ANTONIO MACHADO

Ante nada decirte que la biopsia será negativa, no te preocupes, y te prometo leer a Juan de Mairena sin olvidar estas lecturas que estoy haciendo a Machado, este foro es un regalo, gracias
Un abrazo
Stella

Ando trabajando , María, Carmen, en un nuevo proyecto. El tiempo que puedo. Todavía me falta. Pero en cuanto pueda lo iré dejando. Besos

Aunque no siempre me sea posible comentar, es un inmenso placer sumergirme de vez en cuando entre los versos de D. Antonio y vuestros comentarios. Dejo constancia de mi paso.
Un fuerte abrazo.
Pedro

Gracias, María : Aunque intentaré ser comedido , creo que con Don Antonio machado y on Pablo Neruda he hecho lo correcto. ¡Viva la poesía!

A la desierta plaza


A la desierta plaza
conduce un laberinto de callejas.
A un lado, el viejo paredón sombrío
de una ruinosa iglesia;
a otro lado, la tapia blanquecina
de un huerto de cipreses y palmeras,
y, frente a mí, la casa,
y en la casa la reja
ante el cristal que levemente empaña
su figurilla plácida y risueña.
Me apartaré. No quiero
llamar a tu ventana... Primavera
viene —su veste blanca
flota en el aire de la plaza muerta—;
viene a encender las rosas
rojas de tus rosales... Quiero verla...

Sabias palabras de un gran maestro.

Lo subo para moverlo a libres...

Hablar de la poesía de Machado sería interminable. Me he leído todo el post, las dos páginas y pico y estoy completamente de acuerdo con todo lo que habéis compartido.

Por ello no voy a dejaros nada de Machado, ya que toda su obra es sumamente conocida, pero sí quisiera compartir un poema que Rubén Darío le dedica y que titula:


Saludos.

Hasta ahora puedo decir que he disfrutado todo este material expuesto.
¡Me fascinaron esos comentarios/críticas de Pascual, es un ducho en la materia!
Ese desglose es necesario para comprender mejor.
Gracias por tan ricos aportes, a todos.
Besos

Hoy quiero dejar una galería de poemas infantiles del primo Antonio Machado.

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-"Hay un niño en cada hombre"
-Cantautor Alberto Cortés-

*"PEGASOS, LINDOS PEGASOS"


Pegasos, lindos pegasos,
caballitos de madera.

Yo conocí siendo niño,
la alegría de dar vueltas
sobre un corcel colorado,
en una noche de fiesta.
En el aire polvoriento
chispeaban las candelas,
y la noche azul ardía
toda sembrada de estrellas.
¡Alegrías infantiles
que cuestan una moneda
de cobre, lindos pegasos,
caballitos de madera!

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"LOS CANTOS DE LOS NIÑOS"

Yo escucho los cantos de viejas cadencias
que los niños cantan cuando en corro juegan
y vierten en coro sus almas, que suenan,
cual vierten sus aguas las fuentes de piedra:
con monotonías de risas eternas,
que no son alegres, con lágrimas viejas

que no son amargas y dicen tristezas,
tristezas de amores de antiguas leyendas.

En los labios niños, las canciones llevan
confusa la historia y clara la pena;
como clara el agua lleva su conseja
de viejos amores que nunca se cuentan.

Jugando, a la sombra de una plaza vieja,
los niños cantaban...
La fuente de piedra vertía su eterno
cristal de leyenda.

Cantaban los niños canciones ingenuas,
de un algo que pasa y que nunca llega:
la historia confusa y clara la pena.

Seguía su cuento la fuente serena;
borrada la historia, contaba la pena.

- Antonio Machado

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"SUEÑO INFANTIL"

Una clara noche
de fiesta y de luna,
noche de mis sueños,
noche de alegría
-era luz mi alma,
que hoy es bruma toda,
no eran mis cabellos
negros todavía-,
el hada más joven
me llevó en sus brazos
a la alegre fiesta
que en la plaza ardía.
Sobre el chisporroteo
de las luminarias,
amor sus madejas
de danza tejía.
Y en aquella noche
de fiesta y de luna,
noche de sueños,
noche de alegría,
el hada más joven
besaba mi frente...,
con su linda mano
su adiós me decía...
Todos los rosales
daban sus aromas,
todos los amores
amor entreabría.

¡ Y esos niños en hilera,
llevando el sol de la tarde
en sus velitas de cera !...

*

¡ De amarillo calabaza,
en el azul, cómo sube
la luna, sobre la plaza !

*

Duro ceño.
Pirata, rubio africano,
barbitaheño.

Lleva en alfanje en la mano
Estas figuras del sueño...

*

Donde las niñas cantan en corro,
en los jardines del limonar,
sobre la fuente, negro abejorro
pasa volando, zumba al volar.

Se oyó su bronco gruñir de abuelo
entre las claras voces sonar
superflua nota del violoncelo
en los jardines del limonar.

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"SOL DE INVIERNO"

Es mediodía . Un parque.
Invierno. Blancas sendas ;
simétricos montículos
y ramos esqueléticos .

Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.

Un viejecillo dice,
para su capa vieja :
"¡ El sol, esta hermosura
del sol... !" Los niños juegan.

El agua de la fuente
resbala,corre y sueña
lamiendo, casi muda, la verdinosa piedra.

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"LAS MOSCAS"

Vosotras, las familiares
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares
me evocáis todas las cosas.


¡Oh, viejas moscas voraces
como abejas en abril,

viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!
Moscas de todas las horas

de infancia y adolescencia,

de mi juventud dorada;

de esta segunda inocencia,

que da en no creer en nada,

en nada.

¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,

las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!

Y en la aborrecida escuela

raudas moscas divertidas,
perseguidas, perseguidas

por amor de lo que vuela.

Yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,

sobre el librote cerrado,

sobre la carta de amor,

sobre los párpados yertos

de los muertos.

Inevitables golosas,

que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,

me evocáis todas las cosas.

Ya sabes, María, lo que pienso de Antonio: creo que ya lo manifesté. Ahora toca releer y aprender. pero es imprescindible, para que no se nos quede una visión parcial, leer a Juan de Mairena: el personaje apócrifo de Machado capaz de explicar su poética y su visión vital; su "alter ego". Su otro yo

"XXX

El que espera desespera,
dice la voz popular.
¡Qué verdad tan verdadera!
La verdad es lo que es,
y sigue siendo verdad
aunque se piense al revés" (A. Machado. Proverbios y cantares. Poesías Completas. Pág.-233)

"XXVI

Poned sobre los campos
un carbonero, un sabio y un poeta.
Veréis como el poeta admira y calla,
el sabio mira y piensa...
Seguramente, el carbonero busca
las moras o las setas.
Llevadlos al teatro
y sólo el carbonero no bosteza.
Quien prefiere lo vivo a lo pintado
es el hombre que piensa, canta o sueña.
El carbonero tiene
llena de fantasías la cabeza" (A. Machado. Proverbios y cantares. Poesía completa. Pág.-232)

"XLVI

Anoche soñé que oía
a Dios, gritándome: ¡Alerta!
Luego era dios quien dormía
y yo gritaba: ¡Despierta!" ( A. Machado. Proverbios y Cantares. Poesía Completa. Pág.-237)

(2º verso: "Dios"; tercer verso : "dios")

Gran trabajo el tuyo hermanita
Machado es uno de mis preferidos
te dejo mi cariño de siempre

Antonio Machado fué un gran poeta español, conocido a nivel internacional gracias a Joan Manuel Serrat, cantante que musicalizó algunos de sus poemas.
En un nuevo libro se muestan al público obras de Antonio y Manuel Machado, siendo mayormente obras de Antonio, destacan 44 poemas aparentemente inéditos, entre los que se marcan 3 dedicados a su amor Pilar Valderrama. Se conocían, Canciones Guiomar y Otras canciones a Guiomar también dedicadas a su musa.-
El manuscrito que da a luz estas obras fué adquirido por 625,000 euros. La cantidad de poemas breves de Machado es enorme, con tachaduras y enmendaduras, indica un conocedor que Machado revisaba y corregía sus poemas innumerables veces.
Por desgracia la nota no agrega la letra de ninguna de las obras.


Anoche cuando dormía

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera y dulce miel.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.



Machado

Es uno de mis favoritos y quiero darte las gracias,Maria.Sigo leyendo,aunque nunca dejé de leer sus grandes obras.
Besos.

Gracias María por traer a Machado para recordar y releer bellas poesías.
Tu trabajo es muy grande y te lo agradezco como todos los compañeros, porque nos hacer disfrutar de los grandes maestros.
Hoy leí un buen rato, cada día lo hago un poco, y así me impregno de la belleza de sus letras.
Besos
Ana

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"SOLEDADES A UN MAESTRO"

No es profesor de energía
Francisco de Icaza,
sino de melancolía.

II
De su raza vieja
tiene la palabra corta,
honda la sentencia.

III
Como el olivar,
mucho fruto lleva
poca sombra da

IV
En su claro verso
se canta y medita
sin grito ni ceño.

V
y en perfecto rimo
-así a la vera del agua
el doble chopo del río-.

VI
Sus cantares llevan
agua de remanso,
que parece quieta.
y que no lo está;
más no tiene prisa
por ir a la mar.

VII
Tienen sus canciones
aromas y acíbar
de viejos amores.

Y del indio sol
madurez de fruta
de rico sabor

VIII
Francisco de Icaza,
de la España vieja,
y de Nueva España,
que en áureo centén
se graben tu lira
y tu perfil de virrey.

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"UNA NOCHE DE VERANO"

Una noche de verano
-estaba abierto el balcón
y la puerta de mi casa-
la muerte en mi casa entró.
Se fue acercando a su lecho
-ni siquiera me miró-
con unos dedos muy finos,
algo muy tenue rompió.
Silenciosa y sin mirarme,
la muerte otra vez pasó
delante de mí. ¿Qué has hecho?
La muerte no respondíó.
Mi niña quedó tranquila,
dolido mi corazón.
¡Ay, lo que la muerte ha roto
era un hilo entre los dos!

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"LA PRIMAVERA BESABA"


La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.

Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.

Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
-recorde-, yo he maldecido
mi juventud sin amor.

Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar...
!Juventud nunca vivida
quién te volviera a soñar!


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"POEMA DEL ÁRBOL"


Árbol, buen árbol, que tras la borrasca
te erguiste en desnudez y desaliento,
sobre una gran alfombra de hojarasca
que removía indiferente el viento.
Hoy he visto en tus ramas la primera
hoja verde, mojada de rocío,
como un regalo de la primavera,
buen árbol del estío.

Y en esa verde punta
que está brotando en ti de no sé dónde,
hay algo que en silencio me pregunta
o silenciosamente me responde.

Sí, buen árbol; ya he visto como truecas
el fango en flor, y sé lo que me dices;
ya sé que con tus propias hojas secas
se han nutrido de nuevo tus raíces.

Y así también un día,
este amor que murió calladamente,
renacerá de mi melancolía
en otro amor, igual y diferente.

No; tu augurio risueño,
tu instinto vegetal no se equivoca:
Soñaré en otra almohada el mismo sueño,
y daré el mismo beso en otra boca.

Y, en cordial semejanza,
buen árbol, quizá pronto te recuerde,
cuando brote en mi vida una esperanza
que se parezca un poco a tu hoja verde.

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"NEVER MORE"


¡Amarga primavera!
¡Amarga luz a mi rincón oscuro!
Tras la cortina de mi alcoba, espera
la clara tarde bajo el cielo puro.
En el silencio turbio de mi espejo
miro, en la risa de mi ajuar ya viejo,
la grotesca ilusión. Y del lejano
jardín escucho un sollozar riente:
trémula voz del agua que borbota
alegre de la gárgola en la fuente,
entre verdes evónimos ignota.
Rápida silba, en el azur ingrave,
tras de la tenue gasa,
si oscura banda, en leve sombra suave,
de golondrinas pasa.
Lejos miente otra fiesta el campanario,
tañe el bronce de luz en el misterio,
y hay más allá un plañido solitario
cual nota de recóndito salterio.
¡Salmodías de abril, música breve,
sibilación escrita
en el silencio de cien mares: leve
aura de ayer que túnicas agita!
¡Espíritu de ayer!, ¡sombra velada,
que prometes tu lecho hospitalario
en la tarde que espera luminosa!.
¡fugitiva sandalia arrebatada,
tenue, bajo la túnica de rosa!

* * *

¡Fiesta de abril que al corazón esconde
amargo pasto, la campana tañe!...
¡Fiesta de abril!. ..Y el eco le responde
un nunca más, que dolorido plañe.
Tarde vieja en el alma y virgen: miente
el agua de tu gárgola riente,
la fiesta de tus bronces de alegría;
que en el silencio turbio de mi espejo
ríe, en mi ajuar ya viejo,
la grotesca ilusión. Lejana y fría
sombra talar, en el abril de ocaso
tu doble vuelo siento
fugitivo, y el paso
de tu sandalia equívoca en el viento.

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"MELANCOLÍA"

Tarde tranquila, casi
con placidez de alma,
para ser joven, para haberlo sido
cuando Dios quiso, para
tener algunas alegrías...lejos,
y poder dulcemente recordarlas.

Es una tarde cenicienta y mustia,
destartalada, como el alma mía;
y es esta vieja angustia
que habita mi usual hipocondría.

La causa de esta angustia no consigo
ni vagamente comprender siquiera;
pero recuerdo y recordando digo:
-Sí, yo era niño, y tú, mi compañera.