Aires de Libertad

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    El poema en verso blanco

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    El poema en verso blanco Empty El poema en verso blanco

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 10 Dic 2014, 16:06

    .


    Poema en verso blanco



    Sacado de  http://es.wikipedia.org/wiki/Verso_blanco

    El poema en verso blanco es un tipo de composición poética, que se caracteriza por tener una métrica regular y carecer de rima. En inglés, el verso blanco normalmente ha empleado el pentámetro yámbico.El primer verso blanco que se conoce en lengua inglesa fue escrito por Henry Howard, Conde de Arundel y Surrey, en su traducción de la Eneida (ca. 1554). Puede que Howard estuviese inspirado por el texto latino original al crear este verso, ya que el verso latino clásico (así como el verso griego) no utilizaba rima; o puede haber sido inspirado por la forma italiana del verso sciolto, que tampoco contenía rima.

    En 1561 Thomas Norton y Thomas Sackville lo introducen en la escena en su tragedia Gorboduc; siendo Christopher Marlowe quien lo popularizó además de establecerlo como el verso preponderante en el drama inglés en la época isabelina, siendo William Shakespeare quien lo elevaría a sus más altas cotas.

    El poema épico El paraíso perdido de Milton también está escrito en verso blanco. Después de Milton, los poetas ingleses consideraron que el verso blanco estaba anticuado y favorecieron el uso de las coplas. Algunos poetas románticos ingleses como por ejemplo William Wordworth, Percy Bysshe Shelley y John Keats volvieron a utilizar el verso blanco revalorizándolo. Poco después, Alfred Tennyson dedicó gran atención al verso blanco, utilizándolo, por ejemplo, en su largo poema narrativo The Princess, así como para uno de sus más famosos poemas: Ulysses.

    La bylina rusa está escrita también en verso blanco.

    En la literatura en español, el Arte nuevo de hacer comedias en este tiempo, de Lope de Vega, es un ejemplo de composición en verso blanco, en este caso en endecasílabos sin rima.



    …....................




    EL POEMA EN VERSO BLANCO EN ESPAÑA:



    ODA - Francisco de la Torre (¿1534-1594?)

    ¡Tirsis!, ¡ah, Tirsis! Buelue y endereza
    tu navecilla contrastada y frágil
    a la seguridad del puerto; mira
    …............que se te cierra el cielo.

    El frío Bóreas y el ardiente Noto
    apoderados de la mar insana
    anegaron agora en este piélago
    …............una dichosa naue.

    Clamó la gente mísera y el cielo
    escondió los clamores y gemidos
    entre los rayos y espantosos truenos
    …............de su turbada cara.

    ¡Ay, que me dice tu animoso pecho
    que tus atrevimientos mal regidos
    te ordenan algún caso desastrado
    …............al romper de tu Oriente!

    ¿No ves, cuitado, que el hinchado Noto
    trae en sus remolinos polvorosos
    las imitadas mal seguras alas
    …............de un atrevido mozo?

    ¿No ves que la tormenta rigurosa
    viene del abrasado monte, donde
    yace muriendo vivo el temerario
    …............Encélado y Tifeo?

    Conoce, desdichado, tu fortuna
    y prevén a tu mal, que la desdicha
    prevenida con tiempo no penetra
    …............tanto como la súbita.

    ¡Ay!, que te pierdes vuelve, Tirsis, vuelve,
    tierra, tierra, que brama tu navío,
    hecho prisión y cueva sonorosa
    …............de los hinchados vientos.

    Allá se avenga el mar, allá se avengan
    los mal regidos súbditos del fiero
    Eolo con soberbios navegantes,
    color=#66ffff]…............[/color]que su furor desprecian.

    Miremos la tormenta rigurosa
    dende la playa, que el airado cielo
    menos se encruelece de contino
    …............con quien se anima menos.



    EL ARTE NUEVO DE HACER COMEDIAS EN ESTE TIEMPO - Lope de Vega (1562-1635)

    Mándanme, ingenios nobles, flor de España,
    que en esta junta y Academia insigne,
    en breve tiempo excederéis no sólo
    a las de Italia, que envidiando a Grecia,

    ilustró Cicerón del mismo nombre,
    junto al Averno lago, sino Atenas,
    adonde en su platónico Liceo,
    se vio tan alta junta de filósofos,
    que un arte de comedias os escriba

    que al estilo del vulgo se reciba.
    Fácil parece este sujeto, y fácil
    fuera para cualquiera de vosotros
    que ha escrito menos de ellas, y más sabe
    del arte de escribirlas y de todo,

    que lo que a mí me daña en esta parte
    es haberlas escrito sin el arte.
    No porque yo ignorase los preceptos,
    gracias a Dios, que ya tirón gramático
    pasé los libros que trataban de esto

    antes que hubiese visto al sol diez veces
    discurrir desde el Aries a los Peces.
    Mas porque en fin, hallé que las comedias
    estaban en España en aquel tiempo,
    no como sus primeros inventores

    pensaron que en el mundo se escribieran,
    mas como las trataron muchos bárbaros
    que enseñaron el vulgo a sus rudezas.
    Y así introdujeron de tal modo
    que quien con arte agora las escribe

    muere sin fama y galardón, que puede
    entre los que carecen de su lumbre
    mas que razón y fuerza la costumbre.
    Verdad es que yo he escrito algunas veces
    siguiendo el arte que conocen pocos,

    mas luego que salir por otra parte
    veo los monstruos de apariencias llenos
    adonde acude el vulgo y las mujeres
    que este triste ejercicio canonizan,
    a aquel hábito bárbaro me vuelvo,

    y cuando he de escribir una comedia,
    encierro los preceptos con seis llaves,
    saco a Terencio y Plauto de mi estudio
    para que no me den voces, que suele
    dar gritos la verdad en libros mudos,

    y escribo por el arte que inventaron
    los que el vulgar aplauso pretendieron
    porque como las paga el vulgo, es justo
    hablarle en necio para darle gusto.
    Ya tiene la comedia verdadera

    su fin propuesto como todo género
    de poema o poesis, y este ha sido
    imitar las acciones de los hombres,
    y pintar de aquel siglo las costumbres:
    También cualquiera imitación poética

    se hace de tres cosas, que son, plática,
    verso dulce, armonía y la música,
    que en esto fue común con la tragedia,
    sólo diferenciándola en que trata
    las acciones humildes y plebeyas,

    y la tragedia las reales y altas.
    Mirad si hay en las nuestras pocas faltas.
    Acto fueron llamadas, porque imitan
    las vulgares acciones y negocios,
    Lope de Rueda fue en España ejemplo

    de estos preceptos y hoy se ven impresas
    sus comedias de prosa tan vulgares
    que introduce mecánicos oficios,
    y el amor de una hija de un herrero,
    de donde se ha quedado la costumbre

    de llamar entremeses las comedias
    antiguas, donde está en su fuerza el arte
    siendo una acción, y entre plebeya gente,
    porque entremés de rey jamás se ha visto,
    y aquí se ve que el arte por bajeza

    de estilo vino a estar en tal desprecio,
    y el rey en la comedia para el necio.
    Aristóteles pinta en su Poética
    (puesto que escuramente su principio)
    la contienda de Atenas, y Megara

    sobre cuál de ellos fue inventor primero
    los megarenses dicen que Epicarmo,
    aunque Atenas quisiera que Magnetes,
    Elio Donato dice que tuvieron
    principio en los antiguos sacrificios;

    da por autor de la tragedia Tespis,
    siguiendo a Horacio que lo mismo afirma,
    como de las comedias a Aristófanes,
    Homero a imitación de la Comedia
    la Odiséa compuso, mas la Ilíada

    de la tragedia fue famoso ejemplo,
    a cuya imitación llamé epopeya
    a mi Jerusalén y añadí trágica
    y así a su Infierno, Purgatorio y Cielo
    del célebre poeta Dante Aligero

    llaman Comedia todos comúnmente
    y el Maneto en su prólogo lo siente.
    Ya todos saben qué silencio tuvo
    por sospechosa un tiempo la comedia,
    y que de allí nació también la sátira

    que siendo más crüel cesó más presto,
    y dio licencia a la comedia nueva.
    Los coros fueron los primeros luego
    de las figuras se introdujo el número,
    pero Menandro a quién siguió Terencio

    por enfadosos despreció los coros.
    Terencio fue más visto en los preceptos,
    pues que jamás alzó el estilo cómico
    a la grandeza trágica, que tantos
    reprehendieron por vicioso en Plauto

    porque en esto Terencio fue más cauto.
    Por argumento, la tragedia tiene
    la historia y la comedia el fingimiento,
    por esto fue llamada planipedia
    del argumento humilde pues la hacía

    sin coturno y teatro el recitante.
    Hubo comedias paliatas, mimos,
    togatas, atelanas, tabernarias,
    que también eran como agora varias.
    Con ática elegancia los de Atenas

    reprehendían vicios y costumbres
    con las comedias y a los dos autores
    del verso, y de la acción daban sus premios.
    Por eso Tulio las llamaba espejo
    de las costumbres, y una viva imagen

    de la verdad, altísimo atributo,
    en que corre parejas con la historia;
    mirad si es digna de corona y gloria.
    Pero ya me parece estáis diciendo,
    que es traducir los libros y cansaros

    pintaros esta máquina confusa.
    Creed que ha sido fuerza que os trujese
    a la memoria algunas cosas de éstas,
    porque veáis que me pedís que escriba
    arte de hacer comedias en España

    donde cuánto se escribe es contra el arte;
    y que decir como serán agora
    contra el antiguo y qué en razón se funda
    es pedir parecer a mi experiencia,
    no al arte porque el arte verdad dice

    que el ignorante vulgo contradice.
    Si pedís arte, yo os suplico, ingenios,
    que leáis al doctísimo Utinense
    Robortelo, y veréis sobre Aristóteles
    ya parte en lo que escribe de comedia

    cuánto por muchos libros hay difuso,
    que todo lo de agora está confuso,
    Si pedís parecer de las que agora
    están en posesión, y que es forzoso
    que el vulgo con sus leyes establezca

    la vil quimera deste monstruo cómico,
    diré [el] que tengo, y perdonad, pues debo
    obedecer a quién mandarme puede,
    que dorando el error del vulgo quiero
    deciros de qué modo las querría,

    ya que seguir el arte no hay remedio
    en estos dos extremos dando un medio.
    Elíjase el sujeto y no se mire,
    (perdonen los preceptos) si es de reyes
    aunque por esto entiendo que el prudente

    Felipe, rey de España y señor nuestro,
    en viendo un rey, en ella[s] se enfadaba,
    o fuese el ver que al arte contradice,
    o que la autoridad real no debe
    andar fingida entre la humilde plebe.

    Esto es volver a la comedia antigua
    donde vemos que Plauto puso dioses
    como en su Anfitrión lo muestra Jupiter.
    Sabe Dios que me pesa de aprobarlo,
    porque Plutarco hablando de Menandro

    no siente bien de la comedia antigua,
    mas pues del arte vamos tan remotos
    y en España le hacemos mil agravios;
    cierren los doctos esta vez los labios.
    Lo trágico y lo cómico mezclado,

    y Terencio con Séneca, aunque sea
    como otro Minotauro de Pasife
    harán grave una parte, otra ridícula,
    que aquesta variedad deleita mucho.
    Buen ejemplo nos da naturaleza,

    que por tal variedad tiene belleza.
    Adviértase que sólo este sujeto
    tenga una acción, mirando que la fábula
    de ninguna manera sea episódica,
    quiero decir inserta de otras cosas,

    que del primero intento se desvíen,
    ni que de ella se pueda quitar miembro
    que del contexto no derriba el todo.
    No hay que advertir que pase en el período
    de un sol, aunque es consejo de Aristóteles

    porque ya le perdimos el respeto,
    cuando mezclamos la sentencia trágica
    a la humildad de la bajeza cómica.
    Pase en el menos tiempo que ser pueda,
    si no es cuando el poeta escriba historia

    en que hayan de pasar algunos años,
    que estos podrá poner en las distancias
    de los dos actos, o si fuere fuerza
    hacer algún camino una figura,
    cosa que tanto ofende quien lo entiende,

    pero no vaya a verlas quien se ofende.
    ¡O, cuántos de este tiempo se hace cruces
    de ver que han de pasar años en cosa
    que un día artificial tuvo de término!
    Que aun no quisieron darle el Matemático;

    porque, considerando que la cólera
    de un español sentado no se templa
    si no le representan en dos horas,
    hasta el final jüicio desde el Génesis,
    yo hallo que si allí se ha de dar gusto,

    con lo que se consigue es lo más justo.
    El sujeto elegido escriba en prosa
    y en tres actos de tiempo le reparta
    procurando si puede en cada uno
    no interrumpir el término del día.

    El Capitán Virués, insigne ingenio,
    puso en tres actos la comedia, que antes
    andaba en cuatro, como pies de niño
    que eran entonces niñas las comedias.
    Y yo las escribí de once y doce años

    de a cuatro actos y de a cuatro pliegos
    porque cada acto un pliego contenía.
    Y era que entonces en las tres distancias
    se hacían tres pequeños entremeses,
    y agora apenas uno, y luego un baile,

    aunque el baile le es tanto en la comedia
    que le aprueba Aristóteles, y tratan
    Ateneo Platón, y Xenofonte
    puesto que reprehende el deshonesto;
    y por esto se enfada de Calípides,

    con que parece imita el coro antiguo.
    Dividido en dos partes el asunto,
    ponga la conexión desde el principio
    hasta que va ya declinando el paso;
    pero la solución no la permita

    hasta que llegue a la postrera escena;
    porque en sabiendo el vulgo el fin que tiene,
    vuelve el rostro a la puerta y las espaldas
    al que esperó tres horas cara a cara;
    que no hay más que saber que en lo que para.

    Quede muy pocas veces el teatro
    sin persona que hable, porque el vulgo
    en aquellas distancias se inquïeta,
    y gran rato la fábula se alarga;
    que, fuera de ser esto un grande vicio,

    aumenta mayor gracia y artificio.
    Comience pues y con lenguaje casto;
    no gaste pensamientos ni conceptos
    en las cosas domésticas, que sólo
    ha de imitar de dos o tres la plática;

    mas cuando la persona que introduce
    persüade, aconseja, o disüade,
    allí ha de haber sentencias y conceptos,
    porque se imita la verdad sin duda,
    pues habla un hombre en diferente estilo

    del que tiene vulgar cuando aconseja,
    persüade o aparta alguna cosa.
    Diónos ejemplo Arístides retórico,
    porque quiere que el cómico lenguaje
    sea puro, claro, fácil, y aún añade

    que se tome del uso de la gente,
    haciendo diferencia al que el político;
    porque serán entonces las dicciones
    espléndidas, sonoras y adornadas.
    No trai[g]a la escritura, ni el lenguaje

    ofenda con vocablos exquisitos,
    porque si ha de imitar a los que hablan,
    no ha de ser por pancayas, por metauros,
    hipogrifos, semones y centauros.
    Si hablare el rey, imite cuanto pueda

    la gravedad real; si el viejo hablare
    procure una modestia sentenciosa;
    describa los amantes con afectos
    que muevan con extremo a quien escucha;
    los [soliloquios] pinte de manera

    que se transforme todo el recitante,
    y con mudarse a sí, mude al oyente.
    Pregúntese y respóndase a sí mismo,
    y si formare quejas, siempre guarde
    el divino decoro a las mujeres.

    Las damas no desdigan de su nombre.
    Y si mudaren traje, sea de modo
    que pueda perdonarse, porque suele
    el disfraz varonil agradar mucho.
    Guárdese de imposibles, porque es máxima

    que sólo ha de imitar lo verosímil.
    El lacayo no trate cosas altas,
    ni diga los conceptos que hemos visto
    en algunas comedias extranjeras;
    y, de ninguna suerte, la figura

    se contradiga en lo que tiene dicho.
    Quiero decir, se olvide, como en Sófocles
    se reprehende no acordarse édipo
    del haber muerto por su mano a Layo.
    Remátense las escenas con sentencia,

    con donaire, con versos elegantes,
    de suerte que al entrarse el que recita
    no deje con disgusto el auditorio.
    En el acto primero ponga el caso,
    en el segundo enlace los sucesos

    de suerte que hasta el medio del tercero
    apenas juzgue nadie en lo que para.
    Engañe siempre el gusto, y donde vea
    que se deja entender alguna cosa
    de muy lejos de aquello que promete.

    Acomode los versos con prudencia
    a los sujetos de que va tratando.
    Las décimas son buenas para quejas;
    el soneto está bien en los que aguardan;
    las relaciones piden los romances,

    aunque en octavas lucen por extremo.
    Son los tercetos para cosas graves,
    y para las de amor, las redondillas.
    Las figuras retóricas importan
    como repetición, o anadiplosis,

    y en el principio de los mismos versos,
    aquellas relaciones de la anáfora,
    las ironías, y adubitaciones,
    apóstrofes también y exclamaciones.
    El engañar con la verdad es cosa

    que ha parecido bien, como [lo] usaba
    en todas sus comedias Miguel Sánchez,
    digno por la invención de esta memoria.
    Siempre el hablar equívoco ha tenido
    y aquella incertidumbre anfibológica

    gran lugar en el vulgo, porque piensa
    que él sólo entiende lo que el otro dice.
    Los casos de la honra son mejores,
    porque mueven con fuerza a toda gente,
    con ellos las acciones virtüosas,

    que la virtud es dondequiera amada;
    pues que vemos, si acaso un recitante
    hace un traidor, es tan odioso a todos
    que lo que va a comprar no se lo vende,
    y huye el vulgo de él cuando le encuentra.

    Y si es leal, le prestan y convidan,
    y hasta los principales le honran y aman,
    le buscan, le regalan y le aclaman.
    Tenga cada acto cuatro pliegos solos,
    que doce están medidos con el tiempo,

    y la paciencia de él que está escuchando.
    En la parte satírica no sea
    claro ni descubierto, pues que sabe,
    que por ley se vedaron las comedias
    por esta causa en Grecia y en Italia.

    Pique sin odio, que si acaso infama,
    ni espere aplauso ni pretenda fama.
    éstos podéis tener por aforismos,
    los que del arte no tratáis antiguo
    que no da más lugar agora el tiempo;

    pues lo que les compete a los tres géneros
    del aparato que Vitrubio dice,
    toca al autor como Valerio Máximo
    Pedro Crinito, Horacio en sus Epístolas,
    y otros los pintan con sus lienzos y árboles,

    cabañas, casas y fingidos mármoles.
    Los trajes nos dijera Julio Póllux,
    si fuera necesario, que en España
    es de las cosas bárbaras que tiene
    la comedia presente recibidas,

    sacar un turco un cuello de cristiano,
    y calzas atacadas un romano.
    Mas ninguno de todos llamar puedo
    más bárbaro que yo, pues contra el arte
    me atrevo a dar preceptos, y me dejo

    lle[v]ar de la vulgar corriente adonde
    me llamen ignorante Italia, y Francia.
    Pero, ¿qué puedo hacer si tengo escritas
    con una que he acabado esta semana
    cuatrocientas y ochenta y tres comedias?

    Porque fuera de seis, las demás todas
    pecaron contra el arte gravemente.
    Sustento en fin lo que escribí, y conozco
    que aunque fueran mejor de otra manera,
    no tuvieran el gusto que han tenido

    porque a veces lo que es contra lo justo
    por la misma razón deleita el gusto.
    Humana cur sit speculum comedia vitae
    qua ve ferat juveni, commoda quae ve seni
    quid praeter lepidosque sales, excultaque verba

    et genus eloqui ipurius inde petas
    quae gravia in mediis ocurrant lusibus, et quam
    jucundis passim seria mixta iocis,
    quam sint fallaces servi, quam improba semper
    fraudeque et omni genis foemina plena dolis

    quam miser infelix stultus, et ineptus amator
    quam vix succedant quae bene coeptaputes.
    Oye atento, [y] del arte no disputes,
    que en la comedia se hallará de modo
    que oyéndola se pueda saber todo.



    ODA SÁFICA - Esteban Manuel de Villegas (1596-1669)

    Dulce vecino de la verde selva,
    Huésped eterno del abril florido,
    Vital aliento de la madre Venus,
    …............Céfiro blando;

    Si de mis ansias el amor supiste,
    Tú, que las quejas de mi voz llevaste,
    Oye, no temas, y a mi ninfa dile,
    …............Dile que muero.

    Filis un tiempo mi dolor sabía;
    Filis un tiempo mi dolor lloraba;
    Quísome un tiempo, mas ahora temo.
    …............Temo sus iras.

    Así los dioses con amor paterno,
    Así los cielos con amor benigno,
    Nieguen al tiempo que feliz volares
    …............Nieve a la tierra.

    Jamás el peso de la nube parda
    Cuando amanece en la elevada cumbre,
    Toque tus hombros ni su mal granizo
    …............Hiera tus alas.



    A VENUS -José Cadalso (1741-1782)

    Madre divina del alado niño,
    oye mis ruegos, que jamás oíste
    otra tan triste lastimosa pena
    …............como la mía.

    Baje tu carro desde el alto Olimpo
    entre las nubes del sereno cielo,
    rápido vuelo traiga tu querida
    …............blanca paloma.

    No te detenga con amantes brazos
    Marte, que deja su rigor al verte,
    ni el que por muerte se llamó tu esposo
    …............sin merecerlo.

    Ni las delicias de las sacras mesas,
    cuando a los dioses llenos de ambrosía,
    alegre brinda Jove con la copa
    …............de Ganimedes.

    Ya el eco suena por los altos techos
    del noble alcázar, cuyo piso huellas,
    lleno de estrellas, de luceros lleno
    …............baja volando.

    Sobre tus aras mis ofrendas pongo,
    testigo el pueblo, por mi voz llamado,
    y concertado con mi tono el suyo
    …............te llaman madre.

    Alzo los ojos al verter el vaso
    de leche blanca y el de miel sabrosa;
    ciño con rosas, mirtos y jazmines
    …............esta mi frente.

    Ya, Venus, miro resplandor celeste
    bajar al templo; tu belleza veo;
    ya mi deseo coronaste, ¡oh madre,
    …............madre de amores!

    Vírgenes tiernas, niños y matronas,
    ya Venus llega, vuestra diosa viene;
    el aire suene con alegres himnos,
    …............júbilo santo.



    DE JOVINO A ANFRISO, ESCRITA DESDE EL PAULAR - Gaspar Melchor de Jovellanos (1744-1811)

    Credibile est illi numen ineste loco.
    (OVIDIO)

    Desde el oculto y venerable asilo,
    do la virtud austera y penitente
    vive ignorada, y del liviano mundo
    huida, en santa soledad se esconde,
    Jovino triste al venturoso Anfriso
    salud en versos flébiles envía.
    Salud le envía a Anfriso, al que inspirado
    de las mantuanas Musas, tal vez suele
    al grave son de su celeste canto
    precipitar del viejo Manzanares
    el curso perezoso, tal süave
    suele ablandar con amorosa lira
    la altiva condición de sus zagalas.

    ¡Pluguiera a Dios, oh Anfriso, que el cuitado
    a quien no dio la suerte tal ventura
    pudiese huir del mundo y sus peligros!
    ¡Pluguiera a Dios, pues ya con su barquilla
    logró arribar a puerto tan seguro,
    que esconderla supiera en este abrigo,
    a tanta luz y ejemplos enseñado!
    Huyera así la furia tempestuosa
    de los contrarios vientos, los escollos
    y las fieras borrascas, tantas veces
    entre sustos y lágrimas corridas.
    Así también del mundanal tumulto
    lejos, y en estos montes guarecido,
    alguna vez gozara del reposo,
    que hoy desterrado de su pecho vive.

    Mas, ¡ay de aquel que hasta en el santo asilo
    de la virtud arrastra la cadena,
    la pesada cadena con que el mundo
    oprime a sus esclavos! ¡Ay del triste
    en cuyo oído suena con espanto,
    por esta oculta soledad rompiendo,
    de su señor el imperioso grito!

    Busco en estas moradas silenciosas
    el reposo y la paz que aquí se esconden,
    y sólo encuentro la inquietud funesta
    que mis sentidos y razón conturba.
    Busco paz y reposo, pero en vano
    los busco, oh caro Anfriso, que estos dones,
    herencia santa que al partir del mundo
    dejó Bruno en sus hijos vinculada,
    nunca en profano corazón entraron,
    ni a los parciales del placer se dieron.

    Conozco bien que fuera de este asilo
    sólo me guarda el mundo sinrazones,
    vanos deseos, duros desengaños,
    susto y dolor; empero todavía
    a entrar en él no puedo resolverme.
    No puedo resolverme, y despechado,
    sigo el impulso del fatal destino,
    que a muy más dura esclavitud me guía.
    Sigo su fiero impulso, y llevo siempre
    por todas partes los pesados grillos,
    que de la ansiada libertad me privan.

    De afán y angustia el pecho traspasado,
    pido a la muda soledad consuelo
    y con dolientes quejas la importuno.
    Salgo al ameno valle, subo al monte,
    sigo del claro río las corrientes,
    busco la fresca y deleitosa sombra,
    corro por todas partes, y no encuentro
    en parte alguna la quietud perdida.
    ¡Ay, Anfriso, qué escenas a mis ojos,
    cansados de llorar, presenta el cielo!
    Rodeado de frondosos y altos montes
    se extiende un valle, que de mil delicias
    con sabia mano ornó Naturaleza.
    Pártele en dos mitades, despeñado
    de las vecinas rocas, el Lozoya,
    por su pesca famoso y dulces aguas.
    Del claro río sobre el verde margen
    crecen frondosos álamos, que al cielo
    ya erguidos alzan las plateadas copas
    o ya sobre las aguas encorvados,
    en mil figuras miran con asombro
    su forma en los cristales retratada.
    De la siniestra orilla un bosque ombrío
    hasta la falda del vecino monte
    se extiende, tan ameno y delicioso,
    que le hubiera juzgado el gentilismo
    morada de algún dios, o a los misterios
    de las silvanas dríadas guardado.
    Aquí encamino mis inciertos pasos
    y en su recinto ombrío y silencioso,
    mansión la más conforme para un triste,
    entro a pensar en mi crüel destino.
    La grata soledad, la dulce sombra,
    el aire blando y el silencio mudo
    mi desventura y mi dolor adulan.

    No alcanza aquí del padre de las luces
    el rayo acechador, ni su reflejo
    viene a cubrir de confusión el rostro
    de un infeliz en su dolor sumido.
    El canto de las aves no interrumpe
    aquí tampoco la quietud de un triste,
    pues sólo de la viuda tortolilla
    se oye tal vez el lastimero arrullo,
    tal vez el melancólico trinado
    de la angustiada y dulce Filomena.
    Con blando impulso el céfiro suave,
    las copas de los árboles moviendo,
    recrea el alma con el manso ruido;
    mientras al dulce soplo desprendidas
    las agostadas hojas, revolando,
    bajan en lentos círculos al suelo;
    cúbrenle en torno, y la frondosa pompa
    que al árbol adornara en primavera,
    yace marchita, y muestra los rigores
    del abrasado estío y seco otoño.
    ¡Así también de juventud lozana
    pasan, oh Anfriso, las livianas dichas!
    Un soplo de inconstancia, de fastidio
    o de capricho femenil las tala
    y lleva por el aire, cual las hojas
    de los frondosos árboles caídas.
    Ciegos empero y tras su vana sombra
    de contino exhalados, en pos de ellas
    corremos hasta hallar el precipicio,
    do nuestro error y su ilusión nos guían.

    Volamos en pos de ellas, como suele
    volar a la dulzura del reclamo
    incauto el pajarillo. Entre las hojas
    el preparado visco le detiene;
    lucha cautivo por huir y en vano
    porque un traidor, que en asechanza atisba,
    con mano infiel la libertad le roba
    y a muerte le condena, o cárcel dura.

    ¡Ah, dichoso el mortal de cuyos ojos
    un pronto desengaño corrió el velo
    de la ciega ilusión! ¡Una y mil veces
    dichoso el solitario penitente,
    que, triunfando del mundo y de sí mismo,
    vive en la soledad libre y contento!
    Unido a Dios por medio de la santa
    contemplación, le goza ya en la tierra,
    y retirado en su tranquilo albergue,
    observa reflexivo los milagros
    de la naturaleza, sin que nunca
    turben el susto ni el dolor su pecho.
    Regálanle las aves con su canto
    mientras la aurora sale refulgente
    a cubrir de alegría y luz el mundo.
    Nácele siempre el sol claro y brillante,
    y nunca a él levanta conturbados
    sus ojos, ora en el oriente raye,
    ora del cielo a la mitad subiendo
    en pompa guíe el reluciente carro,
    ora con tibia luz, más perezoso,
    su faz esconda en los vecinos montes.

    Cuando en las claras noches cuidadoso
    vuelve desde los santos ejercicios,
    la plateada luna en lo más alto
    del cielo mueve la luciente rueda
    con augusto silencio; y recreando
    con blando resplandor su humilde vista,
    eleva su razón, y la dispone
    a contemplar la alteza y la inefable
    gloria del Padre y Criador del mundo.
    Libre de los cuidados enojosos,
    que en los palacios y dorados techos
    nos turban de contino, y entregado
    a la inefable y justa Providencia,
    si al breve sueño alguna pausa pide
    de sus santas tareas, obediente
    viene a cerrar sus párpados el sueño
    con mano amiga, y de su lado ahuyenta
    el susto y las fantasmas de la noche.

    ¡Oh suerte venturosa, a los amigos
    de la virtud guardada! ¡Oh dicha, nunca
    de los tristes mundanos conocida!
    ¡Oh monte impenetrable! ¡Oh bosque ombrío!
    ¡Oh valle deleitoso! ¡Oh solitaria
    taciturna mansión! ¡Oh quién, del alto
    y proceloso mar del mundo huyendo
    a vuestra eterna calma, aquí seguro
    vivir pudiera siempre, y escondido!

    Tales cosas revuelvo en mi memoria,
    en esta triste soledad sumido.
    Llega en tanto la noche y con su manto
    cobija el ancho mundo. Vuelvo entonces
    a los medrosos claustros. De una escasa
    luz el distante y pálido reflejo
    guía por ellos mis inciertos pasos;
    y en medio del horror y del silencio,
    ¡oh fuerza del ejemplo portentosa!,
    mi corazón palpita, en mi cabeza
    se erizan los cabellos, se estremecen
    mis carnes y discurre por mis nervios
    un súbito rigor que los embarga.

    Parece que oigo que del centro oscuro
    sale una voz tremenda, que rompiendo
    el eterno silencio, así me dice:
    «Huye de aquí, profano, tú que llevas
    de ideas mundanales lleno el pecho,
    huye de esta morada, do se albergan
    con la virtud humilde y silenciosa
    sus escogidos; huye y no profanes
    con tu planta sacrílega este asilo.»

    De aviso tal al golpe confundido,
    con paso vacilante voy cruzando
    los pavorosos tránsitos, y llego
    por fin a mi morada, donde ni hallo
    el ansiado reposo, ni recobran
    la suspirada calma mis sentidos.
    Lleno de congojosos pensamientos
    paso la triste y perezosa noche
    en molesta vigilia, sin que llegue
    a mis ojos el sueño, ni interrumpan
    sus regalados bálsamos mi pena.
    Vuelve por fin con la risueña aurora
    la luz aborrecida, y en pos de ella
    el claro día a publicar mi llanto
    dar nueva materia al dolor mío.



    (continuará)


    Última edición por Pedro Casas Serra el Jue 11 Dic 2014, 15:36, editado 1 vez

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    El poema en verso blanco Empty Re: El poema en verso blanco

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 11 Dic 2014, 14:08

    .


    EPÍSTOLA AL SEÑOR DUQUE DE FRÍAS CON MOTIVO DE LA MUERTE DE SU ESPOSA – Francisco Martínez de la Rosa (1787-1852)

    Desde las tristes márgenes del Sena,
    cubierto el cielo de apiñadas nubes,
    de nieve el suelo, y de tristeza el alma,
    salud te envía tu infeliz amigo,
    a ti, ¡más infeliz!..., y ni le arredra
    el temor de tocar la cruda llaga,
    que aún brota sangre, y de mirar tus ojos
    bañarse en nuevas lágrimas... ¿Qué fuera
    si no llorara el hombre?...Yo mil veces
    he bendecido a Dios, que nos dio el llanto
    para aliviar el corazón, cual vemos
    calmar la lluvia al mar tempestuoso.

    Llora, pues, llora; otros amigos fieles,
    de más saber y de mayor ventura,
    de la estoica virtud en tus oídos
    harán sonar la voz; yo, que en el mundo
    el cáliz de amargura una vez y otra
    apuré hasta las heces, no hallé nunca
    más alivio al dolor que el dolor mismo
    hasta que ya cansada, sin aliento,
    luchando el alma y reluchando en vano,
    bajo el inmenso peso  se rendía...

    ¿Lo creerás, caro amigo?...Llega un tiempo
    en que, gastados del dolor los filos,
    ese afán, esa angustia, esa congoja,
    truécase al fin en plácida tristeza;
    y en ella absorta, embebecida el alma,
    repliégase en sí misma silenciosa,
    y ni la dicha ni el placer envidia.

    Tú dudas que así sea, y yo otras veces
    lo dudé como tu; juzgaba eterna
    mi profunda aflicción, y grave insulto
    anunciarme que un tiempo fin tendría...
    Y le tuvo: de Dios a los mortales
    es ésta otra merced; que así tan sólo,
    entre tantas desdichas y miserias,
    sufrir pudieran la cansada vida.

    Espera pues; da crédito a mis voces,
    y fiate de mí... ¿Quién en el mundo
    compró tan caro el triste privilegio
    de hablar de la desdicha... En tantos años,
    ¿viste un día siquiera, un solo día,
    en que no me mirases vil juguete
    de un destino fatal, cual débil rama
    que el huracán arranca, y por los aires
    la remonta un instante y contra el suelo
    la arroja luego y la revuelca impío?...



    EL FARO DE MALTA - Ángel Saavedra, duque de Ribas (1791-1865)

    Envuelve al mundo extenso triste noche,
    ronco huracán y borrascosas nubes
    confunden y tinieblas impalpables
    …............el cielo, el mar, la tierra:

    Y tú invisible te alzas, en tu frente
    ostentando de fuego una corona,
    cual rey del caos, que refleja y arde
    …............con luz de paz y vida.

    En vano ronco el mar alza sus montes
    y revienta a tus pies, do rebramante
    creciendo en blanca espuma, esconde y borra
    …............el abrigo del puesto:

    Tú, con lengua de fuego, aquí está, dices,
    sin voz hablando al timido piloto,
    que como a un numen bienhechor te adora,
    …............y en ti los ojos clava.

    Tiende apacible noche el manto rico,
    que céfiro amoroso desenrolla,
    recamado de estrellas y luceros;
    …............por él rueda la luna.

    Y entonces tú, de niebla vaporosa
    vestido, dejas ver en fórmulas vagas
    tu cuerpo colosal, y tu diadema
    …............arde al par de los astros.

    Duerme tranquilo el mar, pérfido esconde
    rocas aleves, áridos escollos;
    falso señuelo son, lejanas lumbres
    …............engañan a las naves.

    Mas tú, cuyo esplendor todo lo ofusca;
    tú, cuya innoble posición indica
    el trono de un monarca, eres su norte,
    …............les adviertes su engaño.

    Así de la razón arde la antorcha,
    en medio del furor de las pasiones
    o de aleves halagos de fortuna,
    …............a los ojos del alma.

    Desque refugio de la airada suerte
    en esta escasa sierra que presides,
    y grato albergue el cielo bondoso
    …............me concedió propicio,

    ni una voz solo a mis pesares busco
    dulce olvido del dueño entre los brazos,
    sin saludarte, y sin tornar los ojos
    …............a tu espléndida frente.

    ¡Cuantos, ay, desde el seno de los mares
    al par los tomarán!...Tras larga ausencia
    unos, que vuelven a su patria amada,
    …............a sus hijos y esposa.

    otros, prófugos, pobres, perseguidos,
    que asilo buscan, cual busqué, lejano,
    y a quienes que lo hallaron tu luz dice
    …............hospitalaria estrella.

    Arde, y sirve de norte a los bajeles
    que de mi patria, aunque de tarde en tarde,
    me traen nuevas amargas y renglones
    …............con lágrimas escritos.

    Cuando la vez primera deslumbraste
    mis afligidos ojos, ¡cuál mi pecho,
    destrozado y hundido en amargura,
    …............palpitó venturoso!

    Del Lacio moribundo de las riberas
    huyendo inhospitables, contrastado
    del viento y mar entre ásperos bajíos,
    …............vi tu lumbre divina.

    Viéronla como yo los marineros
    y, olvidando los votos y plegarias
    que en las sordas tinieblas se perdían,
    …............Malta!!! Malta!!!, gritaron;

    y fuiste a nuestros ojos la aureola
    que orla la frente de la santa imagen
    en quien busca afanoso peregrino
    …............la salud y el consuelo.

    Jamás te olvidaré, jamás...Tan solo
    trocara tu esplendor, sin olvidarlo,
    …............la benéfica llama.

    Por la llama y los fúlgidos destellos
    que lanza, reflejando al sol naciente,
    el arcángel dorado que corona
    …............de Córdoba la torre.



    LA INDEPENDENCIA DE LA POESÍA (Preludios de mi lira) – Manuel de Cabanyes (1808-1833)

    “Eu nunca consenti que a minha lyra
    fosse lyra de cortes:
    a verdad, a so unica verdade
    soube inspirar-me o canto.”

    FRANCISCO MANOEL

    Como una casta ruburosa virgen
    se alza mi Musa, y tímida las cuerdas
    pulsando de su arpa solitaria,
    ….............suelta la voz del canto.

    ¡Lejos, profanas gentes! No su acento
    del placer muelle corruptor del alma
    en ritmo candencioso hará suave
    …............la funesta ponzoña,

    ¡Lejos, esclavos! Lejos: no sus gracias
    cual vuestro honor trafícanse y se venden;
    no en sangrisalpicados techos de oro
    …............resonarán sus versos.

    En pobre independencia ni las iras
    de los verdugos del pensar la espantan
    de sierva a fuer; ni meretriz impura
    …............vil metal la corrompe.

    Fiera como los montes de su Patria,
    galas desecha que maldad cobijan:
    las cumbres vaga en desnudez honesta;
    …............¡mas guay de quien la ultraje!

    Sobre sus cantos la expresión del alma
    vuela sin arte: números sonoros
    desdeña y rima acorde; son sus versos
    …............cual su espíritu, libres.

    Duros son, mas son fuertes, son hidalgos
    cual la espada del bueno: y nunca, nunca
    tu noble faz con el rubor de oprobio
    …............cubrirán, madre España,

    cual del cisne de Ofanto los cantares
    a la reina del mundo avergonzaron,
    de su opresor con el infame elogio
    …............sus cuitas acreciendo.

    ¡Hijo cruel, cantor ingrato! El cielo
    le dio una lira mágica y el arte
    de arrebatar a su placer las almas
    …............y de arder los corazones;

    le dio a los héroes celebrar mortales
    y a las deidades del Olimpo… El eco
    del Capitolio altivo aun los nombres,
    …............que él despertó, tornaba,

    del rompedor de pactos inhonestos
    Régulo, de Camilo, el gran Paulo
    de su alma heroica pródigo, y la muerte
    …............de Catón generosa.

    Mas cuando en el silencio de la noche
    sobre lesbianas cuerdas ensayaba,
    en nuevo son, del triunviro inhumano
    …............la envilecida loa;

    se oyó, se oyó (me lo revela el Genio)
    tremenda voz de sombra invincada
    que: ¡Maldito, gritó, maldito seas,
    …............desertor de Filipos!

    Tan blando acento y a la por tan torpe
    tuyo había de ser, que el noble hierro
    de la Patria en sus últimos instantes
    …............lanzando feamente,

    ¡deshonor!, a tus pies, hijo de esclavo,
    confiaste la salud: ¡maldito seas!
    Y la terrible maldición las ondas
    …............del Tíber murmuraban.



    ELEGÍA – Manuel Fernández y González (1821-1888)

    A Carlos Latorre

    Helo sin voz, el que arranco al pasado
    cien héroes y otros cien, y les dio aliento,
    helo cadáver; aun ayer sonaban
    entusiastas aplausos en su oído,
    y hoy polvo y corrupción. La musa hispana
    su postrer homenaje le tributa,
    y no ya al gozo del ansiado triunfo
    responde el noble corazón latiendo.
    La mentira pasó, pasó la vida,
    y la verdad eterna, incomprensible,
    la tremenda verdad, para él descorre
    su negro velo que rasgo la muerte.

    ¡Carlos! Si de ese abismo inmensurable
    do gira la creación, tras la grandeza
    tu espíritu me escucha, oye propicio
    el postrimer adiós que desde el fondo
    de un corazón leal a ti se eleva.
    Digno de lo que fuiste, yo no puedo
    consagrarte un gemido de mi lira,
    más a do eterno vives y no alcanza
    la mortal vanidad, mi afecto sube.
    Otros, de gloria, en inspirado plectro,
    a tu genio inmortal egregio canto
    entonen mas dichosos; yo tan sólo
    cuanto tu muerte de dolor me inspira
    decirte quiero, y añadir, inculta,
    una pálida flor a la corona
    del auro divo que tu sien rodea.
    Fuérame, en vez de lamentar tu muerte,
    de un Dios dado el poder, y << Alza cadáver
    del polvo de la fosa>>, te diría.
    <<¡Alza! ¡Torna! ¡El atónito concurso
    vuelva a escuchar tu voz! ¡Zumbe en tu oído
    una vez y otra vez el alto aplauso,
    y una vez y otra vez deba el poeta
    a tu gigante inspiración su fama!...>>
    Mas sueños, sueños son; que la inflexible
    sentencia del Eterno nadie borra.
    Quien nace, ha de morir; así está escrito.
    ¡Carlos: adiós hasta el incierto día!
    Tal vez el sol, al fulgurar mañana,
    aquí en reposo me verá contigo.
    Hasta entonces, ¡adiós! En paz, pues, queda!



    UNIDAD EN ELLA (fragmento) - Vicente Aleixandre (1898-1984)

    Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
    quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
    que regando encerrada bellos miembros extremos
    siente así los hermosos límites de la vida.



    AMANTE – Carmen Conde (1907-1996)

    Es igual que reír dentro de una campana:
    sin el aire, ni oírte, ni saber a qué hueles.
    Con gesto vas gastando la noche de tu cuerpo
    y yo te transparento: soy tú para la vida.

    No se acaban tus ojos; son los otros los ciegos.
    No te juntan a mí, nadie sabe que es tuya
    esta mortal ausencia que se duerme en mi boca,
    cuando clama la voz en desiertos de llanto.

    Brotan tiernos laureles en las frentes ajenas,
    y el amor se consuela prodigando su alma.
    Todo es luz y desmayo donde nacen los hijos,
    y la tierra es de flor y en la flor hay un cielo.

    Solamente tú y yo (una mujer al fondo
    de ese cristal sin brillo que es campana caliente),
    vamos considerando que la vida..., la vida
    puede ser el amor, cuando el amor embriaga;
    es sin duda sufrir, cuando se está dichosa;
    es, segura, la luz, porque tenemos ojos.

    Pero ¿reír, cantar, estremecernos libres
    de desear y ser mucho más que la vida...?
    No. Ya lo sé. Todo es algo que supe
    y por ello, por ti, permanezco en el Mundo.



    CEMENTERIO (Casi en prosa)  – Dionisio Ridruejo (1912-1975)

    Negar la muerte es imposible. Viene
    por todas partes. Como hielo crudo
    que desdora el otoño y como rayo
    que raja el tronco de la primavera.
    Como secreta podredumbre viva
    que deja de comer o como bruto
    que desde fuera rasga. La llevamos
    en las horas contadas o nos tiende
    su trampa en el descuido. Es nuestra casa
    originaria donde volveremos
    sin remedio a dormir. No hay quien la oculte.
    Cabe disimularla. Para todo
    tiene industrias el hombre y hay estudios
    de repintar cadáveres con suave
    música celestial y hasta con discos
    donde el muerto agradece los favores.
    Aunque al fin es preciso devolverlo
    a su dueña. Sembrarlo o reducirlo
    a vago polvo estéril. Pero es terco
    en su residuo. Al fin y al cabo el hombre
    se ha hecho labrando su esperanza sorda
    en urnas y pirámides. No puede
    de un golpe separarse de sus muertos,
    separarse del sueño de ser sueño
    en tierra inacabable. Su gastada
    resistencia ha inventado estos jardines
    donde la muerte late con los pájaros,
    negada, distraída. Donde un niño,
    el más medroso de los niños, puede
    quedarse con sus juegos, pues ninguno
    de los parques sonríe mejor hierba
    ni en octubre se encienden tantos cobres,
    púrpuras, oros, ocres, verdes suaves
    de ala tendida, como en su arboleda.
    Los hermosos jardines de la muerte
    sobreentendida, entre los hitos pulcros
    sin patetismo, chicos como el ara
    de alguna ninfa, donde queda impresa
    la cruz, la estrella, el nombre, como un llanto
    de manantial sin énfasis que enjuga
    la piadosa alegría de las flores.



    POETA ÁRABE – Ricardo Molina (1917-1968)

    Los hombres que cantaban
    el jazmín y la Luna
    me legaron su pena,
    su amor, su ardor, su fuego.

    La pasión que consume
    los labios como un astro,
    la esclavitud a la
    hermosura más frágil.

    Y esa melancolía
    de codiciar eterno
    el goce cuya esencia
    es dudar un instante.



    REQUIEM – José Hierro (1922-2002)

    Manuel del Río, natural
    de España, ha fallecido el sábado
    11 de mayo, a consecuencia
    de un accidente. Su cadáver
    está tendido en D'Agostino
    Funeral Home, Haskell. New Jersey.
    Se dirá una misa cantada
    a las 9,30 en St. Francis.
    Es una historia que comienza
    con sol y piedra, y que termina
    sobre una mesa, en D'Agostino
    con flores y cirios eléctricos.
    Es una historia que comienza
    en una orilla del Atlántico.
    Continúa en un camarote
    de tercera, sobre las olas
    -sobre las nubes- de las tierras
    sumergidas ante Poseidón.
    Halla en América su término
    con una grúa y una clínica,
    con una esquela y una misa
    cantada, en la iglesia de St. Francis.
    Al fin y al cabo, cualquier sitio
    da lo mismo para morir:
    el que se aroma de romero,
    el tallado en piedra o en nieve,
    el empapado de petróleo.
    Da lo mismo que un cuerpo se haga
    piedra, petróleo, nieve, aroma.
    Lo doloroso no es morir
    acá o allá...

    …..............Requiem aeternam,
    Manuel del Río. Sobre el mármol
    en D'Agostino, pastan toros
    de España, Manuel, y las flores
    (funeral de segunda, caja
    que huele a abetos del invierno)
    cuarenta dólares. Y han puesto
    unas flores artificiales
    entre las otras que arrancaron
    al jardín... Liberanos domine
    de morte aeterna... Cuando mueran
    James o Jacob verán las flores
    que pagaron Giulio o Manuel...
    Ahora descienden a tus cumbres
    garras de águila. Dies irae.
    Lo doloroso no es morir
    dies illa acá o allá;
    sino sin gloria...

    …......................Tus abuelos
    fecundaron la tierra toda,
    la empaparon de la aventura.
    Cuando caía un español
    se mutilaba el Universo.
    Los velaban no en D'Agostino
    Funeral Home, sino entre hogueras,
    entre caballos y armas. Héroes
    para siempre. Estatuas de rostro
    borrado. Vestido aún
    sus colores de papagayo,
    de poder y de fantasía.
    Él no ha caido así. No ha muerto
    por ninguna locura hermosa.
    (Hace mucho que el español
    muere de anónimo y cordura,
    o en locuras desgarradoras
    entre hermanos: cuando acuchilla
    pellejos de vino derrama
    sangre fraterna.) Vino un día
    porque su tierra es pobre. El Mundo,
    Liberanos Domine, es patria.
    Y ha muerto. No fundó ciudades.
    No dio su nombre a un mar. No hizo
    más que morir por diecisiete
    dólares (él los pensaría
    en pesetas) Requiem aeternam.

    Y en D'Agostino le visitan
    los polacos, los irlandeses,
    los españoles, los que mueren
    en el wewk-end.

    ….......................Requiem aeternam
    Definitivamente todo
    ha terminado. Su cadáver
    está tendido en D'Agostino
    Funeral Home. Haskell. New Jersey.
    Se dirá una misa cantada
    por su alma.
    …................Me he limitado
    a reflejar aquí una esquela
    de un periódico de New York.
    Objetivamente. Sin vuelo
    en el verso. Objetivamente.
    Un español como millones
    de españoles. No he dicho a nadie
    que estuve a punto de llorar.



    UN VASO DE AGUA PARA LA MADRE DE JUAN ALCAIDE - Ángel Crespo (1926-1995)

    Te recuerdo callando entre mujeres
    mientras tu Juan, metido en una caja
    aguardaba los puentes de la tierra.

    Yo no le quise ver porque me daba miedo.
    No porque la muerte me estremezca
    ni un muerto me dé espanto,
    sino porque era Juan con su calva y su frente
    y con sus labios gordos y sus manos helándose.

    Entonces me dio miedo de estar en Valdepeñas,
    de haber llegado en tren por la mañana
    y haber bebido vino antes de verte.
    Porque tú estabas quieta en una silla
    sin pronunciar un verbo
    y con gesto de no importarte nada
    ni yo, ni el tren, ni Valdepeñas,
    ni tu hermana, ni el cura,ni los salmos,
    ni el maestro que viene y te saluda.

    Apenas si sabías donde estabas,
    si en tu casa, en la iglesia con las monjas,
    o en el Ayuntamiento pronunciando
    un discurso pidiendo que arreglen una calle.
    Transitaba la gente por la alcoba,
    y tú, entonces, pensabas
    en que aquel lleva sucia la camisa,
    el hilo azul para zurcir, en niños
    que van en aeroplano, en Juan corriendo,
    en reparar el mueble de las mantas,
    en sentarte  en el suelo para morir deprisa.

    Cerca estaba tu hijo
    y hacían fuerza para alzarle algunos.





    EL POEMA EN VERSO BLANCO EN HISPANOAMÉRICA:



    CARTA LÍRICA A OTRA MUJER - Alfonsina Storni (1892-1938)


    " Vuestro nombre no sé, ni vuestro rostro
    conozco yo, y os imagino blanca,
    débil como los brotes iniciales,
    pequeña, dulce... Ya ni sé... Divina.
    En vuestros ojos, placidez de lago
    que se abandona al sol y dulcemente
    le absorbe su oro mientras todo calla.
    Y vuestras manos, finas, como aqueste
    dolor, el mío, que se alarga, se alarga,
    y luego se me muere y se concluye,
    así como lo veis, en algún verso.
    ¡Ah!, ¿sois así? Decidme si en la boca
    tenéis un rumoroso colmenero,
    si las orejas vuestras son a modo
    de pétalos de rosas ahuecadas.....
    Decidme si lloráis, humildemente,
    mirando las estrellas tan lejanas,
    y si en las manos tibias se os aduermen
    palomas blancas y canarios de oro.
    Porque todo éso y más vois sois, sin duda,
    vos, que tenéis el hombre que adoraba
    entre las manos dulces, vos la bella
    que habéis matado, sin saberlo acaso,
    toda esperanza en mí... Vos su criatura.
    Porque él es todo vuestro: Cuerpo y alma
    estáis gustando del amor secreto
    que guarde silencioso.....Dios lo sabe
    por qué yo no alcanzo a penetrarlo.
    Os lo confieso que una vez estuvo
    tan cerca de mi brazo, que al extenderlo
    acaso mía aquella dicha vuestra
    me fuera ahora......¡Sí!, acaso mía......
    Mas ved, estaba el alma tan gastada
    que el brazo mío no alcanzó a extenderse,
    ¿Comprendéis bien ahora? Ahora, en vuestros brazos
    él se adormece y le decís palabras
    pequeñas y menudas que semejan
    pétalos volanderos y muy blancos.
    Acaso un niño rubio vendrá luego
    a copiar en los ojos inocentes
    los ojos vuestros y los de él unidos
    en un espejo azul y cristalino.......
    ¡Oh, ceñidle la frente! ¡Era tan amplia!
    ¡Arrancaban tan firmes los cabellos
    a grandes ondas, que al tenerla cerca
    no hiciera yo otra cosa que ceñirla!
    Luego, dejad que en vuestras manos vaguen
    los labios suyos; él me dijo un día
    que nada era tan dulce al alma suya
    como besar las femeninas manos....
    Y acaso alguna vez, yo, la que anduve
    vagando por fuera de la vida
    - cómo aquellos filósofos mendigos
    que van a las ventanas señoriales
    a mirar sin envidia toda fiesta-
    me allegué humildemente a vuestro lado
    y con palabras quedas, susurrantes,
    os pida vuestras manos un momento
    para besarlas yo, como él las besa.....
    Y al descubrirlas lenta, lentamente,
    vaya pensando, aquí se aposentaron
    ¿cuánto tiempo, sus labios, cuánto tiempo
    en las divinas manos que son las suyas?
    ¡Oh, qué amargo deleite, este deleite
    de buscar huellas suyas y seguirlas,
    sobre las manos vuestras tan sedosas,
    tan finas, con sus venas tan azules!
    ¡Oh, que nada podría, ni ser suya,
    ni dominarle el alma, ni tenerlo,
    rendido aquí a mis pies, recompensarme
    este horrible deleite de hacer mío
    un inefable, apasionado rastro.
    Y allí en vos misma, sí, pues sóis barrera,
    barrera ardiente, viva, que al tocarla
    ya me remueve este cansancio amargo,
    este silencio de alma en que me escudo
    este dolor mortal en que me abismo,
    esta inmovilidad del sentimiento
    que sólo salta, bruscamente, cuando
    nada es posible! "



    NIÑA MORENA – Pablo Neruda (1904-1974)

    Niña morena y ágil, el sol que hace las frutas,
    el que cuaja los trigos, el que tuerce las algas,
    hizo tu cuerpo alegre, tus luminosos ojos
    y tu boca que tiene la sonrisa del agua.

    Un sol negro y ansioso se te arrolla en las hebras
    de la negra melena, cuando estiras los brazos.
    Tú juegas con el sol como con un estero
    y él te deja en los ojos dos oscuros remansos.

    Niña morena y ágil, nada hacia ti me acerca.
    Todo de ti me aleja, como del mediodía.
    Eres la delirante juventud de la abeja,
    la embriaguez de la ola, la fuerza de la espiga.

    Mi corazón sombrío te busca, sin embargo,
    y amo tu cuerpo alegre, tu voz suelta y delgada.
    Mariposa morena dulce y definitiva,
    como el trigal y el sol, la amapola y el agua.



    PRIMAVERA A LA VISTA – Octavio Paz (mexicano, 1914-1998)

    Pulido cielo azul de invierno puro
    como la frente, como el pensamiento
    de una muchacha que despierta, frío
    como sueño de estatua sin memoria.
    El mar respira apenas, brilla apenas,
    sueña la luz dormida en la arboleda
    y sueñan prado y flor. Mas nace el viento
    y el espacio se puebla de banderas.
    Del mar dormido sube a la colina
    y su invisible ser es un océano
    que gira y canta, esbelto suspendido
    sobre los eucaliptos amarillos.
    De la colina baja al mar de nuevo
    y en su rumor de hojas unos labios
    sobre un desnudo cuerpo adormecido
    sobre la transparencia del silencio.
    El día abre los ojos y despierta
    a una primavera anticipada,
    rosa amarilla abierta al aire frío,
    lienzo en el aire o suelta cabellera.
    La roja flor se mece y se deshoja,
    el día se deshoja como flor,
    y abierto en luz, en vibraciones cae,
    húmeda sal dispersa, sobre el mar.
    El viento gira y canta y se detiene,
    dulce huracán, sobre los eucaliptos.
    Todo lo que mis manos tocan, vuela.
    Está lleno de pájaros el mundo.



    (continuará)


    .

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    El poema en verso blanco Empty Re: El poema en verso blanco

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 09 Feb 2020, 05:07

    Dado su interés, muevo este tema a la primera página.

    Un abrazo.
    Pedro

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    El poema en verso blanco Empty Re: El poema en verso blanco

    Mensaje por cecilia gargantini Dom 09 Feb 2020, 10:55

    Éste, por ejemplo, no lo había leído y me parece muy esclarecedor, con ejemplos muy puntuales y bien elegidos. Besossssssssssssssss
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    El poema en verso blanco Empty Re: El poema en verso blanco

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 09 Feb 2020, 13:05

    Gracias por tu interés, Cecilia. Hoy he advertido, por los ejemplos, como el verso blanco comienza su andadura en el Barroco y la asegura en el Neoclasicismo español. En este sentido el verso blanco es un estado intermedio entre el verso rimado y el verso libre. Toda la historia de la poesía es una transición entre un extremado formalismo y un extremado informalismo, y parece que al llegar a este último punto se vuelve para atrás en un eterno vaivén.

    Un abrazo.
    Pedro

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    El poema en verso blanco Empty Re: El poema en verso blanco

    Mensaje por cecilia gargantini Dom 09 Feb 2020, 13:27

    Es muy interesante lo que decís. Trataré de verlo con algunos ejemplos. Besosssssssssss
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    El poema en verso blanco Empty Re: El poema en verso blanco

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 09 Feb 2020, 13:29

    Gracias por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro

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    El poema en verso blanco Empty Re: El poema en verso blanco

    Mensaje por Walter Faila Dom 09 Feb 2020, 14:37

    No lo había visto, es bueno aprender y se agradece siempre, Pedro, gracias por la información y el trabajo generoso que nos entregas.- Abrazos


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    El poema en verso blanco Empty Re: El poema en verso blanco

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 09 Feb 2020, 15:11

    Gracias por tu interés, Walter.

    Un abrazo.
    Pedro

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    El poema en verso blanco Empty Re: El poema en verso blanco

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 17 Abr 2021, 04:36

    Dado su interés, lo paso a primera página.

    Un abrazo.
    Pedro


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