que tu mirada ya no sea
un recuerdo en mi memoria,
o solo un poco de cal que arde
en las callejas humeantes
de mis propios pensamientos.
Porque es inútil
rebelarse en armas en otoño
y privar sin concesiones a las hojas
de los arrullos espontáneos de los vientos
La verdad es que a veces
me gustaría inventar
una diadema de estrellas y de pájaros
Lavar el arroyo de todas las nostalgias
y en un contacto de lunas y de soles
desterrar la fantasía de lo absurdo y de lo incierto
para infectar de flores las dunas
que colapsan de abismos a este viejo desierto
La verdad, me gustaría
observar la sonrisa de una abeja laboriosa
y enjabonar las escaleras
por donde se escapan las luces y los sueños
Pero es inútil tener entre los dientes
un pan hecho de arcilla
y cargar de solemnidades
los crisoles que adornan esta vida.
La verdad es que a veces
me gustaría que fuera distinto
Que tus espumas y mis playas se palparan
y los aires trajeran todos los barcos
a nuestros muelles silenciosos y herrumbrados
Pero rozo los dedos de tu savia
y se vuelve de barro tu gloria fragmentada
y tu corazón late en un baúl de huesos
entre las sábanas que nunca se estrenaron.
Walter Faila
Última edición por Walter Faila el Jue 07 Mar 2013, 00:18, editado 2 veces
» CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)
» NÂZIM HIKMET (1902-1963)
» HILDA HIST
» ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)
» KABIR
» Rabindranath Tagore (1861-1941)
» CLARICE LISPECTOR II
» MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
» CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE