el sol sobre la parra su pereza
y empieza el dormecerse de las aves
y mengua el trajinar de las abejas,
esta tarde de mayo que se apaga
en hilos de un tejer de luz incierta
y cuelga en la retina los paisajes
sin sed de ser pregunta o ser respuesta,
esta tarde de mayo que me habita
sensual, indefinible e inconcreta,
esta tarde me deja entre las manos
desnudas el umbral de este poema.
Está el jardín hambriento de ser tarro
de miel por los pezones de la higuera
que va con cuentagotas derramando
su oscura pulsación sobre la tierra.
Y en ires y venires las hormigas
ultiman su trajín de compraventa
y empiezan del dondiego a abrir lentísimas
diez mil cerrados labios sus compuertas.
Y todo en esta tarde va despacio
en un tempo lentísimo de entrega,
paisaje transferido de algún cuadro
perdido en el rincón de una almoneda.
Pudiera ser pintor, y haber manchado
el ácimo papel de una acuarela
con esa transparencia con que el agua
se vuelve disoluta inconsistencia.
Pudiera ser cincel y hender el plano
del tímido cancel de una madera
y haber entre sus vetas modelado
la grácil lasitud que me contempla.
Pero es pincel mi voz, gubia mi mano
y sólo se expresarme en un poema
por eso en estos versos he encerrado
la tarde en un jardín para que prenda.
Última edición por W. Faila el Mar 16 Jun 2009, 01:05, editado 2 veces (Razón : Sugerido)
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