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    Mensaje por Maria Lua Miér 13 Mayo 2009, 11:36

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    VERGÜENZA








    Si tú me miras, yo me vuelvo hermosa
    como la hierba a que bajó el rocío,
    y desconocerán mi faz gloriosa
    las altas cañas cuando baje al río.


    Tengo vergüenza de mi boca triste,
    de mi voz rota y mis rodillas rudas;
    ahora que me miraste y que viniste,
    me encontré pobre y me palpé desnuda.


    Ninguna piedra en el camino hallaste
    más desnuda de luz en la alborada
    que esta mujer a la que levantaste,
    porque oíste su canto, la mirada.


    Yo callaré para que no conozcan
    mi dicha los que pasan por el llano,
    en el fulgor que da a mi frente tosca
    en la tremolación que hay en mi mano...


    Es noche y baja a la hierba el rocío;
    mírame largo y habla con ternura,
    ¡que ya mañana al descender al río
    lo que besaste llevará hermosura!






    AUSENCIA




    Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
    Se va mi cara en un óleo sordo;
    se van mis manos en azogue suelto;
    se van mis pies en dos tiempos de polvo.


    ¡Se te va todo, se nos va todo!
    Se va mi voz, que te hacía campana
    cerrada a cuanto no somos nosotros.


    Se van mis gestos, que se devanaban,
    en lanzaderas, delante tus ojos.


    Y se te va la mirada que entrega,
    cuando te mira, el enebro y el olmo.


    Me voy de ti con tus mismos alientos:
    como humedad de tu cuerpo evaporo.


    Me voy de ti con vigilia y con sueño,
    y en tu recuerdo más fiel ya me borro.


    Y en tu memoria me vuelvo como esos
    que no nacieron ni en llanos ni en sotos.


    Sangre sería y me fuese en las palmas
    de tu labor y en tu boca de mosto.


    Tu entraña fuese y sería quemada
    en marchas tuyas que nunca más oigo,
    ¡y en tu pasión que retumba en la noche,
    como demencia de mares solos!


    ¡Se nos va todo, se nos va todo!






    GABRIELA MISTRAL






    (Vicuña 1889 - Nueva York 1957)


    Lucila Godoy, llamada Gabriela Mistral (conocida mejor como Gabriela Mistral), escritora chilena. Hija de un maestro rural, que abandonó el hogar a los tres años del nacimiento de Gabriela, la muchacha tuvo una niñez difícil en uno de los parajes más desolados de Chile. A los 15 años publicó sus primeros versos en la prensa local, y empezó a estudiar para maestra. En 1906 se enamoró de un modesto empleado de ferrocarriles, Romelio Ureta, que, por causas desconocidas, se suicidó al poco tiempo; de la enorme impresión que le causó aquella pérdida surgieron sus primeros versos importantes. En 1910 obtuvo el título de maestra en Santiago, y cuatro años después se produjo su consagración poética en los juegos florales de la capital de Chile; los versos ganadores- Los sonetos de la muerte- pertenecen a su libro Desolación (1922), que publicaría el instituto de las Españas de Nueva York. En 1925 dejó la enseñanza, y, tras actuar como representante de Chile en el Instituto de cooperación intelectual de la S.D.N., fue cónsul en Nápoles y en Lisboa. Vuelta a su patria colaboró decisivamente en la campaña electoral del Frente popular (1938), que llevó a la presidencia de la república a su amigo de juventud P. Aguirre Cerda. En 1945 recibió el premio Nobel de literatura; viajó por todo el mundo, y en 1951 recogió en su país el premio nacional.


    En 1953 se le nombra Cónsul de Chile en Nueva York. Participa en la Asamblea de Las Naciones Unidas representando a Chile. En 1954 viene a Chile y se le tributa un homenaje oficial. Regresa a los Estados Unidos.


    El Gobierno de Chile le acuerda en 1956 una pensión especial por la Ley que se promulga en el mes de noviembre.


    En1957, después de una larga enfermedad, muere el 10 de enero, en el Hospital General de Hempstead, en Nueva York. Sus restos reciben el homenaje del pueblo chileno, declarándose tres días de duelo oficial. Los funerales constituyen una apoteosis. Se le rinden homenajes en todo el Continente y en la mayoría de los países del mundo.


    La obra poética de Gabriela Mistral surge del modernismo, más concretamente de Amado Nervo, aunque también se aprecia la influencia de Frédéric Mistral (de quién tomó el seudónimo) y el recuerdo del estilo de la Biblia. De algunos momentos de Rubén Darío tomó, sin duda, la principal de sus características: la ausencia de retórica y el gusto por el lenguaje coloquial. A pesar de sus imágenes violentas y su gusto por los símbolos, fue, sin embargo, absolutamente refractaria a la "poesía pura", y, ya en 1945, rechazó un prólogo de P. Valéry a la versión francesa de sus versos. Sus temas predilectos fueron: la maternidad, el amor, la comunión con la naturaleza americana, la muerte como destino, y, por encima de todos, un extraño panteísmo religioso, que, no obstante, persiste en la utilización de las referencias concretas al cristianismo. Al citado Desolación siguieron los libros Lecturas para mujeres destinadas a la enseñanza del lenguaje (1924); Ternura (1924), canciones para niños; Tala (1938); Poemas de las madres (1950), y Lagar (1954). Póstumamente se recogieron su Epistolario (1957) y sus Recados contando a Chile (1957), originales prosas periodísticas, dispersas en publicaciones desde 1925.







    (Archivos de la Universidad Jaime I)


    Última edición por Maria Lua el Miér 22 Ene 2014, 10:40, editado 3 veces
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    GABRIELA MISTRAL (1889-1957) Empty No podía faltar

    Mensaje por Liliana Aiello Miér 13 Mayo 2009, 20:42

    Hermoso amiga... gracias por traerla a Gabriela...
    Me he deleitado con la lectura.

    LILI


    _________________
    yo y la que fui nos sentamos
    en el umbral de mi mirada.
    Alejandra Pizarnik
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    GABRIELA MISTRAL (1889-1957) Empty Re: GABRIELA MISTRAL (1889-1957)

    Mensaje por Ignacio Bellido Jue 14 Mayo 2009, 14:34

    Gracias Maria Lua, junto con Huidobro me parecen de lo más importante en Chile
    sin olvidar claro está al Maestro Neruda.
    Un abrazo
    Ignacio
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    Mensaje por Juan Martín Vie 15 Mayo 2009, 13:25

    Gracias por traer esos poemas tan lindos y la biografía de tan extraordinaria poetisa.

    Dejo un poema más que me paree especialmente conmovedor.

    Un fuerte abrazo.

    J. Martín


    ************************

    Piececitos


    Gabriela Mistral

    Piececitos de niño,
    azulosos de frío,
    ¡cómo os ven y no os cubren,
    Dios mío!

    ¡Piececitos heridos
    por los guijarros todos,
    ultrajados de nieves
    y lodos!

    El hombre ciego ignora
    que por donde pasáis,
    una flor de luz viva
    dejáis;

    que allí donde ponéis
    la plantita sangrante,
    el nardo nace más
    fragante.

    Sed, puesto que marcháis
    por los caminos rectos,
    heroicos como sois
    perfectos.

    Piececitos de niño,
    dos joyitas sufrientes,
    ¡cómo pasan sin veros
    las gentes!


    .
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    Mensaje por Maria Lua Vie 15 Mayo 2009, 15:41

    Precioso, amigo, Juan Martín...
    dulce, tierno...
    Gracias y abrazo
    Maria Lua
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    Mensaje por Maria Lua Dom 21 Jun 2009, 11:18

    Liliana Aiello escribió:Hermoso amiga... gracias por traerla a Gabriela...
    Me he deleitado con la lectura.

    LILI

    Muy lindos los poemas de Gabriela
    Mistral...
    VERGÜENZA me fascina...
    un beso, querida Lili
    Maria Lua


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    GABRIELA MISTRAL (1889-1957) Empty Gabriela Mistral

    Mensaje por helena Dom 21 Jun 2009, 11:39

    Hermosos los poemas que incluyes de esta autora,
    querida Maria Lua. Y muy interesante la reseña de su vida.
    Extraordinaria mujer.

    Muy delicado y bello también el poema que añade Juan Martín.
    Igualmente gracias.

    Besos a los dos
    Helena
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    GABRIELA MISTRAL (1889-1957) Empty Re: GABRIELA MISTRAL (1889-1957)

    Mensaje por Maria Lua Dom 21 Jun 2009, 11:44

    Ignacio Bellido escribió:Gracias Maria Lua, junto con Huidobro me parecen de lo más importante en Chile
    sin olvidar claro está al Maestro Neruda.
    Un abrazo
    Ignacio


    Gracias, Ignacio...
    Un beso
    Maria Lua

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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 20:05

    VOLVERLO A VER

    ¿Y nunca, nunca más, ni en noches llenas
    de temblor de astros, ni en las alboradas
    vírgenes, ni en las tardes inmoladas?

    ¿Al margen de ningún sendero pálido,
    que ciñe el campo, al margen de ninguna
    fontana trémula, blanca de luna?

    ¿Bajo las trenzaduras de la selva,
    donde llamándolo me ha anochecido,
    ni en la gruta que vuelve mi alarido?

    ¡Oh, no! ¡Volverlo a ver, no importa dónde,
    en remansos de cielo o en vórtice hervidor,
    bajo unas lunas plácidas o en un cárdeno horror!

    ¡Y ser con él todas las primaveras
    y los inviernos, en un angustiado
    nudo, en torno a su cuello ensangrentado
    !
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 20:07

    LEÑADOR

    Quedó sobre las hierbas
    el leñador cansado,
    dormido en el aroma
    del pino de su hachazo.
    Tienen sus pies majadas
    las hierbas que pisaron.
    Le canta el dorso de oro
    y le sueñan las manos.
    Veo su umbral de piedra,
    su mujer y su campo.
    Las cosas de su amor
    caminan su costado;
    las otras que no tuvo
    le hacen como más casto,
    y el soñoliento duerme
    sin nombre, como un árbol.

    El mediodía punza
    lo mismo que venablo.
    Con una rama fresca
    la cara le repaso.
    Se viene de él a mi
    su día como un canto
    y mi día le doy
    como pino cortado.

    Regresando, a la noche,
    por lo ciego del llano,
    oigo gritar mujeres
    al hombre retardado;
    y cae a mis espaldas
    y tengo en cuatro dardos
    nombre del que guardé
    con mí sangre y mi hálito.
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 20:08

    EL IXTLAZIHUATL

    El Ixtlazihuatl mi mañana vierte;
    se alza mi casa bajo su mirada,
    que aquí a sus pies me reclinó la suerte
    y en su luz hablo como alucinada.

    Te doy mi amor, montaña mexicana;
    como una virgen tú eres deleitosa;
    sube de ti hecha gracia la mañana,
    pétalo a pétalo abre como rosa.

    El Ixtlazihuatl con su curva humana
    endulza el cielo, el paisaje afina.
    Toda dulzura de su dorso mana;
    el valle en ella tierno se reclina.

    Está tendida en la ebriedad del cielo
    con laxitud de ensueño y de reposa,
    tiene en un pico un ímpetu de anhelo
    hacia el azul supremo que es su esposo.

    Y los vapores que alza de sus loma
    tejen su sueño que es maravilloso:
    cual la doncella y como la paloma
    su pecho es casto, pero se halla ansioso.

    Mas tú la andina, la de greña oscura
    mi Cordillera, la Judith tremenda,
    hiciste mi alma cual la zarpa dura
    y la empapaste en tu sangrienta venda.

    Y yo te llevo cual tu criatura,
    te llevo aquí en mi corazòn tajeado,
    que me crié en tus pechos de amargura
    ¡y derramé mi vida en tus costados!
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 20:09

    EL PENSADOR DE RODIN

    Con el mentón caído sobre la mano ruda,
    el Pensador se acuerda que es carne de la huesa,
    carne fatal, delante del destino desnuda,
    carne que odia la muerte, y tembló de belleza.

    Y tembló de amor, toda su primavera ardiente,
    ahora, al otoño, anégase de verdad y tristeza.
    El "de morir tenemos" pasa sobre su frente,
    en todo agudo bronce, cuando la noche empieza.

    Y en la angustia, sus músculos se hienden, sufridores
    cada surco en la carne se llena de terrores,
    Se hiende, como la hoja de otoño, al Señor fuerte

    que le llama en los bronces... Y no hay árbol torcido
    de sol en la llanura, ni leòn de flanco herido,
    crispados como este hombre que medita en la muerte.
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 20:10

    LA MAESTRA RURAL

    La maestra era pura. "Los suaves hortelanos",
    decía, "de este predio, que es predio de Jesús,
    han de conservar puros los ojos y las manos,
    guardar claros sus óleos, para dar clara luz".

    La maestra era pobre. Su reino no es humano.
    (Así en el doloroso sembrador de Israel.)
    Vestía sayas pardas, no enjoyaba su mano
    ¡y era todo su espíritu un inmenso joyel!

    La maestra era alegre. ¡Pobre mujer herida!
    Su sonrisa fue un modo de llorar con bondad.
    Por sobre la sandalia rota y enrojecida,
    era ella la insigne flor de su santidad.

    ¡Dulce ser! En su río de mieles, caudaloso,
    largamente abrevaba sus tigres el dolor.
    Los hierros que le abrieron el pecho generoso
    ¡más anchas le dejaron las cuencas del amor!

    ¡Oh labriego, cuyo hijo de su labio aprendía
    el himno y la plegaria, nunca viste el fulgor
    del lucero cautivo que en sus carnes ardía:
    pasaste sin besar su corazòn en flor!

    Campesina, ¿recuerdas que alguna vez prendiste
    su nombre a un comentario brutal o baladí?
    Cien veces la miraste, ninguna vez la viste
    ¡y en el solar de tu hijo, de ella hay más que de ti!

    Pasò por él su fina, su delicada esteva,
    abriendo surcos donde alojar perfección.
    La albada de virtudes de que lento se nieva
    es suya. Campesina, ¿no le pides perdón?

    Daba sombra por una selva su encina hendida
    el día en que la muerte la convidò a partir.
    Pensando en que su madre la esperaba dormida,
    a La de Ojos Profundos se dio sin resistir.

    Y en su Dios se ha dormido, como en cojín de luna;
    almohada de sus sienes, una constelación;
    canta el Padre para ella sus canciones de cuna
    ¡y la paz llueve largo sobre su corazón!

    Como un henchido vaso, traía el alma hecha
    para dar ambrosía de toda eternidad;
    y era su vida humana la dilatada brecha
    que suele abrirse el Padre para echar claridad.

    Por eso aún el polvo de sus huesos sustenta
    púrpura de rosales de violento llamear.
    ¡Y el cuidador de tumbas, como aroma, me cuenta,
    las plantas del que huella sus huesos, al pasar!
    Gala Grosso
    Gala Grosso


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    GABRIELA MISTRAL (1889-1957) Empty GABRIELA MISTRAL- Premio Nobel de Literatura, el cual recibió en 1945,ANIVERSARIO

    Mensaje por Gala Grosso Sáb 16 Ene 2010, 13:53

    Poema Adiós
    de Gabriela Mistral



    En costa lejana
    y en mar de Pasión,
    dijimos adioses
    sin decir adiós.
    Y no fue verdad
    la alucinación.
    Ni tú la creíste
    ni la creo yo,
    «y es cierto y no es cierto»
    como en la canción.
    Que yendo hacia el Sur
    diciendo iba yo:
    «Vamos hacia el mar
    que devora al Sol».
    Y yendo hacia el Norte
    decía tu voz:
    «Vamos a ver juntos
    donde se hace el Sol».
    Ni por juego digas
    o exageración
    que nos separaron
    tierra y mar, que son
    ella, sueño y el
    alucinación.
    No te digas solo
    ni pida tu voz
    albergue para uno
    al albergador.
    Echarás la sombra
    que siempre se echó,
    morderás la duna
    con paso de dos...
    Para que ninguno,
    ni hombre ni dios,
    nos llame partidos
    como luna y sol;
    para que ni roca
    ni viento errador,
    ni río con vado
    ni árbol sombreador,
    aprendan y digan
    mentira o error
    del Sur y del Norte,
    del uno y del dos!
    ----------------------------------------------------

    Poema Caricia
    de Gabriela Mistral



    Madre, madre, tú me besas,
    pero yo te beso más,
    y el enjambre de mis besos
    no te deja ni mirar...

    Si la abeja se entra al lirio,
    no se siente su aletear.
    Cuando escondes a tu hijito
    ni se le oye respirar...

    Yo te miro, yo te miro
    sin cansarme de mirar,
    y qué lindo niño veo
    a tus ojos asomar...

    El estanque copia todo
    lo que tú mirando estás;
    pero tú en las niñas tienes
    a tu hijo y nada más.

    Los ojitos que me diste
    me los tengo de gastar
    en seguirte por los valles,
    por el cielo y por el mar...[/color]

    AMIGO, SI DESEAS COLOCAR
    OTRO POEMA EN HOMENAJE
    A ESTA INCREÍBLE ESCRITORA
    ME ALEGRARÍA MUCHO

    Gala
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    Mensaje por Juan Martín Dom 17 Ene 2010, 19:27

    Siempre es un gran deleite leer los versos de Gabriela Mistral.
    Besos.
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    Mensaje por ernesto würth Dom 17 Ene 2010, 21:24

    GRACIAS GALA, por dar a conocer poemas de nuestra poetisa chilena, de la que nos orgullecemos mucho, y tiene una larga lista de trabajos poeticos Abrazos ernesto.
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    Mensaje por clara_fuente Jue 18 Mar 2010, 17:14

    Siempre bellos los versos de la poeta reconocida en su tiempo. Es hermoso disfrutar con ellos.
    Gracias Maria Lua por tu buen gusto.
    Besos, Clara
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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Mar 2010, 18:31

    Gracias a ti, querida
    Clara...
    Un beso
    Maria Lua


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    Mensaje por Andrea Diaz Miér 24 Mar 2010, 19:14

    MARIA, GABRIELA MISTRAL HA SIDO UNA GRAN INFLUENCIA EN MI VIDA, YA QUE DURANTE EL PRIMARIO QUE FUE EN LA EPOCA MILITAR MUCHOS ESCRITOS FUERON MARCADOS COMO SUBERSIVOS O CONTRADITORIOS PARA EL MOMENTO QUE SE VIVIA, ELLA ERA UNOS DE LOS POCOS POETAS QUE SE PODIA LEER, ESTUDIABAMOS DE MEMORIA SUS VERSOS, ALGUNOS DE MIS COMPAÑEROS (CLARO ERAN NIÑOS) SOLO ERA UNA TAREA, PARA MI MENTE AVIDA DE BELLEZA Y MISTERIOS, ERAN UNA ALAS HACIA UN AMERICA DISTINTA...
    GRACIAS POR TRAERLA A MI MEMORIA AMIGA...
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    Mensaje por Maria Lua Jue 01 Abr 2010, 14:28

    Gracias, querida Andrea!
    La conocí y a sus bellos
    poemas, cuando estaba en la
    Universidad, estudiando
    literatura de América Latina...
    Besos, amiga
    Maria
    Lua


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 03 Abr 2010, 00:24

    Bellísimos, querida Gala...
    Besos y gracias
    Maria Lua


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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Abr 2010, 15:59

    DESOLACIÓN

    La bruma espesa, eterna, para que olvide dónde
    me ha arrojado la mar en su ola de salmuera.
    La tierra a la que vine no tiene primavera:
    tiene su noche larga que cual madre me esconde.

    El viento hace a mi casa su ronda de sollozos
    y de alarido, y quiebra, como un cristal, mi grito.
    Y en la llanura blanca, de horizonte infinito,
    miro morir intensos ocasos dolorosos.

    ¿A quién podrá llamar la que hasta aquí ha venido
    si más lejos que ella sólo fueron los muertos?
    ¡Tan sólo ellos contemplan un mar callado y yerto
    crecer entre sus brazos y los brazos queridos!

    Los barcos cuyas velas blanquean en el puerto
    vienen de tierras donde no están los que son míos;
    y traen frutos pálidos, sin la luz de mis huertos,
    sus hombres de ojos claros no conocen mis ríos.

    Y la interrogación que sube a mi garganta
    al mirarlos pasar, me desciende, vencida:
    hablan extrañas lenguas y no la conmovida
    lengua que en tierras de oro mi vieja madre canta.

    Miro bajar la nieve como el polvo en la huesa;
    miro crecer la niebla como el agonizante,
    y por no enloquecer no encuentro los instantes,
    porque la "noche larga" ahora tan solo empieza.

    Miro el llano extasiado y recojo su duelo,
    que vine para ver los paisajes mortales.
    La nieve es el semblante que asoma a mis cristales;
    ¡siempre será su altura bajando de los cielos!

    Siempre ella, silenciosa, como la gran mirada
    de Dios sobre mí; siempre su azahar sobre mi casa;
    siempre, como el destino que ni mengua ni pasa,
    descenderá a cubrirme, terrible y extasiada.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Abr 2010, 16:00

    APEGADO A MÍ

    Velloncito de mi carne,
    que en mi entraña yo tejí,
    velloncito friolento,
    ¡duérmete apegado a mí!

    La perdiz duerme en el trébol
    escuchándole latir:
    no te turben mis alientos,
    ¡duérmete apegado a mí!

    Hierbecita temblorosa
    asombrada de vivir,
    no te sueltes de mi pecho:
    ¡duérmete apegado a mí!

    Yo que todo lo he perdido
    ahora tiemblo de dormir.

    No resbales de mi brazo:
    ¡duérmete apegado a mí!


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Abr 2010, 16:00

    LA FLOR DEL AIRE

    Yo la encontré por mi destino,
    de pie a mitad de la pradera,
    gobernadora del que pase,
    del que le hable y que la vea.

    Y ella me dijo: "Sube al monte.
    Yo nunca dejo la pradera,
    y me cortas las flores blancas
    como nieves, duras y tiernas."

    Me subí a la ácida montaña,
    busqué las flores donde albean,
    entre las rocas existiendo
    medio dormidas y despiertas.

    Cuando bajé, con carga mía,
    la hallé a mitad de la pradera,
    y fui cubriéndola frenética,
    con un torrente de azucenas.

    Y sin mirarse la blancura,
    ella me dijo: "Tú acarrea
    ahora sólo flores rojas.
    Yo no puedo pasar la pradera."

    Trepe las penas con el venado,
    y busqué flores de demencia,
    las que rojean y parecen
    que de rojez vivan y mueran.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 06 Abr 2010, 15:57

    PINARES


    El pinar al viento
    vasto y negro ondula,
    y mece mi pena
    con canción de cuna.

    Pinos calmos, graves
    como un pensamiento,
    dormidme la pena,
    dormidme el recuerdo.

    Dormidme el recuerdo,
    asesino pálido,
    pinos que pensáis
    con pensar humano.

    El viento los pinos
    suavemente ondula.
    ¡Duérmete, recuerdo,
    duérmete, amargura!

    La montaña tiene
    el pinar vestida
    como un amor grande
    que cubriò una vida.

    Nada le ha dejado
    sin poseerle, ¡nada!
    ¡Como un amor ávido
    que ha invadido un alma!

    La montana tiene
    tierra sonrosada;
    el pinar le puso
    su negrura trágica,

    (Así era el alma
    alcor sonrosado;
    así el amor púsole
    su brocado trágico.)

    El viento reposa
    y el pinar se calla,
    cual se calla un hombre
    asomado a su alma.

    Medita en silencio,
    enorme y oscuro,
    como un ser que sabe
    del dolor del mundo.

    Pinar, tengo miedo
    de pensar contigo;
    miedo de acordarme,
    pinar, de que vivo.

    ¡Ay!, tú no te calles,
    procura que duerma;
    no te calles como
    un hombre que piensa.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 17:12

    LA BAILARINA

    La bailarina ahora está danzando
    la danza del perder cuanto tenía.
    Deja caer todo lo que ella había,
    padres y hermanos, huertos y campiñas,
    el rumor de su río, los caminos,
    el cuento de su hogar, su propio rostro
    y su nombre, y los juegos de su infancia
    como quien deja todo lo que tuvo
    caer de cuello, de seno y de alma.

    En el filo del día y el solsticio
    baila riendo su cabal despojo.
    Lo que avientan sus brazos es el mundo
    que ama y detesta, que sonríe y mata,
    la tierra puesta a vendimia de sangre
    la noche de los hartos que no duermen
    y la dentera del que no ha posada.

    Sin nombre, raza ni credo, desnuda
    de todo y de sí misma, da su entrega,
    hermosa y pura, de pies voladores.
    Sacudida como árbol y en el centro
    de la tornada, vuelta testimonio.

    No está danzando el vuelo de albatroses
    salpicados de sal y juegos de olas;
    tampoco el alzamiento y la derrota
    de los cañaverales fustigados.
    Tampoco el viento agitador de velas,
    ni la sonrisa de las altas hierbas.

    El nombre no le den de su bautismo.
    Se soltò de su casta y de su carne
    sumiò la canturía de su sangre
    y la balada de su adolescencia.

    Sin saberlo le echamos nuestras vidas
    como una roja veste envenenada
    y baila así mordida de serpientes
    que alácritas y libres la repechan,
    y la dejan caer en estandarte
    vencido o en guirnalda hecha pedazos.

    Sonámbula, mudada en lo que odia,
    sigue danzando sin saberse ajena
    sus muecas aventando y recogiendo
    jadeadora de nuestro jadeo,
    cortando el aire que no la refresca
    única y torbellino, vil y pura.

    Somos nosotros su jadeado pecho,
    su palidez exangüe, el loco grito
    tirado hacia el poniente y el levante
    la roja calentura de sus venas,
    el olvido del Dios de sus infancias.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 17:13

    VIEJA

    Ciento veinte años tiene, ciento veinte,
    y está más arrugada que la Tierra.
    Tantas arrugas lleva que no lleva otra cosa
    sino alforzas y alforzas como la pobre estera.

    Tantas arrugas hace como la duna al viento,
    y se está al viento que la empolva y pliega;
    tantas arrugas muestra que le contamos solo
    sus escamas de pobre carpa eterna.

    Se le olvidò la muerte inolvidable,
    como un paisaje, un oficio, una lengua.
    Y a la muerte también se le olvidò su cara,
    porque se olvidan las caras sin cejas.

    Arroz nuevo le llevan en las dulces mañanas;
    fábulas de cuatro años al servirle le cuentan;
    aliento de quince años al tocarla le ponen:
    cabellos de veinte años al besarla le allegan.

    Mas la misericordia que la salvajes la mía.
    Yo le regalaré mis horas muertas,
    y aquí me quedaré por la semana
    pegada a su mejilla y a su oreja.

    Diciéndole la muerte lo mismo que una patria
    dándosela en la mano como una tabaquera;
    contándole la muerte como se cuenta a Ulises
    hasta que me la oiga y me la aprenda.

    "La Muerte", le diré al alimentarla;
    y "La Muerte", también, cuando la duerma:
    "La Muerte", como el número y los números,
    como una antífona y una secuencia,

    Hasta que alargue su mano y la tome,
    lúcida al fin en vez de soñolienta,
    abra los ojos, la mire y la acepte
    y despliegue la boca y se la beba.

    Y que se doble lacia de obediencia
    y llena de dulzura se disuelva,
    con la ciudad fundada el año suyo
    y el barco que lanzaron en su fiesta.

    Y yo pueda sembrarla lealmente,
    como se siembran maíz y lenteja,
    donde a tiempo las otras se sembraron,
    más dòciles, más prontas y más frescas.

    El corazòn aflojado soltando,
    y la nuca poniendo en una arena,
    las viejas que pudieron no morir:
    Clara de Asís, Catalina y Teresa.


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