ROGER WOLFE (1962-

ROGER WOLFE (1962 - ?)

Wikipedia:

Roger Wolfe (Westerham, Kent, 17 de octubre de 1962)¹​²​ es un poeta, narrador y ensayista inglés, residente en España desde su infancia. El español es su principal lengua literaria y su estilo se inserta dentro del realismo sucio.¹​²

Biografía

Nacido en Inglaterra se trasladó con su familia a España en 1967, específicamente a Alicante, donde hizo sus primeros estudios. En 1980 regresa a su país natal para estudiar, en el West Kent College, lengua y literatura inglesa, así como francés.
Su producción literaria se inicia, formalmente, en 1986 con la publicación de su primer libro Diecisiete poemas.³​ Desde entonces ha continuado con la creación, no solamente poética, sino que también ha incursionado en la narrativa y el ensayo.

Obra

Poesía

• Diecisiete poemas, Ángel Caffarena, Málaga, 1986.³​
  
• Días perdidos en los transportes públicos, Anthropos, Barcelona, 1992.
  
• Hablando de pintura con un ciego, Renacimiento, Sevilla, 1993.³​
  
• Arde Babilonia, Visor, Madrid, 1994.
  
• Mensajes en botellas rotas, Renacimiento, Sevilla, 1996.
  
• Cinco años de cama, Prames, Zaragoza, 1998.
  
• Enredado en el fango [Treinta y seis poemas en inglés. Edición bilingüe. Versiones españolas del autor.] Colección Línea de Fuego, Oviedo, 1999.
  
• El invento (antología poética), selección de Aurora Luque y Emilio Carrasco, Cuadernos de Trinacria, Miguel Gómez Ediciones, Málaga, 2001.
  
• El arte en la era del consumo [poemas y relatos], Sial, Madrid, 2001.
  
• Vela en este entierro, Ediciones del 4 de AGOSTO, Logroño, 2006.
  
• Días sin pan [antología], Renacimiento, Sevilla, 2007.
  
• Noches de blanco papel. Poesía reunida (1986-2001), Huacanamo, Barcelona, 2008.⁴​
  
• Afuera canta un mirlo, Huacanamo, Barcelona, 2009.³​
  
• Gran esperanza un tiempo, Renacimiento, Sevilla, 2013.
  
• El amor y media vuelta, La Galla Ciencia Ediciones, Murcia, 2014.
  
• Pasos en el corredor, RavensWood Books, Almería, 2016.
  
• Algo más épico sin duda [antología a cargo del autor, con prólogo del mismo], Renacimiento, Sevilla, 2017.
  
• La poesía es un revólver apuntando al corazón (antología de poemas), Colección verso & cuento, Aguilar, Penguin Random House, Barcelona, 2019.
  

Narrativa

• Quién no necesita algo en que apoyarse, Aguaclara, Alicante, 1993.
  
• El índice de Dios, Espasa Calpe, Madrid, 1993.
  
• Mi corazón es una casa helada en el fondo del infierno, Aguaclara, Alicante, 1996.
  
• Fuera del tiempo y de la vida, Prames, Zaragoza, 2000.
  
• ¡Que te follen, Nostradamus!, DVD, Barcelona, 2001.
  
• Tiempos muertos, Huacanamo, Barcelona, 2009.
  
• Luz en la arena, zut ediciones, Málaga, 2013.
  
• El Sur es un sitio grande, zut ediciones, Málaga, 2014.
  

Ensayo

• Todos los monos del mundo, Renacimiento, Sevilla, 1995.
  
• Hay una guerra, Huerga y Fierro editores, Madrid, 1997.
  
• Oigo girar los motores de la muerte, DVD, Barcelona, 2002.
  
• Siéntate y escribe, Huacanamo, Barcelona, 2011.⁵​
  
• Escrito con la lengua, Huacanamo, Barcelona, 2012.
  
• Oras en la vida, RavensWood Books, Almería, 2016.
  

ROGER WOLFE (1962 - ?)

FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.

1.


DYLAN THOMAS



Dylan Thomas



que se cortó el ojo con una rosa,



al que los periodistas preguntaban



si había leído a Villon,



el loco galés alucinado



con los bolsillos vacíos



y el alma de niño,



bebiendo para olvidar mundo y adultez.







(De Diecisiete poemas, 1986)

ROGER WOLFE (1962 - ?)

FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.

2.


A ORSON WELLES



Shakespeare te enseñó



el amor por la historia



y ese tiempo



en que la brisa era más dulce



y orgullosos reyes



con gerifaltes al puño



combatían un sangriento y fabuloso ajedrez



en los campos verdes de Inglaterra,



bella y solitaria tal la rosa.







(De Diecisiete poemas, 1986)

ROGER WOLFE (1962 - ?)

FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.

3.


con el permiso de e. e. cummings





por qué no empezar una revista



al carajo con la literatura



queremos algo con carácter



asquerosamente puro



escuetamente maloliente



y obsceno sin correrse



pero legal



y tal;



algo auténtico



hasta el delirio, ya sabéis:



algo tan genuino como una marca



en la taza del water



agraciado con tripas y destripado



con gracia



echa mano a las pelotas y ábrete



de jeta







(De Días perdidos en los transportes públicos, 1992

ROGER WOLFE (1962 - ?)

FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.

4.


NOTAS DE UN VIAJERO





Una de las pocas cosas, caras,



que recuerdo de París



es un fugaz encuentro con un chino.



Sí, en efecto: un chino;



los ojos rasgados,



la tez amarillenta (se supone).



Tenía diecisiete años.



(A mí, no al chino, me refiero.)



Lo conocí en esa plazoleta



que hay cerca de Sacré Coeur.



Pintando cuadros



que luego vendía a los turistas



por cuarenta francos.



Con la típica inocencia



de mis pocos años (que por otra parte



no he perdido, a mi pesar)



le invité a una copa.



No bebía, según dijo.



Insistí. Le ofrecí un café.



Se excusó de nuevo, imperceptiblemente



incomodado: el día



era demasiado bueno



como para abandonar a esas horas



el negocio.



Finalmente conseguí que me aceptara



un cigarrillo



antes de despedirme



con las palabras que se acostumbra usar



en casos semejantes:



«Igual nos vemos por España



un día, no se sabe...»



«Sí —me respondió—. Tú grita



"¡Eh, chino!", que me acordaré.



Soy un artista. Un rostro



nunca se me olvida...»



Mucho más tarde



le conté esta misma anécdota



a un pintor borracho en Albacete







—¿o fue acaso en Cuenca?—,









un individuo que jamás usaba calzoncillos



y presumía en voz alta de cagarse



en los pantalones para no gastar papel...;



pero ésa es otra historia, como dicen.



Del chino, por cierto,



me acuerdo todavía muchas veces:



me ha llevado mas de diez años darme cuenta



de que me debió de tomar por maricón.







(De Días perdidos en los transportes públicos, 1992)

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FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.

5.


DOS MIL AÑOS DE HISTORIA PARA ESTO





Lo poco que me queda



esta noche, en que la lluvia



repiquetea como la descarga de un cartucho



por todos los cristales de la casa,



es no obstante un sólido refugio:



esta cálida cocina



en donde bebo



un vaso bueno



del mal vino de siempre, escribo



algún poema, leo



los versos de la gente a la que amo y odio



y alzo un momento la cabeza







—frente a las sombras inconexas del televisor








en el que danzan los pájaros de Hitchcock



mientras Tippi Hedren se lleva las manos







ensangrentadas a la cara—








para apurar plácidamente un cigarrillo



y mejor recrearme en el milagro:



El mundo,







qué duda cabe —a veces—








está bien hecho.







(De Días perdidos en los transportes públicos, 1992

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6. 


EL BORRACHO ES UN FINGIDOR





La cosa es muy sencilla, en realidad.



Coges y agarras



una borrachera de dos días



y al tercero resucitas



de debajo de un pila



de mierda, sudor rancio,



sangre coagulada y heridas sin cicatrizar.



Luego te arrodillas



en el lugar más propicio de la casa







—la cocina, por ejemplo—








extiendes los brazos en cruz



como un santo enajenado bajo la lluvia



en una de esas infames películas de la Biblia



que rodaban hace años



en este país de todos los demonios,



y pides clemencia a Dios y a la memoria



de todos los muertos



y mediomuertos que conoces,



y llamas por teléfono,



agenda en mano, a la esperanza,



a los amigos,



enemigos



y otra gente



de sexo impreciso o intermedio



para anunciar a todos la inminencia



de tu último suicidio



mientras juras



y perjuras



no volverlo a hacer



hasta la próxima



vez.







(De Hablando de pintura con un ciego, 1993)

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FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.

Una aclaración antes de continuar con este autor:

- CHARLES BUKOWSKI, ya fue tratado en esta misma sección por Lluvia y por mí.

- RAYMON CARVER y KARMELO C. IRIBARREN fueron tratados por Pedro.

Continuaré con este autor en cuanto pueda.

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7. 








POBRE HOMBRE



Me miro las manos y de repente me parece

que tienen un color

inconfundiblemente amarillento.

Algo inquietante porque el hígado

siempre es un problema y detesto el amarillo

por ese motivo y otros muchos

que quizá algún día me anime a consultar

con mi psiquiatra. En el caso

de que algún día decida

contratar los servicios de un psiquiatra.

Así que me levanto

y me acerco al baño

y escruto mi rostro en el espejo

y hago muecas y tiro de mi cara

en un sentido y otro

y me examino el blanco de los ojos

acercándolos lo más posible al fluorescente

hasta que me doy cuenta

de que parezco una especie de mono

estúpido y enloquecido

y que las dos docenas de análisis de sangre

que me suelo hacer todos los años

nunca revelan motivo alguno

para sentir alarma.

Un poco más tranquilo

decido reventarme un grano

sin poder evitar pensar

que no somos otra cosa

que un triste hatajo de pobres hombres.

Sólo que a veces

me siento el más imbécil

de todos ellos.

(De Hablando de pintura con un ciego, 1993

ROGER WOLFE (1962 - ?)

FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.


8.



NADA DE ESTO TE VIENE EN EL MANUAL



A /





La ducha no funciona.



La sartén convierte en picadillo



lo que se supone que tenía que ser



nuestra comida. Abro el grifo



del fregadero



y me quedo con él en la mano.



El perro está cojo. La mujer



con la que vivo ha terminado



de ponerse mala de los nervios.



El teléfono no deja de sonar.



(He puesto un contestador



y no he conseguido remediar la situación.



Al revés. El que no sigue llamando



se me presenta directamente en casa



sin previo aviso.)



Hace ocho meses que envié



un manuscrito de hace dos años



a un editor. Me dijo



que me enviaría el contrato



y un anticipo. Y todavía



estoy esperando. Tengo



trescientos folios encima de la mesa



que tendría que haber tenido listos



para hace dos meses por lo menos.



Lo que queda



de la cuenta bancaria



está en rojo.



Duermo cuatro horas, si las duermo,



y aun así no parece haber manera



de ponerse al día.



(Y acordarme de Balzac



no me sirve de gran cosa.)



Me duelen los riñones,



la espalda, los ojos, y me duele



hasta la polla, y eso



que tengo suerte últimamente



si la consigo usar para mear.





Cont.

ROGER WOLFE (1962 - ?)

FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.


8.



NADA DE ESTO TE VIENE EN EL MANUAL

Cont.

B /


(Fui al médico y me preguntó



que cómo me ganaba la vida.



Garabateando, le dije.



Quince horas de promedio



delante del ordenador.



Se encogió de hombros y me dijo



que lo más probable



era que acabara ciego



poco antes de llegar



a los cuarenta.



Luego añadió



que en cuanto a lo otro



no le extrañaría nada



que lo del análisis se tratara



de un quiste hidatídico.



Pero que podría



ser peor.)



Y finalmente llego a casa



y el portero



me comunica



que los del ayuntamiento están a punto



de declarar en ruina el edificio.



Y luego suena el teléfono



una vez más



y un bromista me pregunta



que si estoy escribiendo algo últimamente.



Por supuesto, le digo.



Incluso estoy probando una nueva técnica.



¿Una nueva técnica?



Sí, ¿no la conoces?



Se trata de meterte



un bolígrafo en el culo



y luego hacerte una paja



sentado encima de un papel.



No es realmente



nada nuevo.



Pero optimiza el tiempo que da gusto,



y es catártico, además.



Y aunque no parece demasiado



convencido



hay una cosa



que sí puedo garantizar:



con esa clase de respuestas



te los acabas de quitar de encima



de una vez por todas.



Juro que no vuelven a llamar.



En cuanto a las promesas de inmortalidad



garantizada



que te ofrecen sacándote en sus papeles,



hace tiempo que dejé de preocuparme.



A juzgar por las magnas biografías



de los grandes personajes de la historia



es más que evidente



que con mis ridículos avatares cotidianos



no doy la talla ni de coña.







(De Arde Babilonia, 1994)

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FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.


9.


ODIO



El odio son las cosas



que te gustaría hacer



con el locutor deportivo



de la radio del vecino



esos domingos por la tarde.





El odio son las cosas



que te gustaría hacer



con el macaco de uniforme



que sentencia —arma



al cinto— que el semáforo



no estaba en ámbar, sino en rojo.





El odio son las cosas



que te gustaría hacer



con el cívico paleto



vestido de payaso



que te dice



que no se permiten perros



en el parque.





El odio son las cosas



que te gustaría hacer



con la gente que choca contigo



por la calle



cuando vas cargado



con las bolsas de la compra



o un bidón de queroseno



para una estufa



que en cualquier caso



no funciona.





Cont.

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FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.


9.


ODIO


Cont.



El odio son las cosas



que te gustaría hacer



con los automovilistas



cuando pisas un paso de peatones



y aceleran.





El odio son las cosas



que te gustaría hacer



con el neardental en cuyas manos



alguien ha puesto



ese taladro de percusión.





El odio son las cosas



que te gustaría hacer



cuando le dejas un libro a alguien



y te lo devuelve en edición fascicular.





El odio es una edición crítica



de Góngora.





El odio son las campanas



de la iglesia



en mañana de resaca.





El odio es la familia.





El odio es un cajero



que se niega a darte más billetes



por imposibilidad transitoria



de comunicación con la central.





El odio es una abogada



de oficio



aliándose con el representante



de la ley



a las ocho de la mañana



en una comisaría



mientras sufres un ataque



de hipotermia.





El odio es una úlcera



en un atasco.





El odio son las palomitas



en el cine.





Cont.

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FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.


9.


ODIO


Cont.



El odio es un cenicero



atestado de cáscaras de pipa.





El odio es un teléfono.





El odio es preguntar por un teléfono



y que te digan que no hay





El odio es una visita,



no solicitada.





El odio es un flautista



aficionado.





El odio



en estado puro



es retroactivo



personal



e intransferible.





El odio es que un estúpido



no entienda



tu incomprensión,



tu estupidez.





El odio son las cosas



que te gustaría hacer



con este poema



si tu pluma



valiera



su pistola.







(De Arde Babilonia, 1994)

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FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.


10.


EXPLICA ESTO





El conferenciante



era un viejo canoso



con gafas,



traje sastre



sin corbata,



la camisa abotonada.



hasta, el último botón.





Las gafas



aumentaban el tamaño



de sus ojos



como cuando alguien



se asoma a la mirilla



de una puerta



o se mira



en la parte de atrás



de una cuchara.





Tenía una boca



rígida,



una grieta



que se abría



y se cerraba



llena de dientes amarillos



en la arrogante



impavidez



de un rostro



poseído



por la alegre furia



de un charlatán



en una feria.





Era como un sapo



de piel acartonada



dando brincos



en su asiento,



agitando el aire



con las manos,



esparciendo



la espesa



viscosidad



de su halitosis



por la sala



abarrotada.







Cont.

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FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.


10.


EXPLICA ESTO

Cont.


Estaba hablando



de Sócrates,



Platón,



la dialéctica



marxista,



Hegel, Kant,



la antropofagia,



la evidencia indiscutible



del uso de alucinógenos



en la obra poética



de Santa Teresa



de Jesús.



Aseguraba



sin el más mínimo



temor



a equivocarse



que absolutamente todo



en este mundo



tenía un porqué,



un antes,



un después, un motivo



y una explicación.



Y esa explicación



era la suya;



la suya



y la de nadie más.



Concluida



su interpretación particular



del Apocalipsis



y enterradas



bajo una avalancha

de insultos

y contundentes citas

bibliográficas

las tentativas

de poner en duda

la evidente solidez

de su discurso

por parte

de algún ingenuo

impertinente

entre los jocosos abucheos

de los secuaces

del Maestro,

alguien dijo que en el caso

de que no hubiera

más preguntas

se daría

por finalizada

la sesión.



Cont.

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FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.


10.


EXPLICA ESTO


Cont.



Y me en ese momento



cuando un chico



cuyo pálido semblante



según se comentó después



hablaba de onanismo compulsivo



mala dieta



y un patente exceso



de licores espirituosos



de alta graduación



irguió su largo



y desgarbado cuerpo



de un asiento



de la primera fila,



sacó un revólver



del 38



de debajo de un sobaco,



apuntó al gran hombre,



y exclamó:



«¡Me gustaría



que me explicaras esto,



hijo de puta!»,









antes de esparcer



insignes



y muy estropeados restos



de masa encefálica



por toda la pared.







(De Mensajes en botellas rotas, 1996)

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FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.


11. ÉTICA DEL CAVERNÍCOLA CONTEMPORÁNEO.


No hay otra alternativa



más que enquistarse



en la zozobra



cerrar puertas y ventanas



bajar persianas



pinchar a Purcell



desplomarse en la cama



y respirar pausadamente



mientras el mundo



ahí fuera



se destroza.



(De Mensajes en botellas rotas, 1996)

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12, EL ORO DEL PLANETA.


No puede ser verdad.



Algo tiene que estar fallando.



No puede ser verdad



que todos los demás escritores



estén hablando en la radio



sonriendo ante las cámaras de televisión



ocupando las portadas



de las revistas de cotilleos del gremio



con declaraciones como «Reconozco que soy



un poco impertinente»



sentenciando en tertulias y cenáculos



sobre el cambio de sexo de los ángeles



las costumbres trashumantes en Mongolia



el anunciado fin del terrorismo o de la historia



el enigma extraterrestre de las pirámides



el papel de la mujer en la sociedad



las próximas elecciones presidenciales



los nacimientos



el integrismo islámico



las novedades literarias



gastronómicas



indumentarias



de este otoño-invierno



la pornografía



la pedofilia



la menopausia masculina



la violencia en los medios de locomoción



los negocios del fútbol



la libertad de prensa



el control de la natalidad



los medios de comunicación en el 2050







el código deontológico de los paparazzis








el alcoholismo juvenil



la legalización de la droga



el aborto



la sucesión del Papa



el mito de la cultura



las penúltimas masacres en Argelia



la cotización del dólar



o la caída del marxismo



y yo esté aquí



encerrado entre las cuatro paredes



de mi pánico



y mi locura



haciéndome pajas mentales



con Séneca o Buda o Krishnamurti



o Jesucristo o el mismísimo coñamen



de la ínclita bernarda



en busca



de algún maldito amago de respuesta



que aun en el caso de poder encontrar



no me creería



ni yo.



Algo tiene que estar fallando



porque sencillamente



no puede ser verdad.



Pero si después de todo



resulta que lo es,



me queda al menos



un consuelo:



no me cambiaría



por ellos



ni por todo



el oro



del planeta.







(De Cinco años de cama, inédito)

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13.- EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL INSERSO


Los veía algunas veces en la plaza



que hay al lado de mi casa. Ella andaba



por los setenta y cinco; él debía de andar



más cerca de los ochenta que otra cosa.



(Usaba gafas y solía llevar boina;



tenía una cara afilada y blanca



que me recordaba las últimas fotos



del poeta Jorge Guillén.)





Se reunían en uno de los bancos,



entre la fauna habitual de pensionistas,



yonquis buscándose la vida,



marujas con los pies hinchados



y parados de larga duración.





A ella ya la recordaba



de haberla visto recostada



contra el tronco de un árbol una tarde,



con la falda subida hasta las caderas



y las piernas abiertas, regando las baldosas



con plácidos chorros de orín



que amarilleaban a la luz del sol,



sin que nadie se inmutara.



(Puedo asegurar que en esa plaza



la realidad supera a la ficción.)
























El modus operandi consistía

en deslizar una huesuda zarpa



entre los botones del vestido de la anciana



y masturbarla con aire ausente y circunspecto,



mirando a un lado y otro para asegurarse



de que nadie los veía. De vez en cuando,



cuando su excitación le superaba,



se inclinaba y aumentaba el ritmo con la diestra



mientras masajeaba con la izquierda



uno de los pechos de su compañera.


Cont.

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13.- EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL INSERSO

Cont.


La vieja alzaba los ojos, boquiabierta,



sin que pareciera mirar a ninguna parte



ni estar sintiendo nada especial,



y hacía muecas que quizá quisiesen dar a entender



la zafiedad de su masturbador.



Hay escenas fuertes —guerras, crímenes,



ejecuciones, imágenes de tortura o brutalidad—



que se supone que se te quedan grabadas



para siempre; y sin embargo







no creo haber visto nada tan exactamente fuerte









como aquello. Me hacía sentir una asquerosa



mezcla de repugnancia y atracción malsana,



un escalofrío realmente difícil de explicar.



Como digo, hace ya tiempo



que no los veo. Quizá se hayan marchado



en busca de climas más propicios para el amor.



Tal vez sigan con sus juegos amatorios



en el oscuro rincón de algún asilo.



Aunque puede que acabaran discutiendo:



la última vez que los vi, eran tres.



Se les había añadido otra anciana



y Guillén tenía que hacer serios esfuerzos



para coordinar la paja simultánea



y mantener además la vigilancia.



De pronto, su consorte original



se levantó del banco



y se alejó —rascándose entre las piernas







para luego olisquearse el dedo—









recriminándole algo en voz alta



al senil donjuán.



Guillén acabó



la sesión frustrada de esa tarde con la carabina



y desde entonces no los he vuelto a ver.



Algo me dice



que los voy a extrañar;







(De Cinco años de cama, inédito)

ROGER WOLFE (1962 - ?)

FTE. ( Mientras no se señale lo contrario): POESÍA EN EL CAMPUS. ANTOLOGÍA.



BIBLIOGRAFÍA





POESÍA:





Diecisiete poemas, Ángel Caffarena editor, Málaga, 1986.

Días perdidos en los transportes públicos. Anthropos, Barcelona, 1992.

Hablando de pintura con un ciego, Renacimiento, Sevilla, 1993.

Arde Babilonia, Visor, Madrid, 1994.

Mensajes en botellas rotas, Renacimiento, Sevilla, 1996.

Noches de blanco papel, Huerga y Fierro (en prensa).






PROSA:





Quién no necesita algo en que apoyarse, Aguaclara, Alicante, 1993.






El índice de Dios, Espasa Calpe, Madrid, 1993.





Todos los monos del mundo, Renacimiento, Sevilla, 1995.

Mi corazón es una casa helada en el fondo del infierno, Aguaclara, Alicante, 1996.

Hay una guerra, Huerga y Fierro (en prensa).






BIBLIOGRAFÍA SELECTA:





José Alberto SANTIAGO, «El vértigo de lo cotidiano», El Sol, 21-2-92.

Miguel GARCÍA POSADA, «El realismo, de nuevo», El País, 20-6-92.

Luis Antonio de VILLENA, «Un hosco ardor contemporáneo», El Mundo, 5-6-93.

Miguel GARCÍA POSADA, «Del nuevo realismo», El País, 19-6-93.

Víctor GARCÍA DE LA CONCHA, «Hablando de pintura con un ciego», ABC, 9-7-93.

Nelson MARRA, «La belleza de la irreverencia», El Mundo, 23-10-93.

Luis Antonio de VILLENA, «Sangre, golpes, sexo», El Mundo, 20-11-93.

Santos SANZ VILLANUEVA, «Un error de la naturaleza», Diario 16, 18-12-93.

José Luis MORANTE, «Roger Wolfe: una poesía de la impertinencia», Los Cuadernos

del Matemático, diciembre 1993.

Ángel BASANTA, «Quién no necesita algo en que apoyarse», ABC, 14-1-94.

Luis Alberto de CUENCA, «La primera novela de Roger Wolfe», Ínsula, febrero






1994.





Santiago MARTÍNEZ, entrevista, «Roger Wolfe», Ajoblanco, diciembre 1994.

José María BARRERA, «Arde Babilonia», ABC, 10-2-95.

Luis Antonio de VILLENA, «Hogueras desesperadas», El Mundo, 18-2-95.

Ramón IRIGOYEN, «La salvaje crudeza de la vida», Letra, julio/agosto 1995.

Pilar CASTRO, «Mi corazón es una casa helada», ABC, 5-4-96.

Enrique BAENA, «El mundo ha sustituido a la poesía: Arde Babilonia de Roger

Wolfe», Ínsula, mayo 1996.

A veces me queda un ratito y llego a estos lugares remotos en el tiempo.
Realismo sucio, sí...pero cuánta originalidad en algunas imágenes.
Conocía a otros representantes de este estilo, pero a éste no...y me gustó mucho conocerlo.
Gracias amigo!!!!!!! Besosssss

.


Otros poemas de Roger Wolfe:


De Días perdidos en el transporte público, 1992:


MÚSICA DE RECÁMARA

Ha puesto a Bach
en el cassette. Me ha dicho
que se iba a ver a unas amigas
-un favor, me ha recordado, que le debe
a no sé quién-. Yo leo un libro,
fumo; el cenicero
está sobre la colcha.

...............................He apagado todas
las luces de esta casa. Y al volver
-los pies desnudos sobre el mármol-
de la cocina, en una mano el café,
el ascua roja del cigarro en otra,
me he detenido, como con miedo, casi,
a escuchar el latido acompasado
de mi corazón.



HOMENAJE A LOS POETAS MEDIO MUERTOS

No recuerdo exactamente
qué estación del año era.

De la Cuesta y yo
nos unimos a la insigne comitiva
—que con el fin de perturbar el sueño
de los muertos había organizado
el recién elegido ayuntamiento—
en torno al nicho humilde
del poeta.

Y una vez finalizados
la marcha fúnebre, el discurso,
las ridículas pompas del alcalde,
y dispersada la escasa muchedumbre,
fue al trompa de la orquesta al que escuchamos
pronunciar la frase:

"Si le hubieran dado más pan y más aceite,
otro gallo cantaría."



EN BLANCO Y NEGRO

Me despierto y hay un vaso medio lleno
de bourbon encima de la mesa, unas cerillas,
un paquete de Winston en el que alguien
ha garabateado su número de teléfono; son las siete
y cinco minutos de la mañana, James Mason me contempla
en blanco y negro desde el televisor, y vocaliza
palabras que no logro entender ni oír siquiera.

Y después de levantarme y acercarme
al baño, y echar el asco y las entrañas
por las cañerías, y tirar de la cadena, se me ocurre
que es agradable estar vivo y hacer la guerra
y el amor y este poema, y que el mundo
bien merece
otra mirada.

.


De Hablando de pintura con un ciego, 1993:


LA MÚSICA

Los trinos de ese mirlo
se derraman
sobre el fiambre más reciente
de la ciudad.
Dicen
que encontraron la jeringa
colgándole del brazo todavía.
No lo sé.
Y no me importa
demasiado.
Escucho al mirlo.
Su música
en medio del infierno.



NADA QUE HACER

Hay personas
que opinan
que el poema se parece
a un chiste.
Otros, sin embargo, consideran
que es más que nada un acto
de inteligencia.
Yo lo que creo
es que en la mayoría
de las ocasiones
se asemeja mucho
a la vida.
Ya lo veis.
Un chiste tonto.
O peor:
de mal gusto.




De Mensajes en botellas rotas, 1996:


ALGO MÁS ÉPICO SIN DUDA

Las 00.30 y heme aquí
fumando hasta matarme
delante de una pantalla negra
con manchas de verde
embadurnándola.

Ahí afuera, en alguna
parte, en todas,
ensayos de cadáver
se arrastran hacia la mañana
en la estela de otra
noche vacía.

Me pregunto
qué hubiera dicho
Homero.



METAFÍSICO ESTÁIS

El tipo dijo
con palabras elogiosas
que en el fondo
le agradezco:
"... he aquí el milagro
de una lírica
que se construye
en el vacío...";
y miré los muros
de esta casa
que no es mía
y no hallé cosa
en que poner los ojos
que me ayudara
a pagar el alquiler.

Y tuve que darle
la razón.


ROGER WOLFE, Poesía española reciente (1980-2000), Cátedra, 2001.