VII.- SONETOS DE POETAS ESPAÑOLES DEL SIGLO XX

SONETOS

SIGLO XX

RICARDO BERMEJO ÁLVAREZ

4.  VOLATILIDADES


Me abruman los cuentistas con bargueño

y plumas heredadas de un su abuelo

magnífico rector, pues volar suelo

con las remeras de mi propio sueño.



Que sí, que está muy bien que a Clavileño

lo hayan nombrado su instructor de vuelo,

y que surquen el viento de un buñuelo,

mientras –Ícaro iluso- me despeño.



Pero, a veces, se espanta la montura

y uno no sabe a qué infiernos desciende,

y hay que olvidarse de la manicura,



del nimbo y de las poses; y, por ende,

chapotear en esta luz oscura

con la que uno escribe y se sorprende.

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RICARDO BERMEJO ÁLVAREZ

5. LA MARGINACION AL PODER


De los autores seudo marginales

que conozco, el poeta sin fronteras

es quien mejor se postra en las aceras,

pues goza de flexibles cervicales.



Apañar flores sobrenaturales,

colarse en las revistas más punteras,

navegar bajo todas las banderas

de conveniencia: son sus credenciales.



Un día se levanta novelista,

otro se acuesta crítico de jazz;

ayer se hacía el tonto, hoy hace bolos.



Qué duda cabe de que un gran artista,

por parecer de mundo es muy capaz

de achatarse la vida por los polos.

¡Bien! Veo que llegaste con fuerza y con tu velocidad acostumbrada, jeje.
Esto ya es otra cosa y también me alegro de verte por este lado.

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RICARDO BERMEJO ÁLVAREZ



6. DABALE ARROZ A LA ZORRA EL ABAD



La historia de la zorra y del abad

me la contaron en la arrocería

del paseo marítimo. Tenía

por costumbre creerme la mitad



de la misa. Ahora, la verdad

sea dicha, al cien por cien me la creería:

¡Tan bien ilustra la palindromía

lo reversible que es la humanidad!



Terminaba -¿te acuerdas?- con que ella

hastiada del sabor de la paella

pidióle un día arroz con bogavante.



El abad, que lo era de cartujos

se remangó y le dijo sin tapujos:

Tú tampoco eres ya zorra bastante.

No, querida amiga. Como ya te dije en otro lado, no creo que tenga mucho tiempo para entrar. Ya veremos.

Gracias por tu paso. Besos.

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RICARDO BERMEJO ÁLVAREZ

7. SOFA DE SAFO




Ni Lord Byron ni Rilke un Platón,



a pesar de que el tiempo sigue y suma,



alcanzarán el lustre de la pluma



con que Safo mullía su colchón.





Hijas de Zeus, aquííí… Oh qué ilusión…



Tu peplo, Atis, es nube o espuma…



Mi Anactoria me abraza cual la bruma…



¿Te olvidaste de mí, hija de Pandión?





Y más diosa de Chipre, y mucha Helena



y que si flores de oro y luna llena,



y mil veces “mi amiga dulce y blanda”.





Cómo reaccionaría aquel esposo



cuando buscaba en el sofá reposo



y se encontraba a Safo con su panda.

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RICARDO BERMEJO ÁLVAREZ




8.  ANTIPANEGIRICO


Se lo montan de fábula de Esopo,

son supermegahiperfascinantes.

Exorcizan los tedios estresantes

con ensalmos, taichíes y guisopo

.

Ungidos por la sombra de algún chopo,

escriben cuchufletas epatantes

para un dominical: prosas mutantes,

muy poca jaca para tanto jopo.



Benditos sean tan ínclitos fulleros,

por llenar el vacío de agujeros,

y abracar mucho y apretar bien poco.



Loor a este divino devaneo

del arte que se apunta a un bombardeo

y le echa las culpas al siroco.

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JESÚS BERMEJO JIMÉNEZ.

Jesús Bermejo Jiménez; misionero claretiano; n. en 1941 en Tornavacas, Cáceres ... sobre San Antonio María Claret y su congregación


Datos de la BNE... donde no encontramos más que en los libros que ha participado.

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JESÚS BERMEJO JIMÉNEZ. (1941 - ? )


1.- NO TIENEN VINO





Me falta el vino del amor, María,



el vino que mi cántaro vacío



siempre soñó: Tu corazón y el mío



ricos de Dios y llenos de alegría.





Cuando todo en mi vida florecía,



yo gozaba el amor, igual que un río,



pero luego en locura y desvarío



cayó mi corazón, y en nieve fría.





El agua que me queda es ya bien poca,



Señora del Señor de mi alma inquieta,



y mi tinaja engrandeció su boca.





Alcánzame un milagro vespertino,



y así tendré el amor y al secreta



gloria del agua convertida en vino.

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JESÚS BERMEJO JIMÉNEZ. (1941 - ? )




2.- HIJA DE PADRE





Mujer en flor, pensada y concebida



por un amor que ignora polvo y muerte,



que da al hombre su fuego dulce y fuerte,



y no conoce ocaso ni medida.





Hija de Dios, plasmada y redimida



por manos que palparon tiene inerte



y dando luz al mundo para verte,



le infundieron el gozo de la vida.





Amada, predilecta y toda pura,



el Padre te escogió como una rosa,



vistiéndote de gloria y de hermosura.





Y Él mismo te forjó madre y maestra,



fruto de terno Amor, mística esposa,



Madre de Dios y dulce Madre nuestra.

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JESÚS BERMEJO JIMÉNEZ. (1941 - ? )




3.- ANTE LA INMACULADA DE MURILLO





Ese dulce mirar de tu figura



me ciega como el sol. Tus ojos claros



me están pidiendo amores. Para amaros



tengo la luz del alma ya madura.





Cuando os miro, Señora, una ternura



hondamente me crece con miraros.



Quiero mi vida sólo para estaros



así mirando con el alma pura.





Solamente la luz de tu mirada



quiero tener metida en las redondas



latitudes del alma sosegada.





Quedar en Ti perdido eternamente



como una nave entre las mansas ondas



mirando tu mirada solamente.

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JESÚS BERMEJO JIMÉNEZ. (1941 - ? )




4.- EN EL FUEGO DE TU FRAGUA





El aire tiene vibración de vuelo



y el fuego alcanza plenitud de llama.



Soplo d amor eterno se derrama



en Ti, Señora, que engendraste el cielo.





Todo es urgencia y todo puro anhelo



de ardiente paz, madura en alta rama



que envuelve el corazón y lo embalsama



en viva gloria de inmortal consuelo.





Con esa luz que incendia y enamora,



más quemante que el beso de la luna,



murió la noche y floreció la aurora.





Y Tú te vuelves fragua y fuego lento



y eres desierto virgen y alta duna



toda abrasada por la voz del viento.

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JESÚS BERMEJO JIMÉNEZ. (1941 - ? )


5.- TU SENO Y TU CORAZON



Un grito hirió el azul: “Dichoso el seno



que dio a tu cuerpo en flor cálido nido.



Feliz el manantial alto y florido



que en pan trocó su cuerpo nazareno.





Si Tú eres fruto de un jardín ameno



y el árbol por el fruto es conocido,



ya conozco la rama que has tenido,



fruto bendito de un amor sereno”





Y en ese mismo cielo ardiente y puro



se alzó otra voz, que la verdad entrega



a aquel que tiene el corazón maduro.





“En mi reino de amor sólo edifica



quien busca la verdad y no la niega,



quien oye mi palabra y la practica”.

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JESÚS BERMEJO JIMÉNEZ. (1941 - ? )


6.- SANTA MARIA



El aire se desgarra en azucenas



y pide más azul y se hace fuego.



Si pronuncio tu nombre, si te ruego,



de gozo se estremecen mis arenas.





Limpios quedan los valles de la pena



si te miro y te invoco, si me entrego



como niño a tus brazos, pobre y ciego,



buscando luz de amor, olas serenas.





Madre, que tienes corazón de aurora,



frena la sangre de este barro ardiente



que apenas ríe y casi siempre llora.





Tú, que eres mar y fuente de alegría,



ayúdame a encontrar en tu corriente



la paz que voy soñando noche y día.

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JESÚS BERMEJO JIMÉNEZ. (1941 - ? )


7.- AUTOBIOGRAFIA



Esta es la tierra que al nacer me dieron.



Poca y árida y triste. No ha brotado



ni una flor, ni una fruta ha madurado.



Las luces de la sangre me curtieron.





Unas manos robustas me tendieron



un ascua como un sol. Quedé llagado



por la luz, ciegamente desgarrado.



Sólo el alma y sus ojos lo sintieron.





Ahora estoy componiéndome la herida,



pidiendo a Dios entrañas, porque siento



que me crece el dolor más que la vida.





Tengo dentro entablada fiera liza.



Es mi vivir. Así soy. Recio viento,



rabia brasa con manos de ceniza.

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JESÚS BERMEJO JIMÉNEZ. (1941 - ? )


8.- POEMA A LA VIRGEN MADRE





Nave de Dios, tu entraña, ya madura



por el sol que te puebla de alegría,



surca el azul hacia la nieve fría



entre ardientes hogueras de dulzura.





Lámpara fiel donde la luz más pura



sueña lirios de gracia y melodía,



en virginales ansias. Madre mía,



das a la tierra el pan de la ternura.





Casta como la luz de los trigales



y aromada por vientos de pureza,



respiras primaveras maternales.





Madre de Dios, paloma que no pesas,



nube feliz colmada de rosales,



besas a Dios cuando a tu niño besas.

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MARÍA ÁNGELES BERNÁRDEZ ( Almería - Siglo XX)


1.- CANTATA DE AMOR





Hoy siente esta mi alma estremecida



en la cruz del silencio la tristeza



de este otoño, y desnuda la certeza



de que otro corazón, luz de mi vida,





navega entre la bruma, amor lejano,



de un cielo desprendido que deslumbra



con su mirada amante la penumbra



de un viento mensajero de lo arcano.





Y nace de lo más hondo una tierna



melodía de amor, y en el gris viento



de la ausencia su voz clama serena.





Cantata de amor mágica y eterna…



Y en mi alma.. y en ella yo la siento:



toda ella es son de amor, de su voz llena.

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MARÍA ÁNGELES BERNÁRDEZ ( Almería - Siglo XX)


2.- AVE DE LUZ



I



Porque al alba, mi ser es invariable



mundo donde el amor y la cordura



son dos saetas rasgando el insondable



abismo donde anida la locura.





La fría madrugada es la culpable



soledad que acrecienta mi tortura…



El día es el umbral de interminable



sinrazón donde mi alma se aventura.





Sé que espera por mí otra madrugada…



Esta muda congoja que me embarga



es volcán que trasiega mis latidos.





Mi sombra tras la luz de la alborada



permanece. Es mi piel la flor amarga



de un amor y unos sueños malheridos.

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MARÍA ÁNGELES BERNÁRDEZ ( Almería - Siglo XX)


2.- AVE DE LUZ



II



Fue tu adiós sin palabras, sin sentido…



Tu olvido enloqueciendo el alma mía…



Llueve. Y es como gota de agua fría



en la piel de este cuerpo ensombrecido.





Llueve. El sol tras las nubes escondido



duerme donde la gris melancolía



ronda el sueño. Al nacer la luz del día



languidezco al saber que te he perdido.





No es tiempo… y es curioso, te diría:



que sé, sin dudas, cuánto me has querido…



Fue tu amor pura luz de alba bravía;





del jardín del ayer, árbol florido.



Fue tu adiós sin palabras, sin sentido…



Tu olvido enloqueciendo el alma mía…

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MARÍA ÁNGELES BERNÁRDEZ ( Almería - Siglo XX)

No dejaré de amar esto que quiero:
este sentir sin límites la hondura
infinita del verso en su bravura;
con él morir sabiendo por qué muero.

Renacer o morir mientras espero
la honda voz que libera la ternura
de mi alma; y este río sin mesura
que convierte en volcán mi ser entero.

Es amarle a un tiempo desearle;
tenerle entre mis manos y perderle;
padecer a la vez goce y dolor;

sin victoria, es la dicha de entregarle
mi más íntimos sueños; de ofrecerle
el alma en notas, luz, ritmo y color...

Adelante, Lluvia. Esto es lo que he podido encontrar

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CRISTOBAL BERRAL CUEVAS




BERRAL CUEVAS, CRISTOBAL
Mijas. Málaga. 1.896 – 1.9¿? Poeta. Fue premiado en Málaga por sus trabajos históricos.




ALBORADA

Las perfumadas auras matinales
llegan del bosque en plácidos murmullos;
las tórtolas entonan sus arrullos,
de su sencillo amor muestras leales.

Se desciñe la aurora sus cendales,
coronada su frente de capullos
de frescas rosas, y no siente orgullos
en esparcir sus flores celestiales.

Tíñese de arreboles el Oriente
inundando de luz resplandeciente
el horizonte hermoso que se ostenta;

y Febo surge majestuosamente
deslumbrando su escudo refulgente
el mundo que a sus pies se le presenta.

De este autor no se pudo encontrar más, así que paso al siguiente.
Gracias.

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SIGLO XX




MANUEL BERRIATUA

España. Siglo XX.



(Ninguna reseña se encontró del autor)



SISANDOLE A LA NOCHE

Uncido por el lastre del reparo
he sujetado a un yo contradictorio,
embridando a esa suerte de tenorio
que cuando gana pierde en desamparo.

Una vida saliendo por el aro,
prefiriendo el infierno al purgatorio,
aceptando ser chivo expiatorio
por levantar la frente con descaro.

Desde siempre sisándole a la noche
y a costa del insomnio sonetero
(que es un grado menos que sonetista).

Dilapidando vida con derroche,
he logrado morir tras un “te quiero”
y revivir tras un “hasta la vista”.

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MANUEL BERRIATUA

España. Siglo XX.


PARÉNTESIS

Hoy la pérfida y pánfila ruleta
se ha parado en un ángulo impreciso,
aguja al fin, me clava su conciso
punzón de tiempo y asco en plena jeta.

Desoyendo el tic-tac. la bayoneta,
con el metal oscuro de su inciso,
ha rasgado el ansiado paraíso
de una noche sin fiebre de poeta.

Y el paréntesis de la duermevela,
entre el sueño agitado y una rima,
regurgita tu imagen en mi lecho.

La náusea, buitre gris, me sobrevuela
y el regusto a mujer se me echa encima
como un disparo hirviente en pleno pecho.

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MANUEL BERRIATUA

España. Siglo XX.


NOCHE

Busqué a su amparo siempre mis amores,
fue cómplice, maestra, compañera,
celestina dispuesta y lisonjera,
refugio de los días castradores.

Paraíso de locos soñadores,
un poco incomprendida… ¡Quién lo fuera!
para poder vivir a tu manera
huyendo de acomodos interiores.

Y ahora tú, traidora resentida,
me dejas en la pútrida estacada
de la triste mañana, que me espanta.

Después de compartir toda una vida
te me has quedado, noche, atravesada
como un hueso letal en la garganta.

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MANUEL BERRIATUA

España. Siglo XX.



PLEGARIA A LA NOCHE

Narcótica noche, olvido fecundo,
unta tu pez sobre este corazón,
escóndeme en tu negro polizón
y líbrame del día nauseabundo.

Ofrécele al planeta vagabundo
que descanse de tanta rotación,
para que juegue siempre Faetón
por el lado contrario de mi mundo.

Entíntame de umbrátil armonía,
déjame ser tu bardo y tu pupilo
y pasa tu esmeril por mis aristas.

Te doy mi lucharniega poesía
si apartas de mi cuello el duro filo
de las mañanas estajanovistas.

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MANUEL BERRIATUA

España. Siglo XX.



SERENO

Las tres de la mañana, y sigo vivo,
el lápiz en la mano y en la frente,
sólo quedan del joven impaciente
arrugas como acuse de recibo.

Son las cinco, apenas sobrevivo
en otra noche espuria e indecente,
el lápiz yace a un lado, indiferente
a la hora larga que hace que no escribo.

Las seis y media, tos y cielo raso,
un resto de saliva delatora
demuestra una fisura en mi desvelo.

Las siete, el gris oscuro le da paso
al sucio dedo rosa de la aurora
enhiesto, y es que así me insulta el cielo.

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MANUEL BERRIATUA

España. Siglo XX.



CURRÍCULO

Estira el alma y átate el zapato,
saca pecho y abróchate el botón,
desempolva la pluma de ocasión,
y pon la cruz ahí, donde insensato.

Explica que aún hay cuerda para rato,
y “nadie” donde dice filiación.
¿Qué se aporta’ Escribe: “corazón”.
¿Referencias? Pregúntale a mi gato.

¿Aptitudes? Quizás algún soneto.
¿Sus estudios? La calle y la deshora.
En comentarios: pues… que a veces llora.

¿Y méritos? Perdón si soy discreto:
los muchos que me dejo en el tintero,
que de eso no ha de hablar un caballero.

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MANUEL BERRIATUA

España. Siglo XX.


SOY

Soy apenas mis versos, mi pecho, casi nada,
Tengo mujer e hijos, y vicios y poemas,
medio futuro incierto, algunos anatemas,
la mistad en su sitio, que no la madrugada.

Tengo una pena al hombro, pero disimulada
por esa espuma tibia de unas manos blasfemas.
Voy del asma al olvido, de besos a enfisemas
con esperma en los labios y la fe en retirada.

Soy la sombra que llora la traición del ocaso,
la imposible amistad de la pérfida luna
y el plomo de la lluvia sobre una mariposa.

Yo que acepto derrotas por pulir el fracaso,
con la mirada frágil y el alma inoportuna,
aún malgasto mis noches entre el mar y una rosa.

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MANUEL BERRIATUA

España. Siglo XX.




HUYO

Aunque apueste la vida sin dudar,
huyo de corazones sin simiente,
de un pecho en que el amor no es eximente
de una boca que bese por besar.

Aunque preste mis manos al azar,
no las cedo por ello inútilmente.
Si me juego la piel por ir de frente,
jamás he ido a escudarme en el rezar.

Reniego de jornadas de ocho horas,
de la amistad a punta de navaja,
de la atrofia de la resignación.

Yo, puestos a escoger, escojo auroras
y dar siempre dos labios de ventaja
por llegar a la ansiada excomunión.