Aires de Libertad

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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 10 Oct 2022, 23:58

    AURORA LUQUE
    (1962)


    ANTOLOGÍA POÉTICA





    Sueño




    En la pared un rojo pequeño que ilumina





    La forma continuaba hasta que todo el paisaje
    cayó en un azul oscuro inexorable.
    Los tonos rosa se han agolpado ahora en los márgenes.
    Yo por un lado. Mi terror por otro. Mi rostro
    asciende iluminado. Lentamente. No comparable
    a nada.



    Y esto existe
    hundido como un sueño de barco
    oliendo a ojos y a respiración de ahogado.
    Ni un dolor
    ni una hoja
    perturban
    el orden hermoso del silencio.





    _________________
    "Podrán cortar todas las flores
    pero no detener la primavera".

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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 11 Oct 2022, 00:24

    A menudo converso con mis sueños.
    Los invito a salirse de la noche
    y se sientan, con trajes neblinosos,
    junto a mi mesa sucia de papeles.
    Y les pregunto sobre su sintaxis
    porque se ofenden si hablo de semántica.



    Hoy he recuperado de sus manos
    un fragmento de ti tan exquisito
    como una noche de junio en Gil de Biedma,
    un otoño de Keats o aquel sabor a polo de naranja
    de las viejas mañanas de domingo.



    EXCEPCIONAL.

    GRACIAS, LLUVIA.

    BESOS.


    _________________
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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por cecilia gargantini Mar 11 Oct 2022, 15:01

    Gracias, querida Lluvia, por Aurora Luque!!!!!!!!!!!!
    Besosssssssssssss
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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por Lluvia Abril Miér 12 Oct 2022, 01:39

    Es gratificante sentirse acompañado por acá, mi querida Ceci, así que, gracias mil e igual cantidad de besos, amiga.


    _________________
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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 18 Dic 2022, 13:35

    .


    Algunos otros poemas de Aurora Luque:


    De Carpe noctem, 1994:


    NOCHE DE COPLA



    Noche de amor perfecto, amargo, oscuro.
    Presente comprendiéndose a sí mismo
    hinchado al fin de vida. El mundo,
    tal vez innecesario. El vello desprendido
    sobre la piel muy húmeda. Anacrónicamente,
    la colcha años cuarenta
    con cinco japonesas azuladas.



    MANUAL DEL FARERO

    -Cuando vislumbro un barco
    cambio mis luces, dejo
    creer perversamente en un consuelo,
    una enseñanza plácida: me llaman
    faro del falso sur; yo sé que todo es falso.
    Soy solidario al fin con el destino
    de todos los viajeros: les dejo ser conscientes
    entre olas nocturnas
    de la estúpida cresta de sus sueños.
    El fondo de agua negra les habla de la nada.
    Desde la carretera
    me divisan los breves automóviles
    con parejas furtivas.
    Podría aniquilarlos. Pero prefiero hundir
    las blanquísimas proas
    de esos barcos altivos que creen en el sur.



    LA MARINERÍA

    Un buque gris con grises antenas y helicópteros.
    Bajan los marineros negros de inmaculada
    risa. Preservativos y lánguidas medusas
    flotando junto al muelle. Un pescador anciano

    nada pide a la caña perezosa y combada.
    El puerto: la instantánea metáfora del mundo.
    Si ese barco invisible supiera de la ruta
    de otro viaje invisible -los mapas por trazar

    los litorales límbicos, los nombres con el gozo
    de penetrar regiones blancas y boreales
    o mares incoloros-. Un camarote oscuro,
    líquidas vibraciones de luz en la madera,

    un rumor en la estela o el sigilo del mar.
    Pide viajar en barcos con amnesia. El poeta
    desata las amarras. Que se desplacen siempre
    el espacio y el tiempo despojados y unidos.



    POÉTICA

    Un equipaje sobrio
    –una escueta sintaxis despojada
    y dos pronombres falsos–
    para un fin de milenio. Inservible el amor:
    ése es el tema. –¿Acaso no me oyes?
    ¿No basta imaginar que oyes cómo escribo
    para que me parezcan
    rentables el hastío y la escritura?
    –Desherédame, lengua. No te sirvo.
    No acudo a las palabras limpiamente.
    Sólo acaricio aquéllas que me queman
    y que saben a labios o a odisea.
    Sólo quiero adular a la familia
    de las palabras muertas del amor.
    Será inútil seguir. Queda sólo un pronombre.




    De Camaradas de Ícaro, 2003:


    EL TIEMPO SE NOS ECHA ENCIMA

    A unos les es dado
    asistir a la danza de las Horas,
    esas Horas pintadas
    como súbditas claras de la vida,
    airosas y fugaces.
    Y con melancolías
    las ven cruzar aladas y de paso.

    Otros solo se cruzan
    con el Tiempo enlutado,
    con un señor sombrío y lujurioso,
    ese tipo de gente
    que se acerca y te roza demasiado.
    Te atrapa por la espalda,
    te humilla contra un muro
    el Tiempo posesivo.



    CASUS BELLI



    El lenguaje no puede con la muerte.
    Tampoco el amor puede, créeme.
    Se te va a morir todo entre los brazos.
    Una noche, de vuelta, entenderás
    que el deseo es tu guerra perdida de antemano,
    que tus deseos eran tan sólo tu derrota.
    Que la muerte se instala previamente,
    que compró una por una tus palabras,
    una noche, de vuelta, lo podrás entender.

    Después de despedir a los amigos
    una noche, de vuelta,
    se resuelve la esgrima despiadada:
    en un rincón, palabras;
    en el otro, las sombras.
    ..........................................Esto lo entenderás
    una noche, de vuelta.



    EPIGRAMA DEL JOVEN POETA

    Eres contemporáneo.
    Tu lenguaje apetece por lo visto a la crítica.
    Han dicho: -Cotidiano.
    Y tú les obedeces sin saber, sin malicia.
    Si dijeran: -Rubén.
    Rubén escribirías: eres dócil y joven.
    (Ya vendrán las indóciles arrugas interiores).
    Porque a todos nos llega la hora del desdén.
    Cuando grite qué asco esa voz interior
    llegará el primer veso del poema mejor.

    Pedro Casas Serra
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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 19 Dic 2022, 07:02

    .


    De Personal & político, 2015:


    QUIROPTEROS

    Atención: se ha escapado de libros y pantallas
    un mito occidental. Y como un monstruo
    habita entre nosotros, con su séquito
    de pánicos ahora.
    ............................Antes era un morboso
    asunto de succiones entre adultos.
    Castillos quebradizos, capas negras y damas
    con los cuellos muy pálidos,
    féretros con resorte, mordiscos voluptuosos.
    Después vinieron góticos adolescentes nórdicos,
    exangües, inquietantes criaturas urbanitas.
    El verbo se ha hecho carne, membranas, garras negras,
    ojos alfilerinos. Previsto no lo estaba.
    El vampiro ha mutado de costumbres.
    Ahora el mito se vuelve africano y solar.
    Un niño hambriento chupa unos cartílagos
    y la sangre le brota por los ojos.

    Y no salva el amor como en el cine.



    BICHOS

    Qué bichos raros somos los poetas.
    En nuestra casa apenas nos soportan.
    En el trabajo usado para fines nutricios
    nos ven como a pedantes infelices.
    No les puedes contar de nuevo el mismo sueño.
    A solas con nosotros, con la página
    acariciada casi de algún otro poeta
    infeliz y pretérito,
    nos rendimos, ebrios,
    en un ritual patético y sedante.

    Qué bichos raros somos los poetas.
    Un monedero apenas de momentos menudos
    de concordia, de ardor y de verdad
    es la ganancia mínima que deja
    nuestra libresca vida con su magra
    maleta malcerrada,
    .................................cuando nos detenemos
    en alguna estación donde la muerte
    con su vagón soberbio y antilírico
    frena brusca una noche
    y nos va recogiendo en su silencio.



    LOS IRRELEVANTES

    Cuando voy al trabajo, el semáforo largo antes del río
    lo ocupa un chico negro que malvende
    falsas bisuterías africanas
    y abetitos dudosos para el coche.
    Lleva la misma ropa todo el año
    y un sombrero tejano o mexicano.
    Pero al llegar las ferias múltiples del buen tiempo
    el joven, alto, enjuto, se enfunda sobre viejas
    camisas muy raídas
    un traje de flamenca rojo  y lacio.
    Es la melancolía con volantes.
    El miedo ruge ahí: no le deja a sus ojos
    comunicar ni un brillo de la vida
    que solo libre ríe.
    .............................El joven alto, enjuto,
    cruzó un mar como escapan
    los ciervos de un incendio
    y ahora la gacela se enfreta, día a día,
    a la procesionaria tóxica del tráfico,
    a nuestras caravanas de orugas irascibles.

    Al volver del trabajo, el semáforo largo antes del túnel
    lo ocupa otro chaval. Es rumano, hace mimo,
    pide la voluntad, vende pañuelos, lanza besos,
    marca pasos de rap, reverencias y bailes,
    hace amigos, no tiene tanto miedo.
    También viste muy pobre, suda, ríe.
    Pudo ser un osezno
    que huyó de un bosque ardido danubiano.
    Los rescoldos humean, Nosotros, las orugas,
    avanzamos en rígidas crisálidas de acero.
    Nunca atendemos a los horizontes.
    Nunca hablamos del humo tras el mar,
    de la tierra quemada,
    del extintor, del fuego,
    del pirómano.



    RAP PARA LA ROMERÍA DE STEVE JOBS

    El faraón dormía en una gran pirámide.
    En venerables criptas los santos medievales.
    En mausoleos de roca los brutos generales.
    Los monarcas ingleses en grandes catedrales

    y los reyes de España en hoscos escoriales.
    Las ciudades acogen a sus sabios y Dantes.
    Hoy ha muerto un Leonardo: la gente va a rezarle.
    A Steve Jobs lo veneran en el cubo de Apple.

    Le han llevado manzanas brillantes y amarillas,
    flores, teclados viejos, poemas y estampitas.
    Los ardientes devotos van como en romería,
    sus fieles dan tres vueltas a la Quinta Avenida.

    Realizó sus milagros: justa es la idolatría.
    La música del mundo guardó en una cajita
    que se guarda en la palma cual una monedita.
    La envidia de los dioses le ha quitado la vida.

    Si diseñar el cosmos era oficio divino
    tú rompiste los planos de los dioses antiguos.
    La ilusión de guardar el mundo comprimido
    en órgano portátil cual un segundo ombligo,

    la ilusión de que es bello el mundo así plegado,
    el poder reeditarlo cuando no es de tu agrado,
    por eso, oh Jobs, oh Jobs, mi saeta te canto,
    ya no habrá más milagros que nos hechicen tanto.



    EL FANTASMA DE EVERGREENS

    ¿No me conoces? Soy
    el fantasma de Evergreens.
    ¿Por qué has venido a verme?
    Sabrás más de lo eterno y de lo bello
    si tus dedos comprimen esta hoja roja y fresca
    o si sigues a ese pájaro en su vuelo
    travieso en la ciudad
    que si escarbas mis versos
    buscando vuelo y savia.

    Corre, sal, vive, vuela.
    Los poemas son solamente cápsulas,
    aditivos, morfinas, antibióticos.



    OJOS COLOR JEREZ

    Emily se retrata: “El color de mis ojos
    recuerda al del jerez que se queda en la copa
    del invitado”. Qué imagen tan notable.
    Esa cripta de euforia del jerez.
    Idas ya las visitas,
    cuando alzaba la copa,
    brillaba aquella lágrima cobriza
    como lupa del mundo.
    Así era su pupila escrupulosa.
    Qué ungida de deseo iba esa copa
    de vuelta a las cocinas.

    Recuerdo ese jerez que otros bebieron.
    He pedido tequila con sangrita.
    Sé que mi libertad se ha fabricado
    con destellos antiguos.
    La noche es alta y libre
    y está invitado el mundo.



    METAPOESÍA

    Philomela Hastings nació en 1826.
    Era contemporánea, por tanto, de la poeta Dickinson.
    Su tumba sobrevive en el vetusto
    cementerio de Amherst
    pero no la visitan ni jóvenes poetas ni fotógrafos.
    Filomela: tu nombre me sugiere
    mandamientos poéticos.
    Amarás el Poema sobre todas las cosas,
    amarás tu poema algo más que a ti misma.
    Es bueno que la tumba de tan grandes poetas
    la acompañen y velen tan musicales nombres.




    De Gavieras, 2020:


    DECÁLOGO DE LA FLÂNEUSE

    Ver construirse el tiempo
    Chantal Maillard

    Flâneuses… su papel en cuanto observadoras, poetas y,
    sobre todo, ensayistas de la ciudad (…) reivindicar la

    flâneuse puede ser la manera de denunciar las falacias
    que hacen del espacio urbano la más férrea plasmación
    del orden social, cultural, político y económico.

    Anna Maria Iglesia

    Juramento inicial. Por mis antepasadas, no aceptaré más límites, cancelas en umbrales ni candados. Haré mi ciudad mía, mi laberinto al sol, mi casa grande. Los dedos de los pies sonríen al bajar de la acera. Primero de flâneuse: salir sin móvil. Curar la nomofobia.

    Descubrir el placer de no comprar. Tres excepciones: zapatos de andariega con su nube interior. Un libro de flâneuse para leer en bancos, terrazas, céspedes o pretiles. Santificarás al sol sobre las páginas bendecidas y abiertas. Y la moneda para el músico y la música que embellecen las calles. ¿Son los nuevos altares? ¿Oyes cómo esa flauta te facilita claves de vuelo figurado sobre las palmeras?

    Salvar tus librerías y amar a tus libreros y libreras. Es tu pagana misa semanal: pecado es muy mortal no entrar en ellas. Recordar: el Antihéroe de la nueva flâneuse es aquel Magistral de La Regenta, que mira posesivo la ciudad desde una torre alta, avariciosa, inmóvil.

    Deambularás. Harás las calles. Preguntarás el nombre de los árboles o los bautizarás si se hallan huérfanos. Preguntarás los sueños a los viejos artistas rotulados en lápidas. Y los saludarás: ¿tu compañera?

    Amarás una lentitud nueva cada día. Te detendrás a leer la irrepetible escritura de esa frase fucsia de la buganvilla. Te dejo andar, olfato, a ver qué encuentras. Volad, oídos míos, traed ruidos y músicas. Coleccionarás olores diferentes del mar y de las plazas. Los irás bautizando. Oh, lexicografía nueva de la flâneuse.

    Métodos de paseo: probar los autobuses hacia ninguna parte. Las últimas paradas de las líneas, allí donde se vuelca del plato la miseria. Periferias: bodegas, lecherías, colmenas. Comer fruta llegada de esos huertos cercanos.

    Hablarás con una anciana en los días impares. Hablarás con un anciano en los días no impares. Que fluyan sus memorias. Hallarás, como gemas, palabras para tu colección, palabras que jamás estrenaste en tu boca. Qué sabrosas las palabras rodadoras, rodantes, confitadas en tiempo. Será como pescar en plena calle peces secretos, caracolas envueltas en algas, restos de buques, escamas de sirenas

    ¿Tertulias, foros, clubs, ágoras vivas, ateneos? ¿Micromuseos vacíos, amigos de la música, patios frescos, talleres de escultoras, tabladillos, verbenas diminutas, títeres y minúsculos teatros? Con una condición: no aparezcan en las sumisas guías.

    Los cementerios narran el temperamento arcano de la polis. No desdeñes sus voces. Poemas semiescritos en las tumbas que tú completarás. Plagia a Banksy, deja en aquellas tapias tu grafiti.

    Y si te invade el ansia de la fotografía, hazla con tus palabras: regresa con un haiku y cuélgalo en el vaho del espejo. Ciudad, aforo libre. Espigarla a lo Varda. Buscar lo infraordinario de Perec. Reavivar los fuegos a lo Woolf. Olvidar los decálogos.



    RUMBO AL ESTE

    Escucho al mediodía.
    Un presidente torpe
    poil de carotte
    cerebro de boniato
    manda bombardear
    una noche de enero
    un pedazo de Persia.

    A la noche siguiente
    escucho en Radio Clásica
    a Maja Vasiljevic:
    ...el tanbur, un instrumento clásico otomano que por la procedencia
    de sus maderas simboliza un amplio abrazo fraternal.
    Se ensambla su cuerpo abovedado con tiras de maderas diferentes:
    el arce flameado, la caoba, el nogal persa,
    el árbol de bálsamo de Meca, el castaño español, el albaricoquero,
    el palo de rosa de la India, el enebro de Grecia, la morera...


    De pronto escucho hojas. Huelo maderas. Lloro.
    Árboles veteranos, cobijo de la música.
    Música voladora, cobijo de la noche.

    Noche, cobijo mío,
    ¿no está pidiendo al mundo
    una liberación
    como una danza?



    LAS REFUGIADAS, SEGÚN ESQUILO

    Arena entre los dedos de los pies.
    No sabíamos nada de nudos ni de remos.
    Aprendimos tareas de aparejo
    en las finas arenas del Nilo, frente al mar.
    De todas las desgracias 
    elegimos al menos la más noble,
    la de huir libremente.
    Viajamos, como Ío,
    huyendo de los lechos donde Eros
    sembró tábanos, celos, asfixia, propietarios.
    La nave es nuestra ágora flotante.
    Navegamos en busca de ciudad.
    -¿Una ciudad buscáis?
    -Oh, sí, la deseamos. Podemos construirla.
    Sabemos cómo alzar 
    los altares. A Atenea naviera 
    con nuestros labios libres
    le rezamos en Rodas.
    No crezcan en las casas 
    cuevas de rudos cíclopes.
    Ansiamos buscar fuentes
    en las entrañas limpias de la tierra.
    Los huertos no los riegue
    la sangre del dios Ares.



    CARTA A UNA JOVEN POETA

    No eres máquina no
    de ajustar calendarios horarios honorarios
    a los pulsos de lumbre y de deslumbre.
    Si estás hecha de horas deseantes
    de mundos andamiándose hiperlibres
    de escrituras que abrazan sin gramáticas
    la membrana primera de la música
    que golpean objetos estelares de momento alejados
    ¿a qué asumir agendas addendas reprimendas?
    Pacta con las sirenas preodiseicas
    con la Medusa joven
    con las Erinias turbias nunca euménides
    con la Amazona, sí, reencarnable.



    SENDERUELAS

    Las palabras caminan,
    andan, vagabundean y desandan. ¿Las ves?
    Cruzan las calles, paladean plazas,
    rebuscan los senderos enterrados,
    sortean excrementos, trepan por carreteras de montaña,
    merodean y corren. Van ahí, como nubes
    acróbatas, como enjambres hipnóticos
    cargados de melíferas misiones.
    ........................................................Las palabras,
    senderistas en grupos amicales o solas como brujas.
    Andan, tropiezan, se golpean a veces y se arañan
    las unas a las otras; a veces se encadenan
    los hombros con abrazos. Recogen el caído y bellísimo
    abanico del ginkgo, se dejan empapar
    de viento de cerezos.
    ..........................................Caminan las palabras,
    peregrinas, entrecruzan sus rutas
    con nuestros vericuetos de silencio,
    fulguran y atrapamos a algunas con la boca,
    a otras con el grito, con redes de escritura.
    Mas se van en bandadas enloquecidas, altas
    o se esconden y silban como voces de bosque.

    Magia no vi otra igual, tan seductora,
    como este caminar de las palabras,
    portadoras de luz, amigas fieles,
    pasajeras y libres.
    Viajar así, con ellas.



    CONVERSACIÓN CON EL PREFIJO DES-

    -Prefijo de-, ¿qué haces con mi lengua?
    Tengo cuentas pendientes
    contigo. ¿por qué insistes en usos
    dañinos y serviles?
    ................................Mírate:
    desflorar despeinar deslenguar descarriar
    desdentar desvirgar descerebrar
    ¿Por qué fuiste tan cómplice del sufijo de escarnio?
    ¿por qué bailabas tanto con nosotras?
    Ella la desflorada y deshonrada
    ella la desdentada la vieja y descarnada
    tú la descerebrada ella la despeinada
    la desvirgada y la descarriada
    yo descorazonada deslenguada
    ellas.......................las despojadas.

    Mírate: desbordar.
    Di por qué desbordar no ha sido nunca
    deshacer los bordados. ¿Cuántas horas de oro,
    toneladas de tiempo luminoso hallaríamos
    si todos los bordados de la historia menor
    quedaran desbordados?
    Hora es de deshilar destejer descoser
    desbaratar deshenebrar
    desabrochar y desabotonar
    desembridar y desembarazar.

    Mírate. Desnortar, desorientar.
    ¿Por qué has dejado fuera
    al oeste y al sur?
    De-surear. Des-occidentear.
    Desurea quien prescinde de los sures
    y no sabe gozarlos ni ponerlos na proa
    y desoccidentea quien olvida los pasos
    fieles al sol amigo que se pierde.

    Hora de desfacer, desdecir, descifrar
    descontar, descantar, desencantarnos
    de tanto encantamiento no pedido,
    desocupar los nichos,
    deshombrar, por ejemplo, que es tirar por la borda
    el verbo deshonrar con todos sus arcaicos
    prestigios teatrales,
    destilar vinos rojos y salvajes,
    desandar los senderos alambrados
    desenredar los nudos
    del barbado destino.



    TUNEANDO AL PIRATA COJO
    DE JOAQUÍN SABINA

    (Léase recordando la encantadora música)

    No soy una chica con la lágrima fácil,
    de esas que se quejan sólo por vicio.
    La vida no se deja ni coger de la mano
    y me escupe: —Tú no sabes mi oficio.
    Aunque sale caro hasta soñar
    y disfruto con mi en-carnación,
    con un poco de imaginación
    partiré de viaje enseguida
    a vivir otras vidas,
    a probarme otros nombres,
    a colarme en el traje y la piel

    de las mujeres
    que tal vez seré.

    Ser Michelle en Chicago,
    Pasionaria en las minas,
    Camille en Montparnasse;
    guerrillera en Colombia,
    ménade por las noches,
    Juana de Arco en Orleáns.

    Reportera en Sodoma,
    amazona en Turquía,
    en Siberia ser tren;
    ¿chica Bond? Ni lo sueñes;
    trapecista en el bosque,
    Eleonora en Napolés.

    Colette en Montecarlo,
    un buen vino en tu boca,
    Sontag en Nueva York;
    la poeta del barrio
    aunque sé que no toca,
    hereje en religión.

    Levitando, Teresa,
    doña Pepa por Cádiz,
    Marianne en París;
    Mariana en Granada,
    bodeguera en Burdeos,
    prima de Thelma y Louise.

    Nadadora en Australia,
    insumisa en la tierra,
    Liza en su cabaret;
    escritora en tu espalda,
    con Rossini soprano,
    la que quemó el burdel.

    La Zambrano en La Habana,
    Isadora en Atenas,
    y Zinda en Angolá;
    nómada por tu cama,
    directora en Viena,
    por Oriente, Calaf.

    Libertad en Manhattan,
    Ágata detective,
    Vanessa en Camelot;
    guionista de tus sueños,
    Nausica fugitiva,
    sirena en tu colchón.

    Alpinista en el Tíbet,
    Lisístrata en la guerra,
    Murasaki en Japón;
    ser un río en la India,
    Aphra Behn por los mares,
    y Frida en Mexicó.

    Pero si me dan a elegir
    entre todas las vidas, yo escojo

    la vida de gaviera que trepa por el palo,
    con ojos abiertos, telescopio en la mano,
    curtida en el mar, capitana
    de un barco que tuviera por bandera
    un par de alas y una estrella nueva



    MACHADIANA

    Estos días azules y este sol de la infancia.

    Aquel sol del verano y esta tarde tan gris.
    El puente de Collioure y aquella noche negra.
    El mar tan transparente y este odio tan turbio.
    Aquel amor limón y su olmo seco.
    Aquella ciudad pura; esta podrida patria.
    Este sol casi azul. Aquella, aquella infancia.



    TRIAJE

    Me grito para adentro
    y las honduras
    son tan resbaladizas y tan negras
    que el grito ni siquiera
    pisa el fondo: se espanta
    de la no arquitectura de la cueva.

    Me miro el velo negro
    interior de los párpados.
    Esas manchas de luz
    son fantasmas pacientes.
    Sé que abrirán un día,
    cuando yo no vigile,
    pupilas,  calavera.



    EPÍLOGO A CARPE NOCTEM

    Cuando era joven, yo
    aprendía a apropiarme de la noche
    y la hacía viscosa, dúctil, líquida,
    la convertía en cítrico, licor o cereal
    que saciaban mi sed y mis deseos.
    Comía entonces música a bocados.
    Devoré a Ziryab, a Teresa de Ávila,
    a Friedrich de Tubinga.
    La noche me sabía tan entregada a ella.
    Nunca le puse límite cuando entraba con olas
    de bahías potentes. La noche era un altar en que dispuse
    elementos propicios y extremados.
    ¿Cómo no habré de amarla, si contuvo
    las bolsas del difícil placer innominado,
    traslaciones y viajes suspendidos del hilo de una música,
    negruras escondidas del sol,
    palabras no decibles
    y sin embargo vivas?

    Sin la noche qué haremos finalmente.
    Ahora solo amaso los recuerdos
    de aquel hacer las noches mías antes,


    Última edición por Pedro Casas Serra el Dom 26 Mar 2023, 10:33, editado 1 vez

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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por cecilia gargantini Lun 19 Dic 2022, 14:38

    Gracias Pedro, por ampliar este panorama con más poemas, que disfruté!!!!!!!!!!!!!
    Besosssssssssssssss
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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 26 Mar 2023, 05:29

    .


    Otros poemas de amor, desamor y deseo, de Aurora Luque:


    De Problemas de doblaje (1990):


    TANGO 3

    Puedo creer los tangos porque tuve tu cuerpo,
    Vuelvo a tu cuerpo vuelvo de brisa acribillada
    tus pezones de hombre se deslizan
    se deslizan se alejan
    y tan muerta al final como tan muerta
    al principio de niña
    una muerte especial un intersticio
    entre el jadeo y entre la agonía
    verdadera: toda la muerte extraña que aprendí
    de tu cuerpo gastándose furioso
    toda la eternidad carta de juego
    morder morder moluscos deshacer
    moluscos tensos dentro de sus conchas;
    paréceme que estoy
    tan agarrada al pecho de Gardel
    que su voz va hacia fuera
    y que no necesito ciudades ni destino.
    Puedo creer los tangos porque tuve tu cuerpo
    y si vuelco mi copa
    sé que las gotas caen en tu rostro
    a miles de ilómetros;
    sólo pude encontrarme en los ensueños
    del arrabal oscuro de tu pecho.

    Podré creer un cuerpo cuando escuche su tango.



    HIPORQUEMA

    Todos los imposibles
    ataviados con túnicas de color imposible
    danzan, como las Gracias, lentamente y en círculo,
    gozosos de saberse descarnados
    en torno a mi cabeza mordida de deseo.



    DEL DESCIFRAR

    Fluir en la corriente sagrada de los versos
    de una noche a otra noche
    y ser atropellada, ser mordida
    por la negra belleza que estalla en las palabras.
    Y qué saturación sentir el aire
    de otros mundos, la hoja que temblaba
    en la lluvia con sol, los astros asomados
    a la leve escritura,
    un aroma olvidado de la infancia
    o un placer sumergido
    en las aguas más hondas de la vida:

    carne que se entreviese
    -erótico fulgor rosado y denso-
    bajo el encaje oscuro del poema.



    AZULOSCURO

    No sé si te parece paradoja
    pero quizá no mienta si declaro
    la inmensa inteligencia del deseo:
    las lentas odiseas por tu cuerpo
    en el sabio navío de la búsqueda
    en todos los senderos tan exacto,
    propicio a saturar, con islas encendidas,
    las nostalgias antiguas.

    Azuloscuro y sabio es el deseo,
    lira que desde lejos obligase a la danza,
    a componer un himno de latidos:
    la sola inteligencia de vivir
    en deseo perpetuo de naufragio.



    AMANTES

    En sus hombros, detrás,
    centellean los mares del inicio del mundo.
    Quiere hacia atrás en él beber la creación
    y volver a crear, con su cuerpo y el sol, el paraíso.
    No necesitaría morir, ni vivir, si en su cuerpo pudiera
    desplazarse y rodar como esa nube blanda
    que se deshace al fin en la inconsciencia.

    ¿Podría hacer suyo
    este deseo antiguo -caracola de bronce,
    mediterráneo mudo frente al sol?




    De Carpe noctem (1994):


    CONO DE LUZ FUTURO

    "Cuando miramos el universo lo vemos tal
    como fue el pasado".

    STEPHEN HAWING

    Estamos condenados
    a ser menos flexibles que la luz.
    Cómo creer en el amor entonces,
    esa forma de luz subida al cuerpo.
    Todo está iluminado de antemano
    al final del deseo.
    No contienen
    resurrección alguna nuestros mitos.



    UNIDADES DE TIEMPO

    No tengo ya unidades
    para medir el tiempo.

    Qué falsa su habitual
    construcción como flecha o como círculo.
    El recuerdo es intacta desmesura
    y el desamor aprieta los minutos
    y gotea la muerte
    cuentas desperdigadas de azabache.
    No hay mito que consienta
    pasos desesperados hacia atrás.

    Y el amor es arritmia.
    De repente se infiltra e intoxica
    el pulso de las horas.
    -Tus monedas de tiempo eran la pura
    sensación de comprar el universo.

    Pero la arena vive -como el amor-
    en dunas o en tormentas
    y las olas no suman: repiten un modelo
    de caricia infinita y desdichada.

    No tengo ya unidades
    para medir distancias
    de la muerte a la vida.




    De Transitoria (1998):


    DE LOS PAPIROS MÁGICOS

    "Haz que esté aterrorizada, que
    vea fantasmas por la lujuria y el
    afecto hacia mí".
    Papyri Magicae Graecae VII, 888-9

    -Vengo del mar. Las olas, serviciales,
    se han llevado su nombre y sus cabellos
    en la lámina blanca de estaño que grabé
    con un clavo de barca roída en un naufragio.
    Los dioses son leales: han oído mi súplica.
    Él, con la gracia fresa de los gestos
    primeros del amor, ha cortado su rizo tan oscuro
    como primicia amante y generosa
    y yo le he sonreído al recogerlo.
    No sabe qué venganza negocié con la diosa
    si aquieta su deseo, si abandona mis brazos:
    que la Muerte le clave poco a poco
    en la espalda sus uñas purulentas,
    que el Espanto le abra los ojos en la noche,
    su corazón de ahogue perforado de espinas,
    su peho se agusane de terror y miseria
    y se corrompa el jugo tan dulce de su boca.
    Y que nunca el Deseo vuelva a hablar por sus ojos
    como me ha hablado a mí y a mi pobre locura.




    De Camaradas de Ícaro (2003):


    NUEVO CASO DE HYBRIS

    ARTE:
    una letra de a-mor
    y tres de mue-rte.



    DATOS ADJUNTOS

    Abres el almacén contiguo de residuos
    que genera la vida,
    esas instalaciones virtuales
    que cada cuerpo arrastra.
    El cuerpo y sus archivos
    autónomos, tenaces,
    la piel que se recoge a recordar
    en los talleres lúbricos y lentos
    de la memoria oscura y caldeada.
    Y la piel recupera
    de las pieles que ha sido
    aquel placer hiriente que horadó
    los cimientos de médulas y huesos.

    De sus memorias mudas
    se alimentan las noches transitorias,
    las noches de antemuerte.
    La agenda del deseo
    va archivando lecturas de la piel,
    notas, elipsis, glosas y recuentos,
    circunloquios gloriosos de saliva,
    las tibiezas viscosas del abrazo,
    la jugosa demora de los vientres
    y el placer y su séquito de furias.
    En la última hora
    nadie podrá decir que no le asiste
    el tenaz, orgulloso repertorio
    de los deseos nobles y saciados.
    Nadie puede ofrecer
    otra cosa a la muerte
    que una carne extenuada,
    surcada de memorias.



    LOS DÍAS VENIDEROS

    Los días venideros no llegaron.
    Se agotaron, fulgentes, en los brindis.
    Lo por venir ya estaba caducado
    a la hora de soñar.
    .............................Os pido, dioses,
    sólo sueños portátiles, menudos,
    cinta para medir el horizonte,
    y días que no engañen, desde lejos,
    como veleros gráciles
    cargados de ataúdes.



    ANIMALIA 2

    Son peces abisales,
    ciegos en lo más hondo de sus cuerpos,
    con una apasionada ceguera que los cubre
    como si fuera piel.
    Se desplazan fogosos por abismos y fosas,
    hundidos y desnudos
    de sus propias escamas,
    organismos exhaustos e incoloros
    sabiéndose materias a punto de extinguirse.
    Hablo de los Deseos: de los supervivientes
    de los deseos.
    Para qué su esqueleto, sus aletas cortantes,
    su gelatina blanca, su existir
    sinuoso y submarino
    y sus caparazones simulados.
    Son especies distintas y enemigas
    y cada cual agota
    su ardiente repertorio, su letal emergencia
    pues no se reproducen en ninguna
    leve modalidad de cautiverio.

    -Cuando suba en las redes goteantes
    déjame, y que la luz
    me disuelva y me borre.



    EL CÍRCULO DE LA SED

    La noche tan sedienta como yo.
    Yo me sacio pensando mi deseo,
    llenándolo de sí.
    El deseo se sacia en la conciencia
    de su sed devorante.
    Tengo sed de mi sed.



    GEOLOGÍA

    El día ha fabricado su sustancia
    fresca y perecedera,
    esa argamasa suave que lo alza
    erguidamente breve y soleado.

    Mas la noche acostumbra
    a taladrar las horas, a vaciarlas.
    Trastiendas pensativas que va abriendo
    y cerrando el amor.
    Cavernas rojas, hondas.
    Cuevas tuyas en mí
    cavó esta noche oscura,
    ........................................impenetrables.


    SUSETTE GONTAR ENSAYA UN EPITAFIO

    Si la muerte viniese con su capa
    y con su calavera,
    me iría a refugiar en los latidos
    que fui coleccionando de tu cuerpo
    -esa vulgar costumbre reincidente
    de conjurar la nada con la carne.

    Si Ella fuese más fuerte,
    te dejaría un terco fantasma con mi nombre
    junto a la cabecera.
    Le pediré permiso
    para llevarme el tuyo a mi ceniza
    y pronunciarlo luego, ya sin labios.

    Si la Muerte vinieses,
    me encontraría muerta, recién muerta de amor,
    junto a mis sueños turbios y esparcidos
    como folios en blanco, polvorientos,
    que nunca usó la vida.

    Pedro Casas Serra
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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 26 Mar 2023, 12:38

    .


    De La siesta de Epicuro (2008):


    FELINIDAD

    A la jaula del tiempo
    se acercan las panteras, las serpientes de ámbar,
    las medusas de fósforo, las furias.
    Es la felinidad de los deseos.



    LA IMPRESORA

    Que no salga de mí a mis documentos
    mi deseo de ti. Sigue encriptado,
    cifrado, fermentando
    muy a oscuras su virus
    muy al modo del vino y la semilla.
    Quédate por detrás de las palabras.
    Espérame del lado
    de la vida confusa, informulada,
    aún sin formatear. No vengas a meterte
    tan pronto en el teclado.
    La muerte tiene cara de impresora.



    ANOREXIAS

    "El azul de la noche se expande y fluye. Ahora
    es más ardiente el goce y es la angustia mejor".
    RENÉE VIVIEN

    Vivir es desvivir, quién lo diría,
    es desapetecer los apetitos.
    Apeteciste mundos con relámpagos,
    lechos fractales, húmedos
    como cascos de buques en mares de verano,
    ciudades que han huido de sí mismas
    para encallar en calles soñolientas,
    vinos que eran estanques rituales y purpúreos
    antes de ir a los cuerpos
    contiguamente ardientes.
    Hoy toca desmontar el blanco oldo,
    plegar velas rasgadas.
    Gustar y degustar:
    ¿ha pasado ya el mundo por tu boca?
    Perdura un halo ardido en esa noche
    previa que hemos vivido ya en la muerte.
    Mueres porque no sientes
    apetito carnal de algo infinito,
    ganas de penetrar
    con la lengua la pulpa de los mundos.



    LETRAS PARA CARMEN LINARES


    El deseo era un dios.
    Su estatua se ahogaba
    en los mares del no.

    *

    El deseo era un mar.
    Sus olas levantaban
    las anclas y el coral.

    *

    El deseo, un velero
    orgulloso que embiste
    los diques de los puertos.

    *

    El deseo es un árbol
    con orugas y pulpas,
    con vientos enredados.

    *

    El deseo s un templo
    donde reza desnuda
    la gloria de los cuerpos.




    De Personal & político (2015):


    SPA

    Puestos a imaginar,
    en unas termas.
    Perdón: en un SPA.
    Salus per aquam.
    Hay penumbra y hay velas encendidas,
    un bañista nos mira de soslayo
    y el agua está caliente, aromática y dura.



    MARGUERITE Y ADRIANO CONVERSAN
    EN UN VAGÓN DE AMTRAK

    No hace falta, Adriano, llegar a los umbrales de la muerte.
    A veces esas salas ateridas y pálida
    las visita la mente mucho antes, cuando el no-amor practica
    glaciales cirugías sobre un músculo torpe
    que llamaron deseo.
    El juego que la mente te ofrece, ya de vuelta
    es un juego de naipes oscuros con guadañas.

    Caléndula, prímula, pústula.

    A veces esas salas blanquecinas y gélidas
    las visitamos antes, mucho antes.




    De Gavieras (2020):


    TODO BUQUE QUE ALCANCE
    A OTRO SE MANTENDRÁ APARTADO
    DE LA DERROTA DEL BUQUE ALCANZADO

    Sí. Era seguir el rumbo la derrota.
    Sucumbir derrotada: desacertar los rumbos.
    Derroteros: derrumbes. La derrota de eros.
    La ruta la rutina la derrota.
    Ese buque altanero no sigue el reglamento.
    Nos alcanza y embiste nuestras luces.
    La travesía, entonces, se hará bajo los limos
    del silencio profundo. Sin voz a flote ya,
    sin pabellón, sin cómitre,
    en la hondura sin normas,
    escucho un canto tenue y ardientemente libre.
    Son larvas de sirenas.



    MIMNERMIANA

    La vida avanza a broncos
    momentos corrosivos
    de guerra entre el amor y entre la muerte.
    Cada cual, su armadura.
    Yo le presto metálicas palabras
    y escudos al amor. Tan pobre es mi discurso
    que la muerte lo vence con muy poco.
    Al final de la noche
    me deja derrotada
    con mi copa ritual medio bebida.

    Esto era envejecer.
    Déjate de teatros y telones.




    De varia procedencia:


    VEREDICTO DE CASANDRA

    Hay amores de pieles como el de la ciruela
    a la ciruela, juntas en una rama
    bajo el sol endulzadas mutuamente.

    Amores que fermentan
    como huesos de fruta escupidos al par,
    peladuras de higos fundidas entre insectos
    y gorriones ávidos.

    Hay amor de cenizas unidas en la tierra
    y nadie se da cuenta.

    Hay otro amor de puras intuiciones
    que se rozan dichosas
    y sólo el aire sabe.



    LETRAS PARA CARMEN LINARES 2

    Que cuando venga el dolor
    salte a una cama deshecha,
    no encuentre ningún espejo
    y escape por un balcón.

    *

    Secuéstrame los sentidos.
    Devuélvemelos de noche.
    No te olvides del olvido.

    *

    Ni con el mar boca arriba
    ni con cielos boca abajvive mi cuerpo fuera
    de tus abrazos.

    *

    A veces me caminas en los sueños
    por el borde que acabo de afilar
    de los acantilados del cerebro.



    LO NUMINOSO

    Esa nieve acunada en frías nieblas
    sobre las sierras altas de Granada
    promete tal potencia de vida en su blancura
    que apenas puedo hacer
    otra cosa que orar. Rezar, sí, yo, pagana.
    Los paganos decimos oraciones
    cuando la vida urge arrolladora.
    Rezamos al presente los paganos.
    La nieve será pétalos y frutas,
    ciruelas amarillas, madreselvas. No va mucho más lejos
    nuestra oración pagana, pero la vida breve
    recoge con más brío, con garras aún más bravas,
    la emoción no abarcable
    que fructifica al cabo del invierno.

    No esperemos placer, palabras, carne, fruta,
    más allá de la muerte. A qué apostar más lejos.
    No esperemos más vida. No la hay.
    Queda una llama breve y está en el borde mismo
    de las alas del labio-mascarón,
    de esa proa de carne que somos cuando amamos
    y el amor nos obliga a navegar
    entre graves borrascas oceánicas.
    Está al alcance aún de las palabras,
    podemos protegerla con ellas de la muerte
    y aun de los paraísos teológicos.
    No me lo secuestró doctrina alguna,
    no está bajo retórica cansada,
    este canto a la vida que me entona la nieve,
    bella y alta, en la sierra,
    cuando paso, en el coche, preguntándome
    qué frutos traerá el verano amado, cómo el amor sabrá
    regir siempre los tiempos,
    a su manera, artística y hermosa
    y libre y desquiciada.


    AURORA LUQUE, Carpe amorem, Renacimiento, 2021.

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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por cecilia gargantini Dom 26 Mar 2023, 15:10

    LA IMPRESORA

    Que no salga de mí a mis documentos
    mi deseo de ti. Sigue encriptado,
    cifrado, fermentando
    muy a oscuras su virus
    muy al modo del vino y la semilla.
    Quédate por detrás de las palabras.
    Espérame del lado
    de la vida confusa, informulada,
    aún sin formatear. No vengas a meterte
    tan pronto en el teclado.
    La muerte tiene cara de impresora.

    Qué abordaje tan original!!!!!!!!!! Me gustó mucho.
    Gracias Pedro por seguir ampliando
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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 01 Abr 2023, 01:18

    Pedro, muchísimas gracias por este trabajo inmenso.
    En verdad he ido leyendo, pero he visto que no pasé ningún comentario, hoy lo hago y además con gusto.
    Abrazos, y que paséis un buen fin de semana.


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    pero no detener la primavera".

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    Luque - AURORA LUQUE (1962) - Página 3 Empty Re: AURORA LUQUE (1962)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 23 Abr 2023, 01:42

    Sueño



    En la pared un rojo pequeño que ilumina





    La forma continuaba hasta que todo el paisaje
    cayó en un azul oscuro inexorable.
    Los tonos rosa se han agolpado ahora en los márgenes.
    Yo por un lado. Mi terror por otro. Mi rostro
    asciende iluminado. Lentamente. No comparable
    a nada.



    Y esto existe
    hundido como un sueño de barco
    oliendo a ojos y a respiración de ahogado.
    Ni un dolor
    ni una hoja
    perturban
    el orden hermoso del silencio.



    Hay tanta POESÍA EN ESTE FORO Y TAN BUEN TRABAJO que uno, a veces, solamente desea disfrutarlo... y se le olvida comentar.




    Besos.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 04 Feb 2024, 14:02

    .


    De Transitoria (1998):


    LOTOFAGÍA

    y el que de ellos comía el dulce
    fruto del loto ya no quería volver
    a informarnos ni regresar, sino que
    prefería quedarse allí con los Lotófagos
    arrancando loto, y olvidarse del regreso
    Odisea, canto IX.

    Tardamos tanto a veces
    en entender un verso releído.
    Homero puso tantas palabras en la orilla.
    Podrías ser el loto que Odiseo
    nunca llegó a probar: ser la misma sustancia.
    De qué pueden, si no,
    estar hechos los lotos. La botánica tiene
    libros de magia negra, herbarios mitológicos,
    raíces que sin duda se extienden bajo el mar.
    Sus compañeros nunca lo contaron
    y no narran tampoco los mitógrafos
    las horas que preceden al olvido.
    No se supo qué rito de ebriedades
    llevó a la desmemoria,
    qué locura quebró los mascarones
    e hizo arrojar los remos a lo lejos:
    cestas llenas de loto, regazos y manteles,
    pétalos desbordados por la proa,
    el polen prisionero de la piel,
    su vendimia jugosa,
    recolección de tallos y rocíos,
    redes que sólo alzan lotos frescos y tóxicos,
    las manos transparentes como copa solícita.
    Una flor masticada como ungüento de olvido
    o una piel como fábrica
    de olvidar los regresos.

    Tardan tanto los versos releídos
    en encontrar el cuerpo que los narre.

    AURORA LUQUE, Cambio de siglo. Antología de poesía española 1990-2007, Hiperión,2007.

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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 10 Feb 2024, 01:40

    Pues hoy más tranquila y disfrutando de buena poesía.
    Pedro, de nuevo mi gratitud y abrazos.


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