“Metáfora: Creciendo en poesía. Metàfora: Creixent en poesia”

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“Metáfora: Creciendo en poesía. Metàfora: Creixent en poesia”

El grupo Metáfora, integrado por los poetas Glòria Forasté Giravent, Juan Pablo Martínez, Maria Teresa Ferrer, Marta García Sentís, Matilde Marco, Mercedes Carrión Masip y Pedro Casas Serra, presenta un libro bilingüe (con textos en castellano y en catalán), “Metáfora: Creciendo en poesía. Metàfora: Creixent en poesía”, que reune una selección de su actividad durante los dieciocho años de su existencia.

Metáfora se formó como grupo en el año 2002, a partir de un curso de poesía quese impartió en la Universidad de Barcelona por los poetas Jordi Virallonga y Eduard Sanahuja el año anterior. El grupo era reducido pero muy interesado en la poesía Siguieron teniendo contacto a través de actos literarios y se integraron en la Biblioteca Mercè Rodoreda, cuya directora es Isabel Minguillón, y está especializada en esta materia, participando en su Club de Poesía de forma habitual, y en conferencias, presentación de libros, invitaciones de poetas, etc. El entorno poético y el apoyo de la biblioteca han sido esenciales para su evolución como colectivo.

Su primer objetivo fue trabajar a través de talleres, abriéndolos a un público fura del grupo, porque partían del interés general por la divulgación de la poesía; pero con el tiempo se fueron orientando a la labor en equipo y trabajando para el crecimiento personal. La evolcuión de sus integrantes es muy evidente, porque cada uno de los talleres o trabajos monográficos sobre algún autor, tiene siempre una parte práctica. Esta antología es una buena muestra de ello.


Un ejemplo de la participación en el libro de cada uno de los miembros de Metáfora:


FILLA DE LA NIT, de Glòria Forasté Giravent

Soc filla de la nit
com ho és la por i el foc
com les paraules tendres, com les paraules brutes
com un diamant que espurneja
com la lluna que s'emmiralla al sol.

Soc de la nit,
feta de nit i cendra
com una pena aguda o un dolor que rosega les entranyes
com un xiuxiueig dolç, l'escletxa per on sura un raig de llum,
com els espectres i les idees fixes
com els anhels mesquins i els generosos.

Soc feta de la nit
soc el pèlag i soc l'ull inquietant d'un pou desèrtic
el passadís ombriu d'abandó i de tenebra,
soc el sexe inexpert o el sexe desbocat, l'amor omnipotent.
Soc boca de certesa i bogeria,
l'espera d'un diagnòstic a la vora del llit.

Soc, des de la penombra, la veu que vol parlar.


CRECIENDO, de Juan Pablo Martínez

Todos nos vamos construyendo
a medida que pisamos;
nuestras pisadas son
los ladrillos que forman
la torre en que habita nuestro ser,
donde al final colocaremos las campanas
justo antes de irnos,
y las colocaremos
para que ellas lloren
nuestra huida.

Nunca antes de ese justo momento
dejaremos de poner
ladrillos en la torre.

Siempre hacia arriba
creciendo,
creciendo,
hasta el mismo momento de la muerte.


CREPÚSCULO, de Juliana Mediavilla

Esta tarde de julio
se ha cortado las venas
con el borde afilado del lejano horizonte:
se desangra en tus aguas
y agoniza en sus púrpuras.
Yo contemplo la ofrenda mientras juegan las olas
a pillarme los pies.
Me asusta la belleza
de esa muerte que pinta con sus uñas de sangre
tu vieja piel de saurio.

Ya la noche se viene
y en los prados del cielo despiertan las estrellas.
De sacrificio queda
una mancha rojiza que señala el poniente
y no quiere borrarse.

Te acomodas
con tus bordes inquietos
en un lecho que nunca te viene a la medida.
Como una bestia enorme
respiras y se escucha
un jadeo ancestral de un ancestral cansancio.
Una ola se escapa
y deshace el castillo con su torre de arena.

Temo tu inmensidad,
acaso porque calma
esa sed insaciable del suicida.


RECORD, de Maria Teresa Ferrer

Festes de Galícia
a la vora del mar;
música, ball, nit.
Tires de llums
que gronxen mil colors
giravoltant damunt nostre.
Avui, el record humit de la platja
plora en els meus ulls
quan, sola,
enmig d’una multitud
que riu i balla
al so de les nostres cançons,
enyoro el suport dels teus braços
marcant el ritme.

Qui pogués abraçar-te
i tornar a ballar junts.


ESTAMBUL, ESPEJO DE SUEÑOS, de Marta García Sentís

El clamor de mil minaretes deja un fuerte eco.
Su canto me envuelve en una lejana esencia
y reavivo las fragancias olvidadas.
Náufraga de tactos, me abandono
penetrada por una luz, la luz arracimada.

Despojada mi alma de sus pesares,
despojada de rostros, de palabras,
me queda la gran nostalgia del eros.
Navego en el transbordador n.º 47
que transita mares y memorias marinas.

El vacío se columpia en Estambul, mientras
estrangulo las horas y me pierdo
en la palaciega, acuática ciudad.
Allí elevo feliz vuelo de gaviota,
allí elevo mi dicha con secreto llanto.

En este espacio plagado de mares
abrazo el espejo de sueños,
en una hora en la que Dios sonríe,
dispuesta a unirme al eco de minaretes.
No soy ni de Oriente ni de Occidente.

Hoy beberé el cáliz del ocaso de Bizancio.


DE IDOMENI, de Mercedes Carrión Masip

se me revuelve el pelo escarolado
como al rubio alcornoque de piel acaimanada
en este martes bronco
de viento de sureste africanísimo

como a la caña rastafari

como a la terca encina resiliente
al fuego y su desahucio

ya ves
los adjetivos se alborotan hoy
sobre el papel latente en la pantalla
tan solo con rozar el pulso de las teclas

un tiempo mayecido
preside el despilfarro de energía
que el sol y el viento ceden

hoy que el clamor del desconsuelo atañe
al exilio de tantos refugiados
sin vatios que quemar en sus hogueras

y han de partir de nuevo en autobuses
a lo desconocido que promete
más de la nada en la que están cautivos

el lema Crazy Holidays
figura en el primero del convoy

que hoy parte de Idomeni


A LA VEZ DESTRUCTOR Y DESTRUIDO, de Pedro Casas Serra, 1989

Viví primero para encontrarte,
luego viví para quererte,
más tarde para olvidarte...
Y ahora que has muerto... ¿Para qué he de vivir?

Sin verme reflejado en otros ojos,
sin que a nadie angustie mi tardanza...
¿Quién soy? ¿Adónde voy?
Sin compartirlo... ¡Qué poco vale todo!

Sin besos ni caricias mi cuerpo me es ajeno.
Eran tus besos los que me daban cuerpo
y tus ojos la forma,
tus palabras me vestían,
tu alegría bombeaba mi sangre.

Es el amor quien crea, quien hace a una mujer
diosa de un hombre y a un hombre un héroe,
hablar al elocuente y callar al prudente.

Ahora, sin cuerpo ni alma, confundido,
a la vez destructor y destruido,
añorando un pasado irrecuperable,
buscando algo que no sé definir,
a mitad de camino entre dos nadas...
¿Puede darme alguien lo que yo deseo?
¿Es posible el amor de nuevo?

¿O debo conformarme con ir tirando
y ya que no feliz, mostrarme digno,
no quejarme, no infundir compasión,
no abandonarme...
serenamente pasar lo que me quede
y pensar en los otros que comienzan?

Pesa mucho el pasado
cuando no se vislumbra un camino
y el impulso inicial se va perdiendo.


LA VIOLENCIA DE LAS HORAS, de César Vallejo

Todos han muerto.

Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.

Murió el cura Santiago, a quien placía le saludasen los jóvenes y las mozas, respondiéndoles a todos, indistintamente: “Buenos días, José! Buenos días, María!”

Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de tres meses, que luego también murió a los ocho días de la madre.

Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad, en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer.

Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol de la mañana, sentado en la puerta del hojalatero de la esquina.

Murió Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no se sabe quién.

Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.

Murió en mi revolver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta, los tres ligados  por un género de tristeza, en el mes de agosto de años sucesivos.

Murió el músico Méndez, alto y muy borracho, que solfeaba en su clarinete tocatas melódicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho  antes de que el sol se fuese.

Murió mi eternidad y estoy velándola.


Poema en prosa compuesto de nueve párrafos que van del segundo al noveno, y dos versos, pentasílabo el primero  y endecasílabo, el último. El primer verso tiene la función de introducción o enunciado del asunto que va a desarrollar el  texto: la muerte de todos los que rodeaban al yo poético. El verso dice “Todos han muerto” y a partir de ese enunciado el yo poético  nos da cuenta de aquellos seres que ya no existen.

Por la manera de destacar las distintas peculiaridades de cada persona que ha muerto, el texto sugiere que se trata de un lugar pequeño o de un barrio en el que todos se conocen.

Las figuras retóricas que a primera vista resaltan son la enumeración y la anáfora, reiterada al comienzo de cada párrafo con el verbo morir en pretérito indefinido: “murió”. A pesar de la utilización del verbo al principio de cada párrafo y de la aparición de otros verbos necesarios para la descripción del texto, el poema tiene un estilo nominal a lo que contribuyen las diferentes aposiciones que vemos a lo largo del poema, y los tiempos de los verbos que están fundamentalmente en pretérito imperfecto, tiempo para la descripción, o en gerundio (dos veces), modo que indica simultaneidad con la acción de otro verbo, así como por las oraciones subordinadas adjetivas y substantivas del texto. Pero más importante aún es el recurso de la yuxtaposición que se observa en todo el poema. Se trata de un texto nominal, descriptivo y estático.

Hay tres bimembraciones: “los jóvenes y las mozas”, “tiempos y modos de heredad” y “alto y muy borracho”.

Ejemplos de las aposiciones son: “doña Antonia, la ronca”, “aquella joven rubia, Carlota”, “Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer”, “Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo”, “Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas”, “el músico Méndez, alto y muy borracho”.

Los verbos en pretérito imperfecto son: “Hacía, placía, solía, dormía, solfeaba y dormían”.

El gerundio está empleado en: “respondiéndoles a todos”, “ dejando un hijito de tres meses”.

Las oraciones subordinadas las vemos en los versículos; “que hacía pan barato” (subordinada adjetiva); “a quien placía le saludasen” (subordinada sustantiva de sujeto); “que solía cantar” (subordinada adjetiva); “de quien me acuerdo” (subordinada adjetiva); “que solfeaba en su clarinete” (subordinada adjetiva).

En el segundo párrafo hay una elisión del relacionante “que” en “placía le saludasen”, y en el quinto dos elisiones, el pronombre relativo “cuyo” en “Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo” y el verbo saber en “pero (sé que) dormía al sol de la mañana”. Las elisiones junto con el estilo nominal y adjetivo y la yuxtaposición, contribuyen a que el texto sea conciso y tenga valor poético.

Tanto el primer verso, “Todos han muerto”, como el último, “Murió mi eternidad y estoy velándola”, hacen que la estructura del poema sea cerrada o circular. El primero anuncia el tema y el último va más allá, paradójicamente, hasta la eternidad está muerta, y el yo poético la está velando.

En la expresión “doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo”, es chocante que sea llamada “doña” una persona que tiene el apelativo de “la ronca” y que se dedica a hacer pan barato.

Por el contrario, al sacerdote del lugar se le llama “el cura Santiago”, sin el tradicional tratamiento de “don” con el que siempre se ha denominado al sacerdote de un lugar donde todos se conocen. La forma de responder el cura al saludo de mozas y mozos llamando a ellas María y a ellos José, sugiere un personaje a quien lo que le importa es que lo saluden.

“Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad, en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer”. Coser en los corredores sugiere espacios amplios y lo que canta “mi tía Albina” da idea de canciones antiguas y que se trasmiten de generación en generación y contrasta que cosa para la criada de oficio de la que se destaca su honradez con un adjetico superlativo: “honrosísima”.

En el párrafo “Murió Rayo, el perro de mi altura”, con esa expresión eleva al perro a la categoría humana. Algo  natural, por la cercanía habitual del perro con el hombre.

Las muertes descritas en el párrafo octavo son de difícil interpretación, si bien la dureza expresada en la forma de morir: “en mi revolver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta”, se suaviza cuando dice: “los tres ligados  por un género de tristeza”.

La figura retórica polipote la vemos en la expresión “triste de tristeza”.

El hecho de que las gallinas del barrio del poeta no se durmieran al anochecer, sino cuando oían al “músico Méndez… que solfeaba en su clarinete tocatas melódicas” expresa cómo manejaba su instrumento el músico Méndez.

En resumen, se ha analizado un poema en prosa compuesto por párrafos, con la excepción del primero y el último que son versos y abren y cierran el texto, respectivamente, dándole al poema una estructura cerrada. El texto es nominal. El asunto es la muerte, y el tema la soledad del yo poético que se descubre cuando nos dice en el último verso, “Murió mi eternidad y estoy velándola”, es decir la eternidad de todos sus familiares y convecinos que ahora él vela en soledad.

Las figuras retóricas que destacan son la anáfora, la enumeración, la paradoja, un polipote, y como recursos están la yuxtaposición, la bimembración, la elipsis, las oraciones subordinadas adjetivas. Todo ello configura un texto alrededor de la muerte, y finalmente la soledad del yo poético.

Al acabar de analizar el texto estamos en condición de resaltar el pleno significado del título del poema: La violencia de las horas. Sin duda alude a la hora del tránsito de la vida a la muerte. Violenta la llama el autor. Correctamente a ese momento lo denominaremos trance: el trance de la muerte.

Matilde Marco, 1 de Marzo de 2012.


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1- EL MITO

El tema propuesto para dar inicio a la presente antología es la mitología griega. El mito apareció en la época del ser humano primitivo. El hombre primitivo sentía temor ante los fenómenos de la naturaleza por lo que necesitaba creer en la existencia de un ser superior que pudiera ayudarle. Además, tenía una gran inventiva. Los dos factores juntos dieron lugar a la creación del mito. Posteriormente, la labor de los poetas hizo que el mito adquiriera consistencia y fijeza.

Los componentes del grupo nos documentamos sobre el tema que íbamos a trabajar y luego se escribieron poemas acercándose a diferentes personajes de dicha mitología. Se trataba de elegir un personaje mitológico y escribir un poema inspirándose en él utilizando la composición del soneto. Resultó curioso, aunque no extraño, que tratándose de una composición tan cerrada aparecieran poemas tan diversos en la forma.

En los poemas escritos en catalán encontramos versos alexandrins, heptasíl·labs y decasíl·labs. En los escritos en castellano vemos sonetos blancos (catorce versos endecasílabos, sin rima), sonetillos (versos octosílabos), un soneto blanco con estrambote (adición a los catorce de tres versos más) y un soneto clásico con estrambote. También hay un soneto polimétrico. En cuanto al fondo, es natural que se observe una variación en el tono ya que al tratarse de voces diferentes necesariamente tiene que aparecer un tratamiento distinto. En primer lugar porque no coinciden en el ser mitológico elegido y después por la propia individualización del poeta.

Matilde Marco

*

Glòria Forasté Giravent:

VENUS

Quan avui m’he trobat tancada a una vitrina
a la prestatgeria d’un ancià antiquari
m’he semblat una esfinx damunt un escenari
al costat d’una capsa amb una ballarina.

Setinada i lluent la grisa mantellina
s’exhibia orgullosa a dins d’un vell armari
amb segells i monedes d’aspecte mil.lenari.
A sota dels meus peus tenia una petxina.

Estava despullada, portava el cabell llarg,
duia una mà entre els pits i l’altra mà en el pubis.
Els homes que em miraven tenien ulls ingenus.

M’he sentit atrapada, exposada en el marc
d’un pansit retrat sèpia d’una festa de nuvis.
Pro no puc fer-hi res. Soc la deessa Venus.

AMB VEU DE MARE (1)

(La mare parla a la filla malalta)

Com si dona d’aigua fores,
goge, dríada o bé ondina
nimfa de bosc o marina
vares regalar-me espores

per pintar-me un cel d’aurores
i esborrar-me la boirina
dansant com una gavina
i emplenant-me de penyores.

Perquè vull que ara gaudim
et tornaré a la placenta,
de petons un degotim.

Prou de malura, fugim!
No volem cosa dolenta!
Ai petitona, t’estim.

*

Juan Pablo Martínez:

CARTA A FEDRA

Te escribo, amada Fedra, esta carta
para avisarte de que estés atenta.
Te raptará Teseo enamorado
de ti, aunque tú no lo estés de él.

Ándate con cuidado porque tú
te vas a enamorar perdidamente
de Hipólito, su hijo, que huirá
de tus insinuaciones; no le acuses

a él ante su padre. Si lo hicieses,
Teseo enfurecido contra él
lo dará a Poseidón y él, con sus monstruos,

lo arrastrará, cruel, hasta la muerte.
Mandé la carta a Fedra pero tarde,
cuando llegó se había suicidado.

PAN

Dios de los campos, ganados
y señor de los pastores,
tuviste muchos amores
a ti siempre consagrados.

En los bosques y en los prados
sosegabas tus ardores
danzando y rindiendo honores
con las ninfas y venados.

Pitis fue tu gran amor,
y la convertiste en pino
para adorarla mejor;

y con un toque divino
a su sombra y su calor,
la flauta fue tu gran tino.

*

Juliana Mediavilla:

PENÉLOPE

Ya estás tardando, Ulises, ¿dónde paras?
me canso de esperar, la vida corre
y la frescura que dejaste un día
la resecó tu ausencia. Sin el riego

las flores se marchitan, bien lo sabes.
He de aguantar el tipo y serte fiel,
así lo quiso Homero, mi hacedor,
que te dio tanto viaje y tanta guerra

y a mí me rodeó de rondadores
minando mi paciencia y mi recato.
Es mucho tiempo ya, la carne es débil.

Reniego del papel y de la Historia,
tejiendo y destejiendo una mentira:
me aburre tricotar tan a lo tonto.

Hacer y deshacer,
esclava del incendio del deseo
sin besos, sin pasión, sin himeneo…

CUPIDO

Ciego que apuntas y atinas,
caduco dios, y rapaz,
vendado que me has vendido,
y niño menor de edad...
LUIS DE GÓNGORA

No te guía la razón
cuando tus flechas disparas
y en la inocencia te amparas
si rompes un corazón.

Jugando con la pasión,
deidad del amor, en aras
de tu delirio acaparas
del deseo la atención.

Si con los ojos vendados,
travieso como un chiquillo
das tus dardos al azar

pobres los enamorados
que en manos de un diosecillo
conjugan el verbo amar.

*

Maria Teresa Ferrer:

DE QUÈ TENS POR?

(Inspirat en el mite de Psique)

Em demanes que a fosques fem l'amor,
de què tens por, per què vols ocultar-te?
Aquell tast i el perfum d'aquell vell temps
no seran esvaïts aquesta nit.

Per mi segueixes sent aquell mar blau
on trenquen les onades salts d'escuma.
A la sorra encalmada jec estesa,
i en el verd dels teus ulls torno a clavar-m'hi.

Encén el llum, amor, encén-lo ja,
vull gaudir de mirar-te en l'abraçada
i contemplar el teu cos que m'embraveix.

Si tots dos ho volem, si ho desitgem,
si despullats ens vesteix el record,
amor… allarga el braç, encén el llum.

RETORN AL SENY

Ànima meva, escolto silenciosa
un aleteig de roses i perfums
que em transforma la vida, cendra i fum,
i a qui el present subtilment emociona.

Amor… brollant dins meu, immensa bola
de foc ardent que il.lumina la llum
i aglutina d'uns fets el llarg resum
d'intrèpida certesa feta d'hores.

Ànima que ets amor, amor que ets ànima,
què seria sense Eros dels mortals,
què si és desproveït el cos de Psique?

Dins el profund del cor, en alta estima
fulgureu alts, com intrèpids fanals,
fins doneu joc a escriure un Carpe Diem.

*

Marta García Sentís:

PRIMAVERA DE JAZZ

En la sombra, el éxtasis oscuro
señala negritud, su esclavitud:
labios abiertos, alma de futuro
para sanar heridas, gratitud.

Sus instrumentos son un canto puro,
expresan ritmo, fresca aptitud
con el espectador llenan conjuro,
hay olores, sabores, beatitud.

Esparcen melodías de hora en hora,
son acordes agudos, canto, voz
en la emoción, cuando el gran son aflora.

Como tiempo sin tiempo, es el ahora,
música sensorial, también feroz,
primavera, caricia vibradora.

NOCHE DE JAZZ

La noche que sucumbe es noche ciudadana
la que da sed exacta, con cantos a raudales,
y también con metal, albas sensacionales,
el saxo, la trompeta, melodías que emana.

Batería de estruendos es su base africana,
cuya presencia plena llena los musicales
con delirio de acordes, con ritmos eternales,
alegría de baile es alegría ufana.

Instrumentos curvados, la vida palpitada,
con mis ojos de menta, reflejan un instante,
vital fascinación, caricia atrapada.

Lamentos, alaridos, esta esencia ganada,
azul profundidad, es un swing incesante,
una carga poética de alma ilusionada.

*

Mercedes Carrión Masip:

MÁS QUE MUJER

Conservo de vestal comprometida
lo fiel de cada día en su custodia
y una vieja mirada sobre el fuego,
su mantra rutinario, casi olvido.

Conservo de amazona la coraza,
un sinvivir de almenas cada tarde
cuando el miedo se prende del crepúsculo
sobre el rojo sin fin del horizonte.

Pude haber sido sabia, concurrir
al prístino parnaso de las musas,
ofrecerte en mi voz bellos envites,

atarte a la memoria de mi luz
para vivir contigo la emoción
de ser más que mujer en tus poemas.

TIETA

El hogar en tus manos como un cetro
y al amor de tu fuego la familia
entre aroma de espliego y ropa limpia,
atenta a su servicio todo el tiempo.

Frituras deliciosas y el puchero
exhalando su aroma en la cocina,
tú, Hestia cotidiana, significas
entrega y sacrificio, toda ejemplo.

Cómplice, mimadora y confidente
de los más jovencitos de la casa,
así vives gozosa tu destino:

soltera, que no sola, la que siempre
solo ha sido la sombra de la hermana
y adorada vestal por sus sobrinos.

*

Pedro Casas Serra:

TISBE Y PÍRAMO

Aunque su parentela no quería,
Píramo y Tisbe se han enamorado,
de modo que dejaron concertado
que escaparían juntos ese día.

Al alcanzar la fuente en que han quedado,
vio Tisbe a una leona que bebía
- rojas sus fauces de matar ganado -
y su toca perdió mientras corría.

Pues Píramo al llegar, viendo en el suelo
el paño de su amada tinto y roto,
se mató por matar su desconsuelo.

Volvió Tisbe y hallando junto al velo,
tendido y muerto al que era su devoto,
con su daga acabó su triste anhelo.

- ¿Y cuándo fue ese duelo?
- Solo sé que ocurría en Babilonia
antes de ser de Persia una colonia.

DIÓGENES DE SÍNOPE

No dejó nada escrito
pero cuentan de él
que era pobre y vivía en un tonel,
que a la luz de un candil buscaba un hombrecito,

que con muy poco se quedaba ahíto,
que criticaba cruel
gastar mucho oropel
y la costumbre le importaba un pito,

que Platón le llamó
Sócrates delirante
y que un día, teniendo a Alejandro delante,

cuando todo su reino le ofreció,
díjole algo que aún hoy nos asombra:
- Quita, que me haces sombra.


(Continuará)


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Glòria Forasté Giravent:


GAT

El gat que té el meu veí
sembla que visqui de renda
irisat, felí, fatxenda,
al meu terrat fa pipí.
Malgrat que el vaig advertir
es passeja descarat
-talment com passeja un gat-
es para, em mira tan sols
m’omple el terra de bunyols:
i me’l deixa empastifat.


DRAGÓ O SARGANTANA

A la meva infantesa hi ha una eixida
i uns sopars a la fresca amb pa i pernil
que començaven a finals d’abril
mentre esperàvem que estigués florida.
-Aquest espai em fa estimar la vida.
El meu germà sempre veia un dragó!
Que a mi, la veritat, em feia por.
Es menjava els mosquits amb molta gana.
Jo encara dic que era una sargantana.
No sé pas qui dels dos té la raó.

*

Juan Pablo Martínez:


LA LADRONA

La llaman la ladrona porque siempre está atenta
vigilando el descuido con un gran disimulo,
y cuando halla el momento, agarra el cachirulo,
alza veloz el vuelo y culmina su afrenta.
Si aparece enemigo, enérgica lo ahuyenta,
pues de su lado excluye a toda competencia,
mientras ella vigila colmada de paciencia
espera muy segura de alcanzar la victoria
y por eso en sus robos, siempre logra la gloria
la inteligente urraca, doctora en indecencia.


LA ENGAÑIFA

Me miraba con ojos afligidos
y sin poder pensar en su desgracia
una vez que quedó tan mustia y lacia
cuando se detuvieron sus latidos.
Nunca se le ocurrió que unos bandidos
le pondrían delante la engañifa
para cobrarle tan alta tarifa
que le haría perder sus resoplidos,
y hasta su misma vida robaría,
a la alegre sardina, aquel día.

*

Juliana Mediavilla:


LUCIÉRNAGA

Te desplazas orgullosa
aunque seas un gusano
diminuto, tan ufano
de tu estela luminosa.
Por la senda sinuosa
eres como un farolillo
que camina con su brillo,
una linterna pequeña
que lumínica y risueña
va cantando su estribillo.

Y la luz es tu lenguaje
-curiosa brizna de estrella-
y vas dejando tu huella
en el oscuro paisaje.
Traje de luces, ropaje
de luceros y cometas
que te cantan los poetas
de tu luz enamorados
y encienden versos alados
como si fueran saetas.


ASNO

Ibas para caballo y quedaste en pollino,
en asno que rebuzna, burro para la carga,
y llevas en tu grupa una leyenda amarga,
como una de esas bromas tan crueles del destino.
Insultos son tus nombres, porque en su desatino
de ti se burla el hombre, ingrato y majadero,
cuando apenas alcanzas trotecillo ligero.
Dócil para el trabajo y lento en la carrera,
dicen que siempre has sido muy duro de mollera.
El poeta, tu amigo, te bautizó Platero.

*


Maria Teresa Ferrer:


CAVALLET DE MAR

Blau maragda desplegat
adormides les onades,
quan randes de flors penjades
gronxava el penya-segat.
Un cavallet amagat,
d'un bell somni és perseguit
i al fons del mar esllanguit.
Una papallona blanca,
allà dalt, de branca en branca,
és del seu somni el neguit.

Ella li escriu en el cel:
- De tu estic enamorada.
I ell, des de l'aigua irisada,
tan dolç com un violoncel,
li respongué ple d'anhel:
- Ets bonica com la lluna
resplendent sobre una duna.
Llisca el pendent del sol
sobre flor, feta bressol
a dins de la tarda bruna.

- Tornaràs?, li insisteix ell.
- Potser una altra matinada.
- Cada nit, petita fada,
somiaré que sóc ocell,
que sóc de flors un mantell
que perfuma en la foscor,
de la nit un resplandor,
que alcem el vol tots dos junts
i que allunyant-nos conjunts,
cerquem del món nou racó.


ORENETA

Oreneta que planeges
la primavera i l'estiu,
quan saltes feliç del niu
obrint les ales t'aireges.
Quan xisclant feliç oneges,
creues el cel, fas camins
i t'allunyes blau endins,
i fent la volta sencera
anuncies primavera
i fas de l'hivern bocins.

*


Mercedes Carrión Masip:


JILGUERO

Disfruto de tu paso cuando llegas ligero
posando tus hechuras al filo de una rama:
muestrario de colores, resplandeciente gama
de plumas varoniles que limpias con esmero.
Quizás andas buscando pareja pues febrero
es tiempo de galanes en busca del amor
y a pesar de los fríos presumen de tenor
para encontrar jilguera dispuesta a la crianza
preparando su nido, y en ardorosa danza,
ceda ante la porfía en brazos del cantor.

Tu copla me fascina si desde la ventana
te observo sin ser vista y aguardo con paciencia
cómo lanzas al viento tu canora elocuencia,
el trino postinero que arregla mi mañana.
Si cerca hay un rival y sientes que te gana,
alzas a más volumen el aria del cortejo,
volando entre la adelfa, el espino y el tejo
y desde sus alturas redoblándote en brío.
Si la dama anda cerca no es tu afán en baldío…
Bien quisiera esperarla, pero es tarde y te dejo.


CAMELLO

Sueño que hacia ti camino
por el mapa del espacio
tras una estrella, despacio,
rescatando mi destino.
Qué extraño buscar mi sino
a través de este desierto:
corazón a cielo abierto,
la fe perdida y el alma
esperando en tensa calma
que el tuyo me espere cierto.

De los Magos diligentes
quisiera ser tú, camello
de joroba y largo cuello
que cargas con sus presentes.
Deseo saber qué sientes
cuando, llegando al final,
a tu rostro de animal
asome el llanto gozoso
ante el Niño generoso
que te aguarda en el portal.

Según se acerca la hora
del milagro en esa cuna,
llega brillando la luna
con más luz que da la aurora.
Y en el horizonte aflora
la estrella de los errantes:
alumbra a los emigrantes,
al sabio y al descreído,
a todos los que hemos sido
de la vida caminantes.

*

Pedro Casas Serra:


AVERÍO

Al Grupo Metáfora

En poético averío
nos reunimos los jueves,
quemen soles, hielen nieves,
sobre cualquier desafío;
es por eso que confío
que nuestro piar no acabe
y que tanto canto de ave
dé de versos un buen caldo,
dé de rimas un buen saldo
y deje un regusto suave.


SAUCE


Árbol que lloras, por qué
saludas al viento
y con suave movimiento
le haces el paripé;
tu fronda besando esté
las mejillas
de la tierra que rastrillas,
y así a los enamorados
protejas de los cuidados
de cotillas.

Glòria Forasté Giravent:


ENTREACTE

Després de cada guerra
algú ha de netejar,
no s’ordenaran les coses soles,
penso jo.
WISLAWA SZYMBORSKA

A qualsevol obra de teatre
entre la primera part i la segona
hi ha una pausa:
anades i vingudes d’extres i figurants,
canvis de vestuari i maquillatge,
ordenar l’escenari…, amuntegar la brossa
i netejar la sang, els esputs i la roba esparracada,
treure el greix de la cuina i netejar els pixats del gat empiocat,
rentar les copes de la borratxera,
les paelles amb restes de pollastre,
els llençols bruts, la pols de sota el llit,
la pols de les catifes i la pols de la casa
on hi ha hagut paletes. Les restes de la festa
o de la guerra o del banquet elegant
o el final d’una grip o una baralla…,

passar l’aspiradora, emmidonar camises i calçons
posar en lleixiu les estovalles blanques i planxar-les,
parar les taules, posar-hi un pomet de flors a cada una,
fer els llits, rentar el cul als nadons, curar les nafres,
enderrocar les runes i començar a fer pisos,
fer la clenxa als infants que van cap a l’escola
i aixecar el teló una altra vegada.

Tot és com ha de ser
és després del després
i abans del què.


PREGUNTES

Segurament d’aquí a uns anys a les escoles
s’estudiaran en els llibres d’Història
la guerra de l’Irak, el triomf de Trump,
la devastació d’Alep,
el Mediterrani com un cementiri d’exiliats,
el terrorisme gihadista i les lluites de Líbia,
els interessos de l’Ibex 36 que fan moure
el món i la misèria.

Per què no parlaran del patiment
en pressentir la mort del germà o la germana,
ni del dolor dels pares que veuen el seu nadó entre les bombes,
del neguit davant l’operació del nét, de l’angoixa pel futur del fill o filla,
de l’ametller que no floreix mentre l’abraces, dels llargs passadissos
als hospitals i les hores extenses que et fan viure
sense presses i amb el cor encongit?
Per què no diran res del primer crit en néixer
de l’esperança de les pasteres davant les costes del Mediterrani,
ni de les nits d’amor i de magrana,
de les carícies de sol de dos vells en un banc d’hivern,
de la solitud de tantes dones en un pis del Raval,
ni de les estranyes flors que un dia es van obrir,
si finalment de tot això està feta la història?


*


Juan Pablo Martínez:


ADELANTE

No volverá ningún día,
no hay dos noches iguales,
dos besos que se repitan,
dos miradas similares.
WISLAWA SZYMBORSKA

Los relojes solo saben
caminar hacia delante
y en esa carrera entierran
minutos, meses y años,
y ellos mismos se aniquilan
sin tener piedad tampoco
de lo corta que es su vida.

Del nacimiento a la muerte
corren insectos y estrellas;
todo se lo irá tragando
un gran agujero negro
sin que nosotros podamos
entender ese misterio.


UN SER ÚNICO

Yo no necesito
ni dioses de piedra
ni ruinas con sus claras inscripciones.
WISLAWA SZYMBORSKA

Ningún dios de piedra
interfirió nunca
en mis decisiones.

Solo yo elegí
qué hacer o no hacer
en cada momento;
siempre creí eso.


*


Juliana Mediavilla:


LA VIEJA MAESTRA

Le pregunté si todavía sabía a ciencia cierta
lo que era bueno y lo que era malo para el hombre.
WISLAWA SZYMBORSKA

Se fue la juventud hacia el exilio.
Se fueron las lecturas, las cristalinas voces.
Se fueron los dictados y las faltas.
Se fue la distinción del bien y el mal.
Se marchó aquel futuro largamente esperado.
Se fueron las risas y los ecos.

Se fueron curso a curso como las golondrinas.
¿Qué será de sus vidas sin el calor del aula?

Desde la tela vieja de la vieja memoria,
recuerda la maestra
el aleteo inquieto, los chispazos de vida,
recreos bulliciosos, bandada de palomas,
el amor que nacía rondando los pupitres,
algunas caras nítidas que perdieron el nombre
y el olor hecho pátina de tizas y cuadernos.

No sabe la maestra hacia dónde emigraron sus lecciones.


NADA ES LO QUE PARECE

(Reflexiones en la exposición de pintura)

Las miradas quedaron encendidas
y allá donde las llevan
observan al descuido guías y visitantes.

Detrás de ese desnudo y su frescura
puede verse el hastío de la modelo mal pagada,
la tiranía de lo inmóvil,
la rebelión del músculo,
el sudor contenido
y el discurrir monótono del tiempo.
Hay miradas morbosas
hurgando en los escotes rosados de las damas
que aguantan hace siglos las rozaduras del corsé.
El fondo oscuro tapa el caos del pintor y sus miserias.

Las flores fueron frescas,
los pinceles dejaron su fragancia.
Más allá del jarrón
se volatilizan los objetos.
La pátina del tiempo desdibuja las formas.

Naturaleza muerta: llega desde el frutero
un viejo olor a podredumbre.

Nada es lo que parece.
El arte siempre miente.


*


Maria Teresa Ferrer:


MARRONOSA O VERMELLA

De l'arbre l'arrelat i del riu ets el llit i el camí.
De les fonts el llindar i un forat
que gemega i escup lava ardent.

Teixida ets per l'herbat,
sinuosos camins s'hi obren pas,
i el rocam, papallona de pedra, rodola, rodola,
i el teu pla, des de lluny, sota el blau fa horitzó.

Marronosa o vermella
argilenca o calcària,
molla o seca,
fas olor quan la pluja s'allunya
i t'esberles del sol, als rajos feridors.

Base, força, vida… terra,
dona.


HOMENATGE A WISLAWA SZYMBORSKA

Whisky, cava espumós, a voltes un vi blanc
I a voltes un vi negre, el teu vers,
Szymborska,
La teva poesia és plenitud, desgrana vida,
Autenticitat.
Wislawa, ens enamores
Ara i sempre.

Silencis i mots dansen al teu poema, tan natural, tan...
Zen senzill i complex a la vegada
Y tan ple de filosofia.
Meravella per la seva profunditat,
Bellesa exquisida que emmiralla la vida
Obrint les portes a una expressió vibrant.
Rius de blanc i negre, de riure i plor,
Somnis desperts, realitats d’insomni...
Kiss-me, si us plau,
Amb la teva veu


*


Marta García Sentís:


EL RIU DE LA VIDA

No volverá ningún día,
no hay dos noches iguales,
dos besos que se repitan,
dos miradas similares.
WISLAWA SZYMBORSKA

Voldria tornar a viure
el passat estiu,
a glops tragar la calma, sobre l'hamaca,
mentre les estrelles em bronzejaven.

No voldria
tornar a sentir els crits
quan vas tirar-me el gerro de porcellana.
No hi haurà repetició.

Voldria olorar altra vegada
vint roses roges,
veure el pardal sobre les poncelles,
tastar el vi de l'anyada.
No hi haurà repetició.

El riu un sol cop transita,
un sol ritme
és cec a repetir-se,
això és prodigiós.


NUBES, SU MIRADA

Sin llevar el peso de ningún recuerdo
se elevan sin problemas sobre los hechos.
WISLAWA SZYMBORSKA

Pies desnudos
pisan el sotobosque, la playa,
creen que la tierra es su eternidad.
Pies que alzan la mirada a las nubes
que danzan continuamente,
son máscaras blancas, rosadas.
Las nubes, desde su altivo destino,
ven a los que lloran, a los que ríen,
nublados en tierra por emociones.

Las nubes viven ajenas al rastreo
de tantos pies que se amparan
en la seguridad que ofrece la tierra,
son reinas del peregrinaje, libres,
saben depender de atmósferas, vientos,
desconocen el sentir de tantas vidas
que se creen dueñas de tormentas.

Las nubes, a ellas nada las trastorna,
su madre es el cielo puro
que constantemente las mece.


*


Mercedes Carrión Masip:


UNA MUJER EN EL CAMINO

El jardín se ha vestido
con la ropa sucinta que es propia de su invierno.

Hace tiempo que nadie lo visita
y guarda en su memoria vegetal, solapados,
imagen y vacío de aquellos viandantes
que alguna vez gozaron sus perfumes,
alabaron sus árboles y el diseño genial de los parterres
donde la vecindad entre las plantas
es ejemplo de gusto y armonía.

El jardín conoce a sus asiduos y siente sus ausencias
como alegran su estado los regresos y, en la noche,
se pregunta por alguien que hace tiempo no llega,
para caer dormido cuando duermen las aves
y tan solo regresan las rapaces nocturnas
que acunan ululando algunos de sus sueños.

Una mujer transita muy despacio el camino
temprano en la mañana. Y parece muy triste.

Después de unos minutos se sienta en la bancada,
todavía entre sombras, que rodea la fuente
y mira con nostalgia las hojas que el otoño
depositó a capricho sobre el suelo.

Saca de su bolsillo un móvil y repasa
despacio unas imágenes que pasan y regresan varias veces
a impulso de sus dedos.

El jardín se estremece recordando de pronto
que nunca vino sola.


SU MEMORIA SECRETA

tan solo es un paisaje
siempre el mismo y ahora
apenas se define al filo de la noche
noche de luna nueva
cuando la luz del pueblo se insinúa

al límite impalpable
guardián de la retina de los bosques
su memoria secreta bajo el liquen
el musgo y la carrasca custodiando

imágenes inéditas tan viejas como el hombre
desde el amanecer sombrío de su historia

los dólmenes ocultos
bajo las avalanchas de tierra endurecida
que presenció la búsqueda del hierro
la lucha entre los clanes primitivos
y todavía esconde avariciosa los huesos de sus héroes
la voz de los chamanes
y la huella del fuego

el paso intermitente de la guerra
que dio distintos nombres al país
en lenguas diferentes

y si enmudece el viento entre las rocas
deja escuchar quejidos de sus muertos
suplicando oraciones por la paz que no alcanzan

conserva en las calizas
bajo el tupido brezo las huellas de los carros
ya obsoletos
que mueren de carcoma en los jardines
recordando los riesgos de la carga
la carrera
para llegar hasta los hornos del barro y la mayólica
de un tiempo preindustrial que ya ha prescrito
dejándose olvidada
la impronta del expolio en la floresta
que remonta de vida hasta las cumbres

tan solo por sentir del otro lado
la presencia del mar

su beso hermano


*


Pedro Casas Serra:


PERFIL

Desde hace más de un año está en este mundo
y en este mundo no todo se ha examinado
y puesto bajo control.
WISLAWA SZYMBORSKA

No la anciana famosa que fumaba incansable
pergeñando collages con alguna figura,
hablando de su vida, mostrando su ternura
a quienes perseguían su voz insobornable.

No la mujer resuelta por la forma encomiable
que ponía en sus versos el arte y la hermosura,
plasmando en sus poemas tal ingente cultura
que hacía de su obra un todo formidable.

No la joven intrépida, risa de cascabel,
corriendo tras sus sueños, luchando codo a codo
cogida de la mano, cualquiera fuera aquel.

Tú eras la curiosa que reviraba todo,
que probaba las cosas y lo hacía a su modo,
tú eras la niñita que tira del mantel.


UN PATCHWORK PARA LA SZYMBORSKA

.



Glòria Forasté Giravent:


D’AMOR I DE FOC
(Ignis amoris)

Pel Pep

Polvo serás, mas polvo enamorado.
FRANCISCO DE QUEVEDO

De dintre dels seus ulls surt la guspira
que li crema del ventre fins la boca
i el seu alè és molt càlid quan m’aboca
amoretes amb música de lira.

Jo em torno serafí quan ell em mira,
quan m’abraça i quan no. No s’equivoca
si es deleix per tenir-me i em convoca
a encendre’ns un amb l’altre en una pira.

Ara, com farà uns anys deia el poeta
cantant en vers l’amor ardent i tendre,
recitaré paraules de profeta:

“Que sigui el nostre amor: foc, caliu, cendra,
que sigui una foguera, que, abrasada,
es torni pols, pro pols… enamorada”.


ET PREGUNTO
(Vita flumen)

Si vas néixer ballant
com la deu d’una font
i seguires la riba
amb el cap ben amunt
amb el cor ben encès…
si feies saltirons
entre canyes i còdols
i vares fer sanefes
amb les mans i amb els peus
i amb meandres t’obrires…
si et feres subterrani
per copsar les entranyes
i si vas aparèixer
construint una balma
per la dona i els fills…

Per què vas agafar com a drecera
un rierol per abocar-te al mar?


*


Juan Pablo Martínez:


LA LEYENDA DE LA ISLA DE LOS BESOS
(Locus amoenus)

Hace ya muchos años
que bajaba abundoso por mi rostro
el volcán encendido de mis besos,
y no estabas tú allí para beberlo.

Yo entonces vine al mar con mi ardentía
en busca de consuelo
y en él me sumergí con todo el fuego.

El mar, entre bramidos,
se bebió aquel volcán
y nunca más estuvo en soledad.

Allí creció boscosa
la isla de los besos
que los enamorados
visitan sin cesar.

Si tú no la conoces todavía
pregúntate el porqué
y busca sin demora su silueta
en tu horizonte interno,
pues siendo tú el mar de mi descanso
la cuestión es así:
la isla de los besos está dentro de ti.


CONTRAFUERTE
(Quotidie morimur)

Cada día mi cuerpo se me desgasta un poco:
soy como aquella rueda del carro de la vida
que va continuamente por campos pedregosos
dando perennes saltos y sorteando piedras.

Un día llegará, ya estoy en ello,
en que un choque frontal contra una piedra,
le partirá aquel radio de madera
que es de todos el más viejo y desgastado
y saltará la rueda por los aires.

El carro enloquecido caerá de costado
y sin tener arreglo se verá abandonado;
no acabará su historia con su mala caída,
mas no será ya carro sino nido de hormigas,
refugio de lagartos o de aves campestres
que en él anidarán junto a la hierba verde.

Su memoria de carro quedará adormecida
y ahora será nido en esta nueva vida
con alma acogedora para tantos sin techo
que entre sus huecos hallan dulce y cálido lecho.

Morir es un suplicio, renacer una suerte
en la que hay que creer como gran contrafuerte.


*


Juliana Mediavilla:


UN TIEMPO FUI MANANTIAL
(Vita flumen)

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la mar,
que es el morir…
JORGE MANRIQUE

Un tiempo fui manantial:
de la vena de la nieve
nací, y luego fui arroyo:
culebrilla transparente,
zigzagueando praderas
y plateando los verdes.

A las orillas del monte,
ya era río adolescente:
saltarín entre guijarros
canté mi canción rebelde,
con anhelos de cascada
y vocación de torrente.

Al tiempo tomé mi cauce
acunando mis afluentes.
A veces, en mi carrera,
por los ojos de los puentes
se me marchaba la vida
como se marchan los trenes.

Busqué después los remansos,
mas sin poder detenerse,
se acompasaron mis aguas
sumisas a su vertiente.

Para morir en el mar,
qué mansa va mi corriente…


LARGO RECORRIDO
(Amor post mortem)

Va mutando el amor, que todo cambia
y del fuego al rescoldo anda la vida
haciéndose costumbre.
Hoy las fotos nos dicen lo que fuimos:
instantes del ayer,
testigos de fugaces calendarios.

Llega otro invierno con su garra helada
pero a tu lado estoy,
depositario fiel de mis angustias,
amor de cada día, mi viejo amor tan nuevo.

Están ya los billetes en reserva
para el último viaje. Solo temo
viajar por separado.
Prométeme que más allá del muro,
allá donde tú estés, me harás un sitio.

La eternidad sin ti no me interesa.


*


Maria Teresa Ferrer:


CADA IMPÀS
(Quotidie morimur)

Tendre, fèrtil, jove, nou,
empenta a la plenitud.
Poncella, rosa,
infant, adult.

Cada impàs de la vida
petita mort,

i al final… davallada,
decrepitud,
laxitud, polsim,
desfullada de pètals
i un adéu.

Dansa eterna de la mort,
dansa eterna de la vida.

Soc misteri, ets misteri.


ARDENTMENT
(Ignis amoris)

El cos és foc i la passió l'encén.
Et cerco, ploro i ric a la vegada, t'estranyo.

En la teva abraçada m'arrauleixo
i en un petó, cremem dins de la flama.

La pell damunt la pell, de foc un volcà a dins,
lava fluint… t'estimo tant i tant
que el temps al teu costat és deliri fugint,
i sense tu, el rellotge s'atura.

Quan estem junts la pluja té colors,
llum de felicitat, tot és possible.

El cos sencer tremola quan em toques
i perdo el nord, però el meu nord ets tu.

Et necessito tant,
com per volar, a un ocell li manca l'aire.


*


Marta García Sentís:


LA BUIDESA DEL TEMPS…
(Ubi sunt)

La buidesa del temps
ha creat teranyines.
Aquells jorns llunyans
on esclataven les llunes
ara són nit, nit.
Les roses ara agonitzen
i l'hora actual s'amara de nostàlgia
amb sanglots de tristesa.

Que la melangia del teu tacte
no m'esborri el pentagrama
on hi ha el so de la teva pell,
voldria recuperar el talismà perdut
de la tendresa,
voldria recuperar l'olor de l'amor.


ON ÉS LA INCERTESA?
(Vita flumen)

On és la incertesa?
Tot rodola, camina, llisca
en un transitar desbordat i tranquil.

Tot guspireja en abastar la fugacitat,
flueix el temps imperceptible,

flueix la finitud d’una fulla,
d’una escorça d’arbre,
i trenca l’encanteri de la seguretat.

Acabarà amb el deliri
qui no té por
per besar l’aigua que dansa,
potser del Ganges, de l’Amazones.
Gaudim de la llum envidrada que
corre per aquests rius, per tots els rius,
maternalment segura.
Retallo amb tisores el passat.

La certesa són els rius que van
devotament al mar.


*


Mercedes Carrión Masip:


LO BREVE DE LA ROSA
(Locus amoenus)

Anclado a sus taludes y caminos,
el tiempo ha cincelado este paisaje
al pie de las montañas que lo acunan,
donde acampan las brisas
y entorna el horizonte su mirada
buscando siempre el mar.

Donde el silencio entraña telúricas canciones
y entre el temor antiguo de los bosques al fuego
afloran todavía despojos de las guerras,

se esconde mi jardín.

La breve biografía de sus rosas
invita a disfrutar la vida en un instante...

Despierta, amor,
despierta junto a mí, descubre el día:
ya airea sus pestañas bostezando
sobre el rojo del sol que desvanece
la niebla entre los árboles.

Acércate mi amor, enrédate a mi cuerpo
como la madreselva se abraza a las encinas.

Te quiero colibrí sobre mis flores,
seré solo jardín esta mañana.


DEL COLOR QUE TRAIGA EL DÍA
(Beatus ille)

La ciudad está envidiosa
y se perfila de verdes
dibujando en sus aceras
polígonos y tapetes,
pintando sus plazas duras
con espátula y pinceles,

soñando hermosos paisajes
para que los hombres sueñen.

Tiene el campo, en contrapunto,
un diseño diferente:
según las cuatro estaciones,
de sol, de lluvia o de nieves
cubrirá sus aledaños
con cuadraturas y redes
del color que traiga el día,
revuelto, triste o alegre.

Libre horizonte en los valles,
libres bosques y sus seres,
libres se sienten los hombres
que en la tierra permanecen.

La ciudad presume ufana
pero del campo depende.

El campo vive en el campo,
no le cabe mejor suerte


*


Pedro Casas Serra:


ELLA HABLA
(Theatrum mundi)

Martes de Carnaval,
pasa la rúa,
y con ella, mezclados,
gigantes, cabezudos,
carrozas... un gentío
con diferentes ropas
y antifaces.

- Detrás de mi mirilla
voy desapercibida:
supermanes, princesas,
bailarinas, toreros,
sacristanes...
Yo con mi soledad,
ellos contentos.


HUBO UN TIEMPO…
(Ubi sunt)

Hubo un tiempo en el que fui León,

poseía un gran territorio,
al atardecer, cuando iba de caza,
no había animal que se me enfrentase,
al oír mi rugido, todos
se echaban a temblar.
- Creedme, hubo ese tiempo.

Hubo un tiempo en el que fui Águila,
me elevaba sobre los campos
- pequeño punto al sol -
y nada se ocultaba a mi vista,
y ante una presa, bajaba veloz
para llevarla con mis garras.
- Creedme, hubo ese tiempo.

Hubo un tiempo en el que fui Tiburón,
recorría con elegancia los mares
y, si quería, con gran rapidez,
con mis historias se asustaba a los niños,
y los bañistas se aterrorizaban
a la vista de mi aleta.
- Creedme, hubo ese tiempo.

Hubo un tiempo enel  que fui Hombre,
calzado con mis botas
iniciaba la marcha,
y al llegar a la cima,
con el corazón aún alterado,
contemplaba la belleza del mundo.

.




Glòria Forasté Giravent:


RETORN

No sabria tornar
si tornar no podia amb l’espasa florida.
JOAN SALVAT-PAPASSEIT
 
Amb la llança i un casc me’n vaig ‘nar a fer la guerra
vaig tallar-me una sina,
vaig tallar-me les trenes,
vaig tornar-me amazona cavalcant un corser.

No sabria explicar-te aquells temps de combat
pro diria conquestes,
derrotes i paranys,
el triomf dels cabdills. L’afany dels morts. Les nafres.

I ara he tornat, amor.

Vinc de cent mil batalles
duc el rostre cansat, cansades les mans balbes
i penjat a l’espatlla un fusell de cartró.

Te’l donaré en ofrena
perquè he vist que a la boca del canó hi ha nascut
un pom enjogassat
…………………...de margarides blanques.


LA CASA QUE VULL

(De La casa que vull de Salvat Papasseit a la meva casa)

La casa que vull
que tingui finestres
i tingui un balcó, porticons de fusta,
perquè hi entri el cel
entre les
…………escletxes.

Que em voli i em bressi
el mar de la vora
xatracs i gavotes, petxines i closques
i els llençols s’amarin
de sal i
………..d’aroma.

Que l’ombra m’arribi
de cims i de planes,
camins i senderes, clavelles i avencs,
perquè em desdibuixin
els somnis de
……………….l’ànima.

Que hi hagi parades
en el meu carrer
de carn i de peix, de verdures fresques,
que hi visquin paletes
pintors i
………...adroguers.

Que hi tingui una eixida
que em parli del temps
d’estiu, primavera, de tardor, d’hivern
per allà recloure’m
qualsevol
....….…….moment.

Que la casa tingui
en entrar, una balma,
un altell amb llibres, una taula àmplia,
retrats de qui estimo
d’on neixin
……………..paraules.


*


Juliana Mediavilla:


DAME TU MANO

Dóna'm la mà, que anirem per la riba
ben a la bora del mar
………………… bategant...
JOAN SALVAT-PAPASSEIT

Dame tu mano, la cuesta se empina
y nuestra senda se estrecha
……………………………..al pasar

porque crecieron zarzales y espinos
y se borraron del todo las huellas.

Dónde emigraron los sueños de entonces,
qué invierno cruel se llevó la esperanza,
cómo gastamos
………………...el tiempo y la vida
cuánto derroche de soles y lunas.

Dame tu mano, te queda la fuerza
de aquel amor que jugó con lo eterno
y en su rescoldo de encina mantiene
una candela que el tiempo no apaga.

Caminaremos buscando señales
que en los ayeres quedaron dispersas,
acompasando miradas y pasos.
Ay, luz de otoño, menguante y dorada.

Dame tu mano, la cuesta se empina
y nuestra senda se estrecha
……………………………… al pasar
porque crecieron zarzales y espinos
y se borraron del todo las huellas.


PERTENENCIAS

Tuve
una pequeña patria sin fronteras ni lindes,
un puñado de hermanos
y un manojo de sueños
y una casa muy grande
en la que el fuego nunca se apagaba.

Tuve
la figura lambreña
algo desaliñada
y un corazón rebelde en el ritmo del pálpito,
la calle que acogía las viejas aventuras
de aquel vuelo sin alas de firme aterrizaje.

Tuve
unos padres austeros,
la abuela que mediaba siempre consentidora
y un lugar en el banco de la vieja cocina.

No tuve mucho más y pienso todavía
en la sólida base de aquellas pertenencias.


*


Maria Teresa Ferrer:


DINS LA NIT

Dins la nit
…………...cau rendit l'horitzó
i mils de llums s'encenen,
dibuixant les petites finestres
de les cases del poble.
I la fosca s'estén i difumina
un cel ple de fanals
..........……...que van plorant
……………………...amb llàgrimes de llum.

I cada flor, vestida de rosada,
la recull al matí
quan les estrelles ja dormen dalt del cel.


SENTINT -ME

I la nuesa teva damunt meu
i la nuesa meva
.....................…oferint-te
………………………..encadenada a tu
ma llibertat.
Sentint-me papallona en el teu bes,
lliure
…...i alhora esclava.
Amo i esclau de mi també ho ets tu.

Ens ha atrapat l'aurora i la rosada
i el nostre bes humit, encès de sol
ha tancat la trobada.

De l'ametller, una floreta rosa volà a l'aire
mentre el suau contacte dels teus llavis

em deia a cau d'orella
…………………… t'estimo....


*


Marta García Sentís:


ESTRANYA SENSACIÓ

(Inspirat en Quin tebi plaer de Joan Salvat-Papasseit)

Estranya sensació d’acaronar
en un amagatall,
ningú descobrirà nostre vibram,
només nosaltres ho gaudim
borratxos del licor.

Els teus ulls sí que són encisadors!
Quin far pot denunciar-nos?


PARPELLEJAR

(Inspirat en Divisa de Joan Salvat-Papasseit)

Cal trepitjar ciutats, boscams,
…………………….ser colibrí.
Somriure i abraçar i parpellejar,
crear vincles per no naufragar,
fer un vers per cada mirada.

I en l’últim sospir, poder dir:
he fruït de la vida fugissera,
també alguns jorns he estimat.


*


Mercedes Carrión Masip:


PERDER LA PARADA

Noia del tram, tens l’esguard en el llibre,

i el full s’irisa
....................en veure's cobejat.
JOAN SALVAT-PAPASSEIT

igual que el pajarillo se incomoda
cuando busca descanso en el alféizar
e intuye que lo observo
detrás de la ventana
pero resiste inmóvil

hay algo misterioso en este instante
que me inquieta

un roce de caricia apenas aire
mirada que de lejos me recorre
despacio la figura y este libro en mis manos
cuyas letras comienzan a extinguirse

desleídas al fin
entre mi ropa

presiento su estatura

el peso insostenible de sus ojos
al fondo del vagón y su presencia
colapsan mis sentidos en el tiempo
para ser solo espacio

espera en deleitosa salvaguarda

un pálpito de entrega me recorre
si pienso en acercarme o que se acerque
o en perder la parada por seguir en sus iris

y al levantar la vista
sumida ya en zozobra

su asiento está vacío


BAJO EL MISMO CALOR

Bella inconeguda qui en sentir la malícia
de les ullades frèvoles, tota t’has commogut…
tancades les oïdes a mots que el vent s’ha endut,
bo i sospirant potser pel goig d’una carícia.
JOAN SALVAT-PAPASSEIT

Voy a tender por ti la ropa blanca
esconderé mis besos en sus pliegues
donde retiene el agua su caricia
abrazándose a mí si la sorprende el viento

va acercando su lluvia a mi sudor
y juntos se acomodan e improvisan

nuevos itinerarios
………………… .sobre el mapa sumiso
………………………………………… . ...de mi piel

bajo el sol que se esfuerza en derretir
baldosa y barandal de mi azotea

me voy secando el rostro
los brazos y el escote muy despacio
con la orilla vuelosa de la falda
agitada también por esta brisa
curiosa de mis piernas

ordeno mis cabellos
y mis ojos te encuentran sorprendido

voyeur ocasional
también en tu azotea.


*


Pere Casas Serra:


PARADOXA

Manta amplària té Castella!
-sota els corbs no ho sembla pas.
JOAN SALVAT-PAPASSEIT

Catalunya és a un costat de la península
i Portugal és justament a l'altre.
Quan de terra cremada, Déu, quina ínsula
de convents travessa el nostre poltre
des que d'aquesta banda deixa del mar la riba
fins que arriba a l'oceà de l'altra.
Rebem aquí nosaltres resplendent
el rei que ells van fer fora pel ponent.


AFANYEM-NOS

Missenyora la Mort
ha volgut visitar-me
JOAN SALVAT-PAPASSEIT

Afanyem-nos
que arribarà el capvespre
i no ens n’adonarem i serà fosc.
I la vesprada és freda,
que la lluna és maldestra
i té un afany de sang,
que observa, mirall blanc, i riu de la desfeta.

Afanyem-nos,
que és curta la travessa i encar més la baixada.
I la pedra rodola i s'esmuny.
Negre serà demà – Negre serà per sempre.
I tot és Negre sempre:
On el no-res ens espera impacient.

Afanyem-nos,
perquè la llum s'escurça,
i arribarà la nit abans no ens n’adonem.
Tot i que l'esperem, vindrà de sobte
perquè des que naixem comencem a morir.
I no som arrels fortes
sinó fulles marcides
que pels aires s'enduu la tempesta.

Afanyem-nos
perquè la mort s'amaga darrere porta.
No sabem quan ni a qui
durà l'últim sospir
i sobre el cap més ferm caurà la seva espasa.

.





Glòria Forasté Giravent:


NO HI HA LLOC PER LA SOLITUD

les crostes que tinc sota la pell dels braços
no es poden guarir
sense arrencar-me a tires la pell
i ensabonar-me de relíquies
fent caminets sinuosos
que regalimin
i arribin al centre
al centre al centre al centre
al centre
a les pupil.les

la casa plora

braços cames mans i peus
mares pares germans àvies fills amics amats
ulls de totes les mides i colors
verds grisos dolços estràbics i mordaços
d’ànimes que respiren
de veus de veus de veus
de paraules i crits
murmuris
petons petons petons
petons

la casa em besa


SEMBLANCES

Pel Manel

com és d’igual la teva olor i la meva
els passos de ballet que anem fent pel carrer
el fulard de colors que ens amaga les petjades del temps

com s’assemblen els teus gestos i els meus
tan distints que ens creiem quan el mirall ens reflecteix una màcula
i volem fer-nos ocres i te’n vas te’n vas sense explicar-m’ho

sense dir-me res perquè les paraules són buides o són crits
de calèndules grises resseguint el final

cap al fons a mà dreta hi ha un llit amb parets blanques


*


Juan Pablo Martínez:


A TU FAVOR

A mi nieta Lei Xiao Fei

A favor de tu cálida mirada
he cultivado mi pasión,
hasta sentirme ardiente
como los verbos tórridos
y como los epítetos
que embellecen tu nombre.

A tu favor he sembrado de luces
las noches de mi alma,
y he logrado adelantar las madrugadas
y sentir con tu llegada
florecer las sonrisas en mi pecho.

A tu favor y con él de mi parte
he arrinconado los miedos
que andaban seduciéndome
y me arriesgo a creer en lo imposible,
porque estoy presintiendo
que a favor de tus brisas
es todo posible entre nosotros.

Y nos vamos a dejar que tú nos robes
la ternura y los besos
y todas las caricias que soñabas
en tu cuna de China.


PERDÓN

La palabra PERDÓN
nunca estuvo en tu boca, ni por error;
y lo encuentro muy normal
porque nunca te equivocaste de camino
y jamás cometiste un desvarío
(esos fueron siempre tus principios).

Siempre caminaste
a favor de la corriente
y nunca tendrás alma
porque eres
como esa piedra de río
que solo sabe andar cuesta abajo
y pulirá sus cantos
dando golpes a otras piedras
compañeras en su ruta.

Me tuviste en tu pensamiento
cuando advertías
que yo podría allanar tu camino
y cuando te serviste de ello
me echaste de tu vida.

Hoy, lúcido yo,
descubro que tu alma fue siempre pedernal,
incapaz de apreciar
la ternura de mis besos.

Pero a pesar de ello
no me duele decir cuánto te quise
aunque bien sé que tú
nunca llegarías a entenderlo
y la palabra PERDÓN
nunca estuvo en tu boca.


*


Juliana Mediavilla:


LLUVIA

Que llueva, que llueva,
la Virgen de la cueva…

Dulce lluvia de la infancia
-gorriones bajo el alero-
chapoteo de katiuskas,
charcos, espejuelos de charol,
secado al calor de la lumbre,
al calor de la madre.

Los pajaritos cantan,
las nubes se levantan…

Gozosa lluvia de abril,
arrullo de los sembrados,
flores perladas,
besos aprendices
empapados de amor en la alameda.

Que sí, que no,
que caiga un chaparrón…

Lluvia hostil la que humedece
el esqueleto y el alma
chirimiri, calabobos,
oxidado sentimiento,
tantas goteras…

así no hay forma de que se oree la casa.


LA REALIDAD Y EL DESEO

La realidad, sí, la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios.
OLGA OROZCO

La realidad, terca presencia
de lo no previsto
que nos hace huérfanos de auroras.

Es ese tren que se escapa.
Es ese ojo vigilante de la muerte.
Es ese camino estrecho sin retorno.

Y a cada cual su barca
para una travesía en solitario.
Y a cada cual su hora
de un reloj personal que nunca atrasa.
Y a cada cual su carga
indivisible en la certeza.

Entretanto el amor
-esa entelequia que parece acercarnos a los dioses-
busca en la realidad su sinsentido.
La realidad: boca cerrada
cegando las fronteras del deseo.


*


Maria Teresa Ferrer:


CAP DE SETMANA

Tarda xafogosa, ja és cap de setmana.
- Adéu,
fins dilluns.
Penjat el telèfon,
plegada la feina,
tancada la porta, foscor en el despatx.

Avui macarrons a casa la iaia,
crispetes, cinema
que empaita un petó,
cafetó, passeig,
petar la xerrada,
ballar, fer unes copes,
banyar-nos al mar.

No vull tornar a classe,
demà tinc examen.
Demà, molta feina m'espera al despatx.
Demà, ja no et veig fins l'altre dissabte.

És nit xafogosa,
final de la festa,
demà
ja és dilluns.


CURLY

Arraulit a la llum de la finestra,
a l'angle del racó del menjador
o encerclant la piscina al jardí
per acabar feliç a dins de l'aigua
o empaitant a la Tita, la gata siamesa.

Per qualsevol racó et veig,
a la casa, al jardí, ajagut o jugant.

Fidel amic, company sempre present,
amarronat i arrissat, amb grenyetes als ulls
que a voltes em miraven amb tendresa.
Curly, petit, el nostre gosset Curly,
que estaves tant malalt i no ho semblava.

Dèiem....
- Està en camí el bebè i és ple de gelosia,
o és que ja està vellet, no sé, se’l veu estrany.

I la mort s'atansava al teu damunt
i tu valent i fent-te el fort,
jugant, rient, potser plorant sense llàgrimes ni gest.
Sempre seràs present entre nosaltres.

Vas ser primer cabdell enrinxolat,
el nom et ve d'aquí.
Després, joc i corredisses rere la bicicleta,
Curly el valent baixant pel rierol.

Fins que un dia...
- Dorm més, no juga tant, se’l veu molt trist.
L'ecografia ens parla d'un tumor.
Patirà... Ho té estès.

Adéu petit no volem que pateixis.
Llàstima… No has conegut el nen. Descansa, dorm,
juga pels camps del cel perseguint les estrelles.
Mira’ns de tant en tant des d'allà dalt.
Mira els teus raconets, el teu joguet, el Mecu.
També les nostres mans, les veus, els rostres,
el joc i les carícies que et donàrem.

Adéu petit.
Sempre et recordarem davant la llar de foc,
arraulit a la llum de la finestra,
a l'angle del racó del menjador.


*


Marta García Sentís:


CIUDAD SIN NOMBRE

Llegaré a una ciudad,
después de un largo viaje,
donde no exista el tiempo,
y en el espacio de las plazas
la mirada resuene
y abra mis labios
y abra mis manos.

Durante el día, vagabunda,
oleré las calles;
durante la noche perfumada
recordaré la luz solar.

Solitaria en la tarde,
sin pensar,
sintiendo en mi garganta la saliva,
musitaré palabras musicales
a los viajeros
para que los llene de amor
la ciudad sin nombre.


DESIERTO

La más dichosa libertad
en el sabor de la nada;
todo se mueve lento,
hasta el aire.

Las dunas me desnudan,
el viento las ondula, las lame.
Dejo el cordón de mis zapatos,
dejo la vibración de afectos,
también mi dolor,
el amargor de lágrimas caídas
que se convierten en dunas sonoras,
enterradas junto a la rosa de arena.

Su silencio evapora en el horizonte
cualquier pensamiento,
su silencio me centra,
me arrastra a la verticalidad.
Aquí todo es solemne, en lo ínfimo,
el templo del vaso de agua,
el templo del verso del beduino
cerca del fuego,
para llegar al corazón de lo esencial,
compartir el té, la tristeza, los dátiles.

La aridez, en su pureza,
es un misterio,
es un regreso al vientre de la madre,
al amplio espacio de la libertad.


*


Mercedes Carrión Masip:


CUANDO ACABA EL VERANO

ha de ser la ciudad
ralentiza mi alma descalzándome la voz y la memoria
devaluándome el aire y la mirada
anudando nostalgias a mi cuello con su pañuelo gris
preñado desde ayer de libélulas y otoño

tan lejos del lugar donde las mantis revisten palideces
simulando su mantra expiatorio más tardío
cuando acaba el verano

tan lejos de los blues apenas lloro de mis viejas acacias

mañana he de colgar en el balcón mis últimas banderas
con mis estrofas cosidas a sus pliegues

mis versos al oreo
parásitos del sol y la energía hasta que fluyan libres
sobre el mar envidioso de las nubes
hasta el arco monacal de tu cancela

nadie descifrará nuestra sintaxis
no se malogrará la estela de secretos que sostiene así

tendido
en la distancia

este amor
a dos voces.


LA LUZ HASTA MI PUERTO

mi rosa de los vientos se oculta anochecida en tu horizonte

habrás de ir a buscarla y confiar en ella
revistiéndote así de su poder
del sortilegio que dispersa tempestades

de su poder para reconducirte hasta mi bosque yermo
hasta el perdido paraje en que te aguardo
bailando sola el viejo vals
que alguna vez
entre poemas habías prometido

fugaz y torpemente
apenas pálpito
se devalúa mi tiempo en este ahora
en esta absurda espera que me prende
me inquieta y descoloca
cuando se esconde mi miedo en un templete
a la vista indiscreta de los pájaros

tan solo tu retorno y tu palabra entera
conseguirán traer la luz hasta mi puerto
edificando la magia de lo estable
mutando en nudo y permanencia tus múltiples paréntesis
sobre este lugar en que apenas subsisto
reciclando carencias

segura como estoy de que nadie me sabe ni me escucha

los pájaros no cuentan


*


Pedro Casas Serra:


EL ASCENSOR

He vuelto a subir
en el ascensor de la vieja casa,
ese cuya entrada
se encuentra no sé dónde
y que,
tras elevarse hasta la azotea,
se desplaza
horizontalmente
- sobre carriles, como un tren -
entre galerías y cocinas
hasta quedar colgado en el vacío,
y del que salgo
- desmontando el cristal -
ayudado por un joven.
Recuerda al ascensor de servicio
de casa de tía Ramona.

Los sueños repetidos
adquieren la realidad
de los recuerdos.


LA CALLE

Parece que llueve
pero es la ducha del vecino a las seis de la mañana.

Había una calle ancha y larga,
tan larga como un día sin pan.

Había coches que iban y venían
como la cremallera del jersey de una adolescente.

Había árboles que en otoño lloraban al caerles las hojas
y reían en primavera cuando les salían.

Había casas sobre las aceras
en que nacían, vivían y morían personas ininterrumpidamente.

Por las noches colgaban estrellas de los balcones
que no eran sino las farolas del alumbrado público.

También había estrellas fugaces
que no eran sino las luces de los coches al pasar.

Por las mañanas, la gente salía de sus casas con aspecto de
…………………………………verdugo que va al trabajo
y regresaba por las noches con aspecto de verdugo satisfecho.

No había flores en los balcones,
solo algún que otro aparato de aire acondicionado.

El niño chutó la pelota, el cristal se rompió y este poema acabó.

No quisiera ser el protagonista de una historia tan triste,
sobre todo al comenzar el año,
por eso cierro los ojos y procuro dormir.


Había una calle ancha y larga,
tan larga como un día sin amor…