VII.- SONETOS DE POETAS ESPAÑOLES DEL SIGLO XX

SONETOS

SIGLO XX

ANTONIO BOCANEGRA PADILLA


1. TE CANTARÉ YO, MAR, AUN DESVALIDO...

Te cantaré yo, mar, aun desvalido,

te cantaré nocturno o mañanero,

azul, de plomo, verde, jazminero,

vibrante y fiero o tierno en tu latido.


Te cantaré calmado, con aullido,

con soles, vientos, nubes, pendenciero,

con bravas olas o, al llegar, cordero,

regazo abierto para mi gemido.


Sé que eres infinito y masculino,

arquitecto de conchas y de ostiones

y padre del estero y de la ría,


que eres dueño y señor de tu destino,

como yo de mis propias ilusiones

y a veces pleamar de rebeldía.

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SIGLO XX

ANTONIO BOCANEGRA PADILLA

2. ¡QUIÉN DIRÁ QUE POR VERME TE SINTIERAS

¡Quién dirá que por verme te sintieras

la música perenne hecha pedazos,

la voz con que se llenan los cedazos

del alga y las azules cabelleras!


Tus aguas de ancestrales sementeras

se acercan de la tarde en los regazos

y extienden salpicando sus mil brazos

en trémulas orillas y escolleras.


En tus dunas de verde, en tu mirada

percibo tu grandeza y señorío

y en el flujo sin fin de tu cascada.


Mas luego esa soberbia y ese brío

se alejan con el agua desmayada

y quedas como yo triste, vacío.

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ANTONIO BOCANEGRA PADILLA


 





 





 




 

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ANTONIO BOCANEGRA PADILLA

6.- EL AYERY EL HOY...


Al ayer y al hoy, que es la vida en suma,
los quiso Amor y ató con su cadena,
espina y rosa, cardo y azucena,
para el cuerpo luz, para el alma bruma.

Está el Amor detrás, está al acecho,
sus perros y ladridos nos persiguen.
sus cantos de sirenas nos consiguen
y ames o no te dejará maltrecho.

Nos hace lazarillos del deseo,
aprieta con sus nudos y porfía,
nos cubre de promesas y arrebato.

Dulce es su canto, tierno su aleteo,
caricia ardiente que se torna fría,
felicidad nos da por sólo un rato.

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ANTONIO BOCANEGRA PADILLA






 





 




 

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ANTONIO BOCANEGRA PADILLA

Todos los sonetos anteriores están sacados del Blog que el poeta tiene en la web. Han ido, por tanto, seleccionados por el propio autor entre una docena de libros editados y una docena y media inéditos..
"No comento". En este espacio yo exclusivamente expongo la obra que consigo de los autores.

A continuación el soneto que recoge Ramón García González:



9. PORTAL (MEDITACION NAVIDEÑA)





Jesús, el de mi infancia y mi pasado;



el de mis duelos y tribulaciones;



el de mis gozos y consolaciones;



Jesús, el Redentor de mi pecado.





Jesús, que en un pesebre despreciado,



altar humilde de renunciaciones,



cenáculo de ruegos y oraciones



la grandeza de Dios has encerrado.





Todo es humilde aquí: portal oscuro,



el asno torpe y la paja leve,



humilde el buey que te da el aliento.





Con su cuerpo grandón y el ceño duro.



(Mueve el Niño de Dios su mano breve



que un clavo clavará de sufrimiento)




Puedes continuar cuando quieras, Lluvia.

Me gustó mucho este autor!!!!!!!!!!!!!!!!! Gracias querido doc.
Besossssssssssssssss

Gracias, mi querida Cecilia, por tu paso y comentario. Lo cierto es que en este espacio estamos bastante faltos de palabras de aliento como las tuyas. Insisto: gracias.

Besos.

Amigo mío, sintiéndolo mucho te voy a hacer esperar. Tengo de nuevo problemas con mi pc.
Agradezco tu paciencia y no sé si recibiste mi correo último de ayer.
Besos

Sí, amiga mía. Lo recibí. No te preocupes. El tiempo es nuestro: se hizo nuestro aliado. Y no nos mete prisa. ¿Quién podría dudar de ello?

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Bogus P.O

España. Siglo XX Poeta hallado en Internet.

No se encontró reseña alguna.



EN TODAS PARTES VEO...

En todas partes veo mujeres lindas.
Las que me gustan más son orgullosas;
pasean sus sonrisas generosas
y tienen labios rojos como guindas.

Las que me gustan más son orgullosas.
De todo lo que valen son conscientes;
capaces de un desplante, inteligentes,
mujeres de ésas saben muchas cosas.

Pasean sus sonrisas generosas.
Altivas, nunca miran hacia abajo;
son novias, son amigas, son esposas.

Y tienen labios rojos como guindas.
Más rojos me parecen cuando viajo
y en todas partes veo mujeres lindas.

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Bogus P.O

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LECTURA SOBRE LA LECTURA DE SONETOS


Como curiosidad no tiene cura,
al guardarme la llave, la acaricio,
y cedo a practicar un feo vicio:
espiar a través de cerradura.

No es la primera vez, y ya no dudo,
compensa la vergüenza este morboso
placer de divisar, aunque borroso,
el perfil de un perfil semidesnudo.

No obstante , José Mario, tenga calma,
no soy tan deshonesto ni perverso,
la puerta de este cuarto que contemplo

es puerta tras la cual se atisba un alma
y espiar es la lectura de un buen verso
y el cuerpo es un soneto, por ejemplo.

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Bogus P.O

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UN TREN SOBRE EL MAR


El trecho entre Tottori y Matsuyama
-por mar- es en un tren que se atraviesa
sabiendo que en las ínsulas que besa
existe una sirena que me llama.

Se acerca el medio pez, que es una dama,
me lleva hasta su casa y la sorpresa
se encuentra en los manjares de su mesa
y en los raros placeres de la cama.

No obstante, ¡qué vergüenza!, me he dormido
con el ruido del tren y de los vientos
y me oigo despertar con un gemido.

Espío, preocupado, otros asientos
y observo que ninguno tiene dueño,
lo que implica que nadie vio mi sueño.

Sé, que en muchas ocasiones te plantearás si merece la pena o no ( yo me le planteo). Pero no somos dueños de la poesía. Ni tenemos potestad sobre ella. Difundimos; somos honestos y quien lea seleccionará.

Gracias, amiga mía, por el esfuerzo.

A quienes nos gusta la poesía y deseamos aprender cada día de ella, como yo, no resulta ser ningún esfuerzo, todo lo contrario, es un gusto.
Seguimos pues.

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Bogus P.O

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EL SOMBRERO Y LA FLOR

A ti, padre, te traje este sombrero,
un típico sombrero japonés;
se mire del derecho o del revés
en su sombreridad luce sincero.

Lo usaba una mujer que en su cantero
cultivaba una flor “¿Y qué flor es?”
pregunto en castellano y en inglés.
No sabe responder y huye ligero.

Es que tengo saudades de esa flor,
corona de una planta generosa
que vi en otro lugar, le dijo a Kelly.

Tú la cuidabas, padre, con amor
junto a tu margarita y a tu rosa
en un jardín azul. Villa Martelli.

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LA JUBILACIÓN DEL PROFESOR YAMAMOTO

El Doctor Yamamoto juega al Go.
Tras lustros de hacer ciencia con ahínco,
en agosto cumplió sesenta y cinco
y, así, como es normal, se retiró.

“Tetsuro, usted es joven”, digo yo,
“Que piensa hacer ahora de su vida?
” Me mira con sonrisa complacida
y dice: “Amigo Bogus, juego al Go”.


Parece muy feliz el buen Tetsuro
y, entre sorbos y sorbos de saké,
me pregunta, casual, por mi futuro.

Al principio le digo que no sé,
pero luego le cuento mis secretos:
que cuando me jubile haré sonetos.

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OBJETIVO DE ESTE POEMA

Perdóneme, Martínez, este intento
de contar, y en sonetos, una historia.
No será lo que falle la memoria
sino el ritmo, quizás, y el movimiento.

El libro que aquí veis, enigma encierra.
Con temor todavía, lo contemplo:
Historia, y aventura en el ejemplo
de un amor desgraciado por la guerra.

¿Quién lo puso en mis manos aquél día?
¿Quién lo abrió par mí en el aeropuerto
cuando, besos atrás en mi familia,

me encamino sin pena ni alegría,
Dormonid-soñolento (medio muerto)
a un congreso en colinas de Sicilia?

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SOBRE LAS FORMAS INFINITAS

¿Usted cree en coincidencias? Yo no creo,
mas tampoco creo en hados del destino.
Creo en piedras al azar en el camino,
y en nubes de las mil formas que veo.

La forma, eso que parece todo,
no es más que pura forma de la nada:
no hay dichas ni desgracias en la estrada
del Cosmos, que es burbujas en el lodo.

El día que reposa entre mis manos
de Blasco, Mare Nostrum, la novela
sonrío (sólo eso) al ver el tema.

Lo sigo a Federico en sus pantanos
(aquel emperador de noble escuela)
y monto los cimientos de un poema.

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FEDERICO, EL REY POETA


Soy un combinador de las palabras,
apenas torpe esclavo de la rima,
en pos de conquistar modesta cima
trepando van mis versos, como cabras.

El río del romance arrulla miedos
sutiles o perversos en la altura:
cabalga Federico en su armadura,
rodeado de mujeres y de aedos.

De noche, más que el rey ninguno es poeta,
de noche es que declama, en italiano,
el verso que es primero en esa lengua.

Mirad, contra esa nube, su silueta:
su bello verbo y el lenguaje llano,
¡Oh, gloria que en derrota nada mengua!

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CRUZANDO EL OCÉANO

Yo vuelo, y al volar, pienso en Constanza,
hermosa, con su padre al lado, el Rey,
va rumbo al casamiento, dura ley
de un tiempo que al amor no da esperanza.

Si con el gran sultán la guerra es recia,
y la arenga del Papa riega muerte
la cruel razón de estado la convierte
en reina emperatriz, ahora de Grecia.

¡Qué triste que ha dejado al que la amara!
(Cantor de dulces versos de palacio)
qué lejos que la lleva este camino!

Y yo aquí en este avión, qué cosa rara,
mintiéndole a los tiempo y al espacio,
presiento los murmullos del destino.

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DIALOGO ENTRE CONSTANZA Y EL MORO


¿Por qué lloras, princesa, en el altar
en que rezan tu digno matrimonio?
Buen moro, soy la esposa del demonio,
no es Dios quien me a traído a este lugar.

Se escucha hasta en la torre tu gemido.
¿Nostalgias de tu madre y tu familia?
¡Oh, mares y montañas de Sicilia!
¡Oh, besos de un amor que ahora es prohibido!

Mi reina, serás siempre desgraciada,
mandarás sin placer y con tristeza,
pues careces del don de la prudencia.

(Ya se sabe, Constanza, desterrada,
despojada de honor y de nobleza,
en una tumba oscura de Valencia.)

Bueno, querida amiga. Sigo acompañándote en este recorrido.

Besos.

Lo sé, amigo mío y por eso estamos aquí.
Gracias y besos.

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EN ERICE ME ESPERA


En Érice me espera suave amante
perfume de jardín su lencería.
La cama era con Freud, filosofía
y Simone de Beauvier en el estante.

El sexo en los poemas de la ausencia,
un juego en el pudor y otro en los celos,
los dedos que se anidan en los pelos,
caricias en su pública imprudencia.

Y cuando, medio tontos por el vino,
debajo del espejo somos uno,
fragmentos de osadía y confianza,

el sueño, el desvarío, el desatino,
latido de un delirio inoportuno,
un nombre se me escapa: el de Constanza.

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ESCENA EN UN CUARTO DE HOTEL


Me dice: “Si hay mujeres en tu vida,
aunque sabes que soy la que te ama,
al menos no las nombres en mi cama”.
Yo embozo una sonrisa arrepentida.

Levántase, se cubre y no me escucha,
se encierra en el toilet de aquella suite,
y es vano lo que implore o lo que grite
pues sólo se oye el ritmo de la ducha.

Y al salir, siempre hermosa, de su baño
enciende, desafiante, un cigarrillo,
se viste y se encamina hacia la puerta.

Me siento –yo también- como un extraño
calmando a su mirar de raro brillo:
¡Constanza es una pobre reina muerta!

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DONDE SE HABLA DEL MISTERIOSO CUADRO


Ya sé que pasaré la noche en vela,
esperando con rabia su regreso.
Se ha llevado la llave y quedo preso
en el cuarto leyendo mi novela.

El reino de Constanza está perdido,
los años han pasado y, aún hermosa,
la ataca una dolencia misteriosa,
acaba su salud, muere el marido.

Mas tan profundamente se arrepiente
tanto pide a los Cielos su clemencia,
que un milagro la cura de su mal.

Y dicen que la pinta un penitente
al lado de la Santa y en Valencia,
y el cuadro está en San Juan del Hospital.