MANUEL MACHADO (1874-1947)

JULIO

Calle del Betis. Triana.
El corazón del estío
penetra el escalofrío
de la fuente charlatana.

La Velada de Santa Ana
llena de música el río.
Con los ojos de Rocío
se ilumina la ventana.

De envidia, al verla, una estrella,
en las alturas sin fin,
estremecida rutila.

Y se apaga cuando ella
sale envuelta en el jardín
de su mantón de Manila.

LA MANZANILLA

La manzanilla es mi vino
porque es alegre, y es buena
y porque -amable sirena-
su canto encanta el camino.

Es un poema divino
que en la sal y el sol se baña...
La médula de una caña
más rica que la de azúcar...

El color que da Sanlúcar
a la bandera de España.

Querida Lua, buscando por ahí he visto la estupenda selección que has hecho de los poemas de Manuel Machado, haciendo hincapié en su faceta más "castiza". Voy a añadir a este fabuloso trabajo otros tres poemas de su galería de retratos (ya he visto el de "El Caballero de la mano en el pecho"), que nos muestran al Manuel Machado más refinado y majestuoso.
Gracias por traer a este poeta de mi predilección y por todo lo que has aportado.
Un beso cariñoso.

A LA GIOCCONDA DE LEONARDO DA VINCI

Florencia – flor de música y aroma –
patria del gran Leonardo, inenarrable
madre de lo sutil y lo inefable...
Florencia del león y la paloma.

Mona Lisa sonríe, Madona Elisa
mira pasar los siglos sonriente,
y nosotros también eternamente
llevamos en el alma la sonrisa.

Sonríe la Giocconda... ¿Qué armonía,
qué paisaje de ensueño la extasía?...
¿Por dónde vaga su mirar velado?...

¿Qué palabra fatal suena en su oído?...
¿Qué amores desentierra del olvido?...
¿Qué secreto magnífico ha escuchado?...

**

A FELIPE IV DE DIEGO VELÁZQUEZ

Nadie más cortesano ni pulido
que nuestro rey Felipe, que Dios guarde,
siempre de negro hasta los pies vestido-

Es pálida su tez como la tarde,
cansado el oro de su pelo undoso
y de sus ojos el azul, cobarde.

Sobre su augusto pecho generoso
ni joyeles perturban, ni cadenas,
el negro terciopelo silencioso.

Y, en vez de cetro real, sostiene apenas
con desmayo galán, un guante de ante,
la blanca mano de azuladas venas.

***

A LOS FUSILAMIENTOS DE LA MONCLOA
DE FRANCISCO DE GOYA

Él lo vio primero... Noche negra, luz de infierno...
Hedor de sangre y pólvora, gemidos...
Uno brazos abiertos extendidos
en ese grito de dolor eterno.

Una farola en tierra casi alumbra
con un halo amarillo que horripila,
de los fusiles la uniforme fila
monótona y brutal de la penumbra.

Maldiciones, quejidos... Un instante
primero que la voz de mando suene,
un fraile muestra al implacable cielo,

y un convulso montón agonizante,
a medio rematar, por tandas viene
la eterna carne de cañón al suelo.


***

Jardín Gris


A Francisco Villaespesa

¡Jardín sin jardinero!
¡Viejo jardín,
viejo jardín sin alma,
jardín muerto! Tus árboles
no agita el viento. En el estanque, el agua
yace podrida. ¡Ni una onda! El pájaro
no se posa en tus ramas.
La verdinegra sombra
de tus hiedras contrasta
con la triste blancura
de tus veredas áridas...

¡Jardín, jardín! ¿Qué tienes?
¡Tu soledad es tanta,
que no deja poesía a tu tristeza!
¡Llegando a ti, se muere la mirada!
Cementerio sin tumbas...
Ni una voz, ni recuerdos, ni esperanza.
¡Jardín sin jardinero!
¡Viejo jardín,
viejo jardín sin alma!