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IX. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (III)

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IX. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (III) - Página 19 Empty Re: IX. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (III)

Mensaje por Lluvia Abril el Mar 12 Ene 2021, 01:09

SONETOS SIGLO XX



EDUARDO CHICHARRO BRIONES

Madrid. 1.905 - 1.964
Parte de su vida en Roma.
Profesor de la Escuela de Bellas Artes de San Fernando.



LA PLURILINGÜE LENGUA




VIII

¡Cómo rodó la lama de los mares
la corbeta esta vieja que es cascajo!
¡Y cómo se lo digo con trabajo
a solas a la fin de sus azares!

Volveré a dar su pro hacia los lares,
de vuelta ya, de donde nos atrajo
la cita esta del mar; donde de cuajo
me arrancó de la silla y los sillares.

Así, a tu muerte, yo morir me quiero
henchido de humedad y de carcoma,
asido a tu alta quilla, a tu carena.

Y enredado en tus jarcias de velero
hundiréme a ti uncido hasta la loma
y el báratro del pulpo y la murena.


_________________
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 12 Ene 2021, 02:19

El huracán, el fuego del escombro,
incendio de un día largo y sin demora....
parecen bostezar en esta aurora
de cosas olvidadas que no nombro.

En este espeso y denodado asombro,
en este sol de espanto que es negrura
dura el nombre de un día lo que dura
que es nombre de hombre, y es nombre de escombro.

El pez, el viento, el sicomoro alto
de este más viejo mástil que enarbolo,
el seráfico don, el rododendro,

la adelfa lisa de mi tierra exalto
desde el mar cántabro al cerrado polo,
y en la mar siempre hasta no hallar mi engendro

Desolador y de una belleza sublime simultáneamente.

Gracias, Lluvia.


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Digo con Juan de Mairena:
"Prefiero la rima pobre",
esa que casi no suena. RAFAEL ALBERTI
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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 14 Ene 2021, 01:13

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EDUARDO CHICHARRO BRIONES

Madrid. 1.905 - 1.964
Parte de su vida en Roma.
Profesor de la Escuela de Bellas Artes de San Fernando.



LA PLURILINGÜE LENGUA





IX

La voz descompasada del concierto,
su triste llanto y repetido acento,
la ausencia en la presencia que hace el viento
lenguaje es tal que no a decirlo acierto.

Es tal la casa muerta en que despierto
miro mis manos que al mirarlas siento
marcar en mi persona a descontento,
náuseas de horror do clama el gran desierto.

Náuseas de muerte por futuro extremo
y próximo a mi planta y al cerebro
ya de líquenes y algas contrahecho;

que es mi planta palmípeda cual remo
y es mi cerviz en su mudanza enhebro
por rumbo o singladura a que ha derecho.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 14 Ene 2021, 01:13

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EDUARDO CHICHARRO BRIONES

Madrid. 1.905 - 1.964
Parte de su vida en Roma.
Profesor de la Escuela de Bellas Artes de San Fernando.



LA PLURILINGÜE LENGUA



X

El ánfora, la cítara, el espejo,
el machacar de un noble desvarío
aquí, en mis tejas, y lo que yo ansío
por ordenar las cosa que atrás dejo.

Y es que no me reservo más consejo
que ir nombrando lo antiguo aunque tardío,
el lugar de la cosa, el sitio, el mío,
con lo que se me antoja ser reflejo.

El silabario, el ápice y conmuto
lo blanco por lo negro y me reputo
feliz de ordenar todo como altura

edad y ser... la linda procelaria,
el unicornio, el llanto y la primaria
voz que clamando por el mar perdura.



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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 14 Ene 2021, 01:14

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XI

En las noches cerradas que es de llanto
mi cansada cabeza y de despojo
y siento por los hombros que no aguanto
las luces del albur que nace a rojo,

si el cielo cubre de su oscuro manto,
y no soy yo quien dijo, y lo recojo
por no librarle más de su quebranto
en cuatro partes dicho y a reojo...

Ay madre, ay consabido acento,
yo, por llegar un día al elemento
dejé la casa y sosegada vida;

dejé la casa, la loma, la candente
lama de espejo de la Mira-a-Oriente
y hasta el Aprisco de la dolorida.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 14 Ene 2021, 01:14

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XII

Por tus ojos de ciervo y de lagarto,
por tus ojos de sierpe, por tus malos
besos sueltos de sirte y el Onfalos
de tu víscera antigua que comparto,

ahora te pido lo que dije harto
primero entre estas velas y estos palos,
cuerdas, amarras, y medio animalos,
la solitudo que contigo parto.

Oigo el cascar del viento, el griterío
de las voces de la ola, la resaca
nunca quieta que agita las espumas;

me das por lo que quitas ya lo mío,
que tuyo pareciera porque saca
de aquél que en ti de mi amor consumas.


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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 04:27

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XIII

La herida yo me vendo tras la vela
que hiciera en mí la llama y el conato
de incendio de mi pecho del que ato
las jarcias a la luna y a la estela.

La herida yo me vendo con la tela
y dedo tembloroso en el mandato
de mi vida sensible, del regato
de plata, lento, a prisa, que me impela.

Por tus cables, la luna y el murciélago,
olvido milenario quieto choca
una tras una y otra hasta mil veces

la lama ensombrecida de ti, piélago,
la cual se advierte por tu abierta boca
del báratro sin fondo en que te meces.


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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 04:31

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XIV

Y quise ser de leche y de cebada,
y quise mis desdenes y desvanes
vaciar de mastodontes y alacranes,
y quise mi pupila y esta dada

hora, que es para mí por desvelada,
limpiar de comezón; ¡tan son mis canes
hartos de pluriloquios que devanes,
oh astro mar, en esta mi morada!

Y ya llegando al fin de lo certero
en este mar que a nupcias me condena
yo quise ser de noche y astrolabio...

Quise ser lo que quise porque quiero,
que el querer, el querer, el querer llena
y yo solo conmigo gozo y rabio.


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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 04:32

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XV

Ay, mi hijo, recuerdo de la vaga
Lampedusa de otrora en que viviera
la carne de mi carne maltratando
en remembranza aquella que la daga

hiciera de los bordes de la llaga
con un círculo mustio que la había
hecho y deshecho lo que nunca viera
en el paso de beso y casi orando;

por amor, que me hallara en aquel día
cansado, muerto, por el roto nicho,
las bocas de las lenguas en que apaga

el fuego de la injuria de lo dicho
de amores remordidos hasta cuando
se le hecha el perro encima destrozando.




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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 04:37

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XVI

De la noche que mucho perpetúa
del tumulto de un día, de la almohada,
del hecho espeso y de la mala púa
me desdoblo en dos veces por la nada.

Del dicho, el bicho, de la mala entrada,
del vaivén de las cosas que acentúa
su malgastado paso en la pisada
lleno en mi asombro la sutil falúa.

De la palabra el brinco del exceso
vuelve a doblar la nada por dos veces
en pequeña falúa el hecho espeso;

y el vaivén de la cosa hasta las heces
repite en mí el asombro y el tumulto
de un día en que me hallé sin luz ni bulto.



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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 04:38

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XVII

El mar en lo infinito:... que si blanca,
si negra, si por lo bien que acorta
la espuma, si por lo mal que importa
si es mía o nuestra o si es de ambos palanca,

si de la ola la sudorosa anca
del alisio en pos que la transporta
revienta por el pulso que la exhorta
hasta que rinde y su rumor estanca.

Yo que marino soy y soy portero
de esta inmensa de pórfido llanura
digo la cosa si escucharla quiera

la llama, el agua, el sol, por lo sincera:
entre mi sueño augusto y mi agujero
aquí en delirio vivo con holgura.


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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 04:38

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XVIII

La casa, el vaso y si la siempreviva...
vuelven las cosas al feliz engaño
de otrora que yo puedo hacerme apaño
y enviarte siempre y cuando una misiva,

oh amigo, siempre y cuando se hace viva,
oh Carlos, la certeza de este antaño
por nunca que esté lejos que le extraño
y es si los otros tocan sensitiva.

Y es si los otros tocan mal cerasta
que muerde a quien no sabe que las cosas
le van en zaga por la casa abierta.

Oh, es mucho despertar, y ya me basta
si no se llena el vaso en que reposas,
sitial de miradores con sin puerta.


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