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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 01:33

    SONETOS SIGLO XX


    ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

    Rota. (Cádiz) 1.935
    Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970




    DE CÓMO AQUILES...

    La máquina De Arantxa no funciona.
    Desorientada en su relojería,
    no hay lubricante ya, ni Ave María,
    que la pueda mover de su poltrona.

    La rueda catalina se emociona.
    Rompe la tarde su cristalería
    y aquel yogur, que el alba se bebía,
    dura maitines, víspera y nona.

    Siempre le queda un poco, todavía.
    Nunca el yogur -¡milagro!- se le acaba.
    ¿Bolsa de San Martín, nunca feneces?

    Tarde, noche, mañana, mediodía...
    Arantxa, sin querer, como quien lava,
    multiplica sus panes y sus peces.


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 01:34

    SONETOS SIGLO XX


    ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

    Rota. (Cádiz) 1.935
    Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970




    DE CÓMO ES REVELADO...

    Cruzan autos. Los miras. Me señalas
    con tu dedo la orquesta, ese rüido
    que a la autopista curva del oído
    le niega los silencios de las alas.

    Coches, obuses, motos, truenos, balas
    muerden la calle. Y miedo es el mugido
    de los tubos de escape, que han pacido
    orejas tuyas, niñas, casi eralas.

    Y marchas al refugio de la acera.
    Buscas mis pantalones de trinchera
    mientras chupas la savia al caramelo.

    Y, luego, Cid Roi Díaz, vuelves. Dices
    suficiente: “No susto”. Y tus narices
    dejan su firma –el zumo- en mi pañuelo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 01:35

    SONETOS SIGLO XX


    ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

    Rota. (Cádiz) 1.935
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    DE CÓMO TU, REACIO...

    El tobogán la carne te ajusticia,
    lima a tu pantalón su lana incierta,
    y arañando la carne descubierta
    deja en tu piel su ofrenda a la primicia.

    Fue susto el terraplén; luego, avaricia.
    Sólo una vez el miedo abrió su puerta
    y, después, ya hecho río, a tumba abierta,
    tu cuerpo se encargó de la pericia.

    Bostezan mientras tanto tus juguetes
    viendo volar la risa en los cohetes,
    desplumarse tus alas por el suelo.

    Y, hartos ya de su oficio de aviones,
    se oye en casa un motín de pantalones
    condenados a muerte, Angel Manuelo.


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    XI. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (V) Empty Re: XI. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (V)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 01:35

    SONETOS SIGLO XX


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    DE COMO LA MODELO...

    Mientras se lleva el dedo hasta la encía,
    mostrando su barriga, haciendo muecas,
    María, que ha olvidado sus muñecas,
    descorre la cortina a su alegría.

    Todo el salón se llena de María,
    de gestos, saltos y gimnasias suecas;
    de un ir desde las cecas a las mecas
    en una interminable romería.

    De la silla al sillón, del caño al coro,
    de la risa y el guiño al medio lloro,
    no hay freno que detenga sus motores.

    Y la casa es María. Y es la cosa
    verla feliz, como una mariposa
    recorriendo el camino de las flores.



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    Mensaje por cecilia gargantini Lun 02 Mayo 2022, 13:00

    Qué bello este espacio!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
    En la medida de mis posibilidades, cada tanto vengo y lo disfruto mucho.
    Gracias Pascual y Lluvia por tanto!!!!!!
    Besosssssssss a repartir
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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 23:24

    Gracias a ti, mi querida Ceci, por acompañarnos siempre. Sé, sabemos que estás y eso nos ayuda a ponerle más ganas si cabe.
    Un beso grande, amiga mía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 23:25

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    DE COMO, CON LOS SANTOS...

    Con Herodes llegó la inocentada.
    Tras meses nueve y nueve anualidades
    de ir apostando a las casualidades,
    por fin obtuvo pleno la jugada.

    Mas la ruleta, siempre equivocada,
    negó niña. Y –a ver, aunque te enfades
    los padres aceptaron las verdades
    de que otra vez la apuesta era fallada.

    Tras tanto esfuerzo ímprobo y esmero,
    de pedir que no fuera otro fulano,
    nació Alejandro, el cuarto del montón.

    El cuarto, casi nieto del tercero,
    casi bisnieto del segundo hermano,
    tataranieto del primer varón.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 23:26

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    DONDE SE EXPLICA A IÑAKI...

    Protomiseria, don lombriz, sobrino
    color de cera, fábrica del cuero,
    salchicha de entremés, galgo lebrero,
    caricatura de lo vizcaíno.

    Sobrino perejil, hueso del trino,
    raspa de pez, tobillo de jilguero,
    niño de hojaldre, espárrago triguero,
    cuello de mosca, pico de estornino.

    ¿Dónde besarte, alfil, astenia pura
    -aguja de coser, que no criatura-,
    sin que me encuentre con tu lacería?

    Hoy cumple trece meses tu retrato.
    Y, sin carnes –cordón de algún zapato-,
    eres, sobrino, tu radiografía.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 23:26

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    DE CUANDO EN EL JARDIN...

    Culpa mía, mi herencia tal vez fuera.
    Los colores. No sé que maravilla.
    Algo hizo a tu boca de avispilla
    libarle al lirio aquella primavera.

    Era bello el veneno. Y dulce. Y era
    su gracia tan osada y amarilla,
    que fue primero el dedo y la mejilla,
    y luego todo ya: la boca entera.

    Sobrabas los cuchillos, tenedores.
    Te miraban atónitas las flores
    intentando pactarle al enemigo.

    Y tu boca pequeña no sabía
    que en el polen del lirio se escondía
    la pupa que hoy te duele en el ombligo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 23:27

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    DE CÓMO UN INDIO APACHE...

    Parece te han cortado la melena
    con un hacha, Cristina. El peluquero
    seguro es leñador, o maderero,
    un ebanista lego en su faena.

    No he visto otra cabeza más en pena,
    podada como un árbol septembrero;
    el cuello al aire, ausente su plumero,
    segado más que el trigo o que la avena.

    Lo que queda se asoma hasta la cara
    miedoso de caerse al precipicio,
    de rodar por sus miles de escalones.

    Que el pelo aquél, que el sauce te envidiara
    antes de ser desgracia del oficio,
    es un plato de puerro y macarrones.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Mayo 2022, 23:42

    Tiene un contenido altamente irónico... quizás no es mi momento para la ironía. Me gustaba más RAMÓN GARCÍA GONZALEZ. PERO INSISTO: PROBABLEMENTESE ME HA AGRIADO EL CARÁCTER CON EL DICHOSO COVID.

    Y sigo sin que me entren los mensajes en mi correo: cada uno delos autores o espacios en los que estoy trabajando debo buscarlos uno a uno, pues no queda constancia alguna en primera página.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Mayo 2022, 00:12

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    DEL GOLPE AQUEL QUE TE DEJO...

    También tu sangre, Arantxa, es colorada.
    Sonó, en el golpe, el treno de Caruso
    y un hilo rojo sollozó en el huso
    del sitio que fue diente, y ya no es nada.

    Y mira: un agujero. Y la empanada
    oscura de algodón, filete ruso,
    que deja tuerta en San Millán de Suso,
    la lechería de la empalizada.

    Y, así, el portal descubre su gatera.
    La lengua en el umbral se desespera,
    violín sin Sarasate y sin silbantes.

    Y la saliva escapa a la clausura.
    Y el nido del piñón y la blancura
    es cementerio de los elefantes.




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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Mayo 2022, 00:13

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    DE LA REVELACION QUE FUE...

    Lo que tocas, el aire, se modela.
    Palpas la brisa, el talle del vacío,
    y tu dedo albañil, copia del mío,
    edifica la gracia, la cincela.

    Debajo de tu pelo de canela,
    donde brillan tus ojos color río,
    un ángel aprendiz de tu rocío
    manda a rizar sus alas a tu escuela.

    Y estás como estudioso, atareado,
    en ese construir risas y cosas,
    plumas de cisne, cuellos de claveles.

    Tocas el aire. Y ya, recién creado,
    hay un olor a Emilia y otras rosas
    que envidian muchos ángeles manueles



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Mayo 2022, 00:13

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    DE CÓMO GARGANTUA...

    Sólo el dragón se le parece. Suena
    su blanca dentadura de ballena
    y es cráter de volcán, una alacena
    tan grande como el reino de Castilla.

    Imanol desayuna, come, cena,
    todo a la vez. Y, nunca a tope llena,
    la cueva de su tripa eructa y truena,
    siempre en trance de más, siempre en capilla.

    Y pasan diez terneros en filetes,
    montañas de puré, pozos de sopa,
    un meridiano entero de tortilla.

    Y el polo sur –lo opuesto a sus mofletes
    despierta a Polifemo, viento en popa,
    mientras cruza, volando, una abubilla.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 04 Mayo 2022, 14:56

    DE CÓMO GARGANTUA...

    Sólo el dragón se le parece. Suena
    su blanca dentadura de ballena
    y es cráter de volcán, una alacena
    tan grande como el reino de Castilla.

    Imanol desayuna, come, cena,
    todo a la vez. Y, nunca a tope llena,
    la cueva de su tripa eructa y truena,
    siempre en trance de más, siempre en capilla.

    Y pasan diez terneros en filetes,
    montañas de puré, pozos de sopa,
    un meridiano entero de tortilla.

    Y el polo sur –lo opuesto a sus mofletes
    despierta a Polifemo, viento en popa,
    mientras cruza, volando, una abubilla.


    Se me escapó una sonrisa.

    Gracias, Lluvia.

    (La abubilla tenía fama de ser un pájaro que olía fatal)


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    XI. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (V) Empty Re: XI. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (V)

    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Mayo 2022, 23:50

    Pues me alegro, amigo mío. La sonrisa dicen que es salud, así que santa medicina.
    Besos y gracias, Pascual.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Mayo 2022, 23:51

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    DE COMO JOSE ANGEL TUTEABA...

    Nerón de los juguetes, voz de pito.
    Fracaso de los jíbaros. Enano.
    Zahorí de los plurales y su arcano.
    Homo sapiens, vecino del trilito.

    Toda la ciencia niña que se ha escrito
    es para ti una taza, no un pantano.
    Matemático puro. Culterano.
    Solón. Sabio del Atica infinito.

    No llega a cuatro cuartas tu estatura
    y qué problemas, oh Dios, con la cultura,
    que se te acaba toda, se termina.

    Braquicéfalo. Hijo. esta , mañana,
    por darte gusto, el sol en la ventana
    es una progne subis –golondrina-.



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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Mayo 2022, 23:51

    SONETOS SIGLO XX


    ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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    Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970




    DE COMO FUISTE SOLA...

    Ya te nombraron Miss los que han nacido
    esta noche, mi Arantxa. Todo el coro,
    con su concierto unánime y sonoro,
    te aplauden soberana desde el nido.

    Votaron con su llanto. Han elegido
    niño- efebos, rubios como el oro.
    Y a tu madre, al dueña del tesoro,
    tu mano –el mar-, Arantxa, le han pedido.

    César, que lo sabía, dio a los Partos
    la derrota más bella en una hora,
    trajo a la cuna un mirlo prisionero.

    Y hoy, reina del país de los infartos,
    no hay quien te tosa, hija. Desde ahora
    Chamberí tiene nueva Miss Babero.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Mayo 2022, 23:52

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    ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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    DE COMO ARANTXA SIENTE...

    Daba sustento a un pajarillo un día
    Arantxa, el cascabel, desde su cuna,
    porque piadosa al pío de la hambruna
    compartir quiso el pan que se comía.

    Y así, en la habitación donde encendía
    su luz Moratalaz, el ave, ayuna,
    boca en su mano, hallaba la fortuna
    del pan que en el dedillo le ofrecía.

    Mas, luego, la avecica, equivocada,
    llevada del ronzal del apetito,
    picó del dedo y descubrió la guinda,

    yema de flor, su tinta la encarnada.
    Y del susto del hambre y de aquel grito,
    voló el gorrión. Y se durmió Lucinda.




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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Mayo 2022, 23:52

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    DONDE SE CUENTA A LAS VISITAS...

    Bolita de alcanfor, copo de harina,
    la aventajada de los orfeones,
    tiene en su llanto un nido de leones
    y en su risa la voz de una gallina.

    Jamás en su concierto desafina,
    pasa desde el rabel a los trombones.
    Y es el milagro de las mutaciones
    su inacabable, extraña, estudiantina.

    De pito y flauta a trompa y a timbales,
    por un no sé qué cosas veniales,
    la granja –o el rugido- se instrumenta.

    Y, yendo del granizo al aguacero,
    su risa es, de repente, un gallinero.
    Y de repente, luego, la tormenta.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 07:09

    SIGO SIN RECIBIR MENSAJES... CUANDO ESTO SE ARREGLE Y APAREZCAN TODOS ME TENDRÉ QUE TOMAR UNAS VACACIONES POR STREES,

    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Mayo 2022, 00:11

    Creo que sí, amigo mío, aunque no creo que seas capaz de tomarte esas vacaciones, jeje.
    Espero se arregle pronto el problema.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Mayo 2022, 00:12

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    DEL TIEMPO AQUEL DEL ANDADOR...

    La brújula te engaña. No es en esa
    dirección, hijo mío. Los cangrejos
    hacen igual que tú, que haces más lejos,
    más cada vez, las patas de la mesa.

    Tu cuerpo quiere ir, pero regresa.
    ¿Dónde cara o espalda? Los espejos
    retratan tus dos alas, tus vencejos,
    haciendo envés el haz de la sorpresa.

    Andando vas. El tren quiere rieles,
    cauce derecho el río. ¿Quién te empuja
    a no llegar jamás, cuando venías?

    Rabo del pelotón de los manueles
    que van en andador. bella burbuja
    con marcha atrás, sin frenos. Ni averías.




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Mayo 2022, 00:12

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    DE COMO TANTA DUDA ...

    Cortar quiso la flor. Se resistía
    su mano a conseguirlo. Lo dudaba.
    Mirando cómo hacer, se le asustaba
    el brazo, el ademán. Y no podía.

    La flor estaba atenta a lo que hacía
    la niña. El tallo –el alma- le temblaba.
    La tarde en la campiña dibujaba
    un luto verde a la jardinería.

    ¿Qué hacer? La tentación daba a la mano
    codicia de rapiña, de milano,
    noticia de unos dedos segadores.

    Y el viento Sur cantaba en la amapola
    puesta al fin en el pecho, junto a Lola.
    Y dando envidia al resto de las flores.



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Mayo 2022, 00:13

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    DE COMO PRETENDIENDO...

    Demóstenes hablando a los helenos,
    discutiendo con olas tartamudas,
    media lengua en el mar, media en las dudas,
    bautizas a las cosas. Más o menos.

    Nominas y, al hablar, pisas terrenos
    movedizos. Palabras que, desnudas,
    erre que erre, en sílabas agudas,
    tienen la melodía de los truenos.

    Macedonia de frutas. Si te oyera
    Filipo, renunciara a Grecia, huyera,
    enterrara en el miedo la sarisa.

    Oh rey del foro, parlanchín y mago,
    inventor del idioma, niño yago,
    dejando las palabras en camisa.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 02:28

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    DONDE EL CRONISTA, AL FIN...



    Borja-Francisco, el niño mahometano,
    cinco meses de moro Leudovico,
    a la media docena menos pico,
    profesó de católico y romano.

    Y al hilo del invierno del verano,
    si llueve o no, si el traje es grande o chico,
    si en taxi, yate, tren, nube o borrico,
    llegó el Jordán –Santurce-, y ya es cristiano.

    Y en la iglesia, creyéndola mezquita,
    rompió a llorar al ritmo de la sura
    diciendo adiós a Alá con el pañuelo.

    Y, a la explosión de tanta dinamita,
    un cascarrabias licenciado en cura
    casi le prohíbe la Ciudad del cielo.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 02:28

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    DE COMO EL SARAMPION LLAMO...

    Del grito de aquel grano nació todo.
    La invasión de los bárbaros: alanos,
    suevos, vándalos, pechos, las dos manos
    y el garabato mágico del codo.

    La fiebre iba empujando el ostrogodo.
    Y Atila, el huno, al frente de los granos,
    puso en vilo el imperio a los romanos,
    sembrando el sarampión a su acomodo.

    Con ellos se extendió la desbandada
    del celemín, la lluvia colorada
    que bordó de amapolas los trigales.

    Y Arantxa y tú, tendidos en la cuna,
    viendo pasar las hordas. Sin ninguna
    esperanza. Pidiendo ser neutrales.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 02:29

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    DONDE MIENTE LA FISICA...

    Ignacio, contumaz, rompe de nuevo
    su piel de celofán. ¿Otra caída?
    A ver donde ponemos esta herida.
    ¿Queda algo sano al cascarón del huevo?

    Pero Ignacio, ¿qué haces en el suelo
    en cuanto se te suelta de la brida?
    ¿Cómo se explica, pájaro suicida,
    tu eterno patinaje sobre el hielo?

    Si no ocupas lugar en el espacio,
    ni pesas, ni haces bulto, ¿por qué, Ignacio,
    continuo tropezón, te desafinas?

    ¡Ay, pobre piel cubierta de porrazos,
    rota en cabeza, pies, rodillas, brazos,
    tatuada de yodo y mercrominas.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 08 Mayo 2022, 23:01

    gnacio, contumaz, rompe de nuevo
    su piel de celofán. ¿Otra caída?
    A ver donde ponemos esta herida.
    ¿Queda algo sano al cascarón del huevo?

    Pero Ignacio, ¿qué haces en el suelo
    en cuanto se te suelta de la brida?
    ¿Cómo se explica, pájaro suicida,
    tu eterno patinaje sobre el hielo?

    Si no ocupas lugar en el espacio,
    ni pesas, ni haces bulto, ¿por qué, Ignacio,
    continuo tropezón, te desafinas?

    ¡Ay, pobre piel cubierta de porrazos,
    rota en cabeza, pies, rodillas, brazos,
    tatuada de yodo y mercrominas.


    Este soneto me recuerda a los tiempos en que las calles de piedra y tierra soportaban nuestros aterrizajes. Y el que salía indemne de ello lo celebraba como una victoria. Hoy las calles están asfaltadas... pero no se puede jugar en ellas...


    POR CIERTO LLUVIA. CUANDO TERMINES AVÍSAME POR WhatsApp. No me entran los correos..

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 23:16

    Gracias, Pascual, por estar siempre y, de acuerdo, te avisaré, pero tranquilo, aún queda un poco.
    Besos y seguimos.


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