Espiga coronada en frágil tallo
que mece el viento cadenciosamente,
al terruño baldío, alegremente
fecundas con la mies pasado el mallo.
Es albor de amapolas el serrallo
donde reina la magia misteriosa
cuando en forma directa y prodigiosa
el soneto recluta su vasallo.
Mas no hay sol comparable con tus ojos,
los que ciñen las sombras del dolor
y las transmutan en claveles rojos.
Y si un día perdieran el color
no desmayes, contempla los despojos
con mi paz, asentada en tu interior.
30/05/09-09/09/09 (revisado)
Última edición por W. Faila el Miér 09 Sep 2009, 13:19, editado 1 vez (Razón : Recomendado)
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