Poetas españolas contemporáneas en las redes

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Poetas españolas contemporáneas en las redes.


Del libro Decir mi nombre. Muestra de poetas contemporáneas desde el entorno digital, selección de Martín Rodríguez-Gaona, Milenio, 2019:


Cherie Soleil (Patricia Arenillas) (1977- http://www.cpoesiajosehierro.org/web/front.php/cuanto-hacemos-aqui/historico/2019/item/presentacion-de-la-antologia-decir-mi-nombre


GLEICHNISSE

Bailo.
Frente a los hipócritas. Frente a los soberbios. Frente a los que se alimentan de tristeza.
Bailo frente a los que tienen miedo, esos que justifican la dentellada y la zarpa como medida preventiva.

Me despeino.
Frente a los rencorosos. Frente a los que acumulan alambre en la garganta. Frente a los que se sienten con derecho a «ponerte en tu sitio».
Contoneo mi imperfección ante su moralidad rotunda, ante sus juicios pluscuamperfectos, ante su intachable amargura.

Alzo la cabeza.
Frente a los cobardes. Frente a los que siempre piden más de lo que después son capaces de aceptar con humildad. Frente a los que siempre «son correctos».
Dibujo mi sonrisa ante su egoísmo, ante su pálida inclemencia, ante su mueca de náusea.

Me desnudo.
Delante de los categóricos, de su autosuficiencia implacable, de sus representaciones y sus máscaras.
Dejo que mi piel se erice ante sus inclemencias, frente a su altivez tirana, ante la disimulada herida de sus inseguridades.

Amo.
Y admito que en ocasiones tengo miedo, que me equivoco a cada paso, que alguna vez me caigo y necesito ayuda para levantarme.
Estoy triste a veces y otras me acaricia la locura. Dudo mucho. Y los días de sol me invade la pereza. Me preocupan los demás. También me enfado. Y sueño con la música puesta. Que tengo expectativas, que siento la piel, la sangre bullendo, que voy a morir y lo sé.

No me detengo.
No pienso detenerme.

Bailo:
No hay mayor venganza contra su corazón minúsculo.



EL AMOR O LA MÚSICA

No sabría precisar en qué momento dejé de pensar en ti.

Pero he caminado
con una sonrisa
páginas, calles y cuerpos
en los que tú no estabas.

No sabría decirte por qué el cine y el otoño ya no me susurran tu nombre.

Solo sé que es sábado.

Y que algunas veces
tenemos que elegir
entre el amor
o la música.



ESTE AFÁN DE BÚSQUEDA SIN DESEO DE HALLAZGO

Siento decirte
que no te he estado esperando toda la vida.
Que, entre tanto,
me he dejado llevar por las mareas y el tráfico,
que he sido bordada por las tardes de sol.
He bailado mucho,
y he reído tanto que me duelen las costillas.

He de confesarte
que no estaba soñando contigo.
Que dormía profundamente
las noches de verano
mientras una lluvia suave mecía mi inconsciencia.
Que me he dejado caer,
a veces, hasta el fondo de todas las posibilidades.

Si te soy sincera,
no he añorado que estuvieras aquí
mientras buceaba en un libro,
o cuando aquella película en la oscuridad de un cine se grababa en mi retina.
Y que tampoco susurraba tu nombre
en ese instante en el que mi piel, erizada y húmeda,
se deshacía,
ausente de forma y de todos los relojes.

Has de saber
que ni siquiera te he dibujado por miedo a limitarte.
Que no he querido ponerte color o peso.
Que te he traicionado muchas veces.
Y que, además, siento que así debe ser.
Que he amado a otros.
Que me he sido completa.
Que he arropado mi egoísmo.
Que he masticado el mundo y los minutos como si fuera a morir.

No voy a engañarte,
incluso he tenido miedo de que llegaras,
de que quisieras quedarte.
De que de pronto algo fuera suficiente.
Pavor
de que esta libertad,
este amor imposible que dibuja mis cosas,
se funda en el aire que rodea mis huesos.
Esta luz.
Esta increíble belleza.
Este abismo.
Este afán de búsqueda sin deseo de hallazgo
se pierda.

Se diuya sin más.
En ti.
En algo.
En alguien
miserablemente.




Silvia Nieva (1979- https://gruta77.com/silvia-nieva/


¿SE COMEN las hormigas a sus hermanas muertas?
¿Les llevará la evolución a inventar armas?
¿Usarán la poesía para narrar hazañas épicas?

O seguirán en fila como nosotros,
acatando su lugar
aparentemente delante,
aparentemente detrás,
en un afán de búsqueda del mismo alimento.

Mover una migaja como un sofá
y mudarse una y otra vez
por miedo al exterminio.

Ser hormiga hoy.
Levantarse, 
romper el trayecto,
encontrar el pie que pisa
y morderlo tantas veces
que el dolor lo paralice.

O quedarse. 
Seguir la línea,
habitar el agujero.



NO LES NACEN los bebés
a las mujeres de mi tiempo.

No les nacen
por el peso inerte de sus profesiones.
No les nacen
por ser hombres
y llevar traje y jornada de 15 horas.

No les nacen porque escuchan que ahora no
y respetan células.
El vientre sabe el límite de la juventud,
el precio del metro de cuna.

No habrá hogar y tiempo.
Les crecerá el exceso,
el juego con extraños.
Vestirán deprisa, crecerán deprisa,
impondrán su acento solitario y malcriado.

Niños de pantalla y tardes de abandono,
no nazcáis.
Os perderéis la madre que acunaba aguas
y prometía naturaleza.

Os espera el hormigón,
muro de carga interurbano,
inocentes derramados
por un disparo limpio y diplomático,
la pizarra manipulada,
el amante suicida y drogadicto.

Y el hijo, otra vez.
Os espera decidir
si dejáis nacer al hijo
para llenar vuestros fracasos.




Mónica Caldeiro (1984- https://monicacaldeiro.wordpress.com/


SERVIRÁ

Tonight no poetry ill serve.
ADRIENNE RICH

para los huesos
impenetrables
no servirá
la escritura
no servirá
para la claridad
para elevar las persianas
para apaciguar al loco
para llevar los asesinos
al paredón
y dejarlos quietos ante el arma
que no disparará
porque mayor es nuestra
compasión
para esto
no servirá
la escritura
no servirá
para el moribundo de cáncer
infectado por los químicos
para la mujer violada en un garaje
de camino a casa
para la madre soltera
con cuatrocientos euros al mes
no servirá
la escritura
no servirá

pero sí la poesía
en este tiempo
................que nos ha tocado
este tiempo de silencio y ruido
servirá
servirá
para las manos en alto atadas al techo
por cadenas y grilletes
servirá
este lenguaje que nos ha sido dado
servirá
metáfora de nuestro mundo
servirá
para los portalones de la muralla
del imperio
bajo el cielo de neblina
no espacio
no luz
no sol
servirá la poesía

servirá
para afrontar la muerte la caída
el renacimiento
los pasaportes
las identidades falsas
servirá
la poesía
para antes de que seamos
parte de ello
y no podamos escapar
servirá
para escapar
servirá
para escapar la poesía
servirá para correr más rápido
para gacelas y arqueras
para fugitivos imperfectos
con marihuana en los bolsillos
un billete y una foto de los niños
la poesía
servirá
para el que ha perdido piso casa
incluso vida
para el dejado
para el abandonado
para el bombardeado
para el almidonado
para el que ha ingerido glutamato
cada día de su existencia
para ese
para esos
para los torturadores bailando
en nuestras mentes
servirá
y para el péndulo de doble filo
servirá
para los padres que miran a las niñas
con minifalda
un libro de Adrienne Rich
servirá
y para ellas
para aprender a huir
con zapato plano
servirá la poesía
aunque tengamos hambre
aunque no tengamos manta
aunque se nos lleven
tristeza y desesperación
porque no se nos llevarán
no se nos llevarán
servirá
porque nosotras aún no hemos
muerto en las calles
como otras poetas han muerto
por ellas y para nosotras
servirá la poesía
servirá
con la rabia
vinculada al fuego
con la rabia
que hace arder un mundo
caído no habitable
para construir otro
sin esperar a que llegue la lluvia
a salvarnos

yo tengo esa rabia
yo tengo esa rabia
y para ella me sirve la poesía
no tengo agua
para el fuego
no tengo agua
para el fuego
no tengo agua
para el fuego
pero tengo sed
tengo el verso y por eso
tengo salvación
y para eso
me sirve la poesía

no quiero
vuestros zapatos negros
y lustrosos
para mi ira
de cientos de colores
por cada día que la he mirado
la poesía me sirve
para amar con ella
me sirve
para amar con ella
nos sirve
para amar cada día
con esa rabia útil
y fértil

desde luego
ante la pobreza
el fusil el esperpento
de la sombra
el golpe de fuerza
la escritura
no servirá
pero sí
la poesía
la poesía
sí
la poesía
servirá para nosotras
servirá para ellos
porque nunca
es gratuita
nunca inoportuna
es extremadamente
audaz

servirá
claro que servirá
y lo hará
porque sabemos
de dónde
viene

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Berta García Faet (1988- https://es.wikipedia.org/wiki/Berta_Garc%C3%ADa_Faet


CORTEJO Y SUFRIMIENTO

La belleza es ese misterio hermoso
que no descifran ni la psicología ni la retórica.
JORGE LUIS BORGES

Anoche agonizaste, expiraste
al depilarte las ingles. Torquemada en el bidet.
Calma, hay talco. Luego vinieron las cejas,
las axilas. También te rasuraste: pensaste
intensamente en por si acaso…
Y te flagelaste los muslos con crema hidratante
de soja y, como es natural,
llevas relleno. Enero. Tres grados. La mini
te duele. Aún hay que llegar al restaurante Lucio.
Te escuecen los ojos. Alergia. Se hinchan,
granates. Pero el rímel los dignifica.
Pestañeas despacio a lo Lauren Bacall,
y las manos te sudan: te las secas en la trenca
por si él decide darte alguna de las suyas…
Y no te ríes: hay que esconder las encías
y esas palas indomables desde siempre,
y te obstinas en ponerte tú a la izquierda,
para que no vea más que tu lado bueno,
y si te pregunta algo te aclaras la voz
y respondes débilmente. Tienes
que ser femenina y tierna. Y los tacones
de once centímetros (y cien unidades
monetarias), esos fusiles de corazones,
esos hijos de Dior, te pasean un puñal
por los pies, sanguinarios y elegantes.
Basta, piensas, basta. Y entonces te dice
al oído: estás preciosa. Así que show
must go on. Bella y ridícula, le das las gracias
con el primer beso de la noche. El carmín
no se ha borrado, tal y como prometía Yves Rocher.



DESEO

y mujeres que solo se alimentan de pétalos de rosa
OLIVERIO GIRONDO

and the lovers
pass by, pass by
SYLVIA PLATH

Padres, hermanos, amigos, profesores:
soy un ser de deseo.

No es suficiente el contexto
—yo en el salón, en la bañera, en el cine, en el despacho,
ocupada en las tareas que desubican el deseo—

para lograr acallar este hecho sin espacio:
que, especialmente,
soy un ser de deseo.

En el reino de la astenia y sus panfletos,
en este el milenio de la saturación y los cuerpos bellísimos
encerrados en patéticos frasquitos de fobias,
sin tocarse,
yo soy un ser de deseo: bocas entreabiertas,
corazón-voluta.

En el mundo de los helados estanques
de unidades inconmensurables y aisladas del contacto
(cuerpos bellísimos agarrados a maderas,
miedosos de rozar un tobillo,
por si al final se enamoran),

es tan-solemne-y-tierna-y-felizmente anuncio
una pulpa de deseo: no puedo salir de Shostakóvitch
y me alimento de trompetas y de amores de infancia
que me encuentro en el metro y de señores-frutas.

Soy un ser de deseo: 

1. Sé lo que es una revuelta de hormigas rojas
africanas
por entre las piernas.

2. Sé lo que es llegar a morderse los labios.

3. Sé lo que es decirle, por ejemplo

“oh qué interesante”

mientras pienso
“oh Dios lo que te haría,
oh Dios oh Dios en cuanto te descuides
te planto un beso que te mueres de colores”;
y,
luego,
impondré mi disciplina —y una cierta dulzura—
en tu cuarto ex-templo-de-ver-castamente-películas;
y,
luego,
montaré una fiesta con los que un día fueron míos,
y os haréis buenos amigos, y volveremos todos
a un cierto París básicamente de cuellos.

Porque,
sobre todo,
soy un ser de deseo;
y si me muevo por el mundo
es para que engorde, que engorde, que engorde
a mis expensas.
Constantemente paso hambre.
Soy un ser de deseo, caminamos juntos
por mi diagonal de cosas:
algún prodigio, alguna ventana.

Y sólo cuando mi deseo
se ha convertido en una inmensa bola
o en un pichón o conejo obeso y planetario,
lleno de estrías por seguir creciendo
hasta llegar al límite abismal de su voluntad posible,

sólo entonces,
cuando su tamaño ya nos resulta plenamente asqueroso,
socialmente nocivo, sentimentalmente molesto,

lo mato
y me lo como.




Natalia Castro Picón (1989- https://bailedelsol.org/261_castro-picon-natalia


¡ALLÁ VOY! ¡AL ESTE! ¡HACIA LA NOCHE!

¡Allá voy! ¡Al este! ¡Hacia la noche!
a donde el tiempo viene
como una sombra sólida
La noche avanza rompe en sus orillas
las fronteras de las patrias los tontos muros
y cobardes, mientras las gentes duermen
como en el fondo de un lago, al este donde
la ley es la noche y temporera
nos busca, nos acuna, nos susurra
los himnos del filibustero y nómada
Yo quiero pedirle asilo a la noche, a mis
hermanas que sueñan bajo su agua negra
a su país hecho de tiempo y corrientes.



ALGO PARECIDO AL VIDRIO

Algo parecido al vidrio
o algo parecido al aire
estalla
Mira lo que nos hace la música, así nos hiere
Entonces somos esa cosa rota
que se escarcha entre ángulos agudos
Sé que estás a mi costado
azul luminaria gélida casi un muerto gozoso
vacío en el vacío eléctrico
No sé por qué no te di la mano, no sé por qué
no te constaté el cuerpo
Desvanecidos, afiliados, solos del otro
así nos hiere la música
y tú lo sabías ¿no es cierto?
Desde el principio



COMPAÑERO

Compañero,
he venido a decirte que quiero contigo
lo que el mendigo tiene con el perro callejero
que podamos contar "No es mío, pero anda conmigo"
y que la ciudad entienda que nuestro amor es peregrino
y político, porque yo he venido aquí para luchar en tu trinchera
a cargar en mi lengua los barros que nos germinen
un pedernal húmedo en la boca
Te anidaré ratones entre los muslos con que llevar hasta
las calles el calor de la plaga.
Amor mío, edecán,
marcharemos por los barrios viejos
felices como piezas rotas que se juntan y no coinciden
y en ese esguince habrá un vórtice, yo qué sé
una tormenta eléctrica
por la entrenube un sendero
también de feroces torceduras
pero derechito, derechito
a alguna parte
allí


De Decir mi nombre. Muestra de poetas contemporáneas desde el entorno digital, selección de Martín Rodríguez-Gaona, Milenio2019.

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Más poetas españolas contemporáneas en las redes (de La manera de recogerse el pelo. Generación blogger, Bartleby, 2010):



Gloria Gil Romera (1983- https://letralia.com/firmas/gilromeragloria.htm


DESENCANTO DE LA CHICA QUE SE CREÍA
NOVIA DEL ARTISTA DE TELENOVELA

He visto hoy tu foto en el periódico
y la he recortado. Tenías
los ojos azules y estabas
preocupado.
La tengo pegada en la puerta de alguna casa, perdona
el descuido y el tono narrativo.
...

Te vi el domingo en la tele. Me pregunto
si lo de ser actor es todo fingido. Nunca me hablas de estas cosas.
Y no sé tampoco lo que haces cuando no es domingo.
Ten cuidado. No bebas mucho.
...

Hoy te han hecho un a entrevista en la revista de siempre,
pero eso ya lo sabes.
Salían fotos tuyas, de nuevo,
te has cortado el pelo
y no me lo habías contado,
cómo eres, desde luego.
...

¿Creías que no me enteraría?
La he visto hoy, y a ti de su brazo, tonteando.
Parecías feliz, aunque cansado,
sí, te he visto con otra, en las noticias.
Y ahora mismo te abandono,
porque una cosa es que yo esté loca
y otra que no tenga dignidad.



ES ALGO TERRIBLE

Es algo terrible
que no se recuerde
un gesto de cejas o de manos
que no memorices los leivmotives personales
que no los añoremos.
Es algo te5rrible
que no intercambiemos versos,
que no juguemos a mejorarlos,
que no nos entendamos con pocas palabras
(definitivamente,
hay que decir más o menos)
que no escribamos nuestros poemas en las paredes
(trabajamos demasiado)
Es algo terrible
que no nos conozcamos
que no estemos todos enamorados unos de otros
que no sepamos cada detalle, cada chasquido de lengua.
Es algo terrible
que pida tan poco
y resulte tanto.




Déborah Vukusic (1979- https://nuevarevolucion.es/deborah-vukusic-las-heridas-siguen-abiertas-no-ha-pasado-tanto-30-anos-cuanto-se-tarda-en-olvidar-algo-tan-terrible/


JULIO DE 1996

julio de 1966
viaje en coche de zagreb a promajna
en la costa de dalmatjia
haciendo para en sestanovac

mi padre lleva en el coche solidissimus in omnibus
y eso hace que no pague peajes

atravesando montañas dwe cartón piedra dice:
"este pueblo lo tomé con mis hombres en 2 días
¡cabrones, hijos de puta! me costó 3 vidas"
¿y él?
niño con pelota mujer joven imberbe
viejo niña con su muñeca un bracito
¿de niña o de muñeca'

no se le puede contar a una niña
16 años 17
que su padre es un asesino
no puede enorgullecerse de asesinar
no
delante de su hija



LA GUERRA ME PILLÓ CON 12 AÑOS

la guerra me pilló con 12 años

en el cole leíamos los periódicos
yo no entendía
recibía fotos
las noticias para los niños
son siempre irreales
pero las fotos no
las fotos de tu padre no
no
hay truco
aunque parezca un disfraz
está cercanas
mi padre con traje de camuflaje
lleva una escopeta



CONFESIONES DE BAR

su padre fue héroe de guerra / y ahora es repartidor de pizzas
su madre era puta cuando la guerra / y ahora miembro de la high class

"recuerdo
los hombres entrando en mi casa
intentando levantarme el vestido
por mi madre / recuerdo / pistolas
hombres intentando entrar en mí
por mi padre / recuerdo que
ella sólo bebía y yo sólo lloraba
recuerdo que él sólo beía
y yo sólo lloraba"

lleva encima dos mitades / que no se le olvidan
y bebía mientras me lo contaba
recuerdo que / ella / sólo bebía
y yo / yo / sólo lloraba.




Cristina Morano (1967- https://es.wikipedia.org/wiki/Cristina_Morano


LA HERENCIA

A Tomasa Meco, in memoriam

Mi madre me enseñó a bordar:
el dedal en el dedo corazón,
usar el hilo en hebras cortas,
me enseñó a hacer vainica doble
y a ordenar la vajilla de porcelana:
primero las bandejas,
después los platos y las copas.
Mi abuela me enseñó a planchar:
el pañuelo de niño se plegaba
en un triángulo, como el de soltera,
sólo el de caballero se plegaba
en forma de rectángulo.

-Entonces eres hija de una buena familia.
-No, soy la hija de las criadas.



LA TIERRA SIN PIEDAD (III)

No os cuento como fue mi adolescencia,
yo vestía de negro y me llamaban
Cucaracha, Desastre y Bicho
aunque también La Flaca,
no creáis que no tuve admiradores,
ya entonces era la más lista.

Nos metíamos en las procesiones
de la Semana Santa,
borrachos escupíamos a los crucificados
cantábamos canciones de Ministry
al paso de una horrible Virgen verde
–cosa que recomiendo
sobre todo si es Miércoles y en Murcia–.
Después íbamos a pegarnos
con los hippies del «Kama».

Éramos crueles, sí, y bellísimos.
El amor y la audacia nos vestían
–la gente los llamaba suciedad e imperdibles–.
Representábamos la única belleza
posible tras los hornos crematorios.
Los padres nos pagaban las facturas,
también aquí se aprecia la textura del siglo.-