Aires de Libertad

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    Leopoldo María Panero (1948-2014)

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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 02 Mayo 2023, 12:11

    .


    Otros poemas de Leopoldo María Panero:


    De Teoría del miedo (2000):


    AMÉMONOS SIN DECIRLO...

    para Desiré Hernández

    "avec tes lèvres
    sans le dire"

    STÉPHANE MALLARMÉ

    Amémonos sin decirlo
    porque el amor no se dice
    estando ahí, no se dice
    porque la palabra no es amor,
    sino un asesino
    a las puertas del palacio y el brillo
    de tu espalda:
    Oh destrucción mi Beatriz segura
    el olvido como esporas
    siembra los versos.



    GUERRA CIVIL
    DISCORDIA ENTRE EL POEMA Y EL LECTOR

    Un pájaro sobre el desastre construido
    sólo las zapatillas de cristal de la muerte
    como el amanecer, como la luna
    mis poemas brillan como si ante ti lector aparecieran
    las brigadas del amanecer.




    De Águila contra el hombre (2001):


    PALABRA SOBRE PALABRA...

    Palabra sobre palabra
    construyendo el odio
    como una ciudad sin nadie
    con sólo sombras caminando por las paredes
    como la más cruel de las linternas chinas
    porque el hombre es menos que una sombra,
    es sólo un equívoco, una pasión turbia
    o vil, y el poema está hecho
    para no volver a llorar.



    COMO LOS PERROS TAPAN CON TIERRA...

    Como los perros tapan con tierra sus excrementos
    así pasan los días
    como un caballo por el desierto
    y escribir es marchar sobre el filo de una espada
    y tapar con tierra
    secos, ya para nada
    los días
    ...............como excrementos.




    De Poemas para un suicidamiento (2001):


    AH EL POEMA, ESTA GANGRENA BLANCA...

    Ah el poema, esta gangrena blanca
    esta gangrena exhausta
    diciendo a los pájaros que estuvo el hombre
    sobre el voto secreto del abismo
    que azuza sus perros
    contra la nada
    donde se resume el claro
    jardín del asombro
    como el ala sin flor sobre la nada.




    De Buena Nueva del desastre (2002):


    LA VIDA ES SÓLO...

    La vida es sólo un lodo
    un pájaro que sufre
    un árbol que revienta en la mano
    una joya sobre el sepulcro
    un cáliz en el retrete,
    una marea de lágrimas y lluvia
    una mandíbula desencajada.




    De Los señores del alma (2002):


    REMAKE

    "El fracaso recompensa su voto más secreto"
    LACAN

    Idein significa en griego mirar
    a la vez que la idea
    pero los bárbaros no miran a los ojos cuando matan
    y los hombres se enseñan uno a otro
    ridículamente su miseria
    para acabar pendidos de la cuerda
    y balanceándose sobre la nada.
    Y la vida es una cuerda o una marcha extraña
    que desfila tocando las trompetas
    para proclamar el azul de la nada.



    AH TU, POEMA QUE NO ES POEMA...

    Ah tú, poema que no es poema
    cadáver de mis labios
    sombra cruel en donde no está el hombre
    sino el viento que susurra
    al odio la tempestad del silencio
    y el pálido honor de las sílabas
    oh animal inmortal, oh tú poema.




    De Conversación (2003):


    LA VIDA ES UN BORRACHO...

    La vida s un borracho
    una ebriedad de espanto
    un lugar en el cieno
    una ebriedad de lodo
    que cae de mi boca, formando el poema.




    De Erección del labio sobre la página (2004):


    OH HIPÓCRITA LECTOR

    Oh hipócrita lector, qué hay en mí que en ti
    no haya, cuál de los dos es más canalla
    qué oscuro perfil en el marfil se cincela
    para acabar de una vez con el hombre:
    después de muerto Dios, muerto está el hombre.



    Y EL POEMA

    Y el poema
    es sólo espuma contra el viento
    espuma en la boca, últimos sonidos
    antes que porla boca
    se vaya el alma.




    De Danza de la muerte (2004):


    LA VIDA ES UNA CANCIÓN ESTÚPIDA

    La vida es una canción estúpida
    que se repite día a día
    diciéndome al oído: soy absurda
    soy la absurda flor de la vida
    sobre la que cae la ceniza
    y el papel se puebla de insectos
    y la babosa moja con su baba la vida.



    QUE EL SILENCIO Y LAS VOCES DE LOS HOMBRES...

    Que el silencio y las voces de los hombres
    sean el único himno a mi tumba
    porque el hombre es sólo dolor
    y espuma en la boca
    y temblor en los labios
    cuando hablo, más vil aún que el hombre
    y la vida es sólo
    una larga espera de la muerte.



    ES UN RITO VIVIR

    "là onde ´nvidia prima dipartilla"
    DANTE ALIGHIERI

    Es un rito vivir,
    es sólo un rito
    y morir la libertad y el secreto de la espera
    la dorada crueldad de la esperanza
    que se burla de la vida, y hace chanzas
    a la pesadilla, al aire
    atroz del recuerdo donde la envidia
    quema el aire y el ser
    que nos recuerda
    al fin del poema que como término
    tiene a la vida, de la vida
    aún más cruel que yo, del hombre
    que aún tiene envidia de que yo viva.



    TENGO MIEDO DE VIVIR

    "El coloso de este mundo es el miedo"

    DON FRANCISCO DE GOYA Y LUCIENTES

    Tengo miedo de vivir,
    la vida me asusta, la muerte no
    sólo temo al dolor, sólo temo al recuerdo
    que mañana, desnudo en medio de la calle
    me sitiará otra vez, escupiéndome
    en la cara y jugando
    a la pelota con mi rostro
    hecho sólo de nieve, por donde tú caminas
    porque el diablo único es la vida
    y hasta el demonio tiembla de vivir
    esta pesadilla a la que llaman vida
    y que escarba aún sobre el papel,
    buscando el secreto de la encina
    de la encina en pie sobre el papel
    en que la orina ladra y el secreto camina
    burlándose de mí, y que ría el gusano
    que ría eternamente el gusano
    burlándose de mí.



    LA VIDA, ES SÓLO UN RIESGO

    "Tú y yo"
    -homenaje a Paul Celan

    "Todo poema corre el riego de carecer de sentido
    y no sería nada sin ese riesgo"

    DERRIDA

    La vida, es sólo un riesgo
    un riesgo de morir, sólo un deseo
    permanente de morir, frente a la cosa
    desnuda como un ojo, como el pez, al que la muerte
    llamó "vida"
    frente al sol que nos espía, vida
    por el sol vencida, por la nada
    o lo que es menos que la nada,
    Basílides dijera, porque el poema
    es el único ser, al que se abrazan
    temblorosos los hombres, imprecando contra
    el ser, y contra la desgracia
    único ser sin final, que cualquier día nos acecha
    Drácula, Vlad Drákula, que tiene
    por señor a la sangre, a la sangre feroz del poema
    en que el estiércol
    dora su sinfonía, y la vida
    se suspende como un rito
    como el ritual del neurótico obsesivo
    que es el rito de vivir, y de escribir
    como una página en pie contra la vida
    serpiente que palidece como el recuerdo
    y la visión
    ante un electroshock
    para que otra vez el silencio surja, como la muerte
    y el horror de ser tú, de nombrar
    frente a la nieve la palabra "tú·,
    la palabra indecible, la palabra oscura
    del ser y de la nada, y el misterio
    de la palabra "tú", mientras los hombres hablan
    del secreto oscuro del ser y de la nada
    y del terror de ser, y de escupir a la bestia
    oscura de la vida, oscura de ser alguien
    frente al ser vil que mañana me rodeará otra vez.



    TENGO MIEDO DEL SILENCIO Y DE LA NADA

    "Tengo frío, padre, tengo frío"
    -daddy give me your hand
    I am afraid


    Tengo miedo del silencio y de la nada,
    tengo miedo de dormir, tengo miedo al suelo,
    y el sonido de un revólver es poco para el miedo
    atroz de existir, del milagro atroz de existir
    frente a la nada -mientras
    ellos-ils matent- ellos me espían
    más crueles que el sueño y que la nada
    y estoy sólo frente a una puerta cerrada
    que nadie abrirá nunca, que se parece a la mirada
    y al rostro aul de la nada, del silencio
    que tiembla ante mi voz, que me susurra
    palabras espantosas, que dan miedo a la mirada
    que dan miedo a la vida,
    que es el ser más cruel-  april is the cruellest month
    engendra lilas de la tierra muerta,
    remueve como con molinillo los huesos,
    y el cerebro, o sus restos
    danzan aún sobre la nada.




    De Esquizofrénicas o La balada de la lámpara azul (2004):


    AQUÍ ESTOY YO

    Aquí estoy yo, Leopoldo María Panero
    hijo de padre borracho
    y hermano de un suicida
    perseguido por los pájaros y los recuerdos
    que me acechan cada mañana
    escondidos en matorrales
    gritando por que termine la memoria
    y el recuerdo se vuelva azul, y gima
    rezándole a la nada por que muera.



    RIMBAUD

    Es Azul
    .............el color del espanto
    y Amarillo
    .................el color del odio
    Blanco
    .............el color de la muerte
    y de la nada
    como un linchamiento perfecto
    como una cabeza cortada
    para dar de comer a los pájaros.



    EL POEMA ES EL ÚNICO SUPUESTO...

    El poema es el único supuesto de que yo existo
    la única garantía de mi ser:
    el único rezo por que el no ser no sea como el ser.




    De Poemas de la locura (2005):


    PROSA Y VERSO

    "Pleamares de la vida"
    lo recuerdo muy bien, era una novela de Agatha Christie
    que leí, no me acuerdo muy bien, de pequeño
    en las horas en que mi padre
    no me pegaba
    temiendo que resultara marica
    cuánto he llorado desde entonces
    las lágrimas caen a oleadas, como lluvia
    como la lluvia atroz de los días,
    sobre el esperpento
    con la ceniza del alma preparando un concento
    para que cuando ya no esté quede sólo el viento.



    LOCOS

    "Uno de esos condenados a risa eterna
    cuya sonrisa es imposible"
    CHARLES BAUDELAIRE

    [i]With a bang not with a wimper

    POUND

    Estoy aquí entre unos hombres
    que sueñan con destruir el mundo
    y quizá lo pongan en práctica
    son heces tan sólo reunidas en asamblea
    discutiendo acerca de la lluvia
    y de los truenos
    y, como el neurótico obsesivo
    empuñan la luz de una vela
    para esperar a que se acabe el mundo.



    MAÑANA ME LEVANTARÁN A GRITOS

    "Sí, sí, calladito, calladito"
    UN LOCO DE LOS DE POR AQUÍ

    Mañana me levantarán a gritos
    para la ducha, y mi mano derecha
    abrazará mi izquierda
    y caerá la lluvia
    sobre mi estómago
    y la tiniebla
    me abrazará otra vez
    y será la penitencia soportarme
    como la andadura del sueño
    hecho para no nacer: porque soy
    un sacerdote de la nada
    y todos los días fingiré que existo.




    De El hombre elefante (2005):


    UN POEMA QUE SE ENROSCA A LA VIDA

    Un poema que se enrosca a la vida
    Como la hiedra al árbol cortado
    Como la sílaba a la sílaba
    Como la sílaba hecha de herrumbre y de silencio
    Como la sílaba se enrosca al árbol cortado
    Diciendo nada al hombre
    Y al poema que se enrosca sobre el hombre.




    De La esquizia, y no el significante (2005):


    OH TÚ, ESTUPIDEZ DE LA LOCURA

    Quinto comentario
    "ô de notre bonheur, toi, le fatal emblème"

    MALLARMÉ

    Oh tú, estupidez de la locura
    ayer soñé que existía
    y que había un muerto en la sombra
    luchando por vivir
    por vivir en lo oscuro
    gritando contra el viento
    y amaneciendo otra vez
    en el sepulcro.




    De Versos esquizofrénicos (Poemas sugeridos por los dibujos de esquizofrénicos) (2007):


    EL EXTRAÑO ESPECTÁCULO
    DEL HOMBRE HUECO

    Hölderlin war nie umnachtet
    Ni yo tampoco
    Sólo está loco el que no lo admite
    El obispo, el policía, la bruja que lava platos mirando
    El horizonte por la ventana en un sexto piso
    Soy yo elasesino de los edificios
    Y la vida es un fuerte dios mulato
    Un río de mierda
    "Somos la mirada de Dios" Galás dixit
    Seres homofóbicos que temen la verdad
    Seres vacíos, seres nada... que trabajan por el dinero y
    Confunden el amor con la lujuria
    "The hollow men"
    Los hombres huecos que temen la lengua de la verdad
    Que temen a la verdad más que a la muerte
    Y duermen la ausencia de la verdad
    Y esos son los hombres huecos
    Y no hay nada más
    La justicia es sólo un sueño para enanos
    Para enanos y monstruos de feria
    Y nosotros, el espectáculo de anomalías
    Para pequeños burgueses antropófagos.



    EL SILENCIO DE RIMBAUD
    Y EL SILENCIO DE NIETZSCHE

    "Habrá guerras como nunca las ha habido,
    No soy un hombre, soy dinamita.
    Nosotros somos los hiperbóreos"
    Nietzsche dixit
    La raza que destruirá el mundo
    Seres congelados como vampiros que quizás vivan
    Eternamente.
    Escupiendo en el espejo, como Alicia, que en él no se veía
    Y caía sobre el hombre la ceniza
    Haciendo sortilegios, desdibujando con ceniza al hombre
    Que cae sobre la página
    Como un blanco sortilegio
    Y así adivino, adivino que no estás aquí mientras escribo esto
    Quemando al profeta del silencio
    Quemando a la raza irascible de los poetas
    Que arden en la llama del silencio.




    De Sombra (2008):
    [/i]


    XXXVI

    Se ríen del hombre los dioses
    Porque no tienen labios para la frente
    Porque no tienen frente
    Y son bobos e idiotas los dioses
    Porque no saben vivir.




    De Gólem (2008):


    GÓLEM

    Dicen que Selomo Ibn Guebirol tenía un gólem
    una pierna que se movía y un dedo que se movía
    y una estrella en la frente del muñeco
    que era y no era Selomo Ibn Guebirol
    que era y no era
    que gritaba y no gritaba
    que veía y no veía
    que andaba por las calles como si no anduviera
    como si anduviera en la nieve teniendo miedo de matar
    y de arrancar la estrella
    que ardía en su frente
    y que con una espada
    rompía las tinieblas
    y hacía brillar la herida
    cruel de la vida
    y a sus dos lados brotaban los cadáveres
    como espuma del vino,
    como ceniza de la tiniebla
    como semen del cadáver
    en que la nada ulula
    llorando por la frente
    de Selomo Ibn Guebirol.



    PORQUE LA FLOR NO HABLA...

    Porque la flor no habla y por eso la quiero
    porque las palabras me dan miedo
    y sólo aspiro a rezar a la nada
    y a que brille en el sepulcro el fuego fatuo
    llamado por los hombre poema
    Oh Dolor de la estantigua
    procesión de espectros en la calle
    para que brille el poema
    menos aún que una lágrima
    y más hondo que el estiércol
    en donde finjo una lágrima,
    en donde finjo el dolor
    y no grito
    porque ya no soy ni siquiera un cadáver
    y ni siquiera una flor
    para mi cabeza cercenada
    para ese tronco donde crece una flor
    semejando una cabeza.




    De Mi lengua mata (2008):


    XII

    Vivir es un trabajo mal pagado
    Una escena en la sombra, un mundo al revés
    Una lágrima que no es lágrima, un mundo que no dijo nada
    Un difícil saber, un saber de la nada
    Una escritura a través, un vals sobre la nada
    "Una cantinela, un opus, una cita"
    Deleuze lo dijo citando a Guattari
    La escritura no es sino cansancio de vivir
    Porque "toda conciencia posible de la vida
    Es conciencia del mal de la vida", Hegel lo dijo cuando ya no es
    Cuando ya no es el poema, sino la niebla horadando el verso
    La niebla que cae como una lágrima
    Horadando el verso, sobre el verso.



    XXX

    Oh escritura, ponme a salvo de la vida
    De la vida que rompe como el agua en el acantilado
    De la vida que es miedo y sólo miedo
    De la vida que es  como una mujer vencida que despide mal olor
    Ya lo dije antes
    Oh escritura, cúrame de la vida
    De la vida que despide mal olor.



    XXXVIII

    Y es el poema una rosa enferma
    Que cultiva el pus de la vida sobre el papel
    Donde la mancha de un cienpiés aplastado sobre la pared
    Nos recuerda lo que fue
    La vida y el papel
    Robbe-Grillet lo dijo, llorando
    A orillas del papel
    Oh tú, Miércoles inmenso de ceniza
    Que te extiendes atrás y adelante en el papel.



    LI

    El error de escribir y el error de vivir
    Porque la vida es una mano torpe que se arrastra sobre el verso
    La vida es una torpeza y una borrachera
    Y vivir es un crimen y un pecado
    Y la Poesía es el arte de saber morir
    Y el Hombre es un animal inmundo
    Que se arrastra sobre la página
    Y escribe como un pecado.


    LEOPOLDO MARÍA PANERO, Poesía completa (2000-2010), Visor, 2012


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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 18 Mayo 2024, 12:56

    .


    Dos poemas más de Leopoldo María panero:


    De Así se fundo Carnaby Street (1970):


    UNAS PALABRAS PARA PETER PAN

    "No puedo ya ir contigo, Peter. He olvidado volar, y...
    Wendy se levantó y encendió la luz: él
    lanzó un grito de dolor... »

    JAMES MATTHEWS BARNE, "Peter Pan"

    Pero conoceremos otras primaveras, cruzarán el cielo otros nombres -Jane, Margaret-. El desvío en la ruta, la visita a la Isla-Que-No-Existe, está previsto en el itinerario. Cruzarán el cielo otros nombres hasta ser llamados, uno tras otro, por la voz de la señora Darling (el barco pirata naufraga, Campanilla cae al suelo sin un grito, los Niños Extraviados vuelven el rostro a sus esposas o toman sus carteras de piel bajo el brazo, Billy el Tatuado saluda cortésmente, el señor Darling invita a todos ellos a tomar el té a las cinco). Las pieles de animales, el polvo mágico que necesitaba de la complicidad de un pensamiento, es puesto tras de la pizarra, en una habitación para ellos destinada en el n° 14 de una calle de Londres, en una habitación cuya luz ahora nadie enciende. Usted lleva razón, señor Darling, Peter Pan no existe, pero sí Wendy, Jane, Margaret y los Niños Extraviados. No hay nada detrás del espejo, tranquilícese, señor Darling, todo estaba previsto, todos ellos acudirán puntualmente a las cinco, nadie faltará a la mesa. Campanilla necesita a Wendy, las Sirenas a Jane, los Piratas a Margaret. Peter Pan no existe. «Peter Pan, ¿no lo sabías? Mi nombre es Wendy Darling». El río dejó hace tiempo la verde llanura, pero sigue su curso. Conocer el Sur, las Islas, nos ayudará, nos servirá de algo al fin y al cabo, durante el resto de la semana. Wendy, Wendy Darling. Deje ya de retorcerse el bigote, señor Darling, Peter Pan no es más que un nombre, un nombre más para pronunciar a solas, con voz queda, en la habitación a oscuras. Deje ya de retorcerse el bigote, todo quedará en unas lágrimas, en un sollozo apagado por la noche: todo está en orden, tranquilícese, señor Darling.



    BLANCANIEVES SE DESPIDE DE LOS SIETE ENANOS

    Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.


    LEOPOLDO MARÍA PANERO, Joven poesía española, Cátedra, 1993.


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