VII.- SONETOS DE POETAS ESPAÑOLES DEL SIGLO XX

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Como crece la espiga desde el grano



para hacerse trigal, mieses doradas,



olas de viento y oro arracimadas



en las fechas maduras del verano,





así mi amor creció de ti temprano



hasta ser viento y mar de enamoradas



espigas en nosotros levantadas,



simiente hecha cosecha por mi mano.





Como el fruto que nace de la flor



y, convirtiendo en carne los colores



transforma los perfumes en sabor,





así, creciendo más, siendo mayores,



mis deseos de ti se han hecho amor,



igual al sol que maduró las flores.

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8 (*)



Yo te enseñé a querer los olivares,



las toscas tallas de su enraizamiento.



Gustabas su marcial alineamiento



en infinitas filas regulares.





¿Cómo olvidarlo?, me dijiste, entonces,



mirándome con ojos pensativos,



palabras que sonaron como bronces,





palabras que recuerdo con tristeza:



-“jamás me olvidaré de estos olivos



ni tampoco de ti, ten la certeza”-.





(*) Este soneto, recogido así, por Ramón García González, adolece de un cuarteto.  Pese a que el autor tiene publicados sus sonetos en un libro, acceder a este  nos ha sido imposible. Lo dejamos tal cual, con la advertencia hecha.

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Cómo me gustaría estar ahora



en tu casa, contigo, hablar despacio



de ayer, ir escribiendo otro prefacio



para un amor más hondo y más en hora.





Como quien vuelve a lo que más añora,



regresar a tus horas y a tu espacio



con este amor del que jamás me sacio



y al que el tiempo no vence ni minora.





Volver contigo, estar contigo junto.



Mirarnos a los ojos y saber.



Hablar, sin prisa, de cualquier asunto.





Sentir tus vibraciones de mujer,



las horas del amor de nuevo en punto.



Yo. Tú. Oh, Dios, oh Dios. ¡Volverte a ver!

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¿Todavía?, me dices. Todavía



continúo amándote y me obceco



con tu ilusión, cristal del cauce seco



de tu imposible, de tu lejanía.





Vibran en mí, con retumbante eco,



mis ayeres contigo sin futuro



y en soledades de silencio oscuro



mi amor tiene la hondura de tu hueco.





Porque siempre a la noche sigue el día



y hasta en la más desértica aridez



crece la vida, espero y, esperando,





mientras tú me preguntas, ¿todavía?,



halagada e incrédula a la vez,



yo me pregunto, te pregunto, ¿cuándo?

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Dentro de mí, contra tu amor batallo



y siempre me derrota y siempre crece.



Quiero callar mi voz y no enmudece,



quiero acallar mi amor y no lo callo.





Busco olvidarte y dondequiera te hallo,



te quiero no sentir y me estremece



todavía tu amor y reverdece



con savia nueva y vigoroso tallo.





Nuestra imagen de ayer en mí persiste,



negándose a la noche del olvido,



íntima luz solar, azul remoto.





Y sólo sé de mí que no desiste



de ti mi amor, que estoy sin ti perdido



y todo yo desmoronado y roto.

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Una mirada, una palabra tuya,



la tangibilidad, por fin, del mito



y todo yo sería un canto, un grito



jubiloso de vida, un aleluya.





Un éxtasis de amor, un himno cuya



música proclamase mi infinito



deseo de ti y lo que necesito



que tu amor me esclarezca y me construya.





Una palabra tuya, una mirada,



después de tanto tiempo en esta oscura



noche por tu recuerdo iluminada





únicamente y yo regresaría



a la vida, a mí mismo, a mi estatura,



mis ojos llenos de la luz del día.

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Mi amor a no estar tú no se acostumbra,



mis ojos no se hacen a no verte,



no hay quien de pensarte me despierte,



terco dolor de ti me apesadumbra.





Sólo la luz de tu recuerdo alumbra



mis soledades tuyas y este inerte



andar, la vista atrás, desde la muerte



de tu amor, por caminos en penumbra.





Muro caído, amarillenta herrumbre,



canción lejana de doliente timbre,



ojos mirando la pisada cumbre,





distante ahora, amarga certidumbre



del ayer ido, inextricable urdimbre



de horóscopos hostiles. Pesadumbre.

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Con cuánta luz recuerdo cada cosa



de nosotros entonces, los detalles,



las altas cimas, los ocultos valles,



mis labios, perfumándose en tu rosa.





Dondequiera, ahora, que te halles,



estás presente en mí con religiosa



ceremonia de amor. Tú silenciosa,



continuamos hablándonos: no calles.





En mi memoria, cómo no te empañas,



cómo mis horas no desacompañas,



lo que fuimos, con cuánta luz es hoy,





después de tantos años, compañía,



cumbre más alta, luminoso día,



recuerdo tuyo, de quien no me voy.

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Hay algo en ti distinto, algo que es



belleza diferente a la habitual,



una gracia más alta, espiritual,



que alumbra alrededor de donde estés.





Algo que transparenta, a través



de la mirada, cálido cristal,



de la sonrisa: un eco sin final,



porque te vas y siempre estás después.





Eres el absoluto femenino,



lo son todas tus partes, una a una,



desde el pétalo suave hasta la espina.





Casi lo femenino en ti es divino,



sin impureza alguna, sin ninguna



luz de ti no del todo femenina.

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¡Oh luz! ¡Oh luz! ¡Oh luz! ayer tan breve



y ahora iluminando todavía



mis caminos nocturnos con tu llama



de siempre suave resplandor. ¡Oh luz!,





oh blanquísima luz, más que la nieve



recién caída en copos diminutos!



¡Oh luz, que penetraste como hierro



entonces en mi vida y hoy hincada





continúas en mí, sin que los años



abatan las aristas de tu lumbre



y esparzas las cenizas por el viento!





¡Oh luz, pues tanto alumbras como hieres.



no me abandones nunca, no esté yo



ciego jamás de ti ni desherido!

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Cada día que pasa, cada año



que recorro sin ti desde tu amor



eres más en mi vida y es mayor



tu arraigo en mí, mi amor de más tamaño.





Con mi ayer en el tuyo me acompaño,



nunca olvido de ti cada primor



ni caduca en mis labios tu sabor:



así la herida de no verte engaño.





Sólo con luz de tu recuerdo alumbro



mis soledades, hago mi camino,



mis noches más oscuras ilumino.





A la ausencia de ti no me acostumbro,



cuantos más años son, más te echo en falta



y eres sombra más larga, luz más alta.

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Amor que, aunque en ti ha muerto, continúa,



amor que con la ausencia se hace más,



en el que siempre, aunque no estés, estás,



amor que en soledad se perpetúa.





Amor que ha estar sin ti no se habitúa,



que no te deja de pensar jamás,



de quien te fuiste, pero no te vas,



que con los años no se desvirtúa.





Azul profundo, azul de anocheceres,



el sol en llamaradas de agonía,



crepúsculo de amor que en mí no mueres,





que conservas, aún, lumbre del día



en tus celajes y colores y eres



una luz de esperanza todavía.

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Amor que empezó siendo luz de un día,



aventura galante sin futuro,



amor de gózame mientras te duro,



amor para una corta travesía,





¡quién pudiera pensar que crecería



de tal modo, subiendo de lo oscuro



de sus principios al azul más puro



del aire, en la más alta geometría!





Amor de los sentidos, tan sensual,



nacido en un ayer de blandas plumas



y perverso a menudo en su ritual,





ha sido con los años, al final



de tanto desamor y tale brumas,



mística luz, palabra espiritual.

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No sé de luz, paisaje, ni camino,



si no estás a mi lado, si no tengo



algo de ti conmigo. Voy y vengo



en torno de tú y yo, como sin tino.





A la redonda, con tu amor confino,



cuanto ahora soy de nuestro ayer provengo,



al día y noche de tu sol me atengo,



mi horizonte eres tú y en ti termino.





No sé de luz, camino, ni paisaje,



sin ti cerca de mí y entre tus rosas.



A oscuras de tu amor hago mi viaje,





voy caminando a tientas. Cerca y lejos,



fuera y dentro de mí, todas las cosas



son, en alguna forma, tus espejos.

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Todo está a oscuras y en silencio ahora

en el destierro donde estoy sin ti

y desde que te fuiste ha sido así,

porque mi amor no se desenamora



de quien fuiste conmigo: a cualquier hora

eras el día, amaneciendo en mí,

y hoy es siempre de noche, como si

fuera una umbría que ningún sol dora.



No termina mi amor, que nunca ignora

cómo te quise, cómo me quisiste,

y todo es descorazonadora



desesperanza de volver contigo,

mi alrededor, el cementerio triste

de las palabras tristes que te digo.

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No más, no más, ¿para qué más decirte,



si nada vas a oír ni te conmueve,



si es, para mí, tu corazón de nieve



y hay nieve en mis cabellos, de sufrirte?





¿Para qué imaginarte, al escribirte



poemas –para qué- que el viento lleve



si mi boca a decírtelos se atreve?,



¿para qué, inútilmente, perseguirte?





No más no más, bastan los versos dichos,



no se prolongue más mi cautiverio



en el empeño estéril de quererte:





entiérrelos mi amor en blancos nichos,



donde un alto ciprés del cementerio



alce el negro obelisco de la muerte.

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23



Me encerrado en mí mismo, porque quiero



sentirme solo a ti, dentro de mí,



ser los recuerdos que poseo de ti,



cavarlos con paciencia de minero.





Me he encerrado en mí mismo, porque espero



que siempre en mí seas mía, como si



siguieras a mi lado y porque así



en tu amor vivo y en mi amor me esmero.





Me encerrado en mí mismo, porque sé



-tú ausente más allá de mi frontera que,



si salgo de mí, no te tendré.





Vivo dentro de mí, porque aunque fuera



de mí jamás te recuperaré,



en mí sigue tu amor siendo quien era.

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El agua de la fuente ya no mana



pero no se ha agotado, no está seca,



aunque la brisa ya no la desfleca



ni el aire con sus gotas se engalana.





No tiene el agua de la fuente gana



des ser vieja canción, ahora hueca,



y en silencio sin lágrimas la trueca,



para otra vez, quizá, correr mañana.





El agua de la fuente ya no fluye



con su chorro y cascada de cristal,



pero, allá dentro, el agua no concluye.





No desea hacer chorro ni cascada



ni música de su interior caudal.



La fuente, solamente, está cansada.

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Loco dices que estoy y loco estoy,



en efecto, de amor, de amor locura,



de amor siempre sin ti, de amor sin cura,



de amor que me acompaña donde voy.





Loco dices y loco es lo que soy,



queriéndote sin juicio ni mesura;



de locos es que dure lo que dura



el amor sin respuesta que te doy.





Dices verdad, amor tan en tu ausencia



y, al mismo tiempo, amor tan duradero



no es amor, sino modo de demencia.





Amor tan grande en mí y en ti tan poco



es total falta de cordura, pero



no lo voy a matar porque esté loco.

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La niebla, alrededor, no es tan espesa.



Mi pena es menos que la que sentía,



aunque sea tan grande todavía.



La llama ha descendido y es pavesa.





La tempestad que eras en mí ya cesa,



el cielo va aclarando y es el día



de nuevo azul y mi melancolía



es menos y el dolor menos me pesa.





En el amor que fuimos anochece



también, ahora, en mí, aunque te quiera



todavía y tanto. No alimento forma





ninguna de esperanza. Se estremece



cuando te nombro, pero ya no espera



nada de ti mi amor y se conforma.

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Aprendí el marchitarse de las flores,



las lágrimas de lluvia en la ventana,



la vida que se vive con desgana,



el agua triste de los surtidores.





Supe todos los lutos y dolores,



la desesperación de cuando es vana



la espera inútil de ningún mañana:



supe del desamor de tus amores.





Me sumergí en mí mismo hasta no ser



más que recuerdos tuyos, noche y día



todas las formas de sufrir sufrí.





Supe la soledad de no querer



más compañía que tu compañía



o palabras hablándome de ti.

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Ha sido, todo, un terco epistolario



de amor con remitente y sin respuesta,



ha sido esta locura, ha sido esta



constancia de mi amor e itinerario.





Fecha tras fecha, ha sido un calendario



de ternuras, una amorosa apuesta



perdida cada día, una alta cuesta



de pena y soledades a diario.





Ha sido un extenuante recorrido



a través del dolor de cada día



por tus puñales de desdén herido.





Ha sido recordar una por una,



las horas de tu ayer conmigo, mía,



casi sin esperanza o con ninguna.

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Estás. Sigues estando. Continúas.



No abandonas mi vida. Permaneces.



No disminuyes con el tiempo: creces.



Mi afán de ti prolongas, acentúas.





En mi memoria nada te atenúas.



Nunca te eclipsas ni te vas a veces.



Siempre te siento. No desapareces



de mis días. En mí te perpetúas.





Eres quien fuiste y quien serás. No dejas



de ser mi compañía cada instante.



Soy tú; tú, yo: conmigo te emparejas





a todas horas –porque no te has ido



en un culto de amor obsesionante.



Persevero en tu fe. Jamás te olvido.

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¿Sabes tú cuánto amor es un soneto



escrito un día y otro, año tras año,



haciéndome a mí mismo tanto daño



y olvidado de mí tan por completo?





¿Sabes tú cuánto amor es ese reto



que venzo cada noche, cuando extraño



tu presencia conmigo y me acompaño



con mis penas, a solas y en secreto?





¿Sabes hasta qué extremo es heroísmo,



y lo mucho que duele y lo que cuesta,



amar en el silencio de uno mismo?





¿Comprendes cuánto amor es necesario



para querer sin recibir respuesta,



camino, con tu cruz, de mi calvario?

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Día tras día caen del calendario



las fechas de mi amor, que permanece.



Día tras día el sol se desvanece,



pero jamás concluye mi calvario.





Mis noches son, sin ti, triste rosario,



pero mi amor a ti no desfallece,



sino que cada día y noche crece,



en la ronda de ti mi itinerario.





Las cifras negras, en las fiestas, rojas,



van marchando sobre la cartulina,



como del árbol las doradas hojas.





De nada sé que mi dolor aplaque,



mientras mi amor a ti siempre camina



las cruces de tu ausencia en mi almanaque.

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Amor que entonces con tu amor viví,



amor que continúa, que no mira



más que tu ayer conmigo, amor que gira



en torno tuyo, círculo de ti.





Amor que con el tuyo no perdí,



amor que de tu amor no se retira,



durando en su dulcísima mentira,



amor que es todo lo que sé de mí.





Jamás no echo de menos tu presencia



y no dejas de ser mi alrededor,



vistiéndolo de luto con tu sombra.





Nunca no está dentro de mí tu ausencia



ni recuerdo no eres y dolor.



Mi pensamiento, sin cesar, te nombra.

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33



Recuerdo todo, como si ayer fuera,



como si todo hubiese sucedido



hace muy poco. El tiempo transcurrido



ni ha matado mi amor ni lo modera.





No te me marchas, como si no hiciera



años que ya te fuiste y que he vivido



casi como si no te hubieses ido,



como si todavía te tuviera.





Amándote con sólo el pensamiento,



desde el ayer contigo mis ayeres



son cementerios que entristece el viento.





Día a día infinitan un rosario



de sombras tuyas mis amaneceres,



calendario sin ti tras calendario.

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Han pasado los años, pero yo



sigo fiel a tu amor, sin que ningún



día faltes en él y aunque jamás



me dejes verte y seas tanta cruz





y tan agudos clavos de dolor.



Nunca no eres a quien amo aún



y la estrella de amor de nuestro ayer



no disminuye en mí de magnitud.





Me imagino que vuelvo a oler tu olor



y, a menudo, hasta creo ver la luz



de tus ojos, mirándome otra vez,





con la sonrisa de su mar azul



y oigo el viento sonar dentro de mí,



donde el vacío que dejaste tú.

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A mitad de la noche me despiertas



con los recuerdos del ayer común



que vivimos los dos, que vivo aún



en soledades de tu amor desiertas.





Vuelves a mí –de par en par mis puertas



hasta en el sueño a ti- y, sin ningún



preámbulo, de pronto, igual que un



sol naciente, me alumbras y me alertas.





Cuando media la noche, me despierto,



una noche tras otra, año tras año,



y siempre en el dolor de ti me advierto.





Cada vez infligiéndome más daño,



continúo el amor que en ti se ha muerto,



con desesperación, sin desengaño.

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Es tu amor –del que era y no soy dueño-



el tema y soliloquio de mi vida;



mi amor a ti una casa derruida,



el precipicio por que me despeño.





En la irreal atmósfera del sueño



es mi amor hacia ti como una herida



que yo mismo me inflijo, la medida



del imposible –tú- en que me empeño.





Así es mi amor, como un epistolario



donde mi alma sangra y se desnuda,



diciéndote este íntimo diario.





Mi pensamiento –siempre tú- se obstina



en una dolorosamente muda



conversación de amor que no termina.