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    Leopoldo María Panero (1948-2014)

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    Recomendado Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Ignacio Bellido Sáb 16 Mayo 2009, 07:47

    Leopoldo María Panero nace en Madrid en 1948.  Es incluido  muy joven en la que acabó siendo la  legendaria antología de José María Castellet "Nueve novísimos poetas españoles" (Barral, 1970). En los más de 30 años transcurridos desde entonces, mientras el resto de sus compañeros de generación han pasado ha engrosar el parnaso de la excelencia de nuestras letras, Panero se ha convertido en el único poeta maldito que ha conocido nuestra literatura en ese tiempo. Mientras los otros ganaban premios, ocupaban cargos y debatían en las tertulias de los distintos medios de comunicación, Panero languidecía en cárceles, manicomios y sórdidas pensiones.

    Hijo de Leopoldo Panero, sobrino de Juan Panero y hermano de Juan Luis Panero, todos ellos poetas de sugerente voz. En 1976 Jaime Chavarri inicia el rodaje de lo que tenía que ser un reportaje sobre el padre: Leopoldo Panero, el material se convierte en la película “El desencanto” que acabará siendo un símbolo tanto de la familia como de la época y será una película de culto para toda una generación. En  “El desencanto” la madre, paradójicamente llamada Felicidad, y dos de sus hijos, retratan a través de sus recuerdos al poeta, siempre ausente, mientras que en la segunda Leopoldo María, el hijo, se convierte en el eje central del film. Pero, sobre esta peculiar y decadente estampa familiar pesa el reflejo de una época que se agota. Los últimos coletazos del franquismo se dejan ver a través de la evocación de la vieja gloria de quien fuera uno de los escritores oficiales del régimen. El Desencanto fue además la última película mutilada por la censura cinematográfica en España y una de las obras de Chávarri más reconocidas por la crítica. Ya en 1994 llegaría Después de tantos años, película en la que Ricardo Franco retoma la labor de retratista emprendida por Jaime Chávarri dos décadas antes. Al igual que tantos descendientes de los prohombres del régimen franquista –su padre, pese a haber estado a punto de ser fusilado a comienzos de la guerra por los nacionales como consecuencia de su amistad con destacados poetas comunistas, terminó por alistarse en las tropas de Franco para acabar, ya en los años 50, siendo director del Instituto de Cultura Hispánica–, el joven Panero se siente fascinado por la izquierda radical. Vive pues con la pasión que corresponde la aventura de la clandestinidad.

    Su militancia antifranquista constituirá el primero de sus grandes desastres y le valdrá su primera estancia en prisión. De aquellos años jóvenes datan también sus primeras experiencias con las drogas. No obstante, se engañan quienes piensan que sus viajes a los paraísos artificiales los que le llevaron al manicomio por primera vez. Es el resquebrajamiento de un paraíso tan verdadero como la infancia y, sobre todo la exacerbación de la lectura, lo que –si es que verdaderamente la ha perdido– hace a Panero perder la razón. Las voces que oye nuestro poeta nada tienen que ver con esas otras que agobian a los desequilibrados entre los que vive desde hace más de 15 años. En los oídos de Panero susurran Lewis Carroll, Edgar Allan Poe, James M. Barrie, H. P. Lovecraft...

    Es por ello que sus constantes reclusiones no le impiden desarrollar una copiosa bibliografía no sólo como poeta, sino también como traductor, ensayista e incluso narrador.

    Leopoldo María Panero, poeta terminal (como lo fueran Rimbaud, Lautrèamont, Blake, Bataille, Artaud, Baudelaire…), hijo y hermano de literatos, narrador de cuentos imposibles, ensayista desequilibrante, actor en películas sobre sí mismo, esquizofrénico, suicida, vagabundo, alcohólico..., ha hecho lo que sólo unos pocos elegidos, particularmente temerarios, pueden llevar a cabo: mezclar vida

    La obra de Panero posee una profundidad lírica inaudita, lacerante, explosiva. Nos salva al tiempo que nos condena y literatura, y vivir para contarlo.

    Leopoldo María Panero no sólo es el único poeta maldito de nuestro panorama literario, sino también el transgresor por antonomasia de nuestras letras y uno de los mejores poetas de su generación.

    Leopoldo María Panero falleció el 5 de marzo de 2014 en Las Palmas de Gran Canaria.


    1)- Canción pirata

    Fumo mucho. Demasiado.
    Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
    y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
    Fumo mucho. En el cenicero hay
    ideas y poemas y voces
    de amigos que no tengo. Y tengo
    la boca llena de sangre,
    y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
    y toda mi alma sabe a sangre,
    sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
    en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
    que se mueven ingenuos, torpes, en
    esta vida que ya sé.
    Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
    y no siento un corazón. No hay,
    no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
    sino quizá en el alcohol, en esa
    sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
    la única sangre en este mundo que no existe
    que es como el mal programado, o
    como fábrica de vida o un sastre
    que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
    quizá el reloj y las horas pasan.
    Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
    de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
    y mi vida oliendo.
    Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
    y que este cuento es cierto, este
    absurdo que delatan mis ojos,
    este delirio en Veracruz, y que este
    país es cierto este lugar parecido al Infierno,
    que llaman España, he oído
    a los muertos que el Infierno
    es mejor que esto y se parece más.
    Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
    me digo que estar borracho es no estarlo
    toda la vida, es
    estar borracho de vida y no de muerte,
    es una sangre distinta de esa otra
    espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
    y los agujeros de la vida.
    Y es que no hay otra comunión
    ni otro espasmo que este del vino
    y ningún otro sexo ni mujer
    que el vaso de alcohol besándome los labios
    que este vaso de alcohol que llevo en el
    cerebro, en los pies, en la sangre.
    que este vaso de vino oscuro o blanco,
    de ginebra o de ron o lo que sea
    - ginebra y cerveza, por ejemplo -
    que es como la infancia, y no es
    huida, ni evasión, ni sueño
    sino la única vida real y todo lo posible
    y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
    a algún ser que es probable que esté
    ahí la vida de los dioses
    y unos días soy Caín, y otros
    un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
    un cazador de dotes que por otra parte he sido
    pero lo mío es como en "Dulce pájaro de juventud"
    un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
    un asesino tímido y psicótico, y otros
    alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
    en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
    recuerdan, dicen
    con la copa en la mano, hablando mucho,
    hablando para poder existir de que
    no hay nada mejor que decirse
    a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
    la marea del vino en la sangre y el alma.
    O bien alguien perdido en las galerías del espejo
    buscando a su Novia. Y otras veces
    soy Abel que tiene un plan perfecto
    para rescatar la vida y restaurar a los hombres
    y también a veces lloro por no ser un esclavo
    negro en el sur, llorando
    entre las plantaciones!
    Es tan bella la ruina, tan profunda
    sé todos sus colores y es
    como una sinfonía la música del acabamiento,
    como música que tocan en el más allá,
    y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
    tengo sangre en los ojos de borracho
    y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
    y vomito el alma por las mañanas,
    después de pasar toda la noche jurando
    frente a una muñeca de goma que existe Dios.
    Escribir en España no es llorar, es beber,
    es beber la rabia del que no se resigna
    a morir en las esquinas, es beber y mal
    decir, blasfemar contra España
    contra este país sin dioses pero con
    estatuas de dioses, es
    beber en la iglesia con música de órgano
    es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
    tinto y sangre "Le livre des masques" de Rémy de Gourmont
    caerse húmedo babeante y tonto y
    derrumbarse como un árbol ante los farolillos
    de esta verbena cultural. Escribir en Espanã es tener
    hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
    no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
    de las que allí había al principio.
    Y decir al morir, cuando tenga
    ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
    gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
    en este paraíso para espectros
    y también a los ciervos que he visto en el bosque,
    y a los pájaros y a los lobos en la calle y
    acechando en las esquinas
    "Fifteen men on the Dead Man's Chest
    Fifteen men on the Dead Man's Chest
    Yahoo! And a bottle of rum!"


    (De Last River Together, 1980.)
    1


    Última edición por Ignacio Bellido el Lun 28 Sep 2009, 11:29, editado 2 veces
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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 16 Mayo 2009, 09:54

    "Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
    me digo que estar borracho es no estarlo
    toda la vida, es
    estar borracho de vida y no de muerte,
    es una sangre distinta de esa otra
    espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
    y los agujeros de la vida."

    Gracias, Ignacio por el bellísimo poema de
    Leopoldo María Panero... no lo conocía,
    me ha gustado muchísimo!
    Un beso
    Maria Lua
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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Ignacio Bellido Sáb 16 Mayo 2009, 11:42

    Gracias María Lua:
    Panero es uno de los grandes, y efectivamente uno de lo poetas "malditos" por toda su peripecia vital, que aquí queda señalada. Nunca tuvo un reconocimiento oficial de ningun
    jurado con la excepción del libro de J.M. Castellet " Nueve novisimos" entre los que se encuentra tambíen José Miguel Ullán( presente en este Foro). Su poesía rompe
    con muchas cosas y sobre todo con la aceptación y la lisonja de los poderes públicos.
    Era de justicia que estuviera presente en este foro.
    Un abrazo
    Ignacio
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    Mensaje por Walter Faila Dom 31 Mayo 2009, 11:53

    Me quedé prendado a ésta biografía y el poema, realmente es admirable, me encantó poder conocerlo y disfrutar a partir de tu gran conocimiento.- Gracias Ignacio, un abrazo.-
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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Montse Oleart Dom 31 Mayo 2009, 13:45

    Me alegra ver también las vidas y las "desvidas" de los grandes desconocidos, Panero muy a su pesar pasará a la historia, él y sus voces interiores que lo empujan a escribir y describir un mundo tan ambiguamente poético como su propia vida.
    Un lujo siempre.
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    Mensaje por Walter Faila Dom 14 Jun 2009, 22:45

    Vuelvo, disfruto y aprendo.- Un abrazo
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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 07 Feb 2013, 22:40

    ¡Vaya! Esa "Canción Pirata" es como un autorretrato, "maidito" el poeta ufff.
    Gracias Ignacio.

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    2)- "AMANECER SOBRE LA TUMBA"

    En la playa de la noche
    mostraba mis ojos a las sirenas
    que jugaban impunemente con mi pene
    con el falo que en el lecho maloliente
    deshacen los sueños y cae la piedra
    del pensamiento al suelo.

    "Poesía" 1970 - 1985

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    -"MUJER; PABLO TOVAR HENRY-

    3)- "EL CIRCO"


    Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
    lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
    y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
    cómo se balancean los trapecios. Dos
    atletas saltan de un lado a otro de mi alma
    contentos de que esté tan vacía.
    Y oigo
    oigo en el espacio sonidos
    una y otra vez el chirriar de los trapecios
    una y otra vez.
    Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
    una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
    mi alma, mi alma: y repito esa palabra
    no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
    en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
    para hacer ver que no tiene sentido.
    Mi alma. Mi alma
    es como tierra dura que pisotean sin verla
    caballos y carrozas y pies, y seres
    que no existen y de cuyos ojos
    mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
    sin cabeza cantarán sobre mi tumba
    una canción incomprensible.
    Y se repartirán los huesos de mi alma.
    Mi alma.
                  Mi hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.

    "Poesía" 1970 - 1985



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    ---------------- 000 ---------------

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    4)- "EL LAMENTO DEL VAMPIRO"

    Vosotros, todos vosotros, toda
    esa carne que en la calle
    se apila, sois
    para mí alimento,
    todos esos ojos
    cubiertos de legañas, como de quien no acaba
    jamás de despertar, como
    mirando sin ver o bien sólo por sed
    de la absurda sanción de otra mirada,
    todos vosotros
    sois para mí alimento, y el espanto
    profundo de tener como espejo
    único esos ojos de vidrio, esa niebla
    en que se cruzan los muertos, ese
    es el precio que pago por mis alimentos.

    "Last night together" 1980


    Última edición por Evangelina Valdez el Mar 25 Jun 2013, 21:54, editado 1 vez
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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 07 Feb 2013, 23:16

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    5)- "HEMBRA"

    Hembra que entre mis muslos callabas
               de todos los favores que pude prometerte
    te debo la locura.

    "El último hombre" 1984

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    6)- "UN LOCO TOCADO DE LA MALDICIÓN DEL CIELO"

    Un loco tocado de la maldición del cielo
    canta humillado en una esquina
    sus canciones hablan de ángeles y cosas
    que cuestan la vida al ojo humano
    la vida se pudre a sus pies como una rosa
    y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
    una princesa.

    "Poemas del manicomio de Mondragón"



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    7)- "UN ASESINO EN LAS CALLES"

    No mataré ya más, porque los hombres sólo
    son números y letras de mi agenda
    e intervalos sin habla, descarga de los ojos
    de vez en vez, cuando el sepulcro se abre
    perdonando otra vez el pecado de la vida.

         No mataré ya más las borrosas figuras
         que esclavas de lo absurdo avanzan por la calle
         agarradas al tiempo como a oscura certeza
         sin salida o respuesta, como para la risa
    tan sólo de los dioses, o la lágrima seca
         de un sentido que no hay, y de unos ojos muertos
         que el desierto atraviesan sin demandar ya nada
    sin pedir ya más muertos ni más cruces al cielo
    que aquello, oh Dios lo sabe, aquella sangre era
    para jugar tan sólo.

    "El que no ve"


    Última edición por Evangelina Valdez el Mar 25 Jun 2013, 21:55, editado 1 vez
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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 25 Jun 2013, 21:26

    8)- * LA CANCIÓN DEL INDIO CROW

    Qué larga es la ribera de la noche, 
    qué larga es. 
    No hay animales ya ni estrellas 
    y el matorral de los recuerdos 
         la vida es una línea recta, 
              qué larga es la ribera de la noche 
              qué larga es. 
    El mar, al lado, tan oscuro 
    ya ni la luna quiere verme 
    y allá en el pozo sepultada 
    la miel aquella de esos labios 
         que de algo como amor me hablaron, 
         luego en silencio se quedaron: 
              qué larga es la ribera de la noche, 
              qué larga es. 
    Flotan cabellos en el agua 
    de una mujer que no existió 
         y en la cabeza hay unas letras 
              la A, la V más dos Os: 
         qué larga es la ribera de la noche 
              qué larga es. 
                      Tal vez sea un oso lo que anda 
          con una pierna y luego otra, 
    las huellas son como de oso, 
    no de yo. 
              Qué larga es la ribera de la noche, 
               qué larga es. 
         No se terminará nunca la playa 
    con esa sombra que recorre 
    ese desierto tal un péndulo: 
         qué larga es la ribera de la noche, 
               qué larga es. 
    Cómo saber si ya estoy muerto 
         o si aún vivo como dicen 
    si allá en la playa sólo hay playa 
         atrás, delante sólo hay playa 
    cómo saber si yo soy indio 
         si yo soy Crow o yo soy Cuervo, 
         si ni la Luna quiere verme 
    y Padre Sol nunca aparece: 
    qué larga es la ribera de la noche, 
         qué larga es. 
    No es que esté solo, es que no existo 
    es que no hay nadie en esta playa 
    y ya ni yo aun me acompaño 
         son estos ojos cual dos cuevas 
    y en mi cabeza sopla el viento: 
    será la muerte como un vino? 
              habrá mujeres en la tumba? 
         Qué larga es la ribera de la noche, 
          qué larga es.

     --------------


    9)- * A MI MADRE-1987


    (reivindicación de una hermosura)


    Escucha en las noches cómo se rasga la seda 
    y cae sin ruido la taza de té al suelo 
    como una magia 
    tú que sólo palabras dulces tienes para los muertos 
    y un manojo de flores llevas en la mano 
    para esperar a la Muerte 
    que cae de su corcel, herida 
    por un caballero que la apresa con sus labios brillantes 
    y llora por las noches pensando que le amabas, 
    y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellas 
    y hablemos quedamente para que nadie nos escuche 
    ven, escúchame hablemos de nuestros muebles 
    tengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con 
                empuñadura en forma de pato 
    y dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestra 
    y ahora que el poema expira 
    te digo como un niño, ven 
    he construido una diadema 
    (sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)


    Última edición por Evangelina Valdez el Mar 25 Jun 2013, 21:56, editado 1 vez
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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 25 Jun 2013, 21:30

    10)- * MUTIS-1980


    Era más romántico quizá cuando 
    arañaba la piedra 
    y decía por ejemplo, cantando 
    desde la sombra a las sombras, 
    asombrado de mi propio silencio, 
    por ejemplo: "hay 
    que arar el invierno 
    y hay surcos, y hombres en la nieve" 
    Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde 
    las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea, 
    y empiezo a dudar que sea cierta 
    la inmensa tragedia 
    de la literatura.



    -------------




    11)- * AMANECER SOBRE LA TUMBA




    En la playa de la noche 
    mostraba mis ojos a las sirenas 
    que jugaban impunemente con mi pene 
    con el falo que en el lecho maloliente 
    deshacen los sueños y cae la piedra 
    del pensamiento al suelo.


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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 25 Jun 2013, 21:33

    12)- * CUANDO CANSADO DESDE EL LECHO...


    Cuando cansado desde el lecho, me 
                                   levanto a mirarte, 
    Juvencio, y otra vez 
                                   el cansancio reencuentro 
    de nuevo pienso en Cieno que los ojos de semen

       sin cansarse cegaba; y cuando una vez solo 
    miro vacía la cama 
                                     como siempre lo estuvo 
                                     recuedo 
    el látigo aun, con la última fuerza.

    De Dioscuro
    ---------------


    13)- * REQUIEM


    Yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur. 
    En la cena de los hombres quién sabe si mi nombre 
    algo aún será: ceniza en la mesa 
    o alimento para el vino. 
    Los bárbaros no miran a los ojos cuando hablan. 
    Como una mujer al fondo del recuerdo 
    yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.


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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 25 Jun 2013, 21:38

    14)- * NECROFILIA


    (prosa)


    El acto del amor es lo más parecido 
    a un asesinato. 
    En la cama, en su terror gozoso, se trata de borrar 
    el alma del que está, 
    hombre o mujer, 
    debajo. 
    Por eso no miramos. 
    Eyacular es ensuciar el cuerpo 
    y penetrar es humillar con la 
    verga la 
    erección de otro yo. 
    Borrar o ser borrados, tando da, pero 
    en un instante, irse 
    dejarlo 
    una vez más 
    entre sus labios.

     --------------


    15)- * PRIMER AMOR
     ...ora 
                              sei rimasta sola...

                      Riki Gianco_mikidel Prete

     

                           
    Esta sonrisa que me llega como el poniente 
    que se aplasta contra mi carne que hasta entonces sentía 
         sólo calor o frío 
    esta música quemada o mariposa débil como el aire que 
         quisiera tan sólo un alfiler para evitar su caída 
    ahora 
    cuando el reloj avanza sin horizonte o luna sin viento sin 
         bandera 
    esta tristeza o frío 
    no llames a mi puerta deja que el viento se lleve tus 
         labios 
    este cadáver que todavía guarda el calor de nuestros 
         besos 
    dejadme contemplar el mundo en una lágrima 
    Ven despacio hacia mí luna de dientes caídos 
    Dejadme entrar en la cueva submarina 
    atrás quedan las formas que se suceden sin dejar huella 
    todo lo que pasa y se deshace dejando tan sólo un humo 
         blanco 
    atrás quedan los sueños que hoy son sólo hielo o piedra 
    agua dulce como un beso desde el otro lado del horizonte


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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 25 Jun 2013, 21:41

    16)- * GLOSA A UN EPITAFIO


    (carta al padre)
                                     «And fish to catch regeneration» 
                              Samuel Butler, Pescador de muertos.



    Solos tú y yo, e irremediablemente 
    unidos por la muerte: torturados aún por 
    fantasmas que dejamos con torpeza 
    arañarnos el cuerpo y luchar por los despojos 
    del sudario, pero ambos muertos, y seguros 
    de nuestra muerte; dejando al espectro proseguir en vano 
    con el turbio negocio de los datos: mudo, 
    el cuerpo, ese impostor en el retrato, y los dos siguiendo 
    ese otro juego del alma que ya a nada responde, 
    que lucha con su sombra en el espejo-solos, 
    caídos frente a él y viendo 
    detrás del cristal la vida como lluvia, tras del cristal 
                asombrados 
    por los demás, por aquellos-Vous etes combien? que nos 
                sobreviven 
    y dicen conocernos, y nos llaman 
    por nuestro nombre grotesco, ¡ah el sórdido, el 
    viscoso templo de lo humano! 
                                                        Y sin embargo 
    solos los dos, y unidos por el frío 
    que apenas roza brillante envoltura 
    solos los dos en esta pausa 
    eterna del tiempo que nada sabe ni quiere, pero dura 
    como la piedra, solos los dos, y amándonos 
    sobre el lecho de la pausa, como se aman 
                                                                           los muertos 
    «amó», dijiste, autorizado por la muerte 
    porque sabías de ti como de una tercera persona 
    bebió dijiste, porque Dios estaba (Pound dixit) 
    en tu vaso de whiski 
    amo bebió, dijiste, pero ahora espera 
    ¿espera? y en efecto la resurrección 
    desde un cristal inválido te avisa 
    que con armas nuestra muerte florece 
                                                                       para ti que sólo 
    sabías de la muerte. Aquí 
    ¿debajo o por encima? 
                                            de esta piedra 
    tú que doraste la sobrenatural dureza y el 
    dolor sobrenatural de los edificios desnudos 
                                                                           ¿en qué perspectiva 
    -dime- acoger la muerte? 
                                                 en la mesa de disección 
    tú que danzaste 
                                enloquecido en la plaza desierta 
    tropezando 
    hiriéndote las manos en el trapecio del silencio 
    en pie contra las hojas muertas que 
    se adherían a tu cuerpo, y contra la hiedra que tapaba 
    obsesivamente tu boca hinchada de borracho, 
                                                                                 danzas, danzaste 
    sin espacio, caído, pero 
    no quiero errar en la mitología 
    de ese nombre del padre que a todos nos falta, 
    porque somos tan sólo hermanos de una invasión de lo imposible 
    y tus pasos repiten el eco de los míos en un largo 
    corredor donde 
                               retrocedo infatigable, sin 
    jamás moverme 
                                ¡ah los hermanos, los hermanos invisibles 
                   que florecen, 
    en el Terror! ¡Ah los hermanos, los hermanos que se defienden 
    inútilmente de la luz del mundo con las manos, 
    que se guardan del mundo por el Miedo, y cultivan en la 
                   sombra 
    de su huerto nefasto la amenaza de lo eterno, en 
    el ruin mundo de los vivos! ¡Ah los hermanos, 
                                                                                    Y el ave, 
    el ave que vuela sobre el mundo en llamas, diciendo sólo 
    a los mortales que se agitan debajo, diciendo 
    sólo: ABISMO, ABISMO! 
                                                 Abismo, sí, tibia guarida 
    de nuestro amor de hermanos, padre. 
                                                                      ¡Pero tan solos! 
    ¡Tan solos! Fantasmas que hace visible la hiedra 
    -como hiedramerlín como niñadecabezacortada como 
    mujermurciélago la niña que ya es árbol- 
                                                                          crecen hojas 
    en la foto, y un florecer te arranca 
    de los labios caníbales de nuestra madre Muerte, madre 
    de nuestro rezo 
    florecen los muertos florecen 
    unidos acaso por el sudor helado 
    muerto de muchas cabezas hambrientas de los vivos 
    te esperamos ave, ave nacida 
    de la cabeza que explotó al crepúsculo 
    ave dibujada en la piedra y llena 
    de lo posible de la dulzura, de su sabor 
    ajeno que es más que la vida, de su crueldad 
    que es más que la vida 
                                             ¡ira 
    de la piedra, ira que a la realidad insulta, 
                                                                           que apalea 
    a la cabaña torpe de la mentira con verbos 
    que no son, resplandecen, ira 
    suprema de lo mudo! 
                                         (te esperamos 
    en la delgada orilla de lo que cae, en el prado 
    nocturno que atraviesan lentos 
    los elefantes 
                          percibís el frío 
                                                  la 
                                                  conspiración de las algas, 
                                                  gelatina, escamas, mano 
    que sobresale de la tumba 
    manos que surgen de la tierra como tallos 
    surcos arados por la muerte, 
    cabezas de ahorcados que echan flor: 
                                         decapitados que dialogan 
    a la luz decreciente de las velas, 
                                          ¡oh quién nos traerá la rima 
    la música, el sonido que rompa la campana 
    de la asfixia, y el cristal borroso 
    de lo posible, la música del beso! 
                                         De ese beso, final, padre, en 
    que 
             desaparezcan 
    de un soplo nuestras sombras, para 
    asidos de ese metro imposible y feroz, quedarnos 
    a salvo de los hombres para siempre, 
    solos yo y tú mi amada



    "Teoría" 1973
     


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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 25 Jun 2013, 21:46

    17)- * EL ÚLTIMO ESPEJO


     Inspirado en una pesadilla que tuvo por nombre 
                                                                              «Marava Domínguez Torán»



       Todo aquel que atraviesa el corredor del Miedo 
    llega fatalmente al Último Espejo 
    donde una mujer abrazada a tu esqueleto nos muestra 
    cara a cara el infierno de los ojos sellados 
    de los ojos cerrados para siempre como en una máscara 
    de muerta representando en el más allá el teatro último: 
    así miré yo a los ojos que borraron mi alma 
    así he mirado yo un día que no existe en el Último Espejo



    --------------


    18)- * EVE


    (Vida y mujer en hebreo, y en inglés, víspera)
                               A Mercedes, por el hilo que la une al secreto



    Porque hiciste mi gesto eterno supe 
    que eras la muerte: porque ella sólo podía 
    amarme si no había 
                            hombres para mí, vivos: 
           sólo ella podía amarme: 
                                       y supe también que tú eras 
    la muerte, y que me amabas.

    El rostro de la Humanidad era 
    para mí el de nadie: como para ella, 
           como para ti: eres negra y no quieres 
    nada de lo que vive y no sabe 
    hasta morir que te desea. 
                                             Y vi a través de ti, cómo surgían 
         y surgen cabezas de la tierra helada: 
         cabezas, yelmos, corazas, espadas 
         es el fruto que cosecha la tierra en este a ño 
         que tanto recuerda al Último, al siguiente, 
    y me amaste porque yo lo veía, porque 
         veía crecer ya en el huerto el fruto 
    monstruoso que incorporaba en sí 
         todo dolor e injusticia y desastre

         y me dijiste: «He aquí mi primer hijo 
         yo que nada sabía del ridículo gesto 
         de nacer» y agregaste: 
         «Este reirá de todo, 
         y lo encenagará todo con 
            el veneno de su risa mortal: 
                                                           cuando no haya nadie 
            que recuerde cómo se reía, este reirá» 
                              Y te reíste de mí, como mi madre 
    al ver que yo había nacido de ella. 
                                                                Tan inmenso 
    era el frío en las ciudades 
    que algunos sabían que no era locura 
    ni es, creer que caerán sobre mí

    o seré yo el que caiga al morir sobre tu cuerpo.
               Pero en el frío crecían 
    seguían creciendo -la peor de las alfombras de césped 
    los huesos y la carne de los soldados 
          que crecían sobre la tierra helada. Y me dijiste 
          «ellos no tendrán miedo, porque están 
          muertos, lo mismo que tú que me amas, 
                                                                             a mí que soy negra 
     como la vida e hice una piedra de tu gesto» 
          Y los muertos brotaban sobre la tierra húmeda 
          -cabezas, yelmos, corazas y espadas 
          porque la Muerte se había hecho vida.

                                                                      Y pregunté 
         -te pregunté entonces-: «Será mi alma buen 
                                               alimento para perros?»

                                           Y contestaste: «no esperes 
          que ella sirva para otra cosa: aquella 
                                                                     fue creada 
          y pensada lo mismo que tu cuerpo y huesos para 
              nutrición de los perros finales -lo mismo 
          que tu palabra. «Y ¿nada he de esperar?» «Nada» 
                 Y vi como espadas y corazas y yelmos 
    surgían sobre el campo más yermo.

                 Y me olvidé.
    "Narciso en el acorde último de las flautas" 1979
     


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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 25 Jun 2013, 21:50

    19)- * MARQUÉS DE SADE


    Murió en Sicilia a la edad de veintisiete años»-Cavafis-




    Murió en Sicilia, a la edad de veintisiete años 
    un nombre y la apariencia de un cuerpo 
    sin alma en el cuerpo moría en juego rojo 
    espuma por la boca, húmedos sonidos 
    y una calavera presa entre las sábanas 
    el tema punzante resistiendo a la palabra 
    y expresado como silencio, como vacío en el texto 
    hinchazones, crepúsculos sobre la cama 
    mientras se desvanece el falo en una embriaguez de plomo.

     ----------------


    20)- * ARS MAGNA


    Qué es la magia, preguntas 
    en una habitación a oscuras. 
    Qué es la nada, preguntas, 
    saliendo de la habitación. 
    Y qué es un hombre saliendo de la nada 
    y volviendo solo a la habitación.
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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 06 Mar 2014, 16:16


    Ha muerto Panero, mejor dicho: Ha ido a descansar.

    En su homenaje:

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

    El loco mirando desde la puerta del jardín
    hombre normal que por un momento
    cruzas tu vida con la del esperpento
    has de saber que no fue por matar un pelícano
    sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros
    y que nada sino el azar y a ninguna voluntad sagrada
    de demonio o dios debo mi ruina.

    Leopoldo María Panero, Poemas del manicomio de Mondragón, 1987

    ----------- 000 ---------

    "PANERO, PANERO"

    Panero ya conoció el infierno,
    el diablo celeste de la creación
    viene devuelta sin un respiro
    y escupe en la cara de España.
    Reina mía, se ha roto la luna
    en la roja noche del cristal
    y es puerco pensar ahora en Bizancio.
    Locura sería, mi Dama, que mi poesía
    estuviera en cartelera,
    nada más teatral que el espanto
    y el mundo arrodillado en un grano de arena,
    meciéndose con la muerte
    frente a nuestra vereda y de azul.
    Falta poco para que ocurra
    ese milagro, no lo sé.
    Un niño cierra su primera vocal.
    En alguna ciudad alguien
    se siente un paréntesis.
    ¿Por qué lado abrirá el mundo
    la mañana de mañana, Panero?

    Rolando Gabrielli

    *Fuente: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 06 Mar 2014, 16:29

    "A QUIEN ME LEYERE"

    LOS LIBROS caían sobre mi máscara (y donde había un rictus de viejo moribundo), y las palabras me azotaban y un remolino de gente gritaba contra los libros, así que los eché todos a la hoguera para que le fuego deshiciera las palabras...
    Y salió un humo azul diciendo adiós a los libros ya mi mano que escribe: "Rumpete libros, ne rumpant anima vestra": que ardan, pues, los libros en los jardines y en los albañales y que se quemen mis versos sin salir de mis labios:
    el único emperador es el emperador del helado, con su sonrisa tosca, que imita a la naturaleza y su olor a queso podrido y vinagre. Sus labios no hablan y ante esa mudez me asombro, caigo estático de rodillas, ante el cadáver de la poesía.

    Leopoldo María Panero
    1/3/87

    --------------

    En el obscuro jardín del manicomio
    Los locos maldicen a los hombres
    Las ratas afloran a la Cloaca Superior
    Buscando el beso de los Dementes.

    Un loco tocado de la maldición del cielo
    Canta humillado en una esquina
    Sus canciones hablan de ángeles y cosas
    Que cuestan la vida al ojo humano
    La vida se pudre a sus pies como una rosa
    Y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
    Una Princesa.

    Los ángeles cabalgan a lomos de una tortuga
    Y el destino de los hombres es arrojar piedras a la rosa
    Mañana morirá otro loco:
    De la sangre de sus ojos nadie sino la tumba
    Sabrá mañana nada.

    El loquero sabe el sabor de mi orina
    Y yo el gusto de sus manos surcando mis mejillas
    Ello prueba que el destino de las ratas
    Es semejante al destino de los hombres.

    ------------

    LAMED WUFNIK

    Yo soy un lamed wufnik
    sin mí el universo es nada
    las cabezas de los hombres
    son como sucios pozos negros
    yo soy un maed wufnik
    sin mí el universo es nada
    dios llora en mis hombros
    el dolor del universo, las flechas
    que le clavan los hombres
    yo soy un lamed wufnik
    sin mí el universo es nada
    le conté un día a un árabe
    oscuro, mientras dormía
    esta historia de mi vida
    y dijo "Tú eres un lamed wufnik"
    sin ti Dios es pura nada
    * y añadió, "y entre los árabes, un kutb"
    (v. Jorge Luís Borges, El Libro de los seres imaginarios)

    ---------------

    EL LOCO AL QUE LLAMAN EL REY

    Bufón soy y mimo al hombre en esta escalera cerrada
    con peces muertos en los peldaños
    y una sirena ahogada en mi mano que enseño
    mudo a los viandantes pidiendo
    como el poeta limosna
    mano de la asfixia que acaricia tu mano
    en el umbral que me une al hombre
    que pasa a la distancia de un corcel
    y cándido sella el pacto
    sin saber que naufraga en la página virgen
    en el vértice de la línea, en la nada
    cruel de la rosa demacrada
    donde
    ni estoy yo ni está el hombre

    A José Saavedra


    Has dejado huella en mi carne
    y memoria en la piel de las interminables bofetadas
    que surcan mi cuerpo en le claustro del sueño
    quién sabe si mi destino se parecerá al de un hombre
    y nacerá algún día un niño para imitarlo.

    Ven hermano, estamos los dos en el suelo
    hocico contra hocico, hurgando en la basura
    cuyo calor alimenta el fin de nuestras vidas
    que no saben cómo terminar, atadas
    las dos a esa condena que al nacer se nos impuso
    peor que el olvido y la muerte
    y que rasga la puerta última cerrada
    con un sonido que hace correr a los niños
    y gritar en el límite a los sapos.

    II

    Ne sachant pas, ingrat!, que c'était tout mon sacré
    ce fard noyé dans l'eau perfide des glaciers
    STÉPHANE MALLARMÉ

    En mi alma podrida atufa el hedor a triunfo
    la cabalgata de mi cuerpo en ruinas
    a donde mis manos para mostrar la victoria
    se agarran al poema y caen
    y una vieja muestra su culo sonrosado
    a la victoria
    pálida del papel en llamas,
    desnudo, de rodillas, aterido de frío
    en actitud de triunfo.

    a Marava

    Brindemos con champagne sobre la nada
    salto de un saltimbanqui en el acero escrito
    donde la flor se desnuda y habita entre los hombres
    que de ella se ríen y apartan la mirada
    sin saber oh ilusión que es también la nada
    adonde ellos la vuelven y que a cada jugada
    se tiene la Muerte ante el jugador desnuda
    enanos juegan con cabezas humanas.

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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 06 Mar 2014, 16:35

    EL QUE ACECHA EN EL UMBRAL.

    a Inés Alcoba.
    Si la beauté n'etait la mort


    Toda belleza por el cadáver pasa
    y se limpia en el río de la muerte, el Ganges
    que a los inmortales conduce
    toda mujer
    se transfigura en la tumba y adorna
    en el eterno peligro de la nada
    así, querida
    sabrás mueriendo lo que es el Adorno
    y te adorarán los pulgones y aplaudirán las ranas
    de ellas compuesto el canto eterno de la nada
    oh, tú, hermana
    llena con tu cántico mi noche
    de tu susurro delgada hermana
    de tu sollozo
    que la nada devora Sabiendo así lo que es el Adorno
    las chotacabras avisan Su Llegada.

    ---------------

    LOS INMORTALES

    Cada conciencia busca la muerte de la otra
    HEGEL


    En la lucha entre conciencias algo cayó al suelo
    y el fragor de cristales alegró la reunión
    Desde entonces habito entre los Inmortales
    donde un rey come frente al Ángel caído
    y a flores semejantes la muerte nos deshoja
    y arroja en el jardín donde crecemos
    temiendo que nos llegue el recuerdo de los hombres.

    Llega del cielo a los locos sólo una luz que hace daño
    y se alberga en sus cabezas formando un nido de
    serpientes
    donde invocar el destino de los pájaros
    cuya cabeza rigen leyes desconocidas para el hombre
    y que gobiernan también este trágico lupanar
    donde las almas se acarician con el beso de la puerca,
    y la vida tiembla en los labios como una flor
    que el viento más sediento empujara sin cesar
    por el suelo
    donde se resume lo que es la vida del hombre.

    Del polvo nació una cosa.
    Y esto, ceniza del sapo, broce del cadáver
    es el misterio de la rosa.

    Debajo de mí yace un hombre
    y el semen
    sobre el cementerio
    y un pelícano disecado creado nunca ni antes
    Caído el rostro
    otra cara en el espejo
    un pez sin ojos
    Sangre candente en el espejo
    sangre candente
    en el espejo

    un pez que come días pre-
    sentes sin rostro

    -----------


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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 06 Mar 2014, 16:37

    ACERCA DEL CASO DREYFUSS SIN ZOLA
    O LA CAUSALIDAD DIABÓLICA

    EL FIN DE LA PSIQUIATRÍA


    LA LOCURA se puede definir, muy brevemente, como una regresión al abismo de la visión o, en otras palabras, al cuerpo humano que ésta gobierna. En efecto, la zona occipital, que regula el desarrollo del a visión, controla, según mi hipótesis, el cerebro, y el cerebro controla todo el cuerpo. De ahí que sea tan importante lo que Lacan minimizaba como "inconsciente escópico", y esa mirada a la que el dicho psicoanalista apodaba "objeto a minúscula". Por el contrario, la mirada es un infinito. Contiene imágenes en forma de alucinaciones que no lo que Jung llamara "arquetipos" y Rascowski "visión prenatal". Ferenczi habó del inconsciente biológico: por muy increíble que parezca, éste está contenido en la mirada en forma de alucionaciones. La magia, el inconsciente antes de Freud, lo sabía: "fons oculus fulgur". Freud también decía que el inconsciente se crea a los cuatro o cinco años; en efecto, los niños padecen dichas alucinaciones de una forma natural: de ahí el retorno infantil al totemismo, del que hablara también el fundador del psicoanálisis.

    Pero el cuerpo humano, que, salvo para los niños, es un secreto, contiene igualmente alucinaciones olfativas o junguiniano alguno, es decir, a inconsciente alguno de la especie o, en otras palabras, a su pasado, en el que los dioses están bajo la figura de tótems, pues no en vano la palabra "zodiaco" significa en griego animales. Dioses esto, pues, corporales, hijos del Sol y de la Tierra.
    He aquí, por consiguiente, que le cuerpo contiene la locura y, como el único cuerpo entero que existe es el cuerpo infantil, es por tal motivo que la esquizofrenia tuvo por primer nombre "demencia praecox" o demencia traviesa. Respecto a la paranoia, su problemática es triple o, en otras palabras, quiero decir que existen tres tipos de paranoia, pues ya nos dijo Edwin Lemert que no existe la paranoia pura; uno de los tipos de paranoia cuyo síndrome es el delirio de autorreferencia, nos reenvía al problema de que el psiquismo animal es colectivo, y ese es el magma alquímico, en cuyo seno se hunde al género del paranoico. El otro género de paranoico es el que proyecta su agresividad, con frecuencia, sobre su mujer en el delirio de los celos. El tercer género del paranoico es el que, según ya dijo Edwin Lemert, tiene realmente perseguidores. Ese es el caso al que yo llamo el caso Jacobo Petrovich Goliardkin (el protagonista de El doble de F.N.Dostoyewski). Es un sujeto con frecuencia deforme, enano o simplemente raro, o tan oscuro como Dreyfuss, que es víctima de agresiones, humillaciones y vejaciones por parte de sus amigos o compañeros de oficina, -o, a veces, de un portero, o sencillamente de un camarero-, y que para dar sentido estético a su vivencia se inventa a los masones, o a la C.I.A., metáforas que reflejan a tan sombríos compañeros.

    Las otras locuras son frecuentemente producto de la psiquiatría: tal es el caso de las alucinaciones auditivas, que no existen en estado natural alguno y que son producto de la persecución social o psiquiátrica que cuelga, como vulgarmente se dice, en lugar de explicar o aclarar. Pues cada ser humano puede ser en potencia un psiquiatra, con sólo prestarnos la ayuda de su espejo. Pasemos ahora al caso de Dreyfuss; el caso Dreyfuss, en verdad, fue, como el mío, un caso muy extraño. Ni yo ni él entediamos el origen de la persecución; su naturaleza, sin embargo, o su mecanismo puede definirse como el efecto "bola de nieve": se empieza por una pequeña injusticia y se sigue por otra y por otra más aún hasta llegar a la injusticia mayor, la muerte. O bien como en el lynch empieza uno y continúan todos. Así, yo he sido la diversión de España durante mucho tiempo y, a la menor tentativa de defenderme, encontraba la muerte, primero en Palma de Mallorca en forma de una navaja y, luego, en el manicomio del Alonso Vega (Madrid) en forma de una jeringa de estricnina; pero todo por un motivo muy oscuro, no sé si por mi obsesión por el proletariado, nacida en la cuna de la muerte, o bien, por miedo a que desvelara los secretos de un golpe de Estado en que fui utilizado como un muñeco, y en el que los militares tuvieron, primero, la cortesía de apodarme "Cervantes", para llamarme después, en el juicio, "el escritorzuelo". Pero no son sólo los militares los que me usaron; en España me ha usado hasta el portero para ganarse una lotería que de todos depende, porque el psiquismo animal es colectivo, y éste es el motivo de que el chivo expiatorio regale gratuitamente la suerte, en un sacrificio ritual en pleno siglo XX, en nombre de un dios que ya no brilla, sino que cae al suelo herido por las flechas de todos. Ese dios al que todos odian por una castidad que ha convertido al español en un mulo y en una mala bestia. Al parecer toda España ha rodeado amorosamente a la muerte entre sus brazos, y la prefieren la sexo y a la vida.

    Que ella les de al fin su último beso en la pradera célebre del uno de mayo.

    Leopoldo María PANERO

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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 06 Mar 2014, 16:52


    "A FRANCISCO"

    Suave como el peligro atravesaste un día
    con tu mano imposible la frágil medianoche
    y tu mano valía mi vida, y muchas vidas
    y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
    Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida
    porque eras suave como el peligro,
    como el peligro de vivir de nuevo.

    ------------

    Lo que Stephan Marllarmé quiso decir en sus poemas

    Quiso el viejo decir cuando ya la última lámpara
    en el cuarto estaba apagada
    y el sol no nos veía, la sierpe lanzaba
    con las heces del día al pozo del recuerdo
    al sueño que todo lo borra, al sueño,
    quiso decir el viejo que las leyes
    del amor no son las leyes de la nada
    y que sólo abrazados a un esqueleto en el mundo vacío
    sabremos como siempre que el amor es nada,
    y que la nada
    siendo así algo que con el amor y la vida
    fatalmente rompe, quiere una ascesis
    y es por ello que una cruz en los ojos, y un
    escorpión en el falo representan al poeta
    en brazos de la anda, de la nada henchido
    diciendo que ni siquiera Dios es superior al poema.
    En mis manos acojo los excrementos
    formando con ellos poemas
    cerca estoy ya de odnde sopla el viento
    y odres de vino de mi nombre están llenas.
    Mi ano es todo lo profundo
    solo construye un mundo
    un niño baila en el dibujo
    como la rosa de lo inmundo*
    *variante: fiel a la rosa de lo inmundo

    ---------------------

    Canción para una discoteca

    No tenemos fe
    al otro lado de esta vida
    sólo espera el rock and roll
    lo dice la calavera que hay entre mis manos
    baila, baila el rock and roll
    para el rock el tiempo y la vida son una miseria
    el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida
    sexo, drogas y rock and roll
    el sol no brilla por el hombre,
    lo mismo que el sexo y las drogas;
    la muerte es la cuna del rock and roll.
    Baila hasta que la muerte te llame
    y diga suavemente entra
    entra en el reino del rock and roll.

    Blancanieves se despide de los siete enanos

    Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.


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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 06 Mar 2014, 17:16

    Dedicatoria

    Más allá de donde
    aún se esconde la vida, queda
    un reino, queda cultivar
    como un rey su agonía,
    hacer florecer como un reino
    la sucia flor de la agonía:
    yo que todo lo prostituí, aún puedo
    prostituir mi muerte y hacer
    de mi cadáver el último poema.

    ---------------

    La maldad nace de la supresión hipócrita del gozo

    Una cucaracha recorre el jardín húmedo
    de mi chambre y circula por entre las botellas
    vacías:
    la miro a los ojos y veo tus dos ojos
    azules, madre mía.
    Y cantas, cantas por las noches parecida a la locura,
    velas
    con tu maldición para que no me caiga dormido,
    para que no me olvide
    y esté despierto para siempre frente a tus
    dos ojos
    azules, madre mía.

    La poesía destruye al hombre…

    La poesía destruye al hombre
    mientras los monos saltan de rama en rama
    buscándose en vano a sí mismos
    en el sacrílego bosque de la vida
    las palabras destruyen al hombre
    ¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
    de vida!
    Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
    destruido por la poesía.


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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 06 Mar 2014, 17:36

    Página veinte

    Esperando todos los días para que venga el cierzo
    para que venga el ciervo
    azul como el poema, como el gamo
    que corre fugitivo sobre el poema
    y que sea la nada mi último poema
    baba de los labios para que el hombre muera
    azul sobre la página
    " victorieusment fuit le suicide beau" Mallarmé lo dijo
    oh belleza húmeda del suicidio
    única rosa, única flor
    rosa cúbica de la página
    para que el hombre descubra
    que no es un hombre.

    Proyecto de un beso

    Te mataré mañana cuando la luna salga
    y el primer somormujo me diga su palabra
    te mataré mañana poco antes del alba
    cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
    y será como cópula o semen en los labios
    como beso o abrazo, o como acción de gracias
    te mataré mañana cuando la luna salga
    y el primer somormujo me diga su palabra
    y en el pico me traiga la orden de tu muerte
    que será como beso o como acción de gracias
    o como una oración porque el día no salga
    te mataré mañana cuando la luna salga
    y ladre el tercer perro en la hora novena
    en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
    que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
    te mataré mañana cuando caiga la hoja
    decimotercera al suelo de miseria
    y serás tú una hoja o algún tordo pálido
    que vuelve en el secreto remoto de la tarde
    te mataré mañana, y pedirás perdón
    por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
    que va a tener por falo el brillo de este hierro
    que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
    te mataré mañana cuando la luna salga
    y verás cómo eres de bella cuando muerta
    toda llena de flores, y los brazos cruzados
    y los labios cerrados como cuando rezabas
    o cuando me implorabas otra vez la palabra
    te mataré mañana cuando la luna salga,
    y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
    pedirás ya mañana por mí y mi salvación
    te mataré mañana cuando la luna salga
    cuando veas a un ángel armado de una daga
    desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
    te mataré mañana y verás que eyaculas
    cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
    te mataré mañana cuando la luna salga
    te mataré mañana y amaré tu fantasma
    y correré a tu tumba las noches en que ardan
    de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
    los ensueños del sexo, los misterios del semen
    y será así tu lápida para mí el primer lecho
    para soñar con dioses, y árboles, y madres
    para jugar también con los dados de noche
    te mataré mañana cuando la luna salga
    y el primer somormujo me diga su palabra.

    --------------

    "VASO"

    Wakefield, quien por una broma
    se perdió a si mismo.


    Hablamos para nada, con palabras que caen
    y son viejas ya hoy, en la boca que sabe
    que no hay nada en los ojos sino algo que cae
    flores que se deshacen y pudren en la tumba
    y canciones que avanzan por la sombra, tam-
    baleantes mejor que un borracho
    y caen en las aceras con el cráneo partido
    y quizá entonces cante y diga algo el cerebro
    ni grito ni silencio sino algún canto cierto
    y estar aquí los dos, al amparo del Verbo
    sin hablar nada ya, con las bocas cosidas
    las dos al grito de aquel muerto
    mientras caen las estatuas y de aquellas iglesias
    el revoque es la lluvia fina pero segura
    sobre ese suelo inmenso que bendicen cenizas
    y caen también las cruces, y los nombres se borran
    de amores que decían, y de hombres que no hubo
    y de pronto, en el bar, tan solos, sí tan solos,
    me asomo al pozo y veo, en la copa un rostro
    grotesco de algún monstruo
    que ni morir ya quiere, que es una cosa sólo
    que se mira y no ve, como un hombre perdido
    para siempre al fondo de los hombres
    extranjero en el mundo, un extraño en su cuerpo
    una interrogación tan sólo que se mira sin duda
    con certeza, perdida al fondo de ese vaso.

    "El que no ve" 1980



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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 06 Mar 2014, 17:51

    "HAY RESTOS DE MI FIGURA..."

    Hay restos de mi figura y ladra un perro.
    Me estremece el espejo: la persona, la máscara
    es ya máscara de nada.
    Como un yelmo en la noche antigua
    una armadura sin nadie
    así es mi yo un andrajo al que viste un nombre.

    Dime ahora, payo al que llaman España
    si ha valido la pena destruirme
    bañando con tu inmundo esperma mi figura.
    Tus ángeles orinan sobre mí.

    San Pedro y San Rafael
    en una esquina comentan
    mientras avanzo borracho
    sobre esa piedra, payo,
    que llaman España.

    -"De Piedra negra o del temblor"-

    --------------

    "EL BACCARRÁ EN LA NOCHE"

    ¿Quién me engaña en la noche, y aúlla
    pidiéndome que salga, que salga a la calle y camine,
    y corra, y atraviese las calles como perro rabioso
    las calles desiertas en que es siempre de noche,
    buscando locamente el baccarrá en la noche?

    ¿Quién despierta, qué hembra mortal o pájaro para decirme
    que aún vivo, que aún deseo, que tengo
    todavía que imprimir una última dirección a mis ojos
    para buscar el baccarrá en la noche?

    ¿Qué uñas escarban mi vejez, y qué mano que no perdona
    tortura mi muñeca, conduciéndome
    como a un lugar seguro, al baccarrá en la noche?

    ¿Qué mano de madre, qué oración susurran
    luna tras luna los labios de la luna
    gritando en medio de la calle a solas
    descubriéndome en la acera, denunciando a todos
    mi testamento secreto, mi pavor y mi miedo
    sin descanso de encontrarme, no sé si hoy quizás,
    tal vez mañana, jugando
    ya para siempre al baccarrá en la noche?

    -"Last River together"-

    ---------------

    "EL NOI DEL SUCRE"

    Tengo un idiota dentro de mí, que llora,
    que llora y que no sabe, y mira
    sólo la luz, la luz que no sabe.
    Tengo al niño, al niño bobo, como parado
    en Dios, en un dios que no sabe
    sino amar y llorar, llorar por las noches
    por los niños, por los niños de falo
    dulce, y suave de tocar, como la noche.
    Tengo a un idiota de pie sobre una plaza
    mirando y dejándose mirar, dejándose
    violar por el alud de las miradas de otros, y
    llorando, llorando frágilmente por la luz.
    Tengo a un niño solo entre muchos, as
    a beaten dog beneath the hail, bajo la lluvia, bajo
    el terror de la lluvia que llora, y llora,
    hoy por todos, mientras
    el sol se oculta para dejar matar, y viene
    a la noche de todos el niño asesino
    a llorar de no se sabe por qué, de no saber hacerlo
    de no saber sino tan sólo ahora
    por qué y cómo matar, bajo la lluvia entera,
    con el rostro perdido y el cabello demente
    hambrientos, llenos de sed, de ganas
    de aire, de soplar globos como antes era, fue
    la vida un día antes
    de que allí en la alcoba de
    los padres perdiéramos la luz.

    "Last night together" 1980




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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Jorge Muñoz Jue 20 Mar 2014, 15:50

    Admirable su poesía, Leopoldo María Panero, Fuiste loco, pero más cuerdo que muchos cuerdos. Descanse en paz.
    Pascual Lopez Sanchez
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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 01 Abr 2023, 04:36

    - * LA CANCIÓN DEL INDIO CROW

    Qué larga es la ribera de la noche,
    qué larga es.
    No hay animales ya ni estrellas
    y el matorral de los recuerdos
        la vida es una línea recta,
             qué larga es la ribera de la noche
             qué larga es.
    El mar, al lado, tan oscuro
    ya ni la luna quiere verme
    y allá en el pozo sepultada
    la miel aquella de esos labios
        que de algo como amor me hablaron,
        luego en silencio se quedaron:
             qué larga es la ribera de la noche,
             qué larga es.
    Flotan cabellos en el agua
    de una mujer que no existió
        y en la cabeza hay unas letras
             la A, la V más dos Os:
        qué larga es la ribera de la noche
             qué larga es.
                     Tal vez sea un oso lo que anda
         con una pierna y luego otra,
    las huellas son como de oso,
    no de yo.
             Qué larga es la ribera de la noche,
              qué larga es.
        No se terminará nunca la playa
    con esa sombra que recorre
    ese desierto tal un péndulo:
        qué larga es la ribera de la noche,
              qué larga es.
    Cómo saber si ya estoy muerto
        o si aún vivo como dicen
    si allá en la playa sólo hay playa
        atrás, delante sólo hay playa
    cómo saber si yo soy indio
        si yo soy Crow o yo soy Cuervo,
        si ni la Luna quiere verme
    y Padre Sol nunca aparece:
    qué larga es la ribera de la noche,
        qué larga es.
    No es que esté solo, es que no existo
    es que no hay nadie en esta playa
    y ya ni yo aun me acompaño
        son estos ojos cual dos cuevas
    y en mi cabeza sopla el viento:
    será la muerte como un vino?
             habrá mujeres en la tumba?
        Qué larga es la ribera de la noche,
         qué larga es.


    EXCEPCIONAL


    _________________
    "No hay  cañones que maten la esperanza."  Walter Faila


    GRANDES ESCRITORES ES DE TODOS LOS FORISTAS. PARTICIPA, POR FAVOR.


     ISRAEL: ¡GENOCIDA!
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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 02 Abr 2023, 00:22

    A MIS HERMANAS 


    Estamos siempre solos. Cae el viento
    entre los encinares y la vega.
    A nuestro corazón el ruido llega
    del campo silencioso y polvoriento.



    Alguien cuenta, sin voz, el viejo cuento
    de nuestra infancia, y nuestra sombra juega
    trágicamente a la gallina ciega;
    y una mano nos coge el pensamiento.



    Ángel, Ricardo, Juan, abuelo, abuela,
    nos tocan levemente, y sin palabras
    nos hablan, nos tropiezan, les tocamos.



    ¡Estamos siempre solos, siempre en vela,
    esperando, Señor, a que nos abras
    los ojos para ver, mientras jugamos!


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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 04 Abr 2023, 00:51

    EL LOCO AL QUE LLAMAN REY

    (Poemas del Manicomio de Mondragón)

    Bufón soy y mimo al hombre en esta escalera cerrada
    con peces muertos en los peldaños
    y una sirena ahogada en mi mano que enseño
    mudo a los viandantes pidiendo
    - - - como el poeta limosna
    - - - mano de la asfixia que acaricia tu mano
    - - - en el umbral que me une al hombre
    - - - que pasa a la distancia de un corcel
    - - - - - -  y cándido sella el pacto
    - - - sin saber que naufraga en la página virgen
    en el vértigo de la línea , en la nada
    - - - - - -  cruel de la rosa demacrada donde
    ni estoy yo ni está el hombre.


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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 08 Abr 2023, 00:51

    LEOPOLDO MARÍA PANERO


    Hay cuatrocientos hombres
    que se lavan en la piedra de la desdicha
    ¿vendrás mañana?
    es fácil decir para siempre


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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 08 Abr 2023, 00:57

    LEOPOLDO MARÍA PANERO


     cayó sólo la ceniza,

    lágrimas y esperma

    y llovió sobre las paredes del manicomio.

    LMP



    Recordando al poeta madrileño que hoy hubiera cumplido años.
    (a Samuel Fuller) 


    LA VIDA ES UN CUENTO DE BRUJAS


    Bello es perder
    cuando se acercan los hombres
    bella es la ruina y el acabamiento
    bella es la muerte y rica en excremento
    y azul cemento
    en que perdí mi vida.

    Bello es el pájaro azul de la ruina
    allí donde una reina en el espejo mira
    y Blancanieves pregunta si yo existo.

    Está prisionero el viento
    y escribo sobre una botella perdida
    en una isla arrasada
    donde deletreo una tras otra
    las sílabas del viento.

    Oh jauría de recuerdos
    pasado cruel que con saña me persigue y me acosa
    en la llanura
    donde luchan los ciervos.



     «Teoría del miedo»


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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 28 Abr 2023, 03:20

    Dejo dos poemas más de Leopoldo María Panero:


    SOLDADO HERIDO EN EL LEJANO VIETNAM

    La muerte vació mi ser, dejó mis ojos
    tan blandos y sexuales como selva.
    Cada vez que me acuerdo de mí y de aquellos bosques
    la nieve del esperma baña mi frente.
    El avión me esperaba como una amenaza:
    a medida que el terror se alejaba
    vi la nave del sentido hundirse entre mis ojos.
    En esta habitación de Windham Street
    soy sólo un disparo entre los juncos.
    Dicen que allá en los ríos, cuando baja
    el viento oscuro de la noche, un pez
    acaso me recuerde.



    LA NOCHE DEL SOLDADO
    EN LA CASA ABANDONADA

    El enemigo no está aquí: las sombras.
    No sé si ha huido al mar o aúlla en la montaña
    perdido entre lobos o pegando, por sentir algo
    el desnudo cuerpo a un roble.
    ................................................Su idea
    cae de mi cabeza con el hacha que poda
    una tras otra las ramas
    del árbol en que la locura cantara, el búho:
    es el otoño en mi cabeza.
    Las palabras libertad, patria suenan ahora como el grillo
    o como la puerta que el viento no conmueve: mañana
    con mis cabellos encenderé la hoguera.
    ...............................................................Dos pájaros
    pelean en lo alto con sus picos.
    Temo morir.
    ....................Temo morir más que en la batalla
    temo perder el ser, vencida la batalla
    por medio de este ruido sigiloso.
    ....................Temo que caiga el nombre
    ................................................................como del muro
    el revoco, el papel, el dibujo. ¿Qué es la noche?
    ¿Qué es el búho? ¡Si un perro ladrara!
    Si un perro ladrara devolviéndome algo
    del candor del estruendo, de
    la vid de la batalla.
    El ejército ruso no pudo con mi espada:
    el silencio, sí.


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    Recomendado Re: Leopoldo María Panero (1948-2014)

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