Aires de Libertad

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2010, 01:55

    Cuando me puse a hablar de mi ya famosa antología "Cuatro Poetas de Hoy" algo, en mi  subconsciente, me obligaba a dejar a José Hierro como el último autor a comentar. Tengo delante de mí, y por orden, los siguientes libros :
    1)"Cuatro poetas de Hoy". Taurus. Madri, 1965 ( Selección y notas de María de Gracia Ifach).
    2)"Poesía de la Primera Generación de Posguerra". Cátedra. Madrid 2008. Edicvión de Santiago Fortuño Llorens.
    (Ambos libros son Antologías. En la primera de ellas los otros tres autores ya han sido comentados en este espacio. En la segunda hay autores de calado como Carlos Bousoño, Concha Zardoya, José García Nieto, Ramón de Garciasol, Leopoldo de Luís, etc...Y nuestras posibilidades intelectuales y materiales -ambas escasas- nos impedirán comentar a tanto autor. Pero es necesario hablar de su existencia...de que se hicieron con un espacio y un nombre propio en la poesía española más reciente).
    3)"Libro de las Alucinaciones". Cátedra. 6ª Edición. Madrid ,2003. Edición de Dionisio Cañas.
    4)"Entre libélulas y ríos de estrellas : José Hierro y el lenguaje de lo imposible. Cátedra, 2002. ( Posiblemente el trabajo más exhaustivo y enriquecedor sobre la obra de José Hierro). Obra de Luce López-Baralt.
    5)"Cuaderno de Nueva York". José Hierro. Poesía Hiperion. Decimotercera edición. Madrid, 2007.
    6)"Antología poética 1936-1998". José Hierro.Colección Austral de Poesía, nº306. Madrid 2008. (Económica y accesible para casi todos lo bolsillos, en realidad es casi una obra poética completa dada la magnigica labor de selección  llevada a cabor por Gonzalo Corona).

    El problema, para una persona como yo -que no soy crítico literario y tampoco soy filólogo-
    es que sólo puede hablar -sólo puedo hablar- de impacto, de diferencias, cognitivas y sensoriales, de metabolización de la palabra hasta conseguir no ya que la palabra entre sino que permanezca como residuo en el propio universo que anda formando :

    "La sala tiene una iluminación de clínica.
    Los estudiantes se han sentado silenciosos.
    Juán Sebastián deja sobre la mesa de trabajo
    su mundo de evocaciónes, de fantasía y aventura.
    Cuelga de una ventana con nubes
    su casaca, la cáscara de su mundo cotidiano,
    y matematicamente comienza su ejercicio musical..." (1).

    Y ese mundo, matemático, es el contenedor capaz de extraer la raíz cuadrada de la perplejidad :

    "Bendito sea Dios, porque inventó el silencio,
    y el chirrido de la chicharra,
    y el lagarto de fastuoso traje verde,
    y la brasa hipnotizadora
    (horizontal crepúsculo pudo haberla llamado
    don Pedro Calderón de la Barca en el declive del Barroco).
    Bendito sea Dios que inventó el agua,
    el agua sobre todo..." (2).

    Pero no creáis, el paseo que Pepe Hierrro, montañés y universal, propone, no queda circunscrito a Calderón. Se multiplica por todos los autores del Siglo de Oro, con una extrema admiración por Lope de Vega. En cualquiera de los casos : Nostalgia, serenidad, dolor...la eterna temática de la poesía...y Alegría ( "A la alegría por el dolor") :

    "Llegué por el dolor a la alegría.
    Supe por el dolor que el alma existe.
    Por el dolor. Allá en mi reino triste,
    un misterioso sol amanecía.

    Era alegría la mañana fría
    y el viento loco y cálido que embiste.
    (Alma que verdes primaveras viste
    maravillosamente se rompía).

    Así la siento más. Al cielo apunto
    y me responde cuando le pregunto
    con dolor tras dolor para mi herida.

    Y mientras se ilumina mi cabeza
    ruego por el que he sido en la tristeza
    a las divinidades de la vida".    (3)

    He dicho por ahí montañes por la fijación de pepe Hierro con Cantabria. Pero Cantabria no es solo monte, también mar : Unas veces bravío y otras veces tierno...

    "La gaviota sobre el pinar.
    (La mar resuena).
    Se acerca el sueño. Dormirás,
    soñarás aunque no lo quieras.
    Las gaviotas sobre el pinar
    goteando todo de estrellas..." (4)

    Y he dicho también extrema admiración por el siglo de oro...y he de hacerla extensiva a la generación enexistente - la generación de platino- ( la generación del 27) : Juan Ramón, con sus famosas epístolas cruzadas, Guillén, Salinas...

    "TIERRA SIN NOSOTROS"

    "Ellos, ¿los ves, di, los sientes?:
    Están hechos de nosotros,
    nosotros son" ( Pedro Salinas )

    "( Las montañas que te rodean
    tienen hogueras encendidas).

    Y ahora que yo quería hablarte,
    saturarme de tu alegría.

    (Eres un pájaro de niebla
    que picotea mis mejillas).

    Y ahora que yo quería darte
    toda mi sangre, que quería...

    (¡ Qué bello, mar, morir en tí
    cuando no pueda con mi vida!)".    (5)

    Palabra de poeta que no pretende exégesis sino que repose la palabra de los poetas :

    "...Entre dos nuncas. El recién llegado
    contempla el cielo encajonado
    entre dos muros, entre dos sombras, entre dos silencios,
    entre dos noches.
    Sentado sobre su banco de cemento
    saca de sus bolsillos unos trozos de pan,
    los desmiga. Da de comer a las palomas..."  (6)

    Sin pretensiones...hacer también que la palabra recupere su rítmo vital. Y en este caso que sea prólogo del siguiente poeta que comentaremos :

    "No vine solo por decirte
    (aunque también) que no volveré nunca,
    y que nunca podré olvidarte.

    Emprendo la tarea
    (imposible, si es que hay algo imposible)
    de racionalizar, interpretar, reconstruir y desandar
    aquellas fábulas y hechizos
    que gracias a tí fueron realidad.

    Recupero los pasos iniciados a la orilla del río
    y que desembocan en "Kiss Bar"" ( aunque no estoy seguro
    dónde está el principio y dónde está el fin).

    Estoy cansado, muy cansado.
    Don Antonio Machado dijo hace más de medio siglo
    "Soy viejo porque tengo más de sesenta años
    que es mucha edad para un español".
    (Sin comentarios)".   (7)

    (1) Retrato en un concierto. libro de las alucinaciones. Pag.-119
    (2) Oración en Columbia University. Cuaderno de Nueva York. Pag.-113
    (3) Alegría. Cuatro poetas de hoy. Página 193.
    (4) Canción de cuna para dormir a un preso. Antología poética 1936-1998. Pag.-93
    (5) Tierra sin nosotros. Llegada al mar. Antología poética 1936-1998. Pag.- 102
    (6) Adagio para Franz Schubert ( Quinteto en do mayor). VI. Cuaderno de Nueva York. Pag.-99
    (7) En son de despedida. Cuaderno de Nueva York. Página 125.

    Reseñas Biográficas y Bibliográficas :

    José Hierro nació en Madrid el 3 de abríl de 1922 y muere en el año 2002. Si vida se desarrolla fundamentalmente en Santander, a la que consider su verdadera tierra. Recibe el Premio Adonais en 1947 por su libro Alegría. En 1953 es Premio nacional de Literatura por su obra en general. Y en 1958 recibe el Premio de la Crítica por "Cuanto sé de mí". Es también Premio Principe de Asturias, 1981 ;Premio Nacional de las letras españolas, 1990; Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, 1995 y Premio Cervantes 1998.

    Entre sus obras : "Tierra sin nosotros";  "Alegría"; " Con las piedras, con el viento" ; " Estatuas yacentes"; "Cuanto sé de mí"; "Libro de las alucinaciones"; "Cabotaje"; "Nombres propios"; "Cuadernos de Nueva York", etc...Este etc...comprende no pocas Antologías y revisiones llevadas a cabo por él mismo.
    Es posible encontrar más de 100 estudios monográficos diferenciados sobre la obra de José Hierro siendo quizá el más detallado el ya señalado "Entre Libélulas y ríos de estrellas : José Hierro y el lenguaje de lo imposible" de Luce lópez-Baralt, Ed. Cátedra. Obra magistral que yo recomiendo a todo estudioso de la poesía.
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 24 Abr 2010, 03:49

    "...Entre dos nuncas. El recién llegado
    contempla el cielo encajonado
    entre dos muros, entre dos sombras, entre dos silencios,
    entre dos noches.
    Sentado sobre su banco de cemento
    saca de sus bolsillos unos trozos de pan,
    los desmiga. Da de comer a las palomas..."

    Bellos poemas, querido Pascual!
    Gracias por traernos la
    profunda y mágica poesía
    de José Hierro...
    Conocía muy poco, casi nada
    de su obra...
    Mejor que no seas
    crítico literario ni tampoco filólogo,
    me encanta tu trabajo de
    presentación de poetas, porque ERES
    POETA: entonces es un poeta que
    presenta poetas para nosotros...
    Volveré a este y a los demás
    poetas que trajiste a este foro...
    Besos, querido amigo
    Maria Lua





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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 24 Abr 2010, 04:16

    Como la rosa: nunca...


    Como la rosa: nunca
    te empañe un pensamiento.
    No es para ti la vida
    que te nace de dentro.
    Hermosura que tenga
    su ayer en su momento.
    Que en sólo tu apariencia
    se guarde tu secreto.
    Pasados no te brinden
    su inquietante misterio.
    Recuerdos no te nublen
    el cristal de tus sueños.

    Cómo puede ser bella
    flor que tiene recuerdos.

    De "Con las piedras, con el viento" 1950


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 24 Abr 2010, 04:18

    Luz de tarde

    Me da pena pensar que algún día querré ver de nuevo este espacio,
    tornar a este instante.
    Me da pena soñarme rompiendo mis alas
    contra muros que se alzan e impiden que pueda volver a encontrarme.

    Estas ramas en flor que palpitan y rompen alegres
    la apariencia tranquila del aire,
    esas olas que mojan mis pies de crujiente hermosura,
    el muchacho que guarda en su frente la luz de la tarde,
    ese blanco pañuelo caído tal vez de unas manos,
    cuando ya no esperaban que un beso de amor las rozase...

    Me da pena mirar estas cosas, querer estas cosas, guardar estas cosas.
    Me da pena soñarme volviendo a buscarlas, volviendo a buscarme,
    poblando otra tarde como ésta de ramas que guarde en mi alma,
    aprendiendo en mí mismo que un sueño no puede volver otra vez a soñarse.

    De "Alegría" 1947




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2010, 07:21

    Gracias, María , por tu comentario y por los poemas de José Hierro que adjuntas. Insisto : Este espacio está quedando de una calidad excepcional. Todos los foristas que participan lo hacen a un nivel altísimo. Y los comentarios críticos sobre los diferentes autores , independientemente de lo que yo haga, son muy buenos. Esperemos poder continuar así.
    Te prometo, por mi parte, comenzar a trabajar desde hoy mismo en uno de tus autores preferidos : DON ANTONIO MACHADO.
    Un beso
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    Mensaje por Adriana Pardo (Luia) Sáb 24 Abr 2010, 19:08

    Y aquí, el esperado José Hierro, poeta de la palabra sencilla y precisa, ésa que se busca y encaja afinando el verso. Un grande.

    ¡¡¡Gracias!!!

    Lu
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Abr 2010, 20:13

    Gracias, Adriana. Un beso
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    Mensaje por Maria Lua Dom 25 Abr 2010, 02:05

    Gracias Pascual, este foro
    de grandes escritores
    es un espacio de apredizado
    y de encuentro con los
    poetas...
    Para nosotros que amamos
    la poesía es un cielo
    lleno de estrellas...
    Espero por Don Antonio
    Machado y te invito a
    conocer un poco de Carlos
    Drummond de Andrade, creo
    que te va a gustar...
    Besos, amigo
    Maria Lua


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Abr 2010, 02:45

    Leeré a Carlos Drummond. Un beso
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    Mensaje por Maria Lua Dom 25 Abr 2010, 12:14

    Variaciones sobre el instante eterno

    Por qué te olvidas y por qué te alejas
    del instante que hiere con su lanza.
    Por qué te ciñes de desesperanza
    si eres muy joven, y las cosas viejas.

    Las orillas que cruzas las reflejas;
    pero tu soledad de río avanza.
    Bendita forma que en tus aguas danza
    y que en olvido para siempre dejas.

    Por qué vas ciego, rompes, quemas, pisas,
    ignoras cielos, manos, piedras, risas.
    Por qué imaginas que tu luz se apaga.

    Por qué no apresas el dolor errante.
    Por qué no perpetúas el instante
    antes de que en tus manos se deshaga.

    De "Alegría" 1947


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    Mensaje por Maria Lua Dom 25 Abr 2010, 12:15

    Sólo materia de sombras...

    Sólo materia de sombras,
    criaturas de la noche,
    nubes espectrales, seres
    dolorosamente informes,

    visiones o pesadillas
    llegadas no sé de dónde,
    ráfagas resucitadas
    que fueron mujeres y hombres,

    que tuvieron carne y sueños
    donde anidaban los soles
    y ahora son sólo penumbra,
    ríos de negros acordes,

    tristezas desenterradas,
    pesadillas o visiones,
    llamando siempre a la puerta
    de quienes no los conocen.

    De "Cuaderno de Nueva York" 1998


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Abr 2010, 13:18

    Uno de los primero poemas de José que me impactaron pertenece a "Alegría" es el siguiente

    "Ahora todas las cosas han borrado sus límites.
    Amanece el paisaje tras un vidrio empañado.
    Se me diluye el alma en estas formas vivas,
    en estos sueños vagos.

    Se me desnuda el mundo de una manera nueva.
    (¿Ha de acabarse todo cuando está comenzando?
    ¿Se olvidarán los soles, se apagarán los siglos,
    se evadirá la vida de nuestras tristes manos?).
    Acaso mire entonces la vida de otros hombres
    y acaso crea entonces que nada ha sido en vano.

    Pero ahora me rebelo. Doy suelta a mi hombro libre.
    Sé que nada está muerto mientras viva mi canto.
    Entre las perezosas nieblas del alba quiero
    sentirme entero, palpitando.

    Vi las formas borrosas entre la niebla. espectros.
    El espectro de un monte, el espectro de un árbol.
    Yo era mi propio espectro cediéndome al paisaje.
    Un sueño más, recién soñado.

    Pero yo me rebelo. YO LLEVO EN MÍ LA VIDA.
    Yo estoy con el olvido cara a cara luchando".
    Carmen Parra
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    Mensaje por Carmen Parra Lun 26 Abr 2010, 02:57

    Esta mañana he despertado muy temprano, y he querido pasar por este espacio, no he leído con la atención que estoy segura que el tema merece, pero puedo asegurarte Pascual que estaré a menudo por aquí, la riqueza de presentación que haces sin ser filósofo ni critico es extraordinaria y los poemas con los que nos acercas a Jose Hierro son de una belleza impresionante,sobre todo el ultimo me ha llegado al alma, veo que Maria tambien deja aportaciónes muy buenas
    Mi abrazo y felicitación querido Pascual, tambien a ti Maria por las aportaciones que regalas
    Carmen
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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 07:19

    Pero yo me rebelo. YO LLEVO EN MÍ LA VIDA.
    Yo estoy con el olvido cara a cara luchando".

    Sí, Pascual, es impactante,
    es bello ese poema...
    Gracias, amigo...
    Un beso...
    Maria Lua


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 07:21

    Me encanta verte en este
    hermoso espacio, querida
    Stella...
    Gracias, amiga...
    Un beso
    Maria Lua


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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 26 Abr 2010, 12:31

    María, Carmen :

    "Sé que nada está muerto mientras viva mi canto"

    Creo que es un verso que todos los poetas suscribiríamos con admiración.

    En todo caso, y no sé por qué , la obra de José hierro que en estos momentos me ciega es "Cuadernos de Nueva York"
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    Mensaje por clara_fuente Lun 26 Abr 2010, 13:46

    Pero ahora me rebelo. Doy suelta a mi hombro libre.
    Sé que nada está muerto mientras viva mi canto.
    Entre las perezosas nieblas del alba quiero
    sentirme entero, palpitando.

    Y aquí volcando párrafos
    de nuestras propias vidas
    se deshoja Pascual
    entre versos

    Gracias compañero del alma, clara
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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Abr 2010, 00:09

    Animo, Clara. José Hierro, Dámaso Alonso, W.W...seguro que podemos aprender de todos ellos. Un beso
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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Mayo 2010, 19:36

    Gracias, querido Pascual...
    Éncontre más poemas de
    José Hierro...
    Dejo algunos...
    Besos
    Maria Lua


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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Mayo 2010, 19:41

    A orillas del East River


    I
    En esta encrucijada,
    flagelada por vientos de dos ríos
    que despeinan la calle y la avenida,
    pisoteada su negrura por gaviotas de luz,
    descienden las palabras a mi mano,
    picotean los granos de rocío,
    buscan entre mis dedos las migajas de lágrimas.

    Siempre aspiré a que mis palabras,
    las que llevo al papel,
    continuasen llorando
    -de pena, de felicidad, de desesperanza,
    al fin, todo es lo mismo-,
    porque yo las había llorado antes;
    antes de que desembocasen en el papel blanquísimo,
    en el papel deshabitado, que es el morir.
    Dejarían en él los ecos asordados, empañados,
    de lo que tuvo vida.
    Alguien advertiría la humedad de las lágrimas,
    lloraría por seres que jamás conoció,
    que acaso no es posible que existieran
    aunque estuvieron vivos
    en el recuerdo o en la imaginación.
    Lloraríamos todos por los desconocidos,
    los -para mí -difuminados
    en la magia del tiempo.

    Contra las estructuras
    de metal y de vidrio nocturno
    rebotan las palabras aún sin forma,
    consagradas en el torbellino helado,
    y no me hacen llorar.
    Yo ya no sé llorar. ¡Y mira que he llorado!

    II
    Yo ya no lloro,
    excepto por aquello que algún día
    me hizo llorar:
    los aviones que proclamaban
    que todo había terminado;
    la estación amarilla diluida en la noche
    en la que coincidían, tan sólo unos instantes,
    el tren que partía hacia el norte
    y el que partía hacia el oeste
    y jamás volverían a encontrarse;
    y la voz de Juan Rulfo: «diles que no me maten»;
    y la malagueña canaria;
    y la niña mendiga de Lisboa
    que me pidió un «besiño».

    Yo ya no lloro.
    Ni siquiera cuando recuerdo
    lo que aún me queda por llorar.

    De "Cuaderno de Nueva York" 1998




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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Mayo 2010, 19:41

    Coplilla después del 5º Bourbon

    Pensaba que sólo habría
    sombra, silencio, vacío.
    Y murió. Estaba en lo cierto.
    El mismo Dios se lo dijo.

    De "Cuaderno de Nueva York" 1998


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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Mayo 2010, 19:42

    La mano es la que recuerda...

    La mano es la que recuerda
    Viaja a través de los años,
    desemboca en el presente
    siempre recordando.

    Apunta, nerviosamente,
    lo que vivía olvidado.
    la mano de la memoria,
    siempre rescatándolo.

    Las fantasmales imágenes
    se irán solidificando,
    irán diciendo quién eran,
    por qué regresaron.

    Por qué eran carne de sueño,
    puro material nostálgico.
    La mano va rescatándolas
    de su limbo mágico.

    De "Cuaderno de Nueva York" 1998




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    JOSÉ HIERRO (1922-2002) Empty Re: JOSÉ HIERRO (1922-2002)

    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Mayo 2010, 19:43

    Pecios de sombra

    Hablaban con bocas de sombra,
    susurraban sucesos mágicos,
    historias de herrumbre y de musgo
    (no sabían que estaban muertos,
    y yo no quería apenarlos).
    Fui reconstruyendo sonidos
    que en el sueño significaban
    para interpretarlos despierto
    y atribuirlos a unos labios.

    (Quería conocer el nombre
    de quienes me hablaban en sueños:
    la rosa no olería igual
    si su nombre no .fuese rosa.)
    Rescaté, lúcido y sonámbulo,
    los vestigios que la marea
    llevó a mi playa de despierto;
    con ellos construiría un puente
    desde el soñar hasta el velar:
    así tendrían consistencia
    las palabras impronunciables
    que yo escuché cuando dormía,
    fantasmal materia de sueño.

    De "Cuaderno de Nueva York" 1998


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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Mayo 2010, 19:44

    Preludio

    Después de miles, de millones de años,
    mucho después
    de que los dinosaurios se extinguieran,
    llegaba a este lugar.
    Lo acompañaban otros como él,
    erguidos como él
    (como él, probablemente, algo encorvados).

    A partir de onomatopeyas ,
    de monosílabos, gruñidos,
    desarrolló un sistema de secuencias sonoras.
    Podría así memorizar sucesos del pasado,
    articular sus adivinaciones,
    pues el presente -él lo intuía- no comienza ni finaliza
    en sí mismo, sino que es punto de intersección
    entre lo sucedido y lo por suceder,
    llama entre la madera y la ceniza.

    Los sonidos domesticados decían
    mucho más de lo que decían
    (originaban círculos concéntricos
    -como la piedra arrojada al agua-
    que se multiplicaban, se expandían,
    se atenuaban hasta regresar a la lisura y el sosiego):
    y todos percibían su esencia misteriosa
    que no sabían descifrar.

    Con reverencia temerosa
    escuchaban mensajes tan incomprensibles
    como los de la llama, la ola, el trueno
    (tal vez con la misma inquietud con que escuchamos al doctor
    que diagnostica nuestro mal
    utilizando tecnicismos nunca oídos,
    de manera que no sabemos
    si -impasible y profesional-
    es nuestra muerte lo que anuncia
    o es la vida).

    Nadie comprendió entonces sus palabras.
    Por eso andan, ahora, las palabras
    pasando por los vientos,
    ávidas de que alguno las recoja
    siglos después de pronunciadas.
    Y aquí están aguardando que alguno las escuche,
    aquí en el lugar mismo en donde fueron pronunciadas,
    aquí donde confluyen
    Broadway y la Séptima Avenida.
    Fue aquí donde él me vio,
    donde narró la crónica
    de este instante en que estoy evocándolo.
    Aquí, entre anuncios luminosos,
    en la ciudad de Nueva York.

    De "Cuaderno de Nueva York" 1998


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Mayo 2010, 16:30

    Alegría


    Llegué por el dolor a la alegría.
    Supe por el dolor que el alma existe.
    Por el dolor, allá en mi reino triste,
    un misterioso sol amanecía.

    Era alegría la mañana fría
    y el viento loco y cálido que embiste.
    ( Alma que verdes primaveras viste
    maravillosamente se rompía. )

    Así la siento más. Al cielo apunto
    y me responde cuando le pregunto
    con dolor tras dolor para mi herida.

    Y mientras se ilumina mi cabeza
    ruego por el que he sido en la tristeza
    a las divinidades de la vida.

    De "Alegría" 1947


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Mayo 2010, 16:30

    Alegría interior


    En mí la siento aunque se esconde. Moja
    mis oscuros caminos interiores.
    Quién sabe cuántos mágicos rumores
    sobre el sombrío corazón deshoja.

    A veces alza en mí su luna roja
    o me reclina sobre extrañas flores.
    Dicen que ha muerto, que de sus verdores
    el árbol de mi vida se despoja.

    Sé que no ha muerto, porque vivo. Tomo,
    en el oculto reino en que se esconde,
    la espiga de su mano verdadera.

    Dirán que he muerto, y yo no muero.¿Cómo
    podría ser así, decidme, dónde
    podría ella reinar si yo muriera?

    De "Alegría" 1947




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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Mayo 2010, 16:30

    Alma dormida

    Me tendí sobre la hierba entre los troncos
    que hoja a hoja desnudaban su belleza.
    Dejé el alma que soñase:
    volvería a despertar en primavera.

    Nuevamente nace el mundo, nuevamente
    naces, alma (estabas muerta).
    Yo no sé lo que ha pasado en este tiempo:
    tú dormías, esperando ser eterna.

    Y por mucho que te cante la alta música
    de las nubes, y por mucho que te quieran
    explicar las criaturas por qué evocan
    aquel tiempo negro y frío, aunque pretendas

    hacer tuya tanta vida derramada
    (era vida, y tú dormías), ya no llegas
    a alcanzar la plenitud de su alegría:
    tú dormías cuando todo estaba en vela.

    Tierra nuestra, vida nuestra, tiempo nuestro...
    (Alma mía, ¡quién te dijo que durmieras!)

    De "Agenda" 1991


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Mayo 2010, 16:31

    Amanecer

    Imagínate tú...
    Imagínatelo tú por un momento.
    R. A.

    La estrella aún flotaba en las aguas.
    Río abajo, a la noche del mar, la llevó la corriente.
    Y de pronto la mágica música errante en la sombra
    se apagó, sin dolor, en el fresco silencio silvestre.

    Imagínate tú, piensa sólo un instante,
    piensa sólo un instante que el alma comienza a caerse.
    (Las hojas, el canto del agua que sólo tú escuchas:
    maravilloso silencio que pone en las tuyas su mano evidente.)

    Piensa sólo un instante que has roto los diques y flotas sin tiempo en la noche,
    que eres carne de sombra, recuerdo de sombra; que sombra tan sólo te envuelve.
    Piensa conmigo «¡tan bello era todo, tan nuestro era todo, tan vivo era todo,
    antes que todo se desvaneciese!»

    Imagínate tú que hace siglos que has muerto.
    No te preguntan las cosas, si pasas, quién eres.
    Procura un instante pensar que tus brazos no pesan.
    Son nada más que dos cañas, dos gotas de lluvia, dos humos calientes.

    (¡Tan bello era todo, tan nuestro era todo, tan vivo era todo!)
    Y cuando creas que todo ante ti perfecciona su muerte,
    abre los ojos:
    El trágico hachero saltaba los montes,
    llevaba una antorcha en la mano, incendiaba los bosques nacientes.
    El río volvía a mojar las orillas que dan a tu vida.
    El prodigio era tuyo y te hacías así vencedor de la muerte.

    De "Agenda" 1991


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Mayo 2010, 16:31

    Así era

    Canta, me dices. Y yo canto.
    ¿Cómo callar? Mi boca es tuya.
    Rompo contento mis amarras,
    dejo que el mundo se me funda.
    Sueña, me dices. Y yo sueño.
    ¡Ojalá no soñara nunca!
    No recordarte, no mirarte,
    no nadar por aguas profundas,
    no saltar los puentes del tiempo
    hacia un pasado que me abruma,
    no desgarrar ya más mi carne
    por los zarzales, en tu busca.

    Canta, me dices. Yo te canto
    a ti, dormida, fresca y única,
    con tus ciudades en racimos,
    como palomas sucias,
    como gaviotas perezosas
    que hacen sus nidos en la lluvia,
    con nuestros cuerpos que a ti vuelven
    como a una madre verde y húmeda.

    Eras de vientos y de otoños,
    eras de agrio sabor a frutas,
    eras de playas y de nieblas,
    de mar reposando en la bruma,
    de campos y albas ciudades,
    con un gran corazón de música.

    De "Alegría" 1947


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Mayo 2010, 16:32

    Canción de cuna para dormir a un preso

    La gaviota sobre el pinar.
    (La mar resuena.)
    Se acerca el sueño. Dormirás,
    soñarás, aunque no lo quieras.
    La gaviota sobre el pinar
    goteado todo de estrellas.

    Duerme. Ya tienes en tus manos
    el azul de la noche inmensa.
    No hay más que sombra. Arriba, luna.
    Peter Pan por las alamedas.
    Sobre ciervos de lomo verde
    la niña ciega.
    Ya tú eres hombre, ya te duermes,
    mi amigo, ea...

    Duerme, mi amigo. Vuela un cuervo
    sobre la luna, y la degüella.
    La mar está cerca de ti,
    muerde tus piernas.
    No es verdad que tú seas hombre;
    eres un niño que no sueña.
    No es verdad que tú hayas sufrido:
    son cuentos tristes que te cuentan.
    Duerme. La sombra toda es tuya,
    mi amigo, ea...

    Eres un niño que está serio.
    Perdió la risa y no la encuentra.
    Será que habrá caído al mar,
    la habrá comido una ballena.
    Duerme, mi amigo, que te acunen
    campanillas y panderetas,
    flautas de caña de son vago
    amanecidas en la niebla.

    No es verdad que te pese el alma.
    El alma es aire y humo y seda.
    La noche es vasta. Tiene espacios
    para volar por donde quieras,
    para llegar al alba y ver
    las aguas frías que despiertan,
    las rocas grises, como el casco
    que tú llevabas a la guerra.
    La noche es amplia, duerme, amigo,
    mi amigo, ea...

    La noche es bella, está desnuda,
    no tiene límites ni rejas.
    No es verdad que tú hayas sufrido,
    son cuentos tristes que te cuentan.
    Tú eres un niño que está triste,
    eres un niño que no sueña.
    Y la gaviota está esperando
    para venir cuando te duermas.
    Duerme, ya tienes en tus manos
    el azul de la noche inmensa.
    Duerme, mi amigo...
    Ya se duerme
    mi amigo, ea...

    De "Tierra sin nosotr0s" 1947



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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