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    Mensaje por Juan Martín Dom 10 Nov 2013, 18:35


    Menotti Del Picchia

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    Paulo Menotti Del Picchia
    (São Paulo, 20 de marzo de 1892 - ibidem, 23 de agosto de 1988) fue un poeta, periodista y pintor brasileño, miembro de la primera generación del Modernismo brasileño.

    Estudió Derecho, y ejerció la abogacía en Itapira, donde publicó un diario político, O grito, al tiempo que escribía poesía (su primer libro se publicó en 1913). Se trasladó a São Paulo, su ciudad natal, y allí conoció a Mário de Andrade y a otros jóvenes modernistas de la ciudad. Fue miembro del llamado "Grupo de los Cinco" junto con los escritores Mário y Oswald de Andrade, y las pintoras Tarsila do Amaral y Anita Malfatti, y fue uno de los organizadores de la Semana de Arte Moderno de 1922, acontecimiento que marca el inicio del Modernismo en Brasil. En 1924 creó, junto con Cassiano Ricardo y Plínio Salgado, el "Movimiento Verdamarelo", de tendencia nacionalista, y más tarde fue director del "Grupo Anta", com Cassiano Ricardo, y del "Movimiento Cultural Nacionalista Bandeira", con Cassiano Ricardo y Cândido Mota Filho.

    Colaboró en varias publicaciones, como "Correio Paulistano", "Jornal do Comércio" y "Diário da Noite". Fue director de "A Noite" y "A Cigarra", entre 1920 e 1940. Ejerció también varios cargos públicos: fue director del Departamento de Prensa y Propaganda del Estado de São Paulo y diputado estatal, durante dos legislaturas. En 1942 fue elegido miembro de la Academia Brasileña de Letras.




    JARDÍN TROPICAL


    Monjas lunares, los lirios rezan con las manos unidas
    por los claveles degollados,
    cuyas cabezas están izadas en la punta de las astas,
    escurriendo la sangre de los pétalos.
    Reluce la espada jalde del Sol verdugo
    ante la guardia regia
    de los girasoles guerreros escamados de oro.
    Braman al viento los escudos de las glicinias.

    Las amapolas rojas con sus pluviales de seda
    son graves arzobispos inquisidores.
    La plebe menuda y brillante de las madreselvas
    se apiña en en todas las ramas
    para contemplar el cruento sacrificio.
    Y contra el monstruoso atentado
    apenas se yergue en la sombra,
    tímidamente, la aromática protesta de las violetas.


    De “Chuva de Pedra” (1925)
    Menotti Del Picchia (1892-1988) Brasil
    Traducción: Juan Martín





    Última edición por Juan Martín el Jue 21 Nov 2013, 05:36, editado 1 vez
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    Mensaje por Juan Martín Miér 13 Nov 2013, 17:51


    EL ESPEJO


    Es un rectángulo de luar olvidado en la habitación,
    que la luna no recogió en su prisa nocturna.
    Imitador como un plagiario
    reproduce servilmente la imagen que refleja.
    No guarda recuerdos. No guarda
    en su glacial retina indiferente
    el brillo de una mirada y la flor de un gesto.
    Mientras tanto
    el cuerpo núbil de ella le dio estatuas
    milagrosamente bellas.



    De “Chuva de Pedra” (1925)
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    Traducción: Juan Martín

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 27 Nov 2013, 17:09

    Dos bellas muestras de una poesía colorista y sonora, en una cuidada traducción que nos permite disfrutarlas plenamente. ¡Gracias, Juan!

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Juan Martín Lun 09 Dic 2013, 19:22

    Muchas gracias por tu visita y por tus palabras. Y celebro muchísimo que te haya gustado.

    Un abrazo (Juan)
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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:40

    Destino







    Amanhã eu vou pescar.



    Há um peixe fatalizado

    que a Ritinha vai guisar

    na panela de alumínio

    que brilha mais que o luar.

    Hoje ele está no seu líquido

    e opaco mundo lunar,

    pequena seta de prata

    furando a carne do mar.



    Qual será? O bagre flácido

    de cabeça triangular?

    O lambari que faísca

    como uma mola a vibrar?

    O feio e molengo polvo,

    monstruoso, tentacular?

    O peixe-espada, de níquel,

    a viva espada do mar?



    Hoje estão vivos e lépidos

    os lindos peixes do mar.

    Amanhã…



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:41

    Uma história


    Menotti del Picchia



    História simples: ela rica e bela,

    eu moço e pobre… Fados bem diversos!

    Ela dona de dois olhos bem perversos

    e eu namorado dos dois olhos dela.



    Gostava tanto vê-la na janela

    com seus dois olhos na tristeza imersos…

    Tinha eu vinte anos, rabiscava versos,

    era moço, era alegre e tagarela.



    — Porque essa moça é assim tão merencórea?

    (Num soneto eu chamara-a: D. Doente…)

    Ai! amava outro e de outro era querida!



    Casou-se e acabou a minha história,

    E desde então, ela ficou contente,

    e eu fiquei triste para toda vida…






    Em: Entardecer, Menotti del Picchia, São Paulo, MPM propaganda: 1978, p. 56.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:43

    Nace el 20 de marzo de 1892 en São Paulo, Brasil. Menotti estudió Derecho y ejerció la abogacía en la ciudad de Itapira, donde publicó un diario político, O grito, al tiempo que escribía poesía. Su primer libro se publicó en 1913 Al trasladarse nuevamente a su ciudad natal conoce a Mário de Andrade y a otros jóvenes modernistas de la ciudad. Fue miembro del llamado "Grupo de los Cinco" junto con los escritores Mário y Oswald de Andrade, y las pintoras Tarsila do Amaral y Anita Malfatti, y fue uno de los organizadores de la Semana de Arte Moderno de 1922, acontecimiento que marca el inicio del Modernismo en Brasil. Una de sus novela notorias fue "Juca mulato" siendo colorida a eingeniosa, en su pintura se dice que abusa de los elementos plásticos.

    Vida política
    Laboró durante dos mandatos como diputado estatal, además de que ejerció también varios cargos públicos: fue director del Departamento de Prensa y Propaganda del Estado de São Paulo.

    Muerte
    Muere el 23 de agosto de 1988 en São Paulo . Su cuerpo fue velado en la Academia Paulista de Artes.

    Obra literaria
    Poesias 1907-1946
    A tormenta
    O homen e a morte
    O arbitro
    A filha do Inca
    A longa viagem, Volumen
    Lais
    Juca Mulato
    A longa viagem, Volumen 2


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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:44

    O VOO





    Goza a euforia do voo do anjo perdido em ti

    Não indagues se nossas estradas, tempo e vento

    desabam no abismo.

    que sabes tu do fim...

    Se temes que teu mistério seja uma noite,

    enche-o de estrelas

    conserva a ilusão de que teu voo te leva sempre para mais alto

    no deslumbramento da ascensão

    se pressentires que amanhã estarás mudo, esgota como

    um pássaro as canções que tens na garganta

    canta, canta para conservar a ilusão de festa e de vitória

    talvez as canções adormeçam as feras que esperam

    devorar o pássaro

    desde que nasceste não és mais que um voo no tempo

    rumo ao céu?

    que importa a rota

    voa e canta enquanto resistirem as asas.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:45

    NOITE



    As casas fecham as pálpebras das janelas e dormem.

    Todos os rumores são postos em surdina,

    todas as luzes se apagam.



    Há um grande aparato de câmara funerária

    na paisagem do mundo.



    Os homens ficam rígidos,

    tomam a posição horizontal

    e ensaiam o próprio cadáver.



    Cada leito é a maquete de um túmulo.

    Cada sono em ensaio de morte.



    No cemitério da treva

    tudo morre provisoriamente.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:45

    BANZO



    E por que deixou na areia do Congo

    a aldeia de palmas;

    e porque seus ídolos negros

    não fazem mais feitiços;

    e porque o homem branco o enganou com missangas

    e atulhou o porão do navio negreiro

    com seu desespero covarde;

    e porque não vê mais de ânfora ao ombro

    a imagem do conga nas águas do Kuango,

    ele fica na porta da senzala

    de mão no queixo e cachimbo na boca,

    varado de angústia,

    olhando o horizonte,

    calado, dormente,

    pensando,

    sofrendo,

    chorando.

    morrendo.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:46

    CHUVA DE PEDRA



    O granizo salpica o chão como se as mãos das nuvens

    quebrassem com estrondo um pedaço de gelo

    para a salada de frutas do pomares…



    O cafezal, numa carreira alucinada,

    grimpa as lombas de ocre

    apedrejada matilha de cães verdes…

    fremem, gotejam eriçadas suas copas

    como pêlos de um animal todo molhado.



    O céu é uma pedreira cor de zinco

    onde estoura dinamite dos coriscos.

    Rola de fraga em fraga a lasca retumbante

    de um trovão.



    Os riachos correm com seus pés invisíveis e líquidos

    para o abrigo das furnas. No terreiro,

    as roupas penduradas nos varais

    dançam, funambulescas, com as pedradas,

    numa fila macabra de enforcados!


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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:47

    A VOZ DAS COISAS



    E Juca ouviu a voz das coisas. Era um brado:

    "Queres tu nos deixar, filho desnaturado?"



    E um cedro o escarneceu: "Tu não sabes, perverso,

    que foi de um galho meu que fizeram teu berço?"



    E a torrente que ia rolar para o abismo:

    "Juca, fui eu quem deu a água do teu batismo".



    Uma estrela, a fulgir, disse da etérea altura:

    "Fui eu que iluminei a tua choça escura

    no dia em que nasceste. Eras franzino e doente.

    E teu pai te abraçou chorando de contente...

    — Será doutor! — a mãe disse, e teu pai, sensato:

    — Nosso filho será um caboclo do mato,

    forte como a peroba e livre como o vento! —

    Desde então foste nosso e, desde esse momento, nós

    te amamos, seguindo o teu incerto trilho,

    com carinhos de mãe que defende seu filho!"



    Juca olhou a floresta: os ramos, nos espaços,

    pareciam querer apertá-lo entre os braços:



    "Filho da mata, vem! Não fomos nós, ó Juca,

    o arco do teu bodoque, as grades da arapuca,

    o varejão do barco e essa lenha sequinha

    que de noite estalou no fogo da cozinha?

    Depois, homem já feito, a tua mão ansiada

    não fez, de um galho tosco, um cabo para a enxada?"



    "Não vás" — lhe disse o azul. "Os meus astros ideais

    num forasteiro céu tu nunca os verás mais.

    Hostis, ao teu olhar, estrelas ignoradas

    hão de relampejar como pontas de espadas.

    Suas irmãs daqui, em vão, ansiosas, logo,

    irão te procurar com seus olhos de fogo...

    Calcula, agora, a dor destas pobres estrelas

    correndo atrás de quem anda fugindo delas..."



    Juca olhou para a terra e a terra muda e fria

    pela voz do silêncio ela também dizia:

    "Juca Mulato, és meu! Não fujas que eu te sigo...

    Onde estejam teus pés, eu estarei contigo.

    Tudo é nada, ilusão! Por sobre toda a esfera

    há uma cova que se abre, há meu ventre que espera...

    Nesse ventre há uma noite escura e ilimitada,

    e nela o mesmo sono e nele o mesmo nada.



    Por isso o que vale ir fugitivo e a esmo

    buscar a mesma dor que trazes em ti mesmo?

    Tu queres esquecer? Não fujas ao tormento...

    Só por meio da dor se alcança o esquecimento.

    Não vás. Aqui serão teus dias mais serenos,

    que, na terra natal, a própria dor dói menos...

    E fica, que é melhor morrer (ai, bem sei eu!)

    no pedaço de chão em que a gente nasceu!"



    *Publicado no livro Juca Mulato (1917).


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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:54

    Menotti Del Picchia



    juca mulato

    Juca Mulato( personaje) nació en Itapira, ciudad de la zona de Mogiana en el Estado de São Paulo, en 1917. Su padre, recién graduado en Derecho y agricultor en esa ciudad, acababa de publicar su poema Moisés en São Paulo. Ahora ejercía una vaga ley en una tierra casi sin demandas y dirigía el periódico local, Cidade de Itapira, en
    cuyas imprentas imprimió el primer ejemplar de su poema.
    Fue en los alrededores de la hacienda Santa Catarina en Capoeira do Meio y en la paz y el silencio del parque que domina Cubatão, barrio donde corre el río Penha, en cuyas orillas vivaqueaban los gitanos, que la imagen del caboclo do Mato y su alma lírica excitó al abogado-poeta.

    ¿Y la hija del jefe?

    Este, aún hoy, nacerá en el corazón de cada lector del poema cuando haya llegado a la edad del amor. Es una idea y un sueño. Seguirá recordando, a lo largo de su vida, a la criatura que habría sido el complemento de su ser, la siempre soñada e imposible realización de un perfecto amor ideal.

    El poema está compuesto por el Cielo y la Tierra. Todas las cosas telúricas y celestiales, la tierra que cobija al hombre y lo alimenta y lo que hay en el misterio del azul cuando mira las estrellas. Allí descubre una nueva y mágica dimensión del universo: los animales, como el prudente y confiado Pigarço y los lentos, reflexivos y decorativos bueyes; el gallo, trompeta del día que ilumina las cosas para la vida y ofrece las maravillas del mundo al hombre que despierta.

    El habla de "Juca" es coloquial y divina. Sale de la boca del hombre y viene de la conexión mágica que tiene con las cosas. Es que el universo es un eterno diálogo de voces mudas. Depende de ti comunicarlos a las otras criaturas. Es el intérprete de la formidable comunión espiritual que nos envuelve en una armoniosa cohesión de experiencias y misterios regidos por la fatalidad de esa fuerza divina que es el amor ("...Che muove il sole el`altre stelle...").



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    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Menotti Del Picchia (1892-1988) Empty Re: Menotti Del Picchia (1892-1988)

    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:56

    Germinal
    1

    Las nubes vuelan por el aire como bandadas de garzas,
    artista bohemio, el sol, mezcla en la cordillera
    escasas pinceladas
    de oro mate. En un asta, se erige la bandera de São João
    , desplegando su rombo blanco.

    Cisma de Juca Mulato. la somnolencia lo vence

    Viene, en la tarde que expira y en voz de curiango,
    el narcótico del aire quieto, ese veneno
    que está en el vientre de la oscuridad y en el alma del silencio.
    Una sonrisa ilumina su rostro oscuro.

    En el potrero relincha un potro; un gallo alegre
    tata el ala triunfal, levanta la cresta de lacre,
    clarines para recoger entre varas de cerdas y
    procesionales pelirrojos y lentos bueyes se mueven
    y, en oscuro corrillo, la manada se abisma en la oscuridad.

    Se puso oscuro.

    Cisma de Juca Mulato.

    dos

    ¡Qué bien se siente tirado en el suelo!
    Es como una piedra, es como la corriente,
    algo dentro de la naturaleza,
    amalgamado con el mismo anhelo, con el mismo abrazo,
    con ese gran y complejo deseo de vivir
    que lo abarca todo en una fuerza cohesiva.
    En todo entiende nuevas y felices ambiciones,
    hasta tiene ganas de rebrotar raíces, tirar ramas por los aires,
    chupar, junto a la planta, y en el mismo semillero,
    las mismas ansias de trepar, la misma savia,
    brotar en brotes. , florecer, dar fruto!

    3

    "¡Qué delicia vivir! Sentir, entre los
    jóvenes protectores, un alma viviente escurriéndose
    en la carne tierna rejuveneciendo el cuerpo joven..."

    Y un placer bestial alborota sus carnes y nervios;
    ensancha la fosa nasal; el pecho se agita; un torrente lascivo
    de sangre hincha las venas de su cuello...

    Allí está, supino y solo, en la vasta noche. Un
    olor acre de heno adormece su cuerpo lánguido
    y, en su torso oscuro, se entrelazan
    sus anillos serpenteantes de deseos
    y un anhelo pubescente de abrazos y besos
    enciende su piel y empapa su sangre.

    Cisma de Juca Mulato.
    Escucha la voz correosa
    de los batracios, en la presa, los gritos desgarradores
    del amor eterno de los estanques.

    Es ágil como un potro y fuerte como un buey;
    en el viril equilibrio de sus poderosos miembros
    está la audacia de la columna y la elegancia de los barcos.

    La media luna, curva, la oscuridad resplandeciente bordea
    y, en la carne de la noche, se hunde y se hunde
    como la punta de un alfanje en un pecho etíope.
    Cisma de Juca Mulato...
    Cisma de la naturaleza.

    4

    Un sueño que aletea en su imo;
    estira el brazo, tensa los músculos, bosteza, se acuesta
    , mira al cielo y dice con voz sumisa:
    "¿Qué te pasa, Juca Mulato?..." y, meciéndose en la hierba,
    sintiendo ese cansancio irritante que enerva él ,
    se va, mudo y solo, roto por la pereza.

    Cansado el? Es porque ? ¿No fue ese viaje
    la misma lucha, palmo a palmo, con el azadón
    frenando las invasiones de los aninga en el café?
    ¿Y, como siempre, una copa de pinga,
    un cigarrillo de paja, una cenita gratis,
    una mirada dirigida a la hija del jefe?

    Juca Mulato piensa: la vida no era nada para él...
    Unas cuantas fanegas de tierra, el mango de una azada,
    un caballo pigarço, un buen trago,
    el verde cafetal, el sol ardiente e implacable...


    Esa noche, sin embargo, la mirada indiferente de la hija de la amante le parece más cálida
    ...

    "Vamos, Juca Mulato, ¿estás loco?
    Mientras tanto, la noche lunar tiene escalofríos de espanto,
    parece respirar la frondosa de un arbusto.
    El aire es como un soplo, agua corriente, un llanto.
    Todo crea una vida espiritual violenta".
    El aire tibio le habla, el suave aroma lo tienta… “¡Qué diablos! ”
    Vuelve las pupilas al cielo, ociosamente,
    y ve, en la luna, la mirada de la hija de la ama…
    Mira la bosque: ¡ahí está!, el horizonte se lo dibuja,
    lo intuye en cada matorral, lo ve en cada charco
    y vibra, sueña y anhela, impotente,
    esa mirada que ha pasado, lejana e indiferente!

    5

    Cisma de Juca Mulato. Mirar la luna y estremecerse.
    En él florece y crece un deseo
    y piensa, cuando siente estos sueños desconocidos,
    que el alma es como una planta, sueña como capullos,
    brotan en ella y se abren en flores...

    Franja de oro, el oeste, las llamas de los fuegos,
    Apenas puede contenerse con inquieto y satisfecho.
    ¡Supongo que tiene algo en el pecho
    y a las promesas de amor su alma se abre de par en par, anhelando
    como los portales dorados de un palacio encantado!...

    Pero el dolor que rodea a la alegría
    penetra de cerca en el corazón cada vez que lo encuentra abierto...

    Juca Mulato sufre... Esa mirada tranquila, dulce,
    brilló sobre él como la luz, como la luz se apagó.
    Feliz hasta entonces, su alma había estado dormida... ¡
    Aquella mirada que lo miraba fijamente lo despertó a la vida!
    La luz que vio en él le dio el dolor que ahora lo persigue,
    como el sol que trae luz y luego deja la sombra...

    6

    Y, en la noche de verano, las plantas
    tenían la piel de gallina en sus frondas negras, gargantas roncas
    gritando, bajo la luz opalescente de la luna, de repente:
    "Sufre, Juca Mulato, es tu destino, sufre...
    Cierra nuestra alma dormida a el mal del amor
    es dormir sin soñar, es vivir sin tener vida...
    Tener el corazón sujeto a un sueño de amor
    es lo mismo que clavarte un cuchillo en el pecho.
    Esta vida es un puñal con dos filos fatales:
    no amar es sufrir, amar es sufrir más"!

    7

    Y, despertando a la Vida a aquel rudo caboclo,
    alma llena de cardos ,
    notó, en el inmenso dolor de quien está desilusionado,
    que, de aquella mirada que amaba, fugitiva y serena,
    todo lo que le quedaba en el labio era un sabor. de veneno,
    una herida en el pecho y lágrimas en los ojos!





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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 12:57

    ***

    la serenata

    1

    Canta, Juca Mulato...
    Toma la guitarra:
    su dedo nervioso desolla los machetes.
    Deja escapar un gemido, el acero vibra
    como un grito de dolor de un pecho apuñalado.
    El canto es tan dulce, tan doloroso y tan lánguido
    que cada nota parece una gota de sangre
    que brota y gotea de los labios de una herida.
    Es de noche. La brisa sopla una vaga caricia.

    La multitud espera. O terreiro tem brilhos
    quando, de chapa, a lua esplende nos ladrilhos
    e, sentindo a paixão estuar-lhe a garganta,
    Juca Mulato canta:
    "Veio coleante, essa mágoa
    arrastas triste e submisso;
    também choro, veio dágua,
    sem que ninguém dê por eso...

    Saltas sobre los guijarros de repente.
    Lloras. En el mundo inclemente,
    solo el que no sufre no llora,
    solo el que no siente no sufre...

    Buscas entre los cardos
    ver el cielo poblado de estrellas.
    También busco ojos
    que nunca me buscaron...

    Los cielos no ven tu pena,
    ni tu la adivinas...
    Vino del agua, vino del agua,
    Tu suerte es la misma que la mia.

    Ahora en vanas burbujas prosperas,
    yo en sueños muy mezquinos,
    Tu cama está llena de piedras,
    mi alma está llena de espinas...

    Si una rama se deshoja
    sobre tu espalda y resbala,
    corres como un loco tras la hoja
    sin poder alcanzarla nunca.

    A veces, también, sonriendo,
    sueño de mi alma,
    corro locamente tras el sueño
    sin poder tocarlo jamás.

    Ventura... la loca carrera
    de una hoja sobre una vena.
    Hoja... Perdí la esperanza
    de un bien que nunca me llegó.

    Así que voy, sangrando descorazonada
    y loca, a donde voy,
    vino agua, vino agua,
    corro tras mi dolor!"






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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 13:00

    ***

    alma alienígena

    1

    ¿Qué tienes, Juca Mulato?
    Una tristeza mansa
    nubla el brillo de sus ojos de niña.
    Es otro... Una languidez quema su piel.
    No sabe cómo definir qué hay de nuevo en él.
    Fuma y sigue una espiral aleteante por el aire,
    pensando que su destino es el mismo que ese humo...
    "La vida es así...", medita con tristeza.
    "El humo de los sueños sale del fuego del dolor"...

    Del establo, un nitrir, de intervalo en intervalo,
    vibra en el aire... Es el pigarço. Ese pobre caballo
    ha sido olvidado y durante mucho tiempo, solo,
    te extraña como el calor de una caricia.
    Juca Mulato venía a verlo todos los días...
    Le acariciaba la espalda, le alisaba el pelaje,
    y él, bajando en silencio sus párpados rojos,
    resoplando y resoplando, le aguzaba las orejas...
    Juca Mulato, entonces, con voz dulce y tranquila. ,
    le dijo en voz baja lo que tenía en el alma.
    Pequeñas cosas: alguna fanfarronería,
    algún miedo pueril, hazañas de caza,
    desafíos con la guitarra en las noches de luna;
    cosas que hasta le daba vergüenza decirle,
    que susurraba con dificultad, donde entre dientes
    se adivinaban unas frases candentes:
    bocas mordiendo un pecho cuyos pezones tibios
    tenían el color de una rosa y la punta de espinas...
    Él reía y la risa estallaba en pellizcos
    y su garganta seria explotaba en relinchos
    que dirían, tal vez, traducidos en frases:
    "¡Cuídate, Mulato! Mira bien lo que haces..."

    Juca, acariciándolo, luego murmuró feliz:
    "¡Pigarço, tienes un alma como nosotros!"

    Hoy está abandonada y pesa sobre ella el abandono.
    Hay en su mirada mansa añoranza por su dueño.
    ¿Quién no ve en esa mirada húmeda y azufrada
    que sufre este caballo?

    dos

    Ve volar un pájaro en la tarde tranquila y suave,
    tiene el absurdo y loco deseo de ser pájaro.
    Cuando se inclina sobre una fuente,
    si la corriente solloza, él también solloza...
    Después, avergonzado, retrocede, buscando
    en su imo el por qué de esa vaga ternura.
    Hasta ver una flor, se conmueve, suspira...
    "Juca: ten cuidado... Te estás poniendo lindo... ¡
    Deja de arrastrarte como un loco
    tras la tentación de los ojos de una mujer!"

    Y decide, junto a sí mismo, ir altiva e insolente,
    fingir que no sufre y demostrar que no lo siente,
    montar su pigarço, atacar
    con sus guadañas a la restinga, beber un vaso de pinga
    en la calle. vendedor y, entre tontos palurdos,
    se mezclan, dicen tres o cuatro mentiras
    donde el cuchillo relampaguea, donde, aullando y gritando, ¡
    manda a la fuga a una banda de soldados triunfantes!

    ¡Revive la ilusión! ¡Él es otro! ¡Salvado!

    Insidioso, de nuevo, una mirada tierna y dulce
    lo alucina, lo somete, lo domina, lo ablanda...

    Y ni siquiera sabe por qué, humillado, obedece
    a la sugerencia de la luz que centellea en esa
    mirada lánguida y triste que nunca lo miró.








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