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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Jun 2014, 14:23

    Gracia a que Ana abriera este espacio mi conocimiento poético se va incrementando. John Donne , para mí era un completo desconocido. Su obra bastante amplía. Y su prestigio dentro de la lengua anglosajona incuestionable. He expuesto uno de sus bellos poemas. Pero voy a dejar dos direcciones para que podáis acceder a sus SONETOS SACROS, LA PRIMERA EN INGLÉS - Y CONTIENE OTROS MUCHOS POEMAS-; la segunda en español. Ignoro si la traducción es más o menos acertada, pero desde luego merece la pena hacerle un seguimiento exhaustivo. Son unos sonetos excepcionales.

    A/

    http://www.sonnets.org/donne.htm


    (Bien, esta página puede verse perfectamente.)

    B/ La segunda página no sé por qué no da resultado. Aunque el procedimiento sea más lento puede hacerse según los siguientes pasos:
    1) Buscador de Google
    2) Sonetos sacros de John Donne.
    3) Poesíaytraducción.blogspot

    (Se abre y ya está. Merece la pena).


    Y ahora, Ana María te dejo para volver a POESÍA SOCIAL.

    El próximo autor que yo tocaré será también anglosajón : WILLIAM BLAKE ( 1757-1827)



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    Mensaje por Maria Lua Jue 05 Jun 2014, 12:22

    Hola Pascual y Ana.... creo que sé quien es el autor
    de la Ballade...
    Envio mi respuesta por privado?
    Besos para los dos y les felicito por el
    trabajo...
    Maria Lua


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Jun 2014, 15:57

    Seguro que lo sabes, María, aunque no me llegó tu privado. Un beso. El próximo martes lo diré públicamente.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 05 Jun 2014, 19:38

    Pascual, te dejé el privado...



    Para ti, para Ana, videos de Amacio Prada
    con poemas de San Juan de la Cruz








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    Mensaje por Ana María Di Bert Lun 09 Jun 2014, 18:42

    Muchas gracias María Lúa por estos videos de Amacio Prada, no los conocía, me encantaron.
    Siempre colaborando, eres especial.

    Pascual tampoco conocía a John Donne, muy interesante su obra, y no la terminé de leer, solo algunas, ya continuaré.
    Pondré algunas obras y comentarios de Lope de Vega para ir cerrando y comenzar luego con otro autor.



    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 4 20zel8x



    Lope de Vega y su destierro:

    Entre estudios y relaciones amorosas, fue secretario del  Marqués de las Navas.
    Elena Osorio fue su primer gran amor, la "Filis" de sus versos, separada entonces de su marido, el actor Cristóbal Calderón; Lope pagaba sus favores con comedias para la compañía del padre de su amada, el empresario teatral o autor Jerónimo Velázquez.
    En 1587 Elena aceptó, por conveniencia, entablar una relación con el noble Francisco Perrenot Granvela, sobrino del poderoso cardenal Granvela. Un despechado Lope de Vega hizo entonces circular contra ella y su familia unos libelos:


    Una dama se vende a quien la quiera.
    En almoneda está. ¿Quieren compralla?
    Su padre es quien la vende, que aunque calla,
    su madre la sirvió de pregonera...


    Uno de los poemas que le dedicó:


    Apartaste, ingrata Filis


    ¿Apartaste, ingrata Filis,
    del amor que me mostrabas
    para ponerlo en aquel
    que pensando en ti se enfada?

    ¡Plegue a Dios no te arrepientas
    cuando conozcas tu falta,
    mas no te conocerás,
    que aun para ti eres ingrata!

    ¡Filis, mal hayan
    los ojos que en un tiempo te miraban!

    Aguardando estoy a verte
    tanto cuanto ya te ensanchas,
    arrepentida llorando
    el bien de que ahora te apartas;

    víspera suele el bien ser
    del mal que ahora no te halla,
    pero aguarda, que él vendrá
    cuando estés más descuidada.

    ¡Filis, mal hayan
    los ojos que en un tiempo te miraban!

    ¡Oh cuántas y cuántas veces
    me acuerdo de las palabras,
    cruel, con que me engañaste
    y con que a todos engañas!

    A ti te engañaste sola,
    pues te he de ver engañada,
    deste que tú tanto adoras
    y de mí sin esperanza.

    ¡Filis, mal hayan
    los ojos que en un tiempo te miraban!

    Miréte con buenos ojos,
    pensando que me mirabas
    como te miraba yo
    por mi bien y tu desgracia;

    que en esto, bien claro está,
    eras tú la que ganabas,
    mas a fin no mereciste
    tanto bien siendo tan mala—».

    ¡Filis, mal hayan
    los ojos que en un tiempo te miraban!


    Belardo furioso se llamó la comedia donde agravió a "Filis" y a la familia, escribiendo además poemas y sonetos.
    Por todo esto un dictamen judicial lo envió a la cárcel. Reincidió y un segundo proceso judicial fue más tajante: lo desterraron ocho años de la Corte y dos del reino de Castilla, con amenaza de pena de muerte si desobedecía la sentencia.
    Lope de Vega recordaría años más tarde sus amores con Elena Osorio en su novela dialogada ("acción en prosa" la llamó él) La Dorotea. Sin embargo, por entonces ya se había enamorado de Isabel de Alderete y Urbina, hija del pintor del rey Diego de Urbina, con quien se casó el 10 de mayo de 1588 tras raptarla con su consentimiento. En sus versos la llamó con el anagrama "Belisa".

    El 29 de mayo del mismo año intentó reanudar su carrera militar alistándose en la Gran Armada, en el galeón San Juan. Por entonces escribió un poema épico en octavas reales al modo de Ludovico Ariosto: La hermosura de Angélica, que pasó desapercibido.
    Es probable que su enrolamiento en el ejército movilizado para el asalto de Inglaterra fuese la condición impuesta por los parientes de Isabel de Urbina, deseosos de perder de vista un yerno tan poco presentable, para perdonarle el rapto de la joven.

    En diciembre de 1588 volvió después de la derrota de la Gran Armada y se dirigió a Valencia, la capital del Turia, tras quebrantar la condena pasando por Toledo.
    Con Isabel de Urbina vivió en Valencia y allí siguió perfeccionando su fórmula dramática, asistiendo a las representaciones de una serie de ingenios pertenecientes a la llamada Academia de los nocturnos, como el canónigo Francisco Agustín Tárrega, el secretario del Duque de Gandía Gaspar de Aguilar, Guillén de Castro, Carlos Boil y Ricardo de Turia. Aprendió a desobedecer la unidad de acción narrando dos historias en vez de una en la misma obra, el llamado imbroglio o embrollo italiano.

    Tras cumplir los dos años de destierro del reino, Lope de Vega se trasladó a Toledo en 1590 y allí sirvió a don Francisco de Ribera Barroso, más tarde segundo marqués de Malpica y, algún tiempo después, al quinto duque de Alba, don Antonio de Toledo y Beamonte. Para esto se incorporó como gentilhombre de cámara a la corte ducal de Alba de Tormes, donde vivió entre 1592 y 1595. En este lugar leyó el teatro de Juan del Encina, del que tomó el personaje del gracioso o figura del donaire, perfeccionando aún más su fórmula dramática. En el otoño de 1594, murió Isabel de Urbina de sobreparto o puerperio. Escribió por entonces su novela pastoril La Arcadia.




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    Rimas Sacras
    :
    Son sonetos que Lope escribió cuando se ordena sacerdote y sufre una crisis interior que plasma en ellos...


    Cuando me paro a contemplar mi estado...
    Soneto I

    Cuando me paro a contemplar mi estado,
    y a ver los pasos por donde he venido,
    me espanto de que un hombre tan perdido
    a conocer su error haya llegado.

    Cuando miro los años que he pasado,
    la divina razón puesta en olvido,
    conozco que piedad del cielo ha sido
    no haberme en tanto mal precipitado.

    Entré por laberinto tan extraño,
    fiando al débil hilo de la vida
    el tarde conocido desengaño;

    mas de tu luz mi escuridad vencida,
    el monstro muerto de mi ciego engaño,
    vuelve a la patria, la razón perdida.


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    Pasos de mi primera edad, que fuistes
    Soneto II

    Pasos de mi primera edad, que fuistes
    por el camino fácil de la muerte,
    hasta llegarme al tránsito más fuerte
    que por la senda de mi error pudistes;

    ¿qué basilisco entre las flores vistes
    que de su engaño a la razón advierte?
    Volved atrás, porque el temor concierte
    las breves horas de mis años tristes.

    ¡Oh pasos esparcidos vanamente!
    ¿qué furia os incitó, que habéis seguido
    la senda vil de la ignorante gente?

    Mas ya que es hecho, que volváis os pido:
    que quien de lo perdido se arrepiente,
    aun no puede decir que lo ha perdido.


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    Entro en mí mismo para verme, y dentro
    Soneto III

    Entro en mí mismo para verme, y dentro
    hallo, ¡ay de mí!, con la razón postrada,
    una loca república alterada,
    tanto que apenas los umbrales entro.

    Al apetito sensitivo encuentro,
    de quien la voluntad mal respetada
    se queja al cielo, y de su fuerza armada
    conduce el alma al verdadero centro.

    La virtud, como el arte, hallarse suele
    cerca de lo difícil, y así pienso
    que el cuerpo en el castigo se desvele.

    Muera el ardor del apetito intenso,
    porque la voluntad al centro vuele,
    capaz potencia de su bien inmenso.


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    Si desde que nací, cuanto he pensado
    Soneto IV

     Si desde que nací, cuanto he pensado,
    cuanto he solicitado y pretendido
    ha sido vanidad, y sombra ha sido,
    de locas esperanzas engañado;

     si no tengo de todo lo pasado
    presente más que el tiempo que he perdido,
    vanamente he cansado mi sentido,
    y torres con el tiempo fabricado.

     ¡Cuán engañada el alma presumía
    que su capacidad pudiera hartarse
    con lo que el bien mortal le prometía!

     Era su esfera Dios para quietarse,
    y como fuera dél lo pretendía
    no pudo hasta tenerle sosegarse.


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    ¿Qué ceguedad me trujo a tantos daños?
    Soneto V

     ¿Qué ceguedad me trujo a tantos daños?
    ¿Por dónde me llevaron desvaríos,
    que no traté mis años como míos,
    y traté como propios sus engaños?

     ¡Oh puerto de mis blancos desengaños,
    por donde ya mis juveniles bríos
    pasaron como el curso de los ríos
    que no los vuel[v]e atrás el de los años!

     Hicieron fin mis locos pensamientos:
    acomodóse el tiempo a la edad mía,
    por ventura en ajenos escarmientos.

     Que no temer el fin no es valentía,
    donde acaban los gustos en tormentos,
    y el curso de los años en un día.


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    Si de la muerte rigurosa y fiera
    Soneto VI

     Si de la muerte rigurosa y fiera
    principios son la sequedad y el frío,
    mi duro corazón, el hielo mío
    indicios eran que temer pudiera

     Mas si la vida conservarse espera
    en el calor y humidad, formen un río
    mis ojos que a tu mar piadoso envío,
    divino autor de la suprema esfera

     Calor dará mi amor, agua mi llanto,
    huya la sequedad, déjeme el hielo,
    que de la vida me apartaron tanto.

     Y tú, que sabes ya mi ardiente celo,
    dame los rayos de tu fuego santo
    y los cristales de tu santo cielo.


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    ¿Quién sino yo tan ciego hubiera?
    Soneto VII

     ¿Quién sino yo tan ciego hubiera sido,
    que no viera la luz? ¿Quién aguardara
    a que con tantas voces le llamara
    aquel despertador de tanto olvido?

     ¿Quién sino yo por el abril florido
    de caduco laurel se coronara,
    y la opinión mortal solicitara
    con tanto tiempo, en tanto error perdido?

     ¿Quién sino yo tan atrevido fuera
    que descolgara de Sión la lira,
    y al babilonio vil música diera?  

     ¿Y quién, sino quien es verdad, la ira
    templara en mí, porque al morir dijera
    que toda mi esperanza fue mentira?


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    ¡Oh corazón más duro que diamante!
    Soneto VIII

     ¡Oh corazón más duro que diamante!,
    ¿qué repugnancia es ésta que te oprime?
    ¿No basta que con viva voz te anime
    aquel lince del alma penetrante?

     ¿Qué importa el apetito repugnante
    contra el objeto que su luz te imprime,
    si la eficaz razón que le reprime,
    no deja que del suelo se levante?

     Ánimo, pues, que la vitoria es tuya,
    no pierdas tiempo, si el perdido sobra,
    antes que mi proceso se concluya.

     Pon los deseos, pues te importa, en obra,
    no des lugar que la ocasión se huya,
    que el último fin tan mal se cobra.


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    Una vez habló Dios el día tercero

    Soneto IX

     Una vez habló Dios el día tercero
    palabra de virtud y omnipotencia,
    y no fue menester que a la obediencia
    le reiterase lo que habló primero.

     Mientras la habitación en su hemisfero
    durare de los mixtos, su sentencia
    por toda la mayor circunferencia
    conservárase hasta su fin postrero.

     Puso ley a las aguas convenible,
    la tierra descubrió, dio al aire esfera,
    y al fuego duración sin combustible.

     Y yo, que por tener la razón fuera,
    a sus preceptos, ¡oh rigor terrible!,
    rebelde estoy, como la vez primera.


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    ¿Será bien aguardar, cuerpo indiscreto?
    Soneto X

      ¿Será bien aguardar, cuerpo indiscreto,
    al tiempo que, perdidos los sentidos
    escuchen, y no entiendan los oídos,
    por la flaqueza extrema del sujeto?

     ¿Será bien aguardar a tanto aprieto,
    que ya los tenga el final hielo asidos,
    o en la vana esperanza divertidos,
    que no siendo virtud no tiene efeto?

     ¿Querrá el jüez entonces ser piadoso?
    ¿Admitirá la apelación, si tiene
    tan justas quejas, y es tan poderoso?

     Oh vida, no aguardéis que el curso enfrene
    el paso de la muerte riguroso:
    que no es consejo el que tan tarde viene.


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    ¿En qué bárbara tierra me guardara?

    Soneto XI

    ¿En qué bárbara tierra me guardara
    intricada de peñas y maleza;
    o qué abismo formó naturaleza,
    a dónde el rayo de tu luz no entrara?

     ¿Qué mar en sus arenas me librara,
    qué concha me prestara su corteza,
    en qué región del aire la cabeza
    contra tus armas de defensa armara?

     Si le tragó la foca al que quería
    huir, de ti, más loco fue mi intento,
    mayor, mi atrevimiento y rebeldía.

     Mas ya vuelvo a buscarte, y tan contento,
    que me dan, para hallarte noche y día
    mis ojos mar, y mis suspiros viento.


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    Si es el instante fin de lo presente
    Soneto XII

     Si es el instante fin de lo presente,
    y el principio también de lo futuro,
    y en un instante al riguroso y duro
    golpe tengo de ver la vida ausente.

     ¿adónde voy con paso diligente?
    ¿Qué intento? ¿Qué pretendo? ¿Que procuro?
    ¿Sobre qué privilegios aseguro
    esto que ha de vivir eternamente?

     No es bien decir que el tiempo que ha pasado
    es el mejor, que la opinión condeno
    de aquellos ciegos de quien es culpado.

     Ya queda el que pasó por tiempo ajeno,
    haciéndole dichoso o desdichado,
    los vicios malo, y las virtudes bueno.


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    Engaño es grande contemplar de suerte
    Soneto XIII

      Engaño es grande contemplar de suerte
    toda la muerte como no venida,
    pues lo que ya pasó de nuestra vida,
    no fue pequeña parte de la muerte.

     Con excepción se dio, puesto que es fuerte,
    de morir el vivir, mas ya vencida
    no deja que temer, si prevenida
    mientras vivimos, en morir se advierte.

     Al que le aconteció nacer, le resta
    morir; el intervalo, aunque pequeño,
    hace la diferencia manifiesta.

     La muerte, al fin de cuanto vive dueño,
    está de dos imágenes compuesta:
    el tiempo, antes de nacer, y el sueño.


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    Pastor que con tus silbos amorosos
    Soneto XIV

    Pastor que con tus silbos amorosos
    me despertaste del profundo sueño;
    Tú, que hiciste cayado de ese leño
    en que tiendes los brazos poderosos,

    vuelve los ojos a mi fe piadosos,
    pues te confieso por mi amor y dueño
    y la palabra de seguirte empeño
    tus dulces silbos y tus pies hermosos.

    Oye, pastor, pues por amores mueres,
    no te espante el rigor de mis pecados,
    pues tan amigo de rendidos eres.

    Espera, pues, y escucha mis cuidados;
    ¿pero cómo te digo que me esperes,
    si estás, para esperar, los pies clavados?

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    CONTINUARÁ...
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 11 Jun 2014, 00:17

    Bueno ANA Y MARÍA : ambas habéis acertado. El autor es François Villon. El poema es "BALLADE POUR PRIER NOSTRE DAME". Lo cierto es que hay una cantidad inmensa de poetas y poemas para recuperar y engrandecernos con su palabra.

    Bien, Ana, como te prometí, voy a continuar con WILLIAM BLAKE. No sabía mucho de él, es cierto. Y ahora me ha impresionado tanto su obra ( como grabador y como poeta) como su compromiso con las ideas innovadoras. No tengo más que unos cuantos poemas de una Antología. Ya veré si puedo conseguir algo más.


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    Mensaje por José Antonio Carmona Miér 11 Jun 2014, 08:59

    Ana, Pascual, María Lua, amigos
    ¡Gracias!
    Un trabajo impresionante, para disfrutar y para aprender
    Creo que alguna vez lo he comentado. Estuve una vez en una conferencia que tenía por título: "Como escribir obras maestras" y el conferenciante indicaba dos vías:


    • Sufrir mucho

      Leer a los grandes y escribir todos los días


    La primera vía, aunque válida, no la consideraba interesante (yo tampoco)
    Y la segunda, aunque "más trabajosa"  creía que era la apropiada
    Vosotros con vuestro trabajo, nos estáis dando herramientas, nos toca a los demás el resto (y solicitar a  Natura que no sea rácana con sus dones)
    De niño, mi padre, me recitaba unos versos de Ruben Darío, que llegue a aprender de memoria y que luego he recitado a mis hijos y nietos.
    El varón que tiene corazón de lis
    alma de querube y cuerpo celestial
    El mínimo y dulce Francisco de Asís...
    Tengo muchas cosas que agradecerle (muchas), la ternura, la sensibilidad y el haberme contagiado el amor a la palabra (entre otras cosas)
    Natura luego... fue escasa, y yo trabajé poco
    Pero me quedó el amor la poesía que me abrió el camino para conoceros
    Gracias
    Besos/abrazos

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    Mensaje por Maria Lua Miér 11 Jun 2014, 09:13

    Gracias, querida amiga Ana, seguimos
    juntas...
    Gracias, amigo Pascual, Villón es uno
    de mis poetas preferidos de la literatura
    francesa...
    Gracias, amigo José Antonio, por tus
    hermosas palabras...
    Gracias a todos y besos

    Ana, dejo otros dos videos: Amancio Prada
    cantando San Juan de la Cruz...
    Amancio Prada nació en Dehesa del Bierzo, León y tiene un
    hermoso trabajo: musicaliza y canta
    poemas de San Juan de la Cruz, Rosalía de Castro,
    García Lorca...












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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por cecilia gargantini Miér 11 Jun 2014, 11:40

    Villon también es uno de mis preferidos de la literatura francesa!!!!!!!!!!!!!!! Me encantó conocer a John Donne; no lo conocía y me parce interesantísimo.
    Gracias Anita, Pascual y Luita por darnos tanto!!!!!!!!!!!
    Besitosssssssssssss miles para cada uno
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 11 Jun 2014, 12:39

    Meli, José Antonio; María; Cecilia... Vaya por mi parte mi gratitud. Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 11 Jun 2014, 13:11

    WILLIAM BLAKE

    Londres (28/III/1757) - Londres (12/VIII/1827)

    Poeta, pintor y grabador inglés del cual el periódico THE GUARDIAN ha llegado a decir: "William Blake es con gran margen el mayor artista que GRAN BRETAÑA ha producido".
    Este comentario, en función de la diversificación y unificación de su expresión artística. Para él ambas disciplinas ( POESÍA Y GRABADO) serían medios para alcanzar la plenitud espiritual, medidas aquellas de forma inseparable.
    Blake pertenecía a una familia de clase media. Se cree que su padre fue miembro de una secta religiosa radical denominada DISSENTERS, mientras que la madre - y su primer esposo- habrían pertenecido a la IGLESIA DE MORAVIA. Algunos críticos advierten ciertos ecos MORAVIANOS en la poesía de Blake, influida de manera temprana y profunda por la BIBLIA, que constituiría  una fuente de inspiración permanente en su vida y en su trabajo..
    La Biografía expuesta en Wikipedia es bastante completa y suficiente, siendo fácil acceder a ella. Expongamos tan sólo que Blake fue en todo momento defensor de ideas innovadoras: aborrecía la esclavitud y creía en la igualdad sexual y racial. Muchos de sus poemas y pinturas expresan una idea de Humanidad Universal. Conservó siempre interés por los acontecimientos sociales y políticos, aunque, a veces, debiera disimular su idealismo social.. Rechazó toda forma de autoridad impuesta llegando a ser acusado de expresiones sediciosas y traición contra el rey.
    Murió en 1827. Su vida se podría resumir en su declaración:

    "LA IMAGINACIÓN NO ES UN ESTADO : ES LA EXISTENCIA HUMANA EN SÍ MISMA"

    "THE DIVINE IMAGE

    To Mercy, Pity, Peace, and Love
    All pray in their distress;
    And to these virtues of delight
    Return their thankfulness.

    For Mercy, Pity; Peace, and Love
    Is God, our father dear,
    And Mercy, Pity, Peace, and Love
    Is Man, his child and care.

    For Mercy has a human heart,
    Pity a human face,
    And Love, the human form divine,
    And Peace, the human dress.

    Then every man, of every clime,
    That prays in his distress,
    Prays to the human form divine,
    Love, Mercy, Pity, Peace.

    And all must love the human form,
    In heathen, turk, or jew;
    Where Mercy, Love, & Pity dwell
    There God is dwelling too."

    ("LA IMAGEN DIVINA

    A la Misericordia, a la Piedad, a la Paz y al Amor
    ruegan todos en su sufrimiento,
    y a estas virtudes deleitosas
    muestran todos su agradecimiento.

    Porque la Misericordia, La Piedad, la Paz y el Amor
    es Dios, nuestro padre amado;
    y la Misericordia, La Piedad, la Paz y el Amor
    es el Hombre, su hijo y su cuidado.

    Porque la Misericordia tiene humano el corazón,
    La Piedad, humano el semblante,
    y el Amor, humana su forma divina,
    y la Paz, humano el ropaje.

    Luego todo hombre, de cualquier clima,
    que ruega en su desventura,
    ruega a la humana forma divina,
    al Amor, a la Piedad, a la Paz, a la Misericordia.

    Y todos deben amar la humana forma,
    en pagano, turco o judío;
    donde la Misericordia, el Amor y la Piedad se alojan, se aloja también, Dios.")

    (Trad. Helena Valentí. En MIL AÑOS DE POESÍA EUROPEA. Págs.- 454-455)


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    Mensaje por Walter Faila Miér 11 Jun 2014, 16:21

    Estaba seguro de haber dejado mi agradecimiento a Ana Maria, Lua, Pascual y todos los que llevan adelante este hermoso posteo, antes de pasarlo a sugeridos, parece que solo lo pensé, ahora si, gracias amigos.-


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    Mensaje por Evangelina Valdez Miér 11 Jun 2014, 21:34

    ¡Excelente trabajo, mis felicitaciones!
    Me acerqué a leerles y me voy complacida de ello.
    Besos a todos.
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 11 Jun 2014, 23:58

    Walter, Evangelina os hago extensiva mi gratitud. Creo que el trabajo que está desarrollando ANA merece que nos entretengamos en él.
    (EVANGELINA, si te acercas a POESÍA SOCIAL, lo mismo quieres - y puedes- echar una mano con cualquiera de los autores que faltan. Capacidad te sobra. y yo te estaría agradecido. Besos.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 12 Jun 2014, 00:15

    WILLIAM BLAKE (cont.)

    "HOLY THURSDAY

    Twas on a Holy Thursday, their innocent faces clean,
    The children walking two & two, in red & green,
    Grey-headed beadles walk´d before, with wands as White as now,
    Till into the high dome of Paul´s they like Thames´waters flow.

    O what a multitude they seem´d, these flowers of London town!
    Seated in companies they sit with radiance all their own.
    The hum of multitudes was there, but multitudes of lambs,
    Thousands of Little boys & girls raising their  innocent hands.

    Now like a mighty wind they raise to heaven the voice of song,
    Or like harmonious thunderings the seats  of heaven among.
    Beneath them sit the aged men, wise guardians of the por;
    Then cherish pity, lest you drive an angel from your door."

    (JUEVES SANTO

    Fue un Jueves Santo, limpias sus caras inocentes,
    de dos en dos los niños caminando, en rojo, y azul, y verde;
    bedeles de cabezas grises caminan delante, con varas blancas como la nieve,
    hasta que en el alto recinto de San pablo como aguas del Támesis desembocan.

    ¡Oh qué muchedumbre parecían, las flores de la ciudad de Londres!
    Sentados en grupos están, con un particular resplandor propio.
    El rumor de las muchedumbres hacían, pero eran muchedumbres de corderos,
    niños y niñas a miles levantando sus manos inocentes.

    Como un viento potente ya elevan al cielo la voz del canto,
    o como una armonía de truenos entre los sitiales del cielo.
    Debajo de ellos se hallan los ancianos, sabios guardianes del pobre.
    Cultiva, entonces, la piedad, no seas que alejes a un ángel de tu puerta)

    (William Blake, en Mil años de poesía europea; págs. 456-457. Tanto este poema como el anterior traducción debida a HELENA VALENTÍ)


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    Mensaje por cecilia gargantini Jue 12 Jun 2014, 16:20

    Qué bello, Pascual querido, el trabajo que hacen con Anita!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
    Besitossssssssssss miles para cada uno y GRACIAS (sí, con mayúsculas)
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    Mensaje por Ana María Di Bert Jue 12 Jun 2014, 18:46

    Gracias Walter por llegarte a este espacio. También para tí Evangelina y Cecilia que apoyan con sus visitas y mensajes.
    Pascual como siempre, te agradezco el enorme aporte que das al espacio.
    Muchas gracias a todos, seguimos con los sonetos de Lope de Vega que son hermosos.
    Abrazos
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    Mensaje por Ana María Di Bert Jue 12 Jun 2014, 18:55

    Quiero agradecerte José Antonio tu comentario y a ti Meli también, creo que los que vamos armando este espacio lo hacemos con todo el cariño que amerita.
    Gracias por llegarse .
    Un abrazo grande.
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    Mensaje por Ana María Di Bert Jue 12 Jun 2014, 19:17



    Completaré las RIMAS SACRAS DE LOPE DE VEGA, sonetos escritos cuando se cuestionó su vida interior y entró en el sacerdocio:

    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 4 1zg9cls


    Cuántas veces, Señor, me habéis llamado
    Soneto XV

     ¡Cuántas veces, Señor, me habéis llamado,
    y cuántas con vergüenza he respondido,
    desnudo como Adán, aunque vestido
    de las hojas del árbol del pecado!

      Seguí mil veces vuestro pie sagrado,
    fácil de asir, en una cruz asido,
    y atrás volví otras tantas, atrevido,
    al mismo precio en que me habéis comprado.

      Besos de paz os di para ofenderos;
    pero si fugitivos de su dueño,
    hierran cuando los hallan los esclavos,

      hoy que vuelvo con lágrimas a veros,
    clavadme vos a vos en vuestro leño,
    y tendreisme seguro con tres clavos.


    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 4 1zg9cls


    Muere la vida, y vivo yo sin vida
    Soneto XVI

     Muere la vida, y vivo yo sin vida,
    ofendiendo la vida de mi muerte.
    Sangre divina de las venas vierte,
    y mi diamante su dureza olvida.

     Está la majestad de Dios tendida
    en una dura cruz, y yo de suerte
    que soy de sus dolores el más fuerte,
    y de su cuerpo la mayor herida.

     ¡Oh duro corazón de mármol frio!,
    ¿tiene tu Dios abierto el lado izquierdo,
    y no te vuelves un copioso río?

     Morir por él será divino acuerdo,
    mas eres tú mi vida, Cristo mío,
    y como no la tengo, no la pierdo.


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    Oh, bien hayan las lágrimas lloradas

    Soneto XVII

     ¡Oh, bien hallan las lágrimas lloradas
    por culpas en tus ojos cometidas,
    aquellas de tu amor agradecidas,
    y estas de tu grandeza perdonadas!

      ¡Oh qué dulces que son bien empleadas,
    y a los umbrales de tu Cruz vertidas!
    Pluguiera a Dios tuviera yo mil vidas,
    todas en llanto de tu amor bañadas.

      Si lágrimas, si voces pueden tanto,
    quien llora sus pasados desatinos,
    da al cielo gloria y al infierno espanto.

      No conocen los hombres tus caminos,
    pero conocen que del alma el llanto
    detiene el curso de tus pies divinos.


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    ¿Qué tengo yo, que mi amistad procuras?
    Soneto XVIII

    ¿Qué tengo yo, que mi amistad procuras?
    ¿Qué interés se te sigue, Jesús mío,
    que a mi puerta, cubierto de rocío,
    pasas las noches del invierno escuras?

    Oh, cuánto fueron mis entrañas duras,
    pues no te abrí!, ¡Qué extraño desvarío
    si de mi ingratitud el hielo frío
    secó las llagas de tus plantas puras!

    ¡Cuántas veces el ángel me decía:
    «Alma, asómate agora a la ventana;
    verás con cuánto amor llamar porfía»

    ¡Y cuántas, hermosura soberana,
    «Mañana le abriremos», respondía,
    para lo mismo responder mañana!


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    Aquí cuelgo la lira que desamo
    Soneto XIX


      Aquí cuelgo la lira que desamo,
    con que canté la verde primavera
    de mis floridos años, y quisiera
    romperla al tronco, y no colgarla en ramo.

      Culpo mi error, y la ocasión infamo,
    por quien canté lo que llorar debiera,
    que el vano estudio vano premio espera,
    ladrón del tiempo con disfraz le llamo.

      En otra lira, a cuyo son recuerdas
    dormida Musa, en este breve plazo
    canta segura de que el tiempo pierdas.

      Templóla amor con poderoso brazo,
    que en tres clavijas le subió las cuerdas,
    y le labró de una lanzada el lazo.


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    La lengua del amor, a quien no sabe
    Soneto XX

    La lengua del amor, a quien no sabe
    lo que es amor, ¡qué bárbara parece!;
    pues como por instantes enmudece,
    tiene pausas de música süave.

      Tal vez suspensa, tal aguda y grave,
    rotos conceptos al amante ofrece,
    aguarda los compases que padece,
    porque la causa su destreza alabe.

      ¡Oh dulcísimo bien, que al bien me guía!
    ¿con qué lengua os diré mi sentimiento,
    ya que tengo de hablaros osadía?

      Mas si es de los conceptos instrumento,
    ¿qué importa que calléis, o lengua mía,
    pues que vos penetráis mi pensamiento?


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    Tardar en convertirse, error notable
    Soneto XXI

      Tardar en convertirse error notable,
    y diferirlo de uno en otro día,
    loca desvanecida fantasía,
    esperanza del hombre miserable.

      La vida corre, la ocasión mudable,
    cuan presto de los ojos se desvía,
    ¿Cómo tendrá resolución tardía,
    al mismo que ha ofendido, favorable?

      Señor, quien diligente y cuidadoso
    las cosas de la vida mortal mira,
    si vive en las del alma perezoso,

      vendrá súbitamente vuestra ira,
    y al discurrir el filo poderoso,
    ¿qué mano le tendrá, si el cuerpo expira?


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    Yo dormiré en el polvo, y si mañana
    Soneto XXII

       Yo dormiré en el polvo, y si mañana
    me buscares, Señor, será posible
    no hallar en el estado convenible
    para tu forma la materia humana.

      Imprime agora, ¡oh fuerza soberana!,
    tus efetos en mí, que es imposible
    conservarse mi ser incorruptible,
    viento, humo, polvo y esperanza vana.

       Bien sé que he de vestirme el postrer día
    otra vez estos huesos, y que verte
    mis ojos tienen, y esta carne mía.

      Esta esperanza vive en mí tan fuerte,
    que con ella no más tengo alegría,
    en las tristes memorias de la muerte.


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    Nunca me vi tan lejos de temeros
    Soneto XXIII

       Nunca me vi tan lejos de temeros,
    mi Dios, que me olvidase de estimaros,
    porque cuando más cerca de olvidaros,
    entonces me pesaba de ofenderos.

      Impulsos tuve yo para quereros,
    por quien con más razón podéis quejaros:
    no sé como tardaba de buscaros
    en medio del temor de conoceros.

      Andaba yo cual suele el delincuente,
    que se le antoja vara de justicia
    cualquier rumor, que a las espaldas siente;

      pero de mis deleites la codicia
    me daban armas y ánimo valiente,
    para que se doblase mi malicia.


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    En estos prados fértiles y sotos
    Soneto XXIV

       En estos prados fértiles y sotos
    de los deleites de la edad primera,
    sentada en espantosa bestia fiera,
    Babilonia me dio su mortal lotos.

      Y mis sentidos, de aquel bien remotos,
    que la inmortalidad del alma espera,
    durmieron mi florida primavera
    de la razón, los memoriales rotos.

      No sólo del veneno la bebida
    sueño solicitó, mas de mí tuvo
    la mejor parte en bestia convertida.

      Circe con sus encantos me detuvo,
    hasta que con tu luz salió mi vida
    de la costumbre, en que cautiva estuvo.


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    En esta tabla de tu Cruz divina
    Soneto XXV

      En esta tabla de tu Cruz divina
    saldré de la tormenta del mar fiero
    con el aliento del vivir postrero,
    a donde el Norte de su luz me inclina.

      La nave de mi vida peregrina,
    que en las Sirenas no temió primero,
    en los bancos del mundo lisonjero
    sin gobierno zozobra y desatina.

      Tú sola en tal peligro, tú me alientas,
    tabla dichosa, que mi vida entabla
    por tantas olas de mi error violentas.

      Cobréme en Ti, y a Ti llegue sin habla:
    que no puedo anegarse en sus tormentas
    quien se abrazare a tu divina tabla.


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    Pascual Lopez Sanchez
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 13 Jun 2014, 00:53

    Los sonetos de Lope, Ana, son propios de un auténtico maestro de la poesía. Gracias por el esfuerzo que estás realizando. Gracias por todo lo que nos estás ofreciendo. Me siento "humildemente" orgulloso de estar colaborando contigo.

    RESPECTO A LA OBRA DE WILLIAM BLAKE  hay una gran cantidad de información en la RED. No es exactamente lo que yo busco para este espacio tuyo. Tiene, sin lugar a dudas, una mayor producción místico -religiosa, pero o no la encuentro o está en inglés - y yo no sé traducirla. Tengo que buscar, seguro que la habrá, alguna edición bilingüe, de donde obtener otros poemas.
    Dije, sin embargo, antes la gran significación de este autor, precursor del modernismo y rompedor de ideas ( luchador contra el racismo; luchador contra la explotación de la mujer; defensor de los niños...) Sé que hay un poema suyo sobre un niño deshollinador que es una auténtica joya, pero tampoco lo he encontrado. Lo leí hace mucho tiempo y no recuerdo dónde. El ultimo poema suyo que expondré es otra de sus joyas. Quizás estaría mejor ubicarlo en "POESÍA SOCIAL". Pero estamos aquí con él y aquí lo dejaremos:

    THE LITTLE BLACK BOY

    My mother bore me in the southern wild,
    And I am black, but O! my soul is White;
    White as an angel is the English child,
    But I am black, as if bereav´d of light.

    My mother taught me underneath a tree,
    And sitting down before the heat of day,
    She took me on her lap and kissed me,
    And pointing to the east , began to say:

    "Look on the rising sun: there God does live,
    >>And gives his light, and gives his heat away;
    >>And flowers and trees and beasts and men receive
    >>Comfort in morning; joy in the noonday.

    >>And we are put on earth a Little space,
    >>That we may learn to bear the beams of love;
    >>And these black bodies and this sunburnt face
    >>Is but a cloud, and like a shady grove.

    >>For when our souls have learn´d the heat to hear,
    >>The cloud will vanish; we shall hear his voice,
    >>Saying: "Come out from the grove, my love & care,
    >>"And round my Golden tent like lambs rejoice.">>

    Thus did my mother say, and kissed me;
    And thus I say to Little English boy:
    When I from black and he from whitw cloud free,
    And round the tent of God like lambs we joy,

    I´ll shade him from the heat, thill he can bear
    To lean in joy upon our father´s knee;
    And then I´ll stand and stroke his silver hair,
    And be like him, and he will then love me.

    (EL NIÑO NEGRO

    Vida me dio mi madre allá en el sur agreste
    y aunque es blanca mi alma yo soy negro.
    Es blanco el niño inglés igual que un ángel.
    Más yo, como de luz privado, negro soy.

    Bajo un árbol sentada me aleccionó mi madre
    antes de que creciera el día caluroso,
    puesto yo en su regazo, y con un beso,
    señalando el oriente me decía:

    "Mira el sol levantarse. Dios allí vive
    dando luz y calor, que proporcionan
    al hombre, al animal, a la flor como al árbol.
    bienestar en el alba, gozo en el mediodía.

    Si estamos en la tierra unos momentos
    es para acostumbrarnos al amor luminoso.
    Estos cuerpos oscuros y esta cara quemada
    sólo son una nube, un boscaje sombrío.

    Cuando tengan costumbre del calor nuestras almas,
    ya disuelta la nube, Su voz escucharemos
    diciendo "Salid fuera del bosque, amores míos,
    y en mi toldo de oro gozad como corderos".

    Así dijo mi madre y me dio un beso,
    y así al niño inglés digo. Cuando libres,
    de mi negrura yo y él de su blancura,
    junto al toldo de Dios gocemos tal corderos,

    contra el calor yo sombra le daré, hasta que pueda
    gozoso en las rodillas del Padre reclinarse,
    y acariciando entonces su pelo plateado,
    yo seré como él y él me tendrá cariño)"

    (William Blake. El niño negro. Traducción de Luís Cernuda. En Mil años de Poesía europea. Págs. 452-455)

    Este poema es tan excepcional, tan arrollador y tan innovador en el momento de su producción que no precisa mucho comentario. Digno ocupar un lugar preferente en las mejores Antologías).

    Como dije , aquí termino con William Blake. Me voy nuevamente a POESÍA SOCIAL. Cuando piense en un nuevo autor te lo comunicaré Ana.
    Gracias a todos por vuestra atención.


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    Mensaje por Ana María Di Bert Lun 16 Jun 2014, 01:44

    Hola Pascual, lo hago con todo gusto, cada día que leo, busco, más me apasiona.
    Tú me ayudas mucho y te lo agradezco siempre.
    He leído todos los sonetos de Lope, son tan bellos, están tan bien construídos, que he prestado mucha atención para aprender, a mí que me gusta hacerlos.
    ¡Qué maestro por Dios!
    Como fue el día del padre aquí en Argentina no he tenido tiempo de dedicarme este fin de semana, la casa se llenó de pichones grandes y chiquitos.
    Fue hermoso tener la familia en casa.
    Ya veré mañana con que autor sigo. Gracias, saludos a Jose.
    Un abrazo
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    Mensaje por cecilia gargantini Lun 16 Jun 2014, 10:55

    Gracias, mi querida Anita, por refrescarnos a este ENORME LOPE!!!!!!!!!!!!!!!!
    Besitosssssssssss, amiga
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    Mensaje por Ana María Di Bert Lun 16 Jun 2014, 23:46

    Gracias, mi querida Anita, por refrescarnos a este ENORME LOPE!!!!!!!!!!!!!!!!
    Besitosssssssssss, amiga

    Es muy grande lo que nos ha dejado, admirable como otros tantos.
    Gracias Ceci por llegarte.
    Un abrazo con todo cariño
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    Mensaje por Adelaida Hidalgo Mar 17 Jun 2014, 00:58

    No conocía este espacio y es precioso. Os felicito a los dos.
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    Mensaje por Ana María Di Bert Mar 17 Jun 2014, 01:31

    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 4 T62ib8


    DON PEDRO CALDERÓN DE LA BARCA
    (1601-1681)

    "¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción; y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son."


    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 4 2coh07t


    Don Pedro Calderón de la Barca nació en Madrid en 1601. Su padre, don Diego era descendiente de la nobleza.
    Se dice que su nombre viene de uno de sus antepasados que creían que había nacido muerto y que para hacerlo reaccionar lo introdujeron en un caldero de agua caliente, según la costumbre de la época.
    Cuando lo hicieron, al entrar en contacto con el agua de elevada temperatura, prorrumpió en sus primeros gritos.

    En 1625 se alistó bajo las banderas de duque de Alba, y estuvo en Flandes e Italia, país el primero en que debió serle grata la estancia, pues muchísimos son los personajes flamencos de sus dramas: o acaso porque la nobleza de su madre, doña María Ana Henao, era de origen flamenco.

    Sus campañas militares no le dieron mucha gloria, pues no se le cita en ninguna parte.

    En cambio, su vida con las  letras fue más brillante: su padre, que era ministro de hacienda de los dos Felipes, II y III, lo inscribió a los nueve años en el colegio de los jesuitas, y luego pasó a Salamanca, donde brilló en el estudio de las matemáticas y la filosofía.

    A los 13 años estrenó su primera comedia, El Carro del Cielo, fantasía que se desarrolla entre el cielo y la tierra, y a los diez y nueve contaba ya tres o cuatro éxitos teatrales.

    Su vida fue tranquila, solo se cuenta un raro suceso de ella, de los que hacen época, una cuchillada recibida en un tumulto en el estreno de sus obras; y en aquellos tiempos, una cuchillada no era tan grave.

    Se lo considera como el primer dramaturgo español que supo llevar a escena los sentires y las vivencias populares, dotando a sus personajes de un realismo muy particular y sin antecedentes.
    Además, en lo que respecta a su obra poética, fue autor de numerosos sonetos con raíces filosóficas que aún al día de hoy continúan engrandeciendo el nombre de Pedro.
    De la Barca falleció en Madrid el 25 de mayo de 1681, coronándose como uno de los autores más importantes del Siglo de Oro Español.

    Entre sus piezas de teatro podemos mencionar "El Carro del Cielo", "Amor, honor y poder", "La dama duende" y "El mayor monstruo del mundo". La primera de éstas consistió en su obra postrimera y marcó el inicio de un camino de éxitos en el ambiente teatral. A continuación, presentamos algunos fragmentos de su legado poético, como ser "La vida es sueño".



    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 4 T62ib8


    SU OBRA: Religiosa y filosófica. Sonetos, octavas, canciones, y otras estructuras.
    La obra que se destaca es: "La vida es sueño".


    SONETOS


    A un altar de Santa Teresa

    La que ves en piedad, en llama, en vuelo,
    ara en el suelo, al sol pira, al viento ave,
    Argos de estrellas, imitada nave,
    nubes vence, aire rompe y toca al cielo.

    Esta pues que la cumbre del Carmelo
    mira fiel, mansa ocupa y surca grave,
    con muda admiración muestra süave
    casto amor, justa fe, piadoso celo.

    ¡Oh militante iglesia, más segura
    pisa tierra, aire enciende, mar navega,
    y a más pilotos tu gobierno fía!

    Triunfa eterna, está firme, vive pura;
    que ya en el golfo que te ves se anega
    culpa infiel, torpe error, ciega herejía.


    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 4 T62ib8


    A San Isidro


    Los campos de Madrid, Isidro santo,
    emulación divina son del cielo,
    pues humildes los ángeles su suelo
    tanto celebran y veneran tanto.

    Celestes labradores, en cuanto
    son amorosa voz, con santo celo
    vos enviáis en angélico consuelo
    dulce oración, que fertiliza el llanto.

    Dichoso agricultor, en quien se encierra
    cosecha de tan fértiles despojos,
    que divino y humano os da tributo,

    no receléis el fruto de la tierra,
    pues cogerán del cielo vuestros ojos,
    sembrando aquí sus lágrimas, el fruto.


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    OCTAVAS

    A San Isidro

    Túrbase el sol, su luz se eclipsa cuanta
    medroso esparce hasta el segundo oriente.
    El viento con suspiros se levanta;
    présaga España su desdicha siente:
    y en tanta confusión, en pena tanta
    Filipo al fatal golpe está obediente:
    ¡Oh justo llanto, oh justo sentimiento!
    Tema España, el sol llore, gima el viento.

    Mas cese el sentimiento, cese el llanto,
    y en vez, España, de funesto luto,
    fiestas publica, que te ensalce cuanto
    te oprimió de los ojos el tributo;
    pues ya Madrid piadosa a Isidro santo
    vuelve a sus campos a coger el fruto
    que sembró de piedad y desengaños
    al fin dichoso de quinientos años.

    Ya más gloriosa con humilde celo
    vuelve, piadosa al Labrador divino,
    a ver el prado, el río, fuente y suelo,
    donde a la tierra y cielo abrió camino,
    porque de nuevo en ella obligue al cielo,
    en tanto que su Rey sujeto es digno
    a su piedad, volviendo a su porfía
    Sol a España, al sol luz, a la luz día.

    Dichosa, insigne villa, y más dichosa
    cuanto por más piadosa te señalas,
    vuele tu fama al viento licenciosa;
    sirviendo a tu piedad de amor las alas,
    vive, ¡oh! más que la muerte poderosa,
    pues no sólo el arado al cetro igualas,
    pero aun exceden por divinas leyes
    tus pobres labradores a tus reyes.


    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 4 T62ib8


    CANCIÓN



    A San Isidro

    Coronadas de luz las sienes bellas,
    conduce el sol su luminoso coche
    a la estación donde madruga el día;
    quitó el prestado honor a las estrellas,
    y en campañas de luz venció a la noche
    con los ardientes rayos que regía;
    castigo a su osadía
    la tierra fue, que nuevo sol le opuso,
    esfera de verdor, campo de fuego.
    Cuando en sus rayos ciego,
    querúbicas deidades vio confuso
    sembrar por rubios granos esmeraldas,
    por espigas coger verdes guirnaldas.

    Los campos de Madrid ya cielos bellos
    y los cielos del sol campos hermosos
    eran con los opuestos resplandores;
    porque asistiendo o cultivando en ellos,
    ya labrador, ya espíritus dichosos,
    campos de estrellas son, cielo de flores:
    vestida de esplendores
    acredita la tierra al sol desmayos,
    que paga el sol en rayos a la tierra;
    y en luminosa guerra,
    espigas compitieron a sus rayos,
    porque el cielo y la tierra en sus fatigas
    mieses de rayos son, globos de espigas.

    El viento, entre los varios arreboles
    del resplandor, Madrid, que a ti reduces
    cielo humano te vio, divino suelo:
    dudó dos cielos y creyó dos soles,
    admirando, confuso entre dos luces,
    brillando el campo y cultivando el cielo;
    que con santo desvelo
    Isidro le labraba con el llanto,
    ángeles con su gloria le ilustraban,
    y el viento, que abrasaban
    mansos eclipses, en abismo tanto
    ignora a quién incline su destino,
    a ángel cultor o a labrador divino.

    Este pues en su espíritu dichoso,
    arrebatado hasta los cielos sube
    (que bien la tierra por el cielo olvida)
    y espíritus del trono luminoso,
    rayos de luz en abrasada nube,
    bajan al suelo a darle nueva vida.
    La tierra, agradecida
    al favor de los cielos soberano,
    sin esperanzas del abril florece:
    tanto, tanto agradece
    el beneficio de la culta mano;
    y estrellas produjera entonces bellas,
    si nacieran sembradas las estrellas.

    Rompe la tierra el paraninfo alado
    y el rústico instrumento que la oprime,
    nunca más dulce, nunca más süave
    a la mano obediente, no al arado,
    el surco estima que en su centro imprime
    celeste autor de su esperanza grave.
    ¿Quién habrá que te alabe,
    ángel o labrador, si ofrece el suelo
    a celestial cultor humano fruto,
    y celestial tributo
    a humano agricultor ofrece el cielo?
    Y aunque use el hombre angélico ejercicio,
    ¿quién vio al ángel usar rústico oficio?

    ¿Quién más dichoso está, quién más ufano?
    ¿Con ángeles el suelo en este día
    o con un labrador, no más, el cielo?
    Más gloria tiene el cielo soberano,
    pues humildes dos ángeles envía
    que próvidos por él labren el suelo:
    tanto pudo tu celo,
    tanto, Isidro, tu amor maravilloso,
    tanto tus oraciones celestiales.
    Por dos ángeles vales:
    dos suplen tu descuido virtuoso;
    y pues de flores ver los campos llenos,
    porque se aumenten más trabaja menos.

    Deje de mi pluma el vuelo,
    mi torpe acento el canto,
    mi voz aliento tanto;
    que aunque alaba a Madrid, Madrid es cielo;
    y es bien que a tanto empleo se presuma
    suave voz, dulce acento y veloz pluma.


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    Descripción del Carmelo, y alabanzas de Santa Teresa

    En la apacible Samaria,
    hacia donde el sol se pone,
    en túmulo de esmeraldas
    yace un gigante de flores.

    Verde Atlante de los cielos,
    tanto su beldad se opone,
    que, siendo cielo en la tierra,
    parece en el cielo monte.

    Cerrándole al viento el paso,
    sube hasta la esfera, donde
    pedazo del cielo fuera,
    a ser unas las colores.

    Sin que el sol se albergue en ondas
    se le niega el horizonte,
    y hace anochecer el día
    cuando amanecer la noche.

    Aqueste pues cuyas plantas,
    aun en variedad conformes,
    son cultura celestial
    de aquel jardinero noble,

    de aquel venerable sol,
    que en más luminoso coche,
    por eclíptica de viento
    planeta de fuego corre,

    de aquel que rigiendo rayos
    quemó los vientos veloces,
    cuando abrasado el Carmelo,
    eclipse vio de dos soles,

    éste en las más eminente
    punta que en su luz se esconde,
    virgen rosa planta bella
    porque del sol se corone.

    Casta azucena o jazmín
    süave, cuyos colores
    en viva aroma los cielos
    piadosamente recogen.

    Santo Carmelo, tu planta
    es Teresa, porque logres
    su hermosura, sin que el viento
    o la marchite o la borre.


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    Penitencia de San Ignacio


    Con el cabello erizado,
    pálido el color del rostro,
    bañado en un sudor frío,
    vueltos al cielo los ojos,

    más muerto que vivo, haciendo
    de gemidos y sollozos
    los suspiros una esfera,
    las lágrimas dos arroyos,

    a Ignacio su mismo cuerpo,
    helado, sangriento y roto,
    desta manera le dice
    con voz baja y pecho ronco:

    -No te espantes si te trato,
    como ajeno de ti propio,
    que es bien que como otro hable,
    pues ya contigo soy otro,

    no es mucho ignore quién eres,
    si el mismo que soy ignoro;
    que tal tu rigor me ha puesto,
    que aún a mi no me conozco.

    Siete días ha que muero,
    pues vivo sin saber cómo,
    y a mi torpe natural
    forzosas leyes le rompo.

    Negando lo que te pido,
    siete días ha que sólo
    agua de lágrimas bebo
    y pan de dolores como.

    Duros abrojos tres veces
    castigan mis perezosos
    miembros: tan estéril tierra
    ¿qué ha de tener sino abrojos?

    Gastadas tengo las piedras
    donde las rodillas pongo,
    y porque cabales vivan
    cubro de sangre los hoyos.

    Vivo cadáver me dejas,
    y en tu espíritu dichoso
    vas a gozar dulces gustos,
    a gustar süaves gozos.

    Todo en amor te transformas,
    porque vivas en Dios todo,
    con una gloria amorosa,
    y con un amor glorioso.

    Al alma sólo regalas:
    quejas justamente formo,
    pues a tus gustos mis penas
    son manjar dulce y sabroso.

    Dueño soy de los sentidos:
    ¿qué importa si no los gozo?
    Pues sin alma ¿qué me sirven
    boca, manos, oídos ni ojos?

    Yo sus contentos no gusto,
    yo sus gustos no los toco,
    sus regalos no los veo,
    sus dulzuras no las oigo.

    Mira no se ofenda Dios,
    que cargues sobre mis hombros
    murallas de penitencia,
    siendo el cimiento tan poco.

    Una llama soy que vivo
    obediente a un fácil soplo,
    humilde barro, y al fin
    fuego y humo, tierra y polvo.


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    A San Isidro

    Ya el trono de luz regía
    el luminoso farol,
    el fénix del cielo, el sol,
    cuya edad es sólo un día.
    Ya desde la tumba fría
    en su fuego vuelve a ser
    hoy lo mismo que era ayer;
    que, si en todo es de sentir
    que nace para morir,
    él muere para nacer.

    Veloz la vida se quita,
    con que más gloria se adquiere,
    pues cuando en el agua muere,
    en el fuego resucita.
    Las aves, a quien incita
    la luz de sus resplandores,
    cantando dulces amores,
    eran, con belleza suma,
    al campo flores de pluma
    cuando al viento aves de flores.

    Entre las rosas cantaban
    y el aura que las movía
    solamente conocía
    por aves las que las volaban.
    Todas a Isidro esperaban,
    cuando el labrador dichoso
    se quedaba perezoso
    de su trabajo olvidado:
    ¿quién vio vicioso al cuidado
    y al descuido virtuoso?

    Antes de labrar el suelo
    (¡oh tardanza de amor llena!)
    en la Virgen de Almudena
    labraba piadoso el cielo;
    y como su santo celo
    en el sol le suspendía
    de la celestial María,
    divertido, no pensaba;
    como siempre, al sol miraba,
    que pudo pasarse el día.


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    SOLILOQUIOS
    (De Segismundo)


    Apurar, cielos, pretendo,
    ya que me tratáis así,
    qué delito cometí
    contra vosotros naciendo;
    aunque si nací, ya entiendo
    qué delito he cometido;
    bastante causa ha tenido
    vuestra justicia y rigor,
    pues el delito mayor
    del hombre es haber nacido.

    Sólo quisiera saber,
    para apurar mis desvelos
    (dejando a una parte, cielos,
    el delito de nacer),
    ¿qué más os pude ofender
    para castigarme más?
    ¿No nacieron los demás?
    Pues si los demás nacieron
    ¿qué privilegios tuvieron
    que yo no gocé jamás?

    Nace el ave, y con las galas
    que le dan belleza suma,
    apenas es flor de pluma
    o ramillete con alas,
    cuando las etéreas salas
    corta con velocidad,
    negándose a la piedad
    del nido que deja en calma;
    y teniendo yo más alma
    ¿tengo menos libertad?

    Nace el bruto, y con la piel
    que dibujan manchas bellas,
    apenas signo es de estrellas
    -gracias al docto pincel-,
    cuando atrevido y cruel,
    la humana necesidad
    le enseña a tener crueldad,
    monstruo de su laberinto:
    ¿y yo, con mejor instinto,
    tengo menos libertad?

    Nace el pez, que no respira,
    aborto de ovas y lamas,
    y apenas bajel de escamas
    sobre las ondas se mira,
    cuando a todas partes gira,
    midiendo la inmensidad
    de tanta capacidad
    como le da el centro frío;
    ¿y yo, con más albedrío,
    tengo menos libertad?

    Nace el arroyo, culebra
    que entre flores se desata,
    y apenas, sierpe de plata,
    entre las flores se quiebra,
    cuando músico celebra
    de las flores la piedad
    que le da la majestad
    del campo abierto a su huida;
    ¿y teniendo yo más vida,
    tengo menos libertad?

    En llegando a esta pasión,
    un volcán, un Etna hecho,
    quisiera arrancar del pecho
    pedazos del corazón:
    ¿qué ley, justicia o razón
    negar a los hombres sabe
    privilegio tan suave,
    exención tan principal,
    que Dios le ha dado a un cristal,
    a un pez, a un bruto y a un ave?

    (De "La Vida es Sueño")


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    Sueña el rey

    Sueña el rey que es rey, y vive
    con este engaño mandando,
    disponiendo y gobernando;
    y este aplauso, que recibe
    prestado, en el viento escribe,
    y en cenizas le convierte
    la muerte, ¡desdicha fuerte!
    ¿Que hay quien intente reinar,
    viendo que ha de despertar
    en el sueño de la muerte?

    Sueña el rico en su riqueza,
    que más cuidados le ofrece;
    sueña el pobre que padece
    su miseria y su pobreza;
    sueña el que a medrar empieza,
    sueña el que afana y pretende,
    sueña el que agravia y ofende,
    y en el mundo, en conclusión,
    todos sueñan lo que son,
    aunque ninguno lo entiende.

    Yo sueño que estoy aquí
    destas prisiones cargado,
    y soñé que en otro estado
    más lisonjero me vi.
    ¿Qué es la vida? Un frenesí.
    ¿Qué es la vida? Una ilusión,
    una sombra, una ficción,
    y el mayor bien es pequeño:
    que toda la vida es sueño,
    y los sueños, sueños son.

    (De "La Vida es Sueño")


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    En mayo de 1681, cuando está acabando de componer los autos destinados al Corpus de ese año, Calderón muere. Es enterrado con todos los honores, y su cadáver, revestido de sus ornamentos sacerdotales y del hábito de la Orden de Santiago, es llevado, de acuerdo con las propias palabras de su testamento, "descubierto, por si mereciese satisfacer en parte las públicas vanidades de mi mal gastada vida".



    POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página) - Página 4 2ex6dt4


    Monumento a Calderón de la Barca.
    Plaza de Santa Ana. Madrid.    

    Dramaturgo trágico a la altura de Sófocles o Eurípides en la angustiada perplejidad de los individuos que retrata y a la de Shakespeare en las grietas de humana debilidad que supo mostrar del poder, Calderón representa la cumbre de las artes escénicas de un periodo irrepetible. Su estatua, erigida en 1881 en la Plaza de Santa Ana de Madrid, se levanta frente al Teatro Español, emplazamiento del antiguo Corral del Príncipe. Desde ella, en el cuarto centenario de su nacimiento, reclama la memoria de un tiempo y de una obra que nació bajo el signo de la crisis de la modernidad y que aún mantiene la emocionante y vigorosa contemporaneidad de un clásico.


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    Obras Destacadas

    La vida es sueño (1636)
    La dama duende (1629)
    El príncipe constante (1629)
    El mágico prodigioso (1637)
    El médico de su honra (1637)
    Amor, honor y poder (1623)


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    Mensaje por Ana María Di Bert Mar 17 Jun 2014, 01:36

    Gracias por llegarte Adelaida, te esperamos las veces que quieras .
    Recién acabo de poner algunas obras de Calderón de la Barca, otro grande de las letras españolas.
    Gracias de nuevo de parte de los dos.
    Un abrazo con cariño
    Ana
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 27 Jun 2014, 00:04

    Quizás, estimada amiga, otra persona se hubiera desanimado. Tú, pese a tus propias adversidades, has sido constante, tenaz y laboriosa. El tema no era, no es y no será si los demás reconocen o no la labor que desarrollas: la grandeza de tu bondad está por encima de ese reconocimiento.
    Fui yo el responsable de esta propuesta. Me siento orgulloso de haberla hecho. Como me siento orgulloso de tu amistad. Adelante.
    Besos.


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    Mensaje por cecilia gargantini Vie 27 Jun 2014, 12:28

    Anita, mi coterránea querida, siempre GRACIAS y más GRACIAS por darnos tanto.
    Besitosssssssssssss, amiga
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 28 Jun 2014, 01:12

    Gracias, Cecilia, por tu constancia y por tus palabras de ánimo.

    Bien, Ana, te prometí que seguiría ayudándote. Y lo voy a hacer. Hay varias cosas pendientes : Bueno, poco a poco se irán resolviendo.

    Yo te voy a dejar que continúes con la EDAD MEDIA. Lo estás haciendo a una altura muy digna, con un trabajo loable. Y voy a dar un salto histórico: un salto al vacío. Voy a comenzar con la poesía religiosa de DON MIGUEL DE UNAMUNO ( Bilbao 1864 - Salamanca 1936 )

    Necesariamente tendré que hablar de él : es uno de los máximos exponentes de nuestra reciente cultura lírica y de pensamiento. me genera no pocas contradicciones personales. Y una exigencia casi imposible : ECUANIMIDAD en mi exposición. Quitar de mi exposición cualquier influencia de mi propia ideología y pensamiento político. ¿Lo conseguiré...? No lo sé. Pero advierto ya , a cualquier lector, sea su posición la que sea que expresaré sobre él más los juicios de los demás que mis propios juicios. Alguna anécdota, sí.
    Como es lógico, además de haberlo estudiado en el Instituto yo tengo una ANTOLOGÍA suya: "ANTOLOGÍA POÉTICA. MIGUEL DE UNAMUNO. PRÓLOGO DE JOSÉ MARÍA DE COSSIO. SEXTA EDICIÓN. COLECCIÓN AUSTRAL. ESPASA - CALPE. MADRID 1968". Tengo otros libros, claro: Niebla; Abel Sánchez; La Tía Tula. Y quizás alguno más. Todos ellos heredados de mi padre que contaba alguna anécdota de Don Miguel que ya llegará el momento de repetir.
    Su poesía religiosa es prácticamente inabarcable: impecable; densa; espiritual...( todo lo que yo, en un momento preciso de mi vida, fui desterrando de mí para conformar un compromiso distinto(?). Sea como fuere, expondremos varios poemas religiosos suyos. Y ya tendremos tiempo de hablar de él.
    Gracias por vuestra atención. Y gracias por vuestra comprensión.

    HERMOSURA

    "Del agua surge la verdura densa;
    de la verdura,
    como espigas gigantes, las torres
    que en el cielo burilan
    en plata su oro.
    Son cuatro fajas:
    la del río, sobre ella la alameda,
    la ciudadana torre
    y el cielo en que reposa.
    Y todo descansando sobre el agua,
    fluido cimiento,
    agua de siglos,
    espejo de hermosura.
    La ciudad en el cielo pintada
    con luz inmoble(1);
    inmóviles los álamos,
    quietas las torres en el cielo quieto.
    Y es todo el mundo;
    detrás no hay nada.
    Con la ciudad enfrente me hallo solo,
    y Dios entero
    respira entre ella y yo toda su gloria.
    A la gloria de Dios se alzan las torres,
    a su gloria los álamos,
    a su gloria los cielos
    y las aguas descansan a su gloria.
    El tiempo se recoge;
    desarrolla los eterno sus entrañas;
    se lavan los cuidados y congojas
    en las aguas inmobles,
    en los inmobles álamos,
    en las torres pintadas en el cielo,
    mar de altos mundos.
    El reposo reposa en la hermosura
    del corazón de Dios que así nos abre
    tesoros de su gloria.
    Nada deseo,
    mi voluntad descansa,
    mi voluntad reclina
    de Dios en el regazo su cabeza
    y duerme y sueña...
    Sueña en descanso
    toda aquesta visión de alta hermosura.
    ¡Hermosura! ¡Hermosura!
    Descanso de las almas doloridas,
    enfermas de querer sin esperanza.
    ¡Santa hermosura,
    solución del enigma!
    Tú matarás la esfinge,
    Tú reposas en ti sin más cimiento.
    Gloria de Dios, te bastas.
    ¿ Qué quieren esas torres?
    Ese cielo ¿ qué quiere?,
    ¿ qué la verdura?,
    ¿ y qué las aguas?
    Nada, no quieren;
    su voluntad murióse ;
    descansan en el seno
    de la hermosura eterna;
    son palabras de Dios limpias de todo
    querer humano.
    Son la oración de Dios que se regala
    cantándose a sí mismo,
    y así mata las penas
    .................................................
    La noche cae; despierto,
    me vuelve la congoja,
    la esplendida visión se ha derretido,
    vuelvo a ser hombre.
    Y ahora dime, Señor, dime al oído:
    tanta hermosura
    ¿matará nuestra muerte?

    (1) Inmoble: inmóvil.

    Cont.



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