Aires de Libertad

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    GABRIELA MISTRAL (1889-1957) - Página 3 Empty Re: GABRIELA MISTRAL (1889-1957)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 30 Ene 2014, 18:44

    Y sigamos con la Mistral:

    "YO NO TENGO SOLEDAD"

    Es la noche desamparo
    de las sierras hasta el mar.
    Pero yo, la que te mece,
    ¡yo no tengo soledad!

    Es el cielo desamparo
    si la Luna cae al mar.
    Pero yo, la que te estrecha,
    ¡yo no tengo soledad!

    Es el mundo desamparo
    y la carne triste va.
    Pero yo, la que te oprime,
    ¡yo no tengo soledad!

    ------------

    "ROMANCE DEL ESTABLO DE BELÉN"

    Al llegar la medianoche
    y romper en llanto el Niño,
    las cien bestias despertaron
    y el establo se hizo vivo...

    y se fueron acercando
    y alargaron hasta el Niño
    sus cien cuellos, anhelantes
    como un bosque sacudido.

    Bajó un buey su aliento al rostro
    y se lo exhaló sin ruido,
    y sus ojos fueron tiernos,
    como llenos de rocío...

    Una oveja lo frotaba
    contra su vellón suavísimo,
    y las manos le lamían,
    en cuclillas, dos cabritos...

    Las paredes del establo
    se cubrieron sin sentirlo
    de faisanes y de ocas
    y de gallos y de mirlos.

    Los faisanes descendieron
    y pasaban sobre el niño
    su ancha cola de colores;
    y las ocas de anchos picos

    arreglábanle las pajas;
    y el enjambre de los mirlos
    era un vuelo palpitante
    sobre del recién nacido...

    Y la Virgen entre el bosque
    de los cuernos, sin sentido,
    agitada iba y venía
    sin poder tomar al Niño.

    Y José sonriendo iba
    acercándose en su auxilio...
    ¡Y era como un bosque todo
    el establo conmovido!

    ------------------

    "POEMA DEL HIJO"
    -A ALFONSINA STORNI-


    I


    ¡Un hijo, un hijo, un hijo! Yo quise un hijo tuyo

    y mío, allá en los días del éxtasis ardiente,

    en los que hasta mis huesos temblaron de tu arrullo

    y un ancho resplandor creció sobre mi frente.



    Decía: ¡un hijo!, como el árbol conmovido

    de primavera alarga sus yemas hacia el cielo.

    ¡Un hijo con los ojos de Cristo engrandecidos,

    la frente de estupor y los labios de anhelo!



    Sus brazos en guirnalda a mi cuello trenzados;

    el río de mi vida bajando a él, fecundo,

    y mis entrañas como perfume derramado

    ungiendo con su marcha las colinas del mundo.



    Al cruzar una madre grávida, la miramos

    con los labios convulsos y los ojos de ruego,

    cuando en las multitudes con nuestro amor pasamos.

    ¡Y un niño de ojos dulces nos dejó como ciegos!



    En las noches, insomne de dicha y de visiones,

    la lujuria de fuego no descendió a mi lecho.

    Para el que nacería vestido de canciones

    yo extendía mi brazo, yo ahuecaba mi pecho...



    El sol no parecíame, para bañarlo, intenso;

    mirándome, yo odiaba, por toscas, mis rodillas;

    mi corazón, confuso, temblaba al don inmenso;

    ¡y un llanto de humildad regaba mis mejillas!



    Y no temí a la muerte, disgregadora impura;

    los ojos de él libraron los tuyos de la nada,

    y a la mañana espléndida o a la luz insegura

    yo hubiera caminado bajo de esa mirada...



    II



    Ahora tengo treinta años, y mis sienes jaspea

    la ceniza precoz de la muerte. En mis días,

    como la lluvia eterna de los polos, gotea

    la amargura con lágrimas lentas, salobre y fría.



    Mientras arde la llama del pino, sosegada,

    mirando a mis entrañas pienso qué hubiera sido

    un hijo mío, infante con mi boca cansada,

    mi amargo corazón y mi voz de vencido.



    Y con tu corazón, el fruto de veneno,

    y tus labios que hubieran otra vez renegado.

    Cuarenta lunas él no durmiera en mi seno,

    que sólo por ser tuyo me hubiese abandonado.



    Y en qué huertas en flor, junto a qué aguas corrientes

    lavara, en primavera, su sangre de mi pena,

    si fui triste en las landas y en las tierras clementes,

    y en toda tarde mística hablaría en sus venas.



    Y el horror de que un día, con la boca quemante

    de rencor, me dijera lo que dije a mi padre:

    «¿Por qué ha sido fecunda tu carne sollozante

    y se henchieron de néctar los pechos de mi madre?»



    Siento el amargo goce de que duermas abajo

    en tu lecho de tierra, y un hijo no meciera

    mi mano, por dormir yo también sin trabajos

    y sin remordimientos, bajo una zarza fiera.



    Porque yo no cerrara los párpados, y loca

    escuchase a través de la muerte, y me hincara,

    deshechas las rodillas, retorcida la boca,

    si lo viera pasar con mi fiebre en su cara.



    Y la tregua de Dios a mí no descendiera:

    en la carne inocente me hirieran los malvados,

    y por la eternidad mis venas exprimieran

    sobre mis hijos de ojos y de frente extasiados.



    ¡Bendito pecho mío en que a mis gentes hundo

    y bendito mi vientre en que mi raza muere!

    ¡La cara de mi madre ya no irá por el mundo

    ni su voz sobre el viento, trocada en miserere!



    La selva hecha cenizas retoñará cien veces

    y caerá cien veces, bajo el hacha, madura.

    Caeré para no alzarme en el mes de las mieses;

    conmigo entran los míos a la noche que dura.



    Y como si pagara la deuda de una raza,

    taladran los dolores mi pecho cual colmena.

    Vivo una vida entera en cada hora que pasa;

    como el río hacia el mar, van amargas mis venas.



    Mis pobres muertos miran el sol y los ponientes

    con un ansia tremenda, porque ya en mí se ciegan.

    Se me cansan los labios de las preces fervientes

    que antes que yo enmudezca por mi canción entregan.



    No sembré por mi troje, no enseñé para hacerme

    un brazo con amor para la hora postrera,

    cuando mi cuello roto no pueda sostenerme

    y mi mano tantee la sábana ligera.



    Apacenté los hijos ajenos, colmé el troje

    con los trigos divinos, y sólo a Ti espero,

    ¡Padre nuestro que estás en los cielos!, recoge

    mi cabeza mendiga, si en esta noche muero.



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    GABRIELA MISTRAL (1889-1957) - Página 3 Empty Re: GABRIELA MISTRAL (1889-1957)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 30 Ene 2014, 18:56

    "LA MUJER FUERTE"

    Me acuerdo de tu rostro que se fijó en mi días,
    mujer de saya azul y de ostada frente,
    que en mi niñez y en mi tierra de ambrosía
    vi abrir el surco negro en un abril ardiente.

    Alzaba en la taberna,honda,la copa impura
    el que te apegó un hijo al pecho de la azucena,
    y bajo su recuerdo, que te era quemadura,
    caía la simiente de tu mano,serena.

    Segar te vi en enero los trigos de tu hijo,
    y sin comprender tuve en tí los ojos fijos,
    agrandados al par,de maravilla y llanto.

    Y el lodo de tus pies todavía besara,
    porque entre cien mundanas no he encontrado tu cara
    ¡y aun te sigo en los surcos la sombra de mi canto!

    ----------------

    "IM MEMORIAM"

    Amado Nervo,suave perfil,labio sonriente;
    Amado Nervo, estrofa y corazón en paz:
    mientras te escribo, tienes losa sobre la frente,
    baja en la nieve tu mortaja inmensamente
    y la tremenda albura cayó sobre tu faz.
    .

    Me escribías: «Soy triste como los solitarios,
    pero he vestido de sosiego mi temblor,
    mi atroz angustia de la mortaja y el osario
    y el ansia viva de Jesucristo, mi Señor».
    .

    ¡Pensar que no hay colmena que entregue tu dulzura;
    que entre las lenguas de odio eras lengua de paz;
    que se va el canto mecedor de la amargura,
    que habrá tribulación y no responderás!
    .

    De donde tú cantabas se me levantó el día.
    Cien noches con tu verso yo me he dormido en paz.
    Aun era heroica y fuerte, porque aún te tenía;
    sobre la confusión tu resplandor caía.
    ¡Y ahora tú callas, y tienes polvo, y no eres más!
    .

    No te vi nunca. No te veré. Mi Dios lo ha hecho.
    ¿Quién te juntó las manos? ¿Quién dio, rota la voz,
    la oración de los muertos al borde de tu lecho?
    ¿Quién te alcanzó en los ojos el estupor de Dios?
    .

    Aún me quedan jornadas bajo los soles. ¿Cuándo
    verte, dónde encontrarte y darte mi aflicción,
    sobre la Cruz del Sur que me mira temblando,
    o más allá, donde los vientos van callando,
    y, por impuro, no alcanzará mi corazón?
    .

    Acuérdate de mí —lodo y ceniza triste—
    cuando estés en tu reino de extasiado zafir.
    A la sombra de Dios, grita lo que supiste:
    que somos huérfanos, que vamos solos, que tú nos viste.
    ¡que toda carne con angustia pide morir!

    -----------------

    "EL ESTABLO"

    Al llegar la medianoche
    y al romper en llanto el Niño,
    las cien bestias despertaron
    y el establo se hizo vivo.

    Y se fueron acercando,
    y alargaron hasta el Niño
    los cien cuellos anhelantes
    como un bosque sacudido.

    Bajó un buey su aliento al rostro
    y se lo exhaló sin ruido,
    y sus ojos fueron tiernos
    como llenos de rocío.

    Una oveja lo frotaba,
    contra su vellón suavísimo,
    y las manos le lamían,
    en cuclillas, dos cabritos...

    Las paredes del establo
    se cubrieron sin sentirlo
    de faisanes, y de ocas,
    y de gallos, y de mirlos.

    Los faisanes descendieron
    y pasaban sobre el Niño
    la gran cola de colores;
    y las ocas de anchos picos,

    arreglábanle las pajas;
    y el enjambre de los mirlos
    era un velo palpitante
    sobre del recién nacido...

    Y la Virgen, entre cuernos
    y resuellos blanquecinos,
    trastocada iba y venía
    sin poder coger al Niño.

    Y José llegaba riendo
    a acudir a la sin tino.
    Y era como bosque al viento
    el establo conmovido...

    ---------------------

    "DEVUELTO"

    A la cara de mi hijo
    que duerme, bajan
    arenas de las dunas,
    flor de la caña
    y la espuma que vuela
    de la cascada...
    .
    Y es sueño nada más
    cuanto le baja;
    sueño cae a su boca,
    sueño a su espalda,
    y me roban su cuerpo
    junto con su alma.
    .
    Y así lo van cubriendo
    con tanta maña,
    que en la noche no tengo
    hijo ni nada,
    madre ciega de sombra,
    madre robada.
    .
    Hasta que el sol bendito
    al fin lo baña:
    me lo devuelve en linda
    fruta mondada
    ¡y me lo pone entero
    sobre la falda!
    .


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    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 30 Ene 2014, 19:07

    "DECÁLOGO DEL ARTISTA"

    I.

    Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre el Universo.

    II.

    No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza.

    III.

    No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma.

    IV.

    No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino.

    V.

    No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella.

    VI.

    Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero.

    VII.

    Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres.

    VIII.

    Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón.

    IX.

    No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista.

    X.

    De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios, que es la Naturaleza.
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    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 30 Ene 2014, 19:12

    "CON TAL QUE TE DUERMAS"

    La rosa colorada
    cogida ayer;
    el fuego y la canela
    que llaman clavel;

    .

    el pan horneado
    de anís con miel,
    y el pez de la redoma
    que la hace arder:
    todito tuyo
    hijito de mujer,
    con tal que quieras
    dormirte de una vez.
    .

    La rosa, digo:
    digo el clavel.
    La fruta, digo,
    y digo que la miel;
    y el pez de luces
    y más y más también,
    ¡con tal que duermas
    hasta el amanecer!

    ---------------

    "CANCIÓN DE PESCADORAS"

    Niñita de pescadores
    que con viento y olas puedes,
    duerme pintada de conchas,
    garabateada de redes.
    .
    Duerme encima de la duna
    que te alza y que te crece,
    oyendo la mar-nodriza
    que a más loca mejor mece.
    .
    La red me llena la falda
    y no me deja tenerte,
    porque si rompo los nudos
    será que rompo tu suerte...
    .
    Duérmete mejor que lo hacen
    las que en la cuna se mecen,
    la boca llena de sal
    y el sueño lleno de peces.
    .
    Dos peces en las rodillas,
    uno plateado en la frente,
    y en el pecho, bate y bate,
    otro pez incan
    .---------------------------

    "Yo canto lo que tú amabas"

    Yo canto lo que tú amabas, vida mía,
    Por si te acercas y escuchas, vida mía,
    Por si te acuerdas del mundo que viviste,
    Al atardecer yo canto, sombra mía.

    Yo no quiero enmudecer, vida mía.
    ¿Cómo sin mi grito fiel me hallarías?
    ¿Cuál señal, cuál, me declara, vida mía?

    Soy la misma que fue tuya, vida mía.
    Ni lenta ni trascordada ni perdida.
    Acude al anochecer, vida mía;
    Ven recordando un canto, vida mía,
    Si la canción reconoces de aprendida
    Y si mi nombre recuerdas todavía.

    Te espero sin plazo ni tiempo.
    No temas noche, neblina ni aguacero.
    Acude con sendero o sin sendero.
    Llámame a donde tú eres, alma mía,
    Y marcha recto hacia mí, compañero.


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    GABRIELA MISTRAL (1889-1957) - Página 3 Empty Re: GABRIELA MISTRAL (1889-1957)

    Mensaje por Evangelina Valdez Jue 30 Ene 2014, 19:17

    "ÚLTIMO ÁRBOL"

    Esta solitaria greca
    Que me dieron en naciendo:
    Lo que va de mi costado
    A mi costado de fuego;

    Lo que corre de mi frente
    A mis pies calenturientos;
    Esta isla de mi sangre,
    Esta parvedad de reino,

    Yo lo devuelvo cumplido
    Y en brazada se lo entrego
    Al último de mis árboles,
    A tamarindo o a cedro.

    Por si en la segunda vida
    No me dan lo que ya dieron
    Y me hace falta este cuajo
    De frescor y de silencio,

    Y yo paso por el mundo
    En sueño, carrera o vuelo,
    En vez de umbrales de casas,
    Quiero árbol de paradero.

    Le dejaré lo que tuve
    De ceniza y firmamento
    Mi flanco lleno de hablas
    Y mi flanco de silencio;

    Soledades que me di,
    Soledades que me dieron,
    Y el diezmo que pagué al rayo
    De mi Dios dulce y tremendo;

    Mi juego de toma y daca
    Con las nubes y los vientos,
    Y lo que supe temblando,
    De manantiales secretos.

    ¡Ay, arrimo tembloroso
    De mi arcángel verdadero,
    Adelantado en las rutas
    Con el ramo y el ungüento!

    Tal vez ya nació y me falta
    Gracia de reconocerlo,
    O sea el árbol sin nombre
    Que cargué como a hijo ciego.

    A veces cae a mis hombros
    Una humedad o un oreo
    Y veo en contorno mío
    El cíngulo de su ruedo.

    Pero tal vez su follaje
    Ya va arropando mi sueño
    Y estoy, de muerta, cantando
    Debajo de él, sin saberlo.

    ------------

    Riqueza

    Tengo la dicha fiel
    Y la dicha perdida:
    La una como rosa,
    La otra como espina.
    De lo que me robaron
    No fui desposeída:
    Tengo la dicha fiel
    Y la dicha perdida,
    Y estoy rica de púrpura
    Y de melancolía.
    ¡Ay, qué amante es la rosa
    Y qué amada la espina!
    Como el doble contorno
    De dos frutas mellizas,
    Tengo la dicha fiel
    Y la dicha perdida...

    --------------

    Puertas

    Entre los gestos del mundo
    Recibí el que dan las puertas.
    En la luz yo las he visto
    O selladas o entreabiertas
    Y volviendo sus espaldas
    Del color de la vulpeja.
    ¿Por qué fue que las hicimos
    Para ser sus prisioneras?

    Del gran fruto de la casa
    Son la cáscara avarienta.
    El fuego amigo que gozan
    A la ruta no lo prestan.
    Canto que adentro cantamos
    Lo sofocan sus maderas
    Y a su dicha no convidan
    Como la granada abierta:
    ¡Sibilas llenas de polvo,
    Nunca mozas, nacidas viejas!

    Parecen tristes moluscos
    Sin marea y sin arenas.
    Parecen, en lo ceñudo,
    La nube de la tormenta.

    A las sayas verticales
    De la muerte se asemejan
    Y yo las abro y las paso
    Como la caña que tiembla.

    "¡No!" dicen a las mañanas
    Aunque las bañen, las tiernas.
    Dicen "¡no!" al viento marino
    Que en su frente palmotea
    Y al olor a pinos nuevos
    Que se viene por la Sierra.
    Y lo mismo que Casandra,
    No salvan aunque bien sepan:
    Porque mi duro destino
    Él también pasó mi puerta.

    Cuando golpeo me turban
    Igual que la vez primera.
    El seco dintel da luces
    Como la espada despierta
    Y los batientes se avivan
    En escapadas gacelas.
    Entro como quien levanta
    Paño de cara encubierta,
    Sin saber lo que me tiene
    Mi casa de angosta almendra
    Y me pregunto si me aguarda
    Mi salvación o mi pérdida.

    Ya no quiero irme y dejar
    El sobrehaz de la Tierra,
    El horizonte que acaba
    Como un ciervo, de tristeza,
    Y las puertas de los hombres
    Selladas como cisternas.
    Por no voltear en la mano
    Sus llaves de anguilas muertas
    Y no oírles más el crótalo
    Que me sigue la carrera.

    Voy a cruzar sin gemido
    La última vez por ellas
    Y alejarme tan gloriosa
    Como la esclava liberta,
    Siguiendo el cardumen vivo
    De mis muertos que me llevan.
    No estarán allá rayados
    Por cubo y cubo de puertas
    Ni ofendidos por sus muros
    Como el herido de sus vendas.

    Vendrán a mí sin embozo,
    Oreados de luz eterna.
    Cantaremos a mitad
    De los cielos y la tierra.
    Con el canto apasionado
    Heriremos puerta y puerta
    Y saldrán de ellas los hombres
    Como niños que despiertan
    Al oír que se descuajan
    Y que van cayendo muertas.

    ---------------------

    País de la ausencia

    A Ribeiro Couto.


    País de la ausencia
    Extraño país,
    Más ligero que ángel
    Y seña sutil,
    Color de alga muerta,
    Color de neblí,
    Con edad de siempre,
    Sin edad feliz.

    No echa granada,
    No cría jazmín,
    Y no tiene cielos
    Ni mares de añil.
    Nombre suyo, nombre,
    Nunca se lo oí,
    Y en país sin nombre
    Me voy a morir.

    Ni puente ni barca
    Me trajo hasta aquí,
    No me lo contaron
    Por isla o país.
    Yo no lo buscaba
    Ni lo descubrí.

    Parece una fábula
    Que yo me aprendí,
    Sueño de tomar
    Y de desasir.
    Y es mi patria donde
    Vivir y morir.

    Me nació de cosas
    Que no son país;
    De patrias y patrias
    Que tuve y perdí;
    De las criaturas
    Que yo vi morir;
    De lo que era mío
    Y se fue de mí.

    Perdí cordilleras
    En donde dormí;
    Perdí huertos de oro
    Dulces de vivir;
    Perdí yo las islas
    De caña y añil,
    Y las sombras de ellos
    Me las vi ceñir
    Y juntas y amantes
    Hacerse país.

    Guedejas de nieblas
    Sin dorso y cerviz,
    Alientos dormidos
    Me los vi seguir,
    Y en años errantes
    Volverse país,
    Y en país sin nombre
    Me voy a morir.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 31 Ene 2014, 06:07

    Corderito


    Corderito mío,
    suavidad callada:
    mi pecho es tu gruta
    de musgo afelpada.

    Carnecita blanca,
    tajada de luna:
    lo he olvidado todo
    por hacerme cuna.

    Me olvidé del mundo
    y de mí no siento
    más que el pecho vivo
    con que te sustento.

    Y sé de mí sólo
    que en mí te recuestas.
    Tu fiesta, hijo mío,
    apagó las fiestas.



    Del nicho helado en que los hombres te pusieron



    Del nicho helado en que los hombres te pusieron,
    te bajaré a la tierra humilde y soleada.
    Que he de dormirme en ella los hombres no supieron,
    y que hemos de soñar sobre la misma almohada.

    Te acostaré en la tierra soleada con una
    dulcedumbre de madre para el hijo dormido,
    y la tierra ha de hacerse suavidades de cuna
    al recibir tu cuerpo de niño dolorido.

    Luego iré espolvoreando tierra y polvo de rosas,
    y en la azulada y leve polvareda de luna,
    los despojos livianos irán quedando presos.

    Me alejaré cantando mis venganzas hermosas,
    ¡porque a ese hondor recóndito la mano de ninguna
    bajará a disputarme tu puñado de huesos!




    Obrerito



    Madre, cuando sea grande,
    ¡ay..., qué mozo el que tendrás!
    Te levantaré en mis brazos,
    como el zonda al herbazal.

    O te acostaré en las parvas
    o te cargaré hasta el mar
    o te subiré las cuestas
    o te dejaré al umbral.

    ¿Y qué casal ha de hacerte
    tu niñito, tu titán,
    y qué sombra tan amante
    sus aleros van a dar?

    Yo te regaré una huerta
    y tu falda he de cansar
    con las frutas y las frutas
    que son mil y que son más.

    O mejor te haré tapices
    con la juncia de trenzar;
    o mejor tendré un molino
    que te hable haciendo el pan.

    Cuenta, cuenta las ventanas
    y las puertas del casal;
    cuenta, cuenta maravillas
    si las puedes tú contar...







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    GABRIELA MISTRAL (1889-1957) - Página 3 Empty Re: GABRIELA MISTRAL (1889-1957)

    Mensaje por Lluvia Abril Vie 31 Ene 2014, 06:26




    Caperucita roja
    de Gabriela Mistral



    Caperucita Roja visitará a la abuela
    que en el poblado próximo sufre de extraño mal.
    Caperucita Roja, la de los rizos rubios,
    tiene el corazoncito tierno como un panal.

    A las primeras luces ya se ha puesto en camino
    y va cruzando el bosque con un pasito audaz.
    Sale al paso Maese Lobo, de ojos diabólicos.
    «Caperucita Roja, cuéntame adónde vas».

    Caperucita es cándida como los lirios blancos.
    «Abuelita ha enfermado. Le llevo aquí un pastel
    y un pucherito suave, que se derrama en juego.
    ¿Sabes del pueblo próximo? Vive en la entrada de él».

    Y ahora, por el bosque discurriendo encantada,
    recoge bayas rojas, corta ramas en flor,
    y se enamora de unas mariposas pintadas
    que la hacen olvidarse del viaje del Traidor...

    El Lobo fabuloso de blanqueados dientes,
    ha pasado ya el bosque, el molino, el alcor,
    y golpea en la plácida puerta de la abuelita,
    que le abre. (A la niña ha anunciado el Traidor.)

    Ha tres días la bestia no sabe de bocado.
    ¡Pobre abuelita inválida, quién la va a defender!
    ... Se la comió riendo toda y pausadamente
    y se puso en seguida sus ropas de mujer.

    Tocan dedos menudos a la entornada puerta.
    De la arrugada cama dice el Lobo: «¿Quién va?»
    La voz es ronca. «Pero la abuelita está enferma»
    la niña ingenua explica. «De parte de mamá».

    Caperucita ha entrado, olorosa de bayas.
    Le tiemblan en la mano gajos de salvia en flor.
    «Deja los pastelitos; ven a entibiarme el lecho».
    Caperucita cede al reclamo de amor.

    De entre la cofia salen las orejas monstruosas.
    «¿Por qué tan largas?», dice la niña con candor.
    Y el velludo engañoso, abrazado a la niña:
    «¿Para qué son tan largas? Para oírte mejor».

    El cuerpecito tierno le dilata los ojos.
    El terror en la niña los dilata también.
    «Abuelita, decidme: ¿por qué esos grandes ojos?»
    «Corazoncito mío, para mirarte bien...»

    Y el viejo Lobo ríe, y entre la boca negra
    tienen los dientes blancos un terrible fulgor.
    «Abuelita, decidme: ¿por qué esos grandes dientes?»
    «Corazoncito, para devorarte mejor...»

    Ha arrollado la bestia, bajo sus pelos ásperos,
    el cuerpecito trémulo, suave como un vellón;
    y ha molido las carnes, y ha molido los huesos,
    y ha exprimido como una cereza el corazón...




    La lluvia lenta



    Esta agua medrosa y triste,
    como un niño que padece,
    antes de tocar la tierra
    desfallece.

    Quieto el árbol, quieto el viento,
    ¡y en el silencio estupendo,
    este fino llanto amargo
    cayendo!

    El cielo es como un inmenso
    corazón que se abre, amargo.
    No llueve: es un sangrar lento
    y largo.

    Dentro del hogar, los hombres
    no sienten esta amargura,
    este envío de agua triste
    de la altura.

    Este largo y fatigante
    descender de aguas vencidas,
    hacia la Tierra yacente
    y transida.

    Llueve... y como un chacal trágico
    la noche acecha en la sierra.
    ¿Qué va a surgir, en la sombra,
    de la Tierra?

    ¿Dormiréis, mientras afuera
    cae, sufriendo, esta agua inerte,
    esta agua letal, hermana
    de la Muerte?

    El papagayo

    El papagayo verde y amarillo,
    el papagayo verde y azafrán,
    me dijo «fea» con su habla gangosa
    y con su pico que es de Satanás.

    Yo no soy fea, que si fuese fea,
    fea es mi madre parecida al sol,
    fea la luz en que mira mi madre
    y feo el viento en que pone su voz,
    y fea el agua en que cae su cuerpo
    y feo el mundo y Él que lo crió...

    El papagayo verde y amarillo,
    el papagayo verde y tornasol,
    me dijo «fea» porque no ha comido
    y el pan con vino se lo llevo yo,
    que ya me voy cansando de mirarlo
    siempre colgado y siempre tornasol...




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 31 Ene 2014, 06:49


    La cajita de Olinalá



    Cajita mía
    de Olinalá,
    palo-rosa,
    jacarandá.

    Cuando la abro
    de golpe da
    su olor de reina
    de Sabá.

    ¡Ay, bocanada
    tropical:
    clavo, caoba
    y el copal!

    La pongo aquí,
    la dejo allá;
    por corredores
    viene y va.

    Hierve de grecas
    como un país:
    nopal, venado,
    codorniz,

    los volcanes
    de gran cerviz
    y el indio aéreo
    como el maíz.

    Así la pintan,
    así, así,
    dedos de indio
    o colibrí;

    y así la hace
    de cabal
    mano azteca,
    mano quetzal.

    II

    Cuando la noche
    va a llegar,
    porque me guarde
    de su mal,

    me la pongo
    de cabezal
    donde otros ponen
    su metal.

    Lindos sueños
    que hace soñar;
    hace reír,
    hace llorar:

    Mano a mano
    se pasa el mar,
    sierras mellizas
    campos de arar.

    Se ve al Anáhuac
    rebrillar,
    la bestia-Ajusco
    que va a saltar,

    y por el rumbo
    que lleva al mar,
    a Quetzalcoalt
    se va a alcanzar.

    Ella es mi hálito,
    yo, su andar;
    ella, saber;
    yo, desvariar.

    Y paramos
    como el maná
    donde el camino
    se sobra ya,

    donde nos grita
    un ¡halalá!
    el mujerío
    de Olinalá.



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 31 Ene 2014, 06:55


    Interrogaciones



    ¿Cómo quedan, Señor, durmiendo los suicidas?
    ¿Un cuajo entre la boca, las dos sienes vaciadas,
    las lunas de los ojos albas y engrandecidas,
    hacia un ancla invisible las manos orientadas?

    ¿O Tú llegas después que los hombres se han ido,
    y les bajas el párpado sobre el ojo cegado,
    acomodas las vísceras sin dolor y sin ruido
    y entrecruzas las manos sobre el pecho callado?

    El rosal que los vivos riegan sobre su huesa
    ¿no le pinta a sus rosas unas formas de heridas?
    ¿No tiene acre el olor, sombría la belleza
    y las frondas menguadas de serpientes tejidas?

    Y responde, Señor: Cuando se fuga el alma
    por la mojada puerta de las largas heridas,
    ¿entra en la zona tuya hendiendo el aire en calma
    o se oye un crepitar de alas enloquecidas?

    ¿Angosto cerco lívido se aprieta en torno suyo?
    ¿El éter es un campo de monstruos florecido?
    ¿En el pavor no aciertan ni con el nombre tuyo?
    ¿O van gritando sobre tu corazón dormido?

    ¿No hay un rayo de sol que los alcance un día?
    ¿No hay agua que los lave de sus estigmas rojos?
    ¿Para ellos solamente queda tu entraña fría,
    sordo tu oído fino y apretados tus ojos?

    Tal el hombre asegura, por error o malicia;
    mas yo, que te he gustado, como un vino, Señor,
    mientras los otros siguen llamándote Justicia,
    ¡no te llamaré nunca otra cosa que Amor!

    Yo sé que como el hombre fue siempre zarpa dura;
    la catarata, vértigo; aspereza, la sierra.
    ¡Tú eres el vaso donde se esponjan de dulzura
    los nectarios de todos los huertos de la Tierra!


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    Mensaje por cecilia gargantini Vie 31 Ene 2014, 19:48

    Gracias, mil gracias, Evangelina y Lluvia, por darnos tanto!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
    Besitossssssssssss miles para cada una
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Feb 2014, 18:01

    Gracias, amigos: Mauricio, Evangelina,
    Lluvia, Cecilia, Pascual
    Besos
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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Feb 2021, 21:46

    Creo en mi corazón, el que yo exprimo
    Para teñir el lienzo de la vida
    De rojez o palor y que le ha hecho
    Veste encendida.

    Creo en mi corazón, el que en la siembra
    Por el surco sin fin fue acrecentando.
    Creo en mi corazón, siempre vertido,
    Pero nunca vaciado.


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    Mensaje por Angel Salas Dom 10 Oct 2021, 16:23

    Maria Lua: Grato volver para disfrutar parte de sus versos y su obra....



    Un gran abrazo
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    Mensaje por Maria Lua Jue 05 Ene 2023, 09:10



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    PINARES


    El pinar al viento
    vasto y negro ondula,
    y mece mi pena
    con canción de cuna.

    Pinos calmos, graves
    como un pensamiento,
    dormidme la pena,
    dormidme el recuerdo.

    Dormidme el recuerdo,
    asesino pálido,
    pinos que pensáis
    con pensar humano.

    El viento los pinos
    suavemente ondula.
    ¡Duérmete, recuerdo,
    duérmete, amargura!

    La montaña tiene
    el pinar vestida
    como un amor grande
    que cubriò una vida.

    Nada le ha dejado
    sin poseerle, ¡nada!
    ¡Como un amor ávido
    que ha invadido un alma!

    La montana tiene
    tierra sonrosada;
    el pinar le puso
    su negrura trágica,

    (Así era el alma
    alcor sonrosado;
    así el amor púsole
    su brocado trágico.)

    El viento reposa
    y el pinar se calla,
    cual se calla un hombre
    asomado a su alma.

    Medita en silencio,
    enorme y oscuro,
    como un ser que sabe
    del dolor del mundo.

    Pinar, tengo miedo
    de pensar contigo;
    miedo de acordarme,
    pinar, de que vivo.

    ¡Ay!, tú no te calles,
    procura que duerma;
    no te calles como
    un hombre que piensa.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 29 Ene 2023, 08:42

    EL ÁNGEL GUARDIÁN

    Es verdad, no es un cuento;
    hay un Ángel Guardián
    que te toma y te lleva como el viento
    y con los niños va por donde van.

    Tiene cabellos suaves
    que van en la venteada,
    ojos dulces y graves
    que te sosiegan con una mirada
    y matan miedos dando claridad.
    (No es un cuento, es verdad.)

    Él tiene cuerpo, manos y pies de alas
    y las seis alas vuelan o resbalan,
    las seis te llevan de su aire batido
    y lo mismo te llevan de dormido.

    Hace más dulce la pulpa madura
    que entre tus labios golosos estrujas;
    rompe a la nuez su taimada envoltura
    y es quien te libra de gnomos y brujas.

    Es quien te ayuda a que cortes las rosas,
    que están sentadas en trampas de espinas,
    el que te pasa las aguas mañosas
    y el que te sube las cuestas más pinas.

    Y aunque camine contigo apareado,
    como la guinda y la guinda bermeja,
    cuando su seña te pone el pecado
    recoge tu alma y el cuerpo te deja.

    Es verdad, no es un cuento:
    hay un Ángel Guardián
    que te toma y te lleva como el viento
    y con los niños va por donde van


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Vie 03 Mar 2023, 10:04

    "LA TIERRA Y LA MUJER"

    Mientras tiene luz el mundo
    y despierto está mi niño,
    por encima de su cara
    todo es un hacerse guiños.

    Guiños le hace la alameda
    con sus dedos amarillos,
    y tras ella vienen nubes
    con piruetas de cabritos. ..

    La cigarra al mediodía,
    con el frote le hace guiño,
    y la maña de la brisa
    guiña con su pañalito.

    Al venir la noche hará
    guiño socarrón el grillo,
    y en saliendo las estrellas
    me le harán sus santos guiños.

    Yo le digo a la otra Madre,
    a la llena de caminos:
    "Haz que duerma tu pequeño
    para que se duerma el mío".

    Y la muy consentidora,
    la rayada de caminos,
    me contesta: "Duerme al tuyo
    para que se duerma el mío".


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    GABRIELA MISTRAL (1889-1957) - Página 3 Empty Re: GABRIELA MISTRAL (1889-1957)

    Mensaje por Maria Lua Mar 04 Jul 2023, 09:22

    DEVUELTO

    A la cara de mi hijo
    que duerme, bajan
    arenas de las dunas,
    flor de la caña
    y la espuma que vuela
    de la cascada...
    .
    Y es sueño nada más
    cuanto le baja;
    sueño cae a su boca,
    sueño a su espalda,
    y me roban su cuerpo
    junto con su alma.
    .
    Y así lo van cubriendo
    con tanta maña,
    que en la noche no tengo
    hijo ni nada,
    madre ciega de sombra,
    madre robada.
    .
    Hasta que el sol bendito
    al fin lo baña:
    me lo devuelve en linda
    fruta mondada
    ¡y me lo pone entero
    sobre la falda!
    .


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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