Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Mayo 2023, 19:31

    Árvore | Poema de Manoel De Barros com narração de Mundo Dos Poemas




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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Jul 2023, 16:37

    O Apanhador De Desperdícios | Poema de Manoel de Barros com narração de Mundo Dos Poemas





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    Manoel de Barros (1916-2014) - Página 6 Empty Re: Manoel de Barros (1916-2014)

    Mensaje por Amalia Lateano Vie 14 Jul 2023, 17:31

    Apreciada amiga , ha sido un gozo escuchar y leer el hacer literario
    y apreciar los poemas , donde se aprecian bellas
    imágenes y um lirismo profundo.

    Besos
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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Jul 2023, 19:09

    Gracias. Amalia.
    Feliz fin de semana!
    Besos


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    Mensaje por Maria Lua Mar 25 Jul 2023, 20:37

    Poesía brasileña: Manoel de Barros
    junio 11, 2023

    Leemos poesía brasileña. Leemos algunos textos de Manoel de Barros. Nació en Cuiabá, Mato Grosso, Brasil, el 19 de diciembre de 1916 y murió en Campo Grande, Mato Grosso del Sur el 13 de noviembre de 2014. Es considerado una de las grandes voces de la poesía brasileña contemporánea. Entre sus libros se encuentran Poemas Concebidos Sem Pecado (1937) Face Imóvel (1942), Poesias (1946), Compêndio Para Uso dos Pássaros (1961), Gramática Expositiva do Chão (1969), Matéria de Poesia (1974), O Guardador de Águas (1989), Livro Sobre Nada (1996), Retrato do Artista Quando Coisa (1998), O Fazedor de Amanhecer (2001), Memórias Inventadas I (2005), Memórias Inventadas II (2006), Memórias Inventadas III (2007) y Portas de Pedro Vieira (2013). Los siguientes poemas fueron tomados del libro Retrato do artista quando coisa. Selección y traducción de Indira Díaz.







    1

    Retrato del artista como cosa: mariposas
    Ya cambian los árboles por mí.
    Los insectos me representan.
    Ya puedo amar a las moscas como a mí mismo.
    Los silencios me hablan.
    De tarde una dádiva de latas viejas atraca
    En mi ojo
    Sin embargo yo siento predilección por los lirios.
    Las plantas desean mi boca para crecer
    Por encima.
    Soy libre para el disfrute de las aves.
    Doy ternura a los buitres.
    Las ranas desean ser yo.
    Quiero cristianizar las aguas
    Ya puedo sentir el aroma del sol.



    *****************



    1

    Retrato do artista quando coisa: borboletas

    Já trocam as árvores por mim.

    Insetos me desempenham.

    Já posso amar as moscas como a mim mesmo.

    Os silêncios me praticam.

    De tarde um dom de latas velhas se atraca

    em meu olho

    Mas eu tenho predomínio por lírios.

    Plantas desejam a minha boca para crescer

    por de cima.

    Sou livre para o desfrute das aves.

    Dou meiguice aos urubus.

    Sapos desejam ser-me.

    Quero cristianizar as águas

    Já enxergo o cheiro do sol.





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    Mensaje por Maria Lua Mar 25 Jul 2023, 20:38

    6.

    Aprendo con las abejas más que con los aeroplanos.
    Es un mirar hacia abajo que yo nací teniendo.
    Es un mirar para el ser menor, para lo
    insignificante que yo crecí teniendo.
    El ser que en la sociedad es pateado como una
    cucaracha – crece en importancia para mi ojo.
    Aún no entiendo por qué heredé ese mirar
    hacia abajo.
    Siempre imagino que viene de ancestralidades
    lastimadas.
    Fui criado en el monte y aprendí a gustar de las
    cositas del suelo–
    Antes que de las cosas celestiales.
    Las personas que hacen parte del abandono me conmueven:
    tanto como las soberbias cosas ínfimas.





    *****************



    6.

    Aprendo com abelhas do que com aeroplanos.

    É um olhar para baixo que eu nasci tendo.

    É um olhar para o ser menor, para o

    insignificante que eu me criei tendo.

    O ser que na sociedade é chutado como uma

    barata – cresce de importância para o meu

    olho.

    Ainda não entendi por que herdei esse olhar

    para baixo.

    Sempre imagino que venha de ancestralidades

    machucadas.

    Fui criado no mato e aprendi a gostar das

    coisinhas do chão –

    Antes que das coisas celestiais.

    Pessoas pertencidas de abandono me comovem:

    tanto quando as soberbas coisas ínfimas.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 25 Jul 2023, 20:38

    10.



    La gente se negaba a corromperse con las buenas
    costumbres.
    La gente examinaba la grieta dura de las lagartijas
    Sólo para jugar a la ciencia.
    La gente alisaba las partes de los murciélagos con el
    lado sin filo de los cuchillos
    Sólo para verlos chillar con más entusiasmo.
    Hacíamos niñerías con las primitas
    a la sombra de los bananeros, debajo de los naranjos
    Sólo en homenaje a nuestro Casimiro de Abreu.
    No era necesario ser versado en Kant para
    Saber que los pajaritos de igual plumaje
    vuelan juntos.
    Ni era preciso ser un conocedor de Darwin para
    saber que las espinas no se clavan en el viento.
    Que, después de todo:
    Sabio no es el hombre que inventó la primera
    bomba atómica.
    Sabio es el niño que inventó la primera
    lagartija.




    ********************




    10.

    A gente se negava corromper-se aos bons

    costumes.

    A gente examinava a racha dura das lagartixas

    Só para brincar de ciência.

    A gente grosava a peça dos morcegos com o

    lado cego das facas

    Só para vê-los chiar com mais entusiasmo.

    Fazíamos meninagem com as priminhas à

    sombra das bananeiras, debaixo dos laranjais

    Só de homenagem ao nosso Casimiro de Abreu.

    Não era mister de ser versado em Kant pra se

    saber que os passarinhos da mesma plumagem

    voam juntos.

    Nem era preciso ser versado em Darwin pra se

    saber que os carrapichos não pregam no vento.

    Que, apois:

    Sábio não é o homem que inventou a primeira

    bomba atômica.

    Sábio é o menino que inventou a primeira

    lagartixa.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 25 Jul 2023, 20:39

    11.

    Sobre mi cuerpo se durmió la noche (como si
    yo fuera un lugar de ramas).
    Pero yo no soy un lugar de ramas.
    A lo mucho soy un lugar de espinas.
    Tal vez un terreno baldío con insectos dentro.
    La verdad yo no tengo aún la tranquilidad de
    una piedra.
    No tengo las cualidades de una lata.
    No soy una persona sin nadie dentro–
    hecho un hueso de ganado
    O un zapato tirado en el callejón.
    No he conseguido aún la soledad de un cajón–
    como aquel con varillas de madera que el poeta
    Francis Ponge convirtió en un objeto de poesía.
    No soy siquiera una casa en ruinas, Señor.
    No soy un trasto que se respete.
    Yo no soy digno de recibir en mi cuerpo el
    rocío de la mañana.



    *********************



    11.

    Sobre meu corpo se deitou a noite (como se

    eu fosse um lugar de paina).

    Mas eu não sou um lugar de paina.

    Quando muito um lugar de espinhos.

    Talvez um terreno baldio com insetos dentro.

    Na verdade eu nem tenho ainda o sossego de

    uma pedra.

    Não tenho os predicados de uma lata.

    Nem sou uma pessoa sem ninguém dentro –

    feito um osso de gado

    Ou um pé de sapato jogado no beco.

    Não consegui ainda a solidão de um caixote –

    tipo aquele engradado de madeira que o poeta

    Francis Ponge fez dele um objeto de poesia.

    Não sou sequer uma tapera, Senhor.

    Não sou um traste que se preze.

    Eu não sou digno de receber no meu corpo os

    orvalhos da manhã.”



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    Mensaje por Maria Lua Mar 25 Jul 2023, 20:40

    La mayor riqueza del hombre es su incompletud.
    En ese punto soy rico.
    Palabras que me aceptan como soy– yo no
    acepto.
    No soporto ser apenas un sujeto que abre
    puertas, que empuja válvulas, que mira el reloj, que
    compra pan a las 6 horas de la tarde, qué sale afuera,
    que saca punta al lápiz, que ve una uva etc. etc.
    Perdónenme.
    Pero yo necesito ser Otros.
    Yo pienso renovar al hombre usando mariposas.




    ****************






    A maior riqueza do homem é a sua incompletude.

    Nesse ponto sou abastado.

    Palavras que me aceitam como sou – eu não

    aceito.

    Não aguento ser apenas um sujeito que abre

    portas, que puxa válvulas, que olha o relógio, que

    compra pão às 6 horas da tarde, que vai lá fora,

    que aponta lápis, que vê a uva etc. etc.

    Perdoai.

    Mas eu preciso ser Outros.

    Eu penso renovar o homem usando borboletas.











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    Mensaje por Maria Lua Sáb 07 Oct 2023, 09:28

    Menino Do Mato | Poema de Manoel De Barros com narração de Mundo Dos Poemas






    Eu queria usar palavras de ave para escrever.
    Onde a gente morava era um lugar imensamente e sem nomeação.
    Ali a gente brincava de brincar com as palavras
    tipo assim: Hoje eu vi uma formiga ajoelhada na pedra!
    A Mãe que ouvira a brincadeira falou:
    Já vem você com suas visões!
    Porque formigas nem têm joelhos ajoelháveis
    e nem há pedras de sacristia por aqui.
    Isso é traquinagem da sua imaginação.
    O menino tinha no olhar um silêncio de chão
    e na sua voz uma candura de Fontes.
    O Pai achava que a gente queria desver o mundo
    para encontrar nas palavras novas coisas de ver
    assim: eu via a manhã pousada sobre as margens do
    rio do mesmo modo que uma garça aberta na solidão de uma pedra.
    Eram novidades que os meninos criavam com suas palavras.
    Assim Bernardo emendou nova criação: Eu hoje vi um
    sapo com olhar de árvore.
    Então era preciso desver o mundo para sair daquele
    lugar imensamente e sem lado.
    A gente queria encontrar imagens de aves abençoadas pela inocência.
    O que a gente aprendia naquele lugar era só ignorâncias
    para a gente bem entender a voz das água e
    dos caracóis.
    A gente gostava das palavras quando elas perturbavam
    o sentido normal das ideias.
    Porque a gente também sabia que só os absurdos
    enriquecem a poesia.


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    Manoel de Barros (1916-2014) - Página 6 Empty Re: Manoel de Barros (1916-2014)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 07 Oct 2023, 09:30

    Lugar mais bonito de um passarinho ficar é a palavra.
    Nas minhas palavras ainda vivíamos meninos do mato,
    um tonto e mim.
    Eu vivia embaraçado nos meus escombros verbais.
    O menino caminhava incluso em passarinhos.
    E uma árvore progredia em ser Bernardo.
    Ali até santos davam flor nas pedras.
    Porque todos estávamos abrigados pelas palavras.
    Usávamos todos uma linguagem de primavera.
    Eu viajava com as palavras ao modo de um dicionário.
    A gente bem quisera escutar o silêncio do orvalho
    sobre as pedras.
    Tu bem quiser também saber que os passarinhos
    sabem sobre os ventos.
    A gente só gostava de usar palavras de aves porque
    eram palavras abençoadas pela inocência.
    Bernardo disse que ouvira um vento quase encostado
    nas vestes da tarde.
    Eu sonhava de escrever um livro com a mesma
    inocência com que as crianças fabricam seus navios
    de papel.
    Eu queria pegar com as mãos no corpo da manhã.
    Porque eu achava que a visão fosse um ato poético
    do ver.
    Tu não gostaste do caminho comum das palavras.
    Antes melhor eu gostasse dos absurdos.
    E se eu fosse um caracol, uma árvore, uma pedra?
    E se eu fosse?
    Eu não queria ocupar o meu tempo usando palavras
    bichadas de costumes.
    Eu queria mesmo descer o mundo. Tipo assim: eu vi
    um urubu dejetar nas vestes da manhã.
    Isso não seria de expulsar o tédio?
    E como eu poderia saber que o sonho do silêncio era
    ser pedra!


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 07 Oct 2023, 09:30

    O lugar onde a gente morava quase só tinha bicho
    solidão e árvores.
    Meu avô namorava a solidão.
    Ele era um florilégio de abandono.
    De tudo que me restou sobre aquele avô foi esta
    imagem: ele deitado na rede com a sua namorada, mas
    se a gente o retirasse da rede por alguma necessidade,
    a solidão ficava destampada.
    Oh, a solidão destampada!
    Essa imagem da solidão que ficara dentro de mim por anos.
    Ah, o pai! O pai vaquejava e vaquejava.
    Ele tinha um olhar soberbo de ave.
    E nos ensinava a liberdade.
    A gente então saía vagabundeando pelos matos sem aba.
    Chegou que alcançamos a beira de um rio.
    A manhã estava pousada na beira do rio desaperta moda
    um pássaro.
    Nessa hora já o morro encostava no sol.
    Logo adiante vimos um quati a lamber um osso de ema.
    A tarde crescia por dentro do mato.
    O lugar nos perdera de rumo.
    A gente se sentia como uma pedaço de formiga perdida
    na estrada.
    Bernardo completava o abandono.
    Logo encontramos uma criame de caracóis nas areias
    do rio.
    Quase todos os caracóis eram viúvos de suas lesmas.
    Contam que os urubus, finórios, desciam naquele lugar
    para degustar as lesmas ainda vivas.
    Se diz ainda que este recanto teria sido um pedaço do
    Mar de Xaraiés.
    Na beira da noite a gente estava sem rumo.
    Bernardo apareceu e disse que vento é cavalo.
    Então montamos na garupa do vento e logo chegamos
    em casa.
    A mãe aflitíssima estava.
    Ela cuidava de todos: lavava, passava e cozinhava
    para todos.
    Porém à noite a mãe ainda encontrava uma horinha
    para o seu violino.
    Ela tocava para nós Vivaldi.
    E a gente ficava pendurado em lágrimas.
    Um dia que outro eu contei para a Mãe que tinha visto
    um passarinho a mastigar um pedaço de vento. A Mãe
    disse outra vez: Já vem você com suas visões! Isso é
    travessura da sua imaginação.
    É a voz de Deus que habita nas crianças, nos passarinhos
    e nos tontos.
    A infância da palavra.



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 07 Oct 2023, 09:31

    Bernardo armou sua barraca na beira
    de um sapo.
    Ele era beato de sapo.
    Natureza retrata ele.
    Bernardo é criador.
    Ele viu um passarinho sentado no ombro do arrebol.
    Lagarto encostava nele para dormir.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 07 Oct 2023, 09:32

    Ponho por caso um tonto.
    Um que natureza progredisse
    para árvore.
    Um que vadiasse de ave como
    as pedras vadiam de orvalho.
    Um que soubesse de flor
    como as abelhas sabem.
    Isso isso!
    Era um tonto que quisesse
    adquirir uma linguagem de rã.
    Para se escrever em rã.




    De Menino do Mato. Editora Alfaguara, Rio de Janeiro, 2015.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 09 Oct 2023, 19:53

    Manoel de Barros: cobra de agua, lengua de vidrio

    Manoel de Barros (Cuiabá, 1916-Campo Grande, 2014), es uno de los autores más originales dentro de una tradición literaria como la brasileña, que justamente sobresale por producir fenómenos raros y de ruptura, síntoma que habla de un continuo entramado de libertades capaces de derribar límites y fundar transgresiones que posteriormente también son transgredidas.

    Me atrevo a decir que Manoel de Barros cambia drásticamente la percepción del fenómeno escritura, y más específicamente el fenómeno poema. En ese sentido, para entender su verdadera magnitud hay que despojarse de todo lo racional que hemos aprendido y sistematizado sobre el asunto, dejar que los sentidos sean los verdaderos protagonistas y entonces ellos nos conducirán a un sitio deslumbrante.

    Su vida y su poesía se funden de una manera visionaria a una de las geografías más sorprendentes del planeta, El Pantanal Matogrossense, donde pasó gran parte de su existencia alternando las labores de hacendado con la dolencia crónica de germinar poemas. Su mayor aporte está relacionado con asumir el riesgo de parecer ingenuo cuando era verdaderamente grandioso, de moverse en una cuerda tensa que percibió entre el ojo del yacaré y la puesta de sol.

    Al traducir estos poemas entiendo que resulta inútil y hasta grosero intentar enderezar en mi lengua lo que el poeta torció en la suya con gracia y originalidad, entonces se trata de volverse cómplice, de decirle al español que se doblegue, un pequeño sacrificio para que algo de esa música sensual, que ya he disfrutado en alguna pieza de Philip Glass, nos invada.




    De Gramática expositiva del suelo, 1969



    Un hombre de lata



    El hombre de lata
    arboriza por dos huecos
    en el rostro

    El hombre de lata
    está compuesto de clavos
    y posee naturaleza de anguila

    El hombre de lata
    está abocado
    a la oxidación

    El hombre de lata
    se enyerba en los cantos
    y muere de no tener un pájaro
    en sus rodillas

    El hombre de lata
    trae para la tierra
    lo que su abuelo
    tenía de lagarto
    lo que su madre
    era de piedra
    y que su casa
    estaba debajo de una piedra

    El hombre de lata
    es una condición de lata
    y muere de lata

    El hombre de lata
    tiene horizontes de rosa
    y está todo remendado de sol

    El hombre de lata
    vive dentro de una piedra
    y es el ejemplo de alguna cosa
    que no mueve una paja

    El hombre de lata
    es un iniciado en arrecifes
    y usa desvío de pájaro
    en los ojos

    El hombre de lata
    se complace en ser babosa
    fría
    que incide en el claro de luna

    Para oír el susurro
    del mar
    el hombre de lata
    se inscribe en el mar

    El hombre de lata
    se devora de piedra
    y de árbol

    El hombre de lata
    es un pajarito
    moñudo:
    no gorjea

    Caído en la orilla
    del mar
    es un tronco rugoso
    y crea limo
    en la boca

    El hombre de lata
    Sufre de cactus
    en el cuarto

    El hombre de lata
    se alga
    en el parque
    El hombre de lata
    fue acusado de tener hojas
    y se arrastra
    en sus ruidos de grama

    La rana clava su boca
    irrigada
    en el hombre de lata

    El hombre de lata
    viola la lata
    para poder colear
    y ser viscoso

    El hombre de lata
    arraiga en sí
    al caracol

    El hombre de lata
    anda resguardado de camaleón

    El hombre de lata
    se hace un corte
    en la boca
    para escurrir
    todo su silencio

    El hombre de lata
    está a fin
    de árbol

    El hombre de lata
    es un tipo
    de lagartija

    El hombre de lata
    es resto anfibio
    de persona

    El hombre de lata
    está todo dañado
    de mariposa

    El hombre de lata
    fue marcado a hierro y fuego
    por el agua.





    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Lun 09 Oct 2023, 19:55


    De Libro de las Pre-cosas, 1985



    Narrador presenta su tierra natal



    Corumbá estaba amaneciendo.
    Ningún gallo se arriesgaba aún.
    Iba el silencio por las calles cargando un borracho
    Los vientos se resguardaban en las aves
    Aquí está el Portón de Entrada para el Pantanal
    Estamos por encima de una piedra blanca enorme
    que el río Paraguay, allá abajo, bordea y lame.
    Ya puedo ver en la semioscuridad los canoeros
    que regresan de la pesquería.
    Desciendo la ladera Cuña y Cruz aboco en el puerto.
    Aquí está la ciudad antigua.
    El tiempo y las aguas esculpen escombros
    en los viejos tejados.
    Dibujan formas de larvas sobre las paredes podridas
    (son trabajos que se hacen con rupturas – como un poema).
    Arbustos de espinas con floripondios rojos
    desabren en las piedras.
    ¡Las ruinas dan arboles!
    Nuestros tejados enfrutan.
    Aquí ninguna especie de árbol se niega al gorjeo
    de los pájaros.
    Ahora el río Paraguay está bañado de sol.
    Lentamente van descendiendo las garzas por las márgenes
    del río.
    Las aguas están tensas de ranas hasta las rodillas.
    Hay un rumor de útero en los pantanos
    que mucho me repercute.
    Lo que tenemos en la ciudad además de aguas y piedras
    son cuiabanos, papa-bananas, chiquitanos y turcos.
    Por mí, prevengo de cuiabanos.
    Mi padre tiró yugo para arriba
    en el primer escrutinio y
    huyó para acá.
    Estamos en el bosquecillo.
    Aquí el silencio rinde.
    Los hombres de este lugar son más relativos a las aguas
    que a las tierras.
    Hay sapos vegetales que procrean en las piedras.
    Las personas están llenas de presentimientos: regresan de ver
    clavos nadar y un mono pedir la bendición.
    Cuando mis ojos están sucios de la civilización, crece
    por dentro de ellos un deseo de árboles.
    Tengo placer de mezclar en mis fantasías
    el verdor primario de las aguas con las voces civilizadas.
    Ahora la ciudad entardece.
    Parece una yema de huevo nuestra puesta de sol del lado
    de Bolivia.
    Si es tiempo de llover desciende una barrera oscura por
    toda la extensión de los andes
    y tapa la yema.
    “aquella montaña bien que tuerce el fondo del paisaje”:
    dice el niño.
    Hay vestigios de nuestros cantos en los remansos
    de las corrientes.
    Los hombres de este lugar son una continuación
    de las aguas.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 09 Oct 2023, 19:57


    De Ensayos fotográficos, 2000



    El fotógrafo



    Difícil fotografiar el silencio.
    Mientras intenté. Yo cuento:
    Madrugada en mi aldea estaba muerta.
    No se oía un barullo, nadie pasaba entre
    las casas.
    Yo estaba saliendo de una fiesta.
    Eran casi las cuatro de la mañana.
    Iba el silencio por la calle cargando a un borracho.
    Preparé mi cámara.
    ¿El silencio era un estibador?
    Estaba cargando al borracho.
    Fotografié ese estibador.
    Tuve otras visiones en aquella madrugada.
    Preparé mi cámara de nuevo.
    Había un perfume de jazmín en el borde de un tejado.
    Fotografié el perfume.
    Vi una babosa pegada más en la existencia que
    en la piedra.
    Fotografié la existencia de ella.
    Vi además un azul-perdón en el ojo de un mendigo.
    Fotografié el perdón.
    Vi un paisaje antiguo colapsar sobre una casa.
    Fotografié el sobre.
    Fue difícil fotografiar el sobre.
    Por fin percibí la nube en pantalones.
    Yo imaginé que ella andaba en la aldea de
    brazos con Mayakovski – su creador.
    Fotografié a la nube en pantalones y al poeta.
    Ningún otro poeta en el mundo haría una ropa
    más exacta para su novia.
    La foto salió bien.




    Miró



    Para alcanzar su expresión germen
    Miró necesitaba olvidar los trazos y las doctrinas
    que aprendía en los libros.
    Deseaba alcanzar la pureza de no saber nada más.
    Hacía un ritual para obtener esa pureza: iba al fondo
    del patio en busca de un árbol.
    Y allí, al pie del árbol, enterraba de una vez todo aquello
    que había aprendido en los libros.
    Después depositaba sobre el entierro una noble
    meada forestal.
    Encima del entierro nacían mariposas, restos de
    insectos, esqueletos de cigarras etc.
    A partir de los restos Miró fundaba su ingenio
    de colores.
    Muchas veces llegaba a iluminaciones a partir de una
    cagada de mosca dejada en la tela.
    Su expresión germen se iniciaba en aquella mancha
    oscura.
    Lo oscuro lo iluminaba.




    Rabelais



    Alrededor de 1532 andaba por las calles de París el loco
    de Rabelais.
    El loco pregonaba clavos oxidados.
    Él sabía el valor de lo que no es útil.
    Rabelais llegaría a imaginar:
    Quien distingue el valor de lo que no resulta útil es, como mínimo,
    un sabio o un poeta.
    Es como mínimo alguien que sabe dar destellos a los
    seres apagados.
    O alguien que pueda frecuentar el futuro de las palabras.
    Viendo aquel chiflado de calle pregonar clavos
    oxidados.
    Nuestro pensador imaginó que tal vez quisiera
    aquel hombre
    anunciar las virtudes de lo inútil.
    (Rabelais ya había afirmado anticipadamente que poesía es
    una virtud de lo inútil).




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