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    Vladimir Holan (1905-1980) Empty Vladimir Holan (1905-1980)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 08 Oct 2023, 12:50

    .


    Vladimir Holan (Praga, 16 de septiembre de 1905 - 31 de marzo de 1980) fue un poeta checo del siglo XX.

    Biografía

    En 1911 se trasladó a Podolí donde cursa sus estudios primarios y aprende latín. En 1919 volvió a Praga donde recibe su educación secundaria. 1926 es el año en que se publicó su primer libro Abanico en delirio.

    En 1929 Holan viajó a Italia y un año más tarde aparecen El triunfo de la muerte y Soplo, con un estilo de poesía hermética próximo al del simbolista francés Mallarmé. En 1932 publicó su primer libro en prosa, titulado Kolury. Ese mismo año se casa y poco después comenzó a trabajar como redactor de la revista de arte Život (Vida). Siguió escribiendo y dando a la prensa libros de prosa, como Torso y nueva poesía, de un estilo vanguardista, tal es Piedra, vienes (1937). Más tarde emprendió un viaje a París donde visitó a otros intelectuales checos, como Josef Šíma, Bedřich Vaníček y Antonín Kyval.

    En 1938, con la amenaza de Hitler, Holan comenzó a escribir una poesía más comprometida, cercana y social, y en esta línea dio a la estampa Septiembre de 1938. Siguió colaborando con diversas revistas, como la del teatro de Burian Program D 40 E. F. Burian.

    Interesado por la poesía española, contó con la colaboración del hispanista Václav Černý para traducir la Fábula de Polifemo y Galatea de Góngora. En estos años siguió editando libros de poesía. Ininterrumpidamente siguió escribiendo (Sin título) y publicando: Canto de los tres reyes y Sueño (ambos de 1939), Trueno y Primer testamento (que datan de 1940) y su prosa Lemuria, de este último año en que decidió dedicarse en exclusiva a la escritura.

    Entre 1941 y 1943 continuó con su prolífica obra: Coro, Terezka Planetová, y una recopilación de poesía tradicional checa en colaboración con František Halas titulada Amor y muerte. Asimismo, fue redactando un diario que comprende los años de la ocupación nazi al que tituló Trapos, huesos, piel. En 1947, una vez liberada Checoslovaquia por el ejército soviético, aparecieron Soldados del Ejército Rojo y A ti.

    Un año más tarde Holan se trasladó a vivir al barrio praguense de Isla Kampa, donde se encerró para el resto de su vida; quizá motivado en parte por el hecho de que en esta época su poesía fue acusada de formalismo decadente por las autoridades comunistas, por no responder al arte oficial que preconizaba el partido dirigente. Enclaustrado en su casita de Kampa, y ya convertido en un mito, comenzó a escribir sus obras más importantes, que se inician con Una noche con Hamlet. Poco después emprende la escritura de Dolor e Historias y ya en los años 50 Toscana.

    En los años 60 aparecieron Bajaja, Triálogo, Avanzando, Dolor, En el último trance, Un gallo para Esculapio y la compilación de sus traducciones poéticas bajo el título de Cestou (En camino). Ya en 1973 publica Noche con Ofelia un año antes de morir vio publicada la antología El árbol se quita la cabeza. En 1981 se publicó póstumamente Abismo de abismo.

    El universo poético de Holan está cuajado de simbolismos, y su espacio habitual es el de la noche, en cuyo ámbito la realidad es misteriosa y fantasmal. Sus obsesiones y constantes preguntas arrojadas al mundo suponen una perenne interrogación por el secreto de la existencia, donde las fronteras entre lo posible y lo imposible, el sueño y la vigilia, la razón y la imaginación, no existen.

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    Algunos poemas de Vladimir Holab:


    De Avanzando (1960), en traducción de Clara Janés, Editora Nacional, 1982:


    EN LA ACERA

    Es una vieja vendedora de periódicos
    que cada día llega cojeando hasta aquí...
    Cuando agotada ya no tiene fuerzas para llevarlo,
    suelta el paquete de "Ediciones extraordinarias",
    se sienta encima y se adormece...
    Los que pasan delante
    están tan acostumbrados que ni siquiera la ven,
    y ella, misteriosa y muda como una sibila,
    esconde lo que debiera ofrecer.

    Empieza a llover.



    LAMENTO DE UN DIFUNTO

    Me permitieron regresar un rato junto a los míos.
    En el suelo familiar
    reconocí la barcaza
    y llegué pronto al pueblo.
    El viento se deslizaba por las mangas del sauce.
    Era domingo, la familia estaba sentada en el huerto.
    Mi hermana llevaba la leche a la bodega.
    No pensé que les asustaría,
    pero al ver que no creían que era realmente yo
    no hubiera debido decir que estaba vivo.
    Todo se desvaneció en el aire
    entre alaridos de violetas y pensamientos,
    y ante mí se hacía migas el tejido paisaje,
    amapolas silvestres, claro de luna
    y despertador del muro del cementerio.



    EN EL MERCADO DE LAS PULGAS DE PARÍS

    Era a principios de noviembre. El día se ahogaba
    en una niebla croante. Un puñado de negros
    vestidos sin esperanza con sudarios tuberculosos
    vagaba del puesto del trapero
    al puesto de ropa vieja,
    se probaban gabardinas y abrigos
    y volvían a colocarlos luego... Lo hacían
    como si fueran incorruptibles y no como
    quien tiene demasiado poco para ofrecer,
    tan noble era su miseria.

    Y vivían, por así decirlo, a saltos:
    del recuerdo de un calor piojoso al olvido de ese calor,
    en un espacio mordiente donde al no ser vistos por nadie
    sus gestos huérfanos fracasaban en el aire
    y su autoatormentante risa contaba sólo
    con el oído musical de la lluvia.

    Pero en vano... porque todo daba la sensación
    de que cada hora carente de fantasmas
    era enemiga de la eternidad...



    GOLPE DE GRACIA

    Incluso lo que debería de haber sucedido ya hace tiempo solamente ahora se produce...
    Pero vi en el mercado de Gahatagat
    una viejecita, un montón de huesos llorosos echados en el vestidito de la última esperanza.
    En el suelo no tenía pra vender
    más que alguna diminuta crisálida
    que ofrecía.
    Las miraba con el compasivo espanto
    del ser amenazado por algo que va a suceder prematuramente,
    se esforzaba en hacerles sombra con la pantalla de sus manos
    para que el sol no las calentara demasiado,
    y cuando acaso alguna vez alzara los ojos hacia los transeúntes,
    su mirada esperanzada acosaba hasta el delirio.

    Pero en verdad los transeúntes sólo transitaban,
    así que de nuevo estaba sólo ella
    a quien de pronto sucedió la explosión de las crisálidas una tras otra,
    y quieta como estaba, familiarizada con las injusticias ancestrales,
    traicionada y sin embargo echándose la culpa en cierto modo,
    no alcanzaba, ni siquiera a través de los demás, a seguir
    el ardiente vuelo pelirrojo de unas veinte mariposas.



    ¿SE ME PERDONARÁ ALGUNA VEZ?

    ¡Llegó tan inesperadamente de los pábilos que humeaban por las calles nocturnas!
    Y estaba vieja y gastada, casi pasionalmente gastada,
    un sombrero obstinado volcaba su rostro
    hacia las añosas arrugas y la rasgada sonrisa,
    y tenía la confusión del niño
    al que se ha pegado la hostia al paladar,
    y la voz que ya no sabía siquiera
    qué parte le tocaba de pobreza,
    pero de todos modos no tenía bastante.

    Llegó tan inesperadamente e inesperadamente y con asombro dijo:
    "Por favor, ¿por dónde debo ir?, ¿lo sabe usted?, por favor,
    ah, no queda lejos, por dónde debo ir, perdone..."
    Pero no podía recordar, se golpeaba la frente,
    tomaba impulso con brillantez, reflexionando seriamente,
    y siempre de nuevo detenida junto a las lágrimas,
    del mismo modo que el incendio se para sólo junto al río...

    Llegó tan inesperadamente...
    ¿Se me perdonará alguna vez haberla abandonado?



    CONSTRUYENDO LA TORRE DE BABEL

    Redimías penas trabajando como peón de albañil.
    De la mueca del alba al guiño de la noche
    el trabajo era duro como tierra de invierno para el enterrador,
    y hacía mucho que nos había cortado la respiración
    y mucho que la esperanza de huir era poco más que
    un escupitajo pisado por un pie descalzo.
    El carácter efímero de todo lo espiritual era tan aterrador
    que la mayoría de nosotros hubiera querido creer
    en la inmortalidad de la carne.
    Empezamos a encontrar nuestros dobles.

    En cuanto a ti... ¡Pero no!
    Fue suficiente que esa mujer de Babilonia
    cruzara la rampa de asfalto
    para que todo ese inmenso inhumano edificio
    destinado a la eternidad
    te pareciera de pronto bastante frágil.

    Las ruinas eran tan inminentes,
    eran como la certeza del amor...


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 08 Oct 2023, 13:10

    .


    MUERTE

    La arrojaste de ti hace muchos años
    y cerraste el lugar, e intentaste olvidarlo todo.
    Sabías que no estaba en la música de modo que cantabas,
    sabías que no estaba en el silencio de modo que callabas,
    sabías que no estaba en la soledad de modo que estabas solo.
    Pero, ¿qué puede haber sucedido hoy
    para asustarte, como el que por la noche ve de pronto
    un rayo de luz por debajo de la puerta de la habitación de al lado
    donde no vive nadie desde hace muchos años?



    SIEMPRE IGUAL

    Conozco a una persona que compra
    los velos de novia cuya boda no se ha celebrado.
    Y conozco a una persona que retrasa el día de la boda
    porque los amantes no tienen dinero suficiente para comprarse la alianza.
    Pero esta criatura, mal vestida con las faldas de estera
    de una costumbre secular y que podríamos decir eterna,
    no es tan insensible como parece.
    Sabe acercarse a todas las muchachas seducidas y abandonadas
    y justamente en el momento preciso en que la soledad ya no quiere saber nada de ellas,
    sabe transformar el amor que se desvanece
    en una compasión que ya no alcanza
    y les murmura con abundancia:
    "te sostendré la mano sobre el vientre
    hasta que empiece a dar patadas..."



    EL BAÚL

    Es un viejo que desde hace dos años
    no puede abrir el baúl porque ha perdido la llave
    y porque no se atreve a pedirle a su hijo dinero para el cerrajero.
    En ese baúl tiene sólo algunas cositas
    que aún podrían reconfortarle:
    fotos de juventud, de cuando era soldado en Bosnia,
    un legajo de cartas descoloridas e ilegibles
    sobre las que soñar,
    un escorpión y un plastrón de baile
    firmado para él, antaño, por Cleo de Merode,
    y, sobre todo, tiene allí una buena escarpia
    y una soga más sólida que siete cabellos angélicos...

    ¡Oh!, el viejo sabe perfectamente que no es necesaria la cuerda ni la escarpia
    y que se puede simplemente saltar por la ventana...
    Pero lo que no sabe es que es justamente eso lo que hace ya mucho
    espera el vecino de la perpetua casa de enfrente,
    el vecino que se tiñe el cabello con lápiz de tinta
    y va únicamente a los funerales de suicidas...



    EN EL CEMENTERIO

    Mientras fuera alienta y se afana la pequeña vida cotidiana
    y mientras por ejemplo un niño, precisamente tras el muro,
    al volver de la compra con salchichas,
    se sienta entre los matorrales y ansioso aspira el aroma
    y no puede comer siquiera una
    porque están contadas...
    aquí, como suele decirse, todo duerme...
    No es, sin embargo, más que un sueño forzado
    y las piedras son como una dentadura postiza
    que la gente se quita antes de la anestesia
    diciendo a sus amigos en la sala de espera:
    "No os quedéis ahí, ¡me pondré a chillar!"
    Pero no chilla, y aunque nos quedemos con ellos por gusto
    hay siempre alguien que, a través del llanto, nos lleva fuera,
    fuera hacia la vida que alienta y se afana
    y cuyos hechos nos horrorizan cada vez más,
    cada vez más,
    porque están contados...



    TE HA PREGUNTADO

    Te ha preguntado una jovencita: ¿Qué es la poesía?
    Le has querido decir: El hecho de que existes, sí, de que existes,
    y que con miedo y asombro,
    que son la prueba del milagro,
    estoy dolorosamente celoso de la plenitud de tu belleza,
    y que no te puedo besar ni dormir contigo,
    y que no tengo nada, y que el que nada tiene que ofrecer
    debe cantar...

    Pero no se los has dicho, has guardado silencio,
    y ella esta canción no la ha oído...


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 08 Oct 2023, 13:32

    .


    ENCUENTRO VI

    Las cartas usadas y grasientas empezaron a asustarle en sueños.
    Después se negó a comer y dio la orden
    de quitar de las paredes todos los cuadros.
    Y un día, él, siempre tan cuidadoso con las llaves,
    lo dejó todo abierto y se fue
    sin coger siquiera el sobretodo, aunque estaba helando
    y era enero, el mes mismo en que por los suburbios
    aparecen los perros ajenos, abandonados por sus dueños
    solamente para no pagar el "impuesto"...

    El viejo, al parecer, había muerto a causa de un martillo
    que se le había caído a un tejador.

    Poco después de su muerte me lo encontré en las escaleras de la colina de Letna.
    Pedía limosna pero la aceptaba solamente de los que bajaban
    y por ello tenía la mano más ligera...



    LA VOZ HUMANA

    La piedra y la estrella no nos imponen su música,
    las flores callan, las cosas parece que oculten algo.
    Los animales niegan en sí por nuestra causa
    la armonía de la inocencia y el misterio.
    El viento tiene siempre el pudor de una simple señal,
    y lo que es el canto lo saben sólo los pájaros enmudecidos
    a los que el día de Nochebuena echaste una gavilla sin trillar.

    les basta existir y esto es inexpresable. Pero nosotros,
    nosotros sentimos miedo y no sólo en la oscuridad,
    sino que incluso en la fecunda luz
    no vemos a nuestro prójimo
    y aterrados hasta un conjuro violento
    gritamos: ¿Estás aquí? ¡Habla!



    LLOVÍA

    Hoyos tras las viruelas de la lluvia...
    agujeritos escarbados con la uña en las frutas ajadas.
    Enredaderas que se colorean como hembras.
    Agujeros en las velas de un barco sin viento.
    Escotillas de a bordo en las que nunca los mástiles encajan.
    Teatro en el día de reposo.
    Semillas sin alas, vientre materno sin conocimiento.
    Eco autocreado sin canción de huérfano.
    Hasta las tumbas están vacías...



    HERENCIA

    Lo que los poetas dejan tras de sí
    está siempre algo estropeado por el tiempoo, el pecado y el exilio.
    El más sincero de ellos,
    el menos conocido, el más tranquilo, el más enamorado,
    no os impone nada: ni verdad,
    ni desprecio, ni consuelo, aún menos amor...
    Presente, ya es ausente... Y Picasso
    al hacer un muñeco de nieve comprendió muy bien
    que la inmortalidad del arte
    está en el tiempo, en el pecado y en el exilio,
    que el sol tiene que rescatar
    las lágrimas, las fuentes, los ríos y los mares, para nada...



    PRESENTIMIENTO

    Una noche de diciembre llenaste el vaso de vino
    y te fuiste a la habitación de al lado a por un libro.
    Cuando volviste estaba el vaso por la mitad.
    Tuviste miedo y preguntaste con voz estallante, enloquecida,
    quién podía habérselo bebido ya que tú vives solo,
    encerrado en muros de piedras y muros silvestres
    y en medio de tanta inhumanidad
    que hace tiempo abandonaste estatuas, quimeras y espectros.



    MADRE

    ¿Has visto alguna vez a tu vieja madre
    en el momento en que te hace la cama,
    extiende, estira, remete y acaricia la sábana,
    para que no quede ni una sola molesta arr5uga?
    Su respiración, el gesto de sus manos y sus palmas
    son tan amorosos
    que en el pasado siguen apagando el incendio de Persépolis
    y en el presente aplacan ya alguna tempestad futura
    en el mar de China o en otro hasta hoy desconocido...


    VLADIMÍR HOLAN, Avanzando, traducción de Clara Janés, Editora Nacional, 1982.


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    Vladimir Holan (1905-1980) Empty Re: Vladimir Holan (1905-1980)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 30 Nov 2023, 15:19

    .


    ESBOZOS

    IV

    Paseaba conmigo por el bosque mientras que sus amigos más jóvenes
    se entrenaban por algún lado a tirar granadas...
    Y me contaba cosas... Era simple y sabio,
    era amable, noble y sabio,
    pero su sabiduría a menudo al nivel de la sonrisa,
    se desgarraba con frecuencia y cayendo dolorosamente
    se llevaba consigo todo lo redimido a duras penas, todo lo impersonal,
    para acabar de entristecerse en las fotos sin duda
    enseñadas con mucha frecuencia
    ya que se habían vuelto pálidas...
    No sentía deseos de volver a Leningrado
    donde sus seres queridos habían sido exterminados por los alemanes y por el hambre.
    Ya no tenía a nadie allí y le daban miedo las calles
    por las que antes de la guerra paseaban su mamá y su hermana,
    llevando en un cestillo: "¡Todo, sabes, Vladimír!"
    Yo le pasé un brazo por el talle, ceñido por el cinturón,
    y nos callamos, y, súbitamente, no muy lejos de nosotros,
    estalló una granada...
    Nuestros instintos responden con igual precisión a imprevistos precisos...
    Yo me eché al suelo... Pero él corrió hacia la zarza
    y un momento después me apretó en la mano un gran casco de hierro
    y sonriendo afirmó: "Aún caliente"


    IX

    ïbamos juntos por el dique del lago. En la mano tenía
    una granada menuda y se disponía a tirrarla al agua
    y a llevarse algunos peces... El contrapunto del sol
    acentuaba su sonrisa de placer, casi de apetito,
    cuando de pronto dijo: "¡No hay que hacerlo!, ¡también ellos quieren vivir!"
    Y como hastiado tiró al barro, al otro lado de la orilla,
    la granada desmontada...
    Tras una explosión sorda, grasienta,
    ante nuestro asombro salieron de allí abajo
    algunas anguilas aturdidas...Él me miró y deslizándose hacia ellas
    entre el helecho y la lechaza
    gritó poniéndose colorado:
    "¡Bueno, pues las lloramos y nos las comemos!"

    VLADIMIR HOLAN, Soldados del Ejército Rojo (1947), traducción de Clara Janés.


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    Vladimir Holan (1905-1980) Empty Re: Vladimir Holan (1905-1980)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 01 Dic 2023, 04:34

    EN LA ACERA

    Es una vieja vendedora de periódicos
    que cada día llega cojeando hasta aquí...
    Cuando agotada ya no tiene fuerzas para llevarlo,
    suelta el paquete de "Ediciones extraordinarias",
    se sienta encima y se adormece...
    Los que pasan delante
    están tan acostumbrados que ni siquiera la ven,
    y ella, misteriosa y muda como una sibila,
    esconde lo que debiera ofrecer.

    Empieza a llover.



    Enigmático y profundo. De una belleza sublime.


    Gracias, Pedro.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 01 Dic 2023, 11:51

    Muchas gracias por tu interés, Pascual.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Vladimir Holan (1905-1980) Empty Re: Vladimir Holan (1905-1980)

    Mensaje por cecilia gargantini Vie 01 Dic 2023, 15:24

    De excelencia este autor!!!!!!!!!!!

    Elijo unos versos, porque conmueven especialmente...

    MADRE

    ¿Has visto alguna vez a tu vieja madre
    en el momento en que te hace la cama,
    extiende, estira, remete y acaricia la sábana,
    para que no quede ni una sola molesta arr5uga?
    Su respiración, el gesto de sus manos y sus palmas
    son tan amorosos
    que en el pasado siguen apagando el incendio de Persépolis
    y en el presente aplacan ya alguna tempestad futura
    en el mar de China o en otro hasta hoy desconocido...


    Graciassssssssss Pedro!!!!!!!!!! Besosssss
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    Vladimir Holan (1905-1980) Empty Re: Vladimir Holan (1905-1980)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 01 Dic 2023, 17:02

    Muchas gracias, Cecilia, por tu interés.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Vladimir Holan (1905-1980) Empty Re: Vladimir Holan (1905-1980)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Dic 2023, 00:03

    La piedra y la estrella no nos imponen su música,
    las flores callan, las cosas parece que oculten algo.
    Los animales niegan en sí por nuestra causa
    la armonía de la inocencia y el misterio.
    El viento tiene siempre el pudor de una simple señal,
    y lo que es el canto lo saben sólo los pájaros enmudecidos
    a los que el día de Nochebuena echaste una gavilla sin trillar


    Me gusta, Pedro. Un abrazo.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 03 Dic 2023, 05:14

    Celebro que te guste, Pascual.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Dic 2023, 02:25

    ADIOS, PEDRO. ESPERO QUE NOS ENCONTREMOS EN EL CAMINO... AUNQUE EL TRECHO YA NO SEA MUY LARGO


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 06 Dic 2023, 07:19

    Un abrazo, Pascual.
    Pedro


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