Choi Seung-Ho (1954-

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Choi Seung-Ho es un poeta coreano moderno.
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Biografía

Choi Seungho nació en 1954 en Chuncheon, provincia de Gangwon, en un pequeño pueblo rural,​ y fue profesor durante muchos años en una escuela primaria de provincias.

Obra

Choi Seung-Ho es un poeta surcoreano cuya obra se centra en el impacto de la sociedad moderna en el medio ambiente. En particular, la crisis creada por la rápida industrialización y la consecuente vulgarización de la vida humana en la sociedad capitalista. Usa imágenes de sótanos, desperdicios, desagües y baños llenos de materia residual y el olor que emana de ellos para simbolizar la corrupción que predomina en el paisaje humano. A pesar de ese simbolismo ofensivo, el tono de su poesía es razonado y meditativo y nunca hace un uso vulgar de las palabras. Los críticos han dicho de él que mira el mundo corrupto con la percepción metafísica de un monje budista.​

El budismo y el taoísmo han influido en la formación de su sensibilidad poética. Se sumerge a menudo en la contemplación intensa de un tema elegido para incrementar la concentración y la claridad mental. El sufrimiento mental que acompaña a esos ejercicios intelectuales le han dejado huellas físicas en su frente bajo la forma de quemaduras. Su poesía no es abiertamente religiosa, pero ha escrito con un fervor disciplinado y religioso.​

En su poesía la concisión no excluye la multiplicidad de sentidos y la claridad presenta diferentes capas de profundidad. Aunque él mismo ha dicho que busca fusionar "el modo de la poesía" y "el modo de la verdad", no identifica la poesía con la verdad en sí misma, sino que la considera como un proceso para llegar a ésta. Desde la crítica de la vulgaridad urbana y los deseos profanos, su poesía ha evolucionado a un exploración filosófica acerca del origen de la Creación.​ Sus publicaciones también incluyen un libro de poesía para niños.​

En 2004, la Fundación Daesan patrocinó su participación y la de otros escritores en un foro literario en México y Cuba.​ En el año 2007, el Instituto de Traducción Literaria de Corea (LTI Korea) patrocinó su participación en la feria ARCO de Málaga, España.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Choi_Seungho )


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Algunos poemas de Choi Seung-Ho:


POR ENCIMA Y POR DEBAJO DEL AGUA

Cuando los turistas traviesan la tranquila laguna

el buzo, para sacar el cadáver
se sumerge en el fondo de la laguna
en el fondo de la laguna se agranda silenciosamente más y más
esa enorme tumba de basura abultada en la panza, en el sucio charco de
fetos tirados, gusanos
hasta gatos y perros amasados
veo la tumba con la panza
alimentada de zapatos, botes de plástico roto, pedazos de vinilo
la enorme tumba de basura acumulada
la tumba que cada vez se abulta más como los cadáveres
el desolado caracol al que se le pudren las entrañas
adicto al veneno del agua podrida
las pruebas de que se está pudriendo
la civilización que se originó en el agua
junto con toda clase de cosas abandonadas al azar sin limpiarse

cuando los turistas atraviesan la tranquila laguna
emborrachándose entre
el paisaje de la laguna rodeada de hoteles y montañas.



MÁQUINA AUTOMÁTICA

Iba a tomar jugo de naranja
pero apreté el botón que derrama café
es lo peligroso del hábito

los peligrosos hábitos me arrastran
hábitos que al parecer hipnotizan
a mí que ya parezco un sonámbulo
me llevan arrastrado por un país nebuloso de hábitos y hábitos

debo volver en mí
mi cabeza se endurece con ideas prefijadas
desmantelando la espesa neblina
ahora, vuelvo en mí, tomándome este café inesperado

la máquina automática
se enciende con una luz
con sólo echarle dinero
podría llamarle prostituta
incluso podría llamarle iglesia de oro
¿quién será el alcahuete que se apropie del dinero de la máquina automática?
si es que conoce ya el poder del dinero

basta con que le eche dinero
entonces la máquina automática prostituta
proporciona el placer de un vaso de sacarina
la máquina automática que tiene alzada la cruz
¿me ofrecerá un jugo de naranja divino?



SOLEDAD DE UN ENFERMO MENTAL

Para salir de la habitación, llamaba a la puerta desde dentro. Veía la puerta que se abría, hacia un espacio cerrado más amplio. Ser apartado por el mundo, individuo que tiene derecho a llamar, es decir, llamar a la puerta para confirmar que es un ser humano. Pero siempre se preocupa por convivir adecuadamente con quienes han sobrevivido al infierno de diablos, y tiene miedo de los que andan enmascarados. Es demasiado bueno. Para no causar la menor molestia a nadie, convirtió la puerta en pared y llama, llama, llama a la puerta con sutileza. Nunca sale pues al exterior.Así, solo como está, dentro de la clínica mental con candado, va muriendo.



MUERTE IMPERSONAL

Parió en el baño
la criatura llora y tiene miedo
inmediatamente esta madre soltera la mata tapándole la cara con la mano
los aldeanos la denuncian y la señalan y por eso, se escapa.
Ahora va hacia el viejo juez
rengo, con martillo grande en las manos

a esa criatura muerta recién nacida
¿cómo habría que llamarla para que el escribano pudiera inscribirla?
Al salir nomás al mundo, murió sin saber que ya la habían parido
su cumpleaños es el día de su muerte
dentro de la letrina, la vida
que tan sólo es llanto púrpura
tal vez si hubiera vivido habría llegado a ser un gran ladrón o un gran ploeta
nadie podría adivinar claramente

sin embargo, se fue así  nomás sin escribir tan siquiera un vergonzoso poema
sin subirse a la bicicleta de tres ruedas
sin matar siquiera a una lombriz
recordemos ese epítasis de tres líneas de memoria funeraria

caído allí
después de llorar en la letrina
murió en el lugar.



PULPO

Junto a pulpos del restaurante de sasimi
que mueven tan sólo la cabeza y las patas
viví en una gran ciudad opaca
esos pulpos con patas cortadas sin ojos siquiera
en un intento de sobrevivir
se retuercen encima de un plato
en una ciudad donde todos luchan por llenar su estómago
sin saber que los chupadores diminutos
son absorbidos por chupadores grandes
adoloridos por agonías, se les quema el interior
se mecen en grandes olas
¡cefalópodos!
Viví en una ciudad
donde el pecho se debilitaba
aunque colgaban patas espaciales en la cabeza
no era una vida amena
la cabeza era cada vez más un laberinto a punto de explotar
por las noches cuando la pesada cabeza decae
el gran chupador de la muerte
pegajoso en torno a mí
dirige la vista hacia una oscuridad que derrama saliva
observando esa torre de babel de maquinarias
que despiertan
en una gran opacidad.



ZONA DE FÁBRICAS

Al dar a luz un niño sin cerebro
la madre siente que lleva en las entrañas un complejo de fábricas
al exprimirle leche, se le derrama agua blancuzca contaminada
mientras los cordones de plásticos cuelgan en el ombligo del bebé.
"Con seguridad cometí adulterio con esas chimeneas"
le parece haber llevado en el vientre un muñeco sintético
la madre da a luz a un niño sin cerebro
pasa el día entero quitándole el pelo de la coronilla
por si encuentra cerebro en la cabeza.



LA ALEGRÍA DE LA CIUDAD MUNDANA i

Las escenas de sexo
embarazosas para una actriz de primera
las hace una actriz extra
como un pollo rostizado en el escenario plateado
la mujer totalmente desnuda
con un cuerpo sin cara anda vendiéndose
y aletea sensualidad

por eso, en la oscuridad del teatro
soy yo el espectador
ciertos deseos llenan las entrañas como una ilusión
ciertos deseos incitan la ilusión
el tiempo ante mis ojos
es un rollo de película que continúa en trozos
las cosas tiemblan sobre el vacío escenario plateado
aun sabiendo que es una ilusión, embriagado en esa ilusión
presencio hasta el final esa ilusión que se despliega vívidamente
hasta que queda vacío el escenario plateado de mi retina
hasta que se extermina la lengua que mana del ojo.

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LA FAMILIA DE CUCARACHAS

Dentro de la máquina automática que satisface en todo momento los deseos
de los consumidores
vive una familia de cucarachas
así como vive la familia del alcahuete en los prostíbulos
su caparazón brilla, el hoyo
tragando dinero
empieza la mañana del burdel
cálidamente la fragancia del  café  y la leche
infinitamente el azúcar y el sueño
y detrás del sonido de la última moneda que cae
viene la noche, la tranquilidad de la noche
que se rompe con los deseos de noches sin sueño
vive la familia de cucarachas
en esa máquina automática en la que el tubo de plástico
como la vejiga de una prostituta
colgando del tanque de agua
derrama agua caliente en el vaso de cartón
todos nosotros llevamos adentro
los límites del amor que comparte esa familia diminuta.



CARPETA DE PIEL DE BÚFALO

La civilización exige tu muerte
tus huesos
se cortan para uso industrial
cuando tu cuerpo se divide en carne envasada
los obreros de la fábrica de cuero
empiezan a curtir y teñir tu piel

tumba de pieles, en el escaparate aparece
el búfalo

la civilización exige tu apetito
comes números,
documentos y sellos
carpeta de piel que se abulta
en tus entrañas ya no hay intestinos impregnados de hierba
entre compañías y oficinas gubernamentales
respiras mostrando la sinuosa piel de tu abdomen
y participas en la conspiración de la matanza
tu número
aumenta tanto como los mercenarios que llevan carpetas,
tanto como los empleados de compañías que llevan carpetas

esa fuerte civilización que lleva cuernos encima
mata los búfalos golpeándolos con las carpetas.



MARIPOSA

Nunca he visto una mariposa que vuele llevando carga en la espalda o colgándose la carga como un helicóptero. La mariposa tiene tan sólo un cuerpo liviano. El cuerpo es toda su fortuna. No tiene pertenencias. Ligera, sin poseer nada, anda volando. Las flores son sus tabernas. Las hojas son moradas que las protegen de las lluvias. Su vida es una danza que se despliega en lo alto. La culminación de la danza es su muerte. Al morir envejecida no tiene nada que desear. No tiene nada que desear y por eso es libre, incluso al morir.



EL MUÑECO DE NIEVE ARROLLADO POR UN COCHE

El problema es el coche. Pero, ¿por qué se esfumaría dejando arrollado al muñeco de nieve? El niño llora. El muñeco de nieve no ha muerto, tan sólo se le ha partido el cuerpo, pero le guarda rencor al coche que se escapó después de provocar el accidente. "El muñeco de nieve no muere. Mira, pequeño, el muñeco de nieve nunca morirá". El niño me mira fijamente. "Oiga, señor, el muñeco de nieve ha muerto. Vea que ha muerto porque ha dicho que no muere".



CUADERNO DE POESÍA

Durante todo este tiempo, la poesía ha sido para mí tanto vela como cebo. Me ha hecho palpitar al inflamar los poemas y me ha hecho navegar al mar muerto y advertir que no tengo dónde anclar, lo cual me hizo saber que era posible escribir sin permanecer en ningún lugar. Sin embargo, a veces, la poesía me ha atormentado. Como un cebo que no deseaba tirar.



TORTUGA ACUÁTICA NOCTURNA

No deja de raspar la palangana
no deja de raspar mis nervios auditivos
¿qué es lo que escribo empujado por el demonio poético?
no deja de raspar mi labor de escribir.
Sin dormir hasta muy de noche
no deja de raspar la palangana
raspa y raspa con ganas
por más que intento, no puedo escribir.
Abro la puerta y salgo a la terraza.
La tortuga acuática en la palangana
con el cuerpo retraído en el sólido caparazón
me observa.
Tortuga acuática
que pareces un candado
¿no deseas salir del caparazón y escribir?
Yo regresaré en tu lugar al pantano
y nadaré desnudo en las aguas turbias.



HORIZONTE

Hacia el crepúsculo rojoamarillento
en el que las mejillas de piedra del Maitreya
toman como almohada la tierra y se dirigen hacia el cielo.

Hacia el otro lado
por donde se extienden los pies del buda acostado
el extenso horizonte
estará tumbado como una larga espada que relumbra.

Lo que había antes d nuestro nacimiento
lo que quedará después de nuestra desaparición
el horizonte es la mirada divina de un inmortal.

Viviremos dentro de los límites y moriremos dentro de la inmortalidad
¿no es algo injusto?
Viviremos gozando la inmortalidad y moriremos dentro de los límites.


CHOI SEUNG-HO, Autobriografía de hielo, traducción de Kim Un-kyung, Bajolaluna 2010.

"Soledad de un enfermo mental" y "La familia de cucarachas" me encantaron. El primero por el intimismo y la fuerza lograda. El segundo, por el original abordaje.
Se agradecen todo estos versos!!!!!!! Besossssss

Muchas gracias, Cecilia y Amalia, por vuestro interés.

Un abrazo.
Pedro

ZONA DE FÁBRICAS

Al dar a luz un niño sin cerebro
la madre siente que lleva en las entrañas un complejo de fábricas
al exprimirle leche, se le derrama agua blancuzca contaminada
mientras los cordones de plásticos cuelgan en el ombligo del bebé.
"Con seguridad cometí adulterio con esas chimeneas"
le parece haber llevado en el vientre un muñeco sintético
la madre da a luz a un niño sin cerebro
pasa el día entero quitándole el pelo de la coronilla
por si encuentra cerebro en la cabeza.


"Zona de fábricas"
También engancha e impacta


Después de leer, "muerte impersonal" , cuyas imágenes quedan clavadas, se vive cada escena, pues decía que, después de leer ese poema he querido seguir y me encuentro con que me gusta la manera de hacer poesía del autor. Cuenta realidades, y aunque no sean verdad, utiliza la poesía para llegar a ella. Eso he leído y creo que lo consigue.



Me parece interesante, así que, gracias Pedro, te seguiré, a mi ritmo, claro, pero sí.
Buen domingo y abrazos.

Muchas gracias a ti, Lluvia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro