Aires de Libertad

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    Berta García Faet (1988- Empty Berta García Faet (1988-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 27 Feb 2023, 10:52

    .


    Berta García Faet  (Valencia, 1988)​ es una poeta española fue reconocida con el Premio Nacional de Poesía Joven Miguel Hernández.

    Biografía

    García Faet se licenció en Ciencias Políticas en 2011 y en Humanidades en 2013 en la Universidad de Valencia.​ Además, estudió tres cursos de la carrera de Economía en esa misma universidad, y obtuvo un máster en Political Philosophy en la Universidad Pompeu Fabra y otro en Literatura Española y Latinoamericana en la Universidad de la Ciudad de Nueva York (CUNY).​ En 2018 cursó un doctorado en Estudios Hispánicos en la Universidad Brown en Estados Unidos.​

    Como autora, publicó varios libros de poemas como Manojo de abominaciones (Premio de Poesía "Ana de Valle", 2008), Night club para alumnas aplicadas (Premio Nacional de Poesía "Ciega de Manzanares", 2009), La edad de merecer (2011),​ Introducción a todo (Premio de Poesía Joven Pablo Baena)​ o Corazón tradicionalista (recopilación de obras entre 2008 y 2011).​ Tradujo al castellano a la poeta Blanca Llum Vidal.​

    García Faet es considerada una «voz fundamental de la nueva poesía española» y «de las más influyentes de la poesía actual».

    Reconocimientos

    En 2018, fue galardonada con el Premio Nacional de Poesía Joven Miguel Hernández que concede el Ministerio de Cultura español por el poemario Los salmos fosforitos (ed. La Bella Varsovia), una obra que constituye un diálogo y homenaje al poeta peruano César Vallejo,​ libro del que el jurado destacó «que lleva a nuevos límites la poesía combinando la inteligencia, el humor, la emoción y el chispazo lírico».

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Berta_Garc%C3%ADa_Faet )


    *


    Algunos poemas de Berta García Faet:


    De Manojo de abominaciones (2008):


    UN FILÓSOFO CASADO
    CON UNA CORR5EDORA DE BOLSA

    Pensé que sería insuficiente,
    vacua y que no la amaría
    -iba montada en agujas,
    con lino de camisa y charol de bolso Dios-,
    y ahora la amo, la amo
    y no me importa ser insuficiente
    por momentos; sólo me importa
    que nada me baste de ella
    la mayoría de las noches.
    Noches en las que construimos
    nuevas percepciones y destruimos
    viejas ideas y constatamos
    atemporales intuiciones
    que Platón, en su moralismo, odiaría sin alma.
    Intuiciones, más bien, de tempo oriental,
    posturas del corazón, del pecho que lo envuelve
    en regazo, en espera,
    de las piernas y la pelvis y los labios.
    La música -enmudeció mi voz aquella noche
    sin palabras...
    - me ayuda
    a expresarlo mejor (garganta con arena, Goyeneche,
    algún tango): ella no escucha
    la letra sino que comenta:
    "el piso más caro se ha vendido
    por cien millones de las antiguas pesetas".
    Y a mí me dio igual, porque ayer
    me dijo que me amaba, me amaba
    y yo le hablé extasiado
    de las instituciones espontáneas de Hayek,
    y a ella le dio igual, habló del IBEX, y yo de Hume,
    y ella de Telefónica, y yo de la belleza
    monstruosa de sus ojos; luego la abracé
    y me copié su declaración
    -"te quiero, casi siempre"-
    que es nuestra única afición en comun.



    EL PINTOR DE WASHINGTON SQUARE

    La bohemia es fracasar.
    Quítate esa perilla, fúmate un pódium,
    bébete un hielo, una ceja. Investiga
    la entrepierna de tu mejor amigo,
    llora sin ningún motivo.
    Inspira, expira
    fogonazos de mejillas. Inspírate
    en una diosa calva: ya
    eres todo un poeta.

    Ahora intenta no morirte de hambre.




    De Night club para alumnas aplicadas (2009):


    CONTRA EL IMPERIO DEL CEREBRO

    Esa horrible tristeza enamorada.
    Blas de Otero

    Dame un alma sencilla.
    Manuel Machado

    Estimados T. S. Eliot y Baudelaire
    (voy a ser muy explícita): he pecado.

    Por no aburrirme (porque los bostezos
    no reinen mis tiempos,
    y ni aún así...) he vagado
    de una boca a otra, las noches
    han sido iguales todas
    pero distintas: dispares métodos
    de cortejo, variadas
    mentiras, diferentes
    cebos (silogismos
    erísticos: sube a mi piso, eres
    especial, siempre te pienso
    ).
    Por no aburrirme
    creí patrañas, cree embustes...
    ¡Estaréis orgullosos! Pero rabia,
    ira, abatimiento azul eléctrico,
    cada vez más consciente
    de que lo mágico lo invento  yo, y el viento
    no es suspiro ni destino, es viento, y los ojos
    no son puertas al espíritu ni estrellas, son ojos.

    Creí, creo (autoabastecimiento) bazofia irreal,
    fabrico puros sentimientos
    con criterios cerebrales. Me obligo a ello
    por no aburrirme... ¡Sal! Y déjate arrullar
    por cualquiera (si es apuesto)...

    ¿Entonces? ¿Dónde lo inevitable,
    lo sublime. Darío, lo fatal? Si me preocupo o sufro
    es porque quiero (qué fácil es
    apagar la mente). Si siento mariposas
    es porque lo permito (digo, por ejemplo,
    ya hay bastante, o hay espacio para más
    en mi tubo estomacal, entrad siete
    ).

    Esta voluntad, este equilibrio,
    esta razón. ¿Entendéis por qué maldigo
    todo?
    .........Si las situaciones
    me arrastraran como las corrientes...
    Si tan sólo pudiera sobrevenirme la vida
    como un ente contra,
    ..................................frente,
    ..................................................tras
    de mí, no yo su creadora...

    Pero no. Poseo las compuertas,
    los interruptores, elijo, elijo, elijo.
    Échenme al mar, y basta.



    CORTEJO Y SUFRIMIENTO

    La belleza es ese misterio hermoso
    que no descifran ni la psicología ni la retórica.

    Jorge Luis Borges

    Anoche agonizaste, expiraste
    al depilarte las ingles. Torquemada en el bidet.
    Calma, hay talco. Luego vinieron las cejas,
    las axilas. También te rasuraste: pensaste
    intensamente
    en por si acaso
    Y te flagelaste los muslos con crema hidratante
    de soja y, como es natural,
    llevas relleno. Enero. Tres grados. La minifalda
    te duele. Aún hay que llegar al restaurante famoso...
    Te escuecen los ojos. Alergia. Se hinchan,
    granates. Pero el rímel los dignifica.
    Pestañeas despacio a lo Lauren Bacall,
    y las manos te sudan: te las secas en la trenca
    por si él decide darte alguna de las suyas…
    Y no te ríes: hay que esconder las encías
    y esas palas indomables desde siempre,
    y te obstinas en ponerte tú a la izquierda,
    para que no vea más que tu lado bueno,
    y si te pregunta algo te aclaras la voz
    y respondes débilmente. Tienes
    que ser femenina y tierna. Y los tacones
    de once centímetros (y cien unidades
    monetarias), esos fusiles de corazones,
    esos hijos de Dior, te pasean un puñal
    por los pies, sanguinarios y elegantes.
    Basta, piensas, basta. Y entonces te dice
    al oído: estás preciosa. Así que show
    must go on
    ... Bella y ridícula, le das las gracias
    con el primer beso de la noche. El carmín
    no se ha borrado, tal y como prometía Yves Rocher.



    SEGUNDA LEY DE NEWTON APLICADA
    SOBRE UN CORAZÓN

    La segunda ley de Newton
    es la ley más cruel del universo:
    esta ley nos dice, aproximadamente,
    que si actúa sobre un cuerpo femenino
    (la comprobación empírica la he efectuado,
    señores, sobre el mío...)
    una única fuerza, un único acontecimiento
    (un beso extremo, un golpe teatral,
    un adiós con tiniebla, un martirio)
    aquel se acelerará (los poetas hablan de
    respiración que se precipita, de sentimiento
    que se lluvia y nieve el corazón)
    más cuanto más chiquito
    y débil sea (los físicos hablan de masa).

    Es decir, no teniendo bastante
    con ser pequeña e insignificante,
    resulta que aun encima por esto
    sufro más y más. Qué mundo. Vivir
    para ver esto. La segunda ley del perro
    flaco al que todo le son pulgas y hambres:
    la segunda ley de que si me besan
    -a mí, microscópica y mínima-
    salgo disparada por los aires, hasta el cielo,
    hasta que otra fuerza -el desamor, la mentira-
    me neutralice y me devuelva
    a mi inicial desesperanza en tiempo
    (y alegría y todo) igual a cero.



    AVISO MISERABLE

    ¡Siempre amores! ¡Nunca amor!
    Manuel Machado

    Si hay que aclarar tantas cosas,
    si hay que matizarlo todo,
    si hay que explicarte los mundos,
    las flores, los raíles de mi universo

    como si no tuvieras neocórtex,
    como si fueras una piedra
    o un muro o dos iris de pescado,

    si hay que hablar con palabras
    en vez de con mordiscos o vistazos,

    si hay que ir con miramientos
    en vez de ir, plácidamente, de la mano
    por la avenida de los cojines...

    Para mí va a ser quimérico, imposible,
    ser feliz y dormir tranquilamente
    apoyada en la perpendicular de tu cuello;
    para mí va a ser una locura, un fracaso,
    intentar pasar de tu mano sin odiarnos.

    Porque si no eres capaz de intuirme,
    de sospechar mis visos, mis tornasoles,
    de aceptar que soy yo, así,
    la que te quiere y, un día, despierta
    y deja de hacerlo, y dice que quién sabe
    si es definitivo (que quién sabe si un día cualquiera
    de un año que puede ser cualquiera si es lejano
    os encontráis en una calle japonesa y s coméis,
    sabe bien y volvéis a enamoraros);

    si no eres capaz de arriesgarte a rasgarte entero
    con el advenimiento de la ruptura, del desamor
    (a más riesgo, en fin, más beneficio, casi siempre),

    si no eres capaz de entender, a la primera, con todo
    tu cuerpo,
    que deseo
    amarte totalmente con todo el cuerpo, por los siglos
    de los siglos, pero que, sin embargo, no puedo,
    no,
    ......no puedo,
    ......................ni parcialmente ni sólo con los dedos
    o la boca...
    ....................Entonces será mejor
    que te vayas, que no vuelvas,
    que te busques una falda convencional
    -plisada, estable-
    que te haga la comida.
    .......................................Yo no cocino.

    Puedo ofrecerte
    el amor indestructible que dura unos meses.
    Puedo ofrecerte el amor verdadero y, luego, desaparecer,
    irme a otro
    (en pos de un buen augurio...)
    hacia mí.

    Puedo ofrecerte do, por un instante: el último.
    Pero si no eres capaz de entender el significado justo
    de "por un instante", "por un momento", "temporalmente",
    "una vida", "Historia", "los últimos meses",
    será mejor que estrujes el pomo de la puerta
    y marches: "será mejor que te evapores".

    Yo, pobre mujer sin ancla, pobre mujer de nadie,
    mujer que rompe todo, esquemas, corazones, planes,
    mujer que no cree en nada, mujer que busca hombre
    que acepte el riesgo
    ................................y lo sortee
    ....................................................y la cace,
    me quedaré aquí, resignada,
    sabiendo que vendrán otros como tú,
    con pretensiones
    de eternidad y de vejez, que se irán, como tú,
    más tarde o más temprano, espantados,

    huyendo despavoridos al haber contemplado
    mi rostro, mi sinceridad, mi inconsolable pena
    al exponerles, como ahora te expongo a ti, amor
    indestructible y verdadero, estas condiciones,
    esta letra pequeña.
    estas miserias mías, estos moldes
    de lo que, contra mi voluntad, nunca me salgo:

    espantados ante mi conferencia de palabras,
    ......................................................................advertencias
    (una ve se han agotado las mordeduras,
    ...................................................................las miradas)
    que, bajo mi triste punto de vista, son trámite imprescindible
    para iniciar correctamente una historia de amor.



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    Berta García Faet (1988- Empty Re: Berta García Faet (1988-

    Mensaje por cecilia gargantini Lun 27 Feb 2023, 15:54

    Muy merecido su premio de poesía joven.
    Además, se nota en los epígrafes que es una gran lectora...no se puede escribir si no se ha leído primero.

    Graciasssssss Pedro. Besossssssssss
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    Berta García Faet (1988- Empty Re: Berta García Faet (1988-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 27 Feb 2023, 16:12

    .


    De Introducción a todo (2011):


    UNA ALUMNA APLICADA

    Basta de palabras. Un gesto. No escribiré más.
    Cesare Pavese

    40. Poseo todo lo advertido en las canciones.
    Enrique Falcón

    Si una cosa he aprendido
    es que hay cosas que sólo se entienden con el tiempo;
    que a veces es mejor leer una novela intimista
    que aclarar las crudas intimidades propias
    (siempre tan proclives al solipsismo y al placebo);
    que, en las respuestas difíciles,
    se ha de invocar los días
    aunque, por lo demás, nadie se da cuenta de si mientes;
    que es improbable que se sepa nunca
    si acaso el sentimiento es reaccionario a la virtud
    del amado, o aleatorio, o genético, o justo, o ficticio;
    que los celos no sirven
    sino para tipificar el amor que se siente
    (y, en contra del aserto romántico,
    su intensidad no es dulce sino muy desagradable);
    que se puede también amar doble,
    infinita, contradictoria, acumulativamente,
    y odiar y sentir abulia terca al mismo tiempo
    (mi alodinia, mi conciencia
    de los años y los llantos).

    Tantas cosas he aprendido (teóricas, prácticas
    y muy a menudo crueles)
    que me dan ganas de echarme a perder, a llorar
    para perder, para ahogar durante un momento
    a mi cerebro y corazón.



    EL DESAPARECIDO

    Allegro moderato

    El amor lo siento es un unicornio sublime una mentira
    propaganda de los curas de los franceses de los publicistas
    se lo llevaron a China lo apalearon lo quemaron
    y ahora no existe qué lástima se lo tragó la metrópolis

    Ya sé que le dijeron que podría encontrarlo en esta calle
    pero le juro que ya no vive aquí mire mire estoy sola
    Registre los cajones registre mi caja torácica
    Sólo encontrará sistemas de ecuaciones muy elementales

    La última vez que lo vi nevaba en un óptimo de Pareto
    y el aeropuerto estaba colapsado de flores de un día
    No conservo ninguna foto se tiraron como locas al río
    cuando supieron lo del complot de los bovaristas

    También a mí me apena la verdad es que era suave
    olía bien era tan nutritivo y en verdad barato
    Luego ya le digo lo secuestraron lo desnucaron
    pero siguen hablando de él porque les conviene

    El amor si es que así se llamaba nunca hay que fiarse
    era un vecino discreto aunque ruidoso por las noches
    Parecía sincero pero tal vez fuera una pose:
    hay quien antepone a la verdad la estética

    y así está el universo atiborrado de belleza
    y cosas que se acaban y todo el mundo lamentándose
    como si sirviera de algo como si, aun si estuviera vivo,
    fuera a durar por siempre como las montañas

    Así pues no insista no se enoje señor le engañaron
    El amor está lloviendo en un gulag lo siento en un ojo
    está en la tumba en la cárcel en la memoria de las viejas
    y ahora es polvo de estrellas basura más vale que lo olvide



    LO QUE HAY QUE HABLAR ANTES DE BESARSE
    Y LO QUE SE RECUERDA

    Pero lo verdaderamente interesante para ti
    (que supongo que has venido a hurgar entre mi cuerpo,
    como todos, en busca de un tesoro
    maleable; los hombres de hoy en día sois fugaces)
    es que me he perdido y no sé cómo regresar al vientre
    de mi madre, naturalmente, tengo estudios, sí, soy
    más o menos española y yo también dije que me iba
    y luego no me fui, síe, esto es
    un collage, mi vida son pedazos
    (para qué vamos a engañarnos con novelas totales)
    pura indagación,
    caminar lloviendo por Landsberger Allee,
    dormir sin dormir
    con una cuenta pendiente (llamada John)
    en mi cama y luego en mi cama,
    sola, beber vainilla y vodka, y luego otra vez
    indagación, caminar
    lloviendo por Landsberger Allee, dormir sin dormir
    con una nueva cuenta bancaria (de nombre impronunciable),
    de rostro de tranvías) que abro quitándole importancia: sois
    vosotros los besos
    engarces-livianos-copos-ligeros-en-Berlín

    pero
    (respiro muy deprisa, mi cuerpo ígneo me molesta)
    casi no puedo soportar
    la extrema belleza de la imagen nocturna
    del barrio del graffi alegre. Prenzlauerberg:
    un puente, una fachada, él hablando de
    NarziB und Goldmund, y yo hablando de
    tratar d hablar de y yo...



    CASTING

    Hola venía por lo del casting
    "Futuras Pensadoras Célebres"
    Sí, pase por aquí ¿Nombre completo?
    ¿Edad? ¿Fecha de muerte? En nombre
    de todo el equipo le damos la bienvenida
    (Me adhieren una etiqueta con un diecisiete
    y entro a la sala, estoy muy nerviosa, hipo, estornudo;
    me he preparado una descripción definitiva
    de la vida: soy joven y ambiciosa) Buenas tardes.
    El título de mi ponencia es / bueno, lo cierto
    es que había pensado en “Los ojos de Émile Michel”
    pero sería estúpido porque no lo conocen
    (entre otras cosas porque está muerto) /
    Mejor empiece ya. De acuerdo. Mi tesis es que la vida
    es un vodevil (muecas y flores y números
    musicales)

    pero de repente ¿ven? hay un perro
    con vómito, está muerto en la acera
    y no es ningún truco (o un gorrión
    recién hecho, aplastado en la calle).

    La vida es un vodevil –equívocos,
    tropiezos, Keaton cayéndose y ligas
    de novia–

    pero de repente una niña
    se muere de cáncer
    y no es ninguna broma. Hay amantes
    y de verdad que lo agradezco, son tan
    dulces, y hay casualidades, Celan y piñas,
    hay sol y Atlántico

    pero un vagabundo
    rumano con pulgas, con arrugas
    sucias (no tiene nada más) me pide
    dinero señorita, que Dios
    la bendiga.

    ...................Así, la vida es un vodevil
    (me traes de tu viaje un trozo del muro
    y pan recién nacido y burdeles y luz)

    No le doy ni un céntimo (musito
    lo siento, señor)
    porque ambos queremos
    gastarlo en coñac.

    Bajo de la tarima
    y aún me tiemblan las piernas, lo hecho
    hecho está, qué fracaso, Dios, qué penosa:
    he balbuceado, no he sonado convincente
    ¿Bibliografía? Eh Conrad, Rilke, Nueva
    York. Interesante, te llamaremos, muchas gracias,
    adiós muchacha. Muchas gracias
    a ustedes. Refunfuño
    por lo bajo. En la tarima otra aspirante
    melosa
    ...........bella
    ...................mejor
    diserta sobre epistemología
    ¿A quién quiere engañar? El de la camisa azul
    se la está comiendo con los ojos:
    en breve le propondrá un atajo para pasar a la Historia
    besos mediante
    en el despacho del director. Bueno,
    tiene su morbo. Yo ya tuve mi oportunidad
    pero la desprecié: el de la corbata
    me sonrió muy insistente
    pero yo insulté muy efusivamente a Kant.

    Y lo volvería a hacer,
    pero
    llorando.




    De Fresa y herida (2015):


    EXPOSICIÓN ITINERANTE

    Do I terrify?
    Sylvia Plath

    Lo único que puedo decir con cierta certeza de mí
    por si os interesa
    es que me gusta el pan con aceite de oliva,
    y que soy un ser vivo sensible
    a la luz y al tono de las voces;
    y que, una vez, en una cama pequeña,
    llegué al límite de mi cuerpo,
    y que, en 2004, no sé si en noviembre o junio,
    un hombre me besó en los ojos
    y mi corazón retráctil
    le arañó los ojos.

    Yo, que una vez fui bacteroides fragilis,
    ahora albergo bacteroides fragilis y esperanza;
    he visto cómo los rostros se descomponen por la música,
    y me gusta el pan con aceite de oliva.

    Poco más puedo decir de mí.
    Lo demás, son especulaciones.
    Lo demás, no puede demostrarse.

    Pero yo, de un modo u otro,
    imprecisamente,
    lo recuerdo.



    PROCEDENCIA: ACRÍLICOS

    todo lo que alcanza el cuerpo a hacer en vida

    Joseph Brodsky

    Formo parte de aquel selecto grupo de chicas
    a las que Las Chinas han acariciado el pelo
    ¿es natural? ¿es natural? ¿es natural?
    y los chicos comido concienzudamente
    muslos y omoplatos en garajes y autocines.

    "Me casaré contigo. Verás. Me casaré contigo".

    Desde sus cubitos-corazón, los inocentes
    numerosos mirones supuestamente imparciales
    (hoy, por sinestesia, físicos, aves y piedras,
    un médico, un músico, un gestor de manías)
    se empeñaron en proclamar el supuesto prodigio
    de mis atributos visibles (los de todas las chicas)
    (que, a los quince años, somos todas la misma:
    un dibujo de Brenda, vulva-mirto-en-el-agua,
    ¡mirad los pellizcos!: violetas contra el mundo)

    Hoy está claro:
    el amor lo ve todo muy bello

    muchas gracias a lo cual
    formo parte de aquel selecto grupo de chicas
    que, en la adolescencia,
    no hicieron régimen.

    "¿Nos vamos a París? ¿Nos vamos a París?"
    "Me casaré contigo. Verás. Me casaré contigo".

    Los chicos (hoy la mayoría filósofos de la ciencia,
    escultores de fresas, pintores de heridas, diplomáticos)
    se atrevían,
    se atrevían a sangrar por las rodillas
    (su menstruo divertido),
    se atrevían,

    y nosotras −lógicamente vírgenes y drogadas−
    creíamos muy importante
    cerrar mucho los ojos al besarnos.

    Hoy está claro:
    fueron tiempos felices

    muchas gracias a lo cual
    formo parte de aquel selecto grupo de chicas
    a las que acechaban por los mares los hombres excesivos
    −nos moríamos de miedo, corríamos, sudábamos;
    pero nos sentíamos bonitas: eso bastaba: eso entonces
    bastaba−

    y los chicos nos juraban apasionadamente
    atrocidades y absurdos en cementerios y playas,

    y los chicos exponían con notable entusiasmo
    sus motivos: "es baratísimo, verás, te lo prometo";

    y los chicos adoraban increíblemente subversivos
    cada una de nuestras explosivas fotosíntesis.

    Hoy está claro:
    fuimos precoces en la exuberancia

    muchas gracias a lo cual, más tarde, ésta
    no pudo confundirme

    y he sabido
    que, si el criterio es la valentía,
    todo es decadencia desde los trece.

    Ya que formo parte de aquel selecto grupo de chicas
    a las que Las Chinas Del Verano Inglés acariciaban el pelo
    ¿cómo lo haces? ¿cómo lo haces? ¿cómo lo haces?
    y los chicos comían eruditamente
    en literas y jardines vértebras y labios.

    "Me casaré contigo. Verás. Cuando cumplamos veinte".

    Hoy todo está claro:
    el amor lo ve todo muy bello,
    fueron tiempos felices,

    soy una coleccionista y,
    celosa y sucia,
    palpo

    las páginas de mi acumulación.



    FILOSOFÍA DE LA GRAVE INCOMPATIBILIDAD
    ENTRE VDA Y ARTE

    En el campus


    El el Master en Filosofía
    de la Grave Incompatibilidad
    entre el Arte Sensible y la Vda Feliz

    (que he cursado de junio a junio
    en la Universidad de Henry James)

    he aprendido mucho: he aprendido
    que llevo milenios sin escribir
    porque llevo milenios amándote:

    llevo milenios callada
    contemplando jardines y acumulando orgasmos
    -planeo hacerme vestidos rosas con ellos
    y, con lo que sobre, reuniré energía eólica-,
    dejándote ser en tu dejándome ser por el desierto,
    comiendo flores, investigando estómagos,
    estudiando tenazmente tu corazón-girándula
    y llegando a límites, a los más finos límites.

    ¿Estoy siendo feliz? -Sí, pero no escribes.
    -Sí, y no escribo: porque no escribo
    cuando estoy ocupada
    con todo el cuerpo

    en contemplar jardines y acumular orgasmos,
    y restregarme sol y evitar hijos,
    y enfermar de glosolalia por no existir los términos
    que necesito para narrar esta exogamia dulce:

    llevo semanas sin escribir porque llevo semanas amándote,
    y no tengo palabras porque llevo semanas amándote,
    y no sé qué hacer con tanto brazo y tanto verano
    y, puesto que llevo semanas amándote,
    he acabado mutando
    ............................(ya ves: otra y la misma: los actos que soy
    se reordenan)
    y -con sorpresa y pan- quiebro a volar y me refuto,
    y así huyen los días porque llevo días amándote.

    (Pero -lo sé y lo acepto- volveré a escribir.
    Apeirofóbica e hiperconsciente -lo sé
    y lo acepto- volveré a escribir:
    puesto que mi materia es la pérdida,
    cuando las maravillas mueran
    volveré a escribir.
    ............................
    Cuando las maravillas,
    viejas y lisiadas, mueran en nuestros brazos,
    cogeré sus cadáveres
    y los echaré al río,
    y me sentaré en la orilla a escribir poemas
    sobre cuán cruelmente la corriente
    los traga, y qué natural se despliega ese hundimiento.)

    (No obstante, hoy. Nunca olvides
    porqué no escribo hoy.)



    NATURALEZA MUERTA EN LA MESA DEL COMEDOR

    Digamos ahora
    cuál debe ser la ordenación de los sucesos,
    ya que esto es lo primero y más principal
    de la tragedia.

    Aristóteles, Poética

    Os preguntáis
    ¿cómo se engendra un poema?
    Yo os lo diré,
    pero no me peguéis:
    como un hijo:
    en la cama,
    n la cama de agua de ese hotel azul.
    (Para qué disertar sobre el color de los ojos,
    si eso ya se sabe).

    Luego lo abandonas (si os preguntáis por qué,
    ¡bienaventurados:
    eso es que no sabéis nada del amor!): él
    llora.

    Te sientes mal (lo típico).
    (Y de verdad  te sientes mal).
    (Porque te acuerdas
    de cuando te abandonaron a ti).

    Y llegas a tu casa y Camus te dice
    "travail inutile et sans espoir"
    (eso respecto al mito de Sísifo;
    tú cambia la roca gigante por unos labios pequeños,
    y ahí está la clave).

    Entonces te preguntas si alguien se ha atrevido
    alguna vez, aunque sea una vez
    en una lengua muerta,
    a explicar sin tapujos
    cómo se engendra un poema,
    o vas a tener que venir a hacerlo tú,
    que estás tan ocupada
    rompiendo
    té.

    Este es el proceso. En síntesis:
    saludos, y actos de amor,
    actos crueles, y despedidas.

    Luego
    no hay propósito de enmienda:
    sólo las piezas frías
    que recoges del destrozo
    y que en vano expones
    en esta mesa.


    BERTA GARCÍA FAET, Corazón tradicionalista. Poesía 2008-2011, La Bella Varsovia, 2018.


    Última edición por Pedro Casas Serra el Lun 27 Feb 2023, 16:15, editado 1 vez

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    Berta García Faet (1988- Empty Re: Berta García Faet (1988-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 27 Feb 2023, 16:14

    Gracias, Cecilia por tu interés.

    Un abrazo.
    Pedro


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