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    Mensaje por Carmen Parra Lun Mayo 10, 2010 5:48 pm

    Asunción, Paraguay, (1903-1999) poeta, dramaturga, narradora, ensayista, ceramista, crítica de arte, pintora y periodista.

    Escribió poesía, cuento, novela y ensayo. Tuvo una gran influencia sobre futuras generaciones de intelectuales de Paraguay. A lo largo de su vida recibió numerosos premios y distinciones por su labor literaria y en defensa de los derechos humanos y la igualdad entre hombre y mujeres.

    Vivir la otra que soy que no fui que habría sido.
    Vivir la que sería Morir la que aún no soy.
    Dormir todos los fui Despertar otro voy.


    Nos habremos deseado tanto/ que el beso habrá muerto. Desnudo Día, 1936

    Si bien se sabe que nació en la Isla de Lobos, Canarias, España, que es hija de Leopoldo Plá y de Rafaela Guerra Galvani, no existen datos ciertos acerca de la fecha de su nacimiento.

    Miembros de su familia muy próximos a ella indican que fue en 1903. El erudito Profesor Raúl Amaral, uno de sus biógrafos más connotados, asegura que nació el 9 de noviembre de 1903.

    Pasó su infancia y su juventud en diversas ciudades de España acompañando a su padre, funcionario en provincias.

    En 1924 conoció en Villajoyosa, Alicante, España, al artista paraguayo Andrés Campos Cervera, cuyo seudónimo artístico de Julián de la Herrería ha forjado su inmortalidad, con quien casó dos años después. El Gobierno español le otorga la distincion "Dama de la Orden de Isabel la Católica", el mismo año que en Paraguay recibe el premio "Mujer del Año"

    En 1926 llegó al Paraguay y se estableció en el barrio Villa Aurelia y luego en el centro de Asunción, capital del país. De ese mismo año datan sus primeras incursiones en el ambiente artístico de la que sería su patria de adopción, pues presentó sus escritos en la revista “Juventud”, vocero de la generación de escritores del postmodernismo paraguayo. Desde ese tiempo y hasta 1938 viajó dos veces más a España junto a su esposo y, entretanto, colaboró en diversos periódicos y revistas del Paraguay con poemas, artículos y otros textos literarios.
    Su marido falleció en 1937. A su regreso al Paraguay, un año después, se convirtió en una de las figuras capitales del movimiento literario renovador, especialmente en poesía, que junto con ella encabezó Hérib Campos Cervera, sobrino carnal de su marido. Desde entonces realizó una intensa y descomunal tarea como periodista, escritora y artista plástica, que se extendió hasta el final de sus días.

    A lo largo de su vida recibió una serie de premios, galardones y nominaciones. Enumerarlas sería abrumador. Destacan, sin embargo, la condición de Dama de Honor de la Orden de Isabel la Católica (1977); la de miembro de la Academia Internacional de Cerámica con sede en Ginebra, Suiza; la de miembro fundadora del PEN Club Paraguayo; el trofeo “Ollantay” a la investigación teatral, de Venezuela (1984); la de “Mujer del año” (1977); la Medalla del Bicentenario de los Estados Unidos de América (1976); la condición de Consejera del Vice Ministerio de Cultura del Paraguay; la “Orden Nacional del Mérito” en el grado de Comendador, del gobierno paraguayo (1994); el galardón por su defensa de los derechos humanos, otorgada por la Sociedad Internacional de Juristas; la Medalla de Oro de las Bellas Artes de España (1995); la Medalla Johann Gottfried von Herder; la de miembro de las Academias Paraguaya de la Lengua, de la Historia Paraguaya y de la Historia Española; la de finalista en el concurso de méritos para el Premio “Príncipe de Asturias” (1981); la de su postulación para el “Premio Cervantes”, máximo galardón de las letras hispánicas, en los años 1989 y 1994; la “Ciudadanía Honoraria” conferida por el Parlamento paraguayo en 1998, entre otras.

    Fue fundadora, a inicios de los años 50 en el Siglo pasado, junto al brasileño Joao Rossi y a Olga Blinder, del “Grupo Arte Nuevo”, nervio motor de la más rotunda innovación en las artes plásticas del Paraguay.


    Su producción dramática incluye, desde 1927 hasta 1974, “Víctima propiciatoria”, “Episodios chaqueños” (con Roque Centurión Miranda), “Porasy” (libreto de ópera con música de Otakar Platal), “Desheredado”, “La hora de Caín”, “Aquí no ha pasado nada”, “Un sobre en blanco”, “María inmaculada”, “Pater familias” (todas con Roque Centurión Miranda), “La humana impaciente”, “Fiesta en el río”, “El edificio”, “De mí que no del tiempo”, “El pretendiente inesperado”, “Historia de un número”, “Esta es la casa que Juana construyó”, “La cocina de las sombras”, “El profesor”, “El pan del avaro”, “El rey que rabió” y “El hombre de oro” (las tres últimas, piezas para niños), “La tercera huella dactilar”, “Media docena de grotescos brevísimos”, “Las ocho sobre el mar”, “Hermano Francisco”, “Momentos estelares de la mujer (serie de obras breves)”, “Don Quijote y los Galeotes”, “El hombre en la cruz”, “El empleo” y “Alcestes”.

    Su obra sobre historia cultural y social del Paraguay incluye los títulos siguientes: “La cultura paraguaya y el libro”, “Literatura paraguaya del Siglo XX”, “Apuntes para una historia de la cultura paraguaya”, “Arte actual en el Paraguay”, “Cuatro siglos de teatro en el Paraguay”, “Impacto de la cultura de las Reducciones en lo Nacional”, “Apuntes para una aproximación a la Imaginería Paraguaya”, “El Templo de Yaguarón”, “El barroco hispano-guaraní”, “Las artesanías en el Paraguay”, “Ñandutí. Encrucijada de dos mundos”, “El espíritu del fuego”, “El libro en la época colonial”, “Bilingüismo y tercera lengua en el Paraguay”, “Españoles en la cultura del Paraguay” y “La mujer en la plástica paraguaya”.

    1038

    EL SONETO DE TU VOZ

    Blanda en mi entraña, como tibia lluvia,
    beso aplastado corazón a vena;
    tiembla en mis ojos, como sol en río
    tañe en mis pulsos dolorida plata.

    Pincel que te dibuja estremecida
    rama en el agua azul de mis anhelos
    pasa por mí, y se lleva mi dulzura
    como un rayo de luz que fuese abeja.

    Ave a quien le nací con viento y nido,
    su ala sabe el curso de mi arroyo,
    y en el ángulo agudo de su vuelo

    -punta de corazón hiriendo en flecha-
    una gota de sangre nueva siempre
    recarmina las rosas del deseo.

    1039


    TODO COMENZO EN EL ESPEJO

    Todo comenzó en el espejo.
    En la palma indiferente del agua
    la nube fingió islas, cimientos el arco iris.
    Todo comenzó en el espejo.
    En el cielo engañifa de la charca
    la rama empolló el huevo de la luna;
    cosió el pájaro un velo con costura perdida.

    Todo comenzó en el espejo.
    La estrella guiñó mintiendo al pez incauto;
    la luna escribió música que no despertó a nadie.

    Y en el espejo una mañana
    reconoció el viajero su secreto fantasma,
    se vio pómulo y sien,
    pupilas de agua para siempre cautiva,
    frente como una lápida de sí mismo.
    Se vio por fuera, se olvidó por dentro.
    Y comenzó a clasificarse
    según color y pelo.

    Y los amantes murieron por él dos y tres veces,
    y los viejos gustaron anticipada la agonía,
    y el hombre del color perdió patria y amigos,
    y la belleza vendió a su esposo el sueño.

    -Todo comenzó en el espejo-.


    Trópico

    Amargas lunas mates de estero hechizan, muertas,
    noches de frutos altos y de tácitos vuelos.
    Ríos de cocodrilos y de tortugas lentas
    descaman las estrellas de un calcinado cielo.

    En urgencia arterial, por roja tierra tibia
    discurre el agua madre de las inundaciones,
    mientras corolas túrgidas como sexos encienden
    la lámpara votiva de las insolaciones.

    Carnívoros estambres, piedras que encierran astros;
    troncos que se hacen nudo mortal bajo agua quieta;
    peces de aguda voz, aves de mudos rastros.

    La Cruz del Sur, guardiana de sus misterios, arde,
    cual cifrando en su acorde de siderales neones
    la música del mundo en su primera tarde.

    1938



    Sueño de sueños

    Secreta noche herida de menguante
    cae donde no hay agua ni tierra.
    Marcha a cortar el filo de la luna,
    mis raíces, que están donde no estuve.

    ...Traerán mi corazón, negra violeta
    que se durmió en la orilla de otro sueño.
    Lo he de llamar y no sabrá su nombre.
    Me ha de cantar, y no he de comprenderle.

    Y llevaré, camino en mediodía
    de veinte cielos con opuestos soles,
    mi angustia en veinte voces sin mi sangre.

    He de llorar mil años sin mi llanto
    y he de dormir mil años sin mis ojos
    noche con veinte pétalos de luna.

    1938


    Tan sólo

    ...Tan sólo una mirada,
    una pupila sólo para todas las cosas.
    Para la aurora y el ocaso,
    para el amor y el odio,
    para el amante y el verdugo,
    la paloma y la víbora,
    la estrella y la luciérnaga.

    Solamente unas manos
    para el cáliz y el látigo,
    para la rosa y para el cacto.
    Solamente unas manos
    para la arena y el rocío,
    para mecer la cuna,
    y acariciar la sien del esperado,
    y abrir el último agujero.

    Una boca tan sólo
    para el beso y el grito
    y para la oración y la blasfemia.
    Para el suspiro y la mentira,
    para el perdón
    y la condena.

    Y tan sólo una sangre
    para escuchar el tiempo,
    para regar los sueños,
    para comprar la herida y la agonía,
    y destilar las lágrimas.

    Ah, tan sólo una sangre
    una boca, unas manos,
    una mirada solo.



    Déjame ser

    Deja llevarme mi última aventura.
    Déjame ser mi propio testimonio,
    y dar fe de mi propia
    desmemoria.
    Déjame diseñar mi último rostro,
    apretar en mi oído los pasos de la lluvia
    borrándome el adiós definitivo.

    Déjame naufragar asida
    a un paisaje, una nube,
    al vuelo humilde de un gorrión,
    a un brote renaciente,
    o siquiera al relámpago
    que abra en dos mi último cielo.

    Sujétame los brazos.
    engrilla mis tobillos,
    empareda mis párpados.
    Pero tatuada una flor en la pupila,
    crucificada un alba debajo de la frente,
    acurrucado un beso en la raíz de la lengua,
    déjame ser mi propio testimonio.



    Las puertas

    ...Un cerrarse de puertas,
    a derecha e izquierda;
    un cerrarse de puertas silenciosas,
    siempre a destiempo,
    siempre un poco antes
    o un momento demasiado tarde;
    hasta que solo queda abierta una,
    la única puntual,
    la única oscura,
    la única sin paisaje y sin mirada.



    Invención de la muerte

    Esa sombra
    La veréis alargarse cada vez como un agua vertida
    sin remedio
    como un manto cayendo despacio de sus hombros
    como si fuese él mismo arrepentido que quisiera
    volver sobre sus pasos
    -reptil de limpia muerte sin cadáver-

    La veréis ahilar su arroyo
    sobre un suelo
    por siempre horizontal a la aventura

    Y será también la única10
    que dormirá con él reconciliada
    con la sombra total
    de que se desgajó
    enemiga de todos los espejos un día.



    Nadie le empuja

    Nadie le empuja Nadie lo retiene
    nadie le advierte nadie le cede el paso ni le espera

    Indiferentes
    le ven pasar con su sentencia
    oculta como un zorro robado en la cintura
    royéndole hasta el hueco de los dientes

    Nadie le impide el paso ni le espera
    porque todos quisieran ser los últimos.

    Nadie le toca. Nadie
    le empuja. Llega solo
    llenándose sin nadie del silencio
    de todos los que llegaron antes
    tapiándose de nombres olvidados
    y de palabras sin respuesta

    Llega solo
    nadie le empuja nadie le retiene
    porque todos quisieran ser los último


    Última edición por Carmen Parra el Miér Mayo 12, 2010 6:13 am, editado 1 vez
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    Mensaje por Maria Lua Mar Mayo 11, 2010 4:37 am

    Gracias, querida Stella!
    No conocía a JOSEFINA PLÁ,
    ya empezé a ler lo que dejaste...
    Qué lindos poemas!
    Volveré...
    Un beso, amiga
    Maria Lua


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:39 am

    El viajero

    ...Y, de pronto, el viajero
    surgió. Sobre el sendero
    sus pies dejaban pálido,
    fosforente reguero.

    Vio mi mano en oferta,
    y dijo: -¿Es para mí?-
    (Yo no sé si despierta
    o en ensueños le oí).

    ...Extasiado, mirándole
    los ojos, se lo di...
    ¡Poder no pensar,
    poderse abandonar,
    como el pétalo al viento,
    como al fuego el sarmiento,
    como la astilla al mar!

    Caminito escondido
    Caminito escondido
    que te embozas en sombra
    y con grama te alfombras,
    y al silencio haces nido:

    Caminito escondido:
    eres humilde y breve,
    y tu surco es muy leve
    entre el bosque tupido.

    Medio sol de mañana,
    un poquito de luna,
    un hilo de fontana,
    son toda tu fortuna...

    ¡Poco tienes, sendero
    enflecado de sauces,
    mas tú sabes, camino,
    que breve, pobre, austero,
    en sombra, eres el cauce
    de un designio divino.

    También yo sé, camino
    que, aunque corto y umbroso,
    te vio el dolor celoso
    y el amor adivino;

    que alguna vez, acaso,
    pudo encontrarte al paso
    el hada de la suerte,

    y que, en noche sombría
    o en el claror del día,
    te sabrá hallar la muerte!




    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:39 am

    El amor realizado

    XII
    El amor realizado es un sorbo de muerte
    que nos pasa los labios, que se filtra en las venas.
    El alma que nos cambia es más ancha y vacía:
    más triste y más sedienta, la boca que nos deja.

    Dentro del corazón, alárgase una sombra
    cada vez que los labios su antiguo vaso llenan.
    El amor realizado aguza en nuestros ojos
    del imposible anhelo la trémula saeta,
    y es paso que prolonga, en cruel hechizo mágico,
    ante la planta laxa la cansadora meta...

    Amor: perfecto guía para ir al encuentro
    del dolor apostado al fin de cada senda...


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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:40 am

    Sueño
    XV
    A María Delgado Rodas

    ...Sueño que fuiste impulso de mi latido,
    y alas en mi anhelar:
    Te mata la vida que nutriste,
    como la flor el fruto nacido de sus galas.

    Afán que me hechizaste de tan triste,
    pensamiento clavado
    en mis frágiles pulsos; estilete sutil:
    a esa punta que hincaste pereces, traspasado.
    Loco sueño disuelto en mi sangre febril:
    ¡esa sangre te ahoga!
    ...Morir te miro, ensueño
    que fue yo toda -como fue tronco toda hoguera,
    y charco toda nube- en un trasvasamiento
    imperceptible, blando, como un deshojamiento de rosa,
    en un temblor de atravesada mariposa.

    Morir te miro, ensueño,
    como el árbol mirara arder el vicio leño
    cortado de su rama, o pudrirse la hoja

    de cuyo muerto libre saldrá la yema roja.
    Morir te miro, ensueño,
    y tu postrer tristeza es ya casi alegría,
    ¡y tu último suspiro es ya casi esperanza!

    ...Hoja muerta, que vuelves a la tierra madura:
    ¿en qué capullo nuevo, húmedo de ternura,
    renacerás mañana, ensueño en agonía...?

    Fuimos, en sueños compañeros
    Fuimos, en sueños, compañeros:
    la vigilia no nos unió.
    ¡Sólo en los sueños traicioneros
    su pie a mi paso se ajustó!

    Labios gemelos en el ansia:
    ¡no unisteis nunca vuestro ardor!
    Pupilas, astros de constancia:
    ¡nunca rimasteis un fulgor!

    Jamás la diestras se estrecharon;
    los labios sedientos no hablaron;
    pero el juramento existió.

    Nunca las bocas se besaron;
    ¡de los besos que no quemaron,
    brasa fue el doble corazón!


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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:40 am

    Soy

    Carne transida, opaco ventanal de tristeza,
    agua que huye del cielo en perpetuo temblor;
    vaso que no ha sabido colmarse de pureza
    ni abrirse ancho a los negros raudales del horror.

    ¡Ojos que no sirvieron para mirar la muerte,
    boca que no ha rendido su gran beso de amor!
    Manos como dos alas heridas: ¡diestra inerte
    que no consigue alzarse a zona de fulgor!

    Planta errátil e incierta, cobarde ante el abrojo,
    reacia al duro viaje, esquiva al culto fiel;
    ¡rodillas que el placer no hincó ante su altar rojo,
    mas que el remordimiento no ha logrado vencer!

    Garganta temerosa del entrañable grito
    que desnuda la carne del último dolor:
    ¡lengua que es como piedra al dulzor infinito
    de la verdad postrera dormida en la pasión!

    Haz de inútiles rosas, agostándose en sombra,
    pozo oculto que nunca abrevó una gran sed;
    prado que no ha podido amansarse en alfombra,
    ¡pedazo de la muerte, que no se sabe ver!


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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:40 am

    Amanecer
    A Gastón Figueira

    La mañana irisada, como fino cristal
    se curvó sobre el ancho campo reverdeciente.
    A la abismal succión del azul transparente,
    agriétase la carne de un ansia germinal.

    Y a la blondez purísima de su desnudez tierna,
    la mísera corteza se nos cuartea en congoja,
    y un sollozo nos sube desde la honda cisterna
    en sombra donde el párpado su penitencia moja.

    El dolor de las alas imposibles
    nos curva más bajo el cansancio irredimible
    que se adhiere a la carne dolorosa:
    y en la punta de una hoja, radiante y temblorosa,
    la
    gota de rocío
    nos finge aquella lágrima inefable
    en que, por fin, pudiera el alma miserable
    volcar la última gota amarga del hastío.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:41 am

    Tus manos

    De las más hondas raíces se me alargan tus manos,
    y ascienden por mis venas como cegadas lunas
    a desangrar mis sienes hacia el blancor postrero
    y tejer en mis ojos su ramazón desnuda.

    En mi carne de estío, como en hamaca lenta,
    ellas la adolescente de tu placer columpian.
    -Tus manos, que no son. Mis años, que ya han sido.
    Y un sueño de rodillas tras la palabra muda-.

    ...Dedos sabios de ritmo, unánimes de gracia.
    Cantaban silenciosos la gloria de la curva:
    cadera de mujer o contorno de vaso.

    Diez espinas de beso que arañan mi garganta,
    untadas de agonía las diez pálidas uñas,
    yo los llevo en el pecho como ramos de llanto.

    1939


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:41 am

    Imposible

    Vaciarme de paisajes, olvidarme caminos,
    reedificar el arco de tu desnudo día.
    Borrar tus ojos, sendas de mi llagado sueño,
    y engriar en mi sangre tus dos terribles manos.

    (...La estatua que he vaciado en soledad, volverla
    raíz y musgo en tierra, canto y ala en el aire).

    ...O, en la antípoda lluvia de mi aherrojada llanto,
    hacer cantar el muerto pájaro de tu beso.
    Tornar a las cenizas las flechas de la llama,
    reenhebrar en las venas el hilo del suspiro.

    Y del dolor crecido, monstruo y criatura mía,
    hacer de nuevo aquella sonrisa que en tus labios
    me bautizaba tuya, con el nombre más mío.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:41 am

    Concepción

    Me tendrás a tu lado. Me besarás. Y luego,
    como al moreno cántaro que espera al fin del surco,
    a mi sumiso cuerpo se alargarán tus brazos.
    Se saciará tu sed: la exigua sed de un hombre.

    De mi lecho después, en largas madrugadas
    hacer creerás el blanco camino del olvido.
    Y sin embargo, ciego piloto de mi entraña,
    conmigo habrás llegado por una noche sola,

    a la encantada playa donde no está tu muerte.
    Por el nocturno río caliente de mi sangre
    irán tus ojos lejos, para jamás volverse,
    tu voz prenderá en roca para perennes ecos.

    Tú no lo sabes, hombre, tú no lo piensas, ciego.
    Esta noche mi cuerpo será, ¡oh antiguo nauta!
    el puerto de que zarpen las naves de otra aurora.

    1939


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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:41 am

    Cómo

    Ay, cómo abrirte este dolor de llaves,
    en soledad de pulso amurallado.
    Lo que ya se llevaron, cómo darte,
    sueño, renunciación, ausencia, olvido.

    Cómo franquear a tu claror las puertas
    tras las cuales murió crucificado
    cada latido virgen de tu nombre,
    desposado no obstante de tu imagen.

    Cómo agotar la senda de la ausencia,
    el rumbo del viaje jamás hecho,
    las jornadas cautivas del suspiro.

    Ay, cómo en ascua recobrar ceniza,
    y de la piedra absorta hacer el nardo
    que se encienda a la orilla de tu sangre...

    1953


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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:42 am

    Desde cuándo

    ...¿Desde cuándo marchabas a mi lado,
    desde cuándo...? Tus pasos
    ¿desde cuándo, en la noche, aproximándose,
    ocultos tras de cada latido...? ¿Desde cuándo...?

    ¿Desde cuándo, en la noche, por los valles sin nombre,
    rastreando mi angustia?
    Y tras de cada puerta abriéndose, y de cada
    recodo el camino, ¿desde cuándo?

    ¿Desde cuándo tus sienes en las salvias
    del reposo tranquilo?
    ¿Desde cuándo tus brazos en los cálidos ramos
    del viril eucalipto, bajo las siestas altas?

    ...¿Y desde cuándo el pedregal desnudo;
    desde cuándo el desierto irredimible?
    ¿Desde cuándo la brasa los párpados;
    esta sed, desde cuándo?
    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    . . . . . . . . .
    ...¿Desde cuándo este siempre irrevocable;
    esta muerte creciendo, desde cuándo...?

    1953


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    Mensaje por Maria Lua Miér Mayo 12, 2010 3:42 am

    Desnudo día

    En el paisaje nuevo
    En el paisaje nuevo en que estarás conmigo
    reposará la tarde como una flor caída.

    Nos habremos deseado
    tanto, que el beso habrá muerto.

    Yo lo veré en tus ojos, maduros de otra sombra.
    Ojos de un valle ausente. Ojos con otra luna

    Entre los dos corazones
    llorará tu voz
    antigua.

    ...Una tarde peinada con una raya oscura.
    Tú tendrás la mitad más dulce de la vida.

    Las camelias de tu boca
    morirán en otro tiempo.

    ...Y aquella tarde mía, ya no será la tuya.

    1936


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    Mensaje por Carmen Parra Miér Mayo 12, 2010 6:22 am

    Gracias querida Maria por las aportaciónmes que has dejado



    Josefina Plá, Islas Canarias, 1909


    Fuimos, en sueños...

    Fuimos, en sueños, compañeros:
    la vigilia no nos unió.
    ¡Sólo en los sueños traicioneros
    su pie a mi paso se ajustó!

    Labios gemelos en el ansia:
    ¡no unisteis nunca vuestro ardor!
    Pupilas, astros de constancia:
    ¡nunca rimasteis un fulgor!

    Jamás la diestras se estrecharon;
    los labios sedientos no hablaron;
    pero el juramento existió.

    Nunca las bocas se besaron;
    ¡de los besos que no quemaron,
    brasa fue el doble corazón!
    ..............................

    Yo podría besarte con el beso sin nombre,
    ¡único que la sed de vivir puede saciar!
    ¿Podrías encender con tus labios de hombre
    en mis labios la brasa de ese beso inmortal?
    J. Plá, Yo podría.
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    Mensaje por Maria Lua Vie Mayo 14, 2010 1:48 am

    Qué bonitos son esos poemas,
    querida Stella!
    Estoy encantada y buscando
    más poemas de Josefina Plá...
    Un beso, amiga
    Maria Lua


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    Mensaje por Maria Lua Vie Mayo 14, 2010 1:57 am

    PIEDAD POR LAS PALABRAS



    Piedad por las palabras penitentes

    que mueren contra la almohada

    las palabras caídas como piedras

    en el montón que cuenta los pecados

    las palabras ahogadas como recién nacido

    del cual la madre se avergüenza

    las palabras mendigas que jamás han tenido

    un vestido decente

    para salir al domingo de la vida.



    Y aún por la palabra amordazada

    que un traje de cemento hundió en aguas oscuras

    la palabra final sin sílabas y sin destinatario.




    (Invención de la muerte, 1965)


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    Mensaje por Maria Lua Vie Mayo 14, 2010 1:58 am

    TIEMPO VESTIDO DE MUJER



    Yo no tuve otro viático

    que mi ansiedad de cielos

    mi furia por vivir



    y ver la espalda esquiva de los sueños

    mi ciego anhelo de perder

    mi cuerpo

    en otro

    cuerpo ciego



    Yo no tuve jamás sino esa sed

    yesca oculta de todos los incendios

    en ansia

    de alcanzar mis raíces descolgándose adentro

    desde este corazón que ya consume

    en tizón el cansancio del recuerdo

    y en que germina oculto

    el musgo del silencio.



    (La llama y la arena, 1987)


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    Mensaje por Maria Lua Vie Mayo 14, 2010 1:58 am

    LA CARRETA

    ¿Viste el camino de los cuadros?
    De dónde viene, ignoras no sabes dónde va
    y la carreta marcha pero salir no puede
    del cuadro en donde está
    yo voy en ese carro que en el cuadro se aleja
    sin moverse jamás de donde está.
    no sé si el carro marcha ni quién del carro tira
    dónde empezó el paisaje, donde terminará
    quizá tan solo dentro de mi las ruedas giran
    y fuera todo muerto está.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Vie Mayo 14, 2010 1:59 am

    BIOGRAFÍA



    Seguí el camino al que me echaron

    dormí en la cama que me dieron

    me lavé la cara en las lluvias

    de las tormentas que vinieron

    comí un pan hecho con la harina

    que mis propios huesos molieron

    y bebí el agua de azul frío

    del pozo vuelto que es el cielo.



    Siguiendo el croquis del tesoro

    En el baúl del bucanero

    llegué al jardín de la ceniza

    para saber que soy correo

    de algún secreto ya borrado

    de no sé cuál caduco pliego

    polvoso mensajero errado

    sin otra opción que su regreso.


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    Mensaje por Carmen Parra Sáb Mayo 15, 2010 12:22 am

    Gracias Maria, estos versos que nos dejas son preciosos
    Un inmenso abrazo
    Stella
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    Mensaje por Andrea Diaz Sáb Mayo 15, 2010 6:06 am

    gracias stella, hermosismos versos de Plá, gracias amiga por traerla...
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    Mensaje por Carmen Parra Lun Mayo 17, 2010 9:06 pm

    Me siento feliz de encontrarte querida Andrea, gracias por dejar tu comentario y apoyo
    Un abrazo
    Stella
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    Mensaje por Evangelina Valdez Dom Mayo 19, 2013 10:10 am

    "DE NOCHE"


    Pasos
    De noche
    En una noche cualquiera
    Bajo la noche Pasos, que tendrán la misma

    medida de tu pulso
    Una ráfaga leve pasará presurosa
    alertando a las hojas para un color distinto.
    Y se arrepiente el álamo de levantar tan alto la cabeza
    y el agua de su júbilo por correr cuesta abajo
    Y queda al descubierto el hueco
    por el cual caen todos los latidos
    Pasos que sonarán como reloj que se despierta
    de su sueño enmohecido
    señalando una hora que ya no es de este tiempo
    Los pasos de quien vuelve a reclamar su casa pedir

    su vieja cama
    la percha abandonada donde colgó su último anhelo
    una noche cualquiera Por la noche
    Los pasos desde un sótano que nunca hemos abierto
    Pisadas por las cuales pasan
    de largo todas las visitas que aún se esperan.
    Pasos que volverán De noche Cualquier noche bajo

    la noche... Pasos



    "APRENDERÁS QUE HAY MUERTOS"

    Aprenderás que hay muertos diferentes
    Los hay inquietos como luciérnagas ingenuas
    despertando a la noche para un juego de luces que
    sólo
    existen en su sueño
    y son tan inocentes que no debieran haber muerto

    Los hay indiferentes como cruces caídas cara el cielo
    porque no esperan ya ni el recuerdo que se echa
    como un mendrugo al perro desahuciado

    Muertos un poco locos de esperanza Los muertos
    que creen en la palabra que les dieron
    y que acercan su oído de arena a los vientos nocturnos
    esperando escuchar su nombre en toca de otros muertos

    Muertos de ceño torvo Los muertos acreedores
    que no quieren saber que han muerto muerto muerto
    y pegan sus manos como estrellas de un hueco mar
    sobre el
    pecho del durmiente
    y desvían un poco en el reloj del corazón la manecilla

    Muertos ya todos polvo Muertos ciegos de muerte
    Muertos de sí mismos vaciándose
    que están ya más cerca que nadie de la vida



    Evangelina Valdez
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    Mensaje por Evangelina Valdez Dom Mayo 19, 2013 10:13 am


    "SATÉLITES OSCUROS"

    ...Y esta fue la tarea
    ...Y esta fue la tarea. Y fue la empresa esta
    Crear tus propios amos tus tiranos ocultos
    Con tu más delicada sustancia vaciar los duros labios
    que habrán de sentenciarte
    las manos implacables que apretarán tus grillos
    Suscitar uno a uno los fantasmas sedientos
    que tan solo tu sangre aplacará en lo oscuro
    Crear tus propios cómitres alimentar el músculo y el
    nervio
    de tus propios verdugos
    hasta hacer de tus nervios el látigo de tus labios
    cuchillo
    martillo de tus pulsos que remache las cuñas
    Despertar en tus venas uno a uno
    los sabuesos que habrán de vigilarte
    entregar una a una las llaves que abran paso
    a huéspedes sin rostro
    que en largos conciliábulos al pie de tu silencio
    torcerán los cordeles apretarán los nudos
    Esta fue la tarea Venderse cada día
    por un platillo de lentejas
    por un licor impuro
    hasta que enajenado
    el mundo de tus sueños hasta sus hitos últimos
    empezará tu propia cacería

    ...Este fue tu designio
    Esa fue tu tarea lenta pero segura


    "LIBRE"

    Libre para nacer sin elegir el día
    libre para besar sin saber el porqué esta boca y no otra
    libre para engendrar y concebir lo que ha de
    traicionarte
    libre para pedir lo que después te será inútil
    libre para buscar lo que mañana ya no tendrá
    significado
    libre para morir sin elegir el día
    libre para pudrirte sin escoger el sitio
    libre para volver al polvo sin memoria
    libre para seguir el rumbo de la raíz pequeña
    libre para mirar al sol que no te mira
    Libre para nacer sin elegir el día


    Evangelina Valdez
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    Mensaje por Evangelina Valdez Dom Mayo 19, 2013 10:23 am

    "UNOS LABIOS"

    Nunca playas más resbaladizas
    nunca acantilados más subitáneos
    nunca peldaños menos seguros
    nunca grutas más dadas a cobijar serpientes
    nunca ríos de más traicioneros vados
    nunca lagunas de más fondo
    nunca tambladerales más hábiles para tragar sus víctimas

    Y un gemido los cierra para siempre jamás
    y se llenan de tierra como una maceta oscura
    y les crece en el centro la implacable respuesta de una
    raíz
    Y sus gritos más largos convergen en la punta
    de una brizna minúscula de verde


    "HEREDERO"

    De la sal y del musgo del ala y de la espuma
    del sol decapitado que amarillea las frutas y las hojas
    y arremete al guijarro a mediodía
    con su ariete de fuego y de silencio
    a través de mi sangre

    De las auroras solitarias
    y los ocasos que son como sentencias
    de las nocturnas lluvias cautelosas
    con su andar de ladrón sobre el mundo dormido
    de todos los paisajes que no he visto
    de los itinerarios olvidados
    a través de mi sangre

    De la advertencia insomne del mar y el vientre rubio
    y siempre estéril de la arena
    del viento que en la noche confidencia su antigua
    paranoia
    del ancla nimia de esperanza del creciente
    en tardes en que la paz es una luminosa inverosímil
    a través de mi sangre

    Del sexo que nos hierra por rebaños del tiempo
    y del deseo creciendo como musgo en la sombra
    a la orilla de un pozo solitario
    de la mentira involuntaria
    y la verdad en aborto perenne irremediable
    a través de mi sangre

    De la esperanza nunca ahíta
    de la tristeza nunca satisfecha
    del sueño siempre en deuda
    del amor como traje hecho
    del dolor de morir del dolor de estar vivo
    del no poder morir a la medida
    de un vivir suficiente
    a través de mi sangre
    serás el heredero



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    Mensaje por Maria Lua Mar Mayo 21, 2013 1:40 am

    LO SUBO A LIBRES, HOY, 20 DE MAYO...


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar Mayo 21, 2013 12:03 pm

    "Paisaje sin salida"

    A paisajes que nunca he conocido
    los paisajes sin dueño de las fotografías
    olvidadas
    llegué como se nace
    sin saberlo
    Nadie me trajo aquí y adónde voy ignoro
    Pero mi pie camina seguro y necesario
    No sé de qué huyo ni adonde
    se encuentra mi refugio
    Sólo el paisaje que ante mí nace a medida
    que mi camino lo precisa
    como la voz cuando precisa el grito
    Se construye delante
    de mí ya fácil ya enemigo
    siempre el paisaje neutro
    sin color ni rumor sin luz y sin hondura
    como paisaje en polvo diseñado
    Un paisaje que nace crece y muere como la hora
    sin voz y sin mirada
    pero capaz de devorarme
    de enterrarme en vida
    porque sé bien que este paisaje no tiene
    una salida
    ni aún la puerta falsa que abriera
    un despertar


    --------

    "Llorar en sueños"

    Llorar en sueños
    Sentir correr de nuevo
    como agua boba entre las piedras rotas
    ese raudal que en la vigilia se creyó agotado
    Llanto espejismo Llanto
    transparente
    qué fácilmente qué cruelmente corre
    como si en él interminable se vertiera
    el ignorado resto del llanto que quedó sin llorar
    cuando despierte
    porque la vida ordena
    encerrar a los locos en su celda
    y esconder en el sótano
    los retratos
    que estorban



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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar Mayo 21, 2013 12:08 pm

    "El viaje"

    No sé dónde tomé este tren
    El coche está cerrado
    y el único paisaje
    es la sombra que corre con el tren
    Me acompañan un viejo que lo ha olvidado todo
    y un niño que no sabe donde va ni con quién
    Tan sólo sé que este tren tiene
    una sola estación un solo andén
    y cuando haya llegado sea ello donde fuere
    no sé dónde estaré


    --------

    "Volver a verte"

    ...Se fue de mí hace mucho tiempo
    ya tanto
    que su rostro casi ya no me sirve para reconocerle
    Pero hoy le he vuelto a ver.
    Donde tantos lo miran tan solo yo lo he visto.
    Él no lo sabe
    tal vez pero ha crecido
    Le separan de mí su pecho y su cabeza
    y recorrer esa distancia
    -desde mis ojos hasta sus ojos altos
    tan altos que parecen ventanas sin paisaje-
    me fatiga
    ...Late
    mi sangre como perro abandonado
    en el fondo de un pozo seco Pero
    hay en sus párpados ese temblor de lluvia
    sin agua de los álamos
    y su lengua es arena en la que nada brota



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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar Mayo 21, 2013 12:10 pm


    "Manchas en la pared"

    Abierta la cancela sobre el viejo vestíbulo harapiento
    hoy entro en la morada que fue mía
    que acaso ya no existe
    pero está erguida en la memoria cara al cielo
    del Sur alza su mole de cal envejecida
    contra la roca oscura
    igual que un caballero regresando a su vacío castillo
    se apoya en su caballo fabuloso

    Recorro los tardíos aposentos
    en cuyo cielorraso hallaba moldes
    la fantasía del niño abandonado
    y su periplo de imposibles
    Y recobran perfiles y color los zócalos hundidos
    donde el frío
    de los años rezuma huero y soso su delirio nocturno
    Ah el reencuentro
    con el Ogro y el Gato que no están en los cuentos
    la peligrosa selva la nube milagrosa el puente sin
    barandas del iris
    el gran pez de Jonás el río de oro
    y el perro abandonado más fiel que nunca lo fuera el
    nuestro
    y el monstruo que cambia de rostro mientras lo estás
    mirando
    Mundo donde yacieron los fetos de todos tus futuros
    porque en el lodo estaba ya todo medido
    moldeado rotulado.
    La esperanza es un fardo de harapos desechados
    de galas que se hicieron viejas en los armarios sin
    usarlas
    pero que durarán más que tú Ese cachorro
    suave que aún te lame las manos
    hace rato está muerto ha legado su gemido a una rama
    Y el pájaro que cruza burlón frente a tu reja
    es un nido vacío en el bosque de esqueletos
    negros de tus inviernos

    Recorre nuevamente esta que fue en verdad tu única casa
    ahora que ya nada en ella existe que te perteneciera
    aunque nada hay en ella que no haya sido tuyo
    ahora que más que nunca es tuyo lo soñado
    porque definitivamente se bautizó imposible
    Todo ha sido una vez tu frontera tu reto tu hora cero
    Ya no hay límite ahora que todo cuanto pudo
    ser ya no ha sido
    Puedes colgar del viejo zócalo manchado
    todas tus máscaras podrías.

    Lluvia Abril
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    Mensaje por Lluvia Abril Mar Mayo 21, 2013 7:37 pm

    El polvo enamorado
    - I -
    ...Aquí estuve. Aquí estoy. Fue un tiempo del cual jamás
    hubo memoria,
    -porque la tuya con la mía son una-
    Pero yo sé que estuve, y mi estatura
    ahora es perímetro de huertos
    Yo estuve y sé que estoy. Yo bato el inaudible tambor
    de un antiguo latido
    en el ladrillo del patio, en la corteza del árbol
    cejijunto,
    en la gotera ciega como el beso;
    en la danza del polvo
    que en la raya del sol sonámbulo enloquece.

    Yo estuve y yo regreso. Por siempre enamorado
    como el viento de lengua lastimada
    aprendo nuevamente el dócil canto de la primera cigarra,
    el crepitar de la minúscula tijera de la hormiga
    o debajo la lengua del más tibio cordero
    suscito la voz blanda de la primera súplica.
    Yo estoy y sé que estuve. Yo inauguro
    hoy el canto olvidado en la reseca gárgola,
    y en tus labios el pozo de tu primer olvido.

    - II -

    Hoy lo aprendí. Vivir es olvidarlo todo,
    y morir aceptar que todos nos olviden,
    para que nadie muerda con angustia los frutos
    ni se desmaye de dolor al ver volar un pájaro.
    Recordar es dejar colarse en nuestro pecho la mano
    que reclama
    el préstamo primero,
    y el que recuerda ya no puede
    soñar que bebe toda el agua que su sed necesita;
    ya no puede tener su muerte pequeña por entero.

    - III -

    Inmemorial jornada donde los soles funden su río
    interminable,
    donde los ríos cuelgan sus aortas como efímeros cometas,
    y los árboles siempre prisioneros
    dan vuelta a tierra y cielo, al otro lado azul de todo
    viaje.
    Inmemorial periplo donde aurora y ocaso sangran un solo
    parto
    y la arena murmura al final su miseria pequeña
    con la lengua infinita de la espiga.
    ...Jornada
    madurándose en rayos como la nube, abriéndose
    cual la granada de oro de las noches.

    ...Inmemorial vigilia.

    - IV -

    Donde pones tu pie, yo estuve, estoy. Te apoyas en mi
    pecho
    y te sostengo.
    Me alzas en tus manos al cortar el primer crisantemo,
    cuando tus sienes mojas yo te lavo para tu diaria
    muerte.
    Mis dedos abren en tus manos las puertas y saben el
    número exacto de tus pasos;
    mis pies suben a veces por tu espalda el tobogán del
    calofrío.
    Duermo la siesta sobre las colinas
    cobardes de tus rótulas
    y en la feral quebrada de tus ingles acecha mi
    desvelo,

    - V -

    Arriba. Arriba. El sueño era un engaño,
    la hamaca un espejismo
    y el descanso una estafa. Levántate, camina, porque son
    muchas
    las jornadas,
    y viático tramposo el puñado de tierra que bridaron a
    tu hambre.

    Levántate e ingresa en el coro sin noche y sin descanso,
    y pide a Dios por un trébol de cuatro hojas, una semilla
    curativa:
    por una sombra acogedora,
    y hasta por una piedra que refugie a un gusano
    o sueñe en el montón que atesoran los muertos.
    Pide por una lluvia benéfica, un racimo
    a punto madurado, un trago fresco.

    - VI -

    (¿Pero te son acaso consultados tus deseos?...
    ¿Alguien escribe con letras de piedad tu memorial de
    súplicas?...
    ¿Pidieras tú en lugar de la violeta el cacto,
    el puñal mejor que el cáliz,
    en vez del agua fresca el sorbo de veneno?)

    - VII -

    Tal vez pidan por ti la flecha, el ala, la hélice.
    Acaso la corteza de taciturna máscara.
    Tal vez la mariposa funámbula del aire.
    Tal vez te espere el mar, la vela, el témpano;
    aleta aguda, anémona quemante,
    fluorescente medusa, barroca caracola,
    laberinto moreno de las algas,
    flanco vertiginoso de torpedo asesino.
    Ay, todo menos eso: seguir siendo
    polvo, por siempre preso, en la trampa mineral
    implacable.
    Cadena. Exilio. Cárcel. Extrañación. Castigo.

    - VIII -

    Levántate. Camina. Y no te quejes.
    Tú que hablaste de amor. Porque el amor es esto:
    un descanso imposible, un más allá en perpetuo reto,
    un viaje nuevo
    tras de cada jornada insuficiente
    (¿Qué vida nuestra vida, si todo lo engendrase todo,
    menos
    el hambre de otras vidas?)
    Levántate. Camina. Porque esto es el amor que te secaba
    las carnes como seca el sol los herbazales en enero.
    Esto el amor. Seguir tu forma inacabada,
    sonámbula por todos los corredores de la muerte

    - IX -

    Entre tanto, levántate. Camina.
    No llores el amor que estuvo en tus mejillas claras, que
    corrió por los mapas celestes de tu sangre,
    porque ese amor te citará al regreso.
    Él ha de levantar tu polvo de noche entre los muertos
    -hijo de nuestra oscura llamarada-
    para darle otra vez una sed del tamaño del cielo.
    (Ojos de uva al mediodía,
    manos como estrellas abiertas a tientas en lo oscuro,
    pasos midiendo bosques de olvidadizas hojas).
    Levántate. Camina. Mundo de encendidas abejas, tu pulso
    perdió voz y mirada. Es sólo amor, tan sólo
    amor. Amor tan sólo.

    - X -

    Mira bien el otoño manojo de rotos tulipanes
    matadero de soles. Porque en él volverán a quemarse como
    polillas tus deseos.
    Mira bien los plantíos, donde septiembre alza verdes
    vapores
    tiernos;
    porque ellos levantarán el índice de tus tapiados pasos.
    Y no llores en demasía la tarde que se te va cargada de
    preguntas,
    como fruto de fuego con la vedada almendra;
    porque hasta la última de ellas te será contestada
    y aunque tú no lo quieras ha de llenar un día
    el largo y ancho de tu muerte
    la verdad que ha de darte su nombre de una vez para
    siempre.

    - XI -

    Otro sorbo de amor. Y la nostalgia crece,
    la nostalgia que anuncia la claridad lejana.
    Ah. Cómo cuesta, polvo,
    dejar este amor duro, esta hambre de los huesos,
    esta sed de cintura,
    y cambiarlos un día
    por la paz sin dolor, sin angustia, sin sueños, sin
    recuerdo.



    _________________
    "Podrán cortar todas las flores
    pero no detener la primavera".

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