había terminado el cómo, el cuándo, el dónde;
    el aquí y el allí; el más cerca, el más lejos.
    Y todo resultaba ser lo mismo, aunque fuese
    tan distinto de todo, más cerrado y abierto.

    Y luego se entreabría todo, se entrecerraba,
    todo se entrelazaba entre cielos y suelos.
    Y tú te entredecías entre sol y entre nubes,
    entre lo que venía y lo que se iba yendo…

    Y así empezó la leve insinuación que era
    como un ir a dejarlo, como un ir a cogerlo.
    Tan delicadamente cual la plata del día,
    cuando se queda inmóvil, cuando querría hacerlo.

    Supe que el amor tiene rayas negras y sauces,
    inquietantes redobles, entredoses, espejos,
    ilusiones profundas que parecen verdades,
    y verdades sinuosas, donde el aire, sus huecos…

    Y cuando nos hablamos desde el hueco del aire
    en donde se aprendía que respirar no es eso,
    oscuros nubarrones ponían la luz agria,
    y vi unos estorninos y un gran pájaro negro.

    En el norte pasé contigo aquellas horas
    que hoy mismo forman parte principal del recuerdo.
    Llovía. Algunas veces un sol débil doraba
    el amor, acabado, y el verano, más terco.


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 30 Oct 2015, 06:03

    "Un largo camino lleva recorrido Bousoño desde "Subida al amor"( 1945) aquel primer libro de poemas en que traslucía sus ansias de Dios y que, junto con "Primavera de la muerte" (1946), ese canto a la victoria de lo vital sobre la muerte, y el metafísico "Noche del sentido" (1957) , concluye un primer ciclo que se cierra con la duda más sombría. Su cuarta obra poética, "Invasión de la realidad" (1962), marca un cambio de rumbo, caracterizado por la apertura, en el plano temático, hacia el mundo objetivo, real, y, en el estilístico, hacia el verso libre y el abandono de los moldes clásicos. Con "Oda a la ceniza" (1967), Bousoño, confirma esta nueva línea y abre, a juicio de los críticos, una segunda TRILOGÍA , la que completan "Las monedas contra la losa" (1973) y "Metáforas del desafuero" (1988), y en la que se inaugura un procedimiento retórico. "El alargamiento de una imagen que, partiendo de un postulado racional, ensayístico, culmina en lo irracional" (L.A. de Villena) y llega a lo visionario. El poeta sorprendió luego a todos con su libro más denso, maduro y metafísico, "El ojo de la aguja", que resume toda su trayectoria poética y ejemplifica su reflexión teórica. Dos últimas obras - "Canto de Salvación" (1993) y "El martillo y el yunque" (1996)-  cierran este auténtico viaje por la luz y las tinieblas en busca de la plenitud y la verdad poética". ( Solapa y contrasolapa de  PRIMAVERA DE LA MUERTE. Poesías completas 1945-1998) Tusquets. Barcelona. Octubre de 1998)


    ARRÁNCAME LA LUZ

    Yo quisiera, Señor, cruzar la inmensa

    tierra, la inmensa tierra de tu pecho.

    A contrario remontar tus ríos.

    A contramuerte comprender que es esto.


    Te cruzo ya subiendo tus torrentes.

    Nado contra su fuerza, los navego.

    Te navego, Señor; Señor, te nado

    tus sombras densas, tus designios pétreos.


    Me azotan piedras, ráfagas de piedras.

    Piedras furiosas me golpean. Siento,

    allá en lo abrupto de la cima dura,

    surgir la noche en la que estoy ya muerto.


    No, no, Señor. No, nunca. Heme vencido.

    No puedo, no, arribar hasta tu cielo,

    hasta tu faz donde se precipitan

    los grandes ríos y los grandes vientos.


    No puedo, no. Arráncame la luz

    y arrástrame otra vez hacia lo espeso,

    donde sienta un brutal olor de sombra

    y crezca un árbol para morir ciego.


    (Atención, no he elegido todos los poemas de Salmos sombríos. La única razón es economizar espacio y abrir interés. Absolutamente todos los poemas son excepcionales.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 30 Oct 2015, 14:58

    LOS DISCÍPULOS

    ... Jesús los contemplaba, los quería. La tarde

    ancha en todo el espacio muy triste se aposenta,

    sobres las cumbres átonas un sol muy débil arde,

    unsol más fuerte y alto su corazón inventa.


    Allá lejos, al fondo, a sus pies, se extendía

    el campo tan amado, el cielo de su infancia,

    caminaba despacio porque su amor ardía.

    Suavemente la tarde cedía en la distancia.


    Poco a poco la sombra bajaba de la cumbre.

    Todo se iba borrando muy despaciosamente,

    y su corazón claro seguía en su costumbre

    de luz, de amor. La noche tocaba ya el poniente.


    De pronto su mirada, de un bosquecillo al fondo,

    a Pedro, a Juan, efímeros y tristes viom un momento.

    En su corazón puro se hizo un silencio hondo.

    Crujían viejas aspas de un molino muy lento... (Op.Cit. Cristo en el sueño)

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 31 Oct 2015, 03:07

    "CULTURA

    ADIÓS A UN HUMANISTA DE LA LITERATURA

    El académico fallecido es recordado por sus conocimientos, sus versos y su sonrisa.


    J. RODRÍGUEZ MARCOS (*). Madrid.

    Carlos Bousoño, quien murió el sábado en Madrid a los 92 años, era un hombre que sonreía. Cuando en los últimos tiempos acudía a la lectura de algún amigo en la Residencia de Estudiantes, sonreía incluso a aquellos a quienes, perdido en las tinieblas de la memoria, ya no reconocía. Era un escritor serio que sonreía. Las sucesivas ediciones de su poesía completa llevaron siempre el mismo título que su segundo libro: Primavera de la muerte. No en vano, la tensión entre lo que florece y lo que perece atraviesa la obra de un autor que, como su amigo Vicente Aleixandre ( cuyo archivo heredó), dedicó tantos esfuerzos a escribir sus versos como a leer los de sus contemporáneos.
    Nacido en 1923 en la asturiana Boal, Bousoño se estrenó en 1945 con Subida al amor. Su decena de libros le sitúan entre la primera generación de posguerra ( la de Hierro y Valverde) y el grupo de los años 50( Brines, Claudio Rodríguez). "Hice de la angustia mi casa", escribió sobre su poesía existencial, que se movió de la religión a la metafísica y sintetizaba las lecciones de realismo con el vuelo del irracionalismo. En 1967, publicó un título clave, Oda a la ceniza ( Premio de la crítica). En él se leen versos como estos:

    "Más allá de esta rosa e impulsando su sueño,

    paralelo, invertido

    hay un mundo, y un hombre

    que medita, como yo, a la ventana.

    Y cual yo en esta noche,

    con estrellas al fondo,

    mientras muevo mi mano,

    alguien mueve su mano, con estrellas al fondo,

    y escribe mis palabras

    al revés, y las borra".

    Su incursión en la metapoesía unió al Bousoño poeta con el Bousoño profesor, que en 1952 había publicado Teoría de la expresión poética, ensayo que avisó el debate entre poesía como comunicación o como conocimiento. Fue Premio Nacional de la Crítica, y Príncipe de Asturias. No perdió la sonrisa. Así lo expresaba él mismo:

    "Alegre soy: mi alma está desnuda.

    ¡Vedla dorada por el sol!"

    Puro Bousoño". ( El País, Lunes 26 de Octubre de 2015)


    (*) J. RODRÍGUEZ MARCOS, es periodista, colaborador habitual en las páginas culturales de el diario El País.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 01 Nov 2015, 04:42, editado 2 veces


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 31 Oct 2015, 03:26

    Muchacha dulce

    Muchacha dulce: lejos vives
    y no conoces mi figura,
    mi triste rostro que lejano vela
    tu faz borrosa entre la lluvia.

    Muchacha dulce: aquí en mis ojos
    brilla un otoño que rezuma
    oro de amor, de amor por ti que tienes
    entre tus manos una aurora púrpura.

    Nadie me escucha cuando hablo.
    Nadie responde si me escucha.
    Mira. Mira mi amor…¡Cómo me brota
    del corazón esta alba rubia!

    Tómala para ti. Para ti sólo.
    Es para ti. Tómala. Nunca.
    Hacia el azul sube amorosa
    y allí, tristísima, se alumbra.


    El amor

    Íbamos de camino.
    Mi cariño en sus brisas te oreaba.
    Tu cabello llevado entre los céfiros
    era también como brisa del alma.

    Eras también como brisa en la brisa.
    ¡Qué claridad rumorosa mis ansias!
    ¡Oh transparencia vital que encendía
    toda mi vida cual fuego en luz blanca!

    De mi alma entonces salía silvestre
    el aire fresco de la madrugada.
    Allá dentro, por dentro, ¡Qué pura
    la caricia amorosa del alba!

    ¡Qué delicadas nubes se encendían
    y qué irisadas aguas!
    el mundo era el sonido
    y en mi interior sonaba.


    Mucho te quise…




    Algo en mi sangre espera todavía

    Algo en mi sangre espera todavía.
    Algo en mi sangre en que tu voz aún suena.
    Pero no. Inútilmente yo te llamo.
    Aquella voz que te llamaba es ésta.

    Ven hacia mí. Mis brazos crecen, huyen
    donde los tuyos la mañana aquella.
    Ven hacia mí. La tierra toda oscila,
    se mueve, cruje. Vístete. Despierta.

    Oh, qué encendida el alma
    en su secreto puro, si vinieras.
    Sin esperanza, entre la luz del día,
    mi voz te llama.
    El eco. La respuesta.



    Escúchame

    Escúchame. Escucha esta voz triste.
    Déjame que te hable piadoso.
    porque mucha tristeza es la que tengo
    viéndote madurar bajo el otoño.

    Escúchame. Muchacho. Mis palabras
    lenguaje son de un monte antiguo y broncoso
    por donde mucha lluvia fue dejando
    su sabio estigma silencioso.

    Tengo el dolor de muchos cuerpos
    que la tierra pisaron con trastorno
    y un día se tendieron para siempre
    en el negror más hondo.

    Tengo el dolor que tú tendrás mañana
    envuelto en un crepúsculo remoto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 31 Oct 2015, 04:19

    "Algo en mi sangre espera todavía...", sublime, querida Lluvia. Y "El Amor", sin comentario. Es un poeta, desde luego, fuera de lo común.

    No creo que se nos haya ido.

    Sigue. Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 31 Oct 2015, 04:24

    Y así es, desde luego que es todo un lujo, y estoy disfrutando mucho su POESÍA.
    Gracias y sí, seguiré, por supuesto.
    Un beso.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 31 Oct 2015, 04:30

    CRISTO EN LA NOCHE

    Acaricio su oído en largo soplo.

    "Es el amor", murmura.

    "En luz divina que desciende dulce,

    que en la..."

    - - - - - - - / Confusa,


    la noche puso sombra entre los aires.

    Ya su figura

    se desvanece. " Es el amor..." Flotaba.

    Buscaba. No hubo luna.


    Era un ensueño entre la noche honda,

    entre la noche turbia.

    Pasaba el viento por el campo. - "Dime

    que eres Amor...Escucha.".


    (Excelso : ¡Qué lastima que personas a las que le gusta la poesía religiosa como Mari Cruz, Lucero; Carlos, Juan José Cautivo o Ana María di Bert no se den una vuelta por aquí.)  


    JESÚS DE CAMINO


    "Miradle: es la luz que nos viene."

    El crepúsculo se hundía.

    Lentitud. Melancolía.

    "¡Sólo tu amor me sostiene!"

    Parado el aire, no tiene

    sino sombra, sino hastío...

    Él pasó. Cuerpo sin brío,

    dolor. La sombra se adensa.

    Nadie ya... Noche suspensa.

    Quieto el horizonte frío.


    (Carlos Bousoño. Op. Cit.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 31 Oct 2015, 06:27

    Te he dicho que los hombres no contemplan

    Te he dicho que los hombres no contemplan
    el puro río que pasa,
    la clara luz que invade las riberas
    cuando fluye hacia el mar el agua casta.

    Con desolada luz vas olvidado,
    pero yo te contemplo, agua irisada,
    silente amigo, y veo mi figura
    triste, mirándose en tus aguas.

    Amigo mío solitario:
    esto te digo mientras pasas.
    Repite luego mi voz triste
    allá en las rocas desoladas.

    Porque has de ver tierras estériles
    y muertos sin remedio y esperanza.


    Por un instante fui la brisa

    Por un instante fui la brisa
    tersa y desnuda en el espacio.
    Con ilusoria luz fui por el mundo
    pidiendo amor a tristes labios.

    Fui esclava luz de aquellos cuerpos.
    Leve rubor que nace alado,
    que vibra alado, que acaricia
    frentes, cabellos, torsos, brazos.

    Iba el rubor, dulce insistía.
    ¡Cuán tibiamente delicado!
    Almas ponía del color
    suave, encendido del ocaso.

    Pero los cuerpos no supieron.
    siempre los cuerpos rechazaron
    y aquella brisa lentamente
    fue su color leve apagando.

    Brisa que fui. Brisa que quiere
    ir todavía por los campos.


    Introducción a las odas celestes

    En medio de la noche donde nada se escucha,
    en el silencio inmenso que niega los sentidos,
    es cuando se presenta tal vez la gran llamada,
    que empezó siendo sólo un vago ser, un ritmo.

    Un gobernalle roto, una quebrada silla,
    una cinta arrancada que fuese como un vínculo,
    la caracola mínima que inventa un mar remoto,
    un frescor de olas grandes, consuelo siempre vivo,
    lavador de mis penas, salvador de mis gozos,
    promesa, tan lejana, de un viejo paraíso.




    Donde el aire no es aire porque le falta el viento,
    y la luna no es luna porque le falta el río,
    yo me puse a escucharte, mar que clamas profundo,
    tan fuera de mi alcance y dentro de mí mismo.


    Primer encuentro con la luz

    ¡He aquí lo espacios, he aquí las riberas,
    he aquí los anhelos y las puras nostalgias,
    por que una voz se quede que diga para siempre
    el signo que hace el sueño bajo una luz callada.

    a quien tuvo deseos y encendidas promesas,
    turbios desasosiegos, efluvios, resonancias,
    transparencias absortas, misteriosos presentes
    donde todas las rémoras del mundo se aliviaban!


    Impulso


    Este fulgor del alma, esta ventura
    que me nace en el pecho y que me eleva
    en ascensión de pájaro que lleva
    fuego en sus alas, gracia en su premura,

    tiene la luz más cierta, la hermosura
    arrebatada y dulce que Dios nieva
    para que yo la sufra y me la beba.
    Pero antes Dios, el mismo Dios la apura.

    Soy pájaro y temblor, estoy desnudo
    bajo el estío de la gloria agudo
    que pasa por el alma y la encandece.

    Tengo fuego en mis ojos y en mis venas
    y conservo mi hueso humano apenas,
    oh plena gracia de otra luz que crece.


    Estoy mirando allá en el horizonte

    Estoy mirando allá en el horizonte
    las cumbres albas y los cielos siempres.
    De pronto, un algo, y a mi ser lo habita
    un secreto fugaz de ala celeste.

    Es un momento interminable y hondo.
    Parado el mundo. Insigne mayo indemne.
    Más allá del amor, el cielo brilla.
    Insigne, el cielo brilla. El amor duerme.


    Y hay algo en mí que no prohíbe el viento

    Y hay algo en mí que no prohíbe el viento
    cuando una mano de los cielos sale
    invisible, y me toca el alma toda,
    que vibra en tibio son de arcángel.

    Entonces sueño, y lo sonoro
    se abre en el alma inacabable,
    mientras siento en mi vida el error dulce
    de ser llevado por las aves.


    Todos los años una vez


    Todos los años, una vez, mi vida
    atraviesa quizá, como un planeta,
    algún rincón de Fiesta, en el espacio,
    de alegres arpas y floridas testas,

    pues que, de pronto, siento que, crecientes,
    a mi persona ritmos, ondas llegan,
    y yo me voy cargando de luz calma,
    de notas calmas, sacras, bellas.

    Despojándome voy del cuerpo triste,
    del hueso triste, de la forma ciega,
    y luego un soplo llega, y de mí arranca
    toda la música arcangélica.


    Poesía que eleva.
    ¡Qué gozada!












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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Nov 2015, 01:36


    Y ahora, algunos poemas de su libro
    “ La invasión de la realidad”(publicado en 1962)
    Apasionante y de una belleza realmente suprema, como dice Pascual.




    Verdad, mentira

    Con tu verdad, con tu mentira a solas,
    con tu increíble realidad vivida,
    tu inventada razón, tu consumida
    fe en esa luz negada que enarbolas;

    con la tristeza en que tal vez te enrolas
    hacia una rada nunca apetecida,
    con la enorme esperanza destruida,
    reconstruida, como el mar sus olas,

    con tu sueño de amor que nunca se hace
    tan verdadero como el mar suspira,
    con tu cargado corazón que nace,

    muere y renace, asciende y muere, mira
    la realidad inmensa, porque ahí yace
    tu verdad toda y toda tu mentira.



    La labor del poeta


    Tú, poeta, corazón solitario.
    Supiste del amor porque eres hombre.
    Amaste la verdad de la llanura,
    y tus ojos antiguos percibieron
    en el hondo horizonte la callada
    incógnita.
    Nunca pude decirte qué milagro
    arde en tus ojos de planeta ciego,
    qué costado de luz hay en tu vida
    cuando tú miras temblorosamente
    caer la noche en la extensión vacía.

    Porque yo sé muy bien qué nos ocultas.
    En tu rincón de sombra hay un vilano
    de luz, hay un punto de cálida corola
    y tú lo miras largamente mientras
    la noche cae muy honda. Todo duerme,
    todo calla en la noche. Mas palpita
    la luz pequeña en el rincón sombrío
    su celeste inocencia, su purísima
    realidad.
    Están ocultas todas las estrellas,
    todo se entenebrece sobre el mundo.
    No hay consuelo que pueda aligerarnos
    el corazón. De pronto has levantado
    tus manos rudas hacia el firmamento.
    Necesitado has toda tu vida
    acumulada para hacerlo. Eran
    muy pesadas tus manos,
    como de piedra o de metal muy duro.
    Has elevado con dolor tus puños
    entre la noche. Se entreabrían lentos
    con esfuerzos de siglos, de raíces
    que avanzan. Como debajo de la tierra abrías
    tus manos,
    entre la densidad de la materia
    sombría. Y allá lejos,
    en el fúnebre espacio, entre la espesa
    sombra,
    pudiste abrir al fin sangriento el puño
    y exhalar para todos los humanos
    fraternos, que tú amabas,
    la luz que tú miraste,
    la leve luz que acompañó tu vida.

    Hela brillando para todos leve,
    para todos celeste y diminuta: hela brillando
    no sé si como un agua de frescura,
    mas sé que dá frescura,
    no sé si como un río o una gota
    de un río transparente.
    Un agua que ha corrido muy despacio,
    que ha resbalado lenta por tu vida,
    que ha emanado de vida temblorosa,
    desde raíces viejas, desde rotas
    cavernas soterradas.
    Desde un amor de rocas soterradas.
    Un amor por el mundo, por el mundo
    de angustiadas sazones, de roídas
    esperanzas, de ciegos exterminios;
    un mundo pobre de lamida pena,
    de triste horror,
    de ocaso envejecido…








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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Nov 2015, 03:59

    De "La invasión de la realidad"
    Carlos Bousoño




    Invasión de la realidad
    (Un día: la vida entera)


    I

    Y aquí estás verdadero.
    ¡Oh, déjame tocarte!
    tu piel, en donde pones
    un limite a los aires.

    Tu don de serte vivo,
    tu realidad me baste.
    dejadme que compruebe
    su ser. ¡Oh, sí, dejadme!


    II

    Dejadme. Yo no quiero
    las nieblas pertinaces.
    Tras el humo dibuja
    su vago ser un valle.

    Allá tras la cortina
    incierta, hay verdes sauces,
    un prado con sus flores
    diminutas y suaves.

    III

    Dejadme con las cosas
    también, Son realidades
    súbitas que se crean
    duras a cada instante.

    Emergen con firmeza
    cruel. Se satisfacen
    con su presencia misma.
    Dicen: >>¡Toma, regálate!<<.


    IV

    Regálate. Contempla
    la piedra, el cielo, el aire.
    Respira entre las luces.
    Desciende hasta los cauces.

    Toca la piedra. Mira.
    Huele la rosa. Sáciate.
    Gusta, mira, comprueba,
    duele, solloza: sabe.

    Ensánchate en el alba.
    Al mediodía, ensánchate.
    Sube a la tarde y mira
    todo en ella ensanchándose.


    V

    Hermoso es el paisaje
    final. Y todo arde
    en el espacio abierto
    sin fin. La piedra arde
    con suavidad tranquila,
    ensimismada. Nacen
    ardiendo delicadas

    las nubes. Arden casi
    las aguas de los ríos
    silentes, reflejantes
    de un cielo azul, abierto
    sobre los hombres. ¡Árboles,
    vegetación copiosa,
    praderas anchas, grandes,
    augustas;
    ondulantes
    montañas y llanuras
    serenas! ¡Todo arde!


    VI

    Todo lo miras tú.
    Majestuosa imagen
    reflejan tus pupilas
    que miran serenándose.
    Allá en el horizonte
    incierta sombra cae
    imperceptiblemente.
    Miras. El aire suave
    te enciende de amor. Tomas
    la luz en tu ropaje,
    vaporosa. Te crece
    la realidad. Y ardes.

    VII

    Cantas con un gemido
    Final. Cantas el cáliz
    de la luz, cielo abierto,
    las planicies, los aires
    pálidos, las colinas
    largas hacia la tarde.

    Miras así. Coronas
    tu vida. Dices: ¡arces,
    piedras, caminos, lomas,
    montes donde el sol nace,
    agua que allí relumbra,
    ceniza ya insinuándose,
    plenitud donde calmo
    mi sed de ser: salvadme!

    VIII

    ¡Salvadme, suaves vientos,
    salvadme, frescos valles,
    raíces de la vida,
    luz que a diario renaces,
    manantiales del mundo,
    fuentes, brisas errantes!
    ¡Elevadme, embebedme!
    ¡Vedme, resucitadme!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 01 Nov 2015, 04:14

    Un poema, éste último, de una gran belleza. Hemos de reconocer que , pese a su maestría en el verso clásico y su capacidad intelectual y lírica en general Carlos Bousoño no es de los poetas que más "ruido" ha hecho... Desconocido, casi, para las mayorías. Y es una lástima: Porque las mayorías también tienen alma poética.

    Gracias Lluvia.

    ( Si puedo hoy pondré algo sobre él)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 01 Nov 2015, 04:54

    "La emoción de las mejores palabras

    DARÍO VILLANUEVA

    Carlos Bousoño, activo miembro de la Real Academia Española durante 35 años, es autor de una obra poética inspirada, sustantiva e intensa, desde su primer libro juvenil Subida al amor hasta primavera de la muerte, Poesías completas (1945-1998). Al tiempo, su producción como teórico de la literatura y crítico de poesía fue monumental. Después de su estudio clarividente sobre la lírica del primero de sus grandes maestros, VICENTE ALEIXANDRE, Bousoño publicó en 1951 al alimón con el segundo de ellos, DÁMASO ALONSO, SEIS CALAS EN LA EXPRESIÓN LITERARIA ESPAÑOLA, antes de iniciar ya, en solitario, la empresa de toda una TEORÍA DE LA EXPRESIÓN POÉTICA, premio Fastenrath de la RAE, aventura que cerrará con los dos volúmenes de la quinta edición casi veinte años después de la primera. Completó su teoría con sendos libros sobre el símbolo, que relacionó por una parte con el irracionalismo poético y con el movimiento surrealista por otra.. Su aportación a la ciencia de la literatura incluiría también una ambiciosa cala en el terreno de la historia: su tratado en dos tomos ÉPOCAS LITERARIAS Y EVOLUCIÓN.

    En su conjunto, sus reflexiones sobre el hecho poético y literario en general constituyen uno de los corpus teóricos más coherente y completo de la teoría de la literatura contemporánea, cuyas bases sentó el formalismo ruso a principios del siglo XX y luego desarrollaron el Círculo de Praga, los estructuralismos y la semiótica, con la contribución del "close reading" anglosajón, alimentado por las reflexiones metaliterarias de grandes poetas como T.S. ELIOT o EZRA POUND.

    Bousoño voló con alas propias por el vasto espacio abierto por la estilística, nacida en el seno de la romántica europea bajo la inspiración de filólogos alemanes como VOSSLER, HATZFELD, o SPITZER, pero también gracias a algunos representantes de la escuela de filología española como los dos ALONSOS, AMADO y DÁMASO. A este último le viene como anillo al dedo el rubro de "poeta profesor", que tuvo entre los miembros de la GENERACIÓN DEL 27; otros ejemplos destacados como PEDRO SALINAS, JORGE GUILLÉN O LUÍS CERNUDA. Bousoño lo fue también: un profesor tan brillante, riguroso y elocuente como lo era simultáneamente en su dimensión de poeta. Un poeta de temas trascendentales: desde la angustia existencial y el diálogo del hombre con Dios hasta la afirmación de la vida y la fraternidad ( que incluye el tema de España : "Mas te amo, patria, vapor, fantasma, sueño"), todo ello bajo el misterioso dosel del tiempo.

    Al revivir todo lo que Bousoño ha sido, lo que es y lo que será para nuestra literatura, es imposible no pensar en la gran tradición de la poesía metafísica, desde QUEVEDO hasta los "POETAS DE LOS LAGOS". A uno de ellos, SAMUEL TAYLOR COLERIDGE, se debe una definición minimalista de la poesía que bien podría estar en la base y el fundamento de la estilística de Bousoño: "las mejores palabras en el orden mejor". Su oficio de poeta le obligaba a porfiar constantemente en esta búsqueda, pues para Bousoño la poesía es ante todo verbo, en cuyo poder taumatúrgico, creativo, cree firmemente.

    Pero no basta con el acierto formal para que brote la llamarada poética. Si los componentes verbales del poema pueden ser diseccionado, revelados, estudiados e, incluso, retóricamente aprendidos, para Bousoño solo con esto, que no es poco, nos falta la clave: la emoción lírica. Bien entendido, sin embargo, que esta viene siempre por una sustitución realizada sobre la lengua.

    Y es aquí donde Bousoño sitúa, en el origen de su teoría de la expresión poética, no tanto su experiencia como poeta, sino su intuición como lector. Aquella emoción lírica es cointencional: así poesía es comunicación. Siempre a través de las palabras arduamente escogidas del poema el lector proyecta sus propias vivencias sobre las que el poeta haya podido sufrir o gozar. Por eso, orteguianamente, los grandes poetas, como CARLOS BOUSOÑO, siempre nos plagian."

    El País. Lunes, 26 de Octubre de 2015.

    DARÍO VILLANUEVA es Director de la REAL ACADEMIA ESPAÑOLA.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 02 Nov 2015, 00:29, editado 1 vez


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Nov 2015, 06:21

    De "La invasión de la realidad"
    (Carlos bousoño)



    En un amanecer
    (Homenaje a san Juan de la Cruz
    en su vía iluminativa)


    Valientes contra la luz, esparcidos, serenos, recibimos el
    amanecer, escuchamos
    su tintinear prodigioso.
    Y alguien recién advenido de la penumbra, mojado
    todavía de noche, no se atreve a sugerir con palabras
    el milagro naciente que ante sus ojos temblorosamente se
    anuncia.
    Los numerosos sonidos se alzan como bandadas de pájaros
    que asestasen a la luz su existencia, y el viento
    pausadamente decide la inclinación de las mieses,
    mientras el extranjero resiste a la tentación peligrosa
    de vivir en el amanecer invadido.
    Nadie se acuerda ya de la noche; los altos
    cielos se extienden arriba como si nunca
    hubiesen sido habitáculos de la tiniebla onerosa.
    Y entonces
    el extranjero empieza a creer en la piedra, a pensar en el
    matorral
    y a ver el grueso tentáculo de la raíz cómo avanza
    en silencio, con una seguridad que el humano nunca resiste.
    He aquí la tenacidad de la roca,  sostenida
    en su propio poder, y la rosa
    a su lado, temblorosa, delicadísima,
    pero completada en toda su extensión puesto que se atiene a sí
    misma.
    En la mañana entera, es la lucidez perfumada
    la que invade sin piedad ese pétalo,
    y por eso podemos hablar de la energía inmensa de la flor
    que coloca con matices muy suaves su piel de fragilidad y
    limitación.
    En ese luminoso matiz existe toda la Creación concentrada
    y es como una inmensa carga de poder que se hubiera
    atenido a la superficie más nítida,
    y hubiera fingido fragilidad para la pupila inexperta.
    No hay nada que pueda detener el nacimiento, la plenitud de
    esa rosa.
    Toda la luz del mundo aquí fulge agolpada.
    Es un amanecer, es un irradiar,
    es un llegar a un cenit y un gritar enloquecedor lo que oígo.
    Un crujir sideral, un romperse
    en la luz. Un llamar
    en la noche, un crecer
    en el estruendo,
    un llamear cuando hay luna.
                                                Todos
    los hombres reunidos pujan
    desde sus huesos hacia el amor, todos
    los campos se llenan de flores, todos
    los bosques susurran.
                                    Es la mañana
    que nace,
    es el día. Es en los aires
    un viento. Y entonces
    nadie puede dudar de la veracidad que se extiende
    desplegándose en ondas y con majestad hasta el horizonte
    sereno
    para revelarse finalmente desnuda, reducida a su propio…
    luminoso,
    esencial,
    concentrada de lucidez matutina.
                                                     Se diría
    que todo existe ya como la piedra que afirma, como la decisiva
    materia que se pronuncia
    a sí misma.
                    Oh rumores,
    oh campos: Así dijo
    el extranjero en la mañana encendida.


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Nov 2015, 04:40

    Muchas gracias, mi querido Pascual, por toda la información que dejas, y que sigo con interés.


    De "la invasión de la realidad"



    Cosas

    Vosotras, cosas, duras y reales,
    escándalo en la luz y permanencia
    sutil. Profunda en vuestra ciencia
    de estancia lenta en frescos manantiales.

    Porque brotáis de chorros virginales
    y la honda vida recibís de herencia,
    ¡manad, manad, callados inmortales,
    manad y dadme ser, amor, presencia!

    ¡Manad, callada piedra, azul montaña,
    súbita cresta del amor, hondura,
    de luz enorme! ¡Dadme ser, entraña

    donde pueda beber la honda bravura:
    realidad que subleva su maraña
    total, contra la enorme noche oscura!


    El barco

    Pero tú, España mía, eres de rosa,
    y yo te amo, y más si de violeta
    te has revestido en el dolor: ser cosa
    rota, en el aire de una vida quieta.

    Cómo no amarte. Cómo no quererte.
    La noche inerte baja hasta tu parte.
    No sé dónde estaré. Vendría a verte.
    Eres de rosa, de tristeza. A amarte.

    Qué es lo que susurrabas, qué decías…
    Cuáles tus signos, cuáles tus regalos.
    Eran horribles olas tan bravías.

    Tú navegabas por los mares malos.
    Te rebajabas y te enaltecías,
    rotos y errados(como aquellos días

    y aquel gran sueño de tu amor), los palos.

    Errante por la luz, en primavera
    recóndita y azul y de oro y grana,
    mi corazón recoge esta mañana
    todo el amor que llueve en lisonjera

    tempestad de frescor. La noche afuera.
    Afuera el cierzo y la ansiedad lejana.
    Se pone en pie la claridad temprana,
    alza sus brazos, yergue su bandera,

    grita su luz, avanza arrolladora
    por la pradera vencedora y mueve
    el árbol todo del espacio ahora.

    Todo en el aire, luminoso, llueve,
    gira, delira entre la luz sonora,
    y allí suspira entre el follaje leve.


    Aquí tenéis


    Aquí tenéis un alma abierta al mundo.
    Aquí una presa para vuestros dientes,
    penas voraces, días inclementes,
    noches sin alba, amanecer profundo.

    Pesadumbre de amor en que me hundo,
    y vosotras, miradas, bocas, frentes
    que yo he adorado, tardes diferentes,
    sueño de amor, sollozo gemebundo.

    Y aquí tenéis mi vida. Vedla entera.
    La noche grande y la pasión sincera,
    el aire absorto, el caminar cansado.

    Y os amo, rota piedra, amargo sueño,
    carcomida verdad, trono arruinado.
    Mi error ganado, mi perdido empeño.



    Entrad

    He aquí los campos de la patria hermosa
    de la mirada, vida que se apresa
    en piedra, en monte, en valle, en soto, en esa
    colina que desciende perezosa.

    Dadme la libertad, corriente undosa,
    fuentes del mundo, vida que no cesa.
    Con su tiniebla o su dulzura presa,
    ¡entrad, poniente oscuro, tarde rosa!

    Entrad, entrad, el alma se despierta.
    Quiere la vida con su noche cierta,
    su amenaza terrible y cierta: ¡entrad!

    ¡Entrad, entrad, porfías, desengaños,
    duelos, penumbras, días, meses, años,
    pavor oscuro y negra soledad!


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 03 Nov 2015, 08:48

    Culpables



    He aquí que nosotros nos preguntamos si acaso
    somos verdaderamente necesarios
    en un mundo tal vez no del todo nacido de la necesidad y del
    orden.
    Henos caídos, levantados, henos inclinados a roer nuestra propia
    felicidad,
    a destruir nuestra propia verdad, a edificar en la ruina.
    Henos asociados al error como a una verdad más pequeña,
    girando en el desamparo como un planeta absolutamente
    vacío,
    en la redondez del espacio.
    Henos acumulando día a día la pequeña fortuna de errores,
    desgastados por la costumbre como una moneda cuya efigie
    se borra.
    Henos acostumbrados a nuestra culpabilidad como un remo
    en el fango,
    hechos de mitad de fango y mitad de madera pobrísima,
    casi putrefacta, pero tal vez con recuerdos de bosque,
    de verdísima luz, de senderos con luz conducida,
    de flores fragantes, abiertas en mitad de la suave pradera.
    Y el remo se alza en el aire como una bandera,
    y sube en el aire y desea la luz,
    y de nuevo cae con grave son, con profundo son, en la
    sombra.
    Y es vieja costumbre de renacernos…
    como si nada hubiese pasado,
    como si a cada hora amaneciese en nosotros una posibilidad,
    algo en fin luminoso que nos incitase de lejos,
    como una señal, hecha por alguien, de lejos,
    borrosamente, no del todo explicable y lejano.

    Es muy difícil no creernos seguros,
    abrir los ojos a la realidad más sombría,
    y aceptar con una resignación que acaso no podamos ni tan
    siquiera soñar
    eso tan cierto y tan sumiso que observamos todos los días a
    nuestro alrededor obstinado,
    hecho de silencio implacable tras el que creemos adivinar
    un ir de pasos sutiles y un volver de los pies en lo oscuro.

    Pero todo esto sólo podría sonar
    en todo caso remotísimamente
    tras el muro del silencio, ése sí, reducible al sentido,
    como una madera de humilde contorno,
    o una piedra de áspero peso y comprobación minuciosa.
    Pero aquí nos hallamos frente a una mudez de tanto espesor
    como ninguna puerta jamás tuvo,
    y es inútil aplicar el oído para a su través escuchar
    un ruido ligero,
    el murmullo inconexo de una conversación en un sueño,
    el caer de una piedra en el agua,
    temblorosa un momento, extinguida después, como un ala
    fugaz,
    quieta después y tersa, como un ala fugaz, en una inmovilidad infinita.



    Poder oculto

    I

    Poder oculto entre las sombras.
    Se agita el viento entre unas ramas,
    se escucha un mirlo entre unas hojas,
    hay un amor bajo una acacia.

    En el estanque de un jardín
    los peces rojos se extasiaban
    y el aire pálido extendía
    sus vibraciones onduladas.

    ¿Hacia dónde? Todo tranquilo
    comparece. No existe nada
    que alarme al cauce que recorre
    su camino de siempre. Nada.
    Nada preside con torpeza
    el espacio de puras nadas.
    Nada insinúase sombrío
    en el ámbito de la nada.

    II

    ¿Qué hace aquí junto al agua fresca
    este rostro que mira el agua,
    esta mancha de miedo, en medio
    de aquella atmósfera sin mancha?

    En la llanura hay un molino,
    campos de trigo y una casa.
    Un muchacho que el amor toma
    de los labios de una muchacha.

    Unos árboles dan su sombra
    y su frescura está habitada
    por las aves y por los hombres
    cuando las tardes son más largas.

    En el invierno se recogen
    al amor de la lumbre franca
    cuando regresan del trabajo.
    Silenciosas las horas pasan
    y tan sólo su soplo puro
    mueve un ramaje en la honda calma.


    III
    (Tras la muerte del molinero)

    Un cementerio pueblerino,
    cinco tumbas y cuatro tapias.
    En un mármol hay unas flores
    diminutas y perfumadas.

    A la vera del cementerio
    una niña pasando canta:
    >>Soy la niña del molinero
    que a la tarde molineaba>>.
    Una nube gris la descubre
    y un sol alegre la salvaba.

    IV

    Y otra vez la faena dura
    y la inextinguible medalla.
    Sigue el molino, sigue el aire,
    sigue la noche, sigue el agua,
    el cementerio con sus muertos,
    el amor con su fiesta alada,
    el arado tras unos bueyes,
    los rumores de la mañana
    y la dicha del niño aquel,
    amador de la luz más alta,
    que se alegra de haber nacido
    como el verde frescor de un haya.


    V

    Acariciado por la brisa
    y por la luna plateada,
    sostenido en el cerrazón
    tan real de materia cálida,

    un hombre mira, sin embargo,
    crujir la noche y cómo pasa
    leve la sombra de una nube
    por la planicie gris y blanca.


    VI

    Vuelve el ámbito a su silencio
    como la mar vuelve a su playa,
    tan delicadamente como
    una ola que rompe blanda.

    ¿Qué hace este rostro contemplando
    pasar tan leve hacia mañana
    esa hora que por el cielo
    surca sin ruido? Calla, calla.
    Mira la noche y corresponde
    con el silencio de sus alas.


    VII

    Poder oculto entre las sombras,
    lívida siembra en estrelladas
    inmensidades que no dicen
    lo que los siglos dicen, callan.
    Nadie escucha el sonido puro
    de los vientos o el mar. La vasta
    interrogación de la tarde,
    la afirmación de la mañana,
    la negativa de la sombra
    son acaso lo mismo. ¿Nada?
    Pero quizás tan sólo suena
    para tu oído lo que nada
    dice a los hombres que ya duermen
    en el silencio de sus casas.
    Tal vez termine en armonía
    la canción que nació insensata
    de unos labios que fueron sombra,
    de una sombra que fue garganta.


    VIII

    Poder oculto y residido
    donde la noche es la mañana.
    ¿Quién recoge lo que insinúas,
    quién insinúa lo que callas?

    ¿Acaso el alba, la tristeza,
    la amplitud de la tarde en calma,
    la llanura desierta, el cierzo
    que golpea en una ventana,
    o esas cimas que allá se yerguen
    solitarias y ensimismadas
    donde crece la luz solemne
    hacia las plumas de unas águilas?

    ¿Las suavidades de una sombra,
    inclinaciones de unas cañas?
    ¿El campo hermoso hacia poniente
    en las estepas soleadas?

    ¿La luz, el cielo, las estrellas,
    la noche, el día, el aire, el alma…?


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Nov 2015, 05:00

    Danza de la vida

    Adelanta tu pie y avanza, alcanza.
    Gira en la danza, pétalo en la rosa
    que gira, si fragante, rumorosa,
    también ligera como la esperanza.

    Entra de lleno en la total pujanza.
    La danza o vida es breve o luminosa.
    Entra en la rosa, perezosa, hermosa.
    Entra en la rosa peligrosa. Avanza.

    Entra en la rosa lastimosa y mira
    antes que acabe con su ritmo breve.
    Entra en la rosa, que horrorosa, gira.

    Entra entre aligerada y cuidadosa.
    Entra paciente, alada, altiva, leve,
    maravillada de un poniente rosa.



    A pesar de todo


    Vale la pena, vale la condena
    contemplar en la tarde que se inclina
    a poniente la paz de esta colina,
    dulce en la hora de la luz serena.

    Vale la pena contemplar tu pena,
    aunque me duele como aguda espina,
    vale la pena noche que avecina
    su rostro duro y su tenaz cadena.

    Vale la pena el alentar, la vida,
    vale la pena el río con su llanto,
    vale la pena la amistad mentida,

    la luz mentida, el verdadero espanto,
    la noche negra de la atroz partida,
    y tu amargura que me importa tanto…



    Es vida


    (Después de todo es vida haber sufrido,
    haber estado entre la mar sombría,
    haber ganado, obrado, haber perdido:

    ir mas allá de la melancolía;
    haber estado en el dolor, dormido,
    sin despertar, cuando llegaba el día)



    El firmamento humano



    Aquí estáis en cadencias inmortales,
    estrellas del abismo. Poderosas
    del cielo oscuro, lentas y onerosas,
    más allá de las dichas y los males.

    Aquí estáis pesadumbres celestiales,
    ajenas a las ruinas de mis cosas;
    dulces, oscuras, tristes, misteriosas,
    grandiosas de las noches estivales.

    Estáis eternas, pulcras, regaladas.
    Yo, humano con mis cosas os diviso.
    Fugaz el viento pasa en oleadas.

    Permanecéis en el celeste friso.
    Se oye la noche. Crujen enramadas.
    Quietas estáis en el confín sumiso.


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    CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015) Empty Re: CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Nov 2015, 01:30

    ¡Qué belleza!


    Fuerza primaveral


    Pues sé muy bien que has de morirte: espera.
    Que en algún bosque crece ya tu caja
    dentro de un roble, dulce en primavera
    como tu carne que ahora me agasaja.

    Crece tu caja y toda su madera
    -en otro sitio ya su atroz cerraja-,
    invade el árbol, crece lisonjera.
    Florida entera y con amor tu caja.

    Florida entera y con amor, la vida.
    Florida entera la pradera leve.
    Con flor la estancia, la pasión florida,

    florida la verdad y en flor la sebe.
    Florido el cielo que a su luz convida.
    Florido el árbol de tu vida breve.


    En tu compañía

    Y tú me acompañaste entre las horas
    aquellas de mi vida. Padeciste
    conmigo tanto, tanto me tuviste
    yerto en los brazos, muerto a las auroras

    impenetrables…Las confusas horas
    pasaban lentas. Tú las repetiste,
    y redobladamente amor quisiste
    cuando amar fue morir. Aún mi amor doras.

    ¡Y fui tu lenta y ardua creación!
    Me alzaste con esfuerzo y con tesón
    desde las simas del rebajamiento.

    ¡Y recordar que, allá en mi desventura,
    me acariciabas con un aura pura
    y anochecías con mi sentimiento!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Nov 2015, 02:19

    ¡Qué hermosa juventud... ! Mientras nuestra Lluvia, incesante, melódica, fructífera... anda por el tercer libro de Invasión de la realidad yo todavía me encuentro en los Salmos de Reconciliación de Subida al Amor. Un pajarillo me ha dicho que Lluvia ha encontrado en Carlos Bousoño un inmenso y bellísimo páramo que debe regar con sus lágrimas. Que así sea... y todos vosotros lo disfrutéis.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Nov 2015, 02:42

    SUBIDA AL AMOR ( C. BOUSOÑO )

    SALMOS DE RECONCILIACIÓN ( sólo tres)

    LA TRISTEZA

    Acaso el mundo sea bello,

    cuando el sol claro lo ilumina,

    pero yo sé que hay hombres tristes

    como la lluvia gris y fría.


    Yo sé que hay hombres sobre cuyal almas

    pasó de Dios quizá la sombra un día.

    Pasó, y hoy queda sólo ausencia,

    hueco que fuera vida.


    Hombres tristes en todos los caminos

    con la tristeza pensativa.


    Quizá la aurora sea pura,

    el aire delicado, claro el día.

    Mas muchos hombres hay como la lluvia

    oscura e infinita.


    Escúchame , Señor. Mi voz hoy sólo

    tiene palabras de melancolía.

    Sobre la tarde inmensa cae la lluvia,

    monótona, fría.


    ALMA DORMIDA

    Con la tristeza voy por los caminos,

    con la tristeza, por la tarde.

    Todo se dora al sol que arriba vive,

    en el fondo puro del aire.


    La llanura es inmensa. El aire, inmenso.

    Todo callado y fulgurante.

    Miro hacia adentro. El alma, triste,

    allá en el fondo, inmenso, yace.


    Un otro sol la alumbra débilmente.

    Un sol que está apagándose.

    El alma sueña quedamente inmóvil

    y la acaricia un aura suave.


    Tal vez la última caricia,

    la última brisa que se expande.

    Por eso triste caminando

    miro el sol puro de la tarde.


    Alma dormida allá en el fondo.

    Alma que duerme, y que no sabe.


    EL ASCETA


    Bebiendo luz tranquila en tu mano serena,

    oh Dios, junto, a tu rostro en donde la luz nace,

    vivir la calma plena.

    Como en tumba de luz mi cuerpo, largo, yace.


    Sé que algunos piensan que estoy muerto, enterrado,

    porque hace muchos años que estoy aquí extendido,

    sin flaqueza, callado,

    con la túnica blanca del que nunca ha vivido.


    Dios es la luz inmensa que eterna resplandece.

    Yo estoy hundido en ella, en su centro flotando.

    Mi serenidad crece.

    Hay un montón de flores no sé dónde, ni cuándo...


    Y es que aquí silencioso en mi tumba, yo olvido.

    No me llaméis, no escucho vuestra voz engañosa.

    Me invade ya el sentido,

    el silencio que llega en la luz silenciosa.


    Sé que algunos afirman que soy un duro muerto.

    Que vengan y se embriaguen de la luz que ahora libo.

    Verán quién es el triste; quién, de sombra cubierto.

    Quién el ciego, el cautivo.


    SALMOS PUROS (Cont.)


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