IX. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (III)

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.


IRIS

Iris de apocalipsis se maciza
en la piedra del éxtasis redonda,
sorbe de pies-raíces savias de onda
y en nimbo y lumbre se propaga y riza.

Escuchad bien: ¿es arpa que enhechiza,
eje de carro o diafonía honda
que de giga a salterio salta y sonda
y en rueda de zanfoña se eterniza?

Gozos de romería y de evangelio
anidan la alquivolta y cada aurora
vuelan a coronarse en perihelio.

Oh musical radial, cifra sin año,
áspera y dulce, azul pliegue de paño
y amarillo estridor que el aire dora.

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GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



RETRATO DE ORTEGA

Dadme un lienzo moreno, una tela bien fuerte,
que he de trazar los hombros, las caderas rampantes,
la cara de espolique de Miguel de Cervantes
y las piernas de goznes para cargar la suerte.

Ese es Ortega el justo, tal un frasco de vino
que de tan seco y blanco se evade en transparencias.
Siglos, memorias de eso que ahora llaman vivencias,
dispararon el vuelo azor de su destino.

Pendolista en los pliegos de barba de la arena,
con rasgos procesales sentencia la faena
a inapelable fallo secreto encadenada:

el instante supremo, congelador de asombros,
de ese gesto tan suyo de congregar los hombros
- las alas invisibles - para armar la estocada.

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GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



ORACION A JUAN BELMONTE

Ten compasión, Señor, de tanta gloria
y tanta muerte y tan rebelde nudo.
Era un hombre no más, solo y desnudo,
esclavo encadenado a su memoria.

Cuánto pesa la púrpura irrisoria,
cómo abruma al ungido, al que ser pudo
dueño de tanto azar y cayó, rudo
gladiador contra el bloque de su historia.

Cuántas veces luchando en la faena
buscaba aire y era nazarena
fe, fe viva y casual lo que pedía.


Todo el ruedo se ha abierto en horizonte.
Y cómo lanceaba y qué armonía.
Apiádate, Señor, de Juan Belmonte.

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GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



"YO SOY"

"¿A quién buscáis?" La voz tan a floresta
sonaba, con tan manso y firme acento
que antorchas y linternas un momento
fijas quedaron y su lumbre inhiesta.

"A Jesús de Nazareno", alguien contesta.
"Yo soy." Y se derrumba ante el violento
soplo del declarado advenimiento
la carne pusilánime y mampuesta.

"Yo soy." El Ser se es. Se nombra el Nombre.
El Padre y el Espíritu consisten.
Todo es presencia, luz, ontofanía.

Oh Eternidad con Tiempo, Dios con Hombre.
Oh voz a quien abismos no resisten.
Oh más allá del eco lejanía.

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GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



A LA ASUNCION DE NUESTRA SEÑORA

I

¿A dónde va, cuando se va, la llama?
¿A dónde va, cuando se va, la rosa?
¿A dónde sube, se disuelve airosa,
hélice rosa y sueño de la rama?

¿A dónde va la llama, quién la llama?
A la rosa en escorzo ¿quién la acosa?
¿Qué regazo, qué esfera deleitosa,
qué amor de Padre la alza y la reclama?

¿A dónde va, cuando se va escondiendo
y el aire, el cielo queda ardiendo, oliendo
a olor, ardor, amor de rosa hurtada?

¿Y a dónde va el que queda, el que aquí abajo,
ciego del resplandor, se asoma al tajo
de la sombra transida, enamorada?

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GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



A LA ASUNCION DE NUESTRA SEÑORA



II

Esta vez como aquella, aunque distinto.
El Hijo ascendió al Padre en pura flecha.
Hoy va la Madre al Hijo, va derecha
al Uno y Trino, al trono en su recinto.

Ella va a ser la flor del laberinto,
engaste en hueco desde aquella fecha,
cuando fue concebida sin sospecha
de huella original, de oscuro instinto.

Por eso sube altísima y raptada
en garras de los Angeles de presa,
por eso el aire, el cielo rasga, horada,

profundiza en columna que no cesa,
se nos va, se nos pierde, pincelada
de espuma azul en el azul sorpresa.

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GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



A LA ASUNCION DE NUESTRA SEÑORA


III

No se nos pierde, no. Se va y se queda.
Coronada de cielo, tierra añora
y baja en descensión de mediadora,
rampa de amor, dulcísima vereda.

Recados del favor nos desenreda
la mensajera, la revoladora,
la paloma de paz. Heridla ahora:
ya se acabo el suplicio de la veda.

Hoy sobre todo que es la fiesta en Roma
y se ha visto volar otra Paloma
y posarse en la nieve de una tiara.

La Asunción de María - vitor, cielos -,
corazonada ayer de mis abuelos,
en luz, luz, luz de Dogma se declara.

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GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.




EL MISACANTANO

Cuando en mis manos, Rey eterno, os tengo,
os tengo y os obtengo con mi boca,
con mi boca y mi lengua que se apoca
de su ungido y novísimo abolengo;

cuando, trémulo, os alzo y os sostengo
- astro de paz manando agua de roca
sobre el ara del cielo -, ya no toca
mi barro, el barro adán de donde vengo.

Y por mis manos que atan y desatan,
por mis brazos, mi pecho, se dilatan,
revierten ondas y ondas remansando,

cuando - Amor - os concreto y os obligo,
elevado en la música del trigo,
redonda alondra sin cesar cantando.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



PSIQUE

Bésame ya, tu beso más profundo
que sea para mí, el que no diste
nueva y adolescente, ardiente y triste
de despertar sin sueño en otro mundo.

Bésame con tu dulce beso oriundo
del paraíso en que jamás creíste,
tu amargo beso o pulpa que ofreciste
a este pozo de sed en que me hundo.

Exprime entre mis labios, lenta Eva,
tu elixir del que nadie nunca beba
si no quiere sorber la muerte o cielo.

Bésame de ese beso que rebosa
y de los cuatro pétalos sin vuelo
verás nacer la negra mariposa.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



ALEGRIA

La alegría en el mundo, la celeste
alegría en el aire, la alegría.
Nada hay que no anhele y no sonría,
nada que no aventure y que no apueste.

La veleta es saeta. En trance. Agreste.
Mírala cómo afila su porfía.
Que fija está en el hierro que chirría,
cómo se clava, esclava, en su Nordeste.

Golondrinas tempranas, van las manos
persiguiéndose quiebros, roces, planos
por balcones, campánulas, deslices.

Los labios, desatados, no regresan,
se olvidan ya, ya ni siquiera besan.
Dejan eso a los ojos, más felices.

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GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.


CALLAR

Callar, callar. No callo porque quiero,
callo porque la pena se me impone,
para que la palabra no destrone
mi más hondo silencio verdadero.

Reina el silencio, el obrador austero
que un puente entre dos músicas compone,
para que el labio enmudecido entone
hacia adentro, hasta el pozo, el salmo entero.

Yo bien quisiera abrir al sello el borde,
desligar a las aves del acorde
y en volador arpegio darles cielo,

si no temiera que al soltar mi rama
en vez del dulce cántico del celo
sonara la palabra que no ama.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



TUYA

Ya sólo existe una palabra: tuya.
Ángeles por el mar la están salvando
cuando ya se iba a hundir, la están alzando,
calentando en sus alas, ¡aleluya!

Las criaturas cantan: - Aunque huya,
aunque se esconda a ciegas sollozando
es tuya, tuya, tuya,. Aunque nevando
se borre, aunque en el agua se diluya-.

"Tuya", cantan los pájaros, los peces
mudos lo escriben con sus colas de oro:
Te, u, y griega, a, sí, tuya, tuya.

Cantádmela otra vez y tantas veces,
a ver si a fuerza de cantar a coro
- ¿Tu? ¿Ya? ¿De veras? - Sí. Yo. Tuya. Tuya.

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GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.


TU ME MIRAS

Tú me miras, amor, al fin me miras
de frente, tú me miras y te entregas
y de tus ojos líricos trasiegas
tu inocencia a los míos. No retiras

tu onda y onda dulcísima, mentiras
que yo soñaba y son verdad, no juegas.
Me miras ya sin ver, mirando a ciegas
tu propio amor que en mi mirar respiras.

No ves mis ojos, no mi amor de fuente,
miras para no ver, miras cantando,
cantas mirando, oh música del cielo.

Oh mi ciega del alma, incandescente,
mi melodía en que mi ser revelo.
Tú me miras, amor, me estás mirando.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



SONETOS A VIOLANTE

LA LLAMADA

A nadie espera ¿a nadie? a nadie espera.
Ya nada quiere ¿nada? nada quiere.
Vive en la nada y en el todo muere.
Sueña que muere y viva desespera.

Una mano que duda, que se altera,
que se arrepiente, y vuelve y con ahínco
- tres, cuatro, cero, ocho, nueve, cinco
hace girar la rueda mensajera.

Un timbre llama, calla, una esperanza
responde oscura, el alma en el alambre.
Por el hilo de cobre se abalanza

el oro de una voz, mieles de enjambre.
Un mundo va a nacer. Todo es mudanza.
La vida pende de un torcido estambre.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



EL NUEVO SER

¿Y ahora resulta que las musas aman,
que las musas amáis, que sois mujeres,
que ya me estás queriendo, que me quieres,
que no quieres volver donde te llaman?

¿Qué tus cinco sentidos se te inflaman
y tu piel está loca de alfileres?
Carne, celeste carne ¿también eres
sensitiva a los dedos que te enraman?

Ven, que quiero obtener tu timbre puro
y liberar del éxtasis tu arpegio.
Ven que te arranque un son de sortilegio,

tu nunca oído son que te inauguro.
Ven ya que te bautice entre mujeres:
Violante, el nombre crea, mía eres.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.


DISUELTA EN LLUVIA

Bendita sea el agua, el agua mansa.
Tú me la envías, tú, por ti me besa
en mi frente desnuda y montañesa.
Besa, oh lluvia purísima, remansa

en mí como en mis ríos: Deva, Nansa,
Saja y Besaba - amor que nunca cesa -,
Asón que el salmón salta presa a presa ,
Pas que en cantar mi sangre no se cansa,

Miera que a un sable de oro su alma entrega.
Todos mis ríos, toda mi fortuna,
rizados van de ti, lluvia mimosa

que mojas, oscureces playa y duna.
Porque eres tú, disuelta en lluvia ciega,
quien me lame las manos amorosa.

Está claro, que Gerardo Diego es un gran maestro del soneto... y del soneto religioso, en particular. Te sigo.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

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Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.


NOCHE DE SAN LORENZO

Llamas errantes: ésta es vuestra noche,
es vuestra epifanía, es vuestra gloria.
¿Almas visibles sois en trayectoria
de purgatorio a cielo? ¿O sois desmoche

de ángeles rojos que el infierno abroche
en sus hornos candentes de memoria?
Estrellas os llamaron, oh ilusoria
fantasía, oh magnánimo derroche.

No sois estrellas, no, no despeñadas
rayáis con vuestras uñas las cerradas
moradas de este duro firmamento.

¿Carbones, ascuas, chispas de parrilla?
Centellas de mi amor sois en traílla,
crines errantes de mi pensamiento.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



LA FALTA

Mi lección no escuchaste. Tú no estabas
entre el callar del mirlo y el convento
del unánime y dulce pensamiento
de las alumnas nuevas. Tú faltabas.

(¿Te pondré falta?) Rítmicas, esclavas,
por aquel virreinal recogimiento
- tu paraninfo en palosanto atento –
mis palabras volaban. ¿Qué orotavas

de amor, teides de éxtasis sublime,
lagunas hondas de estrellor secreto
te me hurtaron? ¿Por qué no estabas, dime?

Salí al claustro, era ya la noche alta
que clausura la flor y abre el soneto.
Y miré al cielo y no te puse falta.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



MANOS EN EL PIANO

Mis manos son - qué flores tan extrañas –
mis manos que acarician - tú las viste –
el capullo, el marfil - tú las quisiste -,
mis levísimas, líricas arañas.

Míralas como pulsan las entrañas,
reman las barcarolas del mar triste,
peinan la espuma negra que tú oíste,
que salpicó tus sienes, tus pestañas.

Qué flores tan extrañas estas manos.
Se cierran y se abren por los valles
se silencio de música o de olvido.

Vagan por los desiertos extrahumanos,
se pierden por las cuevas de los talles.
Mis manos, la inocencia del sentido.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

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Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.


MANO EN EL SOL

Mano en el sol, tu mano transparente.
¿Te acuerdas? Oh prodigio. Traspasada
de rosa eternidad, transfigurada,
era lámpara o jaula incandescente.

Tú la mirabas. Todo lo inmanente
se te hacía real de gloria lazada.
¿Angel serías, ángel sin espada?
No, que esta aurora es carne. El sol no miente.

Futuro paraíso de falanges,
de alabastros, vidrieras y losanges,
tu mano, sin morir, ya te interpreta.

Esqueleto de dogma, el sol cristiano.
Diáfano el ser, mirando estás tu mano.
(La otra en sombra.) Cántalas, poeta.

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GERARDO DIEGO

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Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



LA LUCIERNAGA

La luciérnaga alumbra su luz verde
y es ya un cuento de hadas la hortaliza,
palacio de la col que ahonda y riza
cámaras, ecos que el reflejo muerde.

Un momento no más, que yo recuerde:
¿dónde vi yo esta luz que así enhechiza,
este verde de estrella agachadiza,
que la tierra ganó y el cielo pierde?

¿Fue un viaje de acuario submarino,
fue en un pozo de mina de Aladino
buscando el oro verde la esmeralda?

Déjame que recuerde, limbo o cielo.
Fue a la vuelta del faro y en mi pelo
de niño ardía. Guárdala en tu falda.

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GERARDO DIEGO

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Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



LA VENUS DEL ESPEJO

Pensemos en la muerte enamorada,
la muerte que es la espalda de la vida
o su pecho quizás, ida o venida,
que hasta abrazarla no sabemos nada.

Creemos que la vida es nuestra amada,

que la besamos en la frente ardida
y que detrás hay una nuca hundida
que acaricia la mano trastornada.

Y vivimos tal vez frente a un desnudo,
una espalda hermosísima o escudo,
la Venus del espejo de la muerte.

Más allá, al fondo, sus dos ojos brillan
de malicia o de amor, nos acribillan.
Oh Venus, ven, que quiero poseerte.

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GERARDO DIEGO

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poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.



¿DE VERAS?

¿De veras necesitas de mis rimas,
te alientan, te alimentan en tus claras,
en tus oscuras soledades raras
- tú, vórtice, epicentro, alud de climas-?

Cuando te extrañas y sin ti te intimas
y tu propia oquedad desenmascaras
y ya no oyes la piedra que arrojaras
alma abajo en la sima de tus simas,

¿pueden mis versos remontar el vuelo
por tus cóncavas playas interiores,
pueden acariciarte, alzarte un cielo,

encenderte un anhelo de rubores,
susurrarte un dulcísimo martelo
de sílabas en flor para que llores?

MANOS EN EL PIANO

Mis manos son - qué flores tan extrañas –
mis manos que acarician - tú las viste –
el capullo, el marfil - tú las quisiste -,
mis levísimas, líricas arañas.

Míralas como pulsan las entrañas,
reman las barcarolas del mar triste,
peinan la espuma negra que tú oíste,
que salpicó tus sienes, tus pestañas.

Qué flores tan extrañas estas manos.
Se cierran y se abren por los valles
se silencio de música o de olvido.

Vagan por los desiertos extrahumanos,
se pierden por las cuevas de los talles.
Mis manos, la inocencia del sentido.


Te sigo, querida amiga. Hay sonetos de una gran belleza.

Gracias por tu trabajo.

Gracias y lo sé, querido amigo.
Aquí hay mucho y bueno, por lo tanto, a seguir.

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GERARDO DIEGO

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ALAMO CERRADO

Cuando estoy a tu lado ¿por qué callas?
Tus labios apretados, di ¿qué río
interior te represan, qué rocío
roban volando y brillan, y batallas

contra ti misma y tiemblas y avasallas
tu cauteloso amor y en desvarío
le haces estremecer de escalofrío,
amor amordazado en tus murallas?

Toda eres tú temblor de álamo verde,
temblando estás - mi brisa te remuerde –
raíz, tronco, ramas, hojas, flores, cielo,.

Y se te asoman lágrimas de savia
y te rezuman éxtasis de labia
y te lastiman pájaros sin vuelo.

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poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.





VOY A DECIRTE ADIOS

Voy a decirte adiós. Ay, ya es hora,
ya es noche casi y soledad apenas.
Quiero absolverte en paz, abrir cadenas,
devolverte a tu vida. Adiós, pastora

de enfaldado sombrero, engañadora
de todos los corderos de mis penas.
Adiós, razón, marea de mis venas.
Adiós, mi siempre isleña. Y llueve ahora,

ahora que a mi renuncia he puesto el sello,
ya en soledad de ti, niña en cabello,
y dulcísimamente se me queja

la lluvia, o ¿es tu charla sotto voce?,
y dulcísimamente se me aleja,
Viola mía, Violante. Y ya es de noche.

SONETOS SIGLO XX


GERARDO DIEGO

Santander. 1.896 – Madrid. 1.987

Académico de la Real Academia Española,
ocupó la silla I de 1.948 a 1.987.
Uno de los poetas de la llamada generación del 27.
Premio Nacional de Literatura, compartido con el
poeta de su misma generación, aunque más joven, Rafael Alberti.


RILKE

El dios invadió el cisne, ebrio de urgencia
temblando de sentirle tan hermoso
y en él se abandonó turbio, azaroso.
Mas ya el dolo apremiaba a la inminencia

del acto, aún sin pulsar palpitaciones
del no estrenado ser. Y ya la abierta
recibía en el cisne a ciencia cierta
al Encarnado. Y supo. Últimos dones

él suplicaba, y viéndose perdida
nada pudo cubrir. Mano vencida
burló el cuello a través, lazo tras lazo,

y el dios sin fin se desató en la amada
. Sólo entonces gozó pluma esponjada
y de verdad fue cisne en su regazo.

Bien, querida amiga. Besos