XI. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (V)

SONETOS SIGLO XX


ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970



DE CÓMO AQUILES...

La máquina De Arantxa no funciona.
Desorientada en su relojería,
no hay lubricante ya, ni Ave María,
que la pueda mover de su poltrona.

La rueda catalina se emociona.
Rompe la tarde su cristalería
y aquel yogur, que el alba se bebía,
dura maitines, víspera y nona.

Siempre le queda un poco, todavía.
Nunca el yogur -¡milagro!- se le acaba.
¿Bolsa de San Martín, nunca feneces?

Tarde, noche, mañana, mediodía...
Arantxa, sin querer, como quien lava,
multiplica sus panes y sus peces.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970



DE CÓMO ES REVELADO...

Cruzan autos. Los miras. Me señalas
con tu dedo la orquesta, ese rüido
que a la autopista curva del oído
le niega los silencios de las alas.

Coches, obuses, motos, truenos, balas
muerden la calle. Y miedo es el mugido
de los tubos de escape, que han pacido
orejas tuyas, niñas, casi eralas.

Y marchas al refugio de la acera.
Buscas mis pantalones de trinchera
mientras chupas la savia al caramelo.

Y, luego, Cid Roi Díaz, vuelves. Dices
suficiente: “No susto”. Y tus narices
dejan su firma –el zumo- en mi pañuelo.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970


DE CÓMO TU, REACIO...

El tobogán la carne te ajusticia,
lima a tu pantalón su lana incierta,
y arañando la carne descubierta
deja en tu piel su ofrenda a la primicia.

Fue susto el terraplén; luego, avaricia.
Sólo una vez el miedo abrió su puerta
y, después, ya hecho río, a tumba abierta,
tu cuerpo se encargó de la pericia.

Bostezan mientras tanto tus juguetes
viendo volar la risa en los cohetes,
desplumarse tus alas por el suelo.

Y, hartos ya de su oficio de aviones,
se oye en casa un motín de pantalones
condenados a muerte, Angel Manuelo.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970



DE COMO LA MODELO...

Mientras se lleva el dedo hasta la encía,
mostrando su barriga, haciendo muecas,
María, que ha olvidado sus muñecas,
descorre la cortina a su alegría.

Todo el salón se llena de María,
de gestos, saltos y gimnasias suecas;
de un ir desde las cecas a las mecas
en una interminable romería.

De la silla al sillón, del caño al coro,
de la risa y el guiño al medio lloro,
no hay freno que detenga sus motores.

Y la casa es María. Y es la cosa
verla feliz, como una mariposa
recorriendo el camino de las flores.

Qué bello este espacio!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
En la medida de mis posibilidades, cada tanto vengo y lo disfruto mucho.
Gracias Pascual y Lluvia por tanto!!!!!!
Besosssssssss a repartir

Gracias a ti, mi querida Ceci, por acompañarnos siempre. Sé, sabemos que estás y eso nos ayuda a ponerle más ganas si cabe.
Un beso grande, amiga mía.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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DE COMO, CON LOS SANTOS...

Con Herodes llegó la inocentada.
Tras meses nueve y nueve anualidades
de ir apostando a las casualidades,
por fin obtuvo pleno la jugada.

Mas la ruleta, siempre equivocada,
negó niña. Y –a ver, aunque te enfades
los padres aceptaron las verdades
de que otra vez la apuesta era fallada.

Tras tanto esfuerzo ímprobo y esmero,
de pedir que no fuera otro fulano,
nació Alejandro, el cuarto del montón.

El cuarto, casi nieto del tercero,
casi bisnieto del segundo hermano,
tataranieto del primer varón.

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DONDE SE EXPLICA A IÑAKI...

Protomiseria, don lombriz, sobrino
color de cera, fábrica del cuero,
salchicha de entremés, galgo lebrero,
caricatura de lo vizcaíno.

Sobrino perejil, hueso del trino,
raspa de pez, tobillo de jilguero,
niño de hojaldre, espárrago triguero,
cuello de mosca, pico de estornino.

¿Dónde besarte, alfil, astenia pura
-aguja de coser, que no criatura-,
sin que me encuentre con tu lacería?

Hoy cumple trece meses tu retrato.
Y, sin carnes –cordón de algún zapato-,
eres, sobrino, tu radiografía.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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DE CUANDO EN EL JARDIN...

Culpa mía, mi herencia tal vez fuera.
Los colores. No sé que maravilla.
Algo hizo a tu boca de avispilla
libarle al lirio aquella primavera.

Era bello el veneno. Y dulce. Y era
su gracia tan osada y amarilla,
que fue primero el dedo y la mejilla,
y luego todo ya: la boca entera.

Sobrabas los cuchillos, tenedores.
Te miraban atónitas las flores
intentando pactarle al enemigo.

Y tu boca pequeña no sabía
que en el polen del lirio se escondía
la pupa que hoy te duele en el ombligo.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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DE CÓMO UN INDIO APACHE...

Parece te han cortado la melena
con un hacha, Cristina. El peluquero
seguro es leñador, o maderero,
un ebanista lego en su faena.

No he visto otra cabeza más en pena,
podada como un árbol septembrero;
el cuello al aire, ausente su plumero,
segado más que el trigo o que la avena.

Lo que queda se asoma hasta la cara
miedoso de caerse al precipicio,
de rodar por sus miles de escalones.

Que el pelo aquél, que el sauce te envidiara
antes de ser desgracia del oficio,
es un plato de puerro y macarrones.

Tiene un contenido altamente irónico... quizás no es mi momento para la ironía. Me gustaba más RAMÓN GARCÍA GONZALEZ. PERO INSISTO: PROBABLEMENTESE ME HA AGRIADO EL CARÁCTER CON EL DICHOSO COVID.

Y sigo sin que me entren los mensajes en mi correo: cada uno delos autores o espacios en los que estoy trabajando debo buscarlos uno a uno, pues no queda constancia alguna en primera página.

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DEL GOLPE AQUEL QUE TE DEJO...

También tu sangre, Arantxa, es colorada.
Sonó, en el golpe, el treno de Caruso
y un hilo rojo sollozó en el huso
del sitio que fue diente, y ya no es nada.

Y mira: un agujero. Y la empanada
oscura de algodón, filete ruso,
que deja tuerta en San Millán de Suso,
la lechería de la empalizada.

Y, así, el portal descubre su gatera.
La lengua en el umbral se desespera,
violín sin Sarasate y sin silbantes.

Y la saliva escapa a la clausura.
Y el nido del piñón y la blancura
es cementerio de los elefantes.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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DE LA REVELACION QUE FUE...

Lo que tocas, el aire, se modela.
Palpas la brisa, el talle del vacío,
y tu dedo albañil, copia del mío,
edifica la gracia, la cincela.

Debajo de tu pelo de canela,
donde brillan tus ojos color río,
un ángel aprendiz de tu rocío
manda a rizar sus alas a tu escuela.

Y estás como estudioso, atareado,
en ese construir risas y cosas,
plumas de cisne, cuellos de claveles.

Tocas el aire. Y ya, recién creado,
hay un olor a Emilia y otras rosas
que envidian muchos ángeles manueles

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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DE CÓMO GARGANTUA...

Sólo el dragón se le parece. Suena
su blanca dentadura de ballena
y es cráter de volcán, una alacena
tan grande como el reino de Castilla.

Imanol desayuna, come, cena,
todo a la vez. Y, nunca a tope llena,
la cueva de su tripa eructa y truena,
siempre en trance de más, siempre en capilla.

Y pasan diez terneros en filetes,
montañas de puré, pozos de sopa,
un meridiano entero de tortilla.

Y el polo sur –lo opuesto a sus mofletes
despierta a Polifemo, viento en popa,
mientras cruza, volando, una abubilla.

DE CÓMO GARGANTUA...

Sólo el dragón se le parece. Suena
su blanca dentadura de ballena
y es cráter de volcán, una alacena
tan grande como el reino de Castilla.

Imanol desayuna, come, cena,
todo a la vez. Y, nunca a tope llena,
la cueva de su tripa eructa y truena,
siempre en trance de más, siempre en capilla.

Y pasan diez terneros en filetes,
montañas de puré, pozos de sopa,
un meridiano entero de tortilla.

Y el polo sur –lo opuesto a sus mofletes
despierta a Polifemo, viento en popa,
mientras cruza, volando, una abubilla.


Se me escapó una sonrisa.

Gracias, Lluvia.

(La abubilla tenía fama de ser un pájaro que olía fatal)

Pues me alegro, amigo mío. La sonrisa dicen que es salud, así que santa medicina.
Besos y gracias, Pascual.

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DE COMO JOSE ANGEL TUTEABA...

Nerón de los juguetes, voz de pito.
Fracaso de los jíbaros. Enano.
Zahorí de los plurales y su arcano.
Homo sapiens, vecino del trilito.

Toda la ciencia niña que se ha escrito
es para ti una taza, no un pantano.
Matemático puro. Culterano.
Solón. Sabio del Atica infinito.

No llega a cuatro cuartas tu estatura
y qué problemas, oh Dios, con la cultura,
que se te acaba toda, se termina.

Braquicéfalo. Hijo. esta , mañana,
por darte gusto, el sol en la ventana
es una progne subis –golondrina-.

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DE COMO FUISTE SOLA...

Ya te nombraron Miss los que han nacido
esta noche, mi Arantxa. Todo el coro,
con su concierto unánime y sonoro,
te aplauden soberana desde el nido.

Votaron con su llanto. Han elegido
niño- efebos, rubios como el oro.
Y a tu madre, al dueña del tesoro,
tu mano –el mar-, Arantxa, le han pedido.

César, que lo sabía, dio a los Partos
la derrota más bella en una hora,
trajo a la cuna un mirlo prisionero.

Y hoy, reina del país de los infartos,
no hay quien te tosa, hija. Desde ahora
Chamberí tiene nueva Miss Babero.

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DE COMO ARANTXA SIENTE...

Daba sustento a un pajarillo un día
Arantxa, el cascabel, desde su cuna,
porque piadosa al pío de la hambruna
compartir quiso el pan que se comía.

Y así, en la habitación donde encendía
su luz Moratalaz, el ave, ayuna,
boca en su mano, hallaba la fortuna
del pan que en el dedillo le ofrecía.

Mas, luego, la avecica, equivocada,
llevada del ronzal del apetito,
picó del dedo y descubrió la guinda,

yema de flor, su tinta la encarnada.
Y del susto del hambre y de aquel grito,
voló el gorrión. Y se durmió Lucinda.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
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DONDE SE CUENTA A LAS VISITAS...

Bolita de alcanfor, copo de harina,
la aventajada de los orfeones,
tiene en su llanto un nido de leones
y en su risa la voz de una gallina.

Jamás en su concierto desafina,
pasa desde el rabel a los trombones.
Y es el milagro de las mutaciones
su inacabable, extraña, estudiantina.

De pito y flauta a trompa y a timbales,
por un no sé qué cosas veniales,
la granja –o el rugido- se instrumenta.

Y, yendo del granizo al aguacero,
su risa es, de repente, un gallinero.
Y de repente, luego, la tormenta.

SIGO SIN RECIBIR MENSAJES... CUANDO ESTO SE ARREGLE Y APAREZCAN TODOS ME TENDRÉ QUE TOMAR UNAS VACACIONES POR STREES,

BESOS.

Creo que sí, amigo mío, aunque no creo que seas capaz de tomarte esas vacaciones, jeje.
Espero se arregle pronto el problema.
Besos.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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DEL TIEMPO AQUEL DEL ANDADOR...

La brújula te engaña. No es en esa
dirección, hijo mío. Los cangrejos
hacen igual que tú, que haces más lejos,
más cada vez, las patas de la mesa.

Tu cuerpo quiere ir, pero regresa.
¿Dónde cara o espalda? Los espejos
retratan tus dos alas, tus vencejos,
haciendo envés el haz de la sorpresa.

Andando vas. El tren quiere rieles,
cauce derecho el río. ¿Quién te empuja
a no llegar jamás, cuando venías?

Rabo del pelotón de los manueles
que van en andador. bella burbuja
con marcha atrás, sin frenos. Ni averías.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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DE COMO TANTA DUDA ...

Cortar quiso la flor. Se resistía
su mano a conseguirlo. Lo dudaba.
Mirando cómo hacer, se le asustaba
el brazo, el ademán. Y no podía.

La flor estaba atenta a lo que hacía
la niña. El tallo –el alma- le temblaba.
La tarde en la campiña dibujaba
un luto verde a la jardinería.

¿Qué hacer? La tentación daba a la mano
codicia de rapiña, de milano,
noticia de unos dedos segadores.

Y el viento Sur cantaba en la amapola
puesta al fin en el pecho, junto a Lola.
Y dando envidia al resto de las flores.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

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Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970


DE COMO PRETENDIENDO...

Demóstenes hablando a los helenos,
discutiendo con olas tartamudas,
media lengua en el mar, media en las dudas,
bautizas a las cosas. Más o menos.

Nominas y, al hablar, pisas terrenos
movedizos. Palabras que, desnudas,
erre que erre, en sílabas agudas,
tienen la melodía de los truenos.

Macedonia de frutas. Si te oyera
Filipo, renunciara a Grecia, huyera,
enterrara en el miedo la sarisa.

Oh rey del foro, parlanchín y mago,
inventor del idioma, niño yago,
dejando las palabras en camisa.

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DONDE EL CRONISTA, AL FIN...



Borja-Francisco, el niño mahometano,
cinco meses de moro Leudovico,
a la media docena menos pico,
profesó de católico y romano.

Y al hilo del invierno del verano,
si llueve o no, si el traje es grande o chico,
si en taxi, yate, tren, nube o borrico,
llegó el Jordán –Santurce-, y ya es cristiano.

Y en la iglesia, creyéndola mezquita,
rompió a llorar al ritmo de la sura
diciendo adiós a Alá con el pañuelo.

Y, a la explosión de tanta dinamita,
un cascarrabias licenciado en cura
casi le prohíbe la Ciudad del cielo.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
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DE COMO EL SARAMPION LLAMO...

Del grito de aquel grano nació todo.
La invasión de los bárbaros: alanos,
suevos, vándalos, pechos, las dos manos
y el garabato mágico del codo.

La fiebre iba empujando el ostrogodo.
Y Atila, el huno, al frente de los granos,
puso en vilo el imperio a los romanos,
sembrando el sarampión a su acomodo.

Con ellos se extendió la desbandada
del celemín, la lluvia colorada
que bordó de amapolas los trigales.

Y Arantxa y tú, tendidos en la cuna,
viendo pasar las hordas. Sin ninguna
esperanza. Pidiendo ser neutrales.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
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DONDE MIENTE LA FISICA...

Ignacio, contumaz, rompe de nuevo
su piel de celofán. ¿Otra caída?
A ver donde ponemos esta herida.
¿Queda algo sano al cascarón del huevo?

Pero Ignacio, ¿qué haces en el suelo
en cuanto se te suelta de la brida?
¿Cómo se explica, pájaro suicida,
tu eterno patinaje sobre el hielo?

Si no ocupas lugar en el espacio,
ni pesas, ni haces bulto, ¿por qué, Ignacio,
continuo tropezón, te desafinas?

¡Ay, pobre piel cubierta de porrazos,
rota en cabeza, pies, rodillas, brazos,
tatuada de yodo y mercrominas.

gnacio, contumaz, rompe de nuevo
su piel de celofán. ¿Otra caída?
A ver donde ponemos esta herida.
¿Queda algo sano al cascarón del huevo?

Pero Ignacio, ¿qué haces en el suelo
en cuanto se te suelta de la brida?
¿Cómo se explica, pájaro suicida,
tu eterno patinaje sobre el hielo?

Si no ocupas lugar en el espacio,
ni pesas, ni haces bulto, ¿por qué, Ignacio,
continuo tropezón, te desafinas?

¡Ay, pobre piel cubierta de porrazos,
rota en cabeza, pies, rodillas, brazos,
tatuada de yodo y mercrominas.


Este soneto me recuerda a los tiempos en que las calles de piedra y tierra soportaban nuestros aterrizajes. Y el que salía indemne de ello lo celebraba como una victoria. Hoy las calles están asfaltadas... pero no se puede jugar en ellas...


POR CIERTO LLUVIA. CUANDO TERMINES AVÍSAME POR WhatsApp. No me entran los correos..

Besos.

Gracias, Pascual, por estar siempre y, de acuerdo, te avisaré, pero tranquilo, aún queda un poco.
Besos y seguimos.