Leopoldo María Panero (1948-2014)

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Otros poemas de Leopoldo María Panero:


De Teoría del miedo (2000):


AMÉMONOS SIN DECIRLO...

para Desiré Hernández

"avec tes lèvres
sans le dire"
STÉPHANE MALLARMÉ

Amémonos sin decirlo
porque el amor no se dice
estando ahí, no se dice
porque la palabra no es amor,
sino un asesino
a las puertas del palacio y el brillo
de tu espalda:
Oh destrucción mi Beatriz segura
el olvido como esporas
siembra los versos.



GUERRA CIVIL
DISCORDIA ENTRE EL POEMA Y EL LECTOR

Un pájaro sobre el desastre construido
sólo las zapatillas de cristal de la muerte
como el amanecer, como la luna
mis poemas brillan como si ante ti lector aparecieran
las brigadas del amanecer.




De Águila contra el hombre (2001):


PALABRA SOBRE PALABRA...

Palabra sobre palabra
construyendo el odio
como una ciudad sin nadie
con sólo sombras caminando por las paredes
como la más cruel de las linternas chinas
porque el hombre es menos que una sombra,
es sólo un equívoco, una pasión turbia
o vil, y el poema está hecho
para no volver a llorar.



COMO LOS PERROS TAPAN CON TIERRA...

Como los perros tapan con tierra sus excrementos
así pasan los días
como un caballo por el desierto
y escribir es marchar sobre el filo de una espada
y tapar con tierra
secos, ya para nada
los días
...............como excrementos.




De Poemas para un suicidamiento (2001):


AH EL POEMA, ESTA GANGRENA BLANCA...

Ah el poema, esta gangrena blanca
esta gangrena exhausta
diciendo a los pájaros que estuvo el hombre
sobre el voto secreto del abismo
que azuza sus perros
contra la nada
donde se resume el claro
jardín del asombro
como el ala sin flor sobre la nada.




De Buena Nueva del desastre (2002):


LA VIDA ES SÓLO...

La vida es sólo un lodo
un pájaro que sufre
un árbol que revienta en la mano
una joya sobre el sepulcro
un cáliz en el retrete,
una marea de lágrimas y lluvia
una mandíbula desencajada.




De Los señores del alma (2002):


REMAKE

"El fracaso recompensa su voto más secreto"
LACAN

Idein significa en griego mirar
a la vez que la idea
pero los bárbaros no miran a los ojos cuando matan
y los hombres se enseñan uno a otro
ridículamente su miseria
para acabar pendidos de la cuerda
y balanceándose sobre la nada.
Y la vida es una cuerda o una marcha extraña
que desfila tocando las trompetas
para proclamar el azul de la nada.



AH TU, POEMA QUE NO ES POEMA...

Ah tú, poema que no es poema
cadáver de mis labios
sombra cruel en donde no está el hombre
sino el viento que susurra
al odio la tempestad del silencio
y el pálido honor de las sílabas
oh animal inmortal, oh tú poema.




De Conversación (2003):


LA VIDA ES UN BORRACHO...

La vida s un borracho
una ebriedad de espanto
un lugar en el cieno
una ebriedad de lodo
que cae de mi boca, formando el poema.




De Erección del labio sobre la página (2004):


OH HIPÓCRITA LECTOR

Oh hipócrita lector, qué hay en mí que en ti
no haya, cuál de los dos es más canalla
qué oscuro perfil en el marfil se cincela
para acabar de una vez con el hombre:
después de muerto Dios, muerto está el hombre.



Y EL POEMA

Y el poema
es sólo espuma contra el viento
espuma en la boca, últimos sonidos
antes que porla boca
se vaya el alma.




De Danza de la muerte (2004):


LA VIDA ES UNA CANCIÓN ESTÚPIDA

La vida es una canción estúpida
que se repite día a día
diciéndome al oído: soy absurda
soy la absurda flor de la vida
sobre la que cae la ceniza
y el papel se puebla de insectos
y la babosa moja con su baba la vida.



QUE EL SILENCIO Y LAS VOCES DE LOS HOMBRES...

Que el silencio y las voces de los hombres
sean el único himno a mi tumba
porque el hombre es sólo dolor
y espuma en la boca
y temblor en los labios
cuando hablo, más vil aún que el hombre
y la vida es sólo
una larga espera de la muerte.



ES UN RITO VIVIR

"là onde ´nvidia prima dipartilla"
DANTE ALIGHIERI

Es un rito vivir,
es sólo un rito
y morir la libertad y el secreto de la espera
la dorada crueldad de la esperanza
que se burla de la vida, y hace chanzas
a la pesadilla, al aire
atroz del recuerdo donde la envidia
quema el aire y el ser
que nos recuerda
al fin del poema que como término
tiene a la vida, de la vida
aún más cruel que yo, del hombre
que aún tiene envidia de que yo viva.



TENGO MIEDO DE VIVIR

"El coloso de este mundo es el miedo"
DON FRANCISCO DE GOYA Y LUCIENTES

Tengo miedo de vivir,
la vida me asusta, la muerte no
sólo temo al dolor, sólo temo al recuerdo
que mañana, desnudo en medio de la calle
me sitiará otra vez, escupiéndome
en la cara y jugando
a la pelota con mi rostro
hecho sólo de nieve, por donde tú caminas
porque el diablo único es la vida
y hasta el demonio tiembla de vivir
esta pesadilla a la que llaman vida
y que escarba aún sobre el papel,
buscando el secreto de la encina
de la encina en pie sobre el papel
en que la orina ladra y el secreto camina
burlándose de mí, y que ría el gusano
que ría eternamente el gusano
burlándose de mí.



LA VIDA, ES SÓLO UN RIESGO

"Tú y yo" -homenaje a Paul Celan

"Todo poema corre el riego de carecer de sentido
y no sería nada sin ese riesgo"
DERRIDA

La vida, es sólo un riesgo
un riesgo de morir, sólo un deseo
permanente de morir, frente a la cosa
desnuda como un ojo, como el pez, al que la muerte
llamó "vida"
frente al sol que nos espía, vida
por el sol vencida, por la nada
o lo que es menos que la nada,
Basílides dijera, porque el poema
es el único ser, al que se abrazan
temblorosos los hombres, imprecando contra
el ser, y contra la desgracia
único ser sin final, que cualquier día nos acecha
Drácula, Vlad Drákula, que tiene
por señor a la sangre, a la sangre feroz del poema
en que el estiércol
dora su sinfonía, y la vida
se suspende como un rito
como el ritual del neurótico obsesivo
que es el rito de vivir, y de escribir
como una página en pie contra la vida
serpiente que palidece como el recuerdo
y la visión
ante un electroshock
para que otra vez el silencio surja, como la muerte
y el horror de ser tú, de nombrar
frente a la nieve la palabra "tú·,
la palabra indecible, la palabra oscura
del ser y de la nada, y el misterio
de la palabra "tú", mientras los hombres hablan
del secreto oscuro del ser y de la nada
y del terror de ser, y de escupir a la bestia
oscura de la vida, oscura de ser alguien
frente al ser vil que mañana me rodeará otra vez.



TENGO MIEDO DEL SILENCIO Y DE LA NADA

"Tengo frío, padre, tengo frío"
-daddy give me your hand
I am afraid

Tengo miedo del silencio y de la nada,
tengo miedo de dormir, tengo miedo al suelo,
y el sonido de un revólver es poco para el miedo
atroz de existir, del milagro atroz de existir
frente a la nada -mientras
ellos-ils matent- ellos me espían
más crueles que el sueño y que la nada
y estoy sólo frente a una puerta cerrada
que nadie abrirá nunca, que se parece a la mirada
y al rostro aul de la nada, del silencio
que tiembla ante mi voz, que me susurra
palabras espantosas, que dan miedo a la mirada
que dan miedo a la vida,
que es el ser más cruel-  april is the cruellest month
engendra lilas de la tierra muerta,
remueve como con molinillo los huesos,
y el cerebro, o sus restos
danzan aún sobre la nada.




De Esquizofrénicas o La balada de la lámpara azul (2004):


AQUÍ ESTOY YO

Aquí estoy yo, Leopoldo María Panero
hijo de padre borracho
y hermano de un suicida
perseguido por los pájaros y los recuerdos
que me acechan cada mañana
escondidos en matorrales
gritando por que termine la memoria
y el recuerdo se vuelva azul, y gima
rezándole a la nada por que muera.



RIMBAUD

Es Azul
.............el color del espanto
y Amarillo
.................el color del odio
Blanco
.............el color de la muerte
y de la nada
como un linchamiento perfecto
como una cabeza cortada
para dar de comer a los pájaros.



EL POEMA ES EL ÚNICO SUPUESTO...

El poema es el único supuesto de que yo existo
la única garantía de mi ser:
el único rezo por que el no ser no sea como el ser.




De Poemas de la locura (2005):


PROSA Y VERSO

"Pleamares de la vida"
lo recuerdo muy bien, era una novela de Agatha Christie
que leí, no me acuerdo muy bien, de pequeño
en las horas en que mi padre
no me pegaba
temiendo que resultara marica
cuánto he llorado desde entonces
las lágrimas caen a oleadas, como lluvia
como la lluvia atroz de los días,
sobre el esperpento
con la ceniza del alma preparando un concento
para que cuando ya no esté quede sólo el viento.



LOCOS

"Uno de esos condenados a risa eterna
cuya sonrisa es imposible"
CHARLES BAUDELAIRE

[i]With a bang not with a wimper
POUND

Estoy aquí entre unos hombres
que sueñan con destruir el mundo
y quizá lo pongan en práctica
son heces tan sólo reunidas en asamblea
discutiendo acerca de la lluvia
y de los truenos
y, como el neurótico obsesivo
empuñan la luz de una vela
para esperar a que se acabe el mundo.



MAÑANA ME LEVANTARÁN A GRITOS

"Sí, sí, calladito, calladito"
UN LOCO DE LOS DE POR AQUÍ

Mañana me levantarán a gritos
para la ducha, y mi mano derecha
abrazará mi izquierda
y caerá la lluvia
sobre mi estómago
y la tiniebla
me abrazará otra vez
y será la penitencia soportarme
como la andadura del sueño
hecho para no nacer: porque soy
un sacerdote de la nada
y todos los días fingiré que existo.




De El hombre elefante (2005):


UN POEMA QUE SE ENROSCA A LA VIDA

Un poema que se enrosca a la vida
Como la hiedra al árbol cortado
Como la sílaba a la sílaba
Como la sílaba hecha de herrumbre y de silencio
Como la sílaba se enrosca al árbol cortado
Diciendo nada al hombre
Y al poema que se enrosca sobre el hombre.




De La esquizia, y no el significante (2005):


OH TÚ, ESTUPIDEZ DE LA LOCURA

Quinto comentario
"ô de notre bonheur, toi, le fatal emblème"
MALLARMÉ

Oh tú, estupidez de la locura
ayer soñé que existía
y que había un muerto en la sombra
luchando por vivir
por vivir en lo oscuro
gritando contra el viento
y amaneciendo otra vez
en el sepulcro.




De Versos esquizofrénicos (Poemas sugeridos por los dibujos de esquizofrénicos) (2007):


EL EXTRAÑO ESPECTÁCULO
DEL HOMBRE HUECO

Hölderlin war nie umnachtet
Ni yo tampoco
Sólo está loco el que no lo admite
El obispo, el policía, la bruja que lava platos mirando
El horizonte por la ventana en un sexto piso
Soy yo elasesino de los edificios
Y la vida es un fuerte dios mulato
Un río de mierda
"Somos la mirada de Dios" Galás dixit
Seres homofóbicos que temen la verdad
Seres vacíos, seres nada... que trabajan por el dinero y
Confunden el amor con la lujuria
"The hollow men"
Los hombres huecos que temen la lengua de la verdad
Que temen a la verdad más que a la muerte
Y duermen la ausencia de la verdad
Y esos son los hombres huecos
Y no hay nada más
La justicia es sólo un sueño para enanos
Para enanos y monstruos de feria
Y nosotros, el espectáculo de anomalías
Para pequeños burgueses antropófagos.



EL SILENCIO DE RIMBAUD
Y EL SILENCIO DE NIETZSCHE

"Habrá guerras como nunca las ha habido,
No soy un hombre, soy dinamita.
Nosotros somos los hiperbóreos"
Nietzsche dixit
La raza que destruirá el mundo
Seres congelados como vampiros que quizás vivan
Eternamente.
Escupiendo en el espejo, como Alicia, que en él no se veía
Y caía sobre el hombre la ceniza
Haciendo sortilegios, desdibujando con ceniza al hombre
Que cae sobre la página
Como un blanco sortilegio
Y así adivino, adivino que no estás aquí mientras escribo esto
Quemando al profeta del silencio
Quemando a la raza irascible de los poetas
Que arden en la llama del silencio.




De Sombra (2008):[/i]


XXXVI

Se ríen del hombre los dioses
Porque no tienen labios para la frente
Porque no tienen frente
Y son bobos e idiotas los dioses
Porque no saben vivir.




De Gólem (2008):


GÓLEM

Dicen que Selomo Ibn Guebirol tenía un gólem
una pierna que se movía y un dedo que se movía
y una estrella en la frente del muñeco
que era y no era Selomo Ibn Guebirol
que era y no era
que gritaba y no gritaba
que veía y no veía
que andaba por las calles como si no anduviera
como si anduviera en la nieve teniendo miedo de matar
y de arrancar la estrella
que ardía en su frente
y que con una espada
rompía las tinieblas
y hacía brillar la herida
cruel de la vida
y a sus dos lados brotaban los cadáveres
como espuma del vino,
como ceniza de la tiniebla
como semen del cadáver
en que la nada ulula
llorando por la frente
de Selomo Ibn Guebirol.



PORQUE LA FLOR NO HABLA...

Porque la flor no habla y por eso la quiero
porque las palabras me dan miedo
y sólo aspiro a rezar a la nada
y a que brille en el sepulcro el fuego fatuo
llamado por los hombre poema
Oh Dolor de la estantigua
procesión de espectros en la calle
para que brille el poema
menos aún que una lágrima
y más hondo que el estiércol
en donde finjo una lágrima,
en donde finjo el dolor
y no grito
porque ya no soy ni siquiera un cadáver
y ni siquiera una flor
para mi cabeza cercenada
para ese tronco donde crece una flor
semejando una cabeza.




De Mi lengua mata (2008):


XII

Vivir es un trabajo mal pagado
Una escena en la sombra, un mundo al revés
Una lágrima que no es lágrima, un mundo que no dijo nada
Un difícil saber, un saber de la nada
Una escritura a través, un vals sobre la nada
"Una cantinela, un opus, una cita"
Deleuze lo dijo citando a Guattari
La escritura no es sino cansancio de vivir
Porque "toda conciencia posible de la vida
Es conciencia del mal de la vida", Hegel lo dijo cuando ya no es
Cuando ya no es el poema, sino la niebla horadando el verso
La niebla que cae como una lágrima
Horadando el verso, sobre el verso.



XXX

Oh escritura, ponme a salvo de la vida
De la vida que rompe como el agua en el acantilado
De la vida que es miedo y sólo miedo
De la vida que es  como una mujer vencida que despide mal olor
Ya lo dije antes
Oh escritura, cúrame de la vida
De la vida que despide mal olor.



XXXVIII

Y es el poema una rosa enferma
Que cultiva el pus de la vida sobre el papel
Donde la mancha de un cienpiés aplastado sobre la pared
Nos recuerda lo que fue
La vida y el papel
Robbe-Grillet lo dijo, llorando
A orillas del papel
Oh tú, Miércoles inmenso de ceniza
Que te extiendes atrás y adelante en el papel.



LI

El error de escribir y el error de vivir
Porque la vida es una mano torpe que se arrastra sobre el verso
La vida es una torpeza y una borrachera
Y vivir es un crimen y un pecado
Y la Poesía es el arte de saber morir
Y el Hombre es un animal inmundo
Que se arrastra sobre la página
Y escribe como un pecado.


LEOPOLDO MARÍA PANERO, Poesía completa (2000-2010), Visor, 2012

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Dos poemas más de Leopoldo María panero:


De Así se fundo Carnaby Street (1970):


UNAS PALABRAS PARA PETER PAN

"No puedo ya ir contigo, Peter. He olvidado volar, y...
Wendy se levantó y encendió la luz: él
lanzó un grito de dolor... »
JAMES MATTHEWS BARNE, "Peter Pan"

Pero conoceremos otras primaveras, cruzarán el cielo otros nombres -Jane, Margaret-. El desvío en la ruta, la visita a la Isla-Que-No-Existe, está previsto en el itinerario. Cruzarán el cielo otros nombres hasta ser llamados, uno tras otro, por la voz de la señora Darling (el barco pirata naufraga, Campanilla cae al suelo sin un grito, los Niños Extraviados vuelven el rostro a sus esposas o toman sus carteras de piel bajo el brazo, Billy el Tatuado saluda cortésmente, el señor Darling invita a todos ellos a tomar el té a las cinco). Las pieles de animales, el polvo mágico que necesitaba de la complicidad de un pensamiento, es puesto tras de la pizarra, en una habitación para ellos destinada en el n° 14 de una calle de Londres, en una habitación cuya luz ahora nadie enciende. Usted lleva razón, señor Darling, Peter Pan no existe, pero sí Wendy, Jane, Margaret y los Niños Extraviados. No hay nada detrás del espejo, tranquilícese, señor Darling, todo estaba previsto, todos ellos acudirán puntualmente a las cinco, nadie faltará a la mesa. Campanilla necesita a Wendy, las Sirenas a Jane, los Piratas a Margaret. Peter Pan no existe. «Peter Pan, ¿no lo sabías? Mi nombre es Wendy Darling». El río dejó hace tiempo la verde llanura, pero sigue su curso. Conocer el Sur, las Islas, nos ayudará, nos servirá de algo al fin y al cabo, durante el resto de la semana. Wendy, Wendy Darling. Deje ya de retorcerse el bigote, señor Darling, Peter Pan no es más que un nombre, un nombre más para pronunciar a solas, con voz queda, en la habitación a oscuras. Deje ya de retorcerse el bigote, todo quedará en unas lágrimas, en un sollozo apagado por la noche: todo está en orden, tranquilícese, señor Darling.



BLANCANIEVES SE DESPIDE DE LOS SIETE ENANOS

Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.


LEOPOLDO MARÍA PANERO, Joven poesía española, Cátedra, 1993.

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Cinco poemas más de Leopoldo María Panero:


DESEO DE SER PIEL ROJA

La llanura infinita y el cielo su reflejo.
Deseo de ser piel roja.
A las ciudades sin aire llega a veces sin ruido
el relincho de un onagro o el trotar de un bisonte.
Deseo de ser piel roja.
Sitting Bull ha muerto: no hay tambores
que anuncien su llegada a las Grandes Praderas.
Deseo de ser piel roja.
El caballo de hierro cruza ahora sin miedo
desiertos abrasados de silencio. Deseo
de ser piel roja.
Sitting Bull ha muerto y no hay tambores
para hacerlo volver desde el reino de las sombras.
Deseo de ser piel roja.
Cruzó un último jinete la infinita
llanura, dejó tras de sí vana
polvareda, que luego se deshizo en el viento.
Deseo de ser piel roja.
En la Reservación no anida
serpiente cascabel, sino abandono.
DESEO DE SER PIEL ROJA.
(Sitting Bull ha muerto, los tambores
lo gritan sin esperar respuesta. )



EL POEMA DEL CHE

Combatei, pois, na terra arida e bruta,
té que a revolva a remoinhar da luta,
té que a fecunde o angue dos herois!
ANTHERO DE QUENTAL

Fue la primera vez que asistí a la muerte de un enano. El entierro fue emocionante, el día del funeral la iglesia estaba atestada. Traté de ver el cadáver. Las ratas mordían furiosamente su piel rosada. Todos lo supimos, entonces. La peste había llegado a Spoletto.



PRIMER AMOR

... ora
sei rimasta sola...
RIKI GINKO-MIKI DEL PRETE

Esta sonrisa que me llega como el poniente
que se aplasta contra mi carne que hasta entonces sentía sólo calor o frío
esta música quemada o mariposa débil como el aire que quisiera tan sólo un alfiler para evitar su caída
ahora
cuando el reloj avanza sin horizonte o luna sin viento sin bandera
esta tristeza o frío
no llames a mi puerta deja que el viento se lleve tus labios
este cadáver que todavía guarda el calor de nuestros besos
dejadme contemplar el mundo en una lágrima
Ven despacio hacia mí luna de dientes caídos
Dejadme entrar en la cueva submarina
atrás quedan las formas que se suceden sin dejar huella todo lo que pasa y se deshace dejando tan sólo un humo
blanco
atrás quedan los sueños que hoy son sólo hielo o piedra
agua dulce como un beso desde el otro lado del horizonte

Pájaros pálidos en jaulas de oro.



PARA EVITAR A LOS LADRONES DE BOLSOS

Cuca esta hueca. Sí, ¿no sabías? Le quitaron la matriz, los ovarios, todo. Quizá por eso él la llama Hiroshima Mon Amour. Sí mujer, y ella se cree que no se ha enterado nadie. Y en realidad todo el mundo finge ignorarlo, no sólo, naturalmente, ante ella. Sí, sí, yo creo que lo saben, que sí mujer, cómo no lo van a saber. Fíjate qué importancia le da a la cosa. No, no, a mí la matriz no me la quitaron, pero sin embargo yo misma se lo conté a todo el mundo como la cosa más natural. No, cómo iba a llevar un vestido malva. Y qué obsesión que si la miran, que si la tocan. Y nadie la mira, ¡cómo la van a mirar! y nadie la toca. Qué cosas tienes. Sí, sí, pues dice fíjate que si por un momento se olvida de correr bien los visillos, y se ha quitado las medias, ¿ qué otra cosa iba a decir, la pobre? en seguida ¡plaf! los curiosos, como les llama ella, se asoman a la ventana de enfrente, del patio. Los curiosos. Algo así como los ovnis, los curiosos.



PARÍS EN EL ESTETOSCOPIO

recuerdas el que vivía antes en el piso de arriba y echó a su hija de casa y se oían los gritos y luego él tiró sus muñecas al patio porque ella todavía conservaba sus muñecas y allí estuvieron entre toda aquella basura y las miramos que no se movían y ya no se oían los gritos hasta que se hizo de noche y luego el portero debió de recogerlas a la mañana siguiente algunas sin brazos

las estuvimos mirando toda la tarde mientras iban perdiendo forma hasta que oscureció y no pudimos verlas y luego cuando me desperté a medianoche pensé «ya no queda nadie para vigilarlas»


LEOPOLDO MARÍA PANERO, Nueve novísimos poetas españoles, Península, 2001.