Francisco López Merino (1904-1928)

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Francisco López Merino (La Plata, 6 de julio de 1904 - ibídem, 22 de mayo de 1928), fue un poeta argentino.​

A los dieciséis años publicó Horas de amor con nueve poemas en forma de folleto que luego fuera autocensurado. En 1921 escribió Fragmentos de un libro inconcluso, colección inédita de poemas dividida en tres secciones: "El espejo de mi interior", "Del eterno femenino" y "Cantos". El poema "El alma se me llena de estrellas..." de esta colección fue incluido en 1923 en el libro Tono Menor. En 1925 publicó su último libro, Las tardes.

Publicó sus poesías en diarios y revistas del país, entre otros, en el diario El Cronista de la ciudad de Chascomús, y en La Plata en los periódicos El Día y El Argentino y la revista Crónica Social. Los diarios más significativos del país (La Nación, La Prensa, La Razón, Crítica, El Día y El Argentino) elogiaron los méritos literarios del joven escritor.

Formó parte del «Comité Yrigoyenista de Intelectuales Jóvenes» junto a (entre otros) Leopoldo Marechal, Raúl González Tuñón, Nicolás Olivari, Sixto Pondal Ríos y Jorge Luis Borges, quien era su presidente.​

Escribió dos notas bibliográficas para la revista Valoraciones, editada por la Facultad de Humanidades de la Universidad Nacional de La Plata (UNLP): la primera en 1923, que se refiere al libro de poesías de Cayetano Córdova Iturburu (1899-1977) El árbol, el pájaro y la fuente, y la segunda en 1927, que se ocupa del libro de poesías de Ricardo Molinari (1898-1996) El Imaginero.

El 22 de mayo de 1928 el escritor, que en ese momento tenía 23 años, decidió poner fin a su vida suicidándose con un arma de fuego sin saberse las causas exactas de su muerte. Jorge Luis Borges, quien formaba parte del grupo de escritores con quienes se relacionaba, escribió una elegía para el autor: A Francisco López Merino, publicada cinco meses después de su fallecimiento.​ En 1969 Borges publicó el texto Mayo 20, 1928, incluido en el poemario Elogio de la sombra, en el que se refiere a la víspera del fatal desenlace.​

La Biblioteca Pública Municipal "Francisco López Merino" de La Plata funciona en el llamado «Palacio López Merino», un antiguo edificio de características románticas con influencias del modernismo, inaugurado en 1911, declarado patrimonio histórico de La Plata en 1985. En este edificio vivió su infancia el autor.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Francisco López Merino:


De Tono menor (1923):


​EL ALMA SE ME LLENA DE ESTRELLAS

A Luis Mallol

El alma se me llena de estrellas cuando pienso
que moriré. Imagino espirales de incienso
decorando la caja mortuoria; luego el canto
triste de las campanas. (Igual que en viernes santo
llorarán las campanas porque yo fui creyente,
porque yo hablé de Cristo melancólicamente.)
Después, ese silencio divino que buscaba
día a día en la vida, pero que no encontraba.
Después, la paz profunda.
.........................................Y al poco tiempo, acaso,
se esfumarán mis ojos en el pálido ocaso
del recuerdo… Y entonces el compañero amado
dirá que fui una llama de luz que se ha apagado.
Y la amiga lejana de mis días adversos
abrirá el cofrecillo lírico de los versos
y volcará las hojas pálidas de las rosas
que yo gusté ofrendarle en las tardes hermosas.
Mientras tanto la muerte no llega…
..........................................................Pienso en ella
y en mi alma florece de emoción una estrella.



PALABRAS DE LA AMADA

A veces, en la dulce quietud de la velada,
escucho que me dicenconvoz suave: "Me agrada
veros fumar, amado, porque es como un sencillo
cielo diluido el humo claro del cigarrillo.
Y es grato imaginar que estamos bajo un cielo
precoz, donde no cabe la extensa paz del vuelo
y donde la mirada se baña dulcemente
como la estrella en una transparencia de fuente".
Entonces, en la serena quietud de la velada,
gozo por la dulzura que descubre la amada
en las cosas más simples, me digo si las rosas
no le habrán musitado palabras armoniosas
al oído y si ella
no habrá dicho poemas de amor a alguna estrella.



LÁMPARA

Lámpara: en tu regazo se ampararon
los seres que no están en torno nuestro,
los seres que partieron para siempre
callados y serenos...
Al lado tuyo hilaron cosas suaves
y escucharon las voces del silencio,
las voces inefables que descienden
en las noches de invierno.
Este fulgor que ahora nos envuelve
-fulgor inmaculado como un sueño-
también rozó las frentes pensativas
de los seres queridos que partieron...




De Las tardes (1925):


ESTANCIAS DEL AGUA ESPECULAR

II

El agua tiene una transparencia sedante
como de casta y honda mirada; transparencia
de llanto depurado por otoñal ausencia
y de impoluto velo de joven comulgante.

En esta transparencia vibran los ecos muertos
y perdura el recuerdo de las cosas cercanas:
ramas de verdor húmedo, fragantes mejoranas
y vuelos familiares de pájaros maestros.

III

Sentirá el agua el peso virginal de la nube
y escuchará el latido del corazón del viento?
¿Percibirá en la brisa el encantado aliento
de un rumor de campanas que al infinito sube?

¿Serán ciegos sus ojos como su voz es muda
cuando descansa al paso de una tarde cambiante?
¿Será la hermana enferma de la lluvia inconstante
que a la tierra desciende musical y desnuda?



MIS PRIMAS, LOS DOMINGOS...

Mis primas, los domingos, vienen a cortar rosas
y a pedirme algún libro de versos en francés.
Caminan sobre el césped del jardín, cortan flores,
y se van de la mano de Musset o Samain.

Aman las frases bellas y las mañanas claras.
Una estatua impasible las puede conmover.
Esperan la llegada de las tardes de otoño
porque, tras los cristales, todo de oro se ve…

Y vienen los domingos a cortar rosas. Saben
que el eco de sus voces para mí grato es.
Entre las hojas quedan sus risas armoniosas,
ellas seguramente se ríen sin saber.

Mis primas, cuando llueve, no vienen. Dulcemente
aparto los capullos que el viento hará caer;
hago un ramo con ellos y pongo bajo el ramo
un volumen de versos de Musset o Samain.



EL OTOÑO Y LOS NIÑOS

A Enrique Amorín

Amaneció la calle toda dorada; el viento
con su mano invisible desprendió hoja por hoja.
Las estrellas oyeron acaso su lamento
y la aurora habrá sido, por lo mismo, más roja.

Los niños que se inician en el abecedario
al ver así la calle creyeron que era un sueño.
El sol sobre las hojas hacía el oro más vario
y era una fantasía tanto oro sin dueño.

Con sus manos pequeñas recogieron el blando
tesoro que los hombres indiferentes pisan.
Se fueron a la escuela dulcemente, pensando
que los sueños más bellos a veces se realizan...



CIELO DE PRIMAVERA EN AGOSTO

Cielo de octubre en este mediodía de invierno:
Soleado y limpio anhelo
de tener una novia, para escribirle versos
o regalarle un libro de Jammes, por ejemplo.
Repentino deseo de ser árbol, deseo
de tornarme labriego,
para tener las manos aromadas de huerto
y un alma simple hecha de lluvia y cielo.
Inesperado anhelo de estar convaleciendo
para que a las pupilas vuelva el asombro; anhelo
de ser definitivamente bueno.




Últimos poemas:


CALLE SOLITARIA

Amo el silencio humilde de esta calle
ennoblecida de árboles serenos
por donde nunca pasó otra alma
que no sea la del viento…

Las nubes se detienen a mirarla
con sus ojos etéreos,
y saben, por la ausencia de las hojas,
si está en ella el otoño o el invierno.

Amo el silencio humilde de esta calle
ennoblecida de árboles serenos
por donde caminé tantos domingos
con mi pequeño huerto de recuerdos…

Cuando yo muera, amigo, habrá quedado
en esta calle lo mejor que tengo:
El rosal escondido de mis penas
y la música vaga de mis sueños.



VERSOS A LA CALLE DE MI NOVIA

Vives en una calle donde siempre es domingo.
Por esa calle única se derrama septiembre
con sus campanas lentas, su aroma de glicinas
y su tristeza casi alegre.

Un ángel invisible limpia la luz del aire:
la luz eternamente fácil que te contiene.
En sus cielos pacíficos una tarde sin nombre
se ha detenido para siempre.

Tal vez por esa calle llegara hasta tu infancia:
seto de lilas, libro de oraciones celestes,
agua de primavera, tu nombre y senda clara
que conduce a una calle donde es domingo siempre.


FRANCISCO LÓPEZ MERINO, Antología poética, Signos, 1997.

Hablando del agua...

Sentirá el agua el peso virginal de la nube
y escuchará el latido del corazón del viento?
¿Percibirá en la brisa el encantado aliento
de un rumor de campanas que al infinito sube?

¿Serán ciegos sus ojos como su voz es muda
cuando descansa al paso de una tarde cambiante?
¿Será la hermana enferma de la lluvia inconstante
que a la tierra desciende musical y desnuda?


Excepcional.




(Otro autor desconocido para mí)


Un abrazo.

Gracias por tus palabras, Pascual.

Un abrazo.
Pedro

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Algunos poemas más de Francisco López Merino:


De Tono menor (1923):


SUELO DECIRTE A VECES

A Chiche

Suelo decirte a veces cuando te advierto triste:
"Se curará la hermana que está enferma, ya viste
que Dios hace sanar
a toda alma doliente que calla resignada...
Ella que sufre tanto y jamás dice nada,
también se ha de curar".



AGOSTO

Ni septiembre ni octubre nos hubieran
dejado sin la Hermana...
¡Oh! con razón temíamos a agosto
cuando rondaba en torno de la casa
con sus días lluviosos y sus noches
borrascosas y largas.
Un terror silencioso, inconfesado
como un secreto augusto que se calla,
guardábamos al mes desapacible
que pasaba implacable por la casa...
Y al fin se la llevó -¡terrible noche!-
cómo se sufre, madre, al recordarla.
Se la llevó a pesar de mis sollozos
y de todas tus íntimas plegarias.

Ni septiembre ni octubre nos hubieran
dejado sin la Hermana...
¡Oh! con razón temíamos a agosto
cuando rondaba en torno de la casa...


DE VIAJE

Un niño, frente a mí, va mirando el paisaje;
sus ojillos descubren las flores campesinas
y como el tren se lanza por valles y colinas
este niño se llena de emoción en el viaje.

Silabea palabras que apenas oigo, asombra
esta mirada suya penetrante y tranquila,
se dijera que ansía que su clara pupila
aprisione los bellos pormenores que nombra...

Los demás, abstraídos, el paisaje olvidamos.
El pensamiento nuestro cesa de hilar, reposa...
Yo me he dicho ante el niño que admira el cielo rosa:
él es el más poeta de los que aquí viajamos.

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De Las tardes (1925):


ESTE VIENTO...

Este viento me trae fragmentos de palabras
de tres mujeres bellas que conversan de amor.
Se hallan bastante lejos de mí, yo no las veo,
adivino los rostros a través de la voz.

Una es morena y tiene las pupilas profundas.
Otra es humilde y blanca como el almendro en flor.
La tercera, incorpórea, musical y sencilla
tan rubia es que parece un puñado de sol.

Las tres llevan tres nombres adecuados: Alicia,
es de ellas, la que tiene pupilas de dolor.
Inés es la segunda, blanca como el almendro
y Stella la tercera, toda tono menor...

Ha apagado sus labios invisibles el viento,
los sones se prolongan en mi imaginación.
Pienso en las tres mujeres que de amor conversaban
y escucho las tres voces en una sola voz.



TRANSPARENCIA

A tu lado de nuevo me he sentido el poeta
niño, que componía canciones mal medidas:
cuando no había leído tanta página inútil
y el agua del asombro dormía en mis pupilas.

Cuando amaba los versos románticos y sólo
salía los domingos de tarde con mis primas.
Íbamos lentamente por caminos soleados
hasta que las campanas apagaban el día.
Tu infantil transparencia me ha tornado más simple.
Ahora veo las cosas como antes las veía:
cuando no había leído tanta página inútil
y el agua del asombro dormía en mis pupilas

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De Últimos poemas:


DOMINGO

Domingo silencioso, tarde clara
de este mes de septiembre
en que las cosas me parecen tristes
como si hubieran sido de un ausente...
¡Domingos de otros pueblos! Hoy evoco
lo que he mirado en sueños tantas veces:
domingos de Venecia duplicados
en el agua dormida y transparente...

Aspiro la fragancia de una rosa
y esta fragancia tiene
el color de una tarde ya olvidada
de otro mes de septiembre.
Respiramos silencio. Se dijera
que en esta tarde tenue,
alguien, un ser querido, está pensando
en los seres ausentes...

Domingo silencioso, tarde clara
de este mes de septiembre:
quisiera tu fragancia y tu ternura
para mi verso leve...



CARTA EN TERCETOS
A JORGE LUIS BORGES

Me acuerdo, amigo Borges, de la tarde en que fuimos
a pasear por el barrio donde vivió Evaristo
Carriego, aquel muchacho "casi genial y tísico".

Nuestro andar se cansaba por esa calle Honduras
que estaba silenciosa bajo un cielo de lluvia
y tenía los muros húmedos y ninguna
muchacha sonriente. También me impresionaron
las gastadas banderas de la calla Serrano
que flameaban apenas sobre los techos bajos.
Evoco nuestra charla de esa "tarde cualquiera",
Macedonio Fernández habló con voz de ausencia
y era el recién venido de su novela inédita.

Digo los tangos viejos que duermen en tus discos
y escucho a usted que lee "Mis primas los domingos".
(Sabe bien que no tengo jardín, pero es lo mismo).

Pienso en su hermana Norah: me regaló una flor
dorada y menudita que le envió Juan Ramón
en una carta clara como un agua con sol.



CANCIÓN PARA DESPUÉS

Tú que cada domingo vas al Jardín Botánico
y te pasas las horas, callada, contemplando
los matices suntuosos de las flores que nunca
tendrás en tu pequeño huerto. Tú que preguntas
cosas alucinantes con palabras sencillas
y el ambiente fantástico de tus sueños me explicas.
Tú que amas como un niño las hojas de la menta
por los recuerdos frescos que su aroma despierta.
Tú que hablas del esmalte reluciente que tienen
los insectos exóticos que en el aire florecen.
Tú que narras la vida de Juan Jacobo y sabes
que bajo un cielo claro cortó hierbas, de tarde.
Tú que vistes de blanco para el Mes de María
y pueblas el silencio de imágenes pacíficas,
porque fuiste mi novia pondrás en el sepulcro,
cuando me muera, lilas de un resplandor oscuro...



BERTA

Ni Beatriz, ni Carlota, ni Raquel, ni Susana
tienen la transparencia de este nombre abrileño.
Llega él hasta nosotros como llega un ensueño
y entra un vaho de rosas por la abierta ventana.

Su claro timbre imita la brisa en la mañana
cuando despierta el lirio de su impoluto sueño
y el paisaje duplica su admirable diseño
en el espejo de agua de la vieja fontana...

Al corazón van músicas cuando este nombre suena.
Músicas nunca oídas, como voz de azucena
o palabras de nardo en la tarde desierta...

Yo quiera, a esa hora melancólica y vaga
en que la primavera de la tarde se apaga,
escuchar este nombre puro y sencillo: Berta.


FRANCISCO LÓPEZ MERINO, Antología poética, Signos, 1997.