Tadeusz Różewicz (1921-2014)

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Tadeusz Różewicz (9 de octubre de 1921 - Breslavia, 24 de abril de 2014)​ fue un poeta, dramaturgo y escritor polaco. Rozewicz perteneció a la primera generación de escritores polacos nacidos después de que Polonia recuperó su independencia en 1918 tras el siglo de las particiones extranjeras. Nació en Radomsko cerca de Lodz. Sus primeros poemas fueron publicados en 1938. Durante la Segunda Guerra Mundial, al igual que su hermano Janusz (también poeta), fue un soldado del Ejército Polaco.

Carrera posguerra

El hermano de Tadeusz Rozewicz, Janusz, fue ejecutado por la Gestapo en 1944. Tadeusz sobrevivió a la guerra, terminó la secundaria y se matriculó en la Universidad Jagellónica de Cracovia, pero en la década de 1940 se trasladó a Gliwice, donde vivió durante los siguientes treinta años. En el momento de su debut literario como dramaturgo altamente innovador en el año 1960 con The Card Index (Kartoteka), ya era el autor de quince volúmenes de poesía publicados desde 1944.
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Premios y honores

   2007: European Prize for Literature
   2012: 2012: Griffin Poetry Prize lista internacional para Sobbing Superpower: Selected Poems of Tadeusz Różewicz, traducidos por Joanna Trzeciak

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Algunos poemas de Tadeusz Różewicz:


SALVADO

Tengo veinticuatro años
me salvé
cuando era conducido a la matanza.

He aquí nombres vacíos y sinónimos:
hombre y animal
amor y odio
enemigo y amigo
oscuridad y luz.

He visto
que se mata al hombre como a un animal:
furgones de gente descuartizada
que no será redimida.

Las ideas sólo son palabras:
virtud y pecado
verdad y mentira
belleza y fealdad
valor y cobardía

He visto
que pesan lo mismo la virtud y el pecado:
un hombre que fue él mismo
virtuoso y pecador.

Busco al profesor y maestro
que me devuelva la vista el oído y el habla
que da de nuevo nombre a las ideas y las cosas
que separe la luz de la oscuridad.

Tengo veinticuatro años
me salvé
mientras era conducido a la matanza.



LAMENTO

Me dirijo a vosotros sacerdotes
profesores jueces artistas
zapateros médicos jefes de negociado
y a ti padre mío
Escuchadme.

No soy joven
lo delgado de mi cuerpo
no os engañe
ni la tierna blancura del cuello
ni la claridad de la frente abierta
ni el vello sobre el dulce labio
ni la risa de querubín
ni el paso elástico

no soy joven
que no os conmueva
mi inocencia
ni mi pureza
ni mi debilidad
fragilidad ni sencillez

tengo veinte años
soy asesino
soy un  instrumento
tan ciego como la espada
en la mano del verdugo



TRENZA

Cuando ya todas las mujeres
del transporte habían sido afeitadas
cuatro trabajadores con escobas
hechas de tilo barrían
y amontonaban el pelo

Bajo los limpios cristales
yacen rígidos los cabellos de los asfixiados
en cámaras de gas
en ellos hay horquillas
y peines de hueso

No los ilumina la luz
no los esparce el viento
no los toca la mano
ni la lluvia ni la boca

En grandes cajones
se arremolinan los secos cabellos
de los asfixiados
y una trenza gris
una cola de ratón con una cintilla
de la que tiran en la escuela
los niños traviesos

Museo Oswiecim (Auschwitz), 1948



POÉTICA

I

Puro es el  canto
del poeta
que sirve
a una buena causa

Esquiva los cementerios
de las palabras y las imágenes
ahuyenta escuelas accesorios teatrales
llega a los corazones y a las cosas
escribe poemas sencillos

Se desintegran las palabras
a las que ha arrebatado el amor
sin él nuestro canto
es como el zumbido de los insectos
como el color de las frutas de cera
como el grito de las planchas de latón
como los alaridos de un borracho
como el silencio de los objetos

Un canto sin amor
está muerto
el pueblo indiferente y severo
le da la espalda

II

Pensaba
que las palabras son ligeras
como el plumón
brillantes como la seda
redondas como las rodillas de las muchachas
despreocupadas como las voces de los pájaros
pensaba
que obedientes
acuden a cada llamada
que se pueden componer imágenes con ellas
cuya riqueza esconde
la polisemia

Había en mi vida
palabras de despedida
y palabras de odio
después palabras de amor
y después vi
grabadas
en los muros de la cárcel
palabras de esperanza
Todas ellas eran
unívocas
no había entre ellas
comparación ni metáforas
perífrasis ni hipérboles
Pero tenían la fuerza de juzgar
y la fuerza de crecer
y tenían la fuerza de la creación



TESTIGO

Sabes que estoy
mas no entres de repente
en mi cuarto

podrías ver
cómo callo
sobre un folio en blanco

¿Se puede escribir s
sobre el amor
escuchando los gritos
de los asesinados y vejados?
¿Se puede escribir
sobre la muerte
contemplando las caritas
de los niños?

No entres de repente
en mi habitación

Verás a un testigo
del amor
mudo y atado
amor al que la muerte vencerá



EL PRIMER AMOR

I

Tenía dieciséis años
iba por el parque
apoyé la frente en el tronco de un árbol
lloraba

Nadie me había hecho daño
en el parque había silencio
por qué ese llanto

Nadie me preguntó sobre ello
no dije nada a nadie

Corrí a casa
gritaba
tengo hambre tengo hambre
y estaba enamorado

Llené la casa con una sonrisa
nadie me pregunto
de qué me río

Vi a María

Veo a María
Va a la escuela
lleva un abriguito azul marino
con un emblema azul

Camina bajo el sol de mayo
bajo rayos de lluvia
atraviesa con su luz mi memoria
como si de un río de humo se tratase
más clara
de año en año
hasta que desaparece

II

Tenía dieciocho años
Corría por el campo
bajo la luz amarilla
del sol de septiembre
al pasar sobre mí unos aviones
me caí

Di con el labio en la tierra
bajo un cuadro aplastante
del cielo mecanizado

Tenía dieciocho años
cuando por primera vez
vi a María desnuda

Nunca sabré expresar
su temor
al último aliento
que introdujo en su pulmón
no sabré expresar sus temblores
el llanto de una vida joven
el temblor de un cuerpo virgen
cuando se acercaba la muerte
no el amor

Un aire abrasador le arrebató el vestido
tumbada en el campo
desnuda
bajo el humo y la sangre
mis manos caídas
manos que no tocaron
su cuerpo vivo
mis ojos alzados

El asesino volaba
plateado resplandeciente
como aguja que cose un cielo
irreal

Yacía desnuda
entre el aire rugiente y el fuego

tumbada bajo un sol
oblicuo amarillento
en medio del humeante horizonte
en medio del primer día
de guerra
las piernas extendidas
a lo largo de unos surcos inacabados
como corderos muertos.

III

Oh tierra
un suspiro más ligera
muerta vacía.

IV

Oh lágrima de un muchacho de dieciocho años
bajo el cielo
en la tierra
oh lágrima que cae este día
a través de todos los tiempos
a través de los planetas y las estrellas
oh lágrima que hace temblar el cielo y la tierra
que cae
sobre las capitales de los países capitalistas
sobre la eterna ciudad de Roma
oh lágrima que vuela
a través de la oscuridad de la noche
por las azuladas costas
a través de los naranjos
oh lágrima que cae
sobre el cabello de los enamorados
cuando se juntan
como aguas de ríos desconocidos

El asesino se levantaba
plateado resplandeciente
sin nombre sin corazón sin rostro

Pero yo reconocí ya para siempre
a quienes lo enviaron
para matar a María.

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EN MEDIO DE LA VIDA

Después del fin del mundo
tras la muerte
me encontré en medio de la vida
me creaba
construía la vida
la gente los animales los paisajes

decía esto es una mesa
esto es una mesa
en la mesa está el pan un cuchillo
el cuchillo sirve para cortar el pan
con el pan se alimentan las personas

hay que amar al hombre
de noche y de día aprendía
que hay que amar
al hombre respondía

decía esto es una ventana
esto es una ventana
al otro lado de la ventana hay un jardín
en el jardín veo un pequeño manzano
el pequeño manzano florece
caen las flores
comienzan a formarse las frutas
maduran
mi padre coge una manzana
ese hombre que arranca una manzana
es mi padre

me senté en el umbral de casa
esa viejecita
que arrastra con una soga una cabra
es más necesaria
y valiosa
que las siete maravillas del mundo
quien piensa y siente
que ella es innecesaria
es un genocida

esto es un hombre
esto es un árbol esto es pan

las personas se alimentan para vivir
me repetía
la vida humana es importante
la vida humana tiene un gran peso
la vida humana tiene gran valor
su valor sobrepasa el de todas las cosas
que creó el hombre
el hombre es un gran tesoro
repetía obstinado

decía esto es agua
acariciaba con la mano las olas
y conversaba con un río
oh agua decía
oh agua buena
soy yo

el hombre hablaba al agua
hablaba a la luna
a las flores a la lluvia
hablaba a la tierra
a los pájaros
al cielo

callaba el cielo
callaba la tierra
cuando escuchaba una voz
proveniente
de la tierra del agua y del cielo
era la voz de otro hombre

1955



CARTA A LOS ANTROPÓFAGOS

Queridos antropófagos
no miréis como un lobo
al hombre
que pregunta por un sitio vacío
en el compartimiento de un tren

comprended
otras personas también tienen
dos piernas y un trasero

Queridos antropófagos
esperad un momento
no pataleéis a los más débiles
no hagáis rechinar los dientes

comprended
hay mucha gente
habrá incluso más dejad algo de sitio
ceded

Queridos antropófagos
no compréis todas
las velas lazos macarrones
No habléis de espaldas:
yo a mí mío míos
mi estómago mi cabello
mi callo mi pantalón
mi mujer mis hijos
mi opinión

Queridos antropófagos
no nos comamos Vale
porque no resucitaremos
De verdad

1957



MIEDO

Vuestro miedo es inmenso
metafísico
el mío un bajo funcionario
con una cartera

con un fichero
con un cuestionario
cuándo nací
de qué me mantengo
qué no hice
en qué no creo
qué hago aquí
cuándo dejaré de fingir
dónde iré
después



QUIÉN ES POETA

poeta es el que escribe versos
y el  que no los escribe

poeta es el que suelta ataduras
y aquel que se las pone

poeta es el que cree
y el que creer no puede

poeta es quien mintió
y aquel al que mintieron

el que cayó
y el que se levanta

poeta es el que marcha
y quien irse no puede



MI POESÍA

nada explica
nada aclara
nada rechaza
no abarca la totalidad
no satisface las esperanzas

no inventa nuevas reglas de juego
no toma parte en la diversión
tiene un lugar señalado
que debe ocupar

si no es un lenguaje esotérico
si no dice nada original
si no sorprende
es porque así debe ser

es obediente a su propia necesidad
a sus propias posibilidades
y sus limitaciones
pierde consigo misma

no ocupa el lugar de otra
y no puede ser sustituida por otra poesía
está abierta a todos
carente de secretos

tiene muchas misiones
que nunca cumplirá



DESDE HACE ALGÚN TIEMPO

Desde hace unos años
el proceso de la muerte de la poesía
se acelera

advertí
que los nuevos poemas
publicados en semanarios
comienzan a descomponerse
al cabo de dos o tres horas

los poetas muertos
se van rápidamente
los vivos
escupen
con prisa
nuevos libros
como si quisieran tapar con papel
el agujero



CORRECCIÓN

La muerte no corregirá
ni una línea de un verso
no es una correctora
no es una benevolente
redactora

una mala metáfora es inmortal

el mal poeta que murió
es un mal poeta muerto

el aburrido tras la muerte aburre
el estúpido dice estupideces
desde la tumba incluso



"EL ROSTRO DE LA PATRIA..."

el rostro de la patria

la patria es el país de la infancia
el lugar de nacimiento
la patria
es lo pequeño y más cercano

la ciudad el pueblo la aldea
la calle la casa el patio
el primer amor
el bosque en el horizonte
las tumbas

en la infancia se conocen
las flores las hierbas los cereales
los animales
los campos las praderas las palabras la fruta

la patria se ríe

al principio la patria
está cerca
a un palmo

pero después crece
sangra
duele

.


RESPUESTA RETRASADA

Me preguntaste
si escribir versos
y no sabes
por qué callo

yendo por un camino campestre
por la calle de una ciudad desconocida
el sendero de un cementerio
a la tumba de mi padre

me decía a mí mismo

pues es así
así se paga
por todo
por qué
por nada
pues es así

un poeta se queda solo
en la habitación de un hotel
con la corona de laurel
el otro
con un gorro de bufón
en la celda de una cárcel
busca una soga
sobre la gran agua
en el manicomio
pensaba que escribiendo poemas
abraza a una mujer
la familia el país
toda la tierra

en tercero se ríe de nosotros

sólo al final
sabrás
lo que es la poesía

octubre de 1980



COPIÉ EL DÍA 7 DE FEBRERO DE 1988

la vida
qué círculo
tan bello
magnífico
cerrado

la gente joven
infeliz débil
intenta romper
escapar

intenta
destrozar destruir
transformar el círculo
en un cuadrado negro

no te acalores
no tengas prisa
no desesperes

no hay motivo

espera con paciencia
no te apresures
no pongas la mano sobre ti mismo

la única
salida
verdadera
de este círculo
es la muerte

¡espera!

esto vendrá solo
sin esfuerzos sin lágrimas
sin inútiles gestos
sin cartas de despedida

con el nacimiento
ensangrentado ciego
gritando
caíste
en este círculo danzante

Tu círculo de tiza
lleno de oscuridad y luz
cerrado perfecto
es el último Dios
que no ha muerto

con la muerte
saldrás de él

dame la mano

1978



"LA POESÍA NO SIEMPRE..."

La poesía no siempre
adopta la forma
de un poema

después de cincuenta años
escribiendo
poesía
puede presentarse
al poeta
en forma de árbol
de pájaro
que vuela
de luz

adopta la forma
de una boca
anida en el silencio

o vive en el poeta
libre de forma y contenido

13 de octubre de 1988



"ES MI HORA..."

A la memoria de Konstanty Puzyna

Es mi hora
el tiempo apremia

qué llevar conmigo
a aquella orilla
nada

así que
esto es todo
mamá

sí hijito
esto es todo

así que sólo esto

sólo esto

así que esto es toda la vida

sí toda la vida

1989



DESERTORES

I

yo hombre
de poca fe
rezo por la paz
de estas almas mortales
por las sombras
que no pueden
encontrar un lugar
para el descanso eterno
errantes entre el cielo vacío
y la tierra patria

yo hombre de buena voluntad
y poca fe
espero un monumento
al soldado desconocido desertor
de todos los ejércitos
de todas las guerras

un monumento levantado
furtivamente hasta el cielo
bajo la tierra
un monumento levantado con los ojos
de las madres las esposas las hermanas las amantes
un monumento levantado
desde la vergüenza la desesperación el miedo
el amor el odio
un monumento sin nombre ni apellido

El valor del desertor
es duro de llevar
por los prójimos
quien huyó del  campo de gloria
quien huyó del matadero
no hallará perdón
entre los contemporáneos
y descendientes

quien rehuyó matar
a sí mismo se mató
y se enterró vivo
en el olvido

coronado con la hoja de un roble
en la rama de un árbol
o colgado en la flor de la edad
en una farola
desertor
déserteur
Fahnenflüchtiger
Landdesverräter
escapa al fin del mundo

ay de aquel
que en la flor de la edad
no habiendo satisfecho sus ansias de vivir
cae víctima
del puñal enemigo
ay de aquel y ay de nosotros
sus compatriotas
sus conciudadanos
su alma no dormirá en paz
habitará entre nosotros
ultrajada y herida

II

el poeta reza por el alma
de un desertor desconocido

recemos
creyentes en Dios
y creyentes en Nada
por las almas mortales
errantes
por campos bosques praderas
por las calles de las ciudades
por iglesias y cementerios
recemos por los desertores
de la primera y segunda guerra mundial
dales Señor
el descanso eterno
Recemos por los desertores
de las guerras defensivas y ofensivas
de las guerras justas e injustas
recemos por los que tiraron
los símbolos los uniformes
las armas y estandartes
"No matarás"
dijo el Señor
y calla

"Got mit uns"
dijo el hombre
y se fue a la guerra
con la cruz
en la mano

Os invoco a Vosotros
al Toque de oración por los Caídos...
¡Desertores!
¡De todos los ejércitos del mundo!
que una compañía de honor
dispare una salva dirigida
a vuestros corazones cabezas
ojos vendados

que vuestros camaradas
disparen otra vez
a vuestros nombres
vuestras sombras
vuestro recuerdo

continúa la apoteosis de caudillos
generales carniceros
genocidas

ellos deciden la guerra
y la paz
el derecho a la vida
el derecho a la muerte
y las madres continúan pariendo
paren héroes
paren desertores paren gente

pobres seres humanos
los únicos mamíferos vestidos
con uniformes de opereta
bajo estandartes abigarrados
se preparan para la guerra
para la guerra para la guerra

se preparan para la última
actuación
en el teatro de la guerra

y yo espero
un monumento
al desertor desconocido
de todos los ejércitos del mundo



PRONÓSTICO HASTA EL AÑO 2000

aún les esperan
a los poetas
cosas fantásticas

cosas fantásticas

ya todos escriben
a tontas y a locas
(e incluso más)

cosas fantásticas
ocultas en las cabezas
esperan su momento

después de cada curva de la historia
detrás de cada esquina de la calle
espera Rimbaud desengañado

pero esto no lo sabe
el poeta culto

él teme a un mal verso
espera se demora
hasta que otro lo haga en su lugar
primero mejor peor

entonces profundizará
aderezará toda la obra
con una pizca de "ligera ironía"
cultura y buen gusto

cosas fantásticas
tonterías (como decía mi padre)
esperan a los poetas
ocultas en la realidad y en la poesía

todos tenemos las mismas posibilidades
escribir y hablar
de las cosas y a las cosas
y aún más allá
después del año 2000

mi mejor poema
no ha sido escrito aún
eso suena como una promesa
y una amenaza dirigida
a los poetas varsovianos

les puedo sin embargo consolar
mi peor poema
tampoco ha sido escrito todavía

de momento leo
viejos periódicos
y permanezco sentado en la cocina

poeta emeritus



DOS HACHUELAS

cuando mi Padre cumplió
77 años
me dijo
"dos hachuelas, Tadeusz,
cuando un hombre pasa
por ellas, después
todo va bien
sobre ruedas"

nos bebimos medio litro de vodka

mi Padre encendió sin prisa
un cigarrillo
y comenzó a exhar humo
aros de humo
aro
tras aro

volaban hasta el trecho
crecían se deshacían

recuerdo una pregunta
de aquella conversación familiar nuestra
"Papá, dime,
¿merece la pena vivir?

Mi Padre se quedó mirando
los aros de humo
sacudió la ceniza del cigarrillo
y dijo
"¡sin duda, merece la pena!"
después me miró
"qué te pasa,,, Tadeusz..."

Entonces comprendí
que mi padre nos amaba
pero de esto no hablaba

1999


TADEUSZ RÓZEWICZ, Poesía abierta, traducción de Fernando Presa González, La Poesía, señor hidalgo, 2003.

Tadeusz Różewicz

Muy interesante autor!!!!!!!!!!
Uno comienza leyendo "Salvado" y ya queda atrapado, para seguir leyendo los otros.
Muy merecidos sus premios.
Besosssssss y gracias

Muchas gracias por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro