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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) - Página 2 Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 17 Mayo 2010, 00:11

    Nuevamente gracias. Un beso
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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Mayo 2010, 18:22

    Apagamos las manos. Dejamos encima del mar marchitarse la luna...

    Apagamos las manos. Dejamos encima del mar marchitarse la luna
    y nos pusimos a andar por la tierra cumplida de sombra.
    Ahora ya es tarde. Las albas vendrán a ofrecernos sus húmedas flores.
    Ciegos iremos. Callados iremos, mirando algo nuestro que escapa
    hacia su patria remota.
    (Nuestro espíritu debe de ser, que cabalga
    sobre las olas.)

    Ahora ya es tarde. Apagamos las manos felices
    y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
    Hemos caído en un pozo que ahoga los sueños.
    Hemos sentido la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.

    Antes, entonces, con qué gozo ardiente,
    con qué prodigioso encenderse de aurora
    modelamos en nieblas efímeras, en pasto de brisas ligeras,
    nuestra cálida hora.
    Y cómo apretamos las ubres calientes. Y cómo era hermoso
    pensar que no había ni ayer, ni mañana, ni historia.

    Ahora ya es tarde; apagamos las manos felices
    y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
    Cómo errar por los años, como astros gemelos, sin fuego,
    como astros sin luz que se ignoran.
    Cómo andar, sin nostalgia, el camino, soñando dos sueños distintos
    mientras en torno el amor se desploma.

    Ahora ya es tarde. Sabemos. Pensamos. (Buscábamos almas.)
    Ahora sabemos que el alma no es piedra ni flor que se toca.
    Como astros gemelos y ajenos pasamos, sabiendo
    que el alma se niega si el cuerpo se niega.
    Que nunca se logra si el cuerpo se logra.

    Dejamos encima del mar marchitarse la luna.
    Cómo errar, por los años, sin gloria.
    Cómo aceptar que las almas son vagos ensueños
    que en sueños tan sólo se dan, y despiertos se borran.
    Qué consuelo ha de haber, si lograr una gota de un alma
    es pretender apresar el latir de la tierra, desnuda y redonda.

    Estamos despiertos. Sabemos. Como astros soberbios, caídos,
    sentimos la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.

    De "Con las piedras, con el viento" 1950



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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) - Página 2 Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Mayo 2010, 18:23

    Cae el sol


    Perdóname. No volverá a ocurrir.
    Ahora quisiera
    meditar, recogerme, olvidar: ser
    hoja de olvido y soledad.
    Hubiera sido necesario el viento
    que esparce las escamas del otoño
    con rumor y color.
    Hubiera sido necesario el viento.

    Hablo con humildad,
    con la desilusión, la gratitud
    de quien vivió de la limosna de la vida.
    Con la tristeza de quien busca
    una pobre verdad en que apoyarse y descansar.
    La limosna fue hermosa -seres, sueños, sucesos, amor-,
    don gratuito, porque nada merecí.

    ¡Y la verdad! ¡Y la verdad!
    Buscada a golpes, en los seres,
    hiriéndolos e hiriéndome;
    hurgada en las palabras;
    cavada en lo profundo de los hechos
    -mínimos, gigantescos, qué más da:
    después de todo, nadie sabe
    qué es lo pequeño y qué lo enorme;
    grande puede llamarse a una cereza
    ( "hoy se caen solas las cerezas",
    me dijeron un día, y yo sé por qué fue ),
    pequeño puede ser un monte,
    el universo y el amor.

    Se me había olvidado algo
    que había sucedido.
    Algo de lo que yo me arrepentía
    o, tal vez, me jactaba.
    Algo que debió ser de otra manera.
    Algo que era importante
    porque pertenecía a mi vida: era mi vida.
    (Perdóname si considero importante mi vida:
    es todo lo que tengo, lo que tuve;
    hace ya mucho tiempo, yo la habría vivido
    a oscuras, sin lengua, sin oídos, sin manos,
    colgado en el vacío,
    sin esperanza.)

    Pero se me ha borrado
    la historia (la nostalgia)
    y no tengo proyectos
    para mañana, ni siquiera creo
    que exista ese mañana (la esperanza).
    Ando por el presente
    y no vivo el presente
    (la plenitud en el dolor y la alegría).
    Parezco un desterrado
    que ha olvidado hasta el nombre de su patria,
    su situación precisa, los caminos
    que conducen a ella.
    Perdóname que necesite
    averiguar su sitio exacto.

    Y cuando sepa dónde la perdí,
    quiero ofrecerte mi destierro, lo que vale
    tanto como la vida para mí, que es su sentido.
    Y entonces, triste, pero firme,
    perdóname, te ofreceré una vida
    ya sin demonio ni alucinaciones.

    De "Libro de las alucinaciones" 1964



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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Mayo 2010, 18:24

    Como la rosa: nunca...

    Como la rosa: nunca
    te empañe un pensamiento.
    No es para ti la vida
    que te nace de dentro.
    Hermosura que tenga
    su ayer en su momento.
    Que en sólo tu apariencia
    se guarde tu secreto.
    Pasados no te brinden
    su inquietante misterio.
    Recuerdos no te nublen
    el cristal de tus sueños.

    Cómo puede ser bella
    flor que tiene recuerdos.

    De "Con las piedras, con el viento" 1950



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    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Mayo 2010, 18:26

    Con las piedras, con el viento...

    Con las piedras, con el viento
    hablo de mi reino.

    Mi reino vivirá mientras
    estén verdes mis recuerdos.
    Cómo se pueden venir
    nuestras murallas al suelo.
    Cómo se puede no hablar
    de todo aquello.
    El viento no escucha. No
    escuchan las piedras, pero
    hay que hablar, comunicar,
    con las piedras, con el viento.

    Hay que no sentirse solo.
    Compañía presta el eco.
    El atormentado grita
    su amargura en el desierto.
    Hay que desendemoniarse,
    liberarse de su peso.
    Quien no responde, parece
    que nos entiende,
    con las piedras, con el viento.

    Se exprime así el alma. Así
    se libra de su veneno.
    Descansa, comunicando
    con las piedras, con el viento.

    De "Con las piedras, con el viento" 1950


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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) - Página 2 Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Maria Lua Lun 17 Mayo 2010, 18:27

    Corazón que te hiere

    Corazón que te hieren
    con una rama verde.

    Llegó a mi lado. Era
    el momento más fuerte
    que el recuerdo. Es hoy todo
    inolvidable. El verde
    de los álamos es
    vida. Los cielos tienen
    azul de amor sereno
    que aún ignora la muerte.

    Llega a mi lado. Trae
    una rama. (Parece
    la verde primavera
    que entre sus manos duerme.)
    Oh, qué felicidad.
    Las brisas, cómo mecen.
    Ella saca a las flores
    de su encanto silvestre.
    Ella toca de gracia
    el áspero presente.

    Llega a mi lado. Trae
    una rama. (Se mueve
    irreal: su elemento
    es la música. Viene
    quebrando los silencios
    maravillosamente. )

    Entre sus manos es
    la rama una serpiente
    de luz, un río frágil,
    bandera transparente
    que pone en este ensueño
    su alegría evidente.
    (Por la rama comprendo
    que estamos vivos. Este
    instante no es un sueño
    que pasa y no nos mueve.)
    Es un látigo frágil,
    una llama en que beben
    nuestros ojos.

    ¿Por qué
    la ceñiste a mis sienes 40
    como si fuera el único
    dios a quien perteneces?
    ¡Por qué te he preguntado
    si ceñiste otras sienes!

    Corazón, te han herido
    con una rama verde.

    De "Con las piedras, con el viento" 1950


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Mayo 2010, 00:59

    Sigues animando este espacio. Enhorabuena María
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    Mensaje por Maria Lua Jue 20 Mayo 2010, 10:36

    Gracias, querido Pascual...
    Deseo que mejores y
    vuelvas muy pronto...
    Un beso
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    Mensaje por Carmen Parra Vie 21 Mayo 2010, 02:49

    Te doy las gracias Maria por los poemas que nos dejas de José Hierro, los voy leyendo esta mañana despacito para poder dejar una respuesta, son preciosos, cuando vuelva Pascual seguro que impulsará con sus conocimientos nuevas aportaciónes
    Un abrazo
    Stella

    Y tu Pascual, no te venzas...aquí te estamos esperando, pon tu empeño en una pronta recuperación
    Mi abrazo y cariño
    Carmen
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    Mensaje por Maria Lua Vie 21 Mayo 2010, 14:12

    Gracias, querida Stella...
    Besos, amiga...
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    Mensaje por Maria Lua Vie 21 Mayo 2010, 14:14

    Querido amigo Pascual...
    Te esperamos!
    Un beso con mucho
    cariño
    Maria Lua


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    Mensaje por Carmen Parra Miér 26 Mayo 2010, 07:27

    querida Maria, vuelvo a leer los magnificos versos que has aportado, volveré mas despacito para gustarlos en plenitud, ahora te dejo mi abrazo
    Stella
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    Mensaje por Carmen Parra Miér 26 Mayo 2010, 07:30

    Y a ti Pascual, gracias tambien porque me consta que realizas un esfuerzo por acercarte al foro, pero cuando lo haces a todos nos llenas de alegria, porque te echamos en falta y porque te queremos
    Un abrazo
    carmen
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    Mensaje por Samara Acosta Lun 22 Ago 2011, 21:55

    Este poema me hizo adentrarme en la sombra de José Hierro

    RESPUESTA

    Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
    Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
    Que tú me entendieras a mí sin palabras
    como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.

    Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte,
    Hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
    Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
    la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.

    Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
    Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
    Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
    yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
    Criatura también de alegría quisiera que fueras,
    criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.

    Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas
    y llorar en sus calles oscuras sintiéndose débil,
    y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
    y sentirte hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...

    Si ahora yo te dijera
    que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
    la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
    aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
    aquel niño que azota la mar con su mano inocente...

    Si yo te dijera estas cosas, amigo,
    ¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
    qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
    Y ¿cómo saber si me entiendes?
    ¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
    ¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
    ¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
    poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?

    Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras como tú me entendieses.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 23 Ago 2011, 00:34

    Un excepcional poema, Samara


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    Mensaje por Carmen Parra Jue 15 Sep 2011, 18:15

    Vuelvo a visitar los poemas de José Hierro y vuelvo a darte las gracias Pascual
    Mi felicitacion siempre poeta
    Un abrazo
    Carmen
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    Mensaje por Recaredo Mar 18 Oct 2011, 08:57

    [b]Pasé por aquí
    y, ante tanta grandeza
    me sentí más pequeño.
    Gracias mil, María.
    Mil gracias Pascual
    por honrar la memoria
    de poeta José Hierro.

    Visitaré estos lugares más a menudo. Saludos.
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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) - Página 2 Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Oct 2011, 16:11

    "Sé que el invierno está aquí,
    detrás de esta puerta. Sé
    que si ahora saliese fuera
    lo hallaría todo muerto,
    luchando por renacer.
    sé que si busco una rama
    no la encontraré.
    Sé que si busco una mano
    que me salve del olvido
    no la encontraré.
    Sé que si busco al que fuí
    no le encontraré.
    Pero estoy aquí. me muevo,
    vivo. me llamó José
    Hierro. Alegría. (Alegría
    que está caída a mis pies).
    Nada en orden. Todo roto,
    a punto de ya no ser.

    Pero toco la alegría
    porque aunque todo esté muerto
    yo aún estoy vivo y lo sé" (José Hierro. Cuatro poetas de Hoy. Taurus, 1965)


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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) - Página 2 Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 20 Oct 2011, 13:42

    Extraordinario José Hierro!

    Un abrazo.
    Pedro



    RÉQUIEM


    Manuel del Río, natural
    de España, ha fallecido el sábado
    11 de mayo, a consecuencia
    de un accidente. Su cadáver
    está tendido en D'Agostino
    Funeral Home. Haskell. New Jersey.
    Se dirá una misa cantada
    a las 9,30 en St. Francis.

    Es una historia que comienza
    con sol y piedra, y que termina
    sobre una mesa, en D'Agostino,
    con flores y cirios eléctricos.
    Es una historia que comienza
    en una orilla del Atlántico.
    Continúa en un camarote
    de tercera, sobre las olas
    —sobre las nubes— de las tierras
    sumergidas ante Poseidón.
    Halla en América su término
    con una grúa y una clínica,
    con una esquela y una misa
    cantada, en la iglesia de St. Francis.

    Al fin y al cabo, cualquier sitio
    da lo mismo para morir:
    el que se aroma de romero,
    el tallado en piedra o en nieve,
    el empapado de petróleo.
    Da lo mismo que un cuerpo se haga
    piedra, petróleo, nieve, aroma.
    Lo doloroso no es morir
    acá o allá...

    ..............Requiem aeternam,
    Manuel del Río. Sobre el mármol
    en D'Agostino, pastan toros
    de España, Manuel, y las flores
    (funeral de segunda, caja
    que huele a abetos del invierno)
    cuarenta dólares. Y han puesto
    unas flores artificiales
    entre las otras que arrancaron
    al jardín... Liberanos domine
    de morte aeterna...
    Cuando mueran
    James o Jacob verán las flores
    que pagaron Giulio o Manuel...

    Ahora descienden a tus cumbres
    garras de águila. Dies irae.
    Lo doloroso no es morir
    dies illa acá o allá;
    sino sin gloria...
    .....................Tus abuelos
    fecundaron la tierra toda,
    la empaparon de la aventura.
    Cuando caía un español
    se mutilaba el Universo.
    Los velaban no en D'Agostino
    Funeral Home, sino entre hogueras,
    entre caballos y armas. Héroes
    para siempre. Estatuas de rostro
    borrado. Vestidos aún
    sus colores de papagayo,
    de poder y de fantasía.

    Él no ha caído así. No ha muerto
    por ninguna locura hermosa.
    (Hace mucho que el español
    muere de anónimo y cordura,
    o en locuras desgarradoras
    entre hermanos: cuando acuchilla
    pellejos de vino derrama
    sangre fraterna). Vino un día
    porque su tierra es pobre. El Mundo,
    Liberanos Domine, es patria.
    Y ha muerto. No fundó ciudades.
    No dio su nombre a un mar. No hizo
    más que morir por diecisiete
    dólares (él los pensaría
    en pesetas). Requiem aeternam.
    Y en D'Agostino lo visitan
    los polacos, los irlandeses,
    los españoles, los que mueren
    en el week-end.

    ..................Requiem aeternam.
    Definitivamente todo
    ha terminado. Su cadáver
    está tendido en D'Agostino
    Funeral Home. Haskell. New Jersey.
    Se dirá una misa cantada
    por su alma.

    ................Me he limitado
    a reflejar aquí una esquela
    de un periódico de New York.
    Objetivamente. Sin vuelo
    en el verso. Objetivamente.
    Un español como millones
    de españoles. No he dicho a nadie
    que estuve a punto de llorar.


    José Hierro (de"Cuanto sé de mí", 1957)



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    Mensaje por Carmen Parra Mar 01 Nov 2011, 12:21

    que si ahora saliese fuera
    lo hallaría todo muerto,
    luchando por renacer.
    sé que si busco una rama
    no la encontraré.

    Grandisimo poema de José Hierro Pascual
    leerlo ha sido un lujazo
    Un abrazo grande
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    Mensaje por Samara Acosta Mar 01 Nov 2011, 18:01

    EL MAR EN LA LLANURA

    ¿Estarás siempre de mi parte,
    adormecida entre mis brazos,
    primaveral y musical,
    afirmándote y afirmándonos?

    ¿A centenares de kilómetros,
    a millares de encinas y álamos,
    a millones de horas, de ríos,
    de cumbres de piedra, de páramos?

    Esta mañana te ha teñido
    el recuerdo de vinos pálidos.
    En las ramas de acacia, otoño
    puso a dorar su seco manto.

    Hojas crujían con la música
    con que embistes acantilados.
    La llanura fingió latidos,
    temblores, fuegos oceánicos.

    ¿Tu compañía? ¿Tu nostalgia?
    ¿Tu esperanza?... ¿Siempre a mi lado
    estarás, mar, primaveral,
    afirmándote y afirmándonos?

    Mar mía, ¿pase lo que pase,
    aun después de lo que ha pasado?


    libro de las alucinaciones 1964
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 02 Nov 2011, 01:35

    "El amor ( Fábula para tiempos sombríos)

    "Que un amante suele hablar
    con las piedras, con el viento" Lope de Vega

    1

    (Génesis)

    En el pricipio era el amor.
    Cuando el alba buscaba un dueño.
    Cuando todas las criaturas
    llevaban sus cuerpos desiertos.

    En el principio era el amor.
    En todo tenía su reino.
    La noche entera era el latido
    de tan hondo enamoramiento.

    El amor y las almas, juntos,
    fueron creando el Universo.
    Las almas fueron su metal.
    El amor, su mágico fuego.

    En el principio era el amor.
    Los cuerpos estaban desiertos,
    y cada cuerpo buscó un alma
    que lo tuviera prisionero.

    Pero el cuerpo, recién nacido
    de la noche, todo fué nuevo.
    Ignoró, por no entristecerse,
    que el alma tenía recuerdos.

    Y no sabía por qué, a veces,
    era su miel de hiel. Recuerdos
    del alma, secretos del alma,
    ensueños que no compartieron.(1)

    En el principio era el amor" (José Hierro. Con las piedras, con el viento. Proel)

    (1) Podríamos, si queréis, comentar esta bellísima estrofa.

    (Cont.)


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    Mensaje por Carmen Parra Jue 03 Nov 2011, 05:18


    ¿Comentar esta maravilla dices?....lo intento

    Cuando se trata de comentar sueños inconclusos es como si se abriera una herida, porque llegan a lo más profundo de mí

    Esos secretos del alma esos recuerdos que no cesan nos llevan a saborear de la hiel exprimiendo sus gotas dulces
    los recuerdos tienen plaza permanente en nuestra mente y corazón,cargan las piedras y el viento hiriendonos, de ahí que esta estrofa se derrame en las emociones guardadas, lo que no fué posible vivir a pesar de los deseos

    Te digo más como en el Génesis al principio fué el amor....al final seguira siendo el amor

    El poema es una verdadera Joya, de esos que a mi me gustan y me roban el alma
    Gracias por complartirlo Pascual
    Un abrazo
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 03 Nov 2011, 18:10

    Bravo, CARMEN, a veces deberíamos hacer eso : desnudar los poemas para hacerlos un susurro del viento qué, además de mecer el alma, nos besa la piel y el resto de los sentidos

    "2

    "Sin saberlo"

    Alguna vez, un alma halló
    el alma que la completaba.
    Cuando los cuerpos se tuvieron
    olvidaron que había alma.

    No llegaron a lo que dura,
    y gozaron de lo que pasa.
    Luego se fueron, dividieron
    el caudal de su única agua" ( José Hierro : "Con las piedras, con el viento".


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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) - Página 2 Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 03 Nov 2011, 18:12

    "El amor , fábula para tiempos sombríos" tiene tres partes. La tercera la pondré el lunes. Ahora pido reflexionar sobre las dos primeras a aquello que quieran participar


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    Mensaje por Carmen Parra Dom 06 Nov 2011, 16:25

    Preciosas estrofas las que nos compartes Pascual, este tipo de versos los llevaría siempre conmigo
    .........................

    Intento comentar unos versos que parecen sencillos, y sin embargo toma peso la dificultad al tratarse en ellos nada más y nada menos que los sentimientos
    ¡ y es que somos tan complicados….!
    Buscamos intensamente esa alma gemela que nos complete, que nos alimente y que nos eleve
    Sin embargo nos aturde a veces la confusión entre amor y deseos , una vez hecha la ofrenda, desgraciadamente se bifurcan los caminos al no haber logrado esa fusión de alma y cuerpo
    Triste,,,,triste…
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 06 Nov 2011, 16:43

    "y 3

    Segundo amor

    En el pricipio era el amor.
    Sin el amor nada existía.
    El alma que una vez amó,
    nunca jamás se apagaría.

    Volver a amar era intentar
    tornar al punto de partida,
    apresar humo, tocar cielos,
    poseer la luz infinita.

    Volver a amar era querer
    revivir las flores marchitas.
    Era escuchar la voz del alma,
    que llamaba al alma perdida.

    Volver a mar era llorar
    por la dicha desvanecida.
    Era encontrar con quién partir
    el pan y el vino de otros días.

    Pero - de sobra lo sabemos-
    sólo una vez se ama en la vida.
    Volver a amar es evocar
    el amor que colmó la dicha.

    Es , sin querer, hacer sufrir.
    Sentir la rueda detenida.
    Que si el espejo sufre es porque
    la vieja imagen está viva.

    En el principio era el amor." ( José Hierro. Tercera parte del poema "El amor, fábula para tiempos sombríos".


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    Mensaje por Carmen Parra Miér 23 Nov 2011, 05:03


    ¡Que versos! intentaré desde lo poco que soy dejar un comentario en ellos

    El amor es pilar funadamental, necesario y primero de la vida. el engrandece todo, supera todo, perdona todo
    Nunca se debe dejar de amar, sería un intento fallido, hemos sido creados para vivir en comunión unos con otros, estos versos me ratifican en lo que siempre he pensado, estamos aquí para propagar ese sentimiento como fuego, como caricia, solo desde el creemos tocar el cielo
    Desde el como bien dice José Hierro, escuchamos la voz de nuestra alma, y aunque nos provoque lágrimas para mi seguira siendo el sentimiento capaz de movilizar al mundo
    Todo es posible cuando se experimenta el amor en cualquiera de sus vertientes
    podemos hacer que cambie el mundo si todos cobijaramos en nuestra alma ese sentimiento, esa palabra mágica que es el AMOR


    Un abrazo








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    Mensaje por Samara Acosta Vie 06 Ene 2012, 21:25

    EL LIBRO

    Irás naciendo poco
    a poco, día a día.
    Como todas las cosas
    que hablan hondo, será
    tu palabra sencilla.

    A veces no sabrán
    qué dices. No te pidan
    luz. Mejor en la sombra
    amor se comunica.

    Así, incansablemente,
    hila que te hila.

    Con Quinta del 42 (1953) comienza la exploración de la vía solidaria, nunca ajena a Hierro, pero, hasta ahora, sostenida en penumbra; no es, sin embargo, la suya una poesía social al uso, y esta diferencia desencadena, con anticipación de años, los mecanismos superadores de un realismo que por entonces amordazaba a la poesía española.
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 28 Feb 2016, 14:33

    .


    De Cuaderno de Nueva York, 1998:

    EL LAÚD

    I

    Mister Eisen, con el índice de su mano izquierda
    contraída por la artrosis,
    señala, o dibuja, temblorosamente,
    piezas curiosas, concentradas
    en el escaparate del anticuario
    de Madison Avenue.

    Al otro lado del vidrio de seguridad
    -entre cabezas jíbaras de larga cabellera
    (posiblemente falsas, pues está prohibido
    la posesión y venta de estos horrores reducidos),
    abanicos de nácar y marfil
    con países decorados con bucólicas, convencionales,
    escenas versallescas,
    el petit point, ingenuo
    “Mary Jones, 1904”, enmarcado,
    impertinentes de plata sobredorada,
    fanales en los que viven mágicamente
    flores, mariposas, colibríes disecados,
    páginas de antifonarios doradas por el sol de Solesmes,
    el samovar de plata o bruma-
    estaba él, cerezo, limoncillo, nogal,
    con cuatro clavijas menos,
    desacordado de loco.


    II

    Sonó su música, por vez primera
    a la orilla del Arno, del Sena,
    del Danubio de gabarras y aceite.
    Después atravesó el océano,
    enmudeció, sobrevivió, sobremurió.
    Escuchó los mariachis entre el humo de la marihuana,
    el coruscante saxofón del gringo
    (así lo fijaría en su memoria),
    el clarinete bajo
    de canto triste y coda de arrepentimiento,
    el bandoneón del tango de Buenos Aires,
    la guitarra del Sacromonte.
    Lo escuchó todo, con nostalgia del rumor del bosque
    que había sido su origen,
    frente al estuario en el que fuego y oro desembocan.

    III

    Mister Eisen toma el laúd en sus manos
    torpes y corvas como garras,
    pero llenas de amor:
    restaña las úlceras de la madera,
    acaricia y barniza la convexidad de la caja
    -cráneo, pecho, cadera, nalga-,
    tensa y templa las cuerdas.
    Y la madera renacida
    huele de nuevo a bosque,
    a salón cortesano, a rosa de Cremona.

    IV

    Mister Eisen se asoma
    al brocal del laúd
    un instante antes de que en la superficie del agua,
    en el punto donde cayó la lágrima, la hoja
    que originó los círculos concéntricos
    que se expandían y desvanecían...
    (pero está confundiendo las cosas,
    porque ahora está, sin sospecharlo,
    desandando el camino,
    contradiciendo el tiempo,
    pues ocurre que los círculos se contraen,
    son cada vez menores,
    retroceden hacia su punto de partida).
    Decía que poco antes de regresar a su origen
    se ha formado el anillo en el agua de la música.

    V

    Mister Eisen quiere no ver la mano
    que ha romado el anillo recuperado,
    se lo coloca en uno de los dedos,
    en el que nunca estuvo y debió haber estado.
    Ya no es el agua del laúd
    lo que resuena movida por las cuerdas,
    ni el agua del East River
    en cuya orilla se produce el prodigio,
    sino el agua domada del estanque
    de la Casa de Campo de Madrid.
    Descienden por la escala
    de los trastes los dedos,
    cada vez más agudos los sonidos,
    cada vez más desamparados,
    hasta el brocal del pozo.
    Y lo que suenan son las músicas
    recuperadas del naufragio,
    misteriosas y tenues, y antiguas, y resucitadas,
    pavanas y gallardas,
    arrojadas por la marea
    a estas orillas de cristal y metal.
    Llegaron en la panza de instrumentos o naves,
    sobrevivieron a los días
    y ahora suenan en Nueva York,
    tañidas por los dedos torpes de Mister Eisen,
    y suenan, y suenan, y suenan
    y nunca dejarán de sonar,
    porque el laúd,
    cree equivocadamente Mister Eisen,
    ha recuperado su cuerpo y su alma.

    VI

    Peo ésta es otra música, no aquella.
    Mister Eisen, Mister Pigmalión,
    enamorado de su obra,
    no sabrá nunca que el alma encerrada
    en la entraña de la madera,
    existió antes que él,
    y nunca será igual.
    Besa su mano tañedora
    que ha domado los sones.
    Se resiste a aceptar
    que él no es el dios que crea de la nada,
    sino sólo un luthier,
    -técnica y artesanía-,
    y que la música acordada que nace de sus dedos
    sonó con transparencia irrepetible
    hace ya varios siglos
    y lo que ahora se escucha
    es un co que llega, atravesando el tiempo,
    melancólicamente.

    José Hierro


    (continuará)


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