Ana María Moix (Barcelona, 12 de abril de 19472-28 de febrero de 2014) fue una poeta, novelista, cuentista, traductora y editora española.
Era hermana menor del también escritor Terenci Moix (1942-2003), a quien dedicó los últimos años de su vida reivindicando la hondura y profundidad de su obra.
Biografía
Se crio en la calle Joaquín Costa, en El Raval. Estudió Filosofía y Letras en la Universidad de Barcelona, y fue activa dentro de la poesía española contemporánea, siendo una de los nueve novísimos poetas españoles.
Ganó notoriedad al ser incluida —la única mujer— en 1968 por José María Castellet en Nueve novísimos poetas españoles, "la gran antología poética que instauró de manera bastante provocativa y espectacular una nueva poesía joven que se alzó contra la social, realista y comprometida que se había impuesto lenta y trabajosamente a lo largo de la dura primera posguerra española".
En los cinco años siguientes, de 1969 a 1973, publicó tres poemarios —Baladas del dulce Jim, Call me stone y No time for flowers—, que más tarde serían reunidos en A imagen y semejanza; dos novelas —Julia y Walter ¿por qué te fuiste?—, un libro de relatos —Ese chico pelirrojo a quien veo cada día—, un libro infantil —La maravillosa colina de las edades primitivas—, una recopilación de sus artículos —Veinticuatro por veinticuatro— y su primera traducción —La Semana Santa, de Louis Aragon—, además de ganar su primer premio.
Durante los años 70 publicó agudas entrevistas a los escritores en TeleXpres, conversaciones literarias que destacaron en el panorama periodístico de la época. En 2024 Amarillo Editora rescató las entrevistas en una nueva edición titulada Conversaciones en el tiempo: Gabriel García Márquez, Ana María Matute, Mario Vargas Llosa, Rosa Chacel, Jaime Gil de Biedma, Juan Marsé, son algunos de los entrevistados, hasta un total de veintinueve.
Posteriormente dejó de publicar ficción propia durante más de diez años, excepto por el libro infantil Los robots. Las penas (1982), hasta reaparecer con su segundo libro de cuentos, Las virtudes peligrosas, que ganó el Premio Ciudad de Barcelona 1985. Después publicó otra novela, Vals negro, que ganó de nuevo el Premio Ciudad de Barcelona, y dos recopilaciones de relatos.
Fue miembro del Foro Babel, iniciativa cívica de defensa del bilingüismo en Cataluña frente a la política lingüística monolingüista del gobierno de Jordi Pujol.
Tradujo decenas de libros, principalmente del francés (Aragon, Samuel Beckett, Marguerite Duras, Amélie Nothomb, Françoise Sagan, entre otros autores), dirigió las colecciones de poesía y relatos de las editoriales Plaza & Janés y Bruguera y fue directora literaria de la revista Vindicación Feminista. En 1997 fue una de las firmantes del manifiesto de Foro Babel, y entre 2006 y 2010 fue directora de la Editorial Bruguera.
Falleció el 28 de febrero de 2014 en Barcelona a los 66 años, víctima de un cáncer. En 2016 se estrenó el documental Ana Maria Moix, passió per la paraula.
(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )
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Algunos poemas de Ana María Moix:
De Baladas del dulce Jim (21969):
NANCY FLOR BAILARÁ SIEMPRE...
Nancy Flor bailará siempre
porque Johny ya murió.
Un bribón le dio la muerte,
nadie sabe a dónde huyó.
Fue testigo un pistolero
rey en los bares de New York,
pasado luego a carcelero
contó la historia en un block.
Jim, Johnny y Nancy Flor
tres personajes de antología,
de apología,
extraña historia del terror.
Ella tenía los ojos grises,
Johnny pintaba flores de azahar,
Jim era dulce, un soñador.
Ella bailaba todas las noches,
Jim la soñaba en un bazar
rodeada de otros muñecos
que la adoraban por su candor.
Eran hermanos los dos adoradores de Nancy Flor.
Por la calle caminaban
los tres en silencio,
mas el corazón no calla, traidor.
Y Jim lo supo.
Daban las doce en el cuco.
Caía el sol en la acera
y Dulce Jim vio un gran amor
en las dos sombras de Johnny y Nancy Flor
unidas a ras de tierra.
El dolor apenas quema
cuando nada queda en el hueco
de un antiguo corazón.
El asesino huyó de la justicia
pero le persigue el eco
de una loca ilusión
que con diabólica malicia
persiste en tener razón.
Una flor era Nancy para Jim,
mas una flor pintada antaño
por un solo enamorado
que no fue Jim, sino John.
LAS ADOLESCENTES MOJAN DE LÁGRIMAS...
Las adolescentes mojan de lágrimas cada noche la almohada y cesan en su llanto para pensar en el amor. Algunas muchachas atrevidas escapan de sus casas para ver la llegada de los marineros. Pero en la playa de las ciudades resulta inevitable mancharse de alquitrán el camisón. Es difícil soñar desde la alcoba blanca sin caer en la monotonía de inventar sombras tras las cortinas, oír pasos por los tejados y recurrir por fin a las tres avemarías.
CERRÉ LA PUERTA. BAJÉ LAS ESCALERAS...
Cerré la puerta. Bajé las escaleras. Tropecé con el sereno y se rompió el silencio. Le supliqué con un gesto que no lo dijera y lo dijo: «Hoy no vienen, señorita; no les toca «. Y aún no había vuelto yo la esquina oí como le iba con el cuento al guarda de la taberna: Está loca esa chica. Cada día, a las doce, baja para abrir la puerta a los muertos. Tuve que retener a tío Jacobo que quería retarle a un duelo. Tío Jacobo murió antes del 36 y no estaba acostumbrado a la mala educación de los serenos para con las señoritas.
AY MADRE, YA SOY COMO LA ESPAÑA...
Ay madre, ya soy como la España; ni chicha ni limoná, loquita del corazón y dura como la caña.
ME GUSTARÍA ESTAR CON TODOS...
Me gustaría estar con todos en todas partes escuchando una bella melodía: que hay que vivir, amigos, que hay que vivir, aunque sea cierto que morimos en un banco del paseo una tarde de invierno, con el corazón encogido, intentando aprender a pronunciar la palabra amor.
UN AMIGO LO HA DICHO...
Un amigo lo ha dicho. Le daré las gracias, pensé, le daré las gracias. Por última vez he querido morir sobre la acera mojada. Tenía los ojos llenos de lágrimas, pero veía la calle, los coches, las luces y me pareció mentira que a aquellas horas aún andara la gente por la calle. Iba a decírselo a mi amigo, pero no pude. El pelo mojado sobre mi frente olía a lluvia y entonces se lo dije, no que tenía libres todas las tardes y noches de mi vida, sino lo otro; que por las noches las casas parecen fantasmas sin alma, y qué extraño es, a pesar de las noticias recibidas, sentir ganas de vivir.
EL PRIMER MUERTO VESTÍA DE NEGRO...
El primer muerto vestía de negro y no parecía dormido. Me dio mucho miedo y una extraña pasión hacia el silencio. El foso no era muy hondo, cabía justo la caja y mi cuerpo. Sentí caer la tierra a golpes en mi espalda y aún recuerdo -cuando intento comprender que no es verdad, que yo no estuve allí- que abrí los ojos del muerto bajo la tierra y en ellos vi el mar.
PASABAN DE LAS DOCE DE LA NOCHE...
Pasaban de las doce de la noche cuando regresaba a casa, y juro que no bebí, pero allí estaban los dos, jugando a cartas a la vuelta de la esquina. Eran dos sombras para siempre enamoradas: Bécquer y Ché Guevara.
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