VII.- SONETOS DE POETAS ESPAÑOLES DEL SIGLO XX

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¡Adiós!: has muerto en mí esta mañana;



al despertar, no estabas en mi mente,



como todos los días, y el urgente



deseo de ti estaba. La ventana,





dudosa claridad al alba cana,



con la pálida luz del sol naciente,



poco a poco se hacía transparente



a los celajes de color de grana.





El rojo globo se volvía amarillo



e iba trepando en el azul del viento,



menor su redondel, mayor su brillo.





Tu amor no estaba donde siempre estaba.



Pero, ¿por qué me engaño, por qué miento,



si al pensar no pensarte, te pensaba?

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Yo supe de tu amor la amanecida



y luego supe de él el sol de fuego,



el éxtasis, la risa, el mimo, el juego,



los más altos instantes de la vida.





Después te supe, para mí, perdida.



Como una muerte fue tu desapego,



como la oscuridad de pronto, ciego



por la hondura y la sangre de la herida.





Yo, que te tuve por mi amor labrada



a todas horas, de tu amor labriego,



entonces tú conmigo enamorada,





supe el dolor inútil de mi ruego,



tú, siempre, desoyendo mi llamada;



este dolor de cada día, luego.

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Voy recorriendo todos los rincones



donde estuve contigo y me querías,



peregrino de ti, cuando sabías



sembrar mis noches de constelaciones.





Regreso a los lugares y ocasiones



donde estuvimos juntos, a los días



en que todas tus horas eran mías



y un océano tú de tentaciones.





Allí estuve con ella... Aquí cenamos...



En este sitio la besé, una vez...



En esta misma cama nos amamos...





Y mis recuerdos, desbocados potros,



me devuelven a ti y a la avidez



de encontrarme de nuevo con nosotros.

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He vuelto a ir ante la cristalera



del exterior de la cafetería



donde estuvimos ambos aquel día



de aquella ya lejana primavera.





Cómo he querido que tu amor volviera,



que otra vez te volvieras cercanía...



No estábamos, estaba ahora vacía



nuestra mesa y yo estaba, solo, fuera.





Tras el cristal, la mesa y los asientos



vacíos y tú y yo muy lejos. Cuánto



dolías dentro de mis pensamientos.





Por qué mi amor –pensé- no se termina,



por qué no deja de dolerme tanto.



Pasó un coche tocando la bocina.

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Recuerdo, ahora, aquel patinador,



¿te acuerdas tú? Fue entonces, cuando era



entre nosotros dos la primavera



y tu amor y mi amor un solo amor.





¡Qué habilidad la tuya, qué primor



en su zigzag entre una y otra acera!



¡Con qué extremada, artística, manera



giraba de si mismo alrededor!





Tú lo mirabas, fascinada, y yo



más a ti te miraba. ¡Y más te sigo



mirando por la niebla del recuerdo!





¡Cuánto tiempo ha pasado!, quizá no



hayas vuelto a acordarte, tú conmigo,



de aquel patinador del que me acuerdo.

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Fue nuestra cena última, desnuda



casi del todo tú. Era a finales



de septiembre; en la cárcel de cristales



de dos copas, la llama y luz menuda





de las velas. La noche, negra y muda,



más allá de los anchos ventanales,



mis labios buceando tus corales,



fuera tu amor en mí de toda duda.





Era la cena última, el final.



Tú o sabías. Yo no lo sabía.



Tú más maravillosa a la irreal





luz de las velas, cuánta la ternura



de aquella intimidad tan tuya y mía.



Tú cavando a mi amor la sepultura.

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Al volver y volver a los lugares



donde estuvimos juntos entristeces



tanto mis ojos que los anocheces,



como un templo sin luz en sus altares.





En torno a tus recuerdos, circulares



órbitas trazo, no desapareces



jamás de mí y es una herida, a veces,



de puñal el dolor de mis pesares.





Al volver a los sitios donde ahora



no puedo estar contigo, a los ayeres



en que te tuve, de los que te fuiste,





con una amarga lágrima te llora,



permanente, mi amor, la misma. Eres,



tu peregrino yo, santuario triste.

Excelente trabajo. Sabes que te sigo y persigo, así que por aquí también me verás.
Gracias, Pascual.

AUNQUE TARDE... PERO POR AQUÍ ME ANDO. SI HE DE SER SINCERO, EL POEMA DE PABLO LO RECIBÍ ESTA MAÑANA... Y ME TRASTOCÓ EMOCIONALMENTE.

BESOS.

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He regresado a estar en el hotel



donde estuve contigo y nos quisimos:



estaba todo igual que cuando fuimos



hace tres años a pasar en él





unos días de playa y de mar. Tropel



de recuerdos llegaban: estuvimos



en ese restaurante; aquí reñimos,



en este sitio; te abracé en aquél...





Subí a la habitación: estaba abierta



-la 720 no me olvido-,



la puerta sin cerrar, dentro desierta.





Con todos mis sentidos, te he sentido,



sobre la cama, entre mis brazos, cierta,



y he vivido otra vez el bien perdido.

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Entrabas en mi casa y de rodillas,



como si Dios viniera a verme, yo,



en éxtasis de ti, sentía... No,



no sé explicar tan dulces maravillas.





Océano de amor, en tus orillas



rompía, ola tras ola, espumas. ¡Oh,



cuánta luz fui, las veces que ocurrió,



a tus pies, abrazando tus rodillas!





Todo mi ser se transformaba en gozo,



en embriaguez espiritual, locura



de mis sentidos, místico alborozo:





sexo impaciente en religioso rito,



al mismo tiempo que sensual ternura



y exaltación de júbilo infinito.

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Te busco por los sitios y lugares



donde estuvimos juntos, cuando eras



el flamear de todas mis banderas,



la religión de todos mis altares.





Voy del hoy al ayer en circulares



rondas de amor. Recorro las aceras



que caminamos, por si aparecieras,



como el sol, en mi noche de pesares.





Busco nuestro ayeres, cuando era



mi alrededor tu vida, tú mi centro,



tuyos los horizontes de mi esfera.





Pero te hallo, solamente, dentro



de mí, en mi cabeza, nunca fuera:



únicamente en mi interior te encuentro.

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Ternura adormeciéndose; distancia



del vuelo de las aves; lejanía,



melancólico azul; húmeda umbría



del rincón del jardín, sutil fragancia;





desván con los ayeres, nube rancia



de polvo y luz, deshecha geometría;



bronces nocturnos; terca melodía



tuya en mí, inacabable resonancia.





Cansancio y frío, última mirada



antes de descender la cumbre; espejos



desazogados, turbios; vieja espada,





cristal antiguo, antiguos azulejos.



Memoria siempre, pero ya cansada.



Tú y mi entonces contigo, allá a lo lejos.

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Las olas. Tú y yo solos y las olas



azules, deslizándose a la arena



de la playa sin nadie, de ti llena,



unas tras otras, con nosotros solas.





Toda la mar, saladas caracolas;



sólo su voz, tu voz, escucho, suena,



donde la arena húmeda y morena;



las olas, con nosotros dos, a solas.





Olas cristales, resbaladas alas



a orillas de los dos, líquidas naves



de espumas blancas, marineras galas.





Solos, la mar, y tú, y yo, los tres,



volando alrededor, lentas, las aves,



y las olas muriendo a nuestros pies.

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Lluvia constante moja mi ventana,



suena en el suelo, bate los cristales,



melancólico acorde de timbales,



cayendo de las nubes con desgana.





Gota a gota, la lluvia se desgrana



en hilos, largos como los puñales



que hieren, golpe a golpe, con mortales



penas de amor, mi ahora y mi mañana.





Trae el agua recuerdo de otros días,



imágenes de entonces, donde sigo,



tus ojos claros, tu cabeza rubia...





Vuelvo a pensar mis muertas alegrías,



yo contigo, a tu lado, tú conmigo,



y, amándote, te lloro con la lluvia.

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Quieres que olvide. ¿Cómo es olvidar?



Te quisiera olvidar, pero no sé...



Olvidarte sería como que



dejase la tormenta de sonar,





faltase el aire, se callara el mar,



no hubiera sido todo lo que fue...



Olvidarte sería como que



mi cabeza dejara de pensar,





que no pensase más, ni en ti ni en nada,



que fuera todo oscuridad vacía,



haber sido y no ser, luz apagada...





Podría olvidarme de hasta quien soy yo



pero de quienes fuimos no podría.



De nuestro entonces y de ti, ya no.

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No te puedo olvidar, porque, olvidado



de ti, sería..., no sería nada



más que resto de mí, cosa acabada,



instrumento de música callado,





día sin luz, camino abandonado,



ceniza en el hogar, llama apagada,



arteria de su sangre vaciada,



árbol muerto de pie, bosque quemado.





No te puedo olvidar, porque si olvido



lo que fuimos entonces, lo que eres



todavía aún ahora, todavía,





porque si te pudiera hacer olvido



y borrarte de mí, según tú quieres,



de mí, de quien soy yo, ¿qué quedaría?

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Te diste toda a mí cuando era hora,



para ti, en el reloj de darme amor;



supiste ser camino, sombra y flor



y luego el desamor que eres ahora.





¿Qué te importo si vuelvo a ti a deshora



y es tiempo de tratarme con rigor?



¿Qué es el dolor, si no es tuyo el dolor?



¿Qué te importa quien ya no te enamora?





No existe en ti piedad ni forma alguna



de indulgencia. ¿Ayer qué significa?



Labios que entonces me besaban, una





vez y otra, silenciosos son ahora,



mudez que, porque sí, me sacrifica.



Porque es tu voluntad. Porque no es hora.

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¿Recuerdas aquel arco iris, aquel



día de octubre, aquella tarde, aquella



hora final de nuestro amor y en ella



juntos nosotros dos? El redondel





del arco iris era capitel



del horizonte, círculo sin mella,



cincel de Dios sobre nosotros, huella,



recuerdo mío, para siempre fiel.





¿Recuerdas que quisiste aquellos siete



colores de aquel arco? La tormenta,



trueno tras trueno, retumbaba arriba,





derrumbando las nubes con su ariete.



Nuestro amor y la tarde aquella lentamente



morían... No, mientras yo viva.

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Mi amor es árbol, hondo de raíces,



al que el viento del páramo respeta;



tú, nube a los caprichos de él sujeta,



llevándote mis horas más felices.





Las palabras de amor que ya no dices



a mis oídos, página secreta



que todavía mi deseo inquieta,



se han convertido en rojas cicatrices.





Mis raíces están en cuando estuve



contigo ayer, con eso se contenta



mi amor, con aquel tiempo que te tuve,





y permanece y no se desalienta.



Para decirlo en resumida cuenta,



mi amor es árbol y tu amor fue nube.

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Como la nube tormentosa cala,



en sus hilos de agua descompuesta,



al campo, a cuya sed es la respuesta



cuando por él sus lágrimas resbala;





como, con la humedad que le regala



la nube, el campo, lentamente gesta



la flor o la cosecha y manifiesta



al Dios del Universo en nuestra escala;





así, de modo semejante, yo,



tierra que el agua tuya recibió



de la nube que fuiste pasajera,





fertilicé mi barro con la herida



que tu efímero amor hizo en mi vida



y soy hoy más que quien entonces era.

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Has asolado y puesto en cautiverio



mis territorios y la muchedumbre



de mis sueños, nublándome la cumbre



desde donde abarcaba antes tu imperio.





Te has vuelto, contra mí, dolor, misterio,



insensibilidad e incertidumbre;



has matado la luz, muerto la lumbre,



has hecho de mi amor un cementerio.





Has arado y sembrado mis caminos



que llevaban a ti con sementera



de zarzas y de ortigas y de espinos.





De pena de no verte me consumo,



cuanto yo para ti, contigo, era



has convertido en nada, sombra y humo.

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Primero fue tu amor, al que dio alcance



mi amor, después, hasta igualar tu amor,



porque, siempre más hondo en su fervor,



cada día lograba un nuevo avance.





Creció mi amor a ti de lance en lance,



hasta que, poco a poco, fue mayor



que mi vida, quedando a mi favor



la cuenta del amor en el balance.





Luego, tu amor fue yéndose de mí,



mientras, con terquedad, mi amor crecía,



deseándote mas, creciendo en ti.





Mi amor, hoy, se resigna a tu distancia,



a saberte en distinta geometría,



al círculo sin fin de su constancia.

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Tanto tiempo de estar sin ti es amargo,



más amargo que nada que yo sepa,



mi paisaje es, sin ti, desnuda estepa



con la vida en suspenso o en letargo.





Me duele hasta morir y, sin embargo,



no puede ser desarraigar la cepa



de tu amor en mi pecho, ni que quepa



en menor pena, en luto menos largo.





Miro hacia atrás y, cada vez más lejos



y cada vez más dentro de mí mismo,



estás tú, mi imposible paradoja.





Y, mientras con nostálgicos reflejos



mis ojos sueñan siempre tu espejismo,



el otoño mis árboles deshoja.

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Azul amargo, nuestro amor de ayer,



ola tras ola, rompe sus espumas



de recuerdos y va sumando sumas



de más dolor que puede en mí caber.





Mar tuyo que me cerca, hasta no ver



otro horizonte que las blancas brumas



donde esconden tus ángeles sus plumas



y yo sueño tus formas de mujer.





Con sus espumas tantas como penas,



olas azules, tus miradas vienen



del mar de amores que conmigo fuiste





y aceleran el pulso de mis venas



y alivian mi dolor y me sostienen



y hacen mi vida menos y más triste.

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Como las olas de la mar, que frena



la cinta de la playa y vuelven luego



otras olas iguales, así llego



hasta ti con las olas de mi pena





una vez y otra vez y mi voz suena



en un trueno de nieve; a ti navego



y en tu playa me rompo, con trasiego



de espumas resbalando por la arena.





Igual yo que las olas insistente,



vuelvo y vuelvo con lo mejor de mí,



a decirte mi amor y a recordar.





Como el mar torno a ti constantemente,



sólo sé, como el mar, volver a ti,



regresar siempre a ti, como la mar.

Voy a decirte lo de siempre, pero es que no cabe otra expresión.
¡Admirable tu excelente trabajo!
Gracias

Gracias, "compañera del alma".

Sigo.

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No conozco canción más desolada



que la canción de amor en que te canto



con silenciosa voz y oculto llanto,



tú sorda a mis palabras, tú callada.





No sé pena de amor más prolongada.



¿Cómo es posible que, después de tanto,



te quiera y necesite y piense tanto,



tu huella en mí tan tercamente hincada?





Somos, ahora, muy distantes ríos:



no sé penas mayores que la mía,



dolor más hondo, soledad más sola.





No sé versos más tristes que los míos:



una playa en invierno, yo, vacía;



tú, una ola, otra ola y otra ola.

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Nada más bello que tu amor conmigo,



ni más amor que el que tu amor me dio,



ninguna mar de amor como tú y yo,



nada más dulce que querer contigo.





Nada más doloroso que el castigo



de continuar amándote y tú no,



de saberte prohibida y nunca y no,



en tanto yo de ti no me desligo.





Ayer azules olas, blanca plumas,



líquidas y redondas esculturas,



montes desmoronándose en espumas.





Playa en la noche, hoy, eres y duras,



en cifras de dolor, inmensas sumas,



luto tan negro como el mar a oscuras.