XI. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (V)

SONETOS SIGLO XX


ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970


DE COMO FUE LA PLAYA...

Como Colón las islas, tú la arena.
Allí, descubridor de la argamasa,
el plástico arquitecto alzó la casa,
izó a un castillo mágico la almena.

Y del fondo del cubo nació Siena,
Florencia, el quinquecento... Tabla rasa,
el arte, incendiándote en su brasa,
nació a tu mano. Maravilla helena.

Mezclaste el agua al brillo del albero.
Amasó tu primor de panadero
la pella candeal de la escultura.

Alzaste, oh Buonarroti, lo amasado.
Y luego, ya el misterio desvelado,
diste un soplo en el brazo. Y fue criatura.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970


DE COMO LA INOCENCIA FUE...

Aquellos ojos negros como jarras
de pórfido, parientes de un brillante,
hechos a ver, tomaron el portante
mirando el sesgo y sin pararse en barras.

Y hoy tiene por bozal las antiparras
y el vidrio policial por vigilante,
cuidando que se ponga por delante
lo recto sólo del mirar de marras.

Y desde entonces eres Caballero
del Antifaz, princesa Mandolina,
muchacha made in U.S.A., mariposa.

Y el ojo ya no asoma su plumero,
y es ortodoxa y santa la retina.
Y todo es bello y de color de rosa.

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ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ

Rota. (Cádiz) 1.935
Filosofía y Letras. Vive en Madrid. Adonais 1.970



DE LA PERICIA VANA O COMO...

Ni síntomas ni gaitas. El galeno,
falto de ciencias o de entendederas,
dijo catarro donde fue paperas,
relámpago llamó lo que era trueno.

Y al confundir maizales con centeno,
lo esbelto del ciprés con las palmeras,
logró la cuadratura de las eras.
Y Yago canta. Y dice que está bueno.

¿Son podencos o galgos? Ah, la cara
-luna redonda- nada dice, aclara.
El ojo listo y clínico es la clave.

Y sí, sin tos, hinchado, entre la fiebre,
el niño cree que es gato lo que es liebre
mientras se bebe, crédulo, el jarabe.

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DE COMO AQUEL QUE ESCRIBE...

Iba la calle ardiendo. Como un nido
recién vivido por su piel, el día
había estrenado su calor. Ardía
el aire junto al vuelo del vestido.

Y, entre la cal, un sol juvenecido
quemaba la memoria todavía
de la pared. La calle se encendía
de amor toda y de luz, pájaro herido.

Tostado el corazón, sobre la acera
el aire era recuerdo de una hoguera,
quemante sol doncel, viento solano.

Y, a ras de cielo, un pecho, su hermosura,
dejaba sin curar la quemadura
de su cuerpo total y su verano.

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DONDE SE OCULTA UN NOMBRE...

Después de que te fueras, la persiana
dijo llorar. Y lluvia fue su pena.
El pan se puso triste en la alacena,
vistió su piel de arrugas la manzana.

Y hasta el puré donde estará Menthana
me preguntó. Los platos de la cena
piden tu boca, oxidan su cadena
perpetua en el penal de la desgana.

Y en el salón los muebles se hacen cruces.
La braga en la lejía guiña el ojo.
Estrena frac el rollo del retrete.

Y, dentro, entre mis labios andaluces,
la guitarra, el payaso, el coche rojo,
odian Santurce. Y a Portugalete.

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DE COMO, SIN SONAR LA CAMPANILLA...

Se acerca Borja hasta el escaparate,
pone en sus ojos la mercadería
velada del cristal y en la arropía
coloca su apetito de primate.

Lo mira, lo remira. El pecho late
como un reloj –tic, tac-, telegrafía
desde la calle a la pastelería
sus ganas de raptar el chocolate.

De dentro, a su nariz, las tentaciones
llegan con envoltura de bombones.
Mastica el espejismo, el niño, al viento.

Y sus ojos, libando, dos abejas,
van engullendo todas las bandejas.
E Iván Pavlov demuestra su argumento.

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DEL CODICE ESCOLAR CON QUE...

Silba un gorrión en tu papel rayado.
El lápiz labrador suda en la era
y va trazando el aro y la pulsera
y el pozo y su brocal desdibujado.

Tiembla la punta frágil del arado
sobre el renglón. Tu mano, en la mancera,
traza la curva, el bulto de una esfera
vestida con las ropas de un cuadrado.

Y explicas: “Es la O”. Desde lo escrito
nace una flor redonda. Y el grafito
gira redondo y loco en la besana.

Roscón, tiovivo y noria se hace el dedo
-silba el gorrión-, y das la vuelta al ruedo
mientras te aplaude el sol de la ventana.

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SE CUENTA AQUÍ COMO LOS CUENTOS...

En Suances fue. Nadaba la sirena
de la solas huyendo y la aguadilla,
cogiendo a ratos conchas de la orilla,
haciendo, a ratos, cosas en la arena

Saltaba como un gamo la morena
pie infantil a salvo su escotilla,
buscando de las aguas la amarilla
puerta del mar, la espuma de la almena

del castillo -¿por dónde están las llaves?-
Saltaba y buceaba hundiendo naves
y no encontraba, ay madre, aquel llavero.

¿Dónde estarán, Arantxa? Y, enfadada,
una vez y otra vez, no hallaba nada
con que hacerse aquel cuento valedero.

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BARROCO GADITANO PARA LAURA...

De tanto ver el mar, de andar el cielo,
tus ojos son azules. Se han bebido
el color de las aguas y han crecido
mellizos de lo mágico del vuelo.

Me miras y se abre tu pañuelo
de añil y cal. Tus ojos me han teñido
de azul y, glauco el oro, ha desmentido
del niño sol el rubio de tu pelo.

Celestes nubes visten la mañana
del polen de la flor. En la ventana
tus ojos son dos lagos inocentes

que gritan luz y encuentran en su orilla
la casa del milagro, en tanto brilla
lo azul hermoso de tus niñas fuentes.

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DE CUANDO EN EL PAPEL...

Ya ves, todo es posible. Y un diploma
con tu párvulo nombre, con versales,
pregona al mundo de los colegiales
lo que puede el serrín de tu redoma.

Todo es posible, y letras van a Roma.
Y, si dicen, las águilas caudales
serán corderos blancos, veniales,
y azor la candidez de la paloma.

Tu paño sé, conozco esa marea
del mucho madrugar. Mejor tarea
quiero de ti: saberle al mundo el baile.

Y pues tu mundo es joven, ¡salta, vive,
rompe zapatos, juega! Luego, escribe.
Primero, cocinero. Y, después, fraile.

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DONDE SE CUENTA COMO AL SACRAMENTO...

Todo lo hermoso y puro que quería
regalo para ti, ronda del viento,
lo tienes ya en tu boca y es sustento
y el pan mejor de la panadería.

Dios hecho trigo, oliendo todavía
a siega, trilla y hoz; a ese portento
de ser Dios en la harina y alimento
redondo y blanco de tu angelería.

Tu lengua es ya un altar, es la patena
donde Dios se hace carne de tu cena,
horno de luz lo inmenso de su río.

Y es tu garganta u vaso y un grial
donde Dios sabe a vino y cereal,
mi Angel Manuel, Custodia, niño mío.

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CON RIMA HETERODOXA...

Cuando tú fuiste niña –aquel jilguero
puesto a volar -, cómo tu cuerpo. Arlanza.
Cómo entonces, dedal de la esperanza.
De qué tamaño nace un limonero.

Mirarte es conocerte, adivinarte. Pero
cómo saber de tu niñez, Aldonza.
Cómo encontrar tu cuerpo de peonza,
tu cuerpo aquel tan mínimo y primero.

Detrás de un cumpleaños viene otro,
crece la flor y el trotecillo al potro,
pintan tamaños para el pecho un día.

Cómo entonces, Emilia. Qué estatura
midió al juventud de la hermosura
antes de ser tan niña todavía.

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DE COMO SE LAMENTA LA PUJANZA....

Creciendo va la rama. El maleficio
de su cuerpo menor, la miniatura,
toma presencia y tacto de la altura,
frecuenta a la paloma su ejercicio.

Arantxa va aprendiendo del oficio
de ser mayor, de darle a su cintura
forma de mar, espacio, arquitectura,
tamaño adolescente a su edificio.

Ay, maleficio de la mariposa
haciendo de mi Arantxa casi esposa,
madre, mujer, palmera de algún día.

No me la cambies más, déjala rama.
Que tarde en verse fuego de su llama
y hurte su cuerpo a la melancolía.

No conocía a fray José De Blas y me gustó llegar a él.
Gracias siempre, queridos amigos

Gracias a ti, mi querida amiga, por acompañarnos, aquí, allá...
Seguimos pues.

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EL PO ETA CONOCE DE NOTICIAS...

Me han dicho que eres ya como una playa
de un mar que se hace grande cada día.
Que no eres ya l aniña que veía,
que se pasó lo bello de la raya.

Que el sol, ahora envidioso, se desmaya
cuando vas al colegio o la alegría,
y que la calle es toda de María
Jesús, de tu rubísima medalla.

Me han dicho que tus años infantiles
se han llenado de pájaros y atriles,
que ser hermosa y flor es tu tarea.

Que el patio de tu escuela es un zureo,
que el oro niño canta en el recreo
y que puede cegar el que te vea.

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DE COMO EL 24 DE DICIEMBRE...

Viajó la lumbre y carne se hizo el río,
cuerpo de Dios, caliente, la cebada.
Fuego en la luz, fue sol la madrugada,
brasa la nieve y llamas el rocío.

La escarcha dio al calor su cuerpo frío.
Era diciembre un ascua colorada.
En el Portal, la aurora, equivocada,
buscaba aquel invierno en el estío.

Extraño así Belén. Nadie sabía.
Aquel pastor notaba que le ardía
su corazón. Y hervir la luz, la fiebre.

Y, entre las pajas, la respuesta era
una pequeña y niña primavera,
ramo vi vo de Dios, es un pesebre.

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DE LA OCASION EN QUE LA DULCE...

Venidos a la luz, mientras teclea
tu mano niña en pautas y canciones,
un ejército mudo de gorriones
aprende a musicar en la azotea.

De mano a miel el aire pajarea
-do, re, mi, fa, sol ,la...- Tras los balcones,
gargantas, silbos, fusas, corazones,
hacen pleamar tu tímida marea.

Y siguen escuchando. Y tú, tendida
sobre tus propias manos, sorprendida,
prosigues, sigues, cantas, vuelas, duermes,

Y fuera, el sol, junto a tu partitura,
la tropa silenciosa de la altura
deja sus plumas en el mar, inermes.

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DE LA CELEBRACION DE LA ...

Vengan a verla pájaros cantores,
las alas blancas de la angelería.
Suene alrededor de su alegría
vihuelas de escolares trovadores.

Vengan aquí los cuellos de las flores,
los peces que hacen plata la bahía,
el cuerpo blando de la totovía,
el trino agreste de los ruiseñores.

Vengan la luz y el Arco de la Villa,
el muelle, la almadraba, la Costilla,
la cruz oliendo a mar del Rompidillo.

Y digan no hay igual. Que sólo es ella
la promesa más joven y más bella:
Angela –dulce y rubia- del Castillo.

Lo mismo que te he comentado en SOCIAL, Se me hace muy cuesta arriba poder acudir a todo... porque todo he de buscarlo.

Ya veremos.

Besos.

Tómatelo con calma, amigo mío. Hay tiempo y por aquí seguimos, así que no te preocupes.
Besos.

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COMO MARIA JESUS DIO A...

Dentro de ti, redondo, Dios se mueve.
Tiene tus ojos y tu pelo. Brilla
dentro de ti la espuma de su orilla,
su montaña de nácar y de nieve.

Tiene tus años, tu color, tu breve
cintura de clavel, tu maravilla.
Y, en tu pecho, es un haz y una gavilla
donde el cuerpo de Dios respira y llueve.

Dentro de ti los trigos malagueños,
el horno de las Hostias candeales,
ponen trenzas de niña a tu garganta.

Y en el reino del pan y de los sueños,
vestido de tus ojos litorales,
Dios –que es pintor, como tu padre- canta.

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DE COMO, PREGUNTABA BLANCA NIEVES...

Me han cambiado el rostro de mi hija.
Arantxa no es mi Arantxa, no es mi Juana.
Dormida, de la noche a la mañana,
birli birloque, es un papel de lija.

¿Es carnaval? ¿Quién pule, limpia, fija
y da esplendor, tersura a su manzana?
¿Quién rompe este disfraz, la porcelana
de Sevres restituye a su vasija?

Aquello que era pluma de vencejo,
tacto de fruta y suavidad de encaje,
es hoy erizo, alergia, cosa rara.

¿Cómo borrar la imagen del espejo,
volverte, Arantxa, hija, a tu paisaje?
¿Cómo hacer que tu cara se a tu cara?

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DE COMO HACEN LA CRITICA...

No sé si tú eres tú, si otra persona.
Más bella siempre y niña cada día,
siendo aquello que alguna vez sería
lo que el tiempo le absuelve y le perdona.

Pasan los meses y se desmorona
la juventud que el aire sostenía,
y hasta la torre –yo-, que pretendía
vencer al tiempo, abdica su corona.

Pero en ti –que eres ella- no sucede.
Perduras, creces mágica, con arte
milagroso, por siempre niña y bella.

Pues tu cuerpo de flor –por él no quede,
ni por la vida, ni por ti- comparte
la edad que en ella fue. Porque eres ella.

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DONDE SE EXPLICA QUE HA DE HACERSE...

Cómo ayudarte. Qué sé yo, tendría
que estar en ti, sanándote de engaños,
para curarte el paso de los años
y el caminar de la melancolía.

Niño del Sur, no sé cómo podría
quitar al tiempo edades, meses , daños
con qué subí la vida; los peldaños
de la escalera de tu cada día.

Crecer con la hermosura suficiente
y terrible que –un soplo- te dejara
sano y seguro para siempre. Y ciego.

Y hacerte comprender, que bajo el puente,
pasa el agua a morir. Y herirte para
alimentarte el corazón con fuego.

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DE COMO EL ARBOL NIÑO...

Pasan los años y al voz se dora.
Aumentan las miradas su estatura
y descubren que existe la hermosura,
la piel de otra manzana tentadora.

Así tu corazón, mágico ahora,
fruta al sol que comienza a estar madura,
se ha vuelto adolescente y se inaugura
de un cuerpo joven otro que enamora.

Tú, que fuiste un arroyo sonriendo,
pareces explicar cómo no existe
de un niño sino el alma en orfandad.

Y tus ojos se van mortaleciendo,
haciéndose propicios en lo triste,
mayores en tristeza y en edad.

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DE LA METAMORFOSIS DE LA...

Borrón y cuenta nueva. Nada importa
lo antiguo, lo de ayer. Junto a la playa
una niña andaluza se desmaya
liberta por la luz, muda y absorta.

Y en este mundo otro, donde Algorta
es libertad, cenobios de quincalla
pierden de su memoria la batalla.
Y estrena al sol su vida faldicorta.

Lejano el Sur, las penas son más penas.
Destu, Neguri, Guecho, Las Arenas...
¡El hábito a la mar, nueva es la vida!

Pasado es el pasado, el tiempo es oro.
Todo lo que amanezca es tu tesoro.
Nada sirve olvidar, si no se olvida.

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EL POETA, CERCANO AL MEDIO SIGLO...

Recuerdo que fui niño, que un buen día
di con mis huesos en vivir. Que era
mi vida aquélla un aire de palmera
colocado a nivel de una bahía.

Mi casa se llamaba Andalucía.
Cercano el mar cantaba en la escollera.
Mi tierra era una blanca madriguera
quemada por el sol de la alegría.

¿Dónde están mis juguetes, la pobreza
con el puño en el pecho, mi cabeza
oyendo alrededor panes y trinos?

Recuerdo que fui niño... Un triste vuelo
difunto por la guerra de aquel cielo
que reflejaba el miedo de unos pinos.

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DONDE, DESVANECIDO EL ESPEJISMO...

No es este el mar, Arantxa; es la llanura
de Palencia. Su mar es la besana,
pero no es mar. La torre barbacana
copia a un bajel su alegre arboladura.

No, Yago; no es el mar. Esta locura
mecida de los pies, esta mañana
azul, esta arboleda tan lejana,
simulan mar. Le plagian su figura.

El mar es muy distinto. No son olas
esas que veis. Son trigos y amapolas
que nunca llegarán hasta una orilla.

Y aquel milagro blanco que se mueve
no es la espuma tampoco, que es la nieve.
Y esto no es Rota, hijos. Es Castilla.

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HOMENAJES PARA OTROS TANTOS NIÑOS

A LOS QUE EL TIEMPO HA DISFRAZADO

CON ARRUGAS Y CANAS DE MAYOR

GUTIERREZ MONTIEL

Se mueve una montaña, se alza un río
cantando en el pincel. ¡Alto! ¿Quién llega,
no conjurado, y salta y crece y ciega
y dora piedras y apacienta estío?

¿Quién me hizo forma el tacto del rocía?
Pintura impar y non, ¿quién te navega?
Un lirio es la cosecha de esta siega,
casa es de amor para el escalofrío.

La mano más pintora de los juanes
multiplicando peces, óleos, panes,
haciendo tiritar la luz y el fuego.

¡Oh corazón del humo, aire, pintura,
arte mayor y sabio que perdura,
rama color de Sur, tallo de espliego!