Estoy encerrado. Parece
que las puertas son la guerra de las horas,
el tiempo un aullido de perros,
y los minutos, el dolor y el aburrimiento.
No puedo olvidar. Parece
que la marea con ojos nublados
transita con espuma de borrachera,
y desviste la alcoba, con quejas de lobo.
Y, nuevamente, abril en vuelo de pájaros
abrirá la plenitud de la lluvia,
y, el fuego violará el anhelo
disfrazado de doncella sin mirada, parece
sangre derramada con voces de fatiga
y quebranto que envuelve
las alas lastimadas.
Ya no serán restos de claridad y dulzura,
ni vaso lleno, ni vacío,
cristal que encierra el misterio de las ruinas,
serán sueños que al despertar con bocas de gruñido,
brotarán con sudor que desviste la nada. Parece.
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