Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:02

    MAYO

    Vierte el humo doméstico en la aurora
    su sabor a rastrojo;
    y canta, haciendo leña, la pastora
    un salvaje aleluya!
    Sepia y rojo.

    Humo de la cocina, aperitivo
    de gesta en este bravo amanecer.
    El último lucero fugitivo
    lo bebe, y, ebrio ya de su dulzor,
    ¡oh celeste zagal trasnochador!
    se duerme entre un jirón de rosicler.


    Hay ciertas ganas lindas de almorzar,
    y beber del arroyo, y chivatear!
    Aletear con el humo allá, en la altura;
    o entregarse a los vientos otoñales
    en pos de alguna Ruth sagrada, pura,
    que nos brinde una espiga de ternura
    bajo la hebraica unción de los trigales!

    Hoz al hombro calmoso,
    acre el gesto brioso,
    va un joven labrador a Irichugo.
    Y en cada brazo que parece yugo
    se encrespa el férreo jugo palpitante
    que en creador esfuerzo cuotidiano
    chispea, como trágico diamante,
    a través de los poros de la mano
    que no ha bizantinado aún el guante.
    Bajo un arco que forma verde aliso,
    ¡oh cruzada fecunda del andrajo!

    La zagala que llora
    su yaraví a la aurora,
    recoge ¡oh Venus pobre!
    frescos leños fragantes
    en sus desnudos brazos arrogantes
    esculpidos en cobre.
    En tanto que un becerro,
    perseguido del perro,
    por la cuesta bravía
    corre, ofrendando al floreciente día
    un himno de Virgilio en su cencerro!

    Delante de la choza
    el indio abuelo fuma;
    y el serrano crepúsculo de rosa,
    el ara primitiva se sahúma
    en el gas del tabaco.
    Tal surge de la entraña fabulosa
    de epopéyico huaco,
    mítico aroma de broncíneos lotos,
    el hilo azul de los alientos rotos!


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:03

    «TRILCE»

    I

    Quién hace tanta bulla y ni deja
    Testar las islas que van quedando.

    Un poco más de consideración
    en cuanto será tarde, temprano,
    y se aquilatará mejor
    el guano, la simple calabrina tesórea
    que brinda sin querer,
    en el insular corazón,
    salobre alcatraz, a cada hialóidea
    grupada.
    Un poco más de consideración,
    y el mantillo líquido, seis de la tarde
    de los más soberbios bemoles.

    Y la península párase
    por la espalda, abozaleada, impertérrita
    en la línea mortal del equilibrio.


    II

    Tiempo Tiempo.

    Mediodía estancado entre relentes.
    Bomba aburrida del cuartel achica
    tiempo tiempo tiempo tiempo.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:03

    Era Era.

    Gallos cancionan escarbando en vano.
    Boca del claro día que conjuga
    era era era era.


    Mañana Mañana.

    El reposo caliente aún de ser.
    Piensa el presente guárdame para
    mañana mañana mañana mañana


    Nombre Nombre.

    ¿Qué se llama cuanto heriza nos?
    Se llama Lomismo que padece
    nombre nombre nombre nombrE.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:03

    IX

    Vusco volvvver de golpe el golpe.
    Sus dos hojas anchas, su válvula
    que se abre en suculenta recepción
    de multiplicando a multiplicador,
    su condición excelente para el placer,
    todo avía verdad.

    Busco volvver de golpe el golpe.
    A su halago, enveto bolivarianas fragosidades
    a treintidós cables y sus múltiples,
    se arrequintan pelo por pelo
    soberanos belfos, los dos tomos de la Obra,
    y no vivo entonces ausencia,
    ni al tacto.

    Fallo bolver de golpe el golpe.
    No ensillaremos jamás el toroso Vaveo
    de egoísmo y de aquel ludir mortal
    de sábana,
    desque la mujer esta
    ¡cuánto pesa de general!

    Y hembra es el alma de la ausente.
    Y hembra es el alma mía.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:04

    X

    Prístina y última piedra de infundada
    ventura, acaba de morir
    con alma y todo, octubre habitación y encinta.
    De tres meses de ausente y diez de dulce.
    Cómo el destino,
    mitrado monodáctilo, ríe.

    Cómo detrás desahucian juntas
    de contrarios. Cómo siempre asoma el guarismo
    bajo la línea de todo avatar.

    Cómo escotan las ballenas a palomas.
    Cómo a su vez éstas dejan el pico
    cubicado en tercera ala.
    Cómo arzonamos, cara a monótonas ancas.

    Se remolca diez meses hacia la decena,
    hacia otro más allá.
    Dos quedan por lo menos todavía en pañales.
    Y los tres meses de ausencia.
    Y los nueve de gestación.

    No hay ni una violencia.
    El paciente incorpórase,
    y sentado empavona tranquilas misturas.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:04

    XVIII

    Oh las cuatro paredes de la celda.
    Ah las cuatro paredes albicantes
    que sin remedio dan al mismo número.

    Criadero de nervios, mala brecha,
    por sus cuatro rincones cómo arranca
    las diarias aherrojadas extremidades.

    Amorosa llavera de innumerables llaves,
    si estuvieras aquí, si vieras hasta
    qué hora son cuatro estas paredes.
    Contra ellas seríamos contigo, los dos,
    más dos que nunca. Y ni lloraras,
    di, libertadora!

    Ah las paredes de la celda.
    De ellas me duele entretanto, más
    las dos largas que tienen esta noche
    algo de madres que ya muertas
    llevan por bromurados declives,
    a un niño de la mano cada una.

    Y sólo yo me voy quedando,
    con la diestra, que hace por ambas manos,
    en alto, en busca de terciario brazo
    que ha de pupilar, entre mi dónde y mi cuándo,
    esta mayoría inválida de hombre.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:05

    XXVIII

    He almorzado solo ahora, y no he tenido
    madre, ni súplica, ni sírvete, ni agua,
    ni padre que, en el facundo ofertorio
    de los choclos, pregunte para su tardanza
    de imagen, por los broches mayores del sonido.

    Cómo iba yo a almorzar. Cómo me iba a servir
    de tales platos distantes esas cosas,
    cuando habráse quebrado el propio hogar,
    cuando no asoma ni madre a los labios.
    Cómo iba yo a almorzar nonada.

    A la mesa de un buen amigo he almorzado
    con su padre recién llegado del mundo,
    con sus canas tías que hablan
    en tordillo retinte de porcelana,
    bisbiseando por todos sus viudos alvéolos;
    y con cubiertos francos de alegres tiroriros,
    porque estánse en su casa. Así, ¡qué gracia!
    Y me han dolido los cuchillos
    de esta mesa en todo el paladar.

    El yantar de estas mesas así, en que se prueba
    amor ajeno en vez del propio amor,
    torna tierra el brocado que no brinda la
    MADRE,
    hace golpe la dura deglución; el dulce,
    hiel; aceite funéreo, el café.

    Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
    y el sírvete materno no sale de la
    tumba,
    la cocina a oscuras, la miseria de amor.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:05

    LXV

    Madre, me voy mañana a Santiago,
    a mojarme en tu bendición y en tu llanto.
    Acomodando estoy mis desengaños y el rosado
    de llaga de mis falsos trajines.

    Me esperará tu arco de asombro,
    las tonsuradas columnas de tus ansias
    que se acaban la vida. Me esperará el patio,
    el corredor de abajo con sus tondos y repulgos
    de fiesta. Me esperará mi sillón ayo,
    aquel buen quijarudo trasto de dinástico
    cuero, que para no más rezongando a las nalgas
    tataranietas, de correa a correhuela.

    Estoy cribando mis cariños más puros.
    Estoy ejeando ¿no oyes jadear la sonda?
    ¿no oyes tascar dianas?
    estoy plasmando tu fórmula de amor
    para todos los huecos de este suelo.
    Oh si se dispusieran los tácitos volantes
    para todas las cintas más distantes,
    para todas las citas más distintas.

    Así, muerta inmortal. Así.
    Bajo los dobles arcos de tu sangre, por donde
    hay que pasar tan de puntillas, que hasta mi padre
    para ir por allí,
    humildóse hasta menos de la mitad del hombre,
    hasta ser el primer pequeño que tuviste.

    Así, muerta inmortal.
    Entre la columnata de tus huesos
    que no puede caer ni a lloros,
    y a cuyo lado ni el destino pudo entrometer
    ni un solo dedo suyo.

    Así, muerta inmortal.
    Así.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:05

    Y SI DESPUÉS DE TANTAS PALABRAS...

    ¡Y si después de tantas palabras,
    no sobrevive la palabra!
    ¡Si después de las alas de los pájaros,
    no sobrevive el pájaro parado!
    ¡Más valdría, en verdad,
    que se lo coman todo y acabemos!

    ¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!
    ¡Levantarse del cielo hacia la tierra
    por sus propios desastres
    y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!
    ¡Más valdría, francamente,
    que se lo coman todo y qué más da...!

    ¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,
    no ya de eternidad,
    sino de esas cosas sencillas, como estar
    en la casa o ponerse a cavilar!
    ¡Y si luego encontramos,
    de buenas a primeras, que vivimos,
    a juzgar por la altura de los astros,
    por el peine y las manchas del pañuelo!
    ¡Más valdría, en verdad,
    que se lo coman todo, desde luego!

    Se dirá que tenemos
    en uno de los ojos mucha pena
    y también en el otro, mucha pena
    y en los dos, cuando miran, mucha pena...
    Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:06

    LOS MINEROS SALIERON DE LA MINA

    Los mineros salieron de la mina
    remontando sus ruinas venideras,
    fajaron su salud con estampidos
    y, elaborando su función mental
    cerraron con sus voces
    el socavón, en forma de síntoma profundo.

    ¡Era de ver sus polvos corrosivos!
    ¡Era de oír sus óxidos de altura!
    Cuñas de boca, yunques de boca, aparatos de boca (¡Es formidable!)

    El orden de sus túmulos,
    sus inducciones plásticas, sus respuestas corales,
    agolpáronse al pie de ígneos percances
    y airente amarillura conocieron los trístidos y tristes,
    imbuidos
    del metal que se acaba, del metaloide pálido y pequeño.

    Craneados de labor,
    y calzados de cuero de vizcacha,
    calzados de senderos infinitos,
    y los ojos de físico llorar,
    creadores de la profundidad,
    saben, a cielo intermitente de escalera,
    bajar mirando para arriba,
    saben subir mirando para abajo.

    ¡Loor al antiguo juego de su naturaleza,
    a sus insomnes órganos, a su saliva rústica!
    ¡Temple, filo y punta, a sus pestañas!
    ¡Crezcan la yerba, el liquen y la rana en sus adverbios!
    ¡Felpa de hierro a sus nupciales sábanas!
    ¡Mujeres hasta abajo, sus mujeres!
    ¡Mucha felicidad para los suyos!
    ¡Son algo portentoso, los mineros
    remontando sus ruinas venideras,
    elaborando su función mental
    y abriendo con sus voces
    el socavón, en forma de síntoma profundo!
    ¡Loor a su naturaleza amarillenta,
    a su linterna mágica,
    a sus cubos y rombos, a sus percances plásticos,
    a sus ojazos de seis nervios ópticos
    y a sus hijos que juegan en la iglesia
    y a sus tácitos padres infantiles!
    ¡Salud, oh creadores de la profundidad...! (Es formidable.)


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:06

    ABSOLUTA

    Color de ropa antigua. Un julio a sombra,
    y un agosto recién segado. Y una
    mano de agua que injertó en el pino
    resinoso de un tedio malas frutas.

    Ahora que has anclado, oscura ropa,
    tornas rociada de un suntuoso olor
    a tiempo, a abreviación... Y he cantado
    el proclive festín que se volcó.

    Mas ¿no puedes, Señor, contra la muerte,
    contra el límite, contra lo que acaba?
    ¡Ay, la llaga en color de ropa antigua,
    cómo se entreabre y huele a miel quemada!

    ¡Oh unidad excelsa! ¡Oh lo que es uno por todos!
    ¡Amor contra el espacio y contra el tiempo!
    Un latido único de corazón;
    un solo ritmo: ¡Dios!

    Y al encogerse de hombros los linderos
    en un bronco desdén irreductible,
    hay un riego de sierpes
    en la doncella plenitud del 1.
    ¡Una arruga, una sombra!


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    o un ciego soñando
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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:07

    LOS PASOS LEJANOS

    Mi padre duerme. Su semblante augusto
    figura un apacible corazón;
    está ahora tan dulce...
    si hay algo en él de amargo, seré yo.

    Hay soledad en el hogar; se reza;
    y no hay noticias de los hijos hoy.
    Mi padre se despierta, ausculta
    la huida a Egipto, el restañante adiós.

    Está ahora tan cerca;
    si hay algo en él de lejos, seré yo.
    Y mi madre pasea allá en los huertos,
    saboreando un sabor ya sin sabor.
    Está ahora tan suave,
    tan ala, tan salida, tan amor.

    Hay soledad en el hogar sin bulla,
    sin noticias, sin verde, sin niñez.
    Y si hay algo quebrado en esta tarde,
    y que baja y que cruje,
    son dos viejos caminos blancos, curvos.
    Por ellos va mi corazón a pie.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:07

    ENTRE EL DOLOR Y EL PLACER MEDIAN TRES CRIATURAS...

    Entre el dolor y el placer median tres criaturas,
    de las cuales la una mira a un muro,
    la segunda usa de ánimo triste
    y la tercera avanza de puntillas;
    pero, entre tú y yo,
    sólo existen segundas criaturas.
    Apoyándose en mi frente, el día
    conviene en que, de veras,
    hay mucho de exacto en el espacio;
    pero, si la dicha, que, al fin, tiene un tamaño,
    principia ¡ay! por mi boca,
    ¿quién me preguntará por mi palabra?

    Al sentido instantáneo de la eternidad
    corresponde
    este encuentro investido de hilo negro,
    pero a tu despedida temporal,
    tan sólo corresponde lo inmutable,
    tu criatura, el alma, mi palabra.
    (Poemas humanos, París, 1939)


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:07

    LOS DADOS ETERNOS

    Para Manuel González Prada, esta
    emoción bravía y selecta, una de las
    que, con más entusiasmo, me ha aplau-
    dido el gran maestro.

    Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;
    me pesa haber tomádote tu pan;
    pero este pobre barro pensativo
    no es costra fermentada en tu costado:
    ¡tú no tienes Marías que se van!

    Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
    hoy supieras ser Dios;
    pero tú, que estuviste siempre bien,
    no sientes nada de tu creación.
    ¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!

    Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
    como en un condenado,
    Dios mío, prenderás todas tus velas,
    y jugaremos con el viejo dado.
    Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
    del universo todo,
    surgirán las ojeras de la Muerte,
    como dos ases fúnebres de lodo.

    Dios míos, y esta noche sorda, obscura,
    ya no podrás jugar, porque la Tierra
    es un dado roído y ya redondo
    a fuerza de rodar a la aventura,
    que no puede parar sino en un hueco,
    en el hueco de inmensa sepultura.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:08

    DESHOJACION SAGRADA

    Luna! Corona de una testa inmensa,
    que te vas deshojando en sombras gualdas!
    Roja corona de un Jesús que piensa
    trágicamente dulce de esmeraldas!

    Luna! Alocado corazón celeste
    ¿por qué bogas así, dentro de copa
    llena de vino azul, hacia el oeste,
    cual derrotada y dolorida popa?

    Luna! Y a fuerza de volar en vano,
    te holocaustas en ópalos dispersos:
    tú eres talvez mi corazón gitano
    que vaga en el azul llorando versos!...


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:08

    PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

    Me moriré en París con aguacero,
    un día del cual tengo ya el recuerdo.
    Me moriré en París -y no me corro-
    tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

    Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
    estos versos, los húmeros me he puesto
    a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
    con todo mi camino, a verme solo.

    César Vallejo ha muerto, le pegaban
    todos sin que él les haga nada;
    le daban duro con un palo y duro

    también con una soga; son testigos
    los días jueves y los huesos húmeros,
    la soledad, la lluvia, los caminos...


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:08

    EPISTOLA A LOS TRANSEUNTES

    REANUDO mi día de conejo
    mi noche de elefante en descanso.

    Y, entre mi, digo:
    ésta es mi inmensidad en bruto, a cántaros
    éste es mi grato peso,
    que me buscará abajo para pájaro
    éste es mi brazo
    que por su cuenta rehusó ser ala,
    éstas son mis sagradas escrituras,
    éstos mis alarmados campeñones.

    Lúgubre isla me alumbrará continental,
    mientras el capitolio se apoye en mi íntimo derrumbe
    y la asamblea en lanzas clausure mi desfile.

    Pero cuando yo muera
    de vida y no de tiempo,
    cuando lleguen a dos mis dos maletas,
    éste ha de ser mi estómago en que cupo mi lámpara en pedazos,
    ésta aquella cabeza que expió los tormentos del círculo en mis pasos,
    éstos esos gusanos que el corazón contó por unidades,
    éste ha de ser mi cuerpo solidario
    por el que vela el alma individual; éste ha de ser
    mi ombligo en que maté mis piojos natos,
    ésta mi cosa cosa, mi cosa tremebunda.

    En tanto, convulsiva, ásperamente
    convalece mi freno,
    sufriendo como sufro del lenguaje directo del león;
    y, puesto que he existido entre dos potestades de ladrillo,
    convalezco yo mismo, sonriendo de mis labios.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:09

    LA RUEDA DEL HAMBRIENTO

    POR entre mis propios dientes salgo humeando,
    dando voces, pujando,
    bajándome los pantalones...
    Váca mi estómago, váca mi yeyuno,
    la miseria me saca por entre mis propios dientes,
    cogido con un palito por el puño de la camisa.

    Una piedra en que sentarme
    ¿no habrá ahora para mí?
    Aún aquella piedra en que tropieza la mujer que ha dado a luz,
    la madre del cordero, la causa, la raíz,
    ¿ésa no habrá ahora para mí?
    ¡Siquiera aquella otra,
    que ha pasado agachándose por mi alma!
    Siquiera
    la calcárida o la mala (humilde océano)
    o la que ya no sirve ni para ser tirada contra el hombre
    ésa dádmela ahora para mí!

    Siquiera la que hallaren atravesada y sola en un insulto,
    ésa dádmela ahora para mí!
    Siquiera la torcida y coronada, en que resuena
    solamente una vez el andar de las rectas conciencias,
    o, al menos, esa otra, que arrojada en digna curva,
    va a caer por sí misma,
    en profesión de entraña verdadera,
    ¡ésa dádmela ahora para mí!

    Un pedazo de pan, tampoco habrá para mí?
    Ya no más he de ser lo que siempre he de ser,
    pero dadme
    una piedra en que sentarme,
    pero dadme,
    por favor, un pedazo de pan en que sentarme,
    pero dadme
    en español
    algo, en fin, de beber, de comer, de vivir, de reposarse
    y después me iré...
    Halló una extraña forma, está muy rota
    y sucia mi camisa
    y ya no tengo nada, esto es horrendo.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:10

    DONDE NUNCA LLEGAREMOS

    Donde, aún sin nuestro pie
    llegase a dar por un instante
    será, en verdad, como no estarse.

    Es ese un sitio que se ve
    a cada rato en esta vida,
    andando, andando de uno en fila.

    Más acá de mí mismo y de
    mi par de yemas, lo he entrevisto
    siempre lejos de los destinos.

    Ya podéis iros a pie
    o a puro sentimiento en pelo,
    que a él no arriban ni los sellos.

    El horizonte color té
    se muere por colonizarle
    para su gran Cualquieraparte.

    Mas el lugar que yo me sé,
    en este mundo, nada menos,
    hombreado va con los reversos.

    -Cerrad aquella puerta que
    está entreabierta en las entrañas
    de ese espejo. -¿Esta? - No; su hermana.

    -No se puede cerrar. No se
    puede llegar nunca a aquel sitio
    -do van en rama los pestillos.

    Tal es el lugar que yo me sé.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:10

    ¿QUIÉN HACE TANTA BULLA?

    I

    Quién hace tanta bulla, y ni deja
    testar las islas que van quedando.

    Un poco más de consideración
    en cuanto será tarde, temprano
    y se aquilatará mejor
    el guano, la simple calabrina tesórea
    que brinda sin querer,
    en el insular corazón,
    salobre alcatraz, a cada hialóidea
    grupada.

    Un poco más de consideración,
    y el mantillo líquido, seis de la tarde
    DE LOS MÁS SOBERBIOS BEMOLES

    Y la península párase
    por la espalda, abozalada, impertérrita
    en la línea mortal del equilibrio.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:10

    TIEMPO, TIEMPO

    II

    Tiempo Tiempo.

    Mediodía estancado entre relentes.
    Bomba aburrida del cuartel achica
    tiempo tiempo tiempo tiempo.

    Era Era.

    Gallos cancionan escarbando en vano.
    Boca del claro día que conjuga
    era era era era.

    Mañana Mañana.

    El reposo caliente aun de ser.
    Piensa el presente guárdame para
    mañana mañana mañana mañana.

    Nombre Nombre.

    ¿Qué se llama cuanto heriza nos?
    Se llama Lomismo que padece
    nombre nombre nombre nombre.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:11

    LOS NUEVE MONSTRUOS

    I, desgraciadamente,
    el dolor crece en el mundo a cada rato,
    crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
    y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
    y la condición del martirio, carnívora voraz,
    es el dolor dos veces
    y la función de la yerba purísima, el dolor
    dos veces
    y el bien de ser, dolernos doblemente.

    Jamás, hombres humanos,
    hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
    en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
    Jamás tanto cariño doloroso,
    jamás tan cerca arremetió lo lejos,
    jamás el fuego nunca
    jugó mejor su rol de frío muerto!
    Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
    más mortal
    y la migraña extrajo tanta frente de la frente!
    Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
    el corazón, en su cajón, dolor,
    la lagartija, en su cajón, dolor.

    Crece la desdicha, hermanos hombres,
    más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
    con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
    crece el mal por razones que ignoramos
    y es una inundación con propios líquidos,
    con propio barro y propia nube sólida!
    Invierte el sufrimiento posiciones, da función
    en que el humor acuoso es vertical
    al pavimento,
    el ojo es visto y esta oreja oída,
    y esta oreja da nueve campanadas a la hora
    del rayo, y nueve carcajadas
    a la hora del trigo, y nueve sones hembras
    a la hora del llanto, y nueve cánticos
    a la hora del hambre y nueve truenos
    y nueve látigos, menos un grito.

    El dolor nos agarra, hermanos hombres,
    por detrás de perfil,
    y nos aloca en los cinemas,
    nos clava en los gramófonos,
    nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
    a nuestros boletos, a nuestras cartas;
    y es muy grave sufrir, puede uno orar…
    Pues de resultas
    del dolor, hay algunos
    que nacen, otros crecen, otros mueren,
    y otros que nacen y no mueren, otros
    que sin haber nacido, mueren, y otros
    que no nacen ni mueren (son los más)
    Y también de resultas
    del sufrimiento, estoy triste
    hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
    de ver al pan, crucificado, al nabo,
    ensangrentado,
    llorando, a la cebolla,
    al cereal, en general, harina,
    a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
    al vino, un ecce-homo,
    tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
    ¡Cómo, hermanos humanos,
    no deciros que ya no puedo y
    ya no puedo con tanto cajón,
    tanto minuto, tanta
    lagartija y tanta
    inversión, tanto lejos y tanta sed de sed!
    Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
    !Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
    hay, hermanos, muchísimo que hacer.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:11

    MASA

    Al fin de la batalla,
    y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
    y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
    Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

    Se le acercaron dos y repitiéronle:
    «No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
    Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

    Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
    clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
    Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

    Le rodearon millones de individuos,
    con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
    Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

    Entonces, todos los hombres de la tierra
    le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
    incorporóse lentamente,
    abrazó al primer hombre; echóse a andar.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:12

    Espergesia

    Yo nací un día
    que Dios estuvo enfermo.

    Todos saben que vivo,
    que soy malo; y no saben
    del diciembre de ese enero.
    Pues yo nací un día
    que Dios estuvo enfermo.

    Hay un vacío
    en mi aire metafísico
    que nadie ha de palpar:
    el claustro de un silencio
    que habló a flor de fuego.

    Yo nací un día
    que Díos estuvo enfermo.

    Hermano, escucha, escucha...
    Bueno. Y que no me vaya
    sin llevar diciembres,
    sin dejar eneros.

    Pues yo nací un día
    que Díos estuvo enfermo.

    Todos saben que vivo,
    que mastico... Y no saben
    por qué en mi verso chirrían,
    oscuro sinsabor de féretro,
    luyidos vientos
    desenroscados de la Esfinge
    preguntona del Desierto.
    Todos saben... Y no saben
    que la luz es tísica,
    y la Sombra gorda...
    Y no saben que el Misterio sintetiza...
    que él es la joroba
    musical y triste que a distancia denuncia
    el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

    Yo nací un día
    que Dios estuvo enfermo,
    grave.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Mayo 2010, 20:36

    Altura y pelos

    ¿Quién no tiene su vestido azul?
    ¿Quién no almuerza y no toma el tranvía,
    con su cigarrillo contratado y su dolor de bolsillo?
    ¡Yo que tan sólo he nacido!
    ¡Yo que tan sólo he nacido!

    ¿Quién no escribe una carta?
    ¿Quién no habla de un asunto muy importante,
    muriendo de costumbre y llorando de oído?
    ¡Yo que solamente he nacido!
    ¡Yo que solamente he nacido!

    ¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa?
    ¿Quién al gato no dice gato gato?
    ¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!
    ¡Ay! ¡yo que sólo he nacido solamente!


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Mayo 2010, 20:36

    Amor prohibido

    Subes centelleante de labios y de ojeras!
    Por tus venas subo, como un can herido
    que busca el refugio de blandas aceras.

    Amor, en el mundo tú eres un pecado!
    Mi beso en la punta chispeante del cuerno
    del diablo; mi beso que es credo sagrado!

    Espíritu en el horópter que pasa
    ¡puro en su blasfemia!
    ¡el corazón que engendra al cerebro!
    que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
    ¡Platónico estambre
    que existe en el cáliz donde tu alma existe!

    ¿Algún penitente silencio siniestro?
    ¿Tú acaso lo escuchas? Inocente flor!
    ... Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
    el Amor es un Cristo pecador!


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Mayo 2010, 20:36

    Ausente

    Ausente! La mañana en que me vaya
    más lejos de lo lejos, al Misterio,
    como siguiendo inevitable raya,
    tus pies resbalarán al cementerio.

    Ausente! La mañana en que a la playa
    del mar de sombra y del callado imperio,
    como un pájaro lúgubre me vaya,
    será el blanco panteón tu cautiverio.

    Se habrá hecho de noche en tus miradas;
    y sufrirás, y tomarás entonces
    penitentes blancuras laceradas.

    Ausente! Y en tus propios sufrimientos
    ha de cruzar entre un llorar de bronces
    una jauría de remordimientos!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Mayo 2010, 20:37

    El poeta a su amada

    Amada, en esta noche tú te has crucificado
    sobre los dos maderos curvados de mi beso;
    y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
    y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.

    En esta noche clara que tanto me has mirado,
    la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
    En esta noche de setiembre se ha oficiado
    mi segunda caída y el más humano beso.

    Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
    se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
    y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.

    Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos;
    ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
    los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.


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    CÉSAR VALLEJO (1892-1938) - Página 2 Empty Re: CÉSAR VALLEJO (1892-1938)

    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Mayo 2010, 20:38

    Hoy me gusta la vida mucho menos...

    Hoy me gusta la vida mucho menos,
    pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
    Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
    con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.

    Hoy me palpo el mentón en retirada
    y en estos momentáneos pantalones yo me digo:
    ¡Tanta vida y jamás!
    ¡Tantos años y siempre mis semanas!...
    Mis padres enterrados con su piedra
    y su triste estirón que no ha acabado;
    de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,
    y, en fin, mi ser parado y en chaleco.

    Me gusta la vida enormemente
    pero, desde luego,
    con mi muerte querida y mi café
    y viendo los castaños frondosos de París
    y diciendo:
    Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla...
    Y repitiendo:
    ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada!
    ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre!

    Dije chaleco, dije
    todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.
    Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado
    y está bien y está mal haber mirado
    de abajo para arriba mi organismo.

    Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,
    porque, como iba diciendo y lo repito,
    ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años,
    y siempre, mucho tiempo, siempre, siempre!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Mayo 2010, 20:38

    Idilio muerto

    Qué estará haciendo esta hora mi andina y dulce Rita
    de junco y capulí;
    ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita
    la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.

    Dónde estarán sus manos que en actitud contrita
    planchaban en las tardes blancuras por venir;
    ahora, en esta lluvia que me quita
    las ganas de vivir.

    Qué será de su falda de franela; de sus
    afanes; de su andar;
    de su sabor a cañas de mayo del lugar.

    Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
    y al fin dirá temblando: "¡Qué frío hay... Jesús!".
    Y llorará en las tejas un pájaro salvaje.


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