De "ENTREACTO", 1957
"Anuncio"
Se ha perdido un hombre
calvo, de ojos claros.
Se ignora su nombre.
Ya no tiene años.
Confunde su vida
con lo que ha inventado.
Viste como todos.
No es alto ni bajo.
Se ha perdido un hombre
que salió buscando
algo cuyo nombre
ya se le ha olvidado.
Si alguien se lo encuentra
diríjale al cuatro
de Juan de Bilbao,
Donostia (España).
Lo estoy esperando.
***
De "EL CORAZÓN EN SU SITIO", 1959
"Instancia"
ETCETERÍSIMO Señor:
Yo, Gabriel Celaya, aspirante a poeta,
que pase lo que pase siempre estoy donde estoy,
visto su tal y cual del tantos y adelante,
le digo a usted que no.
Confieso que he clamado mi verdad hasta en verso,
mas también Don Quijote dijo: «Yo soy quien soy»,
y al ser era un «nosotros», y al decir, se cumplía,
y al hacernos, se hacía, como en él me hago yo.
Soy sin remedio español.
Soy humilde, soy digno, las dos cosas a la vez.
Soy como el pueblo, invencible.
Suplico en consecuencia, Señor, que no me acuse
si aún hace tanto ruido mi viejo corazón.
Esa explosión que le asusta, sólo es un grito de amor.
Dios le coja confesado. Yo ya di el «sanscacabó»;
mas, por si acaso, aún disparo mi sagrada indignación.
Fecho y firmo en tierra vasca con la sangre de Unamuno,
con lo uno que es lo humano de un unánime clamor,
y suplico a Vuestra Eso: ¡déjeme ser español!
***
De "RAPSODIA EUSKARA", 1961
"Shirimiri"
La lluvia llueve.
........La lluvia canta.
La lluvia suma
........sin fin nostalgias.
¡Melancolía !
........Vida apagada.
Luz submarina,
........plata oxidada
de los espejos
........y las arañas.
Grutas secretas.
........Calles sin alma.
Pienso en mí mismo.
........No pienso en nada.
LLueve igualando.
........Llueve constancia.
Tras los visillos
........una muchacha
está mirando
........algo que calla.
La lluvia sigue.
........La lluvia mansa.
Detrás presiento
........mi fuerza vasca,
la luz de origen
........contra la nada.
Trueno que truena,
........vida que arranca,
caballo negro
........sudando plata
visto y no visto
........por mi nostalgia,
Urtzi galopa
........por la montaña.
Rayo en la niebla,
........ronca llamada
del olvidado
........dios que hoy me arrastra
mientras la lluvia
........llueve sin alma.
*
"Noche de Zugarramurdi"
Lunes. Martes. Miércoles. Tres.
Jueves. Viernes. Sábado. Seis.
El gato azul de la noche
ha enarcado su joroba.
La tijera cayó abierta
y la escoba barre sola.
........-Dime, ¿cómo fue?
........-Por la chimenea
........ven, y te diré.
-Mari-Moco, vieja estropajosa,
teca, meca, sorguiña bisoja,
chíbiri, baila a la pata coja.
Ningún jorobado ve su joroba.
-Bulle el diablo en la cazuela
mientras vuelo hacia Esperlanda.
Todos los cojos van a Santa Ana
y yo también voy con mi pata galana.
-Una vieja se peyó
y todo el año apestó.
-¡Vieja, vieja!
Pena a la vida si allá no llegas.
........Luna. A contra-luz,
........llama el Gran Cabrón:
........-¡Jai-alai! ¡Ju-juú!
-¡Sorguiña, sorguiña!
Coja, y no de espina;
calva, y no de tiña;
ciega, y no de nube,
tu maldad descubres.
-Cuando Galtxagorri no tiene que hacer,
con el rabo riza rosas,
o abre el culo y papa moscas,
o coge la escoba y se pone a barrer,
o en algo se ha de entretener.
........¡Jai-alai! ¡Ju-juú!
........La sal derramada.
........La tijera en cruz.
Los murciélagos torpones
movilizan su artefacto
y, con técnico aparato,
-plac, plac, plac- vuelan despacio.
La culebra culebrea.
Ladra a la luna el espanto.
Cri-cri-cri, brilla una estrella.
Suena el flautín de los sapos.
-¿Adónde vas, sorguiña?
-A Zugarramurdi, hermano.
-¿Y qué veremos allí?
-Lo que hay debajo del rabo.
........Al derecho y al revés,
........-¡Jai-alai! ¡Ju-juú!-
........el trasero me has de ver.
-¿Hemos llegado ya? ¡Vaya una algarabía!
-Este infierno es tan sólo el de la poesía.
........-¡Vean a Juan Ramón, el sensitivo,
........mirándose el ombligo entre suspiros!
........¡Oh gran masturbador! ¡Oh tú, exquisito!
........¡Oh padre putativo del lirismo!
........El Consul General Don Juan Guerrero
........agita como mandas el cencerro,
........y acuden los cantores más ilustres
........exhibiendo sus culos andaluces.
........Es la gracia del Sur, la verborrea
........y el verso que menea las caderas.
........A título de imagen, el piropo,
........y a falta de belleza, mucho adorno.
........¡Vean, vean la lírica bonita,
........andaluza, cobarde y señorita!
-Van a hablar de mis amigos y no quisiera escucharlo.
-¡Volemos! Mira, ya estamos en el año treinta y cuatro.
........-Congregantes católicos de izquierda
........en "Cruz y Raya" pre-garcilasean.
........Ya pía con "Abril" un tal Rosales.
........Tres minutos y doce después Bleigberg.
........Luego estalla la guerra: Barro y sangre,
........rabia, miedo y rubor, gangrena-madre.
........Pero no se preocupen: Los poetas,
........mansos hoy como ayer, hacen calceta.
........¡Qué hermosa algarabía de emplumados
........metidos en la jaula "Garcilaso"!
........Mas algo hay que no marcha: Los cantores
........se sienten más movidos que motores.
........Y al llegar al soneto tres mil trece,
........la máquina-Ridruejo se detiene.
-¡Más de prisa, sorguiña, más de prisa!
¡Vaya mala pasada!
-La culebra que teme ser pisada
que no salga.
-Y a esto, vieja, le llaman una fiesta.
-Y dispuesta en tu honor, ¡oh gran poeta!,
pues según se deduce, a fin de cuentas
no hay nadie como tú en España entera.
........-¡Jai-alai! ¡Ju-juú!
........llama el Gran Cabrón,
........tris-tras, contra-cruz.
Malos caminos anduve cuando fui a Zugarramurdi
y mil diablos divertían mis peores intenciones.
La vieja bruja cascaba sus temblores de esqueleto
mientras croaban las ranas en lo inmenso de la noche.
Esperlanda estaba aún lejos pero lo cubrían
la luna llena y el ojo del Gran Buho siempre insomne.
Lunes. Martes. Miércoles. Tres.
-No. No seguiré.
***
De "MAZORCAS", 1962
"Protopoesía"
Hablo
..........de lo real.
.......................Hablo
................................desde el fondo del mar.
Señores profesores,
.............amigos teorizantes,
.........................estos versos -perdón-
.....................................nublarán mi imagen.
¿Son oscuros? ¿Son
.............sólo para unos pocos?
...........................¿Son
..................................una contradicción?
Y es real, tan real
............como el hecho alarmante
.........................del exterior
......................................esto en que doy
hoy por poeta.
............Son los misterios
.........................de la materia.
.....................................Es el origen.
¿Cuántos millones
...........de años formaron
.......................estos latidos
.....................................en que aún estamos?
Somos arcaicos
............y estas pulsaciones
........................aún no entendidas
....................................nos hacen hombres.
Si desvarío,
........si mixtifico,
..............soy más antiguo
........................que lo que digo.
¿Hay algo más real,
........casi increíble,
................que las palabras
........................y su amor libre?
A veces siento
........que en lo más simple
................está latiendo
........................mi ser de origen.
¡La noche, el mar,
........la fogata, el bosque,
................el viento y el orden
........................vítreo y estelar!
Uno nombra. Nunca
........llega a lo total
................que está en todas partes
........................y no está, falaz.
¡Esto que nos hizo
........de verdad quien somos
................y no percibimos
........................salvo como en sueños!
La vida secreta
............de nuestra materia,
........................cuanto en la memoria
....................................más que recordado
es lo que no puede
............pensarse, y a veces
........................provocan a locas
...................................las palabras sueltas.
¿Poesía realista?
............Poesía prenatal
.......................como una luz pequeña
...................................en la inmensidad.
Y esta felicidad
............secreta,
........................casi inconfesable,
....................................de ser tan dichoso a solas,
replegado
............en la madriguera
.........................como un animal
.....................................acosado.
*
"La aventura poética"
El poeta no quiere
...adornar.
......Pero nombrar
.........es llamar a las cosas
............desde muy lejos.
...............Porque solo así llamadas
..................responden desde su centro.
Hay que sorprender
...al escondido.
......Hay que denunciar
.........al que quisiera
............pasar de incógnito,
...............y explicar que ese nombre que usa
..................no es el suyo.
Por eso el poeta
...llama a las cosas
......por sus nombres no sabidos.
.........Por eso las carea
............con adjetivos de choque.
...............Por eso les busca
..................las vueltas.
Belleza,¡qué falso nombre
...para estas trampas
......verbales
.........con las que tratamos
............de cazar las salvajes
...............imágenes primeras
..................que, ocultas, laten!
A veces las palabras
...se esconden una en otra,
......y fluyen,
.........y sólo dejan
............el oro de una sombra
...............o el temblor inacabable
..................de unas hojas.
Pero a veces las palabras
...dicen más de lo que saben.
......Sorprenden
.........lo real en donde había
............sólo un significado.
...............Y los convictos confiesan los secretos
..................de su bella durmiente.
Entonces brota
...la verdad de origen
......y somos aquello
.........que antes que hombres fuimos.
............Y todo funciona,
...............dentro igual que fuera,
..................en plena gloria.
Y todo está en todas partes,
...también en las palabras
......del poema
.........y en el llamar de las cosas
............como ni se llaman ni pueden llamarse,
...............pero así llamadas
..................algo dicen.
***
De "VERSOS DE OTOÑO", 1963
"El buen retiro"
Pues sí, me estoy muriendo, amigos míos.
¿sois felices? Me alegro. Yo, no tanto.
Aunque sé que está bien que al fin me calle,
dudo de haber ganado mi descanso.
La cuestión es saber si uno al fin dijo
lo justo en su momento arrebatado
o si sólo, por puro aburrimiento,
renunció a combatir, ¡ay, bostezando!
¿Surgirán de una pausa, como dicen,
mis versos siempre malos, depurados?
¿O será que me apluden mis amigos
celebrándome muerto o enterrado?
¡Oh, sed felices todos! ¡Sed felices!
Mas dejadme seguir, hablando hablaros,
que aún tengo muchas cosas que deciros
y tengo muchas penas que lloraros.
El Buen Retiro, sí, bien lo quisiera
para sentarme allí como pensando.
Mas fuentes y alamedas me proponen
caminos que rodean lo que callo.
Y así por los senderos, invisible,
y así, con mi silencio, voy cantando,
y existo, aunque no exista, en quien me niega
porque yo soy el ser nunca acabado.
*
"Canción"
Agua helada y dura,
luna de enero,
tu madreperla
es el silencio.
En la noche rasa
y el desamparo
-pizarra limpia-,
yo escribo claro.
En el espejo ciego
me paro a ver
el dolor reflejado,
la verdad al revés.
Tanto he sufrido y tanto
he ido olvidando,
que cuando escribo
no sé a quién le hablo.
Para saber si existo
canto y no sé
si lo que soy ya fui
o si seré.
***
De "LA LINTERNA SORDA", 1964
"La linterna sorda"
Poesía veloz
............como la imagen
........................o la transparencia
....................................después del vuelo de un ave.
Con esta luz absuelta
....................busco
........................dónde está el hombre
....................................pasado del futuro.
Los telegramas
............no significan
........................lo que parece.
....................................Están en clave.
Soy Diógenes, el perro.
............Busco el hueso, busco.
........................Soy Sherlock Holmes.
....................................¡Elemental!, denuncio.
¡Verdad! Es la verdad.
............Se beben gotas
........................de estrella herida
....................................en la igualdad.
¡Se ve tan poco
............cuando algo quema
............................dentro!
....................................Apago y beso.
Es difícil juzgar.
.............Se regresa
........................al océano amoroso
....................................sin conciencia.
Porque el hecho
............más pequeño,
........................lo realmente real,
....................................sólo es la soledad.
La soledad
............no hay más.
........................Y así, como un loco consciente,
....................................me pongo en la noche a cantar
mi pasado y mi futuro
............circular:
.....................la magia de la materia
....................................arcaica, y amortal.
***
De "BALADAS Y DECIRES VASCOS", 1965
"La lluvia es dulce"
Los helechos, los robles, la llovizna,
la dulce tristeza
de no pensar.
Y luego, volver a andar,
en paz, sin más,
mojado lentamente, en la indistinta
continuidad.
........¡Hay tanto que pensar!
........¡Hay tanto que decir!
........¡Hay tanto que llorar!
........¡Y es tan larga mi historia!
Andar, andar
cerca del mar, borrado por la extraña inmensidad,
con la boina calada,
vacío el pensamiento,
envuelto en un cansancio sin memoria.
¡Oh, neutro sentimiento
de la igualdad mortal!
........Mi balance no se cuenta.
........Mi balance es suceder.
........No hay anécdota en mi vida.
........Mi ser es querer no ser.
Entre olores a helecho mojado y perretxiko,
yo camino,
las solapas levantadas,
la cabeza hundida y quieta,
pensativo para nada.
Chillando -¿por qué?-, chillando, pasan raudas gaviotas.
Chillando allá.
........Esta historia no se cuenta;
........dura como la llovizna,
........dura como la igualdad
........contra el sol solo y puntual.
Me daba miedo el azul.
Me daba cielo
y me daba, en bruto, luz.
Era allí donde los hombres erigidos
se creían distintos uno de otro,
se endiosaban, estatuas, y cantaban solos, divos.
¡Que la lluvia me salve con su dulce oscuridad!
........Apágate más y más,
........apágate más, azul,
........para que me nazca dentro
........la paz del Norte sin luz.
Y andar entre la llovizna.
Y andar, andar, andar.
Porque el pájaro que hirieron en la niebla
no volverá.
No volveré. No volverá.
Pero el hombre colectivo, tú y yo juntos,
reinará.
........En la paz, en la igualdad,
........en la dulce oscuridad,
........en la llovizna que sigue,
........en lo triste que dura sin durar.
***
De "LO QUE FALTABA", 1967
"El último recurso"
En los malos momentos, no os pongáis a llorar,
porque os harán callar
con la limosnita de un poco de pan.
En los malos momentos, decid que no entendéis.
Y tras escuchar,
decid, porque es verdad, que seguís sin entender.
Cuando os digan: «Caridad», vosotros decid: «Justicia»,
porque pedís lo que es vuestro,
no descanso de conciencia para los que dormitan.
Cuando os digan que el problema va a estudiarse,
salid gritando a la calle
las razones que los justos llamarán irracionales.
*
"Por de pronto, esto"
Lo primero es respirar.
Lo segundo es comer.
Lo tercero es andar.
Andar por andar,
pues ¿sabe usted adónde va?
Comer por comer,
¿o es que no quiere seguir?
Respirar por respirar,
¿o es que quiere usted morirse?
Lo normal es vivir,
y respirar, y andar,
y a ratos sueltos, pensar.
*
"El cocido"
Se discuten principios. Se da por sabido
que uno, al llegar a casa, tendrá su cocido.
Y de dónde sale?
Se afilan las ideas. Se vuelve y se revuelve
lo que sí, lo que no, lo que creo yo.
Y encima, dale,
cuando uno vuelve a casa sigue en la discusión,
y le dice a su mujer: «¿No tenía razón?»
Y el cocido, ¿quién lo hace?
*
"Justicia elemental"
Considerando en serio que a unos les faltan dientes
que a otros les faltan uñas
y que, en general,
la vesícula biliar
les duele a los millonarios y es un lujo mortal,
cambiemos el régimen, seamos racionales:
que los que tengan dientes, muerdan;
que los que tengan uñas, arañen a rabiar,
y que, en general,
el champán y la vesícula biliar
sean un patrimonio de toda la humanidad.
*
"El amor, esa brisa"
Pensar en el amor es importante,
sobre todo
cuando no se pasa hambre.
No hablo de la India, no hablo del Vietnam,
aunque vale.
Hablo, amor, de si podremos pagar hoy el pan.
Tendremos pan y vino. Si hoy nos falta dinero,
mañana lo tendremos.
Y somos millonarios de tiempo, tiempo y tiempo.
Como la India, como la China, como el Vietnam,
no tenemos prisa.
¿Y quién es tan valiente que nos venga a cobrar?
Pensemos, por lo tanto, en el amor.
Cuando se puede esperar,
hasta la brisa parece limpia y trascendental.
*
"Sol oculto"
Hay muchos problemas.
Hay muchos caminos.
Hay muchos partidos.
Pero el hambre que es hambre,
y no de justicia,
borra ciertos distingos.
Hay un hambre de, pan.
Hay un hambre real.
Hay un hambre mortal.
Pero el hombre que es hombre
mantiene su dignidad y defiende la paz.
¿Y qué sostiene a esos hombres?
¿Qué enorgullece a los pobres?
¿Y qué erigen con sus nombres
salvo andrajos del pasado?
Quienes bien baten el cobre,
en la tierra encuentran soles.
*
"Parábola"
Cuando Shanti pensó, lleno de mil razones:
«El patrón debe entenderme», se explicó. Y le expulsaron.
El patrón no entendía de verdad sus razones.
Y Shanti no entendió por qué no le entendía.
Cuando Li-Piao le dijo a Piao-Li: "¿Cómo debo
corregir este texto que llevo al gran examen?»,
Piao-Li dijo a Li-Piao: «Si yo fuera tú,
nunca hubiera dudado. Vas a ser rechazado"
Li-Piao cayó en desgracia y Shanti fue expulsado.
Su error fue un mismo error: buscaron lo absoluto.
No hay razones eternas, ni hay verdad objetiva,
ni hay patrón-mandarín sin sentido de clase.
*
"Aprende a tragar"
Té dirán: «Hay que pensar.»
Y tu no comerás,
sólo rumiarás.
Rumiarás el pensamiento
de las mil que te dan.
Y al fin, devolverás.
Devolver las que te dan
sin digerir, no es pensar.
Es tan sólo vomitar.
*
"La falsa paz"
Peor que la guerra, ¿Qué?
¡La paz, la paz!
Esa paz que suena a tiro
y que mata sin alarma.
¡Paz, paz, paz!
*
"Lo importante"
Los que comen y beben
piensan en su casa.
Los que no, les importunan
porque rabian y más rabian.
¿Son idiotas? ¿No comprenden
que Sartre tiene su importancia?
Mucha más que esa gentuza
muerta de hambre que pasa.
Los que digo, no responden.
Andan robando manzanas
pese a Sartre y a su importancia.
*
"El misterioso amor"
Un beso sólo es un beso.
Dos besos sólo son dos.
A partir del tercero
empieza la confusión,
y si se cierran los ojos
—¿quién eres tú?, ¿quién soy yo?—,
se deslíen las distancias,
se multiplica el amor,
y se rompen los cristales
y es el sexo un negro sol,
y el cuerpo —tu cuerpo, el mío—,
tras la transverberación,
algo perdido que ahí queda,
y de hecho no soy yo,
ni tú, ni Dios.
*
"A Raimon"
Larga es la noche, nos canta
desgarrándose Raimon.
Larga es la noche, muy larga,
pero es terco el corazón.
Viviremos en los otros
y moriremos en paz.
Cuando nadie nos recuerde,
lo que fuimos, durará.
Las palabras que olvidamos en el viento,
hacia la mar. moverán mil corazones,
serán sin yo, inmensidad.
Aquí en la tierra, en la dulce
tierra de nunca acabar,
un latido innominado
seguirá y nos salvará.
Pero hay que seguir, seguir
y hay que luchar y luchar,
y cantar como tú cantas
buscando la libertad.
*
"A ese"
Cuando todo va bien y se da por seguro,
parezco un enemigo: critico violento.
Cuando muchos se vuelven audaces o traidores,
enhiesto como un arma lo que tengo de entero
y me declaro fiel, sobre las diferencias,
a la unidad que pongo como valor primero.
Malo es este momento. Muchos hemos vivido,
y así, vuelto al pasado, repienso más que pienso,
la mentira rodante, por realmente creída,
la verdad que se escapa, lo tierno por sincero,
la confusión que a veces se espeja en la cabeza.
¿Quién no tiene sus dudas o, en fin, un sentimiento?
Yo creo en lo real porque creo en el hombre,
y avanzo con la Historia sabiéndome en lo cierto.
*
"Se habla de Dios"
No hablamos de problemas
Hablamos de dinero.
No hablamos de dinero.
Hablamos de salarios.
No hablamos de salarios.
Hablamos por lo bajo
de lo que llaman alto.
..........................................¡Dios!
Por ejemplo: hay que comer.
Mas comer mal no nos basta.
Por ejemplo: hay que dormir.
Mas dormir solos no basta,
porque vienen los rebaños
de ideas amontonadas.
Y piensa que piensa, ¡y vaya!
............................................¡Dios!
Pero comer y dormir,
pero revolver la vida,
pero vivir por las buenas
según mi amor, bien agita,
es remover todo el mundo
por lo grande, con la chica,
y alterar lo que dormita.
..............................................¡Dios!
Hoy, pensando con dolor,
yo me pregunto por Dios.
¿Es un lírico recurso
con puntos de admiración?
Y si va, y luego resulta
que tiene una solución.
Y si es así, ¿a qué el suspense?
..............................................¡Dios!
*
"Informe"
Se han estudiado todos los datos del problema.
Se han hecho mil diez fotos. Se han tomado medidas
del lugar del suceso y cuanto le rodea.
Se han aplicado al reo las técnicas modernas
sin peligro de vida, con médica asistencia.
Después, previo el permiso, se ha machacado el cráneo,
pues algo debe haber que sigue allí secreto.
No se ha encontrado nada que valiera la pena
para hacer racional el supuesto misterio,
aunque se ha recurrido a lo pluscuamperfecto.
Pero no hay criminal que no acabe gritando.
Vamos a examinar a su madre y sus hijos
de un modo humanitario aséptico-anestésico.
Se trata de estudiar, porque es fundamental,
cómo pueden surgir monstruos tan disconformes
como éste que estudiamos, no del todo anormal.
Hay que estudiar a fondo a su madre, y salvar
si es posible a sus hijos, operando en directo
esos tiernos cerebros, quizás aún corregibles.
Es una gran empresa super-occidental
que ejercemos en nombre de la Humanidad.
*
"Noticias de la última guerra"
Matar es un negocio.
Cuando en Vietnam parece posible un armisticio,
Hay baja en Wall Street,
y se arruinan los que tienen aún algo que perder;
mas, falsa alarma, todo vuelve a subir y subir.
las acciones y los precios
(no los salarios, es claro, que amenazan inflación).
Matar, eso es lo bueno.
Lo que lleva la vida al cielo,
lo que extirpa el peligro de los amarillos,
de los negros,
de los perros,
de los miedos
de las chicas de Boston con sus abanicos
y con cola,
que están un poco enfadadas porque nadie
las viola. En vista de lo cual,
porque la chica es feúcha
o bien bajan las acciones de papá,
hay que provocar al negro para que viole a las rubias,
y en Vietnam hay que matar.
¡Es el honor de la patria, claro está!
*
"Pese a todo"
Andando, según se anda,
yo tropiezo.
Pero si me paro y pienso,
¡cuántos pájaros me envuelven con sus alas!
Hay que seguir, pensamiento,
vida y vuelo.
Hay que crear esa vida
que ahora nos parece un cuento.
Andando, según se anda,
yo me invento.
Y ante el inmenso silencio,
hago real lo que creo.
Ante el no sé qué suspenso,
me quedo quieto;
ante el mundo sin respuesta,
soy la pura violencia.
***
.
Hoy a las 10:33 por Maria Lua
» CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)
Hoy a las 10:12 por Maria Lua
» CECILIA MEIRELES ( POETA BRASILEÑA)
Hoy a las 10:08 por Maria Lua
» MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)
Hoy a las 10:07 por Maria Lua
» CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)
Hoy a las 10:06 por Maria Lua
» Khalil Gibran (1883-1931)
Hoy a las 10:03 por Maria Lua
» Luís Vaz de Camões (c.1524-1580)
Hoy a las 10:00 por Maria Lua
» EDUARDO GALEANO (Uruguay - 1940-2015)
Hoy a las 09:58 por Maria Lua
» VICTOR HUGO (1802-1885)
Hoy a las 09:53 por Maria Lua
» DOSTOYEVSKI
Hoy a las 09:41 por Maria Lua